Drei Fremde auf dem Trampelpfad des Brachlands

Ich komme aus Monterrey, und an diesem Abend zog sich alles endlos hin. Ich bin zweiundzwanzig und bisexuell, seit ich denken kann, auch wenn viele Leute immer noch glauben, Bisexualität sei nur eine Phase oder eine Laune. Seit zwei Jahren hänge ich im Fitnessstudio ab, und mit dem breiten Rücken, den definierten Armen und den Tattoos, die sich über meinen Unterarm ziehen, hält mich auf der Straße niemand für einen Mann, dem auch andere Männer gefallen könnten. Dieser Gedanke hat mich schon immer amüsiert: dass mein Körper so gut davon ablenkt, wonach mein Kopf verlangt.

Am Nachmittag hatte ich bis nach acht mit meinen Unileuten zusammengehockt. Als wir uns an der Avenida verabschiedeten, gingen die anderen nach Hause, und ich blieb mit einer Hitze in mir zurück, die ich nicht ignorieren konnte. Mein Blut kochte, und mein hartes Glied drückte sich aufmerksam in der Hose an mich, erinnerte mich daran, dass ich seit Wochen nichts mehr gehabt hatte. Ich stieg in den Bus, genau wissend, wo ich aussteigen wollte.

Das Brachland kannte ich seit Monaten. Es war ein riesiges, verlassenes Grundstück, durchzogen von zwei Erdpfaden, die Arbeiter als Abkürzung zur Haltestelle benutzten. In Gruppen war die Vegetation dicht gewachsen, und ein paar kümmerliche Bäume boten etwas Sichtschutz. In den Netzwerken hatte ich schon gelesen, dass sich dort nach neun allerlei abspielte. Neugier und Geilheit hatten sich wochenlang in mir gegenseitig bekämpft, und in dieser Nacht verlor die Neugier.

Ich stieg aus dem Bus, überquerte die Avenida und blieb vor dem Eingang des Brachlands stehen. Mein Herz schlug mir mit einer Mischung aus Angst und Erregung gegen die Brust, wie ich sie nie bei Tageslicht gespürt hatte. Gerade als ich den ersten Schritt machen wollte, sah ich einen schon älteren Mann mit seinem Fahrrad einen der Pfade hinaufschieben. Er musste über sechzig sein, klein, dünn, braun, mit grauem Schnurrbart und einer weißen Kappe, die ihm tief in die Brauen rutschte. Ehrlich gesagt war er nicht mein Typ, und einen Augenblick lang dachte ich daran, umzukehren. Aber mein Kopf wollte etwas anderes, und meine Füße entschieden für mich.

Ich wartete ein paar Minuten, damit es nicht offensichtlich wirkte. Dann ging ich langsam den Pfad entlang und versuchte, dass meine Sohlen nicht zu laut auf dem trockenen Boden knirschten. Die Luft roch nach zerdrücktem Gras und Staub. Nach wenigen Metern hörte ich einen Strahl gegen die Rinde eines Baumes prasseln. Ich trat zwischen die Pflanzen, machte einen Seitenschritt und sah den Schnurrbartträger an den Stamm pinkeln, sein Fahrrad an den Baum daneben gelehnt.

Ich sollte besser zurückgehen.

Aber ich ging nicht zurück. Ich blieb wie festgenagelt stehen und sah auf sein Glied, das noch schlaff zwischen den Fingern hing. Viel war nicht zu erkennen, nur der Schaft und der enorme Knubbel des Kopfes, aber dieser Kopf versprach selbst schlaff schon etwas Großes. Als ich den Blick hob, sah mich der Alte bereits an. Er grinste. Ein knappes, fast verschwörerisches Grinsen. Ich wusste nicht, welche Miene ich machen sollte.

Er schüttelte das Glied, um die letzten Tropfen loszuwerden, und ohne es wegzustecken, begann er es ruhig vor mir zu reiben. Die Haut spannte sich dabei, und der Klotz wuchs mit jeder Bewegung seines Handgelenks. Er schob das Kinn vor und winkte mich heran. Ich überlegte einen Moment. Dann machte ich die drei Schritte, die uns trennten.

—Lutsch mir ein bisschen, komm schon —sagte er leise, heiser vom Rauchen.

Ich kniete mich auf die Erde. Das Glied war heiß zwischen meinen Fingern, pochte langsam in meiner Handfläche. Ich roch daran, bevor ich es nahm; beim ersten Kontakt mit der Zunge schmeckte ich noch etwas Urin, aber der verschwand rasch in meinem Speichel. Als er ganz hart wurde, begriff ich, was ich vor mir hatte: ungefähr sechzehn Zentimeter dunklen Schafts und einen unverhältnismäßig großen Kopf, geschwollen wie ein Pilz, fast deformiert vor lauter Größe. Auf so ein Teil fahre ich ab, diese dicken Köpfe, die versprechen, Dinge zu dehnen und zu öffnen, die eigentlich nicht dafür gemacht sind.

Der Alte sah mich mit einer Mischung aus Stolz und Spott an, als wüsste er genau, welche Wirkung sein Schwanz auf mich hatte.

—Gefällt’s dir, Kleiner? —fragte er, ohne aufzuhören, meinen Kopf gegen sein Becken zu drücken.

Ich hielt es nicht mehr aus. Ich stand auf, den Geschmack von ihm noch im Mund, zog Hose und Slip bis zu den Knöcheln herunter, drehte mich um und stützte mich an dem Baum ab, den er eine Minute vorher noch gewässert hatte.

—Fick mich endlich, verdammt —sagte ich und spreizte mit beiden Händen die Arschbacken, damit er den dem Nachtlicht ausgesetzten Eingang meines Arsches gut sehen konnte.

Er spuckte auf seinen Schwanzkopf, spuckte auf meinen Arsch, setzte die Spitze an und drückte zu. Ein seltsames Geräusch entwich meiner Kehle, halb Stöhnen, halb Winseln. Ich wollte mich instinktiv bewegen, aber der Alte packte mich mit beiden Händen an der Taille und rammte sich mit einem einzigen Stoß so weit hinein, wie er konnte.

—Halte aus, Kleiner. Halt still. Ich werde dir alles reinstecken.

Ich spürte, wie er mich innen dehnte, wie dieser dicke Kopf sich den Weg erzwang, bis er ganz drin war. Es tat weh. In den ersten Sekunden tat es sehr weh. Danach tat es angenehm weh. Und dann tat es nicht mehr weh. Es füllte mich nur noch aus.

Er fing an, sich zu bewegen. Für sein Alter fickte der Alte im Rhythmus eines Fünfzehnjährigen. Er zog sich fast ganz heraus und stieß dann mit einem einzigen Hieb wieder bis zum Anschlag hinein. Ich klammerte mich an den Baumstamm und ließ mich durchrütteln, während meine Nägel die Rinde aufschürften.

—Scheiße, Papa, was für ein geiles Teil —platzte ich heraus—. Gib’s mir ganz, ja.

—Du engst schön ein, Kleiner —antwortete er keuchend—. Wo willst du’s? Wo soll ich’s dir reinjagen?

—Drinnen, Papi. Drinnen. Mach mich schwanger wie deine Hure.

Mehr als eine weitere Minute brauchte es nicht. Ich hörte ihn ganz tief knurren, fast wie ein Flüstern, und er presste sich vollständig an meinen Rücken. Ich spürte die heißen Schübe in mir, einen nach dem anderen, pulsierend gegen meine Wände. Ich schloss die Augen und ließ mich von diesem Gefühl der Fülle tragen, das mir nur Männer geben, die sich in mir entleeren.

Als er fertig war, zog er ihn ohne Vorwarnung heraus und zog sich schweigend die Hose hoch. Er nahm das Fahrrad vom benachbarten Baum, sagte nichts mehr zu mir und verschwand den Pfad hinauf. Ich blieb einen Moment am Stamm lehnen, atemlos, und spürte, wie mir die warme Ladung langsam an der Innenseite des Oberschenkels herunterlief. Als ich den Kopf drehte, war ich nicht allein.

***

Etwa fünf Meter entfernt, halb verborgen zwischen zwei Büschen, stand ein anderer Mann. Er stand da mit bis zur Mitte des Oberschenkels heruntergelassener Hose und rieb sich unverhohlen den Schwanz. Er mochte um die dreißig sein, dünn, drahtig, braun wie fast alle, die in diesem Brachland auftauchten. Schwarze Tattoos liefen ihm über die Brust bis unter das hochgekrempelte weiße T-Shirt, und eine dunkle Kappe saß ihm tief über den Augen. Sein Schwanz war dick, nach unten gebogen wie eine Sense, mit reichlich schwarzem Haar darum herum.

Er kam langsam näher, das Glied immer noch in der Hand.

—Guck dir an, wie ich den hab, Alter —sagte er leise und rieb sich weiter—. Mach mir einen Gefallen. Lass mich ihn dir ein bisschen reinstecken.

Für einen Moment zögerte ich. Mein Körper zitterte noch von der Nummer mit dem Alten. Aber die Geilheit war nicht weg; im Gegenteil, sie hatte sich vervielfacht. Und dieser gebogene Schwanz mit diesem gut ausgebildeten Kopf sah aus, als wäre er dafür gemacht, mich genau da zu treffen, wo der Alte nicht hingekommen war.

—Okay —sagte ich—. Aber wie ein Hund. Auf allen vieren, auf dem Boden.

Er nickte wortlos. Ich zog aus meinem Rucksack den Hoodie, den ich immer dabeihatte, und breitete ihn auf der Erde aus, damit ich mir die Knie nicht aufschürfte. Ich stützte mich auf Hände und Knie, reckte ihm den Arsch entgegen und bot ihm an, was schon offen und feucht war. Der Wichser stellte sich hinter mich, spuckte sich in die Hand, schmierte den Schwanz ein und drang mit einem einzigen Stoß ein.

—Scheiße, wie geil ist das denn —keuchte er und packte mich fest an den Hüften—. Das ist ja richtig schön heiß.

Der gebogene Schwanz traf an einer anderen Stelle. Jedes Mal, wenn er eindrang, jagte mir ein Schauder vom unteren Rücken bis in den Nacken. Er fickte mich wie einen Hund, im verzweifelten, ungeduldigen Rhythmus, als hätte er stundenlang darauf gewartet, endlich abzuladen, und mein Arsch wäre bloß ein Vorwand zum Kommen. Mir war es egal. Ich war in dieser Zone, in der man nicht mehr denkt, in der man nur noch stöhnt und sich zusammenzieht und mehr verlangt.

—Härter —sagte ich und biss mir in den Handrücken—. Härter, du Wichser.

Er tat es. Die Stöße wurden trocken, wuchtig. Er legte beide Hände mitten auf meinen Rücken und drückte mich nach unten, bis mein Gesicht fast den Boden berührte, die Knie gespreizt und der Arsch ihm zur Verfügung stand. Diese Haltung, mit dem Körper gebogen und dem Gewicht des anderen auf einem, macht mich immer völlig willenlos.

Es dauerte nicht lange. Nach zwei Minuten hörte ich, wie er die Luft anhielt, sich bis zum Anschlag in mich bohrte und auf mir stillhielt. Ich spürte, wie sein Schwanz anschwillt, jede Ladung Milch, die er in mir ließ, als Pulsieren. Ich spann den Arschkrampf instinktiv zusammen, weil ich alles, was er mir hinterließ, in mir behalten wollte.

—Warte, warte —sagte er, als ich mich bewegen wollte—. Lass mich dich so sehen. Bleib.

Ich tat, wie mir geheißen. Ich spürte, wie er den Schwanz langsam herauszog, hörte, wie er spuckte, und spürte dann, wie er mir mit den Daumen die Backen aufspreizte, um zu betrachten, was er selbst in mir zurückgelassen hatte. Nach ein paar Sekunden so, mit meiner ganzen Intimität einem Fremden mitten auf dem Feld offen hingelegt, hörte ich schnelle Schritte hinter mir.

Ich schaffte es nicht einmal, den Kopf zu drehen.

Feste Hände packten mich an der Taille, ich spürte einen heißen Speichelklumpen gegen meinen Eingang fallen und, bevor ich reagieren konnte, drang ein anderer harter Schwanz mit einem Ruck bis tief in mich ein.

—Hey! Was soll das? —warf ich ein und versuchte, mich aufzurichten.

Aber der dritte Mann hielt mich mit einer Kraft fest, die keinen Widerspruch duldete. Ich schaffte es, den Hals so weit zu drehen, dass ich ihn sehen konnte: über fünfzig, dünn und braun wie die anderen beiden, mit sehr kurz geschnittenem grauem Haar und einem bis zur Mitte der Brust geöffneten Hemd. Er grinste mit tabakbefleckten Zähnen.

—Na klar, verdammte Hure —sagte er zwischen Keuchen und drückte meine Hüften noch fester zusammen—. Ich werde dich schwängern, auch wenn du nicht willst.

Ich versuchte, ihn mit einer Hand wegzudrücken, mehr aus Reflex als aus Überzeugung. Der Wichser fickte mich mit brutalem Rhythmus, und sein Schwanz, obwohl ich ihn nicht gesehen hatte, füllte mich auf die gleiche Weise wie die vorherigen. Innerhalb von Sekunden hörte mein Körper auf zu kämpfen. Ich ließ die Arme sinken, legte die Brust wieder auf den Hoodie und ließ es geschehen.

—Genau, verdammte Hure —keuchte er und verpasste mir einen Klaps auf die Arschbacke, der durch die Nacht hallte—. Entspann deinen Arsch und genieße meinen Schwanz.

Und genau das tat ich. Ich schloss die Augen, ließ die Luft im Rhythmus seiner Stöße durch meinen Mund ein- und ausströmen und widmete mich dem Stöhnen. Meine Gedanken erloschen. Übrig blieb nur der Druck, die Hitze, die Rauheit der Erde an meinen Handflächen, das Summen irgendeines Insekts in der Nähe und der fremde Schwanz, der sich in mir bewegte, als hätte er mir schon vorher gehört.

—Ich werd dich schön vollspritzen, Schlampe —kündigte er an, als er schneller wurde—. Schön voll.

Er tat es. Drei weitere, trockene und tiefe Stöße, und er presste sich an meinen Rücken. Ich spürte die Zuckungen gegen meine Wände, dieses ganz besondere Pochen eines Schwanzes, der in einen frisch geöffneten Arsch abspritzt. Ich spann so fest ich konnte zusammen, nicht um ihm eine Freude zu machen, sondern weil das an diesem Abend schon Gewohnheit geworden war.

—Drück zu, Schlampe. Drück ihn gut zusammen —verlangte er und klatschte mir noch einmal auf die Backe.

Als er fertig war, zog er den Schwanz mit einer schlampigen Bewegung heraus, richtete seine Kleidung in Sekunden und entfernte sich den Pfad entlang, ohne etwas weiter zu sagen als ein leises Lachen zwischen den Zähnen.

—Verdammte Schlampen —murmelt er, während er zwischen den Pflanzen verschwand.

Als ich den Kopf hob, war das Brachland still. Der zweite Typ, der mit dem gebogenen Schwanz, war schon weg, ohne dass ich es bemerkt hatte. Ich war allein, auf allen vieren, mitten in der Nacht, mit drei Ladungen von drei verschiedenen Männern, die mir über die Schenkel liefen.

Es dauerte ein paar Minuten, bis ich mich bewegte. Ich stand langsam auf, klopfte mir den Dreck von den Knien und zog mir vorsichtig die Hose hoch. Ich faltete den Hoodie zusammen und klemmte ihn mir unter den Arm. Ich verließ das Brachland am anderen Ende, damit ich niemandem begegnete, die Beine noch immer zitternd und der Arsch mit eigenem Pulsschlag.

In dieser Nacht schlief ich so gut wie seit Monaten nicht mehr. Und am nächsten Tag, unter der Dusche, während ich mir die letzten Spuren der drei vom Körper wusch, dachte ich schon an das nächste Mal.