Karwoche: Was ich diesem schlafenden Mann angetan habe

—Ave Maria purísima —sagt eine Stimme auf der anderen Seite des Gitterwerks. Sie ist jünger, als ich erwartet hatte.

—Sin pecado concebida —antworte ich und brauche einen Moment, um fortzufahren—. Segne mich, Vater, denn ich habe gesündigt. Ich bin seit mehr als einem Monat nicht gebeichtet.

Das Schweigen, das danach kommt, gehört nur mir. Ich weiß, was ich sagen muss. Ich weiß nicht, ob ich es laut aussprechen kann.

—Mein Sohn, was möchtest du beichten?

—Vater… Haben alle Sünden Vergebung? Ich muss das wissen, bevor ich anfange.

Eine kurze Pause. Dann:

—Die kurze Antwort lautet ja. Aber Vergebung setzt aufrichtige Reue voraus. Bereust du?

—Das ist es ja, Vater. Das weiß ich nicht.

Ich höre, wie er auf der anderen Seite seine Haltung verändert.

—Erzähl mir, was passiert ist —sagt er—. Wir sehen es uns zusammen an.

Ich atme tief ein und beginne von vorne.

***

In der Karwoche haben mich Elenas Eltern eingeladen, ein paar Tage in ihrem Ferienhaus zu verbringen, in einem Küstenort in Kantabrien. Elena und mich, wir sind seit drei Jahren zusammen und heiraten im August. Und auch Sofía, Elenas Schwester, mit ihrem Freund Erik.

Wir kamen am Mittwochabend an, nach dreieinhalb Stunden Autofahrt unter hartnäckigem Regen. Elenas Mutter erwartete uns mit dem Abendessen. Als wir ankamen, hatten die Kartoffeln schon lange auf dem Herd gestanden und waren nicht mehr das, was sie einmal gewesen waren, aber ich sagte nichts. Wir aßen schnell. Dann sagte sie, was sie immer sagt: dass Verlobte unter ihrem Dach bis zur Hochzeit nicht dasselbe Zimmer teilen dürften.

Die Mädchen würden zusammen im Zimmer von Sofía schlafen. Ich würde mir das Zimmer mit Erik teilen, den ich noch nie in meinem Leben gesehen hatte.

Weil es spät war und er schon schlief, trat ich leise ein. Das Zimmer war klein, mit einem schmalen Bett an der Rückwand und kaum Platz, sich zu bewegen. Durch das Fenster fiel ein wenig Mondlicht, gerade genug, um nicht zu stolpern. Ich zog mich im Dunkeln aus, zog den Pyjama an und legte mich vorsichtig ins Bett, damit ich ihn nicht weckte.

Ein Fremder zwanzig Zentimeter entfernt. Normal. Völlig normal.

Ich brauchte lange, um einzuschlafen, aber ich maß dem keine größere Bedeutung bei. Das Bett war unbequem, der Ort war auf eine seltsame Weise still für jemanden aus der Stadt, und der Wind schlug von Zeit zu Zeit gegen den Fensterladen. Nichts Ungewöhnliches.

***

Mitten in der Nacht wachte Erik auf. Er musste auf die Toilette, und zwischen ihm und der Tür war ich. Er stieg über mich hinweg, um mich nicht zu stören, und in diesem Moment bemerkte ich etwas, das ich nicht hätte bemerken dürfen. Sein Schritt strich an meiner Hüfte entlang. Und was mich streifte, war hart. Es war keine Sekunde, es war die Zeit, die er brauchte, um über mich hinwegzukommen, und das ist auch nicht viel, aber eben auch nicht nichts. Ich spürte das Gewicht seines Schwanzes an meinem Knochen, die ganze Form, den Kopf und die Breite, vom Stoff seines Slips zusammengedrückt, langsam über meine Haut gleitend. Mir blieb der Atem weg.

Ich hörte ihn im Bad. Der Strahl gegen das Porzellan dauerte länger als nötig, und danach war da eine seltsame Stille, als stünde er einfach nur da und täte nichts. Er kam zurück, stieg noch einmal über mich hinweg — und ich schwöre, diesmal war er langsamer, und diesmal strich sein Schwanz von meiner Hüfte bis zu meinem Nabel —, legte sich auf seine Seite des Betts und schlief sofort wieder ein.

Ich schlief in dieser Nacht nicht mehr. Unter meinem Pyjama wurde ich steinhart, und ich wagte nicht, mich anzufassen, wenn er nur zwanzig Zentimeter entfernt lag. Ich hielt es so aus, geschwollen und pochend, bis die Sonne aufging.

—Zählt das als Sünde, Vater? —frage ich, ohne es verhindern zu können.

—Nein. Erzähl weiter, mein Sohn.

***

Am nächsten Morgen duschte ich früh und ging zum Frühstück hinunter. In der Küche wurden wir einander vorgestellt, unter dem Lachen aller: der Freund von Elena und der Freund von Sofía, die schon zusammen geschlafen hatten, bevor sie sich kennengelernt hatten. Ich lachte gerade genug, damit niemand etwas bemerkte.

Denn Erik war ein Mann, der nicht unbemerkt blieb. Das blonde, fast weiße Haar, die sehr hellblauen Augen, die gebräunte Haut, obwohl es erst April war. Sein Vater kam aus Nordeuropa, das sah man ohne zu fragen. Groß, breitschultrig, mit dieser Gelassenheit in den Bewegungen, die Männer haben, die nichts beweisen müssen. Er schwamm seit seinem zwölften Lebensjahr, hatte einen Doktortitel in Ingenieurwesen, und wenn er etwas erzählte, hörten die Leute auf, auf ihren Teller zu schauen, und sahen ihn an.

Ich bin dunkelhaarig, von normaler Statur. Es fällt mir schwer zu beschreiben, wie ich bin, weil ich jedes Mal, wenn ich es versuche, merke, wie wenig ich auf mich selbst achte. Dunkle Augen, dunkles Haar, ein Spanier wie aus dem Lehrbuch. Nichts Besonderes, worauf man achten müsste.

Und doch sah Erik mich an, während ich auf den Tisch schaute.

Wir verbrachten den Donnerstag damit, durch den Ort zu gehen, in die Messe zu gehen, mehr zu essen als wir sollten. Erik machte Witze, die selbst Elenas Mutter zum Lachen brachten. Ich sprach den ganzen Tag fast nicht. Wenn man mich fragte, ob etwas sei, sagte ich, es sei die Reiseschöpfung.

***

Am Nachmittag gingen wir ins öffentliche Schwimmbad. Das Wasser war noch kalt, aber niemand wollte zu Hause bleiben. Ich setzte mich mit einem Buch ans Beckenrand, das seit einer halben Stunde auf derselben Seite offenlag.

Dann stieg Erik aus dem Wasser und kam zu mir herüber. Er schüttelte sich das nasse Haar, streckte mir die Hand hin, damit ich aufstand, und als ich es tat, legte er die Arme von hinten um mich. So eine Geste, wie sie alte Freunde machen, die versuchen, dich ins Wasser zu werfen, nur dass wir uns überhaupt nicht kannten.

Ich spürte seinen Körper an meinem. Ich spürte seine nasse Brust an meinem Rücken, seine Arme um meinen Oberkörper. Und ich spürte, unter seiner Badehose, genau das, was ich in der Nacht zuvor gespürt hatte. Nur mit weniger Stoff dazwischen und länger. Sein harter Schwanz, zwischen meinen Arschbacken über der Badehose eingeklemmt, in voller Länge zu spüren, wie er sich an meinen unteren Rücken schob. Er bewegte einmal die Hüften, tarnte die Bewegung als Teil der Umarmung, und rieb ihn von oben nach unten an mir. Ich spürte den Kopf der Eichel an meinem Steißbein entlangschieben, und meine Knie wurden weich.

Ich löste mich, sagte etwas, an das ich mich nicht erinnere, und ging zurück zu meinem Handtuch, um mich bäuchlings hinzulegen, weil auch ich steinhart war und nicht wollte, dass sich das in der Badehose abzeichnete. Elena schrie mir aus dem Wasser zu, ich sei ein Langweiler. Ich hob die Hand, als würde ich die Beleidigung anerkennen, und rührte mich nicht.

Erik setzte sich eine Minute später neben mich.

—Du hast viel Körperbehaarung —sagte er und deutete auf meine Arme. Es war keine Kritik, nur eine Feststellung, aber ich wurde trotzdem wachsam.

—Ziemlich, ja.

—Ich fast gar nicht, wegen des Schwimmens. —Er machte eine Pause—. Wenn du willst, helfe ich dir beim Enthaaren. Ich habe schon mehreren Teamkollegen geholfen. Ich mache sie richtig glatt, sogar am Arsch und an den Eiern, damit sie besser durchs Wasser schneiden.

Bewahr die Fassung. Du bist in einem öffentlichen Schwimmbad. Deine Verlobte ist zehn Meter entfernt und schwimmt.

—Nicht nötig, danke —sagte ich, ohne die Augen vom Buch zu heben.

Erik zuckte mit den Schultern und blieb neben mir liegen, den Himmel anstarrend. Ich weiß nicht, wie lange er so lag. Ich weiß es, weil ich ihn, als ich mich endlich traute, verstohlen anzusehen, mit geschlossenen Augen sah, eine Hand auf der Beule seiner Badehose, und ich seit mehreren Minuten keine einzige Zeile mehr gelesen hatte.

***

In jener Nacht öffneten wir den Wein, den wir als Geschenk mitgebracht hatten. Die Schwiegereltern gingen früh schlafen, und wir blieben zu viert zurück und spielten Trivial Pursuit. Nach zwei Gläsern redete ich schon zu viel. Nach drei wurde ich sentimental und sagte Elena vor allen, dass ich sie liebe.

Irgendwann in der Nacht kam das Thema auf, dass Elena und ich Jungfrauen waren und es bis zur Ehe bleiben wollten. Sofía sagte, sie auch. Erik sagte, er auch, mit einem Lächeln, das ich nicht deuten konnte.

Als wir schließlich schlafen gingen, betrat Erik das Zimmer vor mir. Als ich eintrat, zog er sich gerade aus.

Ich hätte wegsehen sollen. In diesem Moment wusste ich, dass ich es hätte tun sollen.

Ich tat es nicht.

Er hatte den Oberkörper nackt und suchte in seiner Tasche nach dem Pyjama. Oder nach dem, was auch immer er zum Schlafen benutzte, was sich als nichts weiter als sein Slip herausstellte. Ein schwarzer Slip, den er mit derselben Selbstverständlichkeit anzog, mit der man sich Socken anzieht. Bevor er ihn hochzog, sah ich ihn einen Augenblick lang ganz von hinten: den weißen Arsch, wo ihn die Sonne nicht erreicht hatte, und als er sich drehte, um ihn zurechtzuziehen, hing der schlaffe Schwanz schwer über seinen Eiern, auch in Ruhe noch dick, mit einer blonden Haarlocke an der Basis. Er zog den Slip hoch, und der Stoff spannte sich und zeichnete alles ab.

—Stimmt es, dass du Jungfrau bist? —fragte er mich, während er sich umdrehte.

—Ja —antwortete ich und spürte, wie mir der Nacken brannte.

—Und du hast dich nie mit jemandem auf irgendeine Weise angefasst? Nicht einmal einen Blowjob, keine Handarbeit? Nichts?

—Nichts —sagte ich leise, und ich spürte, wie sich meine Kehle bei dem Wort zuschnürte.

—Verdammt —flüsterte er und fuhr sich mit der Zunge über die Lippen—. Was für eine Verschwendung.

Ich wechselte das Thema. Ich zog den Pyjama mit dem Rücken zu ihm an, mit Händen, die mir nicht ganz gehorchten, und legte mich auf die Wandseite. Starrte die Tapete an. Wartete darauf, dass der Wein seine Arbeit so schnell wie möglich tat.

Es dauerte länger, als mir lieb gewesen wäre, aber am Ende schlief ich ein.

***

Ich wachte mitten in der Nacht auf. Das Zimmer war völlig still. Der Mond fiel nicht mehr durchs Fenster, und ich konnte kaum noch Formen erkennen.

Erik schlief neben mir auf dem Rücken, die Decke bis zur Hüfte hochgezogen. Er atmete langsam und tief. Seine Brust hob und senkte sich gemächlich. Der schwarze Slip zeichnete sich unter dem dünnen Stoff ab, und dort, in der Mitte, war eine Beule, die nicht die eines ruhig schlafenden Mannes war. Es war die eines steifen Mannes.

Ich hätte mich umdrehen und die Augen schließen sollen.

Ich streckte die Hand aus.

Ich spürte ihn durch den Stoff hindurch. Er war völlig erigiert, so hart, dass die Spitze ihm fast bis zum Nabel reichte und das Gummi des Slips spannte. Ich begann, mich langsam über den Stoff zu bewegen, fast ohne Druck, nur den Verlauf spürend: die dicke Basis, die Vene, die seitlich hinaufging, die geschwollene Eichel, die gegen den Slip drückte. Seine Atmung veränderte sich nicht. Ich bewegte mich ein wenig weiter, drückte jetzt mit der ganzen Hand, umschloss ihn völlig. Er blieb unverändert.

Hör auf. Hör jetzt sofort auf. Du musst aufhören.

Ich hörte nicht auf.

Ich kniete mich neben ihn aufs Bett, langsam, ohne Geräusch. Ich hob mit zwei Fingern das Gummi seines Slips und zog ihn vorsichtig heraus, hielt den Atem an, als würde das irgendetwas ändern. Der Schwanz sprang frei und fiel schwer auf seinen Bauch, einen glänzenden Streifen auf der Haut hinterlassend.

Er war groß. Größer, als ich mir vorgestellt hatte, und ich hatte in den letzten beiden Tagen zu viel davon vorgestellt. Lang, an der Basis dick, die rosige, unbedeckte Eichel, an deren Spitze bereits ein Tropfen Vorsekret hervortrat.

Ich begann, ihn zu masturbieren. Zuerst langsam, mit der ganzen Hand um ihn herum, unfähig, die Finger ganz zu schließen. Ich spürte, wie er in meiner Handfläche pochte, hart wie Knochen, heiß, während die Haut beim Hoch- und Runtergleiten sauber über den Schaft rutschte. Ich legte die andere Hand auf seine Eier, schwer und voll, und hielt sie behutsam in der Mulde, spürte ihr Gewicht, bemerkte, wie sie sich im Hodensack bewegten, wenn ich sie drückte. Seine Hüften bewegten sich nicht. Sein Atem blieb in den ersten Minuten tief und gleichmäßig, aber sein Schwanz schwoll zwischen meinen Fingern noch ein wenig mehr an, und das Sekret an der Spitze begann in einem dicken Faden zu tropfen.

Ich rückte näher, fast ohne es zu merken, bis ich die Wärme spüren konnte, die aus seiner Leiste strömte. Ich senkte das Gesicht und atmete seinen Geruch ein — nach Seife, nach sauberem Schweiß, nach Männerhaut — und mir wurde ein wenig schwindelig. Ich strich mit dem Daumen über die Spitze, nahm das zähflüssige Vorsekret auf und verteilte es über die ganze Eichel, und dann fuhr ich mit der Hand hinunter und machte die ganze Länge mit seinem eigenen Saft gleitfähig. In diesem Moment wusste ich, dass ich nicht mehr aufhören konnte.

Dann spürte ich den Druck im Nacken.

Seine Hand. Fest, aber nicht grob, drückte mich mit einer Klarheit nach unten, die keinen Zweifel ließ. Die Finger geöffnet, in meinem Haar verfangen, und diese ruhige Kraft eines großen Kerls, die dir ohne Worte sagt, was er von dir will.

Ich öffnete den Mund, bevor ich wusste, dass ich es tat.

Ich nahm ihn so tief in mich, wie ich konnte, und das war nicht ganz, aber fast. Die heiße Eichel glitt über meine Lippen, über die Zunge und schlug mir gegen den Gaumen, und dann drückte sie weiter bis in den Rachen. Mein Mund füllte sich mit ihm, mit dem salzigen Geschmack des Vorsekrets, mit dem Geruch seiner Leistengegend an meiner Nase. Ich verschluckte mich anfangs ein wenig, hustete lautlos mit dem Schwanz im Mund, und er ließ den Druck im Nacken für einen Augenblick nach, nur um wieder fester zuzudrücken, als ich mich gefangen hatte.

Ich benutzte meine Zunge auf eine Weise, von der ich nicht wusste, dass ich sie beherrschte, in Spiralen um die Eichel, über das Frenulum hinauf, an der Krone verweilend, dann gerade hinunter über die Vene, die seitlich pulsierte. Jedes Mal, wenn ich hochging, saugte ich kräftig, die Wangen eingesogen; jedes Mal, wenn ich herunterging, entspannte ich mich und ließ ihn so tief wie möglich einsinken. Mir lief der Speichel aus den Mundwinkeln, benetzte seine Eier, rann über seine Leiste. Es war mir egal. Ich wollte nur mehr.

Er sagte nichts, aber seine Hüften begannen sich langsam zu bewegen, gaben den Rhythmus vor, stießen bei jedem Abwärtsgleiten ein wenig weiter vor. Ich schloss die Augen und ließ mich treiben, die Hände offen auf seinen Oberschenkeln, spürte, wie sich die Muskeln jedes Mal anspannten, wenn sein Schwanz gegen den Grund meines Rachens stieß. Ich wurde immer wieder von ihm durchstoßen, jedes Mal mit weniger Angst, jedes Mal mit mehr Gier. Ich leckte ihm die Eier mit der ganzen Zunge, nahm die eine in den Mund, dann die andere, und ging dann wieder hoch, saugte mich von der Basis bis zur Spitze hinauf, sehr langsam, kostete jeden Zentimeter. Ich leckte den dicken Tropfen weg, der sich am Ende wieder gebildet hatte, und er stieß schließlich ein tiefes Stöhnen aus, fast ein Knurren, und drückte meinen Nacken fester.

Seine Atmung wurde kürzer, unregelmäßiger. Die Hüften drängender, er fickte mir den Mund jetzt unverhüllt, stieß mich bei jedem Vorstoß gegen sein Schambein. Ich dachte an nichts Konkretes mehr, nur daran, nicht aufzuhören, es gut zu machen, an der Hitze in meinem Hals, meiner Brust und meinen Armen. Ich selbst war auch innerhalb meines Pyjamas steinhart geworden, und ich spürte, dass mir ein klebriger Faden am Bein hinunterlief, ohne dass ich mich überhaupt berührt hatte.

Als ich spürte, dass er kurz davor war — die Eier zogen sich an seinen Körper, sein Schwanz wurde dicker, härter, unmöglich —, nahm ich kurz Abstand, um Luft zu holen, und ging sofort wieder zurück, wobei meine Hand die Arbeit übernahm und ihn schnell mit gedrehtem Handgelenk bearbeitete. Ich strich mit der flachen Zunge über die Eichel, in Kreisen, ohne das Pumpen der Hand zu unterbrechen. Sein Körper spannte sich ruckartig an, er bog den Rücken um ein paar Millimeter durch, und in diesem Moment führte ich die Lippen an die Spitze und nahm alles vorsichtig auf.

Der erste Schwall war heiß und dick und füllte mir den halben Mund. Der zweite kam direkt danach, fast ohne Pause, und der dritte. Ich bearbeitete ihn weiter, während er kam, drückte unter der Eichel, um ihm alles herauszuholen, und er stieß weiter in kurzen Bewegungen gegen meine Zunge, leerte sich ganz. Ich schluckte die erste Ladung, um Platz zu schaffen, und dann sammelte sich der Rest in meinem Mund, bevor ich ihn langsam hinunterbrachte. Ich verschüttete nichts. Ich schluckte alles, spürte, wie es warm meinen Hals hinunterglitt, mit diesem bitteren, salzigen, sauberen Geschmack. Ich säuberte die Spitze mit der Zunge, nahm die letzten Tropfen auf, leckte zur Sicherheit noch einmal über ihn hinweg und richtete mich langsam wieder auf.

Er hatte die Augen noch geschlossen. Seine Hüften entspannten sich. Er atmete einmal tief ein, dann noch einmal. Der Schwanz, noch hart, aber schwerer, fiel ihm glänzend von meinem Speichel auf den Bauch.

—Du weißt verdammt gut, wie man das macht —sagte er leise, fast mehr zu sich selbst—. Für jemanden, der noch nie einen geblasen hat.

Er drehte sich um und schlief innerhalb von zehn Sekunden wieder ein.

Ich blieb lange am Bettrand sitzen, in der Dunkelheit, mit seinem Geschmack noch im Mund und dem Pyjama an meinem Oberschenkel festgeklebt von meiner eigenen Sahne, die mir unbemerkt entwischt war. Ohne zu wissen, was ich mit dem, was eben passiert war, anfangen sollte. Nicht mit dem, was ich getan hatte. Sondern damit, wie ich mich fühlte, nachdem ich es getan hatte.

—Alles in Ordnung, Vater? —frage ich, weil auf der anderen Seite des Gitterwerks ein Geräusch ertönt, das ich nicht deuten kann.

—Ja, ja —antwortet er mit einer etwas anderen Stimme—. Mach weiter, mein Sohn.

—Das ist alles, Vater. Das, was ich Ihnen erzählt habe, ist das, was ich beichten muss.

Das Schweigen dauert länger als gewöhnlich.

—Gott vergibt jede aufrichtige Reue —sagt er schließlich—. Bereust du?

Ich schweige. Ich denke an Eriks Hand in meinem Nacken, daran, wie sich sein Körper spannte und wie sich seine Atmung veränderte. Ich denke an das Gewicht seines Schwanzes auf meiner Zunge, an den Geschmack seines Spermas, das mir den Hals hinunterlief. Ich denke an Elena, die mich im August heiraten wird. Ich denke an mein Gesicht beim Frühstück am nächsten Morgen und daran, wie er mich anstarrte, ohne etwas zu sagen, mit diesem Lächeln, das auch nichts sagte, und daran, wie ich auf den Tisch schaute.

—Das ist es ja, Vater —wiederhole ich.

—Willst du, dass ich dir deine Buße auferlege?

—Warten Sie. Ich bin noch nicht fertig.

Auf der anderen Seite des Gitterwerks stößt der Priester sehr langsam die Luft aus.

—Mein Sohn —sagt er—, ich bin jetzt seit mehr als einer halben Stunde hier.

—Ich weiß, Vater. Aber die Sache von jener Nacht war nicht nur ein einziges Mal.