Drei Männer warteten hinter dem Rollladen auf mich

Marcos schrieb mir seine Nummer, kaum dass wir im Chat der App fertig waren. Er sagte, er rede lieber per Direktnachricht, die Profile im Bildschirm machten ihn nervös, und er müsse wissen, mit wem er sich einlasse, bevor er jemanden treffe. Das kam mir wie ein gutes Zeichen vor. Es bedeutete, dass er nicht zu denen gehörte, die drei Sätze schreiben und dann verschwinden.

Es ging mit Fragen los. Viele Fragen. Meine Vorlieben, meine Grenzen, was ich bereit war zu tun und was nicht. Alles stand schon in meinem Profil, aber ich hatte nichts dagegen, es zu wiederholen. So konnte er prüfen, ob der Typ auf den Fotos mit dem übereinstimmte, der am anderen Ende des Telefons antwortete. Ich stellte ihm auch meine Fragen. Was er von mir erwartete. Wie viele wir sein würden. Ob er mich an einen sicheren Ort bringen würde oder zu denen gehörte, die im Auto improvisieren. Seine Antworten waren klar, und es gab keinen Widerspruch zwischen dem, was er wollte, und dem, was ich an diesem Nachmittag suchte.

—Ich warte um sechs am Plaza del Olivar auf dich —schrieb er mir—. Komm nicht zu spät. Ich habe den Ort ganz in der Nähe, und die anderen sind schon da.

Die anderen. Dieses Wort blieb mir auf der Magengegend kleben während der ganzen Fahrt mit der Metro.

Ich kam fünf Minuten zu früh an. Ich erkannte ihn sofort an seinem Bart. Er war sehr gepflegt, millimetergenau getrimmt, und ein Tattoo zog sich an seinem Hals hoch, bis es hinter dem Ohr verschwand. Er trug eine Cargohose und einen alten, mit Farbflecken übersäten Kapuzenpullover, Kleidung von jemandem, der gerade von der Arbeit mit den Händen kommt. Wir begrüßten uns mit zwei schnellen Küssen und einem kurzen Druck auf die Schulter, als würden wir uns schon kennen.

—Komm —sagte er nur—. Es ist um die Ecke. Mach dir um nichts Sorgen, alles läuft so, wie ich es dir gesagt habe.

Wir gingen zwei Straßen schweigend entlang. Marcos warf mir immer wieder Seitenblicke zu, maß mich aus, und ich sah auf die Hauseingänge, um herauszufinden, wohin er mich brachte. Wir bogen um eine Ecke und blieben vor einem halb heruntergelassenen Metallrollladen stehen. Er ging in die Hocke, schob ihn noch ein Stück hoch und machte mit dem Kopf eine Bewegung, damit ich zuerst hineinging.

—Du zuerst. Ich bin ein Gentleman —sagte er, und sein Lächeln zeigte den Eckzahn.

Der Laden war eine kleine Werkstatt. Es roch nach Sägespänen und Lack. Hinten stand eine Schreinerbank, an einer Wand hingen Werkzeuge, und auf ein paar Brettern, die als Bank dienten, saßen zwei Männer, die den Kopf hoben, als ich eintrat.

Der eine war klein, sehr dunkelhäutig und hatte einen festen Blick, er mochte kaum älter als fünfundzwanzig sein. Der andere wirkte, als hätte er die fünfzig schon vor langer Zeit hinter sich gelassen: weicher Bauch, der gegen das Hemd drückte, grauer Bart, kleine, eng beieinanderstehende Augen. Keiner lächelte. Sie sahen mich nur an, als sähen sie ein bestelltes Stück, das endlich geliefert worden war.

—Das hier sind Tono und der Jorgeta —sagte Marcos und deutete mit dem Daumen auf sie—. Tono ist der Schweigsame. Der Jorgeta ist derjenige, der mir seit Wochen auf die Nerven geht, weil ich ihm jemanden besorgen soll. Leute, das ist der, von dem ich gesagt habe, dass er kommt.

Der Jorgeta schnaubte durch die Nase, als könne er es immer noch nicht ganz glauben. Tono spreizte nur die Beine und legte die Hand über der Hose an seinen Schritt.

—Also, verschwenden wir keine Zeit —schnitt Marcos ihm das Wort ab—. Ich muss vor neun zu Hause sein.

Er zog den Reißverschluss runter und holte seinen Schwanz ohne jedes Vorgeplänkel heraus. Er war halb steif, an der Basis dick, die Eichel schaute unter der Vorhaut hervor. Ich kniete nieder, ohne dass er mich darum bitten musste. Es war abgesprochen, und es gab nichts zu verhandeln.

Ich nahm ihn in die Hand und nahm ihn mir langsam in den Mund, erst mit der Zunge am Frenulum entlang, dann so weit tief, wie ich konnte. In Sekunden wurde aus schlaff hart. Marcos stieß ein kurzes Geräusch aus, halb Seufzer, halb Lachen, und legte mir die Hand in den Nacken, ohne zu drücken, nur um den Rhythmus zu markieren.

Neben uns war Tono aufgestanden. Er zog die Hose bis zu den Oberschenkeln herunter und blieb so stehen, den dunklen Schwanz in der Hand, und sah zu, wie ich seinem Freund einen blies. Er sagte nichts. Er wartete auf seine Reihe wie jemand, der darauf wartet, dass eine Toilette frei wird.

Der Jorgeta saß noch immer. Er öffnete den Hosenknopf, stand aber nicht auf. Er war der Dritte. Er würde mich ficken. Das wusste ich, ohne fragen zu müssen.

—Dreh dich um und zieh die Hose runter —sagte er plötzlich. Seine Stimme war rau, wie die eines alten Rauchers.

Ich gehorchte. Ich schob die Jeans bis zu den Knien herunter und stützte die Unterarme auf die Schreinerbank. Ich hörte das Geräusch seiner Stiefel, als er aufstand, das Klicken der Gürtelschnalle, und plötzlich spürte ich seine Hände, wie sie mir ohne jede Rücksicht die Arschbacken auseinanderzogen. Danach kam seine Zunge. Warm, dick, und sie leckte mir das Loch mit einer Beharrlichkeit ein, die mich gegen das Holz schnauben ließ.

Währenddessen hatte Marcos mir wieder seinen Schwanz an die Lippen gelegt. Ich lutschte ihn ohne Ordnung, alle drei verlangten gleichzeitig, alle drei stießen ihn mir rein und zogen ihn wieder heraus, je nachdem, wie es einem von ihnen gerade kam. Tono trat näher und legte mir seinen neben den von Marcos. Ich hatte beide vor dem Mund und versuchte, mit der Zunge abzuwechseln, während der Jorgeta hinter mir weiter seine Zunge in mich schob.

Als der Alte sich aufrichtete, hörte ich, wie er sich in die Hand spuckte und sie über seinen Schwanz strich. Wie groß er war, sah ich erst, als ich ihn an meinem Loch spürte. Breiter, als ich gedacht hatte. Er stieß ohne Vorwarnung zu, und mir entfuhr ein erstickter Schrei gegen Marcos’ Oberschenkel.

—Halte durch, halte durch —murmelte Marcos über mir—. Atme. So, gut.

Der Jorgeta blieb still stehen, bis zum Anschlag tief in mir, und ließ mir Zeit, mich anzupassen. Ich atmete durch den Mund, die Stirn gegen das Holz gedrückt, die Fäuste geballt. Ich spürte jeden seiner Schläge in mir, den Takt des Schwanzes, der etwas dehnte, das noch nicht bereit war, gedehnt zu werden.

—Gefällt dir das? —fragte Marcos und hob mir mit zwei Fingern das Kinn. Die Frage klang wie ein Spiel. Er kannte die Antwort längst—. War das, was du erwartet hast?

—Es ist viel —brachte ich heraus.

—Ein Arsch, der gefickt wird, bleibt wund. Das ist die Regel. Entspann dich.

Der Jorgeta begann sich zu bewegen. Er tat es in seinem Tempo, ohne auf mich zu achten. Ich war in diesem Moment keine Person, sondern das Loch, durch das er das loswerden würde, was er sich seit Wochen aufgehoben hatte, und ich tat auch nicht so, als wäre ich etwas anderes. Jeder Stoß drückte mich zwei Zentimeter gegen die Bank. Marcos legte mir wieder den Kopf zurecht und schob mir den Schwanz bis in den Hals.

Tono verlor als Erster die Geduld. Er nahm meinen Kopf mit beiden Händen und begann, mir tief in den Mund zu stoßen, ohne auf das Würgen zu achten. Ich sabberte über die Bretter und klammerte mich mit der freien Hand an Marcos’ Schwanz, um das Gleichgewicht nicht zu verlieren.

—Verdammt, wie gut —murmelte Tono. Es war fast das erste Mal, dass ich ihn sprechen hörte—. Verdammt. Ich komme. Ich komme gleich.

Er spritzte mir mit zwei weiteren Stößen in den Hals. Ich hatte keine Zeit, mich wegzuziehen, und ich wollte es auch nicht. Ich schluckte, was ich konnte, und was mir entglitt, lief mir übers Kinn. Als er seinen Schwanz herauszog, leckte ich ihn vollständig ab und öffnete den Mund, um ihm den Rest zu zeigen. Es schien ihm zu gefallen. Er nickte einmal, zog die Hose wieder hoch und setzte sich erschöpft wieder auf die Bretter, als käme er gerade von einem Lauf zurück.

***

Marcos kam näher und klopfte mir mit seinem Schwanz zweimal gegen die Wange.

—Jetzt ich. Hau noch nicht ab.

Ich begann, ihn langsam zu lutschen und holte zwischen jeder Bewegung Luft. Hinter mir trieb mir der Jorgeta weiterhin mit einer mechanischen Ausdauer zu, die mir schon nicht mehr wehtat. Mein Körper hatte nachgegeben. Ich spürte, wie er sich mit jedem Stoß weiter öffnete, nass von der Spucke des Alten und von seinem eigenen Schweiß.

—Ich komme draußen —sagte Marcos—. Mach den Mund auf und streck die Zunge raus.

Ich tat, wie er sagte. Er zog seinen Schwanz genau rechtzeitig heraus und schüttelte ihn zwei Finger breit vor meinem Gesicht. Die ersten beiden Schübe trafen meinen Gaumen und ließen mich husten. Der Rest landete dick und heiß auf meiner Zunge. Ich nahm ihn noch einmal in die Hand, obwohl er noch hart war, und schluckte ihn ein letztes Mal ganz hinunter, bevor ich ihn losließ. Marcos lächelte und trat zurück, keuchend.

—Der Hauptgang kommt noch —sagte er und sah über meine Schulter zum Jorgeta.

Der Alte hatte das Tempo gewechselt. Jetzt stieß er hart, ohne Pause, und murmelte zwischen den Zähnen Dinge, die ich nicht ganz verstand. Irgendetwas davon, mich zu schwängern. Irgendetwas davon, mich nicht loszulassen, bis ich es gelernt hätte. Die Bank knarrte unter uns, und ich hörte auf, das Geräusch zu unterdrücken. Ich begann leise zu stöhnen, die Hüften nach hinten zu bewegen, um ihm entgegenzukommen. In mir hatte sich etwas gelöst. Es war nicht mehr die Unterwerfung vom Anfang, es war etwas anderes.

—Nimm das —knurrte der Jorgeta plötzlich—. Nimm das jetzt. Nimm.

Ich spürte, wie er in mir kam. Drei lange, tiefe Schläge, während er mir die Hände in die Hüften drückte. Er blieb eine ganze Weile so, ohne ihn herauszuziehen, und holte Luft. Als er sich endlich zurückzog, hörte ich das feuchte Zischen seines Schwanzes, wie er aus mir glitt, und ein leises Stöhnen, fast ein Murren, weil er sich von mir lösen musste.

—Bleib so, wie du bist —befahl er—. Marcos soll ein Foto machen. Ich will sehen, was ich da drin gelassen habe.

Marcos nahm sein Handy. Ich protestierte nicht. Ich hielt die Stellung, während er die Kamera ausrichtete, hörte das Klicken, und erst dann richtete ich mich mit zitternden Beinen auf und stützte mich auf der Bank ab, damit ich nicht umkippte. Der Jorgeta klatschte mir zufrieden auf eine Arschbacke und setzte sich hin, um nach Zigaretten zu suchen.

—Hinten ist eine Toilette, falls du das loswerden willst, was du in dir hast —sagte Marcos und reichte mir eine Rolle Papier.

Als ich aus dem Bad kam, hatten die drei schon eine Zigarette angezündet und redeten über Fußball, als wäre ich gekommen, um ihnen den Wasserhahn zu reparieren. Marcos bot mir eine an. Ich rauche nicht, nahm sie aber trotzdem. Ich zog kurz daran und gab sie ihm zurück.

—Und? —fragte er—. Zu grob?

—Ein bisschen —gab ich zu—. Aber es war so abgesprochen. Es hat mir gefallen.

—Vor allem dem Jorgeta. Der hat seit Wochen nicht mehr gespült bekommen. Ich hab ihm doch gesagt, er soll geduldig sein.

—Hat man gemerkt.

Ich verabschiedete mich mit einem Nicken von Tono und mit einem kurzen Händedruck von dem Alten. Marcos brachte mich bis zum Rollladen. Vor dem Gehen schickte er mir die Fotos aufs Handy. Es waren zwei. Auf dem ersten war ich über die Bank gebeugt, mit der Spur seines Freundes, die mir über die Innenseite des Oberschenkels lief. Auf dem zweiten nur die Nahaufnahme. Ich sah sie einmal an und sperrte das Telefon.

—Wenn du es wiederholen willst, schreib —sagte er und gab mir zum Abschied einen Klaps auf den Hintern.

—Und du, wenn sich was ergibt —antwortete ich.

Ich ging auf die Straße hinaus und atmete tief ein. Die kalte Luft machte mich wieder wach. Ich ging langsam bis zur U-Bahn-Station, spürte bei jedem Schritt noch immer den Druck des Jorgeta, zufrieden darüber, ohne Versprechen davongekommen zu sein, die ich nicht einhalten wollte. Es war das, was wir besprochen hatten. Kein Kuss, kein Vorspiel, kein Wort zu viel. Nur das, was im Drehbuch stand, ohne Schnörkel ausgeführt. Und genau das brauchte ich an diesem Nachmittag.