Dieser unverschämte Rothaarige am Nacktbadestrand

Ich gehe barfuß am Ufer entlang, der Rothaarige einen halben Meter vor mir, während die Wellen unsere Knöchel umspülen. Wir sind beide nackt, wie alle in dieser Bucht. Er mit seiner sehr hellen Haut und dem kupferfarbenen Haar, das in der Mittagssonne glänzt; ich größer, behaarter, zwanzig Kilo und fünfzehn Jahre älter.

Wir gehen langsam weiter und wissen, dass man uns beobachtet. Im Schatten, den die nördliche Steilküste noch wirft, gibt es eine kleine Gemeinschaft von Stammgästen, etwa fünf oder sechs Kerle, die getrennt voneinander hergekommen sind, sich aber aus anderen Sommern kennen. Ich habe gesehen, wie sie sich guten Morgen sagten, eine Zigarette teilten und lachend kommentierten, wer heute den Pfad herunterkam. Jetzt beobachten sie uns mit jener Mischung aus Begierde und Neid, die sich auf die Haut legt.

—Du weißt, dass die mich gerade alle hassen, oder, Großer? —sagt der Rothaarige und dreht den Kopf über die Schulter.

—Und warum das? —antworte ich, obwohl ich es mir denken kann.

—Ach komm, tu nicht so bescheiden. Hier verschlingen sie dich mit den Augen. Ich hatte nur das Glück, mich zuerst neben dich zu setzen.

—Was mir aufgefallen ist, ist die Art, wie du mich ansiehst —gebe ich zurück, weil ich ihn gern aus dem Konzept bringe.

Er lächelt mit von der Sonne zusammengekniffenen Augen.

—Verdammt, dafür müsste man blind sein, Mann. Groß, breit, mit diesem Rücken, als wäre er einem Museum entsprungen. Nur dein Schwanz taugt nichts.

—Was stimmt denn mit meinem Schwanz nicht? —frage ich, wohl wissend, dass kein Vorwurf folgen wird.

—Nichts. Nur gibt es in Museen keine Schwänze in dieser Größe —erklärt er und spreizt die Hände übertrieben weit—. Die Römer haben sie nicht so groß gemeißelt.

Ich lache über seinen Witz und fühle mich geschmeichelt. Er redet ohne Punkt und Komma weiter, während er sich zu den Felsen am südlichen Ende vorarbeitet, und ich bin dankbar für seine Wortflut, weil es mir schwerfällt, die Stille zu füllen. Er erzählt irgendetwas darüber, dass die Statuen im alten Rom mit diskreten Gliedern dargestellt wurden, weil große Schwänze eine Sache der Barbaren gewesen seien, und dass er überzeugt ist, dass es auch in den Legionen Kerle mit Riesenschwänzen gegeben habe, die in den Zelten über die Tribunen herfielen. Ich nicke, höre kaum zu und bin damit beschäftigt, seinen Arsch anzusehen.

Es ist ein weißer, kleiner, kecker Arsch. Jedes Mal, wenn er sich bückt, um auf einen Felsen zu treten, spreizen sich seine Backen fingerbreit und geben mir den Blick auf seinen rosigen Arschring frei. Sein Schamhaar ist rasiert, die Eier sind von der Sonne straff, und sein Schwanz, obwohl noch nicht ganz steif, schwingt bei jedem Schritt zwischen seinen Schenkeln. Er bewegt sich wie eine Katze zwischen den Steinen, mit diesen Neoprenschuhen, die mir fehlen; der Fels sticht mir in die Fußsohlen, und ich gehe langsam weiter und fluche leise vor mich hin.

—Vorsicht, Großer —warnt er mich, als ich ausrutsche—. Wenn du dir den Kopf aufschlägst, habe ich kein Dessert mehr.

Ich mag ihn. Sehr sogar. Er gibt nicht den Harten oder Überlegenen, verstellt sich nicht und macht sich nicht einmal die Mühe, einige leicht effeminierte Gesten zu verbergen, die ich rührend finde. Wäre ich doch bloß in der Lage, diese schwere Rüstung genauso leicht abzulegen.

Und dann passiert mir etwas Merkwürdiges. Ich beginne, Zärtlichkeit zu empfinden. Ich sehe mich in ihm gespiegelt, in dem Kerl von Mitte zwanzig, der ich vor fünfzehn Jahren war, besessen davon zu ficken und viel zu angespannt, um es zu genießen. Jetzt haben sich die Rollen vertauscht, und das zwingt mich, mich anständig zu benehmen, ihm einen dieser Ficks zu schenken, an die man sich jahrelang erinnert. Diese Verantwortung bringt mich aus dem Gleichgewicht, denn seit Langem dreht sich Sex mit Fremden nur um mich.

—Du redest wenig —stellt er nach meinem langen Schweigen fest.

—Ja —antworte ich.

—Was bist du doch für ein geheimnisvoller Kerl —sagt er mit diesem Lächeln, das urteilt, ohne zu verurteilen.

—Und ist das gut?

—Weiß nicht. Verdammt sexy ist es jedenfalls.

Wir erreichen den Aussichtspunkt, von dem aus man die drei aneinandergereihten Buchten sieht. In jeder liegt irgendwo ein einzelner Badegast, blasse Silhouetten vor dem Sand. Der Rothaarige spielt den Fremdenführer, deutet an, wo es hinuntergeht, und ich nicke, während ich so tue, als würde ich zum ersten Mal hierherkommen. Da macht er plötzlich Anstalten zu gehen.

—Na gut, dann lasse ich dich hier, damit du mehr Ruhe hast —sagt er mit schiefem Mund.

—Was redest du da? —antworte ich und drehe mich abrupt zu ihm um.

—Du hast mich gebeten, dir einen ruhigen Ort zu zeigen. Hier ist er. Viel Spaß damit.

—Du willst, dass ich dich bitte, mit mir zu kommen, stimmt’s? —stoße ich hervor.

Er sieht mich verschlagen an und bestätigt meine Theorie mit einer hochgezogenen Augenbraue.

—Komm mit —bitte ich ihn und halte ihm die Hand hin.

Siegreich lächelnd ergreift er sie. Ich ziehe kräftig, bis sein Oberkörper an meinem liegt, und schiebe meine freie Hand zwischen seine Beine. Ich packe gleichzeitig seine Eier und den Schaft, schätze sein Gewicht ab und spüre, wie sein Schwanz sich gegen meine Handfläche zu füllen beginnt.

—Ich dachte, du stehst auf harte Typen —flüstere ich, ohne ihn loszulassen—. Aber wenn du willst, kann ich auch sanfter sein.

Ich beuge mich vor und verschlinge seinen Mund. Unsere Zungen suchen sich draußen, reiben sich wütend aneinander und kämpfen dann darum, tiefer einzudringen. Mit einer Hand packe ich ihn im Nacken, mit der anderen bearbeite ich weiter seinen Schwanz, der nach wenigen Sekunden bereits steif pocht. Er packt meinen Arsch mit beiden Händen, als hinge seine Stabilität davon ab.

—Gefalle ich dir so besser? —frage ich und löse mich einen Fingerbreit von ihm.

—Viel besser, Großer —nickt er zufrieden—. Bei mir kannst du dich entspannen.

—Wirke ich etwa nicht entspannt?

—Doch. Aber du lässt dich noch nicht ganz fallen.

Seine Hände wandern zu meinem Schwanz, der noch nicht vollständig hart ist, aber eindeutig zeigt, wohin die Reise geht. Mit dem Daumen streichelt er meine Eichel, drückt sanft darauf und zieht vorsichtig meine Vorhaut zurück. Seiner ist weiterhin genauso steif und bildet bereits einen rechten Winkel zu seinem Bauch.

Ich stehe mit dem Rücken zum Meer und verdecke mit meinem Körper die Hand, die mich melkt. Trotzdem drehe ich für eine Sekunde den Kopf über die Schulter, um zu sehen, wer uns beobachtet. Einer der Badegäste aus der ersten Bucht starrt vom Ufer aus zu uns herüber, den halb harten Schwanz zwischen den Beinen.

—Gefällt dir, was ich habe? —frage ich den Rothaarigen und sehe, wie seine Hand mich bearbeitet.

—Du hast einen riesigen, großen und dicken Schwanz —beschreibt er mich, während er mich hungrig ansieht und sich auf die Lippe beißt—. Bestimmt sind schon Kerle allein beim Anblick gekommen.

—Der dort beobachtet uns schon eine Weile —weise ich ihn mit dem Kinn darauf hin.

—Das gehört hier in dieser Bucht dazu —antwortet er, ohne aufzuhören, ihn in Zeitlupe zu wichsen—. Wer hierherkommt, weiß, was ihn erwartet. Stört es dich, wenn man dich sieht?

Ich schüttle den Kopf, obwohl ich mir nicht ganz sicher bin. Er bemerkt es.

—Wenn du willst, können wir es dort versuchen —schlägt er vor und deutet mit dem Kinn auf die hintere Steilküste—. Hinter der letzten Bucht gibt es ein Gebiet mit flachen Felsen, nicht so schmal wie diese hier. Dort können wir reden, uns sonnen, baden … —das letzte Wort spricht er mit einem Blick aus, der keine Worte braucht.

Ich packe ihn am Arm und ziehe. Wir steigen mit vor uns schwingenden Schwänzen über die Felsen, lachen wie Kinder, und als wir den Sand erreichen, nimmt er meine Hand. Ich verspanne mich für den Bruchteil einer Sekunde.

—Was ist? —fragt er verwundert—. Du kannst meinen Schwanz packen, aber nicht meine Hand? Entspann dich.

Ich entspanne mich. Dieser Junge ist keine Bedrohung; ich muss nicht mit ihm darum konkurrieren, wer von uns das Männchen ist. Wir durchqueren die zweite Bucht und spielen eine Weile lang Verliebte, als wären wir einander wichtig, als teilten wir mehr als nur die Lust, uns gegenseitig beim Ficken zu zerlegen, als wüssten wir überhaupt, wie wir einander nennen.

—Du gefällst mir, Rothaariger.

—Ich wette, ich werde dir noch viel besser gefallen.

Plötzlich kniet er sich in den nassen Sand und pflanzt sich vor mir auf, die Augen fest auf meine gerichtet, als wollte er mich um meine Hand bitten. Doch sofort verstehe ich, dass sein Plan ein viel unmittelbarer ist. Er packt meinen Schwanz fest.

—Darf ich? —fragt er mit gespielter Unschuld und wartet keine Antwort ab.

Ich sehe mich hastig um. Keine hundert Meter entfernt kommt ein Kerl am Ufer in unsere Richtung spaziert. Im Wasser badet ein anderer etwa dreißig Meter entfernt. Ohne mir Zeit zum Reagieren zu lassen, spüre ich die heiße Feuchtigkeit seines Mundes, die meinen Schwanz umschließt. Ich blicke hinunter und sehe, wie er ihn bis zur Hälfte schluckt, während er mit der rechten Hand meinen Schaft wichst, Faust und Mund in einem präzisen Rhythmus koordinierend, als käme mein Schwanz mit einer Gebrauchsanweisung ab Werk.

Ich versuche, ihn aufzuhalten. Ich kann es nicht. Ich lege ihm die Hände auf den Kopf und streichle sein kupferfarbenes Haar, und er hebt den Blick, ohne ihn aus dem Mund zu nehmen. Dieses Bild brennt sich mir ein: die weit geöffneten blauen Augen, die fast unsichtbaren, vollständig hochgezogenen Brauen, der herabhängende Kiefer und mein Schwanz, der durch seine rosigen Lippen ragt. Eine wunderschöne Postkarte.

Ich drücke seinen Kopf gegen meinen Bauch, gebe den Rhythmus vor und ermuntere ihn, mich ganz zu verschlingen. Mein Schwanz schwillt monströs in seinem Mund an, und ich schließe die Augen. Er hält nicht inne. Mit genau dem richtigen Druck presst er die Lippen gegen den Schaft und senkt sie bis zur Basis, hält inne, als die Eichel gegen seine Kehle stößt, und bewegt sich dann langsam wieder bis zum unteren Rand der Eichel hinauf, wo ich am empfindlichsten bin. Dort verstärkt er das Saugen und bringt mich in den Himmel.

Für eine Sekunde komme ich aus der Trance. Der Badegast hat sich in den Sand gesetzt und genießt das Schauspiel, den halb steifen Schwanz zwischen den Beinen. Der Spaziergänger ist zehn Schritte entfernt und kommt langsam näher. Ich drehe mich über die Schulter und sehe, dass auch die beiden Stammgäste aus der ersten Bucht uns beobachten. Aber ich bin unfähig, ihn zum Aufhören aufzufordern. Die Mischung aus Testosteron, Adrenalin und Speichel hält mich gefangen.

Ohne meinen Schwanz aus dem Mund zu nehmen, packt er nun mit einer Hand meine Eier, während die andere zwischen meinen Arschbacken zu suchen beginnt, bis sie meinen Arschring findet. Die Fingerspitze reibt darüber, zuerst mit dem Speichel, der ihm vom Kinn tropft, dann mit etwas mehr Druck, und dieses Gefühl bringt mich endgültig an den Strand zurück. Ich sehe ihn an. Von unten sucht er meine Zustimmung. Ich nicke, streichle seine Wangen und gebe ihm freie Hand.

Der Spaziergänger geht direkt an uns vorbei, wirft uns kaum einen Seitenblick zu, als würde er einer Pfütze ausweichen, und setzt seinen Weg fort. Der andere, der im Wasser, bleibt eine Weile sitzen, den Schwanz in der Hand, und genießt es.

Ich greife den Rothaarigen unter den Achseln und hebe ihn hoch. Im letzten Moment dreht er sich um und kehrt mir den Rücken zu. Ich umarme ihn von hinten fest, das Kinn auf seiner Schulter, während mein Schwanz zwischen seinen Arschbacken entlanggleitet.

—Du bist verrückt —stoße ich ihm ins Ohr.

—Sag bloß nicht, dass es dir nicht gefallen hat.

—Du hast mich verdammt heiß gemacht.

—Genau das wollte ich, Großer —gesteht er, stellt sich auf die Zehenspitzen und reibt seinen Arsch an meiner Leiste—. Willst du diesen kleinen Arsch ausprobieren?

Und dann kommen die Worte aus mir heraus, ohne dass ich darüber nachdenke, als hätte mein tiefstes Ich beschlossen, selbst zu sprechen.

—Und du? Wirst du mich damit auch ficken? —Ich greife von hinten nach seinem Schwanz und wichse ihn kräftig.

Der Satz bleibt in der Luft hängen. Für eine Sekunde, die wie ein Jahr wirkt, denke ich, dass die ganze Magie zerbrechen wird, dass er mich seltsam ansehen und ich völlig nackt dastehen werde, ohne die Alpha-Männchen-Verkleidung, die ich seit meinem fünfzehnten Lebensjahr mit mir herumschleppe. Zu gestehen, dass ich auch von der anderen Seite begehrt werden will, bedeutet, mich zu entblößen.

Er windet sich, um sich umzudrehen. Ich sehe ihn an und warte auf die Grimasse, die mir als Vorwand dienen wird, wieder in meine Rüstung zu schlüpfen. Doch in seinen Augen sehe ich weder Unglauben noch Spott. Es ist Neugier und Hunger. Er lacht schallend auf.

—Klar, Großer! —ruft er und hebt mit einem Lächeln, das sein Gesicht erstrahlen lässt, eine Augenbraue—. Genau das meinte ich, als ich dir sagte, du sollst dich fallen lassen. Ich stehe darauf, uns abzuwechseln. Ich finde das verdammt geil.

Ich atme aus. Ein Teil von mir stirbt vor Scham; ein anderer entflammt wie ein Lagerfeuer.

—Ich dachte, du magst die Dinge eher in festen Bahnen —fügt er mit einem kleinen Lächeln hinzu—. Aber du bist eine Wundertüte. Und das macht mich heiß.

Ohne Vorwarnung läuft er auf die letzte Bucht zu, die wie eine Kathedrale geformt ist. Ich folge ihm. Wir überqueren den Sand, klettern die Steilküste am Ende hinauf und verschwinden an ihrem Rand, bis wir eine Plattform aus flachen Felsen erreichen, die man von unten nicht sehen kann.

Dort schnappt er mich. Er drückt mich gegen den von der Sonne aufgeheizten Felsen, spreizt mir mit einem Knieschub die Beine und kniet sich wieder vor mich, diesmal jedoch ruhiger. Er fährt mit der Zunge von meinen Eiern bis zur Spitze meines Schwanzes, steckt ihn mit einem Mal ganz in den Mund, bläst ihn zwei-, drei-, viermal gierig und so tief, dass das Zäpfchen klappert, und steht dann auf.

—Dreh dich um, Großer.

Zum ersten Mal seit Jahren gehorche ich. Ich stütze die Hände gegen den Stein, strecke den Arsch nach hinten und spüre, wie hinter mir ein Stöhnen aus ihm entweicht. Ich höre ihn anspucken. Dann fühle ich seine warme Zunge an meinem Arschring, wie sie sich kreisförmig bewegt, furchtlos nach innen drängt und mich ganz auffrisst. Ich weiß nicht, wie lange er mich dort unten leckt, einspeichelt und mir den Finger bis zum Knöchel hineinschiebt, dann zwei, die er langsam dreht, bis er mich zum Öffnen bringt. Mein Schwanz tropft Präejakulat auf den Felsen. Jedes Mal, wenn er mit der Fingerspitze meine Prostata streichelt, zittern mir die Knie.

—Du bist bereit, oder? —flüstert er und richtet sich auf.

—Fick mich —antworte ich, ohne meine eigene Stimme wiederzuerkennen.

Ich höre, wie er auf seine Hand spuckt und sie über seinen Schwanz reibt. Dann streicht er ihn über meinen Arschring, dreht ihn sanft hin und her und sucht die Mitte. Als er endlich drückt, dringt er langsam ein, einen Zentimeter, zwei, und ich vergesse zu atmen.

—Verdammt, bist du eng —murmelt er an meinem Nacken.

Mit einem langsamen, kräftigen Stoß versenkt er seinen Schwanz ganz in mir, bis ich seine Eier an meinen spüre. Eine Sekunde bleibt er reglos und lässt mich die Fülle verarbeiten. Er ist dicker, als es den Anschein hatte. In mir brennt es, aber gleichzeitig bringt es mich um vor Lust, dieser gute Schmerz, den nur jene kennen, die ihn erlebt haben.

Er beginnt, sich zu bewegen. Er zieht ihn fast ganz heraus und stößt ihn wieder bis zum Anschlag hinein, in einem gleichmäßigen Rhythmus, der mich gegen den Felsen stöhnen lässt. Mit beiden Händen packt er meine Hüften und pumpt, immer schneller, während seine Leiste gegen meinen Arsch klatscht. Sein Schwanz bohrt sich immer wieder in denselben Punkt, und ich stehe kurz davor zu kommen, ohne mich zu berühren.

—So, Rothaariger —bitte ich ihn—. Härter. Mehr.

Und er reagiert. Er rammt sich mit aller Kraft, die in seinem Körper steckt, in mich, und jeder Stoß reißt mir ein Knurren aus den Eingeweiden. Mit einer Hand packt er mich am Haar und zieht meinen Kopf leicht nach hinten; mit der anderen erreicht er meinen Schwanz und melkt ihn im selben Rhythmus, in dem er mich fickt.

—Ich komme —warnt er mich keuchend.

—In mir —bitte ich ihn—. Fick diesen Arsch. Zieh ihn nicht heraus.

Ich spüre, wie er in mir anschwillt, wie er die Finger in meine Hüften krallt, bis sie blaue Flecken hinterlassen, und ich höre ihn rau aufbrüllen, während er in mir in Schüben kommt und immer langsamer in mich stößt, bis er innehält. Eine Sekunde später komme auch ich, seinen Schwanz noch in mir und seine Hand an meinem Schwanz, die ihn melkt, und spritze mich in vier, fünf Schüben gegen den Felsen leer, die fünfzehn Jahre Rüstung mit sich fortspülen.

Er sinkt auf meinen Rücken, keuchend, den Schwanz noch in mir und den Mund an meinen Nacken gepresst. Eine lange Weile bleiben wir so, atmen und lassen uns von der Sonne die Schultern verbrennen, während der Schweiß unsere Haut aneinanderklebt.

—Jetzt bist du dran, Großer —flüstert er mir ins Ohr und zieht sich langsam aus mir zurück—. Und ich werde diese Bucht nicht verlassen, bevor du mich nicht zerlegt hast.

Ich lache leise. Ich zittere noch immer.

—Abgemacht, Rothaariger.