Das Mädchen, das mich lehrte, was ich mir nie hätte vorstellen können zu fühlen

Es gibt Dinge, die man schon weiß, bevor man weiß, dass man sie weiß. Das habe ich erst viel später verstanden, wenn ich zurückgeblickt habe. Damals wusste ich nur, dass ich auf eine Mädchenschule ging, dass ich sechzehn war und dass es etwas an der Art, wie sich bestimmte Mädchen durch die Gänge bewegten, gab, das ich kaum ignorieren konnte. Es war keine Bewunderung, auch wenn ich mir das lange einredete. Es war etwas anderes, körperlicher, unangenehmer, mit dieser Hitze in der Brust, die man nicht recht irgendwohin stecken kann.

Im Hof gingen sie an mir vorbei und ich sah ihnen nach, ohne es zu wollen. Eine ganz besonders, mit langem Haar und dieser Art zu lachen, die zu viel Platz in meinem Kopf einnahm. Ich sagte ihr nie etwas. Weder ihr noch irgendwem sonst. Ich beschränkte mich darauf, dieses Gefühl in irgendeiner Schublade zu verstauen und sie nicht zu öffnen.

Gleichzeitig gab es Jungen für mich auf eine völlig funktionale Weise. Ich mochte sie, ich suchte ihre Nähe, ich freute mich, wenn einer mir Aufmerksamkeit schenkte. Es war leicht, mir einzureden, dass das mit den Mädchen nur Neugier war, etwas Vorübergehendes, das sich mit der Zeit einpendeln würde. Das tat ich jahrelang.

Mein erster Freund hieß Marcos. Ich lernte ihn mit zwanzig kennen, bei einem Treffen von gemeinsamen Freunden. Er war ruhig, las viel und hatte diese Schüchternheit von Menschen, die es gewohnt sind, in ihrem eigenen Kopf zu leben. Ich verliebte mich nicht in ihn in dem Sinn, in dem ich es erwartet hatte, aber ich mochte seine Gesellschaft und dachte, das sei genug, um es zu versuchen.

Wir waren etwas mehr als ein Jahr zusammen. Wir fickten oft und es war nicht schlecht. Er kam auf mich drauf, spreizte mir die Beine und fickte mich mit dieser Konzentration von jemandem, der seine Aufgabe ordentlich erledigt. Ich blies ihm den Schwanz, wenn er mich darum bat, mit den Knien auf dem Teppich und seiner Hand im Nacken, die den Rhythmus vorgab, und er kam mir in den Mund oder auf die Titten, je nachdem, worauf er gerade Lust hatte. Manchmal ritt ich ihn selbst, bewegte meine Hüften auf ihm, bis ich kam, mit seinem Schwanz tief in mir, und es funktionierte, und ich kam, und es war in Ordnung. Aber es blieb immer etwas Unaufgelöstes zurück, ein Gefühl, das sich schwer benennen ließ, wie wenn ein Lied endet und man das Gefühl hat, dass etwas fehlt, obwohl man nicht weiß, was. Ich machte nach einem Winter Schluss, in dem dieses Gefühl konstanter war als alles andere. Er nahm es schlecht auf. Er schrieb mir wochenlang weiter mit immer derselben Bitte, und jedes Mal, wenn ich ihm nein sagte, fiel mir das Nein ein bisschen leichter als beim vorherigen Mal.

Dann kamen fünf Monate, in denen nichts Besonderes geschah. Ausgehen mit Freundinnen, Arbeit, Routine. In dieser Zeit tauchte Valeria in meinem Instagram-Feed auf.

***

Eine gemeinsame Freundin hatte sie auf einem Foto markiert, und irgendetwas brachte mich dazu, auf ihrem Profil stehen zu bleiben: das sehr kurze schwarze Haar, die Art, wie sie auf den Fotos lächelte, als behielte sie den interessantesten Teil für sich. Ich folgte ihr, ohne groß darüber nachzudenken. Am nächsten Tag folgte sie mir zurück.

Wir fingen an, uns zu schreiben. Erst Kommentare unter Beiträgen, dann Direktnachrichten, dann Gespräche, die sich bis nach Mitternacht hinzogen, ohne dass eine von uns das vorgeschlagen hätte. Sie war offen lesbisch und erwähnte das, ohne daraus eine große Sache zu machen, einfach als Teil dessen, wer sie war, mit derselben Selbstverständlichkeit, mit der man sagt, dass man Kaffee Tee vorzieht. Ich sagte über mich selbst nichts Bestimmtes. Es gab nichts zu sagen, redete ich mir ein.

An einem Dienstagabend schrieb sie mir und fragte, ob ich diese Woche etwas trinken gehen wolle. Sie schlug eine Bar vor, die sie kannte, ohne weitere Details. Ich antwortete mit Ja, bevor ich mit dem Lesen der Nachricht fertig war.

Ich kam zehn Minuten zu spät, weil ich zu lange damit verbracht hatte, auszusuchen, was ich anziehen sollte. Sie stand schon an der Theke mit einem Glas Weißwein und demselben Lächeln wie auf den Fotos, das in echt noch schwerer zu entziffern war. Sie war größer, als ich erwartet hatte. Sie trug ein fein gestreiftes Hemd und dunkle Jeans und lehnte mit den Ellbogen an der Theke, auf eine Art, die alles sehr beiläufig wirken ließ, obwohl ich mich überhaupt nicht beiläufig fühlte.

—Ich dachte schon, du hättest es dir anders überlegt — sagte sie, als sie mich kommen sah.

—Ich habe mich verlaufen — log ich.

Wir bestellten etwas zu trinken und blieben eine ganze Weile an der Theke, redeten über Arbeit, Musik, über eine Serie, die wir beide zufällig im selben Monat gesehen hatten. Mit ihr zu reden war leicht. Zu leicht, als dass ich mir weiter hätte einreden können, es handle sich nur um einen Ausflug unter Bekannten.

Nach ein paar Stunden schlug sie vor, in einen Laden drei Straßen weiter zum Tanzen zu gehen. Der Raum war klein und halb voll, die Musik laut genug, dass man sich zum Sprechen annähern musste. Wir fingen an, mit etwas Abstand voneinander zu tanzen, dann mit weniger, dann ganz ohne Abstand. Es war diese Art von Bewegung, die keine besondere Entscheidung verlangt; sie geschieht einfach.

Als sie im Mittelgang der Tanzfläche meine Hand nahm, ließ ich es zu. Als sie mich ansah, hielt ich ihrem Blick stand. Als sie sich zu mir hinunterbeugte, wich ich nicht aus.

Der Kuss war kurz. Ihre Lippen waren weich, und sie drängte nicht weiter, als ich es zuließ. Ich löste mich ein wenig, das Herz schlug mir auf eine Weise, die nicht genau Angst war, aber auch nicht Ruhe.

—Du bist nervös — sagte sie. Es war keine Frage.

—Ein bisschen — gab ich zu.

Sie drückte meine Hand und sagte dazu nichts mehr. Wir tanzten weiter, küssten uns im Lauf der Nacht noch ein paar Mal, immer kurz, immer mit dieser Vorsicht, die sie hatte und für die ich ihr dankbar war, ohne es ihr zu sagen.

***

Um fünf Uhr morgens, als wir schon darüber redeten zu gehen, bekam sie eine Nachricht. Ein paar Freunde luden sie zu einem improvisierten Geburtstag in einer nahen Wohnung ein und fragten, ob sie rüberkommen wolle. Sie fragte mich, ob ich auch mitkommen wolle. Ich zögerte drei Sekunden. Ich sagte ja.

Da waren etwa zehn Leute auf dem Wohnzimmerboden, mit leiser Musik im Hintergrund und halb geleerten Weinflaschen. Die Stimmung war ruhig, fast schläfrig, diese Ruhe, die Nächte haben, wenn es schon früh am Morgen ist und die Leute den Impuls verloren haben, lustig sein zu wollen. Ich setzte mich neben Valeria, sprach mit den Leuten in meiner Nähe, nahm, was man mir anbot.

Als es schon nach acht Uhr morgens war, erklärte sie, dass sie nicht mehr könne, dass sie sich hinlegen würde. Die Bewohner der Wohnung zeigten ihr ein Zimmer. Bevor sie aufstand, sah sie mich an.

—Kommst du?

Ich stand auf.

Das Zimmer war klein, mit heruntergelassenem Rollladen und einem Einzelbett. Wir legten uns hin, ohne uns auszuziehen, auch wenn das nicht lange hielt. Wir fingen an, uns zu küssen, und der Kuss war anders als auf der Tanzfläche, länger, entschlossener, mit ihren Händen, die über meinen Rücken und meine Seiten glitten, während ich es ihr gleichtat, ohne genau zu wissen, was ich tat, es aber trotzdem tat.

Dann glitt ihre Hand an meiner Hüfte hinab, und irgendetwas in mir spannte sich an.

—Stopp — sagte ich.

Sie hörte sofort auf. Ohne Frage, ohne Drama. Sie sah mich nur an.

—Ist gut — sagte sie. Und sie meinte es ernst.

Wir schliefen kurz darauf ein, sie mit einem Arm um meine Taille und ich lange mit offenen Augen an die Decke starrend, während ich die ferne Musik aus dem Wohnzimmer hörte und an nichts Konkretes dachte.

***

Eine Woche später lud ich sie zu mir nach Hause ein. Meine Eltern waren an dem Wochenende weggefahren und ich hatte die Wohnung für mich allein. Ich sagte ihr, sie solle vorbeikommen, wir würden etwas schauen, wir würden essen. Als ich aufgelegt hatte, blieb ich einen Moment reglos am Fenster stehen.

Ich weiß genau, warum ich sie einlade.

Sie kam um acht mit einer Tasche mit Käse, Oliven und einer Flasche Rotwein. Wir legten einen Film auf dem Sofa ein, aßen etwas, redeten, während der Fernseher im Hintergrund lief. Irgendwann im zweiten Teil des Films bemerkte ich, dass ich schon eine ganze Weile nicht mehr auf den Bildschirm gesehen hatte. Ich sah nur sie an: die Art, wie sie die Beine auf dem Sofa angezogen hatte, wie sie das Glas mit den Fingern hielt, wie ihr eine Haarsträhne über die Wange fiel, wenn sie den Kopf drehte.

Als sie den Kopf zu mir wandte, war ich diejenige, die sie küsste.

Sie war überrascht. Ich merkte es an dieser einen Pause, bevor sie reagierte. Aber sie reagierte. Sie nahm mein Gesicht in beide Hände, und wir küssten uns erst langsam und dann gar nicht mehr langsam: Ich schob ihr die Zunge in den Mund, und sie biss mich kaum merklich, und ich spürte, wie sich meine Nippel unter dem BH allein davon hart zusammenzogen.

Diesmal hörte ich nicht auf.

Wir ließen uns auf das Sofa sinken, ohne aufzuhören, uns anzufassen. Ihre Hände schoben sich unter mein T-Shirt und packten meine Titten über dem BH, dann darunter, die Daumen rieben an meinen Nippeln, bis sie so hart wurden, dass es wehtat. Ich zog ihr das gestreifte Hemd über den Kopf und biss ihr in den Hals, und sie ließ ein tiefes, heiseres Lachen hören, das nicht das Lachen war, das ich bisher von ihr kannte.

—Ich wusste, dass du dich fallen lassen würdest — flüsterte sie mir ins Ohr —. Ich hab dir die ganze Nacht ins Gesicht geschaut.

Ich antwortete nicht. Ich öffnete ihre Jeans und schob die Hand ganz hinunter, bis ich ihren Kitzler über dem Slip fand, und sie war nass bis auf die Haut. Der Stoff klebte an ihren Lippen, und ich spürte, wie die Hitze gegen meine Handfläche stieg, als ich zudrückte.

—Verdammt — sagte sie und grub mir die Finger in den Rücken.

Sie zog mir langsam die Kleidung aus, genau das Gegenteil von dem, was meine Hände mit ihr machten, und sie nahm mir T-Shirt und BH mit dieser Aufmerksamkeit ab, die man spürt, wenn jemand wirklich da ist und nicht nur einem Skript folgt. Sie leckte mir die Nippel einzeln, nahm sie in den Mund, saugte kräftig an ihnen, bis mir ein Stöhnen entfuhr, von dem ich nicht wusste, dass es in mir steckte. Ich tat dasselbe bei ihr: klein, dunkel, sehr hart, und zog mit den Zähnen an einem, während ich den anderen mit den Fingern drückte, und sie bog den Rücken durch und grub mir die Nägel in die Schulter.

Als wir beide fast nichts mehr anhatten und sie mich ansah, wich ich ihrem Blick nicht aus.

Sie begann, meinen Hals zu küssen, dann das Schlüsselbein, dann die Brust. Sie arbeitete sich langsam nach unten, ohne Eile, während ich aufhörte, an irgendetwas anderes zu denken als an das, was ich in diesem Moment fühlte. Sie leckte mir den Bauch, biss in meine Hüfte, schob mir die Zunge in den Bauchnabel, als wolle sie schon ankündigen, was kommen würde. Als ihre Lippen meinen Unterbauch erreichten, stieß ich die Luft stoßweise aus. Als sie mir mit den Zähnen den Slip herunterzog, ohne die Hände zu benutzen, schloss ich die Augen und krallte die Finger in das Sofakissen.

Sie spreizte mir die Beine mit beiden Händen, langsam, und blieb einen Moment lang stehen und sah meine Fotze an, bevor sie den Mund senkte.

—Du tropfst ja — sagte sie, und da war kein Spott, sondern etwas anderes, fast Staunen.

Das erste Lecken war langsam, lang, von unten nach oben, mit breiter, flacher Zunge, und riss mir einen Keuchlaut aus der Kehle, der im Schweigen des Wohnzimmers viel zu laut klang. Das zweite war genauso. Das dritte blieb genau am Kitzler hängen, und dort blieb sie, saugte zuerst langsam und dann gieriger an mir, mit geschlossenen Lippen darum und der Zunge, die von innen arbeitete. Ich klammerte mich an das Kissen, an die Sofalehne, an ihr kurzes Haar, ohne zu wissen, wohin mit den Händen, und bewegte die Hüften gegen ihren Mund, ohne mich beherrschen zu können.

Sie steckte zwei Finger in mich und hörte nicht auf, meinen Kitzler zu lutschen. Sie bewegte sie innen, nach oben gekrümmt, suchte nach einem Punkt, von dem ich nicht wusste, dass ich ihn so genau hatte, und jedes Mal, wenn sie sie krümmte, entfuhr mir ein schmutziges Wort, von dem ich nicht mal wusste, dass ich es sagen würde. Fick mich, sagte ich irgendwann, ohne es vorzuhaben, fick mich so, und sie sagte nichts, sie schob nur die Finger tiefer und schneller in mich hinein und saugte ohne Unterlass an mir.

Was dann folgte, war präzise und sehr geduldig. Sie wusste, was sie tat, und tat es ohne jede Bestätigung zu brauchen, mit einer Konzentration, die selbst eine Form von Präsenz war. Ich spürte meine Fotze offen, triefend nass, ihre Finger, die rein und raus glitten mit einem Geräusch, das mir sonst peinlich gewesen wäre und mich jetzt nur noch mehr anmachte. Ich kam mit durchgebogenem Rücken und einem Laut, der ganz von selbst kam, ohne dass ich ihn gesucht hätte, drückte ihren Kopf mit beiden Händen gegen meine Fotze, kam in langen Wellen in ihrem Mund, die nicht enden wollten, und blieb danach ein paar Sekunden reglos liegen und starrte an die Decke, das Herz hämmerte mir in der Brust und in den Ohren, und meine Beine zitterten, ohne dass ich sie beruhigen konnte.

Sie schob sich mit glänzendem Mund über meinen Körper und küsste mich auf den Mund, bevor ich etwas sagen konnte. Ich schmeckte mich ganz auf ihren Lippen: salzig, dick, noch lebendig.

—Gut? — fragte sie dicht an meinem Ohr.

—Sehr gut — brachte ich heraus.

Ich streckte ihr die Hand hin und führte sie nach oben, bis sie neben mir lag, und küsste sie wieder, länger, und dann nahm ich sie an der Hand und brachte sie in mein Zimmer. Wir schlossen die Tür, obwohl sonst niemand da war. Ich schob sie gegen das Bett und zog ihr die Jeans und den Slip ganz aus, und blieb einen Moment stehen und sah sie nackt auf meiner Decke an, mit zerzaustem kurzem Haar und einem roten Fleck am Hals, den ich ihr unbewusst gemacht hatte.

Ich tat ihr dasselbe, was sie mir getan hatte, langsam, mich dabei von Minute zu Minute vorarbeitend. Ich leckte ihren Hals, biss in eine Titte, hinterließ direkt darunter einen Knutschfleck, und folgte ihren Reaktionen, dem Rhythmus ihres Atems, der Art, wie sich ihre Hüften bewegten, ohne dass sie dazu aufgefordert worden wäre. Ich ging mit offenem Mund an ihrem Bauch hinab und spürte, wie ihre Haut wärmer wurde, je weiter ich hinunterging. Als ich ihr die Beine öffnete und ihre geschwollene Fotze sah, glänzend, ganz nass von ihr selbst, zögerte ich einen Moment. Dann senkte ich den Kopf und strich mit der Zunge durch sie hindurch, und sie krallte sich mit einem Stöhnen in die Laken, das mir die Schenkel zusammenpressen ließ.

Ich leckte ihren Kitzler, wie sie mich geleckt hatte, ohne zu wissen, ob ich es richtig machte, aber ich ahmte sie mit allem nach, woran ich mich erinnern konnte. Erst steckte ich einen Finger hinein, dann zwei, und sie führte mich mit der Hand in meinem Haar, drückte mich an ihre Fotze, wenn ihr etwas gefiel, und lockerte mich, wenn sie wollte, dass ich das Tempo erhöhe. Sie schmeckte nach Metall und Meer und nach etwas anderem, das ich nicht benennen konnte, und ich wollte nicht aufhören, sie zu fressen. Ich zog mit der ganzen Zunge über ihre Lippen, spreizte sie mit den Fingern, schob ihr die Zungenspitze hinein und spürte, wie sie sich darum zusammenzog.

—So, so, nicht aufhören — hörte ich sie mit gebrochener Stimme sagen —, verdammt, genau so.

Ich hörte nicht auf. Ich presste die Zunge an ihren Kitzler und fickte sie mit den Fingern, bis ich spürte, wie sie am ganzen Körper zitterte, bis sie meinen Kopf zwischen ihre Schenkel drückte und sich mit einem unterdrückten Schrei ins Kissen kam, die Hüften immer wieder gegen meinen Mund warf, bis sie stillhielt.

Ich war keine Expertin. Ich war ehrlich. Und das erwies sich als genug.

Wir blieben eine Weile so liegen, ich mit dem Gesicht auf ihrem Bauch und sie mit den Fingern in meinem Haar, ohne etwas zu sagen. Danach zog sie mich hoch, legte einen Arm unter mich und schob mir ohne Vorwarnung wieder die Hand zwischen die Beine. Sie brachte mich ein zweites Mal mit den Fingern zum Kommen, sah mir dabei ins Gesicht, ließ mich die Augen nicht schließen, und ich gab es ihr zurück, indem ich mich auf ihren Oberschenkel setzte, mich an ihrer Haut rieb, bis ich wieder kam, sie ganz nass machte, ohne dass es mich auch nur im Geringsten kümmerte.

Als wir fertig waren, lagen wir schweigend im Bett, mit halb offenem Fenster und dem Geräusch der Straße, das von draußen hereindrang. Sie strich mir gedankenverloren mit der Hand über den Arm, auf und ab.

—Woran denkst du? — fragte sie nach einer Weile.

—Daran, dass ich viel zu lange gebraucht habe, um das hier zu tun — sagte ich.

Sie lachte. Ein kurzes, ruhiges Lachen, ohne Spott. Und sagte nichts weiter.

***

Wir waren ein paar Monate zusammen. Sie hatte einen Charakter, der sich auf Dauer schwer aushalten ließ, diese Intensität, die am Anfang wie Sicherheit wirkt und dann anstrengend wird. Wir trennten uns nicht schlecht, wir trennten uns einfach. Was blieb, war nicht nur die Erinnerung an diese Nächte, sondern etwas Schwerer Zu-Ignorierendes: die Gewissheit, dass das, was ich all die Jahre in jener Schublade aufbewahrt hatte, genauso real war wie alles andere, was ich je gefühlt hatte. Ich brauchte niemanden, der mir das bestätigte. Aber es war gut, es trotzdem zu überprüfen.