In jenem Sommer brachte mir der Koch mehr bei als nur Kochen

Ich kam mit siebenundzwanzig Jahren, zweihundert Pesos in der Tasche und einem Rucksack, der nach Bus roch, in dem Dorf Cabo Marena an. Ich kam aus Puerto Sabino, drei Tage lang in drei verschiedenen Bussen unterwegs, und hatte keinen anderen Plan, als etwas Warmes zu essen und einen Schlafplatz zu finden. Der Sommeranfang war da, und die Luft lastete bereits schwer von Salz und Frittieröl.

Ich ging die Hauptstraße entlang, die eigentlich die einzige Straße war, bis ich das mit schwarzem Filzstift auf ein Stück Pappe geschriebene Schild sah: „Küchenhilfe gesucht. Drinnen fragen.“ Das Restaurant war klein, mit zwei großen Fenstern zum Meer und einer abgeblätterten Holztür. Es war noch geschlossen. Ich setzte mich auf den kleinen Platz gegenüber, unter einen Trompetenbaum, von dem gelbe Blüten tropften, und wartete.

Eine Weile später hielt ein rostfarbener Ford Falcon vor dem Lokal. Ein kleiner, stämmiger Kerl stieg aus, dessen T-Shirt ihm schweißnass am Rücken klebte. Er mochte achtundvierzig sein, höchstens fünfzig. Kurz geschorenes graues Haar, ein breiter Hals, dicke Arme mit schwarzer Körperbehaarung. Als er sich umdrehte, bohrten sich graue Augen in mich, die aussahen, als wären sie gerade gewaschen worden. Breite Lippen und sehr weiße Zähne.

„Und wer bist du?“, fragte er mich, ohne viel Betonung.

„Bruno. Ich habe das Schild gesehen. Ich komme wegen der Arbeit.“

Er öffnete die Tür und bedeutete mir mit dem Kinn einzutreten. Drinnen roch es nach Chlor und altem Oregano.

„Kannst du irgendwas?“

„Das Übliche. Schneiden, schälen, braten. Ich habe es bei meiner Mutter gelernt.“

„Damit kann ich was anfangen. Ich bin Ramiro.“ — Er warf mir einen feuchten Lappen zu. — „Fang mit den Tischen an.“

Ich wischte jede Tischplatte ab, während er die Herdplatten einschaltete und zwei riesige Töpfe hervorholte. Als ich fertig war, kam er mit einem Milchkaffee und drei Croissants zu mir.

„Iss in Ruhe. Danach wirst du keine Zeit mehr haben.“

Ich schlang das Frühstück hinunter, als wäre es die letzte Mahlzeit auf Erden. Er beobachtete mich aus dem Augenwinkel, halb lächelnd, während er Zwiebeln hackte. Die dicken Finger bewegten sich schnell und ohne Pause. Ich merkte, dass er mich musterte.

„Du bist nicht vor irgendwas abgehauen, oder? Ich will hier keinen Ärger.“

„Nein, Ramiro. Ich bin nur hergekommen, um Geld zu verdienen.“

„Gut. Mittags ist der Laden voll. Danach bringe ich dich zu einer Pension, die ich kenne.“

Der Service war der reinste Wahnsinn. Nasse Strandtouristen, Kinder, die nach Schnitzeln schrien, eine Frau, die ihr Steak dreimal zurückgehen ließ. Ich spülte, schnitt, servierte und spülte wieder. Ramiro kam nicht einmal ins Schwitzen: Er dirigierte die Küche wie ein Orchester und die Töpfe waren seine Instrumente. Um drei schlossen wir, völlig erschöpft.

Er hielt sein Versprechen mit der Pension. Ich duschte, ließ mich auf ein nach billigem Lavendel riechendes Feldbett fallen und schlief wie ein Stein bis halb acht. Als ich abends zum Restaurant zurückkam, stieg Ramiro gerade aus dem Auto. Eine kleine Frau mit Locken hatte ihn hergebracht, ihm einen kurzen Kuss gegeben und war weggefahren.

„Meine Frau. Sie hockt ständig zu Hause. Sie fragt nichts und geht mir nicht auf die Nerven“, sagte er, während er das Vorhängeschloss öffnete.

Der Abend war noch schlimmer als der Mittag. Als wir endlich das letzte Licht im Gastraum ausschalteten und allein mit dem Geräusch des schmelzenden Eises waren, war ich vom Nacken bis zu den Knöcheln durchgeschwitzt. Ich lehnte mich gegen den Tresen an der Kasse, zog meine Schürze aus und streckte den Rücken. Die weite kurze Hose, die Ramiro mich zum „bequemen“ Arbeiten hatte mitbringen lassen, klebte an meinem Arsch, als ich die Hüfte durchdrückte.

Ramiro ging hinter mir vorbei. Beim ersten Mal spürte ich nur eine leichte Berührung an der Hüfte. Ich dachte, der Gang sei einfach eng. Beim zweiten Mal war es kein Zufall mehr: Er legte seine offene Hand auf meine rechte Arschbacke und drückte zu.

Ich erstarrte. Ich drehte mich nicht um.

„Bleib still, Bengel“, murmelte er mit rauer Stimme dicht an meinem Ohr. „Seit du reingekommen bist, sieht man dir an, dass du einer von uns bist.“

Mit einem Ruck zog er mir die Shorts bis zu den Knien hinunter. Die warme Küchenluft schlug gegen meinen nackten Arsch. Ich spürte, wie seine Hand über meine Backen strich, sie auseinanderzog und ein dicker, mit Speichel feuchter Finger sich auf meine Rosette legte.

„Soll ich ihn dir geben?“

„Gib ihn mir“, flüsterte ich.

Er stieß mir den ganzen Finger hinein. Ich biss mir auf die Lippe, um nicht zu schreien. Der Kerl hatte Maurerhände und wusste genau, wie weit er drücken musste. Ruhig bearbeitete er meinen Arsch, drehte den Finger, öffnete mich, während er mir mit der anderen Hand den Kopf zur Seite drehte und meinen Hals küsste. Dann schob er den zweiten Finger hinein.

„Pack ihn an“, befahl er.

Ich führte seine Hand zu der Beule in seiner Hose. Ramiro hatte einen steinharten, dicken Schwanz, der den Stoff seines Hosenschlitzes nach oben drückte. Ich zog den Reißverschluss hinunter und holte ihn heraus. Es war ein dunkler Schwanz, die Vorhaut bereits zurückgezogen, die Eichel glänzend. Ich begann, ihn langsam zu wichsen, während er mich mit zwei Fingern öffnete, danach mit drei. Jedes Mal, wenn er zustieß, stieß ich die Luft aus.

„Sei still, Schwuchtel“, wiederholte er, beinahe lachend. „Wenn sie dich so stöhnen hören, kommen morgen alle mit einem harten Schwanz zum Essen.“

Er presste seinen Schwanz von außen gegen meinen Arsch. Er begann, seine Hüften gegen meine Hand zu bewegen und leise zu knurren. Sein Schwanz pochte als Ganzes, dick und heiß. Ich spürte, wie sich der Knoten an seiner Wurzel bildete, und wenige Sekunden später spritzte er mir alles in die Hand und auf den Tresen. Ein dicker Strahl, dann noch einer, dann ein weiterer. Er grub seine Zähne in meine Schulter, um nicht aufzubrüllen.

„Verdammte Scheiße“, sagte er schwer atmend. „Ich bin bestimmt seit zehn Jahren nicht mehr im Stehen gekommen.“

Ein langes Hupen ertönte auf der Straße.

„Meine Frau. Zieh die Shorts hoch, schnell.“

Er verstaute seinen immer noch harten Schwanz, wusch sich die Hand im Spülbecken und ging vorne hinaus. Ich blieb zwei lange Minuten am Tresen angelehnt stehen, noch immer seine Milch in meiner Handfläche, und versuchte zu begreifen, was zum Teufel gerade passiert war. Ich wusch mich, richtete meine Shorts und ging auf die Straße. Ramiro stieg bereits ins Auto, ohne mich anzusehen.

In dieser Nacht wichste ich mir in der Pension zweimal hintereinander einen runter, während ich an seine Finger dachte.

***

Am nächsten Tag sagte er kein Wort. Kein seltsamer Blick, kein Scherz, keine Berührung. Wir kochten, bedienten die Gäste und schlossen. Ich dachte, es sei bloß ein Druckablassen gewesen und damit erledigt. Ich irrte mich.

Als das letzte Paar bezahlt hatte und gegangen war, verriegelte Ramiro beide Türen und ließ die Rollläden herunter. Er kam mit einem anderen Blick aus dem Lager zurück.

„Komm, Bruno.“

Ich folgte ihm in den hinteren Raum, ein fensterloses Zimmer mit Regalen voller Dosen bis zur Decke. Auf den Fliesen lagen zwei Schaumstoffmatratzen, wie sie die Fischer für ihren Mittagsschlaf benutzten. Darauf stand eine bereits geöffnete Flasche Olivenöl.

Ramiro zog sich aus. Er nahm das Hemd ab, ließ die Hose herunter und zog das Unterhemd aus. Er blieb stehen, den aufgerichteten Schwanz auf meine Brust gerichtet. Er packte ihn und goss sich einen Schwall Öl in die Hand.

„Komm essen, Junge. Er gehört ganz dir.“

Ich kniete mich auf die Matratze und leckte mit der Zunge von seiner Wurzel bis zur Spitze. Ramiro stieß ein tiefes, tierisches Knurren aus. Ich leckte seine behaarten Eier, jede Falte, jeden Zentimeter. Sein Schwanz glänzte von Öl und Speichel. Als ich ihn in den Mund nahm, legte er mir beide Hände in den Nacken und drückte ihn bis zum Anschlag hinein. Ich bog mich durch, schluckte, atmete durch die Nase und ging wieder hinunter.

„So, so, mein Bengel. Langsam fressen, wir haben es nicht eilig.“

Ich lutschte seinen Schwanz, bis die Spitze violett wurde. Mit einer Hand wichste ich ihn, während die andere seine Eier drückte. Ramiro zog mich an den Haaren, holte ihn heraus, ließ mich auf die Eichel spucken und schob ihn wieder hinein. Es gefiel ihm, mir die Augen tränen zu lassen.

Mit einem Ruck stellte er mich auf, drehte mein Gesicht zu sich und küsste mich. Es war ein langer Kuss mit Zunge, und als wir uns trennten, hing Speichel zwischen unseren Mündern. Er riss mir das T-Shirt herunter, zog mir die Shorts aus und warf mich bäuchlings auf die Matratze.

„Geh auf alle viere.“

Ich hob den Arsch. Er spuckte darauf, goss noch mehr Öl auf seinen Schwanz und setzte ihn an meine Rosette.

„Ich werde ihn dir auf einmal ganz hineinschieben. Halt das aus.“

Er stieß zu. Ich biss mir in den Unterarm, um nicht aufzubrüllen. Die Eichel drang mit einem Brennen ein, das mir bis in die Kehle stieg, und danach schob sich der Rest langsam, Zentimeter für Zentimeter, hinein, bis ich seine heißen Eier an meinen spürte.

„Ganz drin. Alles für dich.“

Er blieb eine Sekunde still, atmete in meinen Nacken, und begann sich dann zu bewegen. Zuerst langsam, zog er den Schwanz fast ganz heraus und schob ihn ruhig wieder hinein. Dann wurde er schneller. Er packte mich mit beiden Händen an der Taille und fickte mich, als wollte er mich entzwei reißen. Die Matratze quietschte, mein Schwanz schlug gegen meinen Bauch, der Schweiß rann ihm von der Stirn und tropfte auf meinen Rücken.

„Fick mich, Ramiro, fick mich hart“, bat ich keuchend. „Zerreiß mir den Arsch, los.“

„Gefällt dir das so, du Bengel?“

„Ja, Papa, genau so, hör nicht auf.“

Er gab mir einen Klaps auf die Arschbacke, der seinen Handabdruck hinterließ. Danach noch einen. Er packte mich an den Haaren und zog meinen Kopf nach hinten, sodass ich mich durchbog. Jedes Mal rammte er ihn bis zum Anschlag hinein, zog ihn heraus und stieß wieder zu, zog ihn heraus und stieß wieder zu, während er mir Dinge ins Ohr knurrte.

„Du bist eine Hure. Eine wunderschöne Hure. Sieh, wie mein Schwanz deinen Arsch lutscht. Sieh, wie du ihn willst.“

Er drehte mich um, legte mich auf den Rücken, hob meine Beine über seine Schultern und drang wieder in mich ein. Jetzt konnte ich sein Gesicht sehen: die halb geschlossenen grauen Augen, das an der Stirn klebende graue Haar, die feuchten Lippen. Ich packte sein Gesicht und schob ihm die Zunge in den Mund, während er weiter zustieß.

Ich wichste mich selbst, schnell, ohne hinzusehen. Ich spürte, wie der Knoten aufstieg. Ich spritzte in vier oder fünf Schüben auf meinen Bauch und spannte dabei meinen Arsch um seinen Schwanz. Ramiro stieß ein langes Knurren aus, rammte ihn tief hinein und kam. Ich spürte, wie sein Schwanz in mir pochte, Schlag um Schlag, während er mich mit heißer Milch füllte. Als er herausgleiten wollte, lief die Milch an den Seiten heraus und tropfte bis auf die Matratze.

Er ließ sich neben mir fallen, völlig verschwitzt. Er strich mir über die Brust.

„Ich habe eine Hütte, eine halbe Stunde von hier, direkt am Meer. Meine Frau ist für zehn Tage zu ihrer Schwester gefahren. Kommst du mit?“

Ich dachte nicht darüber nach.

„Ich komme mit.“

***

Ramiro fickte mich in dieser Nacht in der Hütte, bei offenem Fenster, während das Rauschen des Meeres unsere Schreie übertönte. Er fickte mich bei Tagesanbruch im Sand, als der Strand noch leer war. Er fickte mich, gegen das Spülbecken gelehnt, während er mich Mate zubereiten ließ. Er fickte mich ausgestreckt in der Hängematte auf der Terrasse, während das Olivenöl an meinen Beinen hinunterlief. Und in dieser Nacht wieder, nach dem Restaurant, noch einmal und noch einmal.

Zehn Tage dauerte das Ganze. Danach kam seine Frau zurück, und ich ging wieder in die Pension. Wir arbeiteten bis zum Ende des Sommers weiter zusammen, mit gelegentlichen Treffen im Lager, immer nach dem Schließen, immer bei heruntergelassenen Rollläden.

Als ich mit endlich voller Tasche in den Bus nach Puerto Sabino stieg, wartete Ramiro mit einem Päckchen Sandwiches und einem schiefen Lächeln am Busbahnhof auf mich.

„Komm nächstes Jahr wieder, Bengel. Die Küche wartet auf dich.“

Ich kam nie zurück. Aber von allem, was ich in jenem Sommer in Cabo Marena gelernt hatte — Zwiebeln in feine Streifen zu schneiden, Fische zu entgräten, den richtigen Garpunkt von Schnitzeln zu treffen —, prägte sich mir am besten ein, was Ramiro mir außerhalb der Küche beigebracht hatte. Und bis heute wird mein Schwanz hart, wenn ich alten Oregano rieche.