Das Geständnis, das ich von jener Woche im Büro für mich behielt

Um zu verstehen, was an jenem Sonntag passiert ist, muss man die Woche verstehen, die ihm vorausging.

Wir hatten fünf Tage lang auf derselben Etage gearbeitet, in Schichten, die sich gerade genug überschnitten, dass wir uns mehrmals am Tag begegneten, aber nicht genug, um ein ganzes Gespräch zu führen. Lucía war drei Monate zuvor in die Logistikabteilung gekommen. Sie war eine dieser Personen, die man auf dem Flur vorbeigehen sieht und bei denen man, ohne genau erklären zu können warum, weiß, dass man irgendwann mit ihnen sprechen wird. Oder mehr.

Am Dienstag trafen wir uns am Kaffeeautomaten. Sie bestellte einen Cortado, ich einen langen Americano. Während wir warteten, sagte sie mir, dass ihr Montage schwerfielen, und ich sagte ihr, Montage gäbe es nicht, das sei nur eine soziale Konvention. Wir lachten. Als sie ihren Becher nahm, streifte sie meine Hand, versehentlich oder vielleicht auch nicht, und zog sie nicht sofort zurück.

Am Mittwoch liefen wir uns im leeren Besprechungsraum über den Weg. Es war keine Sitzung angesetzt. Wir suchten beide dasselbe: Stille, vermute ich. Wir redeten zehn Minuten lang über nichts Wichtiges. Als sie ging, drehte sie sich in der Tür noch einmal um und schenkte mir ein Lächeln, das nichts Berufliches hatte. Es war ein langsames Lächeln, mit leicht geöffneten Lippen, die Sorte Lächeln, die einen den Rest des Nachmittags mit halb steifem Schwanz herumlaufen lässt, ohne erkennbaren Grund.

Am Donnerstag wurde es schlimmer. Jedes Mal, wenn sie in meiner Nähe vorbeiging, spürte ich diese körperliche Unruhe von jemandem, der weiß, dass gleich etwas passieren wird, aber nicht wann. Ein ständiger Druck in der Brust, nicht wirklich unangenehm, aber auch nicht gut zu atmen. Mitten in der Schicht bückte sie sich vor mir, um einen Lieferschein aufzuheben, und ich blieb länger als anständig auf ihren Arsch unter dem engen Rock starren. Als sie den Blick hob, wusste sie ganz genau, wohin ich gesehen hatte. Sie sagte nichts. Sie leckte sich nur über die Unterlippe, bevor sie mir den Rücken zudrehte.

Am Freitagnachmittag, als die Schicht sich dem Ende näherte, war es schon fast unerträglich. Jedes Mal, wenn ich sie am anderen Ende der Etage lachen hörte, schoss mir das Blut ins Gesicht und an andere Stellen. Mehrmals dachte ich daran, aufs Klo zu gehen und mir einen runterzuholen, nur um mich auf irgendetwas konzentrieren zu können. Ich tat es nicht, und dieser angestaute Druck sollte mir später umso heftiger explodieren.

***

Ich packte meine Sachen zusammen, ging mit den anderen die Treppe hinunter zum Parkplatz und machte mich zu meinem Wagen auf, ohne sie anzusehen. Irgendwann am Donnerstag hatte ich beschlossen, dass das Vernünftigste sei, nichts zu tun. Es nicht zu verkomplizieren. Nicht diese Linie zu überschreiten, die es an Arbeitsplätzen gibt und die, einmal überschritten, keinen Weg zurück mehr kennt.

Dann hörte ich sie.

—Hey, Marcos! —Lucías Stimme klang laut und klar, auf die Gruppe projiziert, die noch aus der Tür kam—. Hattest du nicht gesagt, du würdest mich nach Hause bringen? Bei meinem Auto ist heute Nachmittag eine Warnleuchte angegangen. Morgen hole ich es mit dem Abschleppwagen ab.

Ich bin ein mittelmäßiger Schauspieler. Aber in diesem Moment verstand etwas in mir ganz genau, was zu tun war.

—Klar, du hast recht. Ich weiß in letzter Zeit auch nicht, wo mir der Kopf steht —sagte ich, und die Worte kamen mir mit einer Natürlichkeit über die Lippen, die mich selbst überraschte.

Die Kollegen tauschten noch die letzten Kommentare der Schicht aus und verteilten sich zu ihren Autos. Lucía und ich kamen allein bei meinem an.

***

Sie legte den Gurt an, kaum dass sie sich gesetzt hatte. Ich steckte den Schlüssel ins Zündschloss, startete aber noch nicht.

—Such dir einen Weg, ein Brachgelände, was immer du findest. Ich kann so nicht nach Hause kommen —sagte sie, und schon während sie sprach, öffnete sie den Hosenknopf und schob die Hand unter den Bund.

Sie tat es nicht heimlich. Sie tat es mit derselben Entschlossenheit, mit der sie vor allen meinen Namen gerufen hatte. Sie schloss die Augen, lehnte den Kopf an die Kopfstütze und spreizte die Beine so weit, wie der Innenraum es zuließ. Ich sah, wie sich der Stoff bewegte, wie zwei ihrer Finger langsam darin zu arbeiten begannen. Ein abgehacktes Seufzen entfuhr ihr.

—Falls du bei einem Lastwagen anhältst, sag mir Bescheid —murmelte sie mit schon brüchiger Stimme—. Ich bin seit Mittag klatschnass. Ich halte es nicht bis nach Hause aus.

Ich fuhr los. Mein Schwanz war auf einen Schlag hart geworden und drückte schmerzhaft gegen den Reißverschluss.

An Freitagnachmittagen ist die Landstraße fast leer. Die Vororte haben diese seltsame Qualität der stehenden Zeit: Ampeln auf Grün ohne Autos, Geschäfte mit heruntergelassenen Rollläden, leere Grundstücke voller Licht. Ich fuhr mehrere Minuten ziellos, den Blick auf die Straße gerichtet und meine Aufmerksamkeit ganz bei ihr, beim Klang ihres Atems, der mit jedem Kilometer unregelmäßiger wurde, beim feuchten Platschen zwischen ihren Beinen, jedes Mal, wenn ihre Finger tiefer eingingen.

An einer roten Ampel warf ich einen Seitenblick auf sie. Sie hatte sich die Hose bis zur Mitte der Oberschenkel heruntergezogen. Ihre schwarzen Slipchen waren zur Seite geschoben, und zwei Finger steckten tief in einem nassen, unter dem Licht des Armaturenbretts glänzenden Arschfick. Mit der anderen Hand kniff sie sich über dem Hemd in eine Brustwarze, hart, so hart, dass sich die Anspannung in ihrem Gesicht abzeichnete.

—Hol ihn raus —sagte sie, ohne die Augen zu öffnen—. Ich will ihn sehen, während ich mich anfasse.

Ich zog den Reißverschluss runter und befreite ihn. Er war so hart, dass es wehtat. Sie streckte die linke Hand aus, ohne mit der rechten aufzuhören, sich den Arsch zu bearbeiten, und packte ihn fest. Sie drückte ihn von oben nach unten, maß ihn, prüfte ihn. Mit dem Daumen verteilte sie den Tropfen, der mir an der Spitze entkommen war.

—Verdammt —flüsterte sie—. Zum Glück bist du schnell losgefahren.

Zufahrten zu Privatgrundstücken gibt es entlang der gesamten Nebenstraße. Ich nahm eine nach dem Zufallsprinzip, einen schmalen Fahrweg, gesäumt von niedrigem Gestrüpp, und hielt an, als das Metalltor am Ende uns den Weg versperrte. Ein perfekter Sackgassenort: keine Häuser in Sicht, keine Laternen, kein Geräusch außer den Grillen.

Ich stellte den Motor ab. Die Dunkelheit dauerte nur einen Augenblick, bis sich die Augen an das Mondlicht gewöhnt hatten, das in dieser Nacht fast voll war und alles mit einer seltsamen, gleichmäßigen Helligkeit versilberte.

Wir öffneten die Türen gleichzeitig.

***

Wir trafen uns auf der Motorhaube. Es gab kein Herumgefummel: Nach einer ganzen Woche angestauter Spannung waren Umwege das Letzte, was wir brauchten. Die Küsse waren schnell und direkt, die Hände schon auf der Suche unter der Kleidung. Ich zog mein T-Shirt aus und ließ es auf das noch warme Metall fallen. Sie öffnete ihren BH, ohne die Lippen von meinen zu nehmen, und warf ihn durchs offene Fenster auf den Sitz.

Ihre Brüste waren schöner, als ich es mir die ganze Woche über vorgestellt hatte. Rund, fest, mit dunklen, schon durch die Luft und durch das, was sie sich im Auto selbst gemacht hatte, verhärteten Brustwarzen. Ich senkte den Mund und nahm eine zwischen die Lippen. Ich lutschte daran, bis ihr ein kurzes Stöhnen entwich. Ich wechselte zur anderen und behandelte sie genauso, knabberte vorsichtig daran.

Sie schob mir die Hand in die Unterhose und holte ihn noch einmal ins Mondlicht.

—Ich will ihn vorher im Mund —sagte sie—. Nur ein bisschen. Ich denke die ganze Woche schon daran, wie groß du ihn hast.

Sie ließ sich auf die Kieselsteine fallen, ohne sich um den Boden zu kümmern, und nahm ihn ganz in den Mund. Sie machte nicht den Showeffekt mit langsamem Lecken oder Umwegen mit der Zunge: Sie verschluckte ihn in einem Zug, bis die Spitze ihren Hals berührte, und von da an blies sie mir mit konstantem Rhythmus einen, Speichel lief ihr übers Kinn, die Hand an der Basis half bei dem, was nicht hineinpasste. Ich packte sie am Haar, nicht um zu drücken, sondern um etwas zum Festhalten zu haben.

Sie nahm ihn für einen Moment heraus, um Luft zu holen, und spuckte ihn mir mit einem langen Faden an, bevor sie ihn wieder aufnahm.

—Genug —brachte ich heraus—. Wenn du so weitermachst, ist es vorbei, bevor es richtig angefangen hat.

Sie stand auf und strich sich mit dem Handrücken über den Mund. Hose, Slip, Unterhose: alles fiel ungeordnet zu Boden und blieb um die Knöchel geschlungen liegen.

Sie stützte sich mit ausgestreckten Händen auf die Motorhaube, wölbte den Rücken und spreizte die Füße weit. Ihr Arsch hob sich mir im Mondlicht entgegen, und zwischen den Backen sah man ihren geöffneten, glänzenden, in zwei Strömen über die Innenseiten der Oberschenkel tropfenden Arsch.

—Steck ihn endlich rein —sagte sie durch die Zähne—. Steck ihn auf einmal ganz rein.

Ich strich mit der Spitze meines Schwanzes über die Lippen ihres Ficks, rauf und runter, und tränkte ihn mit dem, was sie während der ganzen Fahrt abgegeben hatte. Zuerst drang ich langsam ein, nur um die Temperatur innen zu spüren. Sie war so heiß und so nass, dass ich mir auf die Lippe beißen musste, um nicht beim ersten Stoß abzukommen. Dann drückte ich kräftig und stieß ihn bis zum Anschlag hinein. Sie stieß einen kurzen, gutturalen Laut aus, der sich im offenen Feld verlor. Es gab keinen Widerstand: Sie hatte sich die ganze Fahrt über vorbereitet, und das Ergebnis war, dass ich in einen Ort eindrang, der mich mit allem bereitstehen erwartete.

Ich stieß wieder zu. Und noch einmal. Meine Hüften schlugen in trockenem Rhythmus gegen ihre, der auf der Motorhaube widerhallte und sich mit dem Zirpen der Grillen mischte. Jeder Stoß klang feucht, obszön, und sie drückte sich nach hinten, um sich den Schwanz bis zum Anschlag reinzuhämmern. Sie hatte den Kopf nach vorn geneigt, die Haare fielen ihr ins Gesicht, die Hände krallten sich in die Kante des Metalls.

—Fester —keuchte sie—. Mach mir den Arsch kaputt, verdammt, sei nicht so sanft.

Ich packte sie an den Hüften mit beiden Händen und begann, sie ohne jede Rücksicht zu ficken. Das Geräusch meines Beckens an ihrem Arsch erfüllte das ganze Brachgelände. Sie hatte sichtlich Spaß daran: Man hörte es an ihrer Atmung, an den gutturalen Stöhnen, die ihr jedes Mal entglitten, wenn ich ihn ganz tief hineinstieß, an der Art, wie sie den Hintern nach hinten schob und nach mehr verlangte.

Ich legte ihr eine Hand in den Nacken und drückte ihr Gesicht nach unten, presste ihre Brust gegen die warme Motorhaube. Mit der anderen gab ich ihr einen harten Klaps auf die rechte Backe. Sie zuckte am ganzen Körper, und ich spürte, wie sich ihr Fick als Reaktion um meinen Schwanz zusammenzog.

—Noch mal —bat sie—. Fester.

Sie bekam es, diesmal links. Unter dem Mondlicht zeichnete sich der rote Abdruck perfekt ab. Sie schob eine Hand zwischen ihre eigenen Beine und begann, sich im gleichen Rhythmus am Kitzler zu reiben, mit dem ich ein- und ausging. Ich konnte ihre Finger spüren, die meinen Schwanz unten jedes Mal streiften, wenn ich ihn bis zu den Eiern hineinrammte.

—Ich komme —sagte sie plötzlich, die Stimme gepresst—. Hör nicht auf. Ich komme.

Ich beschleunigte. Ich fickte sie schneller, tiefer, stieß gegen sie, bis die Motorhaube unter unserem Gewicht bebte. Wir wussten beide, dass das nicht lange dauern würde: Es konnte gar nicht lange dauern nach allem, was wir die ganze Woche über zurückgehalten hatten.

Sie kam mit einem langen Schrei, der die Stille des Brachgeländes zerriss. Ich spürte, wie sich ihr Fick in rhythmischen Krämpfen um meinen Schwanz schloss, ihn zusammenpresste und wieder freigab, ihn ausmelkte, ohne mir eine Wahl zu lassen. Ich klammerte mich mit beiden Händen an ihre Hüften, um nicht umzukippen, und kam mit einem letzten Kraftakt, der mich über ihr zusammenbrechen ließ, an den Rand.

—Rein —keuchte sie—. Komm in mir, ich nehme die Pille, rein.

Ich ließ los. Ich leerte die ganze Woche in drei tiefen Stößen, spürte, wie mir der Abspritz heiß in sie hineinschoss. Sie drückte weiterhin zu, während ich fertig wurde, presste mich bis zum letzten Tropfen aus. Als ich den Schwanz herauszog, begann das Sperma mit ihren eigenen Säften vermischt an der Innenseite ihres Oberschenkels hinunterzulaufen.

Wir blieben einen Moment so. Beide schwer atmend, der Geruch von trockenem Erdreich, Sex und Sommergras erfüllte alles. Meine Beine zitterten leicht. Die Motorhaube des Wagens war unter meinen Handflächen noch warm.

Sie richtete sich auf, holte aus ihrer Tasche ein Päckchen Tücher hervor, als hätte sie es im Voraus vorbereitet, und reichte mir eines, ohne ein Wort zu sagen. Sie wischte sich mit zwei effizienten Bewegungen ab, was ihr die Oberschenkel hinunterlief, zog Slip und Hose wieder hoch und sah mich aus dem Augenwinkel an, während ich ihn mir noch halb feucht wegsteckte.

—Ich brauchte das —sagte sie einfach.

Wir richteten schweigend unsere Kleidung und setzten uns wieder auf die Sitze.

***

Ich startete den Motor. Lucías Handy klingelte, bevor ich auf die Straße fahren konnte.

—Ja, Schatz, keine Sorge. Der Nachmittag hat sich kompliziert. Ich fahre gerade sofort los. —Eine Pause—. Ja. Bis später. —Sie legte auf und steckte das Telefon in die Tasche—. Das war meine Tochter.

—Ist alles okay?

—Ja. —Sie fügte nichts weiter hinzu.

Ich fuhr die zehn Minuten bis zu ihrem Hauseingang schweigend. Es war ein angenehmes Schweigen, ohne die Notwendigkeit, es mit irgendetwas zu füllen. Sie schaute aus dem Fenster, den Kopf an die Scheibe gelehnt. Ich konzentrierte mich auf die Straße.

Als wir bei ihrem Hauseingang ankamen, stieg sie hastig aus dem Wagen. Aber bevor sie die Tür schloss, drehte sie sich noch einmal um.

—Morgen nehme ich ein Taxi, um das Auto abzuholen. Mach dir keine Umstände. Und wie lange brauchst du noch, bis die Wohnung fertig ist?

Sie wartete nicht auf die Antwort. Sie schloss die Tür und ging ins Haus. Ich blieb einen Moment stehen und sah zu, wie sie hinter dem Glas verschwand, dann fuhr ich zu meinem Freund nach Hause.

***

Ich kam an, als er schon schlief. Ich ging ohne Abendessen unter die Dusche, blieb lange unter heißem Wasser mit dem Kopf an die Fliesen gelehnt und schlief dann durch bis neun Uhr morgens.

Die erste Nachricht kam vom Bauunternehmer: In zwei Tagen könnte ich wieder in meine Wohnung zurück. Die Arbeiten waren beendet, und eine Reinigungsfirma würde alles in Ordnung bringen. Ich lächelte.

Die zweite Nachricht kam als Anruf, bevor ich das Telefon auf den Nachttisch legen konnte.

—Guten Morgen. Hast du gut geschlafen? —Es war Lucías Stimme. Entspannter als in der Nacht zuvor.

—Ehrlich gesagt ja. Ich bin sofort weggedämmert, als ich ins Bett gefallen bin. Der Bauunternehmer hat mich gerade angerufen: In ein paar Tagen habe ich die Wohnung wieder.

—Hast du gefrühstückt?

—Ich weiß kaum, wie spät es ist.

—Es ist neun. Ich war in der Werkstatt, um das Auto zu holen, und bin in der Bäckerei vorbeigegangen. Die Kleine ist bis heute Nachmittag bei ihren Großeltern. Ich habe mir für heute Morgen eine Ausrede einfallen lassen, damit sie dort bleibt. —Eine kurze Pause—. Ich bin allein. Kommst du?

Sie legte auf, ohne auf eine Antwort zu warten.

Zehn Sekunden später vibrierte das Telefon mit einer Benachrichtigung. Es war ein kurzes Video. Lucía stand in dem, was wohl ihr Zimmer war, in einem dünnen Spaghettiträger-Nachthemd. Sie zog die Träger langsam herunter, erst den einen und dann den anderen, bis der Stoff von selbst an ihrem Körper hinabglitt. Ich erwischte noch ihre nackten Brüste und eine Hand, die über ihren Bauch glitt, bevor der Bildschirm schwarz wurde.

Ich putzte mir in dreißig Sekunden die Zähne und stolperte die Treppe hinunter.

***

Sie öffnete mir die Tür in genau diesem Nachthemd. Sie trug es noch, aber es war klar, dass es nicht lange so bleiben würde. Wir küssten uns im Türrahmen, und die Kleidung wurde schon überflüssig, bevor wir das Wohnzimmer erreichten. Ich schloss die Tür mit dem Fuß, während ich ihr unter den Stoff griff und ihren bereits nassen Fick fand, ohne Slip darunter.

—Ich bin schon so seit ich aufgelegt habe —flüsterte sie gegen meinen Mund—. Steck sie rein.

Ich versenkte zwei Finger tief in ihr. Sie lehnte sich an die Wand des Flurs und spreizte die Beine, damit ich arbeiten konnte. Sie war heiß, glitschig, und die inneren Wände pressten sich bei jeder Bewegung, wenn ich die Finger nach vorn krümmte, um ihren Punkt von innen zu finden, um sie herum.

Der Morgen war völlig anders als die Nacht zuvor. Es gab keine Eile und keine Spannung, die abgebaut werden musste. Die Arbeit der Woche war getan. Übrig blieb etwas anderes: Zeit, Ruhe und zwei Menschen, die sich tagelang gemessen hatten und sich die Dinge nun mit der Gelassenheit nehmen konnten, die sie verdienten.

Wir begannen auf dem Sofa. Sie setzte sich auf mich, noch immer im Nachthemd, das sie bis zur Taille hochgeschoben hatte. Sie nahm ihn mit der Hand und schob ihn sich langsam hinein, Millimeter für Millimeter, während sie mir in die Augen sah und sich ihr Fick um meinen Schwanz öffnete. Als er ganz drin war, blieb sie einen Moment still, die Lippen leicht geöffnet.

—So —murmelte sie—. Noch nicht bewegen. Eine Weile so.

Wir blieben eine ganze Weile ohne andere Eile als die, die wir selbst haben wollten. Ihre Hände glitten über meinen Rücken, und meine fanden ihren Weg unter den dünnen Stoff des Nachthemds, zogen es ihr ganz über die Brüste hoch. Ich zog es ihr über den Kopf und ließ es auf den Boden fallen. Sie begann sich langsam im Kreis auf mir zu bewegen, drückte meinen Schwanz zwischen den heißen Wänden ihres Ficks zusammen, ohne schon irgendwohin zu wollen. Ich leckte ihre Brustwarzen, erst die eine, dann die andere, während sie sich an meinen Schultern festhielt und mit geschlossenen Augen atmete.

—Hier —sagte sie irgendwann und führte meine Hand, bis mein Daumen auf ihren Kitzler kam—. Reib hier, während ich mich bewege. Langsam.

Sie sagte es mit derselben direkten Natürlichkeit wie immer. Ohne Umschweife, ohne Theater. Ich rieb mit meinem feuchten Daumen an dieser Stelle, während sie weiter langsam auf mir ritt, und nach wenigen Minuten begann ihr ganzer Körper zu zittern. Sie kam auf mir, ohne das Tempo zu steigern, mit offenem Mund an meiner Schulter, und ich spürte, wie sich ihr ganzer Körper in langen, heißen Wellen um meinen Schwanz zusammenzog.

Vom Sofa ging es auf den Teppich im Wohnzimmer. Sie legte sich auf den Rücken, und ich legte mich zwischen ihre Beine. Ich senkte den Mund über ihren Bauch bis zum Fick und blieb dort eine gute Weile, fraß sie langsam, mit flacher Zunge, die über ihre Lippen glitt, und der Spitze, die ihren geschwollenen Kitzler suchte. Sie schmeckte nach uns beiden, vermischt. Sie packte meinen Kopf mit beiden Händen und bewegte sich schamlos gegen mein Gesicht, bis sie ein zweites Mal kam und mir die Oberschenkel gegen die Ohren presste.

Vom Teppich ins Schlafzimmer. Das Bett war groß und perfekt gemacht, als wir es erreichten. Als wir es verließen, nicht mehr so sehr. Die Morgensonne fiel schräg durch den Rollladen und zeichnete Lichtstreifen auf das Laken.

Ich stellte sie in der Mitte des Bettes auf alle viere und nahm sie von hinten, diesmal langsam, genoss jeden Zentimeter. Ich fuhr mit der Handfläche über ihren gewölbten Rücken, über die Rundung ihres Arsches, über ihren Nacken. Sie drückte sich mit derselben Ruhe zurück, mit der ich mich nach vorn schob. Wir hielten das lange so aus, ohne das Ende zu suchen, bis uns beiden die Beine zu zittern begannen. Als der Moment kam, zog ich ihn im letzten Augenblick heraus und spritzte ihr auf den Arsch und den unteren Rücken, einen langen, dicken Strahl, der in zwei Bahnen zu den Seiten hinabrann.

Sie ließ sich mit einem müden Lächeln bäuchlings auf die Matratze fallen. Ich legte mich neben sie und strich mit dem Finger durch das, was auf sie gefallen war, und zeichnete absurde Formen auf ihre Haut.

Es gab Zeit für alles, was in der Woche davor unmöglich gewesen war: Streicheleinheiten ohne Ziel, leise Gespräche zwischen einem Moment und dem nächsten, Lachen über irgendeinen Unsinn, an den ich mich nicht mehr erinnere. Wir holten uns den ganzen Raum zurück, den uns Schichten und Flure und Blicke nicht gelassen hatten.

Irgendwann um die Mittagszeit merkten wir, dass wir Hunger hatten.

***

Wir gingen in die Küche hinunter. Die Ensaimadas, die Lucía am Morgen gekauft hatte, standen noch auf der Arbeitsplatte, aber sie waren nicht mehr unsere: Eine perfekt organisierte Reihe Ameisen hatte sie gefunden, während wir mit anderen Dingen beschäftigt waren. Wir sahen sie einen Moment an und warfen sie direkt in den Müll.

—Ich hätte das Papier aufheben sollen —sagte sie, und sie brach in Gelächter aus, das die ganze Küche füllte.

Ich machte Kaffee, während sie den Kühlschrank nach etwas Rettbarem durchsuchte. Draußen wärmte die Mittagssonne die Balkone. Drinnen roch die Küche nach frisch gebrühtem Kaffee und nach gut genutztem Morgen.

Die Woche hatte mit fünf Tagen Blicken in den Fluren begonnen. Sie war weitergegangen mit einer erfundenen Panne auf dem Parkplatz und einem Sackgassenweg unter dem Mond. Sie endete mit Milchkaffee, Ameisen auf den Ensaimadas und der Gewissheit, dass ich in zwei Tagen meine Wohnung wieder haben würde.

Manche Wochen laufen so. Und wenn sie so laufen, lohnt es sich, sie zu erzählen.