Der Prinz, der drei Monate später wieder nach mir suchte

Juni in Doha war eine Schmiede aus Glas und Asphalt. Die Arbeiten am neuen königlichen Komplex kamen mit brutaler Geschwindigkeit voran: Bagger, die schon vor Sonnenaufgang dröhnten, Betonlaster in Reih und Glied am Perimeter, Stahlträger, die unter einer Sonne glänzten, die scheinbar alles zum Schmelzen bringen wollte. Ich lief durch den Staub, den gelben Helm am Gürtel hängen, das Hemd schweißnass an die Brust geklebt.

Zweiundneunzig Tage. Ich hatte sie einzeln gezählt seit jener Nacht auf der Terrasse des Hotels in West Bay. Jeden Morgen vor dem Spiegel im Bad sagte ich mir dasselbe: Es war ein Fehler, es war die Hitze, es war der Whisky, es war der Vollmond, es war irgendetwas außer dem, was es in Wahrheit gewesen war. Ich hatte einen millionenschweren Vertrag zu erfüllen, drei Schichten Arbeiter zu bezahlen, eine Mutter und zwei Schwestern in Montevideo, die davon abhingen, dass ich diesen Auftrag durchhielt. Rashid bin Tariq war vergeben. Seine Hochzeit hatte fünfzehn Tage nach der Vertragsunterzeichnung privat stattgefunden, und die offiziellen Bilder zeigten ihn makellos neben seiner kuwaitischen Ehefrau, lächelnd für die Blitzlichter der ganzen Welt. Ich hatte mir die Fotos nur ein einziges Mal angesehen. Danach hatte ich den Browser geschlossen und ihn nie wieder geöffnet.

Und dennoch…

Jede Nacht, ausnahmslos, kehrte die Szene hinter meinen Lidern zurück und traf mich wie ein Schlag. Rashid, auf den Knien auf dem riesigen Bett jener Suite im zweiunddreißigsten Stock, das thobe über die Schultern bis zur Taille gefallen, die braune Haut im blauen Licht der Skyline glänzend. Ich hinter ihm, in seinen Nacken beißend, die linke Hand in seinem schwarzen Haar vergraben und seinen Kopf nach hinten ziehend, während ich mit der rechten seinen bereits harten Schwanz in meiner Hand suchte. Ich erinnerte mich an genau dieses Gewicht in meiner Hand, dick, heiß, pochend, als ich die Finger darum schloss. Ich erinnerte mich an das Schlampergeseufze, das ihm entfuhr, als ich mit dem Daumen über die Eichel strich und sie feucht fand. Ich erinnerte mich, wie ich ihn rücklings aufs Bett gedrückt und ihm mit dem Knie die Beine geöffnet hatte, während er mich auf Arabisch um Dinge bat, die ich nicht verstand, die mich aber innerlich zerrissen. Ich hatte ihm den Schwanz bis tief in die Kehle geblasen, die Augen zu ihm hochgerichtet, während er mich mit beiden Händen am Kopf packte und mir den Mund im Takt seines Rhythmus fickte, mir zuflüsternd: »So, Ingenieur, so, fress ihn mir ganz auf.« Und als ich schließlich seinen Körper hinaufgeglitten war, eine Spur Speichel vom Bauchnabel bis zum Mund hinterlassend, hatte er mich mit einer Kraft umgedreht, die ich einem Prinzen nicht zugetraut hatte, mich mit dem Bauch auf das Bett gedrückt, mir mit beiden Händen die Arschbacken auseinandergezogen und seine Zunge in mein Loch versenkt, bis ich ins Kissen schrie. Danach kam sein Schwanz. Ohne Eile, ohne Gnade, Zentimeter für Zentimeter stoßend, bis er ihn mir bis zum Anschlag hineingebohrt hatte, mich unter seinen neunzig Kilo Muskel und königlicher Abstammung auf die Matratze presste. Er hatte mich fast eine Stunde lang vor dieser Fensterfront gefickt, und wir sahen uns in der Scheibe gespiegelt wie zwei Tiere, bis er mit heiserem Brüllen in mir kam und ich meinen Samen auf die weißen Laken jagte, ohne mich auch nur berührt zu haben.

Das war »jene Nacht«. Und davon waren zweiundneunzig Tage vergangen.

Jedes Mal, wenn mein Telefon mit einer Nachricht des königlichen Teams vibrierte — »Seine Hoheit erbittet Fortschrittsbesprechung auf der Baustelle« —, entglitt mir der Puls aus dem Körper. Jedes Mal, wenn ich die provisorischen Büros betrat, die in den weißen Containern am Perimeter eingerichtet waren, suchten meine Augen unwillkürlich jene hohe Gestalt im weißen thobe zwischen den ausgebreiteten Plänen und den gelben Helmen.

An diesem Morgen erschien Rashid ohne Vorwarnung.

Der Konvoi des Kronprinzen fuhr durch das Südtor in drei mattschwarzen Geländewagen ein, ohne Flaggen, ohne Sirenen, ohne sichtbare Eskorte. Er stieg aus dem zweiten Fahrzeug, bekleidet mit einem makellosen weißen thobe, die ghutra perfekt gelegt, dunkle Sonnenbrille, die die obere Hälfte seines Gesichts verbarg. Der Bart war noch immer mit jener fast militärischen Präzision gestutzt, die ich bei unserem ersten Treffen gesehen hatte. Doch etwas hatte sich verändert: Selbst aus der Entfernung bemerkte ich feine Schatten unter seinen Augen, als würde auch ihm der Schlaf zusetzen.

Ich nahm den Helm ab und strich mir durchs Haar, nass von Schweiß und Staub. Ich hatte das Hemd drei Knöpfe weit offen, weil die gefühlte Temperatur an diesem Tag nahe an fünfzig Grad lag. Unwillkürlich spürte ich, wie sein Blick einen halben Sekundenbruchteil an meiner behaarten Brust und den alten Narben hängenblieb, die meine Seite kreuzten. Und ich wusste mit jener Gewissheit, die nur zwei Männer haben, die bereits miteinander gefickt haben, dass er sich genau dasselbe erinnerte wie ich: seine Zunge, die diese Narben im Schweigen der Suite einzeln nachzeichnete.

—Hoheit —grüßte ich, und meine Stimme kam rauer heraus, als ich geplant hatte—. Man hat uns Ihren Besuch nicht angekündigt.

Rashid nahm die Sonnenbrille ab. Seine schwarzen Augen bohrten sich in meine, genau wie drei Monate zuvor auf der Terrasse, vor dem ersten Kuss.

—Eine Ankündigung war nicht nötig —sagte er und erlaubte sich ein kaum wahrnehmbares Lächeln—. Ich bin der Eigentümer des Projekts. Und vieler anderer Dinge, die ich noch nicht eingefordert habe.

Wir gingen zusammen über die Baustelle. Ingenieure und Vorarbeiter traten beiseite mit jener Mischung aus Respekt und Furcht, die der Name bin Tariq hervorrief. Rashid stellte technische Fragen mit leiser, präziser Stimme: Aushärtungszeiten, Qualität des weißen Marmors, der gerade aus Carrara eingetroffen war, Änderungen am privaten Flügel des Palastes. Ich antwortete mit aufgeschlagenen Plänen, mit Kalkulationen, die ich auswendig konnte, mit dem Kopf bei der Arbeit. Aber meine Hände sprachen eine andere Sprache. Sie gestikulierten zu nahe an seinen, streiften sie beinahe, und in einem Moment, als ich auf einem improvisierten Bautisch den Grundriss der unteren Etage zeigte, legten sich seine Finger drei endlose Sekunden lang über meine.

Keiner zog die Hand weg. Ich spürte, wie mir das Blut vollständig in die Schrittgegend sank. Die weite Arbeitshose verbarg kaum, was mit mir geschah. Rashid bemerkte es. Er senkte kurz den Blick, und ein dunkles Lächeln huschte über seinen Mund, bevor er die Haltung eines Prinzen wieder annahm.

—Die Pläne haben sich geändert —murmelte Rashid, ohne auf das Papier zu sehen—. Es gibt eine Suite, die ich im Westflügel hinzufügen will. Abgeschiedener vom Rest. Privater. Ohne Zugang vom Hauptkorridor.

Ich schluckte.

—Hoheit, eine solche Änderung würde Phase zwei um mindestens sechs Wochen verzögern. Die statische Berechnung müsste neu gemacht und zwei Lüftungskanäle umgelegt werden.

Rashid hob den Blick vom Plan. Die Sonne schlug ihm auf die Wange. Ein Schweißtropfen lief seinen Hals hinab und verschwand unter dem weißen Stoff des thobe. Ich verfolgte ihn mit den Augen und stellte mir vor, ihn von der Schlüsselbeuge bis zum Ohr abzulecken.

—Sechs Wochen sind ein geringer Preis —sagte er— für einen Ort, an dem niemand ohne meine Erlaubnis hinein kann.

Die Hitze, die ich in diesem Moment spürte, hatte nichts mit dem Klima in Doha zu tun.

***

Es gelang uns, uns vom Rest des Teams zu entfernen, als wir bereits fast eine Stunde unterwegs waren. Wir hielten neben einem Stapel Stahlträger an, aufgetürmt im kümmerlichen Schatten eines gelben Krans. Das Metall war so heiß, dass man darauf ein Ei hätte braten können.

—Wir können nicht so weitermachen —flüsterte ich, ohne ihn anzusehen, als würde ich ein Schema prüfen—. Jedes Mal, wenn ich auf die Baustelle komme, jedes Mal, wenn ich eine Nachricht von Ihnen auf dem Telefon sehe, denke ich an jene Nacht. An seinen Schwanz in meinem Mund. Daran, wie er mir mit der Zunge das Arschloch aufgemacht hat, bevor er ihn mir reingesteckt hat. Ich bekomme mitten in einer Besprechung einen Ständer, Hoheit, und das macht mich wahnsinnig. Ich habe Angst, dass jemand merkt, wie ich Sie ansehe. Ich habe Angst vor mir selbst.

Rashid trat einen Schritt auf mich zu. Der Duft von Oud, Sandelholz und sauberem Schweiß erfüllte die Luft, die ich atmete.

—Glaubst du, ich denke nicht an dich, Mateo? —seine Stimme war ein leises Knurren, nur für mich bestimmt—. Meine Frau schläft jede Nacht neben mir. Mein Vater erwartet vor Jahresende einen Erben. Und wenn ich die Augen schließe, sehe ich nur deine schwieligen Hände, wie sie mir die Arschbacken auseinanderziehen, und deinen Mund, der zu mir sagt: »Ich kann nicht aufhören, an Sie zu denken.« Ich ficke meine Frau und denke dabei an dich, Ingenieur. Ich komme in ihr und stelle mir vor, ich wäre wieder in dir. Ich habe vor zwei Monaten geheiratet, und ich schmecke noch immer den Tabak von deiner Zigarette auf meiner Zunge und deinen Samen auf dem Gaumen.

Ich wich zurück, bis mein Rücken gegen das glühende Metall schlug. Ich merkte es kaum. Mein Schwanz stand hart wie ein Stock in der Hose, und meine Beine zitterten, als hätte ich einen Marathon gelaufen.

Das wird uns beide zerstören.

—Mich deportieren sie, Hoheit —sagte ich schließlich—. Ich verliere den Vertrag, verliere die Berufslizenz, kehre nach Montevideo zurück, ruiniert und mit einer roten Flagge in jeder Botschaft am Golf. Sie… —ich schluckte—. Bei Ihnen weiß Gott, was sie hier mit so etwas machen. Ihre Religion, Ihre Abstammung, Ihre Frau, Ihr Vater… das sind zu viele Dinge gegen Sie.

Rashid lächelte mit einer Bitterkeit, die mir innerlich den Brustkorb aufriss.

—Meine Religion hat mich gelehrt, die Hölle seit meiner Kindheit zu fürchten —sagte er—. Und du lehrst mich mitten in der Wüste, dass die wahre Hölle sein kann, den Rest meines Lebens zu verbringen, ohne dich jemals wieder zu berühren. Ohne ihn mir jemals wieder bis zum Anschlag reinzuschieben. Ohne dich jemals wieder auf Spanisch wimmern zu hören, ich solle nicht aufhören.

Wir schwiegen. Der heiße Wind hob feine Staubsäulen zwischen uns auf, als wolle selbst der Sand uns aneinanderdrücken. In der Ferne rief ihn ein Vorarbeiter mit seinem Titel; Rashid erwiderte es mit einer knappen Handbewegung, ohne den Blick von meinen Augen zu nehmen. Bevor er sich umdrehte, senkte er den Blick auf die Wölbung, die meine Hose verformte, und hielt ihn dort eine ganze Sekunde, als würde er etwas beanspruchen, das ihm gehörte.

Bevor er zum Konvoi zurückkehrte, blieb er zwei Schritte weiter stehen.

—Heute Abend gibt es ein privates Abendessen im alten Palast —sagte er—. Nur die wichtigsten Investoren des Projekts. Du bist auf der Liste. —Er senkte die Stimme, bis sie zu einem Faden wurde—. Komm. Selbst wenn nur, um uns noch ein wenig mehr zu quälen.

Ich wollte Nein sagen. Ich wollte sagen, dass ich noch am selben Nachmittag einen Flug nach Barcelona buche und das Projekt meinem Stellvertreter überlasse. Ich wollte sagen, dass ich ein erwachsener Mann bin und ganz genau weiß, wann man fliehen muss.

—Ich werde da sein —antwortete ich an seiner Stelle.

***

Der alte Palast der Familie bin Tariq lag eine halbe Stunde außerhalb der Stadt, verborgen zwischen sanften Dünen, die bei jedem Sturm ihre Form änderten. Als ich ankam, brannten die schmiedeeisernen Laternen bereits, und Musik von Oud und Qanun erfüllte die Innenhöfe mit einem gedämpften Murmeln. Ich ließ das Auto beim Valet stehen, richtete das schwarze Hemd, das ich fast ohne Nachdenken gewählt hatte, und ging hinein.

Ich sah ihn sofort.

Rashid stand im Zentrum des Hauptsalons, makellos in einem schwarzen thobe mit goldener Stickerei, und sprach mit zwei katarischen Geschäftsleuten. Der Ehering an seiner rechten Hand glänzte jedes Mal, wenn er sie zum Gestikulieren hob. Ich trug mein Hemd offen, ohne Krawatte, den Bart länger als gewöhnlich, die Augenringe von drei Monaten schlechten Schlafs.

Unsere Blicke trafen sich über den Kristallgläsern hinweg.

Und das war für das Abendessen alles.

Wir sprachen nicht unter vier Augen. Wir berührten uns nicht. Ich saß an der gegenüberliegenden Seite eines langen Tisches aus dunklem Holz, zwischen einem Scheich aus Bahrain und einem Schweizer Banker, der mich ununterbrochen über Lieferfristen und die Kosten des italienischen Marmors ausfragte. Rashid präsidierte am Kopfende. Aber jedes Mal, wenn er das Wasserglas hob, durchquerten seine Augen den Saal, bis sie die meinen fanden. Und jedes Mal, wenn meine Finger den Fuß des Weinglases streiften, wusste ich, dass er beobachtete, wie ich sie an den Mund hob und einen Augenblick daran saugte, bevor ich sie wieder sinken ließ.

Es war ein ganzes Gespräch, das in Stille geführt wurde.

Ein Versprechen und eine Drohung zugleich.

Am Ende, als die Gäste sich zu verabschieden begannen und das Personal die Teller auf Silbertabletts abräumte, bedeutete Rashid mir mit einer minimalen Bewegung des Kinns, ihm den Seitenkorridor zu folgen. Ich wartete ein paar Minuten, damit kein Verdacht entstand. Dann ging ich hinaus.

Der Gang war dunkel bis auf zwei Bronzelampen. Rashid wartete, an die Wand gelehnt, gerade Rücken, schwarze Augen, die im Halbdunkel glänzten.

Als ich näher kam, hob er die Hand und strich mit dem Handrücken zweier Finger über die Hand, die schlaff an meiner Seite hing.

Nicht mehr.

Eine Berührung, die weniger als eine Sekunde dauerte.

Und es reichte, um mir die Kehle zuzuschnüren und meinen Schwanz hart gegen die Naht der Hose springen zu lassen.

—Drei Monate —flüsterte er, ohne mich direkt anzusehen—. Und jeder Tag war schlimmer als der vorige. Jedes Mal, wenn meine Frau mir mit den Händen einen runterholt, denke ich an deine. Jedes Mal, wenn sie sich auf mich setzt, denke ich daran, wie du dich damals auf mich gesetzt hast, und dich selbst so weit aufgespießt hast, bis dein Arsch meinen Hoden berührt hat.

Ich ballte die Faust, bis sich meine Nägel in die Handfläche gruben. Ich hatte den Impuls, ihn am Kragen des thobe zu packen und gegen diese Wand zu drücken, ihm die Stickerei mit den Zähnen herauszureißen und ihn hier und jetzt zu fressen, auf den Knien über dem persischen Marmor, ohne mich darum zu scheren, ob ein Wachmann um die Ecke kommen könnte.

—Wie lange wollen wir noch so tun, Hoheit?

Er hob den Blick. Seine schwarzen Augen wirkten im schwachen Licht des Korridors wie zwei bodenlose Brunnen.

—So lange —sagte er—, bis mir die ganze Welt egal ist. Außer dir.

Mehr gab es nicht. Ein Diener erschien am anderen Ende des Gangs, eine Platte mit leeren Gläsern tragend, und Rashid zog sich mit der perfekten Eleganz eines Mannes zurück, der sein ganzes Leben lang Tarnung geübt hatte. Ich blieb noch ein paar Sekunden länger an der kalten Wand gelehnt, bemüht, mich an das Atmen zu erinnern, während mein Schwanz in der Hose pochte wie ein zweites Herz.

***

Ich kam nach Mitternacht ins Hotel zurück. Ich fuhr selbst, mit offenem Fenster und der Wüstenluft im Gesicht. Mein Herz hämmerte wie ein Presslufthammer mitten auf der Baustelle, und die Erektion ging nicht zurück, störrisch, den ganzen Weg über gegen den Reißverschluss gepresst.

Ich betrat Zimmer 1402, ohne das Licht anzumachen. Ich riss das schwarze Hemd auf, ohne die Knöpfe zu öffnen, und warf es auf den Boden. Die Hose fiel zu Füßen des Bettes. Ich stand nackt vor der Fensterfront, unter mir brannte Doha in gelben Lichtern, und mein Schwanz zeigte zur Decke, dick, die violette Eichel im Halbdunkel glänzend.

Ich ließ mich rücklings auf die frischen Laken fallen. Ich schloss die Augen.

Und da war er wieder. Rashid im schwarzen, goldbestickten thobe, zwischen meinen geöffneten Beinen auf den Knien, mir auf den Schwanz spuckend, bevor er ihn bis zur Wurzel in den Mund nahm, genau wie an jener Nacht auf der Terrasse, mit diesem zu Gebeten des Korans erzogenen Prinzenmund, der nun auf den Knien in einem Hotelbett blies. Ich packte mir den Schwanz mit der rechten Hand und begann langsam zu wichsen, im Rhythmus, mit dem er ihn mir geblasen hatte. Die Finger der linken Hand wanderten über meine Brust, bis sie mir den Nippel zwickten, und ich stellte mir vor, es seien seine, der Ehering kalt auf meiner Haut. Ich bog mich über die Matratze wie ein Tier.

—Hoheit —murmelte ich zur Decke, wie ein obszönes Gebet—. Hoheit, Hoheit, Hoheit…

Ich spuckte in die Handfläche und führte die Hand nach hinten zum Arsch. Ich steckte mir zwei Finger bis zum Knöchel hinein und stellte mir vor, es wäre sein Schwanz, und schrie ins Kissen, als ich die Stelle traf, die er an jenem Abend mit der Spitze gefunden hatte. Ich fickte mir selbst in die Hand und dachte an sein Gesicht, an seinen Bart, der meine Schenkel rieb, an seine Stimme, die mir knurrte: »So, Ingenieur, drück ihn mir fester.« Ich kam mir über den Bauch mit einer so langen Ladung, dass ich aufhörte, die Schläge zu zählen, und der Samen kroch mir bis auf die Brust, bis zum Hals, warm und dick, während ich weiter leise seinen Namen sagte, als könnte er mich durch die Wüste hören.

Rashid kehrte unterdessen in seine privaten Gemächer im neuen Palast zurück. Seine Frau schlief im angrenzenden Zimmer, mit jener ruhigen Atmung von jemandem, der noch nichts von allem wusste. Er schloss sich in seinem eigenen Bad aus schwarzem Marmor ein, legte die Stirn gegen das kalte Glas der Dusche und zog sich den Schwanz aus der Seidenpyjamahose. Er wichste langsam, biss sich auf die Lippe, bis Blut kam, um nicht zu schreien, und stellte sich Matetos Mund vor, Matetos schwielige Hände, Matetos enger, behaarter Arsch, der sich für ihn vor der Fensterfront einer Suite von vor drei Monaten öffnete. Er kam in vier dicken Stößen gegen das Glas, mit stockender Atmung und einer Träne, die ihm über die Wange lief und bei der er nicht wusste, ob sie Lust oder Wut war.

Keiner von beiden schlief in dieser Nacht.

Die Wüste wartete weiter, geduldig, mit jener jahrhundertealten Geduld der Sande, die Imperien fallen sehen. Und der Vertrag, den keiner von uns unterschrieben hatte, schrieb sich weiter, Buchstabe für Buchstabe, in dem Schweigen, das zwischen uns wuchs.

Ich wusste es in jener Nacht, als ich in Zimmer 1402 des Hotels an die Decke starrte, der Samen noch immer auf meiner Brust trocknend: Früher oder später würden wir ihn mit Tinte unterschreiben. Und wenn wir es taten, würde es für keinen von uns ein Zurück mehr geben.