Ich kehrte aus dem Haus des Travestiten zurück, ohne dass man mich rief

Ich arbeitete für ein Unternehmen, das Telekommunikationsdienste installierte. Die Arbeit war die meiste Zeit routinemäßig: ankommen, die Anlage installieren, das Signal prüfen, dem Kunden das Nötigste erklären und wieder gehen. Manche Schichten machten wir zu zweit, wenn die Installation kompliziert war oder das Gebäude es verlangte. In einer dieser Doppelschichten kamen wir bei Marcos’ Wohnung an.

Noch bevor wir klingelten, merkte man, dass etwas anders war. Im Flur, der zur Wohnung am Ende führte, hingen an den Wänden Fotos: derselbe Mann in verschiedenen Momenten, in verschiedener Kleidung. Auf einigen posierte er für den Karneval, mit hohen Absätzen, einer Federboa und Pailletten, die nur das Nötigste bedeckten. Auf anderen trug er Freizeitkleidung, doch die Art, wie er den Körper hielt, die Geste der Hand, die Neigung des Kopfes, gehörten zu jemandem, der sich nicht darum scherte, in irgendeine Schablone zu passen.

Mein Schichtpartner Darío murmelte etwas, während wir warteten, dass man uns öffnete. Er hatte diese Angewohnheit, alles einordnen zu müssen, um sich wohlzufühlen. Ich antwortete nicht.

Marcos öffnete uns die Tür. Er mochte um die fünfunddreißig sein, mit sehr gepflegter Haut und weiter Kleidung. In seiner Art sich zu bewegen lag etwas, das nicht genau weiblich war, aber auch nicht die starre Männlichkeit, an die ich gewöhnt war. Er war einfach er selbst, ohne sichtbare Anstrengung, etwas anderes zu sein. Er begrüßte uns ruhig, zeigte uns, wo die Anlage war, und bot uns Kaffee an, den keiner von uns annahm.

Darío ging direkt zum Router. Ich machte den Rundgang durch die Wohnung und prüfte in jedem Zimmer das Signal. Im Schlafzimmer hing ein großer Spiegel über dem Bett, Parfüms standen ordentlich auf der Kommode, im offenen Kleiderschrank hing Kleidung, in der sich Stücke mischten, die man nicht zusammen erwarten würde. Ich machte meine Arbeit ohne ein Wort, beobachtete ihn aber mehr als nötig, um sie gut zu machen.

Auf der Rückfahrt zum Depot machte Darío noch einen Kommentar. Ich bat ihn, die Klappe zu halten. Er sagte nichts.

Den Rest des Nachmittags dachte ich an Marcos. Nicht auf besondere Weise, nicht genau so, wie man an jemanden denkt, den man mag, sondern auf eine merkwürdige Art, wie wenn etwas nicht von selbst verschwindet und man nicht versteht warum. Es war etwas an ihm, das ich nicht benennen konnte, das ich aber auch nicht ignorieren konnte.

***

Fast drei Wochen vergingen. Mir wurde ein Gebiet zugeteilt, zu dem auch dieses Viertel gehörte. Im System gab es keine Reklamation auf Marcos’ Namen. Trotzdem nahm ich die Straße zu seinem Gebäude, parkte vor der Tür und blieb mit ausgeschaltetem Motor im Auto sitzen.

Ich habe keinen Grund, hier zu sein.

Ich stieg aus. Ich klingelte.

Es dauerte eine Minute, bis er sich meldete. Als er im Interfon auftauchte, erfand ich, wir hätten eine automatische Meldung über eine Schwankung in seiner Leitung erhalten. Das stimmte nicht. Er sagte, ihm sei nichts aufgefallen, aber ich solle trotzdem reinkommen, man prüfe besser nach.

Er öffnete die Tür in einem hellen Bademantel, das Haar noch feucht. Die Wohnung roch nach Seife und nach etwas Zitrischem, das ich nicht zuordnen konnte.

Er ließ mir Platz, um den Router zu überprüfen. Ich setzte mich vor das Gerät, tat so, als würde ich die Daten auf dem Bildschirm lesen, und sagte nach ein paar Minuten, alles sei in Ordnung, wahrscheinlich nur ein Fehlalarm des Systems.

—Zum Glück — sagte er, ohne sich aus dem Sessel zu bewegen—. Willst du etwas trinken? Ich habe frische Limonade.

—Okay.

Er ging in die Küche. Er kam mit zwei Gläsern zurück und setzte sich einen halben Meter von mir entfernt. Wir tranken ohne Eile. Mein Blick kehrte zu den Fotos an den Wänden zurück.

—Tanz du immer in der Comparsa? — fragte ich.

—Jedes Jahr, seit ich einundzwanzig bin. — Er deutete auf ein bestimmtes Foto—. Das ist vom letzten Karneval. Ich habe fast einen Monat gebraucht, um das Kostüm zu machen.

Es war eine Aufnahme von hinten: hohe Absätze, ein Schweif aus grünen und goldenen Federn, das Haar in einer aufwendigen Kopfbedeckung hochgesteckt.

—Sieht sehr gut aus — sagte ich.

—Danke. — Er sah mich einen Moment an—. Ich weiß, dass manche Leute das seltsam finden.

—Ich finde es nicht seltsam.

Wir sahen uns an. Er stand langsam auf, ohne Eile, als wäre das, was gleich passieren würde, längst entschieden und man müsse es nicht hetzen. Er zog den Bademantel aus und stand in hoch taillierter Lingerie da, schwarzer Spitze, die die Form seines Schwanzes unter dem Stoff nur knapp zusammenhielt. Er streckte mir die Hand hin.

Ich stand auf. Ich nahm sie.

Er führte mich den Flur entlang ins Schlafzimmer.

***

Drinnen schloss er die Tür mit dem Fuß und drückte mich gegen die Wand. Er küsste mich mit offenem Mund, die Zunge direkt auf der Suche nach meiner, während seine Finger ohne Ungeschick den Reißverschluss meiner Uniformhose aufmachten. Er spürte, dass ich schon hart war, noch bevor er mich überhaupt berührte, und lächelte gegen meinen Mund.

—Schau dir an, wie du bist — sagte er leise—. Die ganze Zeit schon daran gedacht zu kommen, oder?

—Halt die Klappe — murmelte ich.

—Nein. Sag es.

Er zog mir die Hose bis zu den Knien hinunter und schob mir die Hand in die Unterhose. Er packte meinen ganzen Schwanz auf einmal und begann, ihn langsam zu schrubben, mit warmer Handfläche, mein Maß abschätzend. Ich lehnte den Nacken an die Wand und ließ die Luft los, die ich seit drei Wochen zurückgehalten hatte.

—Ich bin deswegen hergekommen — sagte ich.

—Ich weiß.

Er kniete sich genau dort nieder, im Flur vor dem Schlafzimmer, die schwarze Lingerie spannte über seinem Arsch, als er herunterging. Er zog mir die Unterhose bis zu den Knien und nahm meinen Schwanz ohne Umschweife in den Mund. Er leckte ihn ganz, bis zum Anschlag, bis ich die Hitze seines Halses an meiner Spitze spürte. Dann zog er ihn langsam heraus, mit festen Lippen, und hinterließ einen Faden Speichel, der an seinem Kinn hing.

—Verdammte Scheiße — sagte ich.

Er hob den Blick, ohne mich loszulassen. Seine Augen glänzten, der Mund stand offen, die linke Hand umfasste meinen Ansatz, während die rechte mir mit einer Zärtlichkeit die Eier drückte, die das genaue Gegenteil der Brutalität war, mit der er mir einen blies. Er saugte mit eingesunkenen Wangen, rhythmisch, mit einer Technik, die keine Frau, mit der ich je gewesen war, hatte. Er wusste genau, was er mit der Zunge unter dem Frenulum, mit dem Hals, mit den fest auf dem Grat der Eichel schließenden Lippen tun musste.

Ich griff in sein feuchtes Haar. Ich begann, seinen Kopf ohne nachzudenken zu bewegen. Er wehrte sich nicht. Im Gegenteil, er lockerte den Kiefer und ließ mich seinen Mund in meinem Rhythmus benutzen, ließ mich alle zwei, drei Stöße bis zum Anschlag schieben. Als ich spürte, dass ich ihm gleich in den Hals kommen würde, packte ich ihn an den Schultern und zog ihn weg.

—Warte, warte — sagte ich leise.

Er hob den Blick und lächelte, ohne etwas zu sagen. Er wischte sich mit dem Handrücken den Mund ab und stand auf. Dann zog er mir da im Stehen den Rest der Kleidung aus, Hemd, Gürtel, alles auf den Boden. Danach schob er mich sanft zum Bett.

Ich fiel rücklings auf die Matratze. Er stieg auf mich, noch immer in der Lingerie, und setzte sich mir auf den Bauch. Ich sah die gespannte Beule unter dem schwarzen Stoff, den flachen Bauch, die Hüften breiter, als ich es mir beim ersten Mal, als ich ihn gesehen hatte, vorgestellt hatte. Ich legte die Hände auf seine Oberschenkel und schob sie bis zur Taille hinauf.

—Zieh sie aus — sagte er.

Ich zog ihm die Lingerie herunter. Sein Schwanz sprang hart gegen den Bauch, größer, als ich es nach seiner Bewegung im angezogenen Zustand vermutet hatte. Ich nahm ihn in die Hand. Er war heiß und pochte in meiner Hand. Einen Moment lang sah ich ihn nur an, ohne zu wissen, was ich eigentlich tun sollte, bis er mein Handgelenk nahm und mir den Rhythmus vorgab.

—So. So wie du es dir selbst machst.

Ich begann, ihn langsam zu schrubben. Er schloss die Augen und bog den Rücken leicht. Als er die Augen wieder öffnete, sah er von oben mit einer Ruhe auf mich herab, die fast schon Provokation war.

—Hast du noch nie einen geblasen? — fragte er.

—Nein.

—Willst du?

Ich nickte ohne nachzudenken. Er rutschte von meinem Bauch herunter, kniete sich neben mein Gesicht und hielt ihn mir an den Mund. Ich leckte zuerst vorsichtig über die Spitze, spürte den salzigen Geschmack der Flüssigkeit, die ihm schon austrat. Dann öffnete ich den Mund und nahm ihn so tief, wie ich konnte. Er fühlte sich sofort zu groß an, ich würgte leicht, und er zog ihn mir sofort wieder heraus.

—Langsam — sagte er—. Mit der Zunge. Keine Zähne. Du wirst das schon lernen.

Ich probierte es erneut. Diesmal fuhr ich mit der Zunge über den ganzen Schaft, von den Eiern bis zur Spitze, langsam, ihn ganz nass machend. Ich leckte den Kopf so, wie ich mich erinnerte, dass ich es selbst gern mochte. Ich hörte, wie ihm oben auf mir der Atem stockte, und das machte mich mehr an als alles andere.

—So, so — sagte er—. Nimm ihn noch ein bisschen weiter rein.

Ich nahm ihn weiter hinein. Er bewegte sich nur leicht und gab mir Zeit. Ich packte seinen Arsch mit beiden Händen, während ich ihn saugte, spürte das gespannte Fleisch der Backen, die rasierte Haut. Er strich mir mit den Fingern über den Nacken, schob nicht, ließ mich lernen.

Nach einer Weile zog er sich zurück. Er sah mit dunklen Augen von oben auf mich herab.

—Ich mache dir jetzt etwas — sagte er—. Vertrau mir.

Er stieg vom Bett, öffnete die Schublade des Nachttisches und holte ein Fläschchen Gleitgel und ein Kondom heraus. Er kletterte wieder hoch. Er spreizte mir die Beine mit den Knien und setzte sich zwischen sie. Er schüttete mir einen Schwall Gel in die Hand und führte sie zu meinem eigenen Schwanz.

—Mach weiter mit dem Schrubben — sagte er—. Ich mache den Rest.

Er machte sich Gleitgel an die Finger und fuhr damit zwischen meine Beine, an meinen Damm, weiter nach hinten. Als mich der erste Finger am Arsch berührte, spannte ich mich ganz an. Er hielt inne.

—Atme — sagte er—. Niemand zwingt dich zu etwas.

Ich atmete. Ich ließ los. Der Finger glitt langsam hinein, bis zum Knöchel. Dann begann er, ihn kreisend zu bewegen, nach etwas suchend. Als er es fand, entfuhr mir ein Stöhnen, von dem ich nicht wusste, dass ich es in mir hatte.

—Da — sagte er mehr zu sich selbst als zu mir.

Er schob einen zweiten Finger hinein. Ich wich weiterhin an meinem Schwanz, während er mich öffnete, und es war die Mischung aus beidem, die mich fast zum Kommen brachte, noch bevor überhaupt etwas anderes begann. Als er merkte, dass es ging, zog er die Finger heraus, zog das Kondom über, machte sich Gleitgel drauf und legte mir die Beine über die Schultern.

—Schau mich an — sagte er—. Mach die Augen nicht zu.

Er drückte langsam hinein. Die Spitze ging zuerst hinein, und ich machte instinktiv die Bewegung, mich wegzudrehen, aber er hielt mich an den Hüften fest. Er schob weiter. Ich spürte ein Brennen, das mich die Zähne zusammenbeißen ließ, und dann etwas, das sich plötzlich lockerte, und dann war er in mir, bis ganz nach hinten, mit dem Bauch an meinem Arsch und den Augen fest in meine gebohrt.

—Verdammte Scheiße — sagte ich wieder.

Er blieb einen Moment still. Dann begann er sich zu bewegen. Lange Herauszüge, Stöße bis ganz nach hinten, ein Rhythmus, der ohne Hast zunahm. Ich schrubbte meinen Schwanz weiter selbst mit der gelvollen Hand, und er gab mir mit jedem Stoß genau an der Stelle in mir hinein, die er mit den Fingern gefunden hatte. Es war, als würde man mich von zwei Seiten zugleich ficken.

—Sag mir, ob es dir gefällt — sagte er zwischen den Zähnen.

—Es gefällt mir — sagte ich—. Mach weiter. Hör nicht auf.

Er packte mich an den Kniekehlen und spreizte mir die Beine weiter. Er fing an, mich schneller und tiefer zu ficken, das Bett knarrte, und der Decken­spiegel gab mir das Bild von ihm über mir zurück, den Rücken gewölbt, den Arsch mit jedem Stoß gespannt. Ich sah im Spiegel meinen eigenen Schwanz in meiner Hand, nass, und seinen, wie er in mich hinein- und wieder herausging. Ich kam, bevor ich es überhaupt merkte. Der Schwall traf mich bis auf die Brust, dann auf den Bauch, in Stößen, die mich zittern ließen.

Er hielt noch ein paar Sekunden durch, fickte mich weiter, während ich fertigkam, bis er sich versteifte, bis ganz nach hinten drin, und ein raues Stöhnen ausstieß, das ihm aus der Kehle kam. Ich spürte das Pochen des Schwanzes in mir, das Kondom, das sich füllte, und er sackte langsam auf meine Brust, das feuchte Haar an die Stirn geklebt.

Als wir fertig waren, lagen wir auf dem Bett, die Decke im großen Spiegel reflektiert. Draußen ging der Straßenlärm unverändert weiter. Drinnen Stille.

—Ich freue mich, dass du zurückgekommen bist — sagte er nach einer Weile.

—Ich auch.

—Kommst du wieder?

—Ja.

Ich zögerte nicht mit der Antwort.

***

Ich kam fast zwei Jahre lang wieder. Nicht in fester Regelmäßigkeit, nicht mit irgendwelchen Versprechen, aber mit einer Häufigkeit, die wir beide akzeptierten, ohne sie benennen zu müssen. Jedes Mal, wenn ich es einrichten konnte, rief ich ihn unter der Handynummer an, die er mir beim zweiten Mal auf einen Zettel gegeben hatte, und wir machten eine Zeit aus. Er war immer da.

In dieser Zeit lernte ich ihn auf andere Weise kennen. Er arbeitete selbstständig als Grafikdesigner, machte Aufträge von zu Hause aus für kleine Firmen und Agenturen. Er hatte einen trockenen Humor und feste Meinungen zu unerwarteten Dingen. Er erzählte mir vom Karneval, davon, wie er mit neunzehn angefangen hatte, seine eigenen Kostüme zu nähen, und was er fühlte, wenn er vor Publikum tanzte. Er war keiner, der sich erklären musste, aber wenn er über diese Dinge sprach, dann mit einer Klarheit, die ich bewundernswert fand.

Eines Nachmittags, während er sich anzog, nachdem ich schon fertig war zu gehen, sagte er, ohne mich anzusehen:

—Wenn du nicht in einer Beziehung wärst, glaube ich, würdest du länger bleiben wollen.

—Wahrscheinlich — sagte ich.

—Ist nichts Schlimmes. Ich sage es nur.

Keiner von uns fügte noch etwas hinzu. Ich ging. Er begleitete mich bis zur Tür und küsste mich, bevor ich hinausging, wie er es immer tat.

***

Das Abendessen war seine Idee. Er war in eine größere Wohnung im selben Viertel gezogen, ein vierter Stock mit Fenstern zu einem stillen Innenhof. Er rief mich an einem Mittwoch an, um es mir mitzuteilen.

—Freitag um acht, wenn du es einrichten kannst.

Ich konnte.

Ich kam pünktlich. Marcos öffnete mir in Kleidung, die ich an ihm noch nicht gesehen hatte: eine Seidenbluse mit weitem Ausschnitt über engen schwarzen Hosen, das Haar offen, leichtes Make-up nur an den Augen. Er trug lange Ohrringe, die jedes Mal aufblitzten, wenn er den Kopf drehte. Die neue Wohnung roch nach Essen und nach brennenden Kerzen.

—Duschen, wenn du willst — sagte er und deutete auf das Bad—. Auf dem Stuhl liegt Kleidung für dich.

Im Bad fand ich einen grauen Seidenbademantel, ein sauberes Handtuch und neue Seife. Ich duschte langsam. Als ich herauskam, war der Esstisch mit Porzellangeschirr gedeckt, Stoffservietten ordentlich gefaltet, in der Mitte eine Kerze.

—Setz dich — sagte Marcos aus der Küche.

Wir aßen mehr als eine Stunde lang ohne Eile. Wir redeten über einen Film, den wir beide gesehen hatten, ohne zu wissen, dass der andere ihn auch gesehen hatte, über ein Geschäft im Viertel, das vor Kurzem geschlossen hatte, über eine lustige Geschichte mit einem Kunden, die ihm in jener Woche passiert war. Das Essen war gut, von ihm selbst gemacht, wie er bestätigte, als ich fragte. Unter dem Tisch streifte irgendwann sein Fuß meinen. Keiner zog ihn zurück.

Als wir fertig waren, stand ich auf, um die Teller zum Becken zu bringen. Als ich mich umdrehte, stand Marcos neben dem Tisch, an der Kante abgestützt, die Arme verschränkt und mit einem Ausdruck, den ich schon gut kannte.

—Lass die Teller — sagte er.

Ich ging zu ihm. Wir küssten uns im Stehen, den Geschmack des Weins noch auf den Lippen. Seine Hände glitten über meinen Rücken, über den Bademantel. Meine fanden seine Taille, dann seine Hüften. Ich öffnete ihm die Hose und ließ sie direkt dort auf den Boden fallen. Darunter trug er einen Spitzenstring, der seinen schon harten Schwanz kaum hielt.

—Setz dich auf den Tisch — sagte ich.

Er sah mich einen Moment lang überrascht an, dass jetzt ich so sprach. Ich schob die Teller mit dem Unterarm zur Seite, warf ein Glas auf den Boden, ohne mich darum zu kümmern, und er setzte sich mit dem Arsch auf die Tischkante, die Beine gespreizt. Ich riss ihm den String mit einem Ruck herunter. Sein Schwanz prallte gegen den Bauch.

Ich kniete mich zwischen seine Beine. In zwei Jahren hatte ich gelernt. Ich fasste ihn am Ansatz und nahm ihn tief in den Mund, ohne Zähne, mit der Zunge fest an der Unterseite, genau so, wie er es mir beigebracht hatte. Ich blies ihn ganz, bis er tief aufstöhnte und den Kopf zurückwarf. Ich fuhr ihm mit der Zunge über die Eier, lutschte sie einzeln, während ich seinen Schwanz weiter mit der speichelnassen Hand bewegte.

—Komm her — sagte er schließlich, mit gebrochener Stimme.

Ich stand auf. Er zog mir den Bademantel aus. Er drehte mich um und legte mich mit dem Bauch gegen den Tisch, zwischen den Tellern und der Kerze, die Arme ausgestreckt. Ich hörte die Schublade des Sideboards aufgehen, das Geräusch des Kondoms, das Fläschchen Gleitgel, das ich nicht einmal wusste, wann er es dort hingelegt hatte.

Er öffnete mir den Arsch mit beiden Händen und strich mit der Zunge zwischen meinen Pobacken entlang. Ich spannte mich an und ließ dann abrupt los. So hatte er mir das noch nie gemacht. Er leckte langsam, in Kreisen, ließ die Zunge tief hineingleiten, bis mir ein Laut entfuhr, den ich selbst nicht erkannte. Dann kamen die Finger, dann die Spitze des Schwanzes, dann er ganz in mir, mit den Händen an meinen Hüften und dem Tisch, der unter meinem Gewicht knarrte.

Er fickte mich zuerst langsam, dann härter. Meine Wange lag auf der Tischdecke, ich spürte die Brotkrümel im Gesicht, die Kerze, die Wachs auf den Boden tropfen ließ, das Besteck, das mit jedem Stoß klirrte. Es war mir völlig egal.

—Schau — sagte er plötzlich und zog mich am Haar hoch, damit ich den Kopf hob.

Ich hob den Blick. Im Flurspiegel, von dort aus sichtbar, sah man alles: mich, über den Tisch gebeugt, ihn hinter mir stehend und mich fickend, die Seidenbluse noch an, halb offen, die Ohrringe bei jedem Stoß schwingend. Es war eine Szene, die wie die von jemand anderem wirkte, von einer anderen Nacht, nicht von meiner.

—Schau — wiederholte er leiser—. Schau, wie ich dich ficke.

—Mach weiter — sagte ich—. Hör nicht auf.

Er stieß härter zu. Ich rieb mir selbst einen auf, gegen den Tisch gestützt, mit der freien Hand, während er in mich hinein stieß. Ich spürte jeden Schlag an der Prostata, jeden Stoß, der mich weiß sehen ließ. Als ich kam, ging es auf die Tischdecke, in zwei, drei Schüben, die den Stoff tränkten und weiter tropften. Er hielt durch, grub mir die Nägel in die Hüften und kam direkt danach, mit einem gepressten Knurren zwischen den Zähnen, noch immer in mir drin.

Wir blieben auf dem Tisch liegen, er auf meinem Rücken, keuchend. Dann drehte er mich langsam um, küsste mich auf den Mund mit dem Geschmack von Wein und Schweiß vermischt, und führte mich an der Hand ins Bad.

***

Danach duschten wir zusammen. Auf der Tischdecke war Wachs vom Kerzenlicht, und der Boden im Esszimmer brauchte einen Lappen. Marcos inspizierte das von der Badezimmertür aus mit einem Ausdruck zwischen Lachen und Staunen.

—Ich werde eine neue Tischdecke kaufen müssen — sagte er.

—Ich schulde sie dir.

—Ja, das tust du.

Wir lachten. Es war eines der wenigen Male, dass ich ihn so lachen hörte, unkontrolliert, wirklich.

Während ich mich anzog, räumte er langsam auf, den Bademantel an, und bewegte sich ohne jede Eile durch die Wohnung. Ich blieb einen Moment lang vom Flur aus dabei stehen, bevor er mich sah.

Ich könnte bleiben, dachte ich. Irgendetwas erfinden.

Ich blieb nicht. Aber bevor ich ging, hielt er mich an der Tür mit einer Hand auf der Brust zurück und küsste mich auf eine Weise, die länger dauerte als die üblichen Abschiedsküsse.

—Bis bald — sagte er.

—Bis bald — wiederholte ich.

Genau so haben wir dieses Abendessen nie wiederholt. Aber es gab andere Nächte, andere Essen, andere Momente, die ich für mich behielt, ohne sie jemandem zu erzählen. Marcos blieb Marcos: direkt, ohne etwas zu verlangen, was ich nicht geben konnte, ohne etwas komplizierter zu machen, als es sein musste.

Ich kam noch eine Zeit lang weiter zurück, bis sich die Umstände änderten und die Besuche sich auseinanderzogen, ohne dass einer von uns das wirklich entschied.

Manche Begegnungen haben keinen Namen. Sie geschehen einfach, wiederholen sich, und eines Tages merkt man, dass sie einem etwas hinterlassen haben, für das man keinen Ort weiß, das man aber auch nicht zurückgeben möchte.