Die Nacht, in der mir ein Mann meine wahre Rolle zeigte

Damals war ich sechsundzwanzig und hatte ein Leben, das jeder als «normal» bezeichnet hätte. Seit zwei Jahren eine Freundin, eine solide Freundesgruppe, ein Universitätsstudium kurz vor dem Abschluss. Ich stand auf Frauen. Genauer gesagt: Ich stand auf Carolina, und ich hatte nie das Bedürfnis gespürt, irgendetwas darüber hinaus infrage zu stellen.

Doch ein paar Wochen zuvor hatte sie einen Schritt gemacht, der mir den Kopf stärker verdreht hatte, als einer von uns beiden es je geahnt hätte. Eines beliebigen Abends ließ sie mich in ihrer Wohnung von hinten rein. Es war das erste Mal für sie auf dieser Seite. Sie fing an, mich auf den Knien auf dem Teppich zu blasen, mit offenem Mund und der Zunge, die meine Spitze bearbeitete, bis mir der Schwanz steinhart wurde. Dann kletterte sie aufs Bett, ging auf allen vieren, sah mich über die Schulter an und bat mich, ihr in den Arsch zu spucken. Ich spuckte sie an, strich mit dem Daumen über ihr Arschloch und schob ihr den Schwanz nach und nach hinein, Millimeter für Millimeter, während sie ins Kissen biss und mich bat, sie weit zu machen. Als ich ganz in ihr drin war, packte ich ihre Hüften und fing an, ihr langsam den Arsch zu ficken, spürte bei jedem Stoß, wie sie sich um meinen Schwanz zusammenzog. Ich kam in ihr, und als ich ihn herauszog, sah ich, wie mein Sperma ihr aus dem geschwollenen Arschloch lief. Danach schlief sie auf meiner Brust ein, während ich wach blieb und an die Decke starrte, unfähig, mir ein Bild aus dem Kopf zu bekommen.

Nur war sie nicht diejenige, die in diesem Bild war.

Es war ein Mann.

Erst erschrak ich. Ich hatte mein ganzes Leben lang behauptet, heterosexuell zu sein, und niemand hatte dieses Etikett je infrage gestellt — am wenigsten ich selbst. Aber das Bild kam jede Nacht wieder. Ich wollte einen Mann penetrieren. Ich wollte spüren, wie sich sein Arsch um meinen Schwanz zusammenzieht, ich wollte hören, wie er mit meinem Schwanz in sich drin stöhnt, ich wollte ihn ficken, genauso wie ich Carolina gefickt hatte.

Ich begann, Männer auf der Straße mit anderen Augen anzusehen. Nicht irgendwelche; mich zogen die an, die etwas Sanftes an sich hatten, feinere Züge, etwas im Blick, das Gehorsam versprach. In meinem Kopf war ich derjenige, der die Kontrolle hatte. Ich war der Aktive. Das stand zumindest nicht zur Debatte.

***

Ich lernte ihn auf einer Abschlussfeier kennen. Ein Kommilitone aus dem Literaturworkshop hatte mich in die Wohnung eines Freundes im Viertel Bellavista mitgenommen. Der Gastgeber hieß Andrés. Er war dreißig, arbeitete in einer Werbeagentur und lebte allein im dritten Stock mit Blick auf den Hügel. Er war überhaupt nicht feminin. Er sprach mit tiefer Stimme, bewegte sich mit der Ruhe von jemandem, der es nicht nötig hat, irgendwem zu gefallen, und hatte große, trockene Hände.

Etwas an ihm fiel mir auf, kaum dass ich die Tür überquert hatte. Ich weiß nicht, ob es die Art war, wie er mich zu lange ansah, als man uns einander vorstellte, oder die Weise, wie er genau einen Moment vor einem Witz lächelte, als würde er mich messen. Wir blieben die ganze Party über in der Nähe voneinander, wechselten ein paar knappe Sätze, während die anderen tranken und über Filme diskutierten, die niemand gesehen hatte.

Bevor ich ging, bat ich ihn um seine Nummer, mit der Ausrede eines Buchs, das er mir empfohlen hatte. Er speicherte sie, ohne sein Lächeln zu verstecken.

—Du rufst mich an —sagte er.

—Ich ruf dich an.

***

Vier Tage später schrieb ich ihm. Ich schlug vor, in einer Bar in der Nähe des Flusses etwas Bier zu trinken. Er sagte sofort zu, aber als ich ankam, sah ich ihn mit einem anderen Typen am Tisch sitzen. Ein Anflug von Ärger traf mich so hart, dass ich mich fast umgedreht hätte.

—Hallo, Matías —begrüßte mich Andrés mit demselben Lächeln von der Party—. Das ist Diego. Ich musste ihm ein Manuskript geben, und wir haben die Gelegenheit genutzt, uns zu treffen.

Diego gab mir die Hand und stand fast gleichzeitig auf. Er sagte etwas von einem Termin, von einem Zeitplan, von seiner Tochter; er sagte es viel zu schnell. Andrés und er sahen sich einen Moment länger an, bevor sie sich verabschiedeten. Ich begriff, dass Diego Bescheid wusste. Andrés hatte ihm von mir erzählt.

Als wir allein waren, bestellten wir einen Krug Bier und setzten uns einander gegenüber. Einen Moment lang sagte keiner etwas. Dann lachte er, ohne erkennbaren Grund.

—Du hast gedacht, ich versau dir den Abend, oder?

—So ungefähr.

—Diego ist ein guter Freund. Er wusste, dass er mir das Date nicht wegstiehlt.

Dieses Wort, ohne um Erlaubnis ausgesprochen, traf mich irgendwo tief drin. Der Krug war schnell leer. Wir bestellten einen zweiten. Wir redeten über die Arbeit, über meine Abschlussarbeit, über das letzte Mal, dass sich einer von uns irgendwo fehl am Platz gefühlt hatte. Das Licht in der Bar war gelb und niedrig, und irgendwann hörte ich auf, ihm in die Augen zu sehen, und begann stattdessen auf seinen Mund zu schauen, jedes Mal, wenn er sprach.

—Und was suchst du genau? —fragte er, als wir beide schon etwas lockerer waren.

—Ich weiß nicht. Etwas anderes, schätze ich.

—Anders?

—Ich will mit einem Mann ficken.

Ich sagte es, ohne nachzudenken. Ich war überrascht, wie erleichtert ich mich danach fühlte. Andrés verzog keine Miene. Er stellte das Glas behutsam auf den Tisch.

—Und was siehst du dich mit diesem Mann machen, Matías?

—Also… —mir trocknete der Hals aus— ich sehe mich oben. Ihm den Schwanz reinstecken.

Er lächelte. Es war kein spöttisches Lächeln, aber auch kein unschuldiges.

—Bist du dir sicher?

—Ziemlich sicher.

—Mmh.

Er trank, ohne den Blick von mir zu lösen. Ich redete weiter, weil ich mich schon nicht mehr bremsen konnte.

—Ich stelle mir vor, in jemanden einzudringen. Ich stelle mir vor, ihn so zu ficken, wie ich vor ein paar Wochen meine Freundin gefickt habe. Ich will, dass ein Mann sich für mich auf alle viere kniet, dass er mich bittet, ihn zu nehmen, dass sich mein Schwanz in seinem Arsch zusammenzieht. Ich weiß nicht warum, aber genau diese Vorstellung fixiert mich.

—Und wenn dich in Wirklichkeit nicht das fixiert, was du glaubst? —sagte er leise—. Wenn dein Kopf sich diese Geschichte ausgedacht hat, damit du das andere nicht zugeben musst?

—Das andere?

—Dass du nicht geben willst. Sondern nehmen. Dass du einen Schwanz in dir willst.

Ich spürte, wie die Hitze mir den Hals hinaufstieg. Aber gleichzeitig fühlte ich zum ersten Mal seit Wochen so etwas wie Erleichterung. Als hätte gerade jemand das genaue Wort auf den Tisch gelegt, dem ich so lange ausgewichen war.

—Gehen wir zu dir? —fragte ich.

—Gehen wir zu mir.

***

Andrés’ Wohnung hatte weiße Wände und nur eine einzige Lampe, die im Wohnzimmer brannte. Er zeigte mir nichts. Kaum hatte er die Tür geschlossen, küsste er mich. Ich hätte nie gedacht, dass ein Kuss zwischen zwei Männern sich so sehr von einem mit einer Frau unterscheiden könnte. Ich rasierte mich jeden Tag, aber sein Dreitagebart kratzte mir über die Wange, und diese minimale Reibung fuhr mir bis in den Magen. Er presste mich mit dem ganzen Körper gegen die Tür, und durch die Hose spürte ich, wie sich sein harter Schwanz an meiner Hüfte abzeichnete. Er schob mir die Zunge in den Mund, biss mir auf die Lippe, und eine seiner großen Hände griff mir in den Nacken, während die andere mir über der Jeans den Arsch zusammendrückte.

Er brachte mich ins Schlafzimmer. Ein Bett, anderthalb Plätze breit, graue Laken, ein Nachttisch mit einem offenen Buch, mit dem Deckel nach unten. Er sagte mir, ich solle es mir bequem machen und auf ihn warten. Dann ging er ins Bad.

Ich zog mich schnell aus, fast mit der Hast von jemandem, der weiß, dass er es sich anders überlegen könnte, wenn er zu viel nachdenkt. Ich behielt nur die Unterhose an. Ich schlüpfte unter das Laken. Mein Herz hämmerte gegen die Brust, als wäre ich mehrere Häuserblocks gerannt. Mein Schwanz stand halb auf, gegen den Stoff der Unterhose gepresst, und ich merkte, dass ich seit Monaten nicht mehr so erregt gewesen war.

Als er zurückkam, war er nackt. Er kam bis an den Bettrand und blieb dort stehen, der Schwanz zwischen den Beinen halb hart, und sah von oben auf mich herab. Er war groß. Größer als meiner, dick, mit deutlich sichtbaren Adern und schweren Eiern darunter. Mir lief das Wasser im Mund zusammen, ohne dass ich ihn überhaupt berührt hatte.

—Zieh das Laken weg —sagte er.

Ich gehorchte.

—Zieh die Unterhose aus.

Auch das gehorchte ich. Und dieser Gehorsam, so schnell und so sauber, sagte mir etwas über mich, bevor es sonst irgendetwas tat.

Er schwieg ein paar Sekunden lang, sah mich nackt an, mit aufgerichtetem Schwanz auf ihn gerichtet. Dann kam er näher und setzte sich auf den Bettrand, direkt neben mich. Er strich mir über die Brust, glitt über den Bauch hinunter und nahm meinen Schwanz mit einer Festigkeit in die Hand, die nichts mit der Hand einer Frau zu tun hatte.

—Matías, machen wir was. Du glaubst, du wirst mich ficken. Ich glaube, du willst in Wirklichkeit, dass ich dich ficke. Probieren wir zuerst das Zweite. Wenn du danach immer noch das andere willst, kriegst du’s. Aber irgendwas sagt mir, dass du es nicht mehr wollen wirst.

Er ließ mich nicht antworten. Er nahm meine Hand und führte sie zu seinem Schwanz.

—Fang hier an. Blas ihn.

***

Was danach geschah, ähnelte in nichts dem, was ich mir in diesen Wochen im Bett ausgemalt hatte. Ich hatte mir vorgestellt, die Kontrolle zu haben. Stattdessen lag ich nun über den Beinen eines Mannes gebeugt, mit seinem Schwanz im Mund, und entdeckte, dass es mir gefiel.

Ich packte ihn mit einer Hand am Ansatz, hielt ihn gerade und fuhr mit der Zunge von den Eiern bis zur Spitze. Oben blieb ich stehen, mit offenem Mund über der Eichel, und kostete den Geschmack des Vorsekrets, das aus dem kleinen Loch sickerte. Es war salzig, zäh und zwang mich, die Augen zu schließen. Dann nahm ich ihn in den Mund. Erst nur den Kopf, ihn mit den Lippen zusammendrückend, saugend, als wäre er ein Bonbon. Andrés stieß ein tiefes Stöhnen aus, das mir die Hüfte beben ließ.

—So, ganz ruhig. Nimm ihn ganz rein.

Ich schob ihn weiter hinein. Ich spürte, wie er gegen meine Zunge wuchs, wie er noch härter wurde. Als die Spitze meine Kehle berührte, bog ich den Hals, atmete durch die Nase und ließ ihn tiefer gleiten, bis meine Nase an dem schwarzen Haarstreifen lag, der an seiner Basis wuchs. Ich blieb einen Moment so, würgend, die Augen voller Tränen, und ließ ihn trotzdem nicht los. Als ich ihn herauszog, verband ein langer Faden Speichel meinen Mund mit der Eichel.

—Sehr gut —murmelte er—. Noch mal.

Ich nahm ihn wieder bis zum Anschlag in den Mund. Und noch einmal. Und noch einmal. Ich begann, ihn im Rhythmus zu blasen, den Kopf auf und ab zu bewegen, mit der rechten Hand seinen Ansatz fest zu packen und mit der linken seine Eier zu fassen. Er legte mir eine Hand ins Haar, noch ohne Druck, nur um den Takt anzugeben. Ich sah ihn von unten an, den Mund voll, und er erwiderte den Blick mit einer Ruhe, die mich zugleich demütigte und entflammte.

Ich küsste seine Eier. Ich nahm sie einzeln in den Mund, während ich seinen Schwanz mit meiner speichelnassen Hand ruckte. Ich fuhr mit der Zunge über die Innenseite seiner Schenkel. Dann ging ich zurück zum Schwanz und rammte ihn mir so tief in die Kehle, bis ich wirklich zu würgen begann, bis mir ein Faden Sabber aus dem Mundwinkel lief. Und trotzdem wollte ich ihn nicht herausnehmen. Irgendwann verlor ich das Zeitgefühl. Ich weiß nicht, ob es zwanzig Minuten waren oder vierzig. Was ich aber mit einer überraschenden Klarheit wusste, war, dass ich genau das gesucht hatte: einen harten, dicken Schwanz, der mir in den Mund eindrang, einen Mann, der über das stöhnte, was ich ihm antat.

—Mach kurz Pause —sagte er, griff mir ins Haar und zog mir den Schwanz mit einem sanften Ruck aus dem Mund—. Wenn du so weitermachst, komme ich. Und noch nicht.

Ich hielt an. Ich legte mich auf den Rücken, wie er es mir befahl, keuchend, mit geschwollenen Lippen und nassem Kinn.

Er zog meine Knie bis an die Brust. Er bat mich, sie festzuhalten. Und dann machte er es sich zwischen meinen Beinen bequem, mit dem Gesicht auf Höhe meines Arsches.

Was danach kam, war das Intimste, was mir je ein anderer Mensch getan hatte.

Seine Zunge glitt mir langsam entlang. Er begann am Perineum, stieg bis zum Arschloch hoch, kreiste darum herum, ohne die Mitte zu berühren. Er blies darauf. Dann ging er ganz hinein und küsste mich dort, als wäre es ein anderer Mund, presste die Lippen gegen meinen Anus, saugte daran, schob mir die Zunge hinein. Ich schloss die Augen und stieß ein Geräusch aus, das ich noch nie gemacht hatte, etwas zwischen einem Seufzer und einem halb abgebrochenen Wort. Mein Rücken bog sich von selbst. Andrés lachte leise, den Mund noch an meinem Arsch, und leckte mich ohne Eile weiter aus, abwechselnd mit langen Licks und kleinen Bissen in die Pobacken.

—Was für ein leckerer Arsch du hast —murmelte er gegen meine Haut—. Du bist verdammt eng. Wir machen dich auf.

Dann kamen seine Finger. Zuerst einer, getränkt in kaltem Gleitgel, das auf meiner Haut schnell warm wurde. Er schob ihn bis zum Knöchel hinein und ließ ihn dort, still, wartend, bis mein Körper ihn annahm. Dann begann er, ihn kreisend zu bewegen, zu weiten, zu suchen. Als er den Finger nach vorne bog, berührte er etwas in mir, das mich laut aufstöhnen ließ, völlig unkontrolliert.

—Da —sagte er zufrieden—. Da ist es.

Er schob den zweiten Finger hinein. Ich spürte das Brennen der sich dehnenden Haut, aber auch etwas anderes, etwas, das mich nach mehr verlangend machte. Ich klammerte mich an die Laken und an ihn, ohne zu wissen, wohin mit den Händen. Andrés hatte den Mund noch an meinen Eiern, während er meinen Arsch mit den Fingern bearbeitete, sie bog, mich innen mit einer Scherenbewegung weitete. Er schob den dritten hinein. Ich konnte den Mund schon nicht mehr geschlossen halten; ich keuchte wie ein Tier, der Schwanz tropfte Vorsekret auf meinen Bauchnabel.

—Fick mich —bat ich ihn, ohne meine eigene Stimme wiederzuerkennen—. Ich halte das nicht mehr aus. Fick mich.

—Ganz ruhig —sagte er mir ins Ohr, als er näher kam—. Wir machen es langsam.

Er kam über mich, legte mir die Beine auf die Schultern, und ich spürte, wie sein Schwanz gegen die Stelle drückte, an der gerade noch seine Finger gewesen waren. Er nahm seinen Schwanz in die Hand und strich mir mit der Eichel über das Arschloch, auf und ab, machte mich mit Gleitgel nass und ließ mich warten. Ich hob die Hüfte, suchte ihn.

—Atme.

Ich atmete.

—Tiefer. Lass die Luft los, wenn ich es sage.

Ich ließ los, als er es verlangte. Und in genau diesem Moment, genau in diesem Augenblick, drückte er zu und die Spitze seines Schwanzes glitt ruckartig in mich hinein.

Ich stieß einen langen Laut aus. Noch nicht vor Lust; noch nicht. Es war Brennen, es war ein neues Gefühl, das mein Körper nicht zu verarbeiten wusste, es war ein Muskelring, der um etwas viel Größeres als seine Finger nachgab. Andrés blieb still, nur mit der Spitze in mir, seine Stirn an meiner.

—Bleib so. Beweg dich nicht. Ich bewege mich auch nicht. Wenn du bereit bist, sagst du’s mir.

Sekunden vergingen, die Minuten hätten sein können. Ich spürte, wie mein Körper um ihn herum nachgab, wie das Brennen sich in etwas Fremderes und zugleich mir Eigeneres verwandelte. Ich berührte seinen Rücken. Ich berührte seinen Nacken. Ich küsste seine Lippen, ohne nachzudenken. Und er schob sehr langsam weiter hinein, Zentimeter um Zentimeter, bis ich spürte, wie seine Eier an meinen Arschbacken lagen, und wusste, dass er ganz drin war.

—Los —murmelte ich.

Er begann sich zu bewegen. Zuerst kaum, als würde er mir eine Bewegung beibringen, die ich nicht kannte, halb herausziehen und sie mit beinahe grausamer Langsamkeit wieder hineinschieben. Dann etwas mehr. Die ersten Stöße ließen mich noch vor Schmerz stöhnen; die nächsten nicht mehr. Die Spitze seines Schwanzes rieb an etwas in mir, das mich zwang, die Hüfte zu heben, um es zu suchen, sie zu drehen, ihm mit dem Körper mehr zu verlangen, obwohl ich es mit dem Mund nicht konnte. Ich, der hergekommen war in der festen Überzeugung, das hier mit einem anderen tun zu wollen, lag jetzt mit gespreizten Beinen unter einem Mann, mit seinem Schwanz tief im Arsch, und bettelte mit dem Becken wie eine Nutte um mehr.

Andrés bemerkte es.

—Ich hab’s dir gesagt —flüsterte er, zog sich fast ganz heraus und stieß wieder mit einem einzigen harten Ruck in mich hinein—. Genau das wolltest du.

—Ja.

—Sag’s.

—Genau das wollte ich.

—Was wolltest du?

—Dass du mich fickst —sagte ich, und es klang wie ein Geständnis—. Dass du mir den Schwanz reinsteckst. Fick mich hart.

Er packte meine Handgelenke und drückte sie über meinem Kopf ins Kissen. Dann begann er härter zu stoßen, tiefer, richtig. Jeder Stoß presste mir die Luft aus der Lunge und schlug mir die Eier mit dumpfem Geräusch gegen den Arsch. Ich wehrte mich nicht. Ich wollte mich nicht wehren. Das Bett knarrte. Das Kopfteil schlug gegen die Wand. Mein Schwanz, zwischen unseren Bäuchen eingeklemmt, rieb bei jedem Stoß an seiner Haut, und ich spürte, dass ich gleich kommen würde, ohne ihn überhaupt anzufassen.

—Ich komme gleich —keuchte ich—. Ich komme so.

—Komm. Komm mit dem Schwanz in dir.

Ich löste mich. Der Orgasmus schoss zwischen unseren Körpern hervor, weiß und heiß, über Brust, Bauch und Bauchnabel. Mein Arsch zog sich in unkontrollierbaren Zuckungen um seinen Schwanz zusammen, und Andrés stieß ein tiefes Knurren aus, das Gesicht in meinen Hals vergraben.

—Jetzt komm ich —sagte er mit gebrochener Stimme—. Jetzt komm ich.

Er stieß noch drei, vier Mal, jedes Mal bis ganz tief hinein, und dann versenkte er sich ganz in mir und blieb dort. Ich spürte seinen Schwanz in mir pochen, spürte den heißen Schwall seines Spermas, wie er mich innen füllte, und ich klammerte mich mit beiden Händen an seinen Rücken, als würde ich fallen. Als er kam, tat er es in mir, langsam, ohne Eile, und leerte sich bis zum letzten Tropfen in mich hinein. Danach blieb er noch lange auf mir liegen, ohne herauszukommen, während ich ihm den Rücken streichelte. Als er schließlich den Schwanz herauszog, spürte ich, wie mir das Sperma aus dem offenen Arschloch lief, zwischen den Pobacken hinab bis zum Laken. Wir redeten nicht. Es war nicht nötig.

***

In jener Nacht blieb ich dort schlafen. Am Morgen, bevor er aufwachte, setzte ich mich an den Bettrand und starrte auf den Boden. Mein Arsch brannte noch, und jedes Mal, wenn ich mich bewegte, spürte ich einen warmen Strahl zwischen den Beinen hinablaufen. Ich bereute nichts. Ich schämte mich nicht. Ich fühlte etwas Einfaches und zugleich Seltsames: Zum ersten Mal seit langer Zeit hörte ich auf, mir selbst alles zu erklären.

Andrés wachte auf und sah mich mit einem offenen Auge an.

—Und? —fragte er—. Willst du mich immer noch ficken?

Ich lachte. Ich lachte wirklich, fast vor Erleichterung.

—Nein.

—Hab ich’s doch gewusst.

Er streckte sich, packte mich an der Hüfte und zog mich wieder unter die Laken. Er legte mich auf den Bauch, spreizte mir mit beiden Händen die Arschbacken und ich spürte seine Zunge wieder dort, wie sie mich sauber leckte, ableckte, was er selbst in der Nacht zuvor in mir hinterlassen hatte. Ich leistete keinen Widerstand. Ich wollte es auch nicht. Ich bog den Arsch seiner Zunge entgegen und bat ihn wortlos, ihn mir wieder reinzustecken.