Die Nacht, in der ich entdeckte, dass ich einen Mann mochte

Ich ließ mich mit zweiundfünfzig scheiden. Es war eine notwendige Scheidung, ohne großes Drama: Meine Frau war in vieler Hinsicht brillant, aber mit ihr zusammenzuleben war zu einem Krieg niedriger Intensität geworden, der uns beide still und leise zerstörte. An einem Donnerstag im März unterschrieben wir die Papiere, tranken einen Kaffee und wünschten uns ohne allzu viel Bitterkeit Glück.

Was danach kam, überraschte mich selbst. Die Einsamkeit, die ich erwartet hatte, blieb aus. Stattdessen kam etwas, das ich seit meinen Zwanzigern nicht mehr gehabt hatte: völlige Freiheit. Meine Wohnung, meine Zeit, meine Entscheidungen. Und mit all dem: die Frauen.

Ich werde nicht mit Zahlen prahlen, obwohl die Zahlen für sich sprechen. Im ersten anderthalb Jahr nach der Trennung hatte ich mit mehr als fünfzehn verschiedenen Frauen gevögelt. Von der Nachbarin aus dem vierten Stock — einer vierzigjährigen Geschiedenen, die unter irgendeinem Vorwand klingelte und am Ende mit heruntergezogener Unterhose auf dem Boden meines Wohnzimmers landete — bis zur Schwägerin eines Arbeitskollegen, die mich bei einem Grillfest angebaggert und mir noch in derselben Nacht auf dem Rücksitz seines Autos einen geblasen hatte. Keine ernsten Beziehungen. Ich war ehrlich: Ich sagte von Anfang an, dass ich keine Bindung suchte, und die, die blieben, wussten genau, worauf sie sich einließen.

Ich war in jeder nur denkbaren Hinsicht ein heterosexueller Mann. Das dachte ich.

***

An einem Dienstagnachmittag rief mich Rodrigo an. Er war ein Freund seit zwanzig Jahren, diensthabender Arzt im öffentlichen Krankenhaus, ein Mann weniger Worte und guten Humors. Wir sahen uns vier- oder fünfmal im Jahr, gerade genug, um die Freundschaft zu erhalten, ohne dass sie sich abnutzte. Sein Anruf an jenem Dienstag war lang: Er erzählte mir, dass er seit fast zwei Jahren in einer Beziehung sei, dass ihm vieles über sich selbst klar geworden sei, dass er mir jemanden vorstellen wolle.

—Ein Mädchen? —fragte ich.

—Nicht ganz —sagte er, und ich hörte etwas Seltsames in seiner Stimme, eine Mischung aus Nervosität und Erleichterung.

Er erklärte es mir langsam. Er kam gerade aus dem Schrank. Sein Partner war ein Mann. Ich schwieg ein paar Sekunden zu lange. Dann lachte ich, nicht spöttisch, sondern wegen der Unerwartetheit der Situation. Ich sagte ihm, ich freute mich, dass er mir das erzählte, und dass er seinen Freund mit zum Abendessen zu mir nach Hause bringen könne, wann immer er wolle.

Womit ich nicht gerechnet hatte, war, dass er so schnell zusagte.

***

Sie kamen an einem Freitag um neun Uhr abends. Rodrigo ging zuerst hinein, mit einer Flasche Wein in der Hand und diesem ewigen Lächeln von ihm. Hinter ihm trat eine Frau ein.

Das jedenfalls sah ich in den ersten dreißig Sekunden.

Er war groß, hatte dunkles Haar, zu einem tiefen Knoten gebunden, der den Hals freiließ. Er trug ein schwarzes Trägerkleid, das sich an breite, perfekt proportionierte Hüften schmiegte. Er ging langsam, ohne Eile, mit jener Sicherheit, die Menschen haben, die genau wissen, welche Wirkung sie ausüben. Er streckte mir die Hand hin, bevor ich den Mund aufmachen konnte.

—Sebastián —sagte er—. Sehr erfreut.

Es dauerte ein paar Sekunden, bis ich verarbeitete, was mir diese tiefe, weiche Stimme gerade gesagt hatte. Ich sah Rodrigo an. Rodrigo sah mich mit einem unauffälligen Lächeln an und wartete auf meine Reaktion.

—Freut mich —antwortete ich, und ich meinte es ernst.

Während des Abendessens konnte ich nicht aufhören, ihn anzusehen. Die Art, wie er gestikulierte, wie er lachte und dabei den Kopf leicht zurückwarf, die langsamen, kalkulierten Bewegungen, mit denen er das Glas hielt. Er war intelligent und direkt, mit jener Art von Witz, die keine Anstrengung braucht, um zu glänzen. Beim Nachtisch sah er mich fest an und sagte:

—Man hat mir gesagt, du seist aufgeschlossen. Und außerdem bist du auch noch hübsch. Was für eine gute Kombination.

Er sagte es ohne übertriebene Koketterie, einfach ruhig. Als würde er eine Beobachtung über das Wetter machen.

Wir drei redeten bis weit nach Mitternacht. Als sie gingen, blieb ich allein im Wohnzimmer zurück und wusste nicht recht, was ich mit dem anfangen sollte, was ich fühlte. Ich ging ins Bett und brauchte sehr lange zum Einschlafen. Ich wichste mir in jener Nacht bei dem Gedanken an ihn und kam schneller und heftiger als seit Monaten. Danach lag ich an die Decke starrend da, die Hand voller Sperma, ohne irgendetwas zu verstehen.

***

In den folgenden Wochen kamen sie noch zweimal. Sebastián kam immer anders gekleidet, aber mit jeder Begegnung sicherer in seiner Präsenz. Beim zweiten Besuch trug er einen langen Rock und goldene Ohrringe, die bis zum Hals reichten. Beim dritten ein enges Hosenoberteil und eine Seidenbluse, unter der sich die Rundung seiner Hüften erahnen ließ. Immer dieselbe ruhige Kontrolle, immer etwas im Blick, das schwer zu ignorieren war.

Ich begann, diese Besuche auf eine Weise zu erwarten, die mir beim besten Willen nicht angenehm zu analysieren war. Eines Abends, als ich Kaffee machte und Sebastián mir in der Küche half, streifte er meinen Arm, als er nach einer Tasse griff. Es war eine belanglose Berührung. Trotzdem verharrte ich einige Sekunden zu lange, so reglos, dass sich meine Latte in der Hose verhärtete, ohne dass ich etwas dagegen tun konnte.

Das ergibt überhaupt keinen Sinn.

Ich wiederholte diesen Satz in den folgenden Tagen mehrmals. Es half nichts.

***

Der vierte Besuch war von Anfang an anders. Vor Mitternacht wurde eine zweite Flasche Wein geöffnet. Dann eine dritte. Rodrigo schlief nach und nach auf dem Sofa ein, das Glas noch in der Hand. Sebastián und ich redeten leise weiter, damit wir ihn nicht weckten. Irgendwann in diesem Gespräch, ohne dass ich genau sagen konnte wann, hatte sich der Abstand zwischen uns auf dem Sofa halbiert.

Gegen ein Uhr morgens bot ich ihnen an zu bleiben. In dem Zustand konnten sie nicht fahren. Ich machte das Gästezimmer fertig, legte Handtücher hin, schaltete das Licht im Flur aus. Dann ging ich in mein Zimmer.

Ich konnte nicht schlafen.

Gegen zwei stand ich auf, um Wasser zu holen. Als ich am Flur vorbeiging, sah ich, dass die Tür des Gästezimmers einen Spalt offen stand. Ich blieb stehen. Von drinnen kamen die unverkennbaren Geräusche zweier Menschen, die nicht schliefen: abgehackte Atemzüge, das rhythmische Knarren der Matratze, ein heiseres Stöhnen, das halb verschluckt wurde, bevor es ganz herauskam.

Ich hätte nicht hinschauen dürfen.

Rodrigo lag mit geschlossenen Augen auf dem Rücken, der Mund halb offen, eine Hand um das Laken gekrallt. Sebastián war oben auf ihm und ritt ihn. Er hatte ihn bis zum Anschlag in sich und hob und senkte sich mit derselben Ruhe, die er für alles andere hatte, die offenen Hände auf Rodrgos Brust gestützt, die Hüften bei jeder Abwärtsbewegung geschmeidig kreisend, als würde er meinem Freund den Schwanz von innen auswringen. Das wenige Licht, das durchs Fenster fiel, beleuchtete seinen Rücken, die Linie seiner Taille, die sich öffnenden und schließenden Arschbacken auf dem Schwanz meines Freundes, jedes Mal wenn er sich fallen ließ. Zwischen den Beinen, baumelnd und im Takt der Bewegung schwingend, hing sein eigener, hart, im Halbdunkel glänzend. Er drehte sich leicht und sah mich im Türrahmen stehen.

Er schrie nicht. Er bedeckte sich nicht. Er senkte sich noch einmal, langsam, ohne den Blick von mir zu nehmen, und lächelte nur leicht mit einem Mundwinkel. Er sah mich ein paar Sekunden so an, während er auf Rodrigo ritt und mir die Augen in die Seele bohrte, und ich spürte, wie das Blut vollständig in meinen Schritt schoss.

—Entschuldigung —sagte ich und ging.

Ich kehrte in mein Zimmer zurück. Ich legte mich ins Bett und schloss die Augen, aber das Bild blieb da: der gebogene Rücken, der Schwanz, der zwischen den Schenkeln schaukelte, das Lächeln. Ich griff fast ohne nachzudenken in meine Unterhose und fand sie klatschnass von Lusttropfen. Zwanzig Minuten vergingen, vielleicht dreißig. Ich hörte Schritte im Flur. Die Tür meines Zimmers öffnete sich langsam.

Sebastián stand im Türrahmen, in einem kurzen Kimono, der ihm kaum bis zur Mitte der Oberschenkel reichte. Er lehnte sich gegen den Rahmen, ohne ganz hereinzukommen. Der Stoff klaffte vorne auf, und ich konnte im Schatten seines Schoßes die dunkle Spitze seines Schwanzes sehen, noch halb schlaff.

—Rodrigo ist eingeschlafen —sagte er leise—. Ich fühle mich hier allein seltsam.

—Tut dir der Kopf weh? —fragte ich, weil mir nichts Vernünftigeres einfiel.

Er lachte lautlos, nur mit den Schultern.

—Nein. Mir tut etwas anderes weh. Und ich glaube, ich weiß, was es beruhigen kann.

Er kam ins Zimmer, schloss die Tür mit dem Fuß und setzte sich auf die Bettkante. Ich saß ebenfalls da, den Rücken gegen das Kopfteil gelehnt, ohne so recht zu wissen, was da geschah oder, besser gesagt, genau wissend, was da geschah, und mich nicht entscheidend, ob ich es stoppen wollte. Sebastián legte mir eine Hand auf die Brust. Langsam. Er glitt hinunter zum Bauch. Weiter hinunter. Er hielt genau über dem Stoff meiner Unterhose an, dort, wo sich meine Erektion obszön abzeichnete, und drückte nur ganz leicht, wog das Gewicht, maß ab, was da war.

—Schon in der ersten Nacht —sagte er—. Ich wusste es schon in der ersten Nacht. Und das hier wusste ich auch. Man hat es durch die Hose gesehen, wenn ich das Bein überschlagen habe.

—Ich war noch nie mit einem Mann zusammen —antwortete ich. Das Einzige, was mir einfiel.

—Ich weiß —sagte er—. Man sieht’s. Wir machen langsam. Sehr langsam. Am Ende wirst du nach mehr verlangen, wart’s ab.

Und dann küsste er mich.

***

Es war kein unbeholfener oder angespannter Kuss. Es war ein präziser, tiefer Kuss, von Anfang an mit Zunge, ohne Eile, der länger dauerte, als ich erwartet hatte. Seine Hände glitten an meinem Hals hoch und ich legte ihm, ohne mich bewusst dafür zu entscheiden, meine an die Taille. Der Kimono war dünn, und durch ihn spürte ich die Wärme seiner Haut, die wirkliche Rundung seiner Hüften, das ruhige Gewicht seines Körpers, der sich meinem zuneigte. Ich löste den Knoten seines Gürtels und der Kimono öffnete sich ganz. Darunter trug er nichts. Die glatte Brust, die dunklen und harten Brustwarzen, und darunter, schwer herabhängend und noch halb erigiert, der Schwanz, der zehn Minuten zuvor noch in Rodrigo gewesen war.

Ich sah ihn an. Sebastián nahm meine Hand und legte sie dort auf ihn, schloss meine Finger darum. Er war heiß, schwer, mit glänzender Feuchtigkeit an der Spitze.

—Fass ihn an —flüsterte er—. Er beißt nicht.

Ich begann, ihn langsam mit der Hand zu bewegen, auf und ab, und lernte die Bewegung, die ich seit dreißig Jahren an mir selbst machte, aber von der anderen Seite. Sebastián schloss für einen Moment die Augen und atmete tief durch die Nase ein. In meiner Hand wurde er völlig hart, dick, die Adern traten hervor, die Vorhaut glitt bei jedem Hochziehen zurück.

—So —sagte er—. Sehr gut. Jetzt will ich dich probieren.

Er zog mir die Unterhose mit einem sauberen Ruck herunter. Mein Schwanz schnellte sofort heraus, so hart, dass es wehtat, mit einem Faden Flüssigkeit am Bauch. Sebastián leckte sich über die Lippen und ging herunter, ohne den Blick von mir abzuwenden. Er küsste die Innenseite meines Schenkels, dann die Leiste, dann die Basis mit offenem, heißem Mund, glitt mit platter Zunge den Schaft hinauf bis zur Spitze, wo er kurz inne hielt und mir nur die Eichel saugte, die Vorhaut ganz zurückzog, am Frenulum knabberte mit einer Präzision, die meine Hüfte hochzucken ließ.

Dann nahm er ihn ganz auf einmal in den Mund.

Als er mich blas, klammerte ich mich mit den Fingern an die Matratze. Ich spürte, wie sich Sebastiáns Kehle um die Spitze schloss, diesen Schlag nasser Hitze, dann das langsame Zurückgleiten, die Zunge, die sich um mich legte, die freie Hand, die meine Eier wiegte, sie mit genauem Rhythmus drückte, der mit dem Auf und Ab seines Mundes mitging. Er lutschte mich ganz, bis ganz nach hinten, bis ich seine Nase an meinem Schamhaar spürte, und kam wieder hoch mit einer Saugleistung, die mir den Atem herausriss.

Niemand hatte je so etwas mit mir gemacht.

Keine Frau hatte mir in dreißig Jahren einen geblasen mit dieser Mischung aus Kraft und Geduld. Sebastián wusste genau, was er selbst spüren wollen würde, und das gab er mir. Als er merkte, dass ich zu zittern begann, als sich mein Bauch anspannte und mir das Stöhnen tief aus der Brust entkam, verlangsamte er das Tempo, brachte mich genau an die Kante und ließ mich dort, still, atemlos, mit dem pochenden Schwanz an seiner Wange, während ich an die Decke meines eigenen Zimmers starrte, als sähe ich sie zum ersten Mal. Er richtete sich auf, wischte sich mit dem Daumen über die Lippe, sah mich an und lächelte mit dieser Ruhe, die ihn auszeichnete.

—Dreh dich um —sagte er.

Ich dachte nicht nach. Ich drehte mich um und ging mitten auf meinem Bett auf alle viere, den Hintern hoch, und fühlte mich entblößter und erregter, als ich mich jemals in meinem Leben gefühlt hatte.

Was danach kam, war mir in jeder Hinsicht neu. Sebastián zog ein kleines Fläschchen aus der Tasche des Kimonos — er hatte es mitgebracht, er hatte es geplant — und spreizte mir mit beiden Händen die Arschbacken. Zuerst spürte ich seine Zunge. Heiß, fordernd, er leckte mir den Arsch mit einer Unverfrorenheit, die mich die Fäuste ins Kissen pressen ließ. Niemand hatte mich dort je angefasst. Nie. Und dieser verdammte Kerl leckte mich, als hätte er monatelang darauf gewartet. Er leckte langsam, in Kreisen, schob die Zungenspitze hinein, drängte, machte mich weich.

Dann kam der Finger, gleitend, bis zum Knöchel hinein mit kalkulierter Langsamkeit. Ich blieb still und atmete durch den Mund. Sebastián zwang nichts. Er wartete, bis ich von innen nachgab, bis sich der Muskel um ihn herum entspannte, und erst dann begann er, ihn zu bewegen. Ein Finger. Zwei. Er krümmte sie nach oben, fand etwas, das mir ein heiseres Stöhnen entriss, das ich nicht als meines erkannte.

—Da ist es —murmelte er hinter mir—. Ich hab dir doch gesagt, dass du nach mehr verlangen würdest.

Und ich verlangte nach mehr. Nicht mit Worten, aber ich schob die Hüften nach hinten, suchte ihn, spießte mich selbst auf seine Hand. Sebastián lachte leise. Er zog die Finger heraus, stellte sich hinter mich und ich spürte, wie sich der Kopf seines Schwanzes genau an die Stelle legte, wo eben noch seine Finger gewesen waren. Gleitend, dick, drängend.

—Atmen —sagte er mir.

Er stieß vor. Langsam, sehr langsam, gewann Millimeter für Millimeter Boden. Ich spürte die Dehnung, ein Brennen, das nachließ, und dann das unmögliche Gefühl, ihn in mir zu haben, ganz, mit den Hüften an meine Arschbacken gepresst und seinem Bauch an meinem Rücken. Er hielt einen Moment inne, damit ich mich daran gewöhnen konnte. Dann begann er sich zu bewegen.

Am Anfang war es ein langes, ruhiges Hin und Her, fast meditativ, fast vollständige Rückzüge und Stöße bis zum Anschlag, die mich zwangen, jeden Zentimeter zu fühlen. Das Bett knarrte kaum. Ich biss ins Kissen, um nicht zu schreien und Rodrigo zu wecken. Jeder Stoß traf mich von innen an genau die Stelle, die mir Elektrizität durch den Körper jagte, und nach wenigen Minuten tropfte mir der Schwanz bereits flüssiges Sperma, ohne dass er ihn überhaupt berührt hätte.

—Halte durch —sagte er mir ins Ohr, mit der Stimme erstmals die ganze Nacht über rau—. Noch nicht.

Er packte mich mit beiden Händen an den Hüften und wurde schneller. Jetzt war es nicht mehr langsam. Er stieß tief und hart in mich, mit einem rhythmischen Stoßen, schlug mit dem Becken gegen meinen Arsch, dass ein feuchtes Geräusch den Raum füllte. Er schob eine Hand unter mich, packte meinen Schwanz und begann mich im selben Takt zu wichsen, in dem er mich fickte. Ich hatte das Gesicht ins Kissen gepresst, die Augen geschlossen, den Mund offen, der Speichel lief mir unkontrolliert herunter.

—Komm mit mir —flüsterte er—. Jetzt.

Ich kam, wie ich es nie zuvor erlebt hatte. Ein Orgasmus, der mir aus der Tiefe des Arsches nach vorne schoss, lang, anhaltend, dicke Schübe, die seine Hand füllten und unten die Laken beschmutzten. Gleichzeitig spürte ich, wie Sebastián sich hinter mir anspannte, mir in die Schulter biss, damit er nicht laut stöhnte, und sich mit drei tiefen Stößen in mir entlud, mich an sich presste bis zur letzten Kontraktion. Das warme Sperma lief mir beim langsamen Herausziehen innen herunter, und ich brach kopfüber auf dem Bett zusammen, ohne in irgendeinem Teil meines Körpers noch Kraft zu haben.

Es dauerte lange. Irgendwann dazwischen verlor ich das Zeitgefühl, und es war mir egal.

Als ich fertig war, blieb ich mehrere Minuten reglos liegen, mit schwerem Atem und pochendem Arsch. Sebastián legte sich einen Moment neben mich, sagte nichts und strich mir über den verschwitzten Rücken. Dann richtete er sich auf, ordnete seinen Kimono und gab mir einen kurzen Kuss auf die Stirn, als wäre das das Natürlichste der Welt.

—Schlaf —sagte er.

Und ging auf den Flur.

***

Am nächsten Morgen frühstückten wir zu dritt. Kaffee, Toast, das Geräusch der Kaffeemaschine. Rodrigo war gut gelaunt, ohne den geringsten Verdacht, und erzählte etwas über einen komplizierten Patienten der Vorwoche. Sebastián aß langsam und hob von Zeit zu Zeit die Augen über seine Tasse hinweg zu mir, mit derselben Ruhe wie immer, ohne jede Spur von etwas. Nur einmal, als er an mir vorbeiging, um sich noch Kaffee einzuschenken, legte er mir für einen Augenblick länger als nötig die Hand auf den unteren Rücken, genau dort, wo er mich Stunden zuvor von hinten durchgefickt hatte. Er sagte nichts. Das war auch nicht nötig.

Als sie gingen, gab ich jedem von ihnen wie immer zwei Küsse auf die Wange. Ich schloss die Tür. Ich blieb einen Moment allein in der Diele stehen, mit einem noch empfindlichen Arsch unter der Hose und seinem Geruch auf meiner Haut.

Ich wusste nicht recht, wie ich nennen sollte, was passiert war. Ich wusste nicht, ob es mich in etwas verwandelte, das ich vorher nicht gewesen war, oder ob es mich einfach vervollständigte. Was ich wusste, war, dass ich nichts bereute. Und dass das Bild von Sebastián im Türrahmen meiner Wohnung, in diesem kurzen Kimono und mit dieser unmöglichen Ruhe, noch sehr viel länger bei mir bleiben würde, als ich es je berechnet hatte.