Der Tag, an dem mich ein Fremder zum ersten Mal nahm

Ich heiße Marcos und bin siebenunddreißig Jahre alt. Was ich hier erzählen werde, habe ich noch niemandem erzählt, nicht einmal meinen engsten Freunden, und trotzdem erinnere ich mich mit einer Klarheit daran, die mich selbst überrascht. Ich glaube, es gibt Erfahrungen, die der Körper nicht vergisst, auch wenn der Kopf sie einordnen oder kleinreden will.

Ich war neun Jahre mit Sandra zusammen. Neun Jahre, die gut anfingen, mit der üblichen Euphorie, wenn man achtundzwanzig ist und glaubt, endlich das gefunden zu haben, was man gesucht hat, und die mit Streit jede Woche und einem Schweigen zwischen uns endeten, das schwerer wog als Worte. Das Hauptproblem war nie der Mangel an Zuneigung, zumindest am Anfang nicht. Es war der Sex. Sandra hatte sehr feste Überzeugungen: Sie sagte, sie wolle bestimmte Dinge für die Zeit aufheben, wenn wir verheiratet wären, das sei ihr wichtig. Kein Schwanzlutschen, kein Muschilecken, kein Ficken von hinten. Ich habe sie jahrelang respektiert. Ich habe es wirklich versucht. Aber Verlangen verschwindet nicht, nur weil man beschließt, es zu ignorieren; es sammelt sich an, und dieses angesammelte Verlangen veränderte mich auf eine Weise, die ich selbst nicht ganz verstand.

Als wir uns endlich trennten, fühlte ich mich auf seltsame Weise zugleich frei und verloren. Ich hatte eine Freundin, Rebeca, mit der ich danach ein paar Mal ausging. Der Sex mit ihr war ordentlich, manchmal sogar angenehm — ich habe sie im Missionarsstil gefickt, ein paar Mal von hinten, sie kam schnell und ich danach —, aber irgendetwas in mir passte immer noch nicht. Es war, als würde man versuchen, ein Loch mit dem falschen Material zu füllen: Die Form stimmt einfach nicht, so sehr man auch darauf beharrt.

Mit Männern begann es allmählich. Zuerst war es nur ein etwas längerer Blick als gewöhnlich auf der Straße oder im Fitnessstudio. Dann begann ich, bestimmte Körper wahrzunehmen, bestimmte Merkmale, eine bestimmte Art, sich zu bewegen, die mich dazu brachte, einen Moment länger hinzuschauen als nötig. Ein deutlicher Beutel unter der Sportshorts, ein straffer Arsch beim Treppensteigen, Unterarme mit hervorgetretenen Adern. Ich sagte mir, es sei Neugier. Dass das normal sei. Dass es vorbeigehen würde.

Es ging nicht vorbei.

***

Es war an einem Nachmittag im Oktober, als ich für eine Kontrolle beim Zahnarzt in die Hauptstadt der Provinz fuhr, etwas, das ich seit Monaten vor mir hergeschoben hatte. Ich kam eine Stunde zu früh an, kaufte mir das Rückfahrtticket und setzte mich auf eine der Bänke in der Bahnhofshalle, um zu warten.

Da sah ich ihn.

Er stand bei einem der Fahrkartenautomaten, einen kleinen Rucksack über die Schulter gehängt und das Handy in der Hand, und sah auf den Bildschirm mit dieser abwesenden Konzentration, die Leute haben, wenn sie in Wirklichkeit gar nichts sehen. Er dürfte etwa sechsundzwanzig gewesen sein. Er war nicht groß, vielleicht eins siebzig, aber er hatte diese kompakte Körperlichkeit, die nur durch echte Disziplin entsteht: breite Schultern, schmale Taille, markante Unterarme unter einem T-Shirt, das ihm eng anlag. Dunkle, glatte Haut, schwarze, sehr kurz geschnittene Haare, ausgeprägte Wangenknochen. Er hatte Züge, die irgendwo im Süden des Kontinents verortet werden konnten, auch wenn ich nicht genau sagen könnte, wo.

Am meisten fiel mir der Moment auf, in dem er den Blick vom Handy hob und mich direkt ansah. Es war nicht der Blick von jemandem, der schaut, ohne zu sehen. Es war ein Blick, der etwas fragte.

Ich weiß nicht, wie lange wir so dastanden. Vielleicht drei Sekunden. Vielleicht weniger. Er steckte das Handy in die Hosentasche — und auch da bemerkte ich einen Beutel, den ich mich nicht traute, zweimal anzusehen — und kam mit ruhigen Schritten auf mich zu. Er fragte mich, welcher Ausgang der schnellste zur Hauptstraße sei. Ich sagte ihm, er könne es am Informationsdisplay nachsehen. Er lächelte leicht, als wäre das Display das Letzte, woran er dachte.

—Ich heiße Diego — sagte er.

—Marcos.

Wir redeten zwanzig Minuten lang über nichts Besonderes: über die Hitze dieses Jahres, darüber, ob sich die Stadt in letzter Zeit stark verändert habe, darüber, was jeder von uns dort machte. Ich sagte ihm, dass ich vierzig Minuten mit dem Zug entfernt wohne und wegen eines Arztes hier sei. Er sagte, er habe eine Mietwohnung zwei Straßen vom Bahnhof entfernt. Er sagte es mit einer Natürlichkeit, die ganz klar nicht zufällig war.

—Wenn du vor deinem Termin noch Zeit hast, kann ich dich auf etwas einladen. Es ist heiß, und in der Wohnung gibt es Klimaanlage.

Ich wusste genau, worauf ich mit Ja antworten würde.

Ich sagte zu.

***

Wir gingen ohne Eile durch enge Straßen, die nach heißem Stein rochen. Diego versuchte nicht, das Schweigen mit unnötigem Gerede zu füllen, und das beruhigte mich mehr als jedes Wort. In seiner Art, sich zu bewegen, ruhig und direkt, lag etwas, das die Nervosität in meinem Bauch nach und nach abnehmen ließ.

Die Wohnung war klein, aber gut gepflegt. Ein Regal mit Taschenbüchern, ein an der Wand montierter Fernseher, eine zum Wohnzimmer offene Küche mit ordentlich aufgereihten Tellern auf dem Regalbrett. Keine herumliegende Kleidung, kein angesammeltes Chaos. Diego holte zwei Bier aus dem Kühlschrank, und wir setzten uns auf das Sofa. Die Unterhaltung glitt langsam in persönlicheres Terrain: vergangene Beziehungen, welche Art von Menschen uns anzog, was das hier für ein Nachmittag war.

Er verheimlichte nichts. Er sprach über seine Erfahrungen mit Männern mit derselben Natürlichkeit, mit der er über seine Arbeit oder über das sprechen könnte, was er mittags gegessen hatte. Er erzählte mir, ohne die Stimme zu senken oder den Ton zu ändern, dass er zuletzt vor zwei Nächten gevögelt hatte, dass der Typ ihm den Arsch ordentlich versaut hatte und dass es ihm gefallen hatte. Da war kein Gehabe, keine gezielte Provokation. Nur Ehrlichkeit, ohne Schichten. Aber während ich ihm zuhörte, merkte ich, wie mir der Schwanz in der Hose hart wurde, und es gab keine Möglichkeit, das zu verbergen.

Ich brauchte länger. Als ich es schließlich sagte, tat ich es, während ich auf das Etikett der Flasche starrte, die ich in den Händen hielt.

—Ich war noch nie mit einem Mann zusammen. Nicht ganz. Ich habe es mir vorgestellt, aber nie gemacht. Mich hat noch nie jemand gefickt. Ich habe noch nie einen Schwanz gelutscht.

Diego antwortete nicht sofort. Er ließ einen Moment verstreichen, bevor er sprach. Er legte mir die Hand auf den Oberschenkel, ganz nah an der Leiste, ohne zu drücken.

—Und jetzt willst du es?

Die Frage war einfach. Ohne Falle, ohne Druck. Ich spürte, wie seine Finger einen Zentimeter höher glitten und die Wölbung meiner Jeans streiften, und da gab es kein Zurück mehr.

—Ja — sagte ich. Und es war das erste Mal, dass ich es laut aussprach, das erste Mal, dass dieser Gedanke aufhörte, etwas für mich allein zu sein, und zu etwas Echtem wurde, das Raum in der Welt einnahm.

***

Er stand auf und schaltete den Fernseher aus. Dann kam er zu mir und küsste mich. Es war ein langsamer Kuss, ohne Eile, als hätte er alle Zeit der Welt und wüsste genau, wie viel dieser Moment wert war. Er schob mir die Zunge langsam hinein, saugte an meiner Unterlippe, und ich begann, ohne es zu merken, seinen Kuss mit mehr Hunger zu erwidern, als ich zeigen wollte. Meine Hände wussten nicht recht, wohin, also legte ich sie auf seine Schultern, die unter dem Stoff des T-Shirts fest und warm waren. Eine Hand lag an meinem Kiefer, nicht festhaltend, sondern sanft darauf, und die andere glitt direkt in meinen Schritt und packte meinen Schwanz über der Kleidung. Ein Stöhnen entwich mir in seinen Mund.

—Du bist steinhart — murmelte er, ohne mit dem Küssen an meinem Hals aufzuhören —. Man sieht dir die Latte schon an, seit du reingekommen bist.

Er zog mir die Kleidung mit Vorsicht aus, aber ohne gespielte Langsamkeit: zog mir das T-Shirt über den Kopf, öffnete mir die Jeans und zog sie mir bis zu den Knöcheln herunter. Ich zog mir unbeholfen im Sitzen auf dem Sofa die Socken aus. Als er mir die Unterhose herunterzog, sprang mein Schwanz nach oben, schon an der Spitze nass. Diego sah ihn sich einen Moment an, fuhr sich mit dem Daumen über die Unterlippe und lächelte.

—Schöner Schwanz, Marcos. Dick.

So hatte noch nie jemand mit mir gesprochen. Ich spürte die Hitze ins Gesicht und in die Ohren steigen, und gleichzeitig zog mein Schwanz noch einmal, als wäre das Zuhören Teil der Berührung.

Er zog sich das T-Shirt aus, zog die Shorts und den Boxer mit einem Ruck herunter. Er hatte einen glatten Körper, fast ohne Körperbehaarung außer im Schambereich, mit einer Muskulatur, die nicht beeindrucken wollte, sondern einfach da war, funktional, echt. Und in der Mitte, schwer zwischen den Oberschenkeln hängend, der Schwanz. Dick, dunkel, mit markanten Adern, die violette Spitze schon unter der halb zurückgezogenen Vorhaut hervorschauend. Er war noch nicht ganz hart und schon größer als meiner hart war. Ich starrte ihn an, ohne sprechen zu können.

Ich fragte mich, ob das überhaupt möglich war.

—Komm her — sagte er und setzte sich an die Sofakante, die Beine gespreizt.

Ich kniete mich auf den Teppich zwischen seine Beine, ohne dass er mich darum bitten musste. Er war eine Handbreit von meinem Gesicht entfernt. Er roch nach Seife und darunter nach etwas Dichtem, einem Geruch nach sauberem, wachem Mann, der mich unwillkürlich speicheln ließ. Ich nahm ihn an der Basis mit der rechten Hand — er war schwer, wirklich schwer — und streckte die Zunge aus, um die Spitze zu lecken. Diego stieß hörbar durch die Nase aus.

—Langsam. Du hast es nicht eilig.

Ich leckte die ganze Länge von den Eiern bis zur Eichel, zum ersten Mal in meinem Leben, und merkte, wie sich mir im Nacken die Haare aufstellten. Als ich ihn mir in den Mund nahm, füllte er mich ganz aus. Die Spitze berührte meinen Gaumen, und ich wusste nicht, was ich mit dem Kiefer tun sollte. Diego legte mir die Hand in den Nacken, nicht um zu schieben, sondern um mich zu führen.

—Mit den Lippen über den Zähnen geschlossen. Und durch die Nase atmen. Nicht ganz schlucken, sonst verschluckst du dich. Die Hälfte reicht.

Ich tat, was er sagte. Ich begann, den Kopf zu bewegen, anfangs unbeholfen, ließ den Speichel an der Basis hinablaufen und seine Eier nass machen. Er strich mir über den raspelkurzen Kopf, schob mir eine Haarsträhne von der Stirn. Von Zeit zu Zeit ließ er ein tiefes Knurren hören, und jedes seiner Knurren war eine direkte Ladung für meinen Schwanz, der zwischen meinen Beinen weiter hart blieb und tropfte, ohne dass ihn jemand berührte. Ich leckte ihm die Eier einzeln, während ich ihm gleichzeitig mit der Hand einen runterholte. Sie waren gespannt, hochgezogen.

—Sehr gut, Marcos. Du lernst schnell.

Als ich das ein paar Minuten lang so gemacht hatte, zog er mich hoch und legte mich auf das Sofa. Er kniete sich zwischen meine Beine, packte meinen Schwanz mit der Hand, ohne Gleitmittel, und nahm ihn sich auf einen Schlag bis zum Anschlag in den Mund. Ich spürte, wie sich mein Hals um die Spitze öffnete, und mein ganzer Körper zuckte. Das war kein normales Blowjob. Das war etwas anderes: die Zunge, die unten herumwirbelte, der Hals, der die Spitze zusammendrückte, die freie Hand, die mir die Eier streichelte und dann zum Damm hinunterglitt und dort mit einem Finger Druck ausübte. Niemand hatte mich dort jemals berührt. Nie. Und dieser minimale Druck, zusammen mit dem Mund, ließ mich die Hüfte vom Sofa heben.

—Ich werde kommen — sagte ich mit gebrochener Stimme —. Diego, ich werde kommen.

Er zog sich gerade rechtzeitig zurück und drückte mit Daumen und Zeigefinger die Basis zusammen, und das Gefühl ebbte abrupt ab.

—Noch nicht. Halt durch.

Er sah mich von unten an, die Lippen glänzend und das Kinn nass von Speichel und meinem eigenen Lusttropfen, und da wusste ich mit absoluter Sicherheit, dass ich ihn mit mir machen lassen würde, was immer er wollte.

***

Als er mich bat, mit ins Schlafzimmer zu gehen, folgte ich ihm.

Das Schlafzimmer war klein, mit einem Doppelbett, das fast den ganzen Raum einnahm, und einem Nachttisch mit einer schräg eingeschalteten Lampe. Diego holte Gleitgel und eine Schachtel Kondome aus der Schublade, mit derselben Selbstverständlichkeit, mit der er vorher das Bier geholt hatte. Er zog das Kondom vor meinen Augen über und sah mir dabei in die Augen, dann gab er sich Gleitgel in die Hand und schmierte seinen Schwanz bis zur Basis ordentlich ein. Er sagte mir, ich solle mich auf allen vieren an den Bettrand stellen, auf die Ellenbogen gestützt, den Arsch zu ihm hin. Er fügte hinzu, dass wir aufhören würden, wenn ich es in irgendeinem Moment wollte. Nicht mehr. Keine unnötigen Erklärungen.

Ich positionierte mich, wie er es wollte. Für einen Sekundenbruchteil fühlte ich mich lächerlich bloßgestellt — der Arsch hoch, die Beine gespreizt, alles für ihn offen — und dann war es mir egal. Ich hörte erneut das Klicken der Gleitgel-Flasche und spürte einen kalten Finger, der meinen Schlitz entlangfuhr und die Mitte suchte. Als er das Loch fand, begann er, es von außen zu massieren, kreisend, ohne etwas hineinzustecken. Ich atmete mit offenem Mund gegen das Laken.

Der erste Finger ging langsam hinein, sehr langsam, bis zum Knöchel. Ich hielt still. Es tat nicht wirklich weh, es war eher ein seltsames, fremdes Gefühl, als würde mein Körper lernen, sich selbst wiederzuerkennen. Diego bewegte ihn ruhig, in kleinen Kreisen, krümmte ihn dann nach oben und berührte etwas in mir, das mir vor Überraschung ein Stöhnen ins Bettzeug entlockte.

—Da. Jetzt hast du ihn.

Er steckte einen zweiten Finger hinein. Es brannte ein wenig. Er spreizte sie, immer nach vorn gekrümmt, und bearbeitete diesen Punkt immer und immer wieder, bis mir der Schwanz vor Pre-Cum auf die Laken tropfte, ohne dass ihn jemand anfasste. Als er den dritten Finger hineinschob, drückte ich meinen Arsch schon gegen seine Hand zurück, suchte es.

—Du bist bereit, Marcos. Du bist offen.

Er zog die Finger heraus, und ich spürte, wie sich die Spitze seines Schwanzes an das Loch legte. Es war etwas völlig anderes. Viel dicker. Das erste Gefühl war Druck. Ein Druck, den ich nicht erwartet hatte und der mich den ganzen Körper instinktiv anspannen ließ, so wie wenn man etwas erahnt und der Körper reagiert, bevor es der Kopf tut. Diego hielt sofort inne, nur mit dem Kopf drin.

—Atme — sagte er. Die Stimme ruhig. —Lass die Luft raus. Drück nach außen, als würdest du kacken. Du öffnest dich von allein.

Ich atmete. Ich drückte nach außen. Und ich spürte, wie der Ring nachgab und er zwei, drei Zentimeter weiter hineinglitt. Er wartete. Er bewegte sich nicht, bis ich mich zuerst bewegte.

Beim zweiten Mal war es anders. Der Körper gab nach und nach nach, und der Druck verwandelte sich in etwas Komplexeres, Schwerer zu Benennendes. Es war nicht nur Schmerz, obwohl an den Rändern etwas davon lag. Es war auch eine Art Fülle, die ich noch nie gespürt hatte, als würde etwas, das auf eine Weise leer gewesen war, die ich nicht einmal bemerkt hatte, endlich ausgefüllt. Der Schwanz drang noch ein Stück tiefer, und ich spürte, wie sein Bauch meine Arschbacken berührte: Er war ganz drin. Ganz. Er füllte mich völlig aus.

—So. Jetzt hast du ihn ganz — sagte er und strich mir von oben nach unten mit der offenen Hand über den Rücken —. Bleib so. Wenn du willst, bewege ich mich.

Ich bat ihn mit einem einzigen Wort, sich zu bewegen: los. Und er fing an, erst mit kurzen, vorsichtigen Stößen, zog ihn nur ein paar Zentimeter heraus, um ihn dann wieder bis zum Anschlag hineinzuschieben. Ich hatte die Stirn auf die Matratze gelegt und die Augen geschlossen und begann, mich mit ihm zu bewegen, den Rhythmus suchend, ihn findend. Das Gefühl, ihn in mir zu haben, war mit nichts vergleichbar. Jedes Mal, wenn er zustieß, schlug die Spitze gegen diesen Punkt, den er zuvor mit den Fingern gefunden hatte, und jeder Stoß jagte mir die Wirbelsäule hinauf und kam mir als kurzer Stöhnlaut aus dem Mund.

—So, Marcos. Mach den Arsch weit auf. Nimm ihn ganz.

Die Stöße wurden länger, tiefer. Er packte mich mit beiden Händen an den Hüften — diese starken Finger tief ins Fleisch gebohrt — und begann, mich richtig zu ficken. Es waren keine vorsichtigen Stöße mehr: Jetzt zog er den Schwanz fast ganz heraus und rammte ihn dann wieder mit einem Ruck hinein, und das Geräusch seines Bauches, der gegen meine Arschbacken schlug, erfüllte den Raum, zusammen mit dem nassen Schmatzen des Gleitgels und meinen Lauten, die ich längst nicht mehr zurückhielt.

—Sag mir, wie er sich anfühlt.

—Dick — brachte ich gegen das Laken hervor —. Riesig. Hör nicht auf.

—Ich höre nicht auf.

Ich fasste mich selbst an, während er weiter in mir drin war, und die Kombination der beiden Empfindungen steigerte sich immer weiter, bis ich an nichts anderes mehr denken konnte, bis der Rest der Welt — der Termin beim Zahnarzt, der Rückzug, alles — verschwand. Diego änderte den Winkel: Er beugte sich über meinen Rücken, stützte eine Hand neben meinem Kopf ab und zog mich mit der anderen an der Schulter nach hinten, nahm mich von oben noch tiefer. Er biss mir in den Nacken. Er flüsterte mir Dinge ins Ohr, die mich unter anderen Umständen schockiert hätten und mich hier nur noch geiler machten.

—Schau dir an, wie du ihn schluckst. Schau dich an. Noch nie hat dich jemand gefickt und du willst schon mehr.

—Mehr — sagte ich, und es stimmte —. Härter.

Er rammte ihn mir härter rein. Er rammte ihn mir so lange rein, bis das Bettgestell gegen die Wand zu schlagen begann. Die Hand, mit der er mir einen runterholte, bewegte sich von allein, schon ohne nachzudenken. Ich spürte, wie der Orgasmus aus den Eiern hochstieg, unaufhaltsam, und ich kam mit dem Gesicht im Kissen und einem Laut, den ich so noch nie gemacht hatte, aus meiner Kehle. Es war lang. Es war intensiv auf eine Weise, die ich nicht erwartet hatte. Ich spritzte in Stößen auf das Laken unter mir, und jeder Stoß fiel mit einem seiner Hiebe zusammen, die mir noch einen weiteren Zitterschauer durch den Körper jagten. Mein Arsch krampfte sich in Spasmen um seinen Schwanz, und ich hörte ihn hinter mir ein kehliges Knurren ausstoßen.

—Verdammt, Marcos. Du melkst mich aus.

Diego kam Sekunden später. Ich merkte es daran, wie er sich anspannte, wie er seine Finger in meine Hüften bohrte, an dem Laut, den er an meinem Rücken machte — ein heiseres Stöhnen, zwischen den Zähnen gepresst — und an den drei, vier harten Stößen, mit denen er sich tief in das Kondom entlud, an einem Ort in mir, von dem ich nicht wusste, dass er existierte. Er blieb einen Moment lang still, mit dem Gewicht seiner Brust auf meinem Rücken, atmete mir in den Nacken, ohne dass einer von uns sprach. Ich spürte, wie sein Schwanz noch in mir pulsierte, mit den letzten Zuckungen. Worte waren nicht nötig.

Er zog sich langsam aus mir heraus und hielt die Basis des Kondoms mit der Hand fest. Ich spürte die Leere auf einen Schlag, eine seltsame Leere, und mein Loch pochte offen und wund. Ich drehte mich auf den Rücken, noch immer keuchend, und er ließ sich neben mich fallen, zog das Kondom ab, knotete es zu und warf es, ohne hinzusehen, in den Papierkorb auf dem Nachttisch.

***

Wir duschten getrennt. Ich hatte den Zahnarzttermin in weniger als einer Stunde und durfte nicht zu spät kommen: Es war das zweite Mal, dass ich ihn gebucht hatte, und wenn ich nicht auftauchte, würden sie mich wahrscheinlich bis zum nächsten Monat aus dem Kalender streichen. Unter dem heißen Wasser fuhr ich mir mit der Hand zwischen die Arschbacken und spürte, wie alles geschwollen und empfindlich war, und schon beim bloßen Reiben schoss mir wieder ein Peitschenhieb von Lust in den Unterleib. Ich zog mich schnell im Zimmer an. Diego erschien in der Badezimmertür mit einem Handtuch um die Hüften und einem Ausdruck, der nicht nach Abschied aussah, sondern nach etwas Vorläufigem, wie jemand, der eine Tür nur einen Spalt offen lässt.

Er begleitete mich bis zum Eingang.

—Wenn du mal wieder hier bist — sagte er —, weißt du ja, wo das ist. Und du weißt ja, was hier los ist.

Er gab mir seine Nummer, ohne nach meiner zu fragen. Ich verstand das so, wie es gemeint war: als eine Art, mir die Entscheidung ganz zu überlassen, ohne Druck in irgendeine Richtung.

Ich speicherte sie in meinem Telefon, ohne zu wissen, ob ich sie benutzen würde.

***

Die nächsten zwei Tage hatte ich Beschwerden. Nicht schwer, aber konstant: ein Unbehagen beim Sitzen, beim Treppensteigen, bei abrupten Bewegungen. Jedes Mal, wenn ich mich in den Stuhl drückte, erinnerte mich das dumpfe Brennen in meinem Loch exakt daran, was Diego mit mir gemacht hatte, und in mir schoss die Hitze wieder in den Schwanz. Ich erinnerte mich an seine Stimme, die mir sagte, ich solle atmen. Ich erinnerte mich an seine Hände auf meinen Hüften, an die Pause, die er machte, als ich mich anspannte, an den genauen Moment, in dem der Druck nachgab und etwas anderes an seine Stelle trat. Ich erinnerte mich an den Geschmack seines Schwanzes in meinem Mund und an das Gewicht seiner Eier an meinem Kinn.

Ich habe mir in den beiden Nächten auf ihn einen runtergeholt, und beide Male bin ich schneller und heftiger gekommen, als ich seit Jahren gekommen war.

Was ich mit ihm gespürt habe, war echter als alles, was ich in Jahren gespürt hatte. Gegenwärtiger. Mehr meins, in einem Sinn, den ich mit Worten nicht ganz erklären kann. Es war nicht besser oder schlechter als das, was ich vorher gekannt hatte: Es war anders auf eine Weise, die zählte, die man nicht ignorieren konnte.

Ich weiß nicht genau, wie ich das nennen soll, was ich jetzt bin. Ich glaube auch nicht, dass es besonders wichtig ist, das richtige Etikett zu finden. Ich weiß nur, dass sich etwas in mir unwiderruflich neu geordnet hat, und dass mich diese Veränderung nicht erschreckt. Im Gegenteil: Es ist das erste Mal seit Langem, dass ich das Gefühl habe, mir selbst gegenüber ehrlich zu sein.

Was in dieser Wohnung zwei Straßen vom Bahnhof entfernt passiert ist, war nicht das Ende von irgendetwas. Es war der Anfang von etwas, das noch keinen Namen hat, und damit bin ich fürs Erste zufrieden. Diegos Nummer ist noch immer in meinem Telefon. Und ich weiß, dass ich sie irgendwann, sehr bald, wählen werde.