Die Nummer, die mir ein Tourist an der Strandpromenade gegeben hat

Laufen ist das Einzige, was mich nach fünf Jahren in einem Büro ohne Fenster bei Verstand hält. Drei- bis viermal die Woche mache ich morgens meine Runde an der Strandpromenade: acht Kilometer zwischen dem Leuchtturm und dem Kreisverkehr am Yachthafen und zurück. Dieser Samstagmorgen war nicht anders. Ich hatte meine Intervalle beendet und stand auf dem trockenen Gras, machte Dehnübungen, als sich ein Schatten neben mich stellte.

—Entschuldige, weißt du, wie man zum Marktplatz kommt?

Ich hob den Blick. Es war ein Typ Anfang, Mitte zwanzig, einen Kopf kleiner als ich, mit dunklem Haar, das der Wind zerzaust hatte, und einem kleinen Rucksack über der Schulter. Er trug Shorts und ein weißes T-Shirt, das sich eng an seinen Körper schmiegte. Ein Akzent, der nicht von hier war, vielleicht aus dem Süden.

—Du gehst diese Straße zwei Blocks hoch, dann biegst du rechts ab, und am Ende siehst du ihn — sagte ich, ohne groß nachzudenken, noch ganz außer Atem.

—Danke. Ich bin als Tourist hier, ich bin gestern Nacht angekommen und verlaufe mich immer noch — er lächelte.

Ich nickte und machte weiter mit meinen Dehnübungen. Ein paar Sekunden vergingen. Als ich wieder aufsah, stand er immer noch da und sah mich unverwandt an.

—Du hast einen geilen Körper — sagte er, ohne die Stimme zu senken—. Wenn du dir irgendwann mal einen blasen lassen willst wie noch nie in deinem Leben, hier ist meine Nummer.

Er hielt mir einen gefalteten Zettel hin. Ich lachte fast automatisch, ohne zu wissen, was ich dazu sagen sollte. Er lachte ebenfalls, zuckte mit den Schultern und ging weiter die Promenade hinauf, als hätte er gerade über das Wetter gesprochen.

Ich blieb mit dem Zettel in der Hand auf dem Gras sitzen. Ich war zweiunddreißig, hatte ein ziemlich aktives Sexleben mit Frauen und hatte bis dahin noch nie, niemals, etwas mit einem Mann gehabt. Keine Neugier. Nicht einmal betrunken. Und doch war ich da, las die mit Kugelschreiber geschriebene Nummer und darunter einen Namen: Iván.

Ich steckte den Zettel in die Hosentasche und joggte nach Hause, ohne nachzudenken.

***

Unter der Dusche versuchte ich, nicht daran zu denken. Es funktionierte nicht. Während mir das heiße Wasser den Rücken hinunterlief, tauchte das Bild von Iván vor mir auf: sein schiefes Lächeln, die Ruhe, mit der er mir den Zettel hingehalten hatte, die Art, wie sich seine Shorts beim Weggehen die Promenade hinauf an seinen Arsch schmiegten. Es war ein kleiner, runder Arsch, viel zu straff, um der eines Mannes zu sein.

Mir wurde klar, dass ich hart war. Ich nahm ihn mit der eingeseiften Hand und kam in weniger als einer Minute, während ich auf die weiße Kachelwand starrte. Danach fühlte ich mich seltsam. Als hätte ich einen Anruf getätigt, den ich nicht vorgehabt hatte zu machen.

Am Nachmittag wollte ich eine Waschmaschine anstellen. Ich holte die Shorts aus dem Wäschekorb, suchte in den Taschen nach vergessenem Kleingeld — eine Marotte von mir — und meine Finger zogen den Zettel hervor. Ich faltete ihn auf dem Küchentisch auseinander. Die Nummer war da, geschrieben in einer sorgfältigen Handschrift, die ich nicht erwartet hatte.

Es ist Samstag. Ich habe keine Pläne. Ich kann mit ihm ein Bier trinken gehen, und das war’s.

Das sagte ich mir, während ich wählte. Eine glatte Lüge.

Er ging beim zweiten Klingeln ran, als hätte er das Telefon schon in der Hand gehabt.

—Ich bin der von der Promenade heute Morgen — sagte ich.

—Ich weiß. Ich habe auf dich gewartet.

—Glaub ich dir nicht.

—Dann glaub mir eben nicht — er lachte—. Warum holst du mich nicht in meiner Wohnung ab? Ich schicke dir die Adresse.

Zwei Stunden später stand ich vor seiner Tür, in einem grauen Hemd, das ich nie trug, und mit viel zu viel Aftershave. Ich klingelte. Iván öffnete sofort, barfuß, in grauen Jogginghosen und mit demselben schiefen Lächeln.

—Na gut, heute habe ich also Glück — sagte er und ließ den Blick über mich gleiten—. Nur damit du Bescheid weißt: Ich komme hungrig.

Er fuhr sich mit der Zunge über die Oberlippe. Es war nicht übertrieben, nicht karikaturesk. Es war genau richtig. Ich war wieder steif unter dem Stoff meiner Hose, und er bemerkte es.

—Dann zeig mir diesen magischen Mund, von dem du gesprochen hast — sagte ich, ohne meine eigene Stimme ganz wiederzuerkennen.

***

Die Wohnung roch nach Kaffee und Kerzen. Er brachte mich wortlos ins Wohnzimmer, schob mich sanft gegen das Sofa und kniete sich zwischen meine Beine, als würde er etwas tun, das er schon tausendmal getan hatte. Er zog mir Hose und Unterhose mit einem Ruck herunter.

—Entspann dich und genieß es — flüsterte er.

Danach hörte ich auf zu denken.

Er fing an der Eichel an, mit geschlossenen Lippen, langsam nach unten, als würde er mich abmessen. Ich spürte die feuchte Wärme seines Mundes, wie er sich öffnete, seine Zunge, die gegen den Rand der Vorhaut drückte. Er hatte es nicht eilig. Er ging mit einem ganz eigenen Rhythmus rauf und runter, sah mich immer wieder mit offenen Augen an und prüfte, was in meinem Gesicht geschah.

Und mein Gesicht musste ziemlich schlimm aussehen, denn als er ihn kurz zum Luft holen aus dem Mund nahm, stieß er ein kurzes Lachen aus.

—Ich hab’s dir gesagt — murmelte er.

—Halt die Klappe.

Ich packte ihn im Nacken und schob ihm den Schwanz wieder in den Mund, diesmal ganz bis hinten. Ich dachte, er würde würgen. Er hatte einen kleinen Würgereiz, aber er wich nicht zurück. Im Gegenteil: Er richtete sich ein, öffnete den Hals und begann, sich selbst gegen mich zu bewegen, mit beiden Händen auf meinen Oberschenkeln abgestützt.

So hatte mir noch nie jemand einen geblasen. Ich meine es ernst. Es war, als wüsste er genau, wann er nachlassen und wann er fester zupacken musste, wann er ihn fast ganz herausnehmen und wann er ihn komplett schlucken sollte. Der Speichel lief ihm übers Kinn und tropfte auf meine Hoden. Seine Augen waren feucht, und es schien ihn nicht zu stören.

Warum habe ich so viele Jahre darauf gewartet?

Diese Frage schoss mir eine Sekunde durch den Kopf, bevor ich merkte, dass ich nicht mehr lange durchhalten würde. Ich wollte ihn warnen, öffnete schon den Mund, um etwas zu sagen, aber er verstand es schneller als ich. Er schloss die Lippen um meine Basis und drückte meinen Kopf nach unten.

—Und jetzt schluck es — stöhnte ich.

Ich kam mit vier oder fünf langen Stößen in seinem Mund. Iván schluckte, ohne sich von mir zu lösen, mit geschlossenen Augen, und als er fertig war, leckte er mich sauber, ohne Eile, fast zärtlich.

—Unglaublich — sagte ich.

—Ich hab’s dir doch gesagt — wiederholte er und leckte sich einen Tropfen von der Lippe—. Willst du mehr?

—Ich bin gerade gekommen. Gib mir eine Minute.

—Lass das meine Sache sein.

***

Ich verstand nicht, was er meinte, bis er mich sanft nach hinten drückte, mir beide Beine bis über die Sofalehne hob und sich zwischen ihnen einrichtete. Ich spürte die erste Berührung seiner Zunge, und mein ganzer Körper zuckte zusammen, nicht vor Lust, sondern vor Überraschung. Niemand hatte das je mit mir gemacht.

—Warte — sagte ich.

—Nein.

Und er machte weiter. Langsam. Zuerst außen, indem er meine Arschbacken mit beiden Händen auseinanderzog und die Zunge flach von oben nach unten führte. Er spuckte ein paar Mal und leckte dann weiter, jetzt mehr in der Mitte, fester. Das Gefühl war neu, warm, beschämend und gleichzeitig viel zu gut. Ich schloss die Augen.

Dann spürte ich die Spitze seiner Zunge, die gegen meinen Anus drückte. Er drängte nicht mit Gewalt, er übte nur genau den richtigen Druck aus. Mein Körper wehrte sich zuerst, und dann gab er nach, ohne dass ich es bewusst entschieden hätte. Iváns Zunge drang in mich ein, und alles, was ich im Kopf hatte, verschwand. Ich hörte mich selbst ein Stöhnen ausstoßen, das ich nicht kannte.

Wie versprochen war ich schon wieder hart.

Iván löste sich von mir, wischte sich mit dem Handrücken den Mund ab und nahm dann wieder meinen Schwanz in die Hand. Aber jetzt wollte ich keinen Mund mehr. Jetzt wollte ich etwas anderes.

—Ich kenne deinen Mund jetzt — sagte ich und packte ihn am Kinn—. Ich will deinen Arsch probieren.

Er hob die Augenbrauen. Zum ersten Mal an diesem Nachmittag schien er zu zögern.

—Ich mache das fast nie — antwortete er—. Alle wollen mir einen blasen, weil ich das gut kann. Arsch eher fast nie.

—Wann war das letzte Mal?

—Vor anderthalb Jahren. Vielleicht zwei.

—Perfekt. Dann bist du eng. Zieh die Hose aus und leg dich mit dem Bauch über meine Schenkel.

Ich sagte das mit einer Autorität, die ich selbst nicht ganz fühlte. Iván blieb einen Moment lang still und sah mich an. Dann stand er auf und zog sich mit einer einzigen Bewegung die Jogginghose herunter. Darunter trug er nichts. Seine Beine waren schlank, fast ohne Haare. Als er sich auf mich legte, merkte ich, dass er ein wenig zitterte.

***

Sein Arsch war genau das, was ich mir unter der Dusche am Morgen vorgestellt hatte: klein, rund, völlig rasiert, mit sehr heller Haut. Ich spreizte seine Backen mit beiden Händen und starrte einen Moment lang hin, fast ungläubig.

—Bitte sei vorsichtig — flüsterte er gegen meinen Oberschenkel.

Ich nahm meinen Mittelfinger in den Mund, machte ihn gut feucht und spuckte auch auf seinen Anus. Dann drückte ich langsam hinein. Ich spürte natürlich Widerstand, und er zuckte zusammen.

—Nicht so tief — murmelte er.

Ich hörte nicht auf ihn. Ich bewegte den Finger langsam rein und raus, zuerst vorsichtig, dann etwas schneller, und spürte, wie es sich um mein Fingerglied herum lockerte. Ich nahm den Zeigefinger dazu. Der Druck auf meine Finger war brutal.

—Lass mich ihn fühlen — sagte er plötzlich, und seine Stimme klang seltsam—. Deinen Schwanz.

—Ich glaube, du bist noch nicht so weit. Aber wie du willst. Dreh dich um.

Er setzte sich auf, legte sich rücklings auf die Kissen und sah mich von unten an. So wirkte er noch kleiner, mit seinem halb aufgerichteten Schwanz gegen den Bauch und einem glänzenden Fleck an der Spitze. Ich kniete mich zwischen seine Beine und zog seine Knie an meine Brust.

Ich nahm meinen Schwanz, setzte ihn an seinen Anus und schob.

Wie erwartet gab es viel Widerstand. Ich drückte ein bisschen fester. Plötzlich glitt die Eichel in den Schließmuskel, und ich spürte, wie sich die Wärme um mich schloss. Iván riss die Augen weit auf und biss sich auf die Lippe, um nicht zu schreien.

—Langsam — sagte er.

Ich hatte es nicht mit langsam. Ich spuckte mir auf die Hand, befeuchtete die Basis und stieß wieder hinein, diesmal ohne anzuhalten, bis ich seinen Körper gegen meine Hüften spürte. Ich hatte ihn ganz drin.

—Fick mich jetzt richtig — sagte Iván mit einer neuen Stimme, heiser, viel erwachsener als an der Tür.

Er musste es mir kein zweites Mal sagen. Ich begann mich langsam zu bewegen, maß ihn aus, und dann bald schneller. Das Sofa begann zu quietschen. Iváns Arschhaut schlug mit einem trockenen Geräusch gegen meine Oberschenkel, das mich noch heißer machte. Ich packte seinen Schwanz mit der Hand und begann, ihn im Rhythmus der Stöße zu massieren. Er stöhnte, stieß ein paar Worte aus, die ich nicht verstand, und ich spürte, wie er sich noch enger um mich zusammenzog.

Es war unmöglich, es noch länger auszuhalten. Als ich merkte, dass ich kommen würde, zog ich den Schwanz mit einem Ruck aus seinem Arsch und kam über seinen offenen Anus, dann über seinen Bauch, mit zwei längeren Schüben, an die ich mich nie zuvor erinnert hatte. Iván kam eine Sekunde später auf meiner Hand, spritzte sich auf den Nabel und die Brust.

Ich steckte meinen Schwanz noch einmal in ihn, nur um diese enge Hitze wieder zu spüren. Iván lachte leise.

—Du Arschloch — sagte er, ohne die Augen zu öffnen.

Dann beugte er sich, ganz seiner Gewohnheit entsprechend, nach vorn und leckte meinen Schwanz mit dem Mund sauber. So beendete er die Szene. Ich ließ ihn machen.

***

Ich habe Iván nicht wieder gesehen. Er ist am nächsten Tag in seine Stadt zurückgefahren und, wie er mir sagte, weiß er nicht, wann er wieder hier vorbeikommen kann. Aber er hat mir versprochen, dass er zurückkommt. Und ich glaube ihm, weil er mich alle zwei oder drei Wochen anruft, fast immer spät, um mich zu fragen, ob ich diesen gefalteten Zettel von dem Morgen am Strand immer noch aufbewahre.

Ich sage ihm, ja. Auch wenn ich ihn schon vor langer Zeit auswendig kannte.