Das Geständnis, das auf meinem Sofa begann

Ich will nicht lügen: Diese Nacht begann nicht als eine Geschichte, an die ich mich noch jahrelang erinnern würde. Sie begann wie viele Abende zwischen erwachsenen Freunden, die sich zu gut kennen und sich gerade deshalb manchmal auf eine Weise ansehen, wie sie es nicht sollten. Ich ging mit Mauro aus, nachdem wir wochenlang Nachrichten geschrieben, Witze gemacht und diese vertraute Nähe genossen hatten, die wir immer gehabt hatten, die aber in letzter Zeit von etwas Schwererem aufgeladen war, etwas, das in der Luft hängen blieb, wenn unsere Knie sich berührten oder er meinen Blick eine Sekunde zu lange festhielt.

Wir fuhren ins Zentrum, in eine Bar mit lauter Musik, teuren Drinks und gedämpftem Licht. Wir redeten über belanglosen Quatsch, lachten wie immer und tanzten mit kaum Abstand zwischen unseren Körpern. Ich trug ein schlichtes schwarzes Kleid und er ein dunkles Hemd, dessen Ärmel bis zu den Unterarmen hochgekrempelt waren; es schien ein unbedeutendes Detail zu sein, aber die ganze Nacht über konnte ich nicht aufhören, auf seine Hände zu achten.

Wir waren natürlich schon öfter zusammen ausgegangen, aber in dieser Nacht waren wir beide anders. Ungezwungener. Aufmerksamer füreinander. Jedes Mal, wenn Mauro von der Bar zurückkam, legte er mir die Hand auf die Taille, um sich durch die Menge zu drängen, und diese kurze Berührung ließ eine absurde Hitze in meinem Unterleib zurück. Sie war nicht unschuldig, und das wusste ich.

Wir gingen spät, als es sich nicht mehr lohnte, dass er noch bis zu seiner Wohnung fuhr. Mein Haus lag in der Nähe, und der Vorschlag kam ganz natürlich, als würde er nichts wiegen.

—Bleib bei mir —sagte ich—. Du schläfst auf dem Sofa und fährst morgen ganz entspannt nach Hause.

Er lächelte schief, mit diesem Ausdruck, der mich immer nervös machte.

—Wenn du mir eine Decke gibst, nehme ich an.

Als wir ankamen, zogen wir uns im Eingang die Schuhe aus und ließen uns mit der angenehmen Müdigkeit der frühen Morgenstunden auf das Sofa fallen. Ich reichte ihm Wasser, schaltete im Wohnzimmer eine gedämpfte Lampe ein und dachte, der Plan sei einfach: noch eine Weile reden, alles ausmachen und schlafen. Aber der Schlaf kam nicht. Was kam, war das Schweigen zwischen den Sätzen, jene Art von Schweigen, die allmählich körperlich wird.

Wir lagen halb zurückgelehnt, Schulter an Schulter, und sahen einem alten Film im Fernseher zu, ohne wirklich hinzusehen. Ich spürte die Wärme seines an meinem klebenden Arms. Er roch nach Eau de Cologne, Alkohol und nächtlicher Straße. Jedes Mal, wenn er sich bewegte, streifte sein Oberschenkel meinen, und mein Körper reagierte auf lächerliche Weise, als wären wir nicht seit Jahren befreundet und als wäre ich keine erwachsene Frau, die sich durchaus unter Kontrolle hatte.

—Ist etwas? —fragte er leise.

—Nein.

—Du lügst miserabel.

Ich drehte ihm das Gesicht zu. Im Halbdunkel waren seine Augen noch immer geöffnet, aufmerksam, viel zu nah. Ich lachte, um dem Moment die Schwere zu nehmen, aber mein Lachen klang trocken.

—Das ist der Alkohol —sagte ich.

—Glaube ich nicht.

Wieder entstand Schweigen. Ein kürzeres, gefährlicheres. Dann spürte ich seine Finger, die meine auf dem Kissen streiften. Es war kein Zufall. Anfangs war es auch keine entschlossene Bewegung; eher ein langsames Tasten, als gäbe er mir die Gelegenheit, mich zurückzuziehen. Das tat ich nicht. Im Gegenteil, ich öffnete meine Hand ein wenig und ließ ihn seine Finger mit meinen verschränken.

Meine Brust zog sich schlagartig zusammen.

—Mauro …

—Sag mir, dass ich aufhören soll, dann höre ich auf.

Ich sagte es nicht. Ich sah auf seinen Mund. Er verstand es, bevor ich etwas sagte. Langsam beugte er sich vor und küsste mich, zuerst vorsichtig, als hätten wir noch Zeit, so zu tun, als wäre das nicht passiert. Doch sobald ich den Kuss erwiderte, war jede Vorsicht vorbei.

Sein Mund schmeckte nach Whisky und Minze. Meiner öffnete sich sofort. Ich packte ihn an der Brust seines Hemdes und zog ihn mit einer Dringlichkeit an mich, mit der ich selbst nicht gerechnet hatte. Wir küssten uns richtig, ohne Zurückhaltung, mit Zunge, mit Hunger, mit Jahren angestauter Spannung, die sich in einen einzigen rohen Impuls verwandelten. Mit einer Hand hielt er mein Gesicht, mit der anderen drückte er meine Hüfte. Ich stieß einen Keucher an seinem Mund aus.

Dieses Geräusch machte ihn noch erregter. Er drückte mich sanft gegen die Rückenlehne des Sofas, schob die Hand unter mein Kleid und ließ sie langsam meinen Oberschenkel hinaufwandern, als würde er mich quälen. Als seine Finger den Rand meines Slips erreichten, hielt er inne und sah mich wieder an.

—Sag Ja.

—Ja —antwortete ich atemlos—. Ja, verdammt.

Seine Finger schoben den Stoff beiseite und berührten zum ersten Mal meine Muschi. Ich war feucht. Sehr feucht. So sehr, dass er rau ausatmete und mich heftiger küsste, während er über meine nassen Schamlippen strich. Der erste Kreis über meiner Klitoris ließ mich zusammenzucken. Der zweite entriss mir ein offenes Stöhnen.

—Du warst also schon eine Weile so —murmelte er an meinem Mund.

—Halt den Mund und mach weiter.

Er lächelte, als er mich hörte, gehorchte aber. Er streichelte mich mit zwei Fingern, öffnete mich langsam und schob nur die Spitzen hinein, um sich mit meiner Feuchtigkeit zu beschmieren, bevor er zur Klitoris zurückkehrte. Ich atmete bereits hektisch. Das Kleid rutschte meine Schenkel hinauf, der verdrehte Slip schnürte ein Bein ein, und er berührte mich weiter, als hätte er seit Monaten auf diesen Moment gewartet.

Er schob einen Finger hinein. Dann zwei. Sie glitten leicht hinein. Ich warf den Kopf zurück und klammerte mich mit einer Hand am Sofa fest, während ich ihm mit der anderen zwischen meinen Beinen mehr Platz schuf. Anfangs fickte er mich langsam mit den Fingern, krümmte sie in mir und suchte nach genau dem Punkt. Als er ihn fand, spannte sich mein ganzer Körper an.

—Da —sagte ich fast tonlos—. Genau da nicht aufhören.

—Sieh mich an.

Ich tat es. Und während er sah, wie ich mich unter seinen Blicken auflöste, fickte er mich mit einem festeren Rhythmus weiter, zog die Finger fast ganz heraus und versenkte sie dann wieder bis zu den Knöcheln. Das feuchte Geräusch zwischen meinen Beinen war im stillen Wohnzimmer deutlich zu hören. Für den Bruchteil einer Sekunde war es mir peinlich. Danach war es mir egal. Ich war viel zu heiß, um Scham vorzutäuschen.

Ich knöpfte sein Hemd so gut ich konnte auf, unbeholfen vor lauter Eile. Meine Hände glitten über seine Brust, seinen harten Bauch und tiefer bis zur deutlichen Beule in seiner Hose. Ich drückte sie durch den Stoff. Er knurrte und biss mir in die Unterlippe.

—Du machst mich wahnsinnig.

—Dann zieh es aus.

Er richtete sich auf, um sich auszuziehen, und ich nutzte die Gelegenheit, meinen Slip bis zu den Knöcheln herunterzuziehen und auf den Boden zu werfen. Mauro zog sein Hemd aus, öffnete den Gürtel und schob Hose und Boxershorts hinunter. Ihn so zu sehen, hart, vollständig erigiert vor mir, löste einen direkten Schlag zwischen meinen Beinen aus. Das war keine vage Fantasie und kein Spiel mit Spannung: Das war sein Schwanz, dick, heiß, mit glänzender Spitze, weniger als eine Armlänge von mir entfernt.

—Ich habe keine Kondome —sagte ich plötzlich und schluckte.

Er fluchte leise. Er fuhr sich durch die Haare und sah in Richtung Küche, als könnte dort durch Zauberei eine Packung auftauchen.

—Ich auch nicht.

Eine Sekunde lang blieben wir beide reglos, keuchend und bis zur Dummheit erregt. Die vernünftige Antwort wäre gewesen, aufzuhören. Uns lange zu küssen, zu atmen, getrennt zu schlafen. Aber ich war vom Bauchnabel abwärts nackt, meine Muschi pochte, und mein Blick hing an seinem Schwanz. Die vernünftige Antwort würde in dieser Nacht nicht gewinnen.

—Ich will nicht, dass du in mich eindringst —sagte ich, überrascht, wie klar ich klang—. Aber ich will nicht, dass du dich entfernst.

Seine Augen verdunkelten sich sofort.

—Was willst du dann?

Ich befeuchtete meine Lippen.

—Ich will dich spüren. Alles, was möglich ist, ohne diese Grenze zu überschreiten.

Wie er mich nach diesem Satz ansah, ist mir bis heute eingebrannt. Es war purer Hunger. Er kniete sich zwischen meine Beine auf das Sofa und schob mein Kleid bis zu meiner Brust hoch. Ich trug keinen BH. Seine Hände glitten hinauf und packten meine Titten, kneteten sie kräftig, während seine Daumen meine Nippel hart machten. Ich stöhnte und bog den Rücken durch.

—Drück sie zusammen —forderte er heiser.

Ich tat es. Ich hielt meine Brüste zusammen, und er legte seinen Schwanz dazwischen. Die Spitze streifte mein Brustbein, heiß und feucht, und begann, sich langsam auf und ab zu bewegen, während er zusah, wie er zwischen meiner zusammengepressten Haut verschwand und wieder auftauchte. Dieser Anblick brachte ihn um den Verstand. Mich auch.

Seine Hände standen nicht still: Mal drückte er meine Titten fester zusammen, um mehr Druck zu erzeugen, mal beugte er sich vor, um einen Nippel zu lutschen, während er weiter zwischen ihnen glitt. Ich spürte das Gewicht seines Schwanzes, die Wärme seiner Eier, die unten gegen mich schlugen, und seinen immer abgehackteren Atem. Ich wand mich unter ihm, nicht nur wegen des Anblicks, sondern weil jedes seiner Keuchen mich noch nasser machte.

—Verdammt, wie du mich ansiehst —sagte er.

—Weil ich es liebe, dich so zu sehen.

—Wie?

—Verzweifelt.

Er antwortete mit einem kräftigeren Stoß zwischen meine Brüste und einem erstickten Knurren. Dann senkte er den Kopf, küsste mich heftig auf den Mund, und seine Hand glitt zwischen meine Beine. Seine Finger fanden meine Klitoris und begannen sie zu reiben, genau während er weiter die Spalte zwischen meinen Titten fickte. Die doppelte Stimulation ließ mich zittern.

Es dauerte nicht lange, bis ich so kam. Der Orgasmus stieg schnell in mir auf, angesammelt durch alles, was vorher geschehen war, und explodierte, als er einen Nippel zwickte und meine Klitoris in kurzen Kreisen drückte. Ich kam mit einem trockenen Krampf, presste die Schenkel zusammen und stieß seinen Namen abgehackt aus. Mauro fluchte, zog seinen Schwanz zwischen meinen Titten hervor und blieb schwer atmend, kurz davor.

—Wenn ich so weitermache, komme ich sofort —warnte er.

—Dann wechsel.

Ich legte mich seitlich auf das Sofa und hob das obere Bein. Er verstand sofort. Er positionierte sich hinter mir, legte eine Hand um meine Taille und packte mit der anderen seinen Schwanz, um ihn zwischen meine Schenkel zu führen. Ich schloss die Beine um ihn und hielt ihn fest. Die Spitze lag genau an meinen feuchten Schamlippen, drang nicht ein und streifte den Eingang bei jedem Stoß.

Der erste Stoß entlockte mir ein tierisches Stöhnen. Es war keine Penetration, aber auch kein bloßes Streicheln. Es war eine schwere, intime, obszöne Reibung, bei der meine Feuchtigkeit jeden Durchgang schmierte. Sein Schwanz glitt zwischen meinen eng geschlossenen Schenkeln vor und zurück und streichelte bei jeder Bewegung meine Klitoris. Als Mauro merkte, wie feucht ich war, biss er mir in die Schulter.

—Du tropfst —sagte er mir ins Ohr.

—Und das liegt nicht am Film.

Er lachte humorlos und beschleunigte. Mit gleichmäßigem Rhythmus begann er, zwischen meinen Schenkeln in mich zu stoßen, und hielt mich an der Hüfte fest, damit ich mich nicht so sehr bewegte. Ich presste die Beine zusammen, um mehr Druck zu bekommen, und jedes Mal, wenn die Spitze gegen meinen Eingang schlug, ohne ihn zu überschreiten, zog sich mein ganzer Unterleib zusammen. Es war eine perfekte Qual.

Ich schob die Hand zwischen meine Beine und berührte mich, während er weitermachte. Zwei Finger auf der Klitoris, schnell und feucht, mit seinen Stößen synchronisiert. Mauro sah es und verlor ein wenig den Verstand. Er schob meine Hand einfach beiseite, um sie durch seine zu ersetzen und mich besser, kräftiger, genau an der richtigen Stelle zu reiben.

—So halte ich keinen Scheiß lang durch.

—Ich verlange nicht, dass du lange durchhältst.

—Nein, aber ich will dich noch einmal kommen hören.

Das gab mir den Rest. Er presste sich enger an meinen Rücken, öffnete mein Knie ein wenig und glitt weiter zwischen meinen Schenkeln, während seine Hand unermüdlich meine Klitoris bearbeitete. Ich tat nicht länger so, als hätte ich mich unter Kontrolle. Ich stöhnte gegen die Rückenlehne, bewegte die Hüfte, um mehr Reibung, mehr Druck, mehr von allem zu finden. Der zweite Orgasmus kam ungeordneter, mit zitternden Schenkeln und einem langen Keuchen, das mich für einige Sekunden leer zurückließ.

Er küsste meinen Hals und atmete, als wäre er gerade gerannt.

—Dreh dich um.

Ich gehorchte, ohne zu sprechen. Ich legte mich bäuchlings aufs Sofa, das Kleid bis zur Taille hochgerafft, den Arsch in die Höhe gestreckt. Ich spürte, wie seine Hände langsam meine Pobacken auseinanderzogen. Er berührte mich nicht sofort. Zuerst sah er mich nur an, und diese kleine Verzögerung machte mich noch heißer.

—Mauro …

—Ich musste dich so sehen.

Die Spitze seines Schwanzes fuhr von oben nach unten durch die Spalte zwischen meinen Pobacken und beschmierte sich mit allem, was ich bereits zwischen den Beinen hatte. Dann begann er, dort entlangzugleiten, eng zwischen meinen Arschbacken, ohne irgendwo einzudringen, aber mit einem köstlichen, obszönen Druck, der mich das Gesicht ins Kissen drücken ließ. Jeder Stoß schob meinen Körper nach vorn. Jeder Rückzug ließ mich auf den nächsten warten.

—Verdammt —murmelte ich—. Härter.

Er gehorchte. Er packte mich an den Hüften und begann, sich kräftiger zu bewegen, wobei er die angesammelte Feuchtigkeit nutzte, um besser zwischen meinen Pobacken zu gleiten. Manchmal sank die Spitze tiefer und stieß gegen meine Muschi; manchmal streifte sie mich weiter oben und entriss mir ein anderes, tieferes Stöhnen. Ich rieb meine Klitoris bei jeder Gelegenheit am Stoff des Sofas und suchte noch mehr Lust, wo immer sie Platz fand.

Mauro beugte sich über mich, presste seine Brust an meinen Rücken und schob eine Hand von vorn zwischen meine Beine. Seine Finger fanden meine offene, triefende Muschi und versenkten sich widerstandslos in mir. Ich schrie gegen das Kissen. Er begann, mich mit den Fingern zu ficken, während er weiter mit seinem Schwanz zwischen meinen Pobacken entlangglitt. Es war zu viel. Zu gut, zu roh, zu nah daran, völlig den Verstand zu verlieren.

—Sieh dich an —sagte er mir ins Ohr—. Du bist wegen mir ein einziges Durcheinander.

—Hör nicht auf.

—Ich werde nicht aufhören.

Er schob die Finger in einem schmutzigen, feuchten, hörbaren Rhythmus hinein und wieder heraus. Dann glitt sein Daumen zu meiner Klitoris und rieb sie, während sein Schwanz weiter hart und unnachgiebig zwischen meinen Pobacken hindurchfuhr. Ich konnte kaum noch denken. Ich öffnete nur die Beine weiter, bewegte den Arsch nach hinten und verlangte mit gebrochenen Lauten nach mehr, die schon nicht mehr wie Worte klangen.

Der dritte Orgasmus überfiel mich ohne klare Vorwarnung. Er begann als Spannung in meinem Bauch, sammelte sich innerhalb einer Sekunde und explodierte mit einer Kraft durch meinen ganzen Körper, die mir den Atem nahm. Meine Beine wurden schwach. Meine Muschi schloss sich um seine Finger, und ich zitterte vollständig, von den Schultern bis zu den Knien.

Er wurde an mir steinhart. Ich spürte es daran, wie er den Rhythmus verlor und ihn dann noch brutaler, noch verzweifelter wiederfand. Er zog die Finger heraus, drehte mich an der Hüfte ein wenig und ließ mich halb auf der Seite liegen, gerade weit genug, um die Hand wegzunehmen und seinen Schwanz fest zu packen. Er rieb ihn noch einmal über meine Schamlippen, eine Drohung, die unerfüllt blieb, und masturbierte sich dann, während er zusah, wie ich noch immer vom Orgasmus zuckte.

—Ich komme gleich —kündigte er mit gebrochener Stimme an.

Ich hob den Kopf, so gut ich konnte.

—Tu es.

Er kam in mehreren kräftigen, heißen, reichlichen Schüben auf mein Becken und meinen Bauch. Ich spürte den dicken Strahl auf meine Haut tropfen und die Wärme sich ausbreiten, während er hemmungslos meinen Namen stöhnte. Er pumpte mit der Hand weiter, bis er sich vollständig geleert hatte, zitterte über mir und blieb dann reglos liegen, keuchend, die Stirn zwischen meine Schulterblätter gedrückt.

Eine Weile blieben wir so, aneinandergepresst und verschwitzt, unsere Atmung noch immer aus dem Takt. Das Wohnzimmer roch nach Sex und abgestandenem Alkohol, und der Fernseher lief weiterhin stumm mit absurden Bildern, die längst keine Rolle mehr spielten. Meine Haut war empfindlich, meine Muschi pochte, und in meiner Brust lag ein seltsames Gefühl: Lust, ja, aber auch die Gewissheit, dass wir etwas für immer zerstört hatten.

Mauro bewegte sich zuerst. Er stand vorsichtig auf, küsste meinen Rücken und ging in die Küche. Er kam mit Wasser, Papier und einem feuchten Handtuch zurück. Die Szene rührte mich mehr, als ich erwartet hatte. Wir waren kurz davor gewesen, uns gegenseitig zu verschlingen, und trotzdem behandelte er mich weiterhin mit einer beinahe vertrauten Zärtlichkeit, während er meinen Bauch, meine Hüften und die oberen Teile meiner Schenkel sauber machte.

—Ich hätte nie gedacht, dass es so passieren würde —sagte er schließlich.

—Ich habe es mir vorgestellt —gestand ich, noch halb heiser—. Was ich mir nicht vorgestellt habe, ist, so lange darauf zu verzichten.

Er lachte müde und ließ sich wieder neben mich fallen. Ich kuschelte mich an seine Brust, von der Taille abwärts nackt und viel zu befriedigt, um noch Distanz vorzutäuschen. Wir deckten uns mit irgendeiner Decke zu und blieben schweigend liegen. Es war kein angespanntes Schweigen mehr. Es war ein anderes. Schwerer, aber auch ehrlicher.

—Wenn wir Kondome gehabt hätten … —begann er.

Ich legte ihm einen Finger auf den Mund.

—Sag es nicht.

—Warum?

—Weil ich schon weiß, was passiert wäre.

Er küsste meinen Finger und dann meine Handfläche.

—Ich auch.

***

Wir schliefen nicht sofort ein. Jedes Mal, wenn es schien, als würde die Müdigkeit uns überwältigen, streifte einer den anderen, und die Erregung flammte wieder auf. Es gab weitere langsame Küsse, weitere träge Berührungen unter der Decke und weitere leise ausgesprochene Geständnisse, nur weil es nun keinen Sinn mehr hatte, sie zu verbergen.

Er erzählte mir, dass er mich seit Monaten anders ansah. Dass er jedes Mal, wenn ich ihn zur Begrüßung umarmte, zu viel über meinen Körper nachdachte. Dass er sich eines Abends sogar masturbiert hatte, nachdem er mich nach Hause gebracht hatte, wütend auf sich selbst, weil er seine Freundin auf diese Weise begehrte. Ich gestand ihm, dass ich mehr als einmal unter der Dusche von ihm fantasiert hatte, mir genau das vorgestellt hatte, was auf meinem Sofa geschehen war, obwohl er in meinen Fantasien in mir gekommen war.

Diese Bemerkung machte uns wieder heiß. Ich sah, wie er sich unter der Decke erneut verhärtete, und lachte leise. Diesmal war ich es, die die Initiative ergriff. Ich glitt nach unten, schob die Decke beiseite und kniete mich vor ihm auf das Sofa.

—Da wir immer noch keine Kondome haben —murmelte ich—, lass mich etwas anderes ausprobieren.

Ich zog ihm die Boxershorts bis zur Mitte der Schenkel hinunter, und sein Schwanz kam wieder zum Vorschein, noch halb steif, aber schnell wachsend, sobald ich ihn mit der Hand umschloss. Mauro schluckte und ließ sich nach hinten sinken, während er mich mit einer Mischung aus Überraschung und Hunger beobachtete. Ich küsste seine Spitze, bevor ich die Zunge herausstreckte und die Eichel von unten nach oben leckte, wobei ich den salzigen Geschmack aufnahm, der noch von vorher daran haftete.

—Verdammt —stieß er aus und schloss die Augen.

Ich mochte es, ihn so zu hören. Ich packte ihn fest und begann, ihn langsam zu lutschen, nahm ihn tief genug in den Mund, um ihn ordentlich zu erhitzen, zog ihn dann heraus, um den Schaft zu lecken und mit der Spitze zu spielen. Ich hatte es nicht eilig. Ich wollte ihn schmecken, sehen, wie er die Fassung verlor, spüren, wie sein Atem allein deshalb schneller wurde, weil mein Mund genau das tat, was er brauchte.

Bald blieb er nicht mehr still liegen. Er begann, die Hüften in meine Richtung zu bewegen und nach mehr Tiefe zu suchen. Ich ließ ihn ein wenig machen, gerade genug, damit die Spitze gegen meinen Rachen stieß und mir die Augen tränen ließ, aber ich wich kaum zurück, um den Rhythmus wieder selbst vorzugeben.

—Still —befahl ich ihm.

Er öffnete überrascht die Augen und gehorchte.

Ich lutschte entschlossener weiter, eine Hand an der Basis, den Mund feucht und eng weiter oben. Das Geräusch von Speichel und seinem Keuchen erfüllte erneut das Wohnzimmer. Er packte mich an den Haaren, nicht um mich zu zwingen, sondern als müsste er sich irgendwo festhalten. Dann ließ er meinen Kopf los und schob die Hand zwischen meine Beine. Ich war unter dem Kleid noch immer nackt, noch immer empfindlich, noch immer feucht. Sobald er mich berührte, lief ein Schauer durch meinen ganzen Körper.

—Ich weiß nicht, was mich mehr anmacht —sagte er—, dich so zu sehen oder zu wissen, dass du wegen mir noch feucht bist.

Ich antwortete, indem ich ihm den halben Schwanz auf einmal in den Mund nahm. Er keuchte laut und drückte meine Schulter. Während ich ihn lutschte, rieb er mit zwei Fingern meine Klitoris, anfangs langsam, dann schneller, und fand genau den Rhythmus, der mich wieder hochbrachte. Das Sofa knarrte kaum unter unseren Bewegungen. Die Nacht lag noch immer dicht hinter dem Fenster, und die ganze Welt schien auf dieses Wohnzimmer geschrumpft zu sein.

Ich kam mit seinem Schwanz im Mund, stöhnte um ihn herum, und das hätte ihn beinahe mit mir kommen lassen. Er musste mich sanft wegziehen, um nicht zu früh zu kommen. Ich glitt wieder hinauf, um ihn zu küssen, mit heißem Gesicht und gebrochenem Atem.

—Wenn du so weitermachst, bringst du mich noch um.

—Lüge —sagte ich—. Du wirst mit einem idiotischen Grinsen aufwachen.

Und er grinste tatsächlich wie ein Idiot. Danach umarmte er mich an der Taille, legte mich neben sich, und schließlich blieben wir wirklich still liegen, vollkommen erschöpft. Diesmal schliefen wir tatsächlich ineinander verschlungen ein, die Beine überkreuzt und noch das klebrige Gefühl der Lust frisch auf der Haut.

Als es dämmerte, fiel graues Licht durch das Fenster des Wohnzimmers, und ich erwachte mit dem Kopf auf seiner Brust. Mauro war bereits wach. Gedankenverloren strich er mir mit den Fingerspitzen über den Arm, als würde er das schon seit Jahren tun.

Wir sahen uns schweigend an. Es war nicht nötig, etwas zu sagen. Die Vertrautheit war da, neu und offensichtlich. Ebenso das Problem. Denn nach einer solchen Nacht waren wir nicht mehr nur Freunde, auch wenn wir noch nicht wussten, welchen Namen wir dem geben sollten, was wir geöffnet hatten.

—Bereust du es? —fragte er mich.

Ich dachte wirklich darüber nach. Dann schüttelte ich den Kopf.

—Nein. Aber ich fürchte, dass wir uns beim nächsten Mal nicht mehr damit zufriedengeben werden, uns nur zu reiben.

Sein schiefes Lächeln kehrte zurück, langsam und sicher.

—Beim nächsten Mal werde ich mich mit nichts zufriedengeben.

Und das Schlimmste oder Beste war, dass ich beim Hören dieser Worte keine Angst empfand. Ich spürte Vorfreude. Denn diese Nacht war ein Geständnis gewesen, ja, aber auch ein Versprechen hinter verschlossenen Türen. Und ich konnte es bereits kaum erwarten, dass der Moment kam, es einzulösen.