Das Mädchen, das mich fühlen ließ, was ich mir nie vorgestellt hatte

Es gibt Dinge, die man weiß, bevor man weiß, dass man sie weiß. Das verstand ich erst viel später, als ich zurückblickte. Damals wusste ich nur, dass ich an der Uni studierte, neunzehn Jahre alt war und dass es mir schwerfiel, etwas an der Art zu ignorieren, wie sich manche Mädchen durch die Flure bewegten. Es war keine Bewunderung, auch wenn ich mir das lange eingeredet hatte. Es war etwas anderes, etwas Körperlicheres, Unbehaglicheres, mit dieser Hitze in der Brust, von der man nicht recht weiß, wohin damit.

Sie gingen zwischen den Vorlesungen an mir vorbei, und ich folgte ihnen mit den Augen, ohne es mir vorzunehmen. Eine ganz besonders: mit langen Haaren und einer Art zu lachen, die in meinem Kopf viel zu viel Raum einnahm. Ich sagte ihr nie etwas. Weder ihr noch irgendjemandem. Ich beschränkte mich darauf, dieses Gefühl in irgendeiner Schublade zu verstauen und sie nicht zu öffnen.

Gleichzeitig existierten Jungs für mich auf eine vollkommen unkomplizierte Weise. Sie gefielen mir, ich suchte ihre Nähe, und ich bekam Schmetterlinge, wenn einer mir Aufmerksamkeit schenkte. Es war leicht, mir einzureden, dass das mit den Mädchen bloß Neugier war, etwas Vorübergehendes, das sich mit der Zeit legen würde. Das tat ich jahrelang.

Mein erster Freund hieß Marcos. Ich lernte ihn mit zweiundzwanzig auf einer Feier gemeinsamer Freunde kennen. Er war ruhig, las viel und hatte diese Schüchternheit von Menschen, die sich daran gewöhnt haben, in ihrem eigenen Kopf zu leben. Ich verliebte mich nicht in ihn, jedenfalls nicht in dem Sinn, den ich erwartet hatte, aber ich mochte seine Gesellschaft und dachte, das reichte, um es zu versuchen.

Wir waren etwas mehr als ein Jahr zusammen. Wir fickten oft, und es war nicht schlecht. Er legte sich auf mich, drückte meine Beine mit den Knien auseinander und schob seinen Schwanz zuerst langsam in mich, später mit der Konzentration eines Menschen, der seine Aufgabe ordentlich erledigen will, stieß ihn mit gleichmäßigen, vorhersehbaren Bewegungen bis zum Anschlag in mich hinein und biss mir auf die Schulter, wenn er kurz davor war zu kommen. Ich blies ihm den Schwanz, wenn er mich darum bat, kniete dabei auf dem Teppich, während seine Hand an meinem Nacken den Rhythmus vorgab, nahm ihn bis in den Hals, bis mir die Augen tränten, und er kam in meinen Mund oder auf meine Titten, je nachdem, worauf er gerade Lust hatte, mit diesen kurzen Grunzlauten, die sich niemals veränderten. Manchmal kam er auf meinem Gesicht und ließ mir klebrige Wangen voller Sperma zurück, während er von oben auf mich herabsah, als hätte er gerade einen neuen Trick entdeckt. Manchmal ritt ich ihn, bewegte die Hüften auf ihm, bis ich mit seinem tief in mir steckenden Schwanz kam, drückte seine Brustmuskeln mit den Händen, stimulierte meine Klitoris mit zwei Fingern, während er zusah, wie meine Titten hüpften, und es funktionierte, ich kam, und es war gut. Ein paarmal nahm er mich auch von hinten, mein Gesicht ins Kissen gedrückt, während er mich an den Hüften festhielt und mich hart fickte, bis er sich mit einem längeren Grunzen in mir entlud; auch das funktionierte, auch dabei kam ich. Aber immer blieb etwas ungelöst, ein schwer zu verortendes Gefühl, wie wenn ein Lied endet und man meint, ihm habe etwas gefehlt, obwohl man nicht weiß, was. Ich trennte mich nach einem Winter von ihm, in dem dieses Gefühl beständiger gewesen war als alles andere. Er nahm es schlecht auf. Wochenlang schrieb er mir weiter mit derselben Bitte, und jedes Mal, wenn ich Nein sagte, fiel mir das Nein ein wenig leichter als zuvor.

Danach kamen fünf Monate, in denen nichts Besonderes geschah. Unternehmungen mit Freundinnen, Arbeit, Alltag. In dieser Zeit tauchte Valeria in meinem Instagram-Feed auf.

***

Eine gemeinsame Freundin hatte sie auf einem Foto markiert, und irgendetwas ließ mich auf ihrem Profil innehalten: das sehr kurze schwarze Haar, die Art, wie sie auf den Fotos lächelte, als würde sie sich den interessantesten Teil für sich behalten. Ich folgte ihr, ohne viel darüber nachzudenken. Am nächsten Tag folgte sie mir zurück.

Wir begannen, uns zu schreiben. Erst Kommentare unter Beiträgen, dann Direktnachrichten, dann Gespräche, die sich bis weit nach Mitternacht hinzogen, ohne dass eine von uns es vorgeschlagen hätte. Sie war offen lesbisch und erwähnte es, ohne eine große Ankündigung daraus zu machen, einfach als Teil dessen, wer sie war, mit derselben Selbstverständlichkeit, mit der man sagt, dass man Kaffee lieber mag als Tee. Ich sagte nichts Besonderes über mich. Es gab nichts zu sagen, redete ich mir ein.

An einem Dienstagnachmittag schrieb sie mir und fragte, ob ich diese Woche etwas trinken gehen wollte. Sie schlug eine Bar vor, die sie kannte, ohne weitere Einzelheiten. Ich antwortete Ja, bevor ich die Nachricht zu Ende gelesen hatte.

Ich kam zehn Minuten zu spät, weil ich viel zu lange überlegt hatte, was ich anziehen sollte. Sie saß bereits an der Bar, ein Glas Weißwein vor sich und dasselbe Lächeln wie auf den Fotos, das sich in echt noch schwerer deuten ließ. Sie war größer, als ich erwartet hatte. Sie trug ein fein gestreiftes Hemd und dunkle Jeans und hatte eine Art, sich mit den Ellbogen auf der Bar abzustützen, die alles sehr lässig wirken ließ, obwohl ich mich ganz und gar nicht lässig fühlte.

—Ich dachte schon, du hättest es dir anders überlegt, sagte sie, als sie mich kommen sah.

—Ich habe mich verlaufen, log ich.

Wir bestellten etwas zu trinken und blieben eine ganze Weile an der Bar sitzen, unterhielten uns über die Arbeit, Musik und eine Serie, die wir zufällig im selben Monat gesehen hatten. Es war leicht, mit ihr zu reden. Zu leicht, als dass ich mir weiterhin hätte einreden können, das hier sei bloß ein Treffen unter Bekannten.

Nach ein paar Stunden schlug sie vor, in einen Club zu gehen, der drei Häuserblocks entfernt lag. Der Raum war klein und halb voll, die Musik laut genug, dass man beim Reden näher aneinander heranrücken musste. Wir begannen mit einem gewissen Abstand zwischen uns zu tanzen, dann mit weniger Abstand, schließlich ganz ohne. Es war diese Art von Bewegung, für die niemand eine bestimmte Entscheidung treffen muss; sie geschieht einfach.

Als sie mitten auf der Tanzfläche meine Hand nahm, ließ ich es zu. Als sie mich ansah, hielt ich ihrem Blick stand, ohne wegzusehen. Als sie sich zu mir beugte, bewegte ich mich nicht.

Der Kuss war kurz. Ihre Lippen waren weich, und sie ging nicht weiter, als ich es zuließ. Ich wich ein wenig zurück, mein Herz schlug auf eine Weise, die nicht gerade Angst war, aber auch keine Ruhe.

—Du bist nervös, sagte sie. Es war keine Frage.

—Ein bisschen, gab ich zu.

Sie drückte meine Hand und sagte nichts weiter dazu. Wir tanzten weiter und küssten uns im Laufe der Nacht noch einige Male, immer kurz, immer mit dieser Umsicht, die sie besaß und für die ich ihr dankbar war, ohne es ihr zu sagen.

***

Um fünf Uhr morgens, als wir schon darüber sprachen zu gehen, bekam sie eine Nachricht. Freunde luden sie zu einer spontan improvisierten Geburtstagsfeier in einer nahe gelegenen Wohnung ein und fragten, ob sie vorbeikommen wollte. Sie fragte mich, ob ich auch mitkommen wollte. Ich zögerte drei Sekunden. Dann sagte ich Ja.

Etwa zehn Menschen saßen auf dem Boden des Wohnzimmers, im Hintergrund lief leise Musik, und überall standen halbvolle Weinflaschen. Die Stimmung war ruhig, beinahe schläfrig – diese Ruhe, die Nächte haben, wenn es schon tiefer Morgen ist und die Leute den Impuls verloren haben, lustig zu sein. Ich setzte mich neben Valeria, unterhielt mich mit den Menschen in meiner Nähe und trank, was man mir anbot.

Als es schon nach acht Uhr morgens war, erklärte sie, dass sie es nicht mehr aushielt und schlafen gehen würde. Die Bewohner der Wohnung zeigten ihr ein Zimmer. Bevor sie aufstand, sah sie mich an.

—Kommst du mit?

Ich stand auf.

Das Zimmer war klein, die Jalousie heruntergelassen und darin stand ein Einzelbett. Wir legten uns hin, ohne uns auszuziehen, obwohl das nicht lange so blieb. Wir begannen uns zu küssen, und der Kuss war anders als auf der Tanzfläche, länger, entschlossener, mit mehr Absicht; ihre Hände wanderten über meinen Rücken und meine Seiten, während ich die Bewegung erwiderte, ohne recht zu wissen, was ich tat, aber ich tat es trotzdem.

Dann glitt ihre Hand über meine Hüfte nach unten, und etwas in mir verspannte sich.

—Hör auf, sagte ich.

Sie hielt sofort inne. Ohne Frage, ohne Drama. Sie sah mich einfach an.

—Ist schon gut, sagte sie. Und sie meinte es ernst.

Kurz darauf schliefen wir ein, sie mit einem Arm um meine Taille und ich noch eine ganze Weile mit offenen Augen an die Decke starrend, der fernen Musik aus dem Wohnzimmer lauschend und an nichts Bestimmtes denkend.

***

Eine Woche später lud ich sie zu mir nach Hause ein. Meine Eltern waren an diesem Wochenende verreist, und ich hatte die Wohnung für mich allein. Ich sagte ihr, sie solle vorbeikommen, wir könnten etwas anschauen und essen. Nachdem ich aufgelegt hatte, blieb ich einen Moment reglos am Fenster stehen.

Ich weiß genau, warum ich sie eingeladen habe.

Sie kam um acht mit einer Tüte Käse und Oliven und einer Flasche Rotwein. Wir legten einen Film auf dem Sofa ein, aßen etwas und redeten, während der Fernseher im Hintergrund lief. Irgendwann während des zweiten Teils des Films bemerkte ich, dass ich schon seit einer ganzen Weile nicht mehr auf den Bildschirm sah. Ich betrachtete nur sie: die Art, wie sie die Beine auf dem Sofa angezogen hatte, wie sie das Glas mit den Fingern hielt, wie ihr eine Haarsträhne auf die Wange fiel, wenn sie den Kopf drehte.

Als sie den Kopf zu mir drehte, küsste ich sie.

Sie war überrascht. Ich bemerkte es in dieser kurzen Pause, bevor sie den Kuss erwiderte. Aber sie erwiderte ihn. Sie nahm mein Gesicht mit beiden Händen, und wir küssten uns langsam, zuerst, und danach überhaupt nicht mehr langsam: Ich schob ihr die Zunge in den Mund, und sie biss ganz leicht darauf, saugte anschließend daran, und allein davon spürte ich, wie sich meine Brustwarzen im BH verhärteten. Zwischen meinen Beinen wurde ich rasch feucht, feuchter als je zuvor von einem Kuss, und mein Slip klebte plötzlich an meiner Fotze.

Dieses Mal hörte ich nicht auf.

Wir legten uns auf dem Sofa zurück, ohne aufzuhören, einander zu berühren. Sie setzte sich mit einem Bein zwischen meine Beine auf mich und begann, sich kaum merklich zu bewegen, rieb sich beim Küssen an meinem Oberschenkel, und ich spürte ihren Beckenknochen an meiner Hüfte. Ihre Hände glitten unter mein T-Shirt und umfassten meine Titten über dem BH, drückten sie mit den offenen Handflächen, dann darunter, wobei ihre Daumen über meine Brustwarzen kratzten, bis sie so hart waren, dass es wehtat. Sie kniff eine zwischen Daumen und Zeigefinger, und mir entfuhr ein Keuchen an ihrem Mund, das sie vollständig verschluckte. Ich zog ihr das gestreifte Hemd über den Kopf und biss ihr in den Hals, worauf sie ein tiefes, heiseres Lachen ausstieß, das nicht das Lachen war, das ich bis dahin von ihr gekannt hatte.

—Ich wusste, dass du dich irgendwann fallen lassen würdest, sagte sie mir ins Ohr. Ich habe dein Gesicht die ganze Nacht über gesehen. Du konntest mich nicht einmal ansehen, ohne die Schenkel zusammenzupressen.

Ich antwortete nicht. Ich öffnete ihre Jeans und schob meine Hand ohne Umschweife bis ganz nach unten, bis ich ihre Fotze durch die Unterwäsche fand, und sie war klatschnass. Der Slip klebte an ihren Schamlippen, und als ich zudrückte, spürte ich, wie ihre Hitze gegen meine Handfläche stieg. Ich strich mit den Fingern über den Stoff, folgte der Furche ihrer Schamlippen und spürte, wie ihre angeschwollene Klitoris sich gegen die Baumwolle abzeichnete. Sie spreizte die Beine weiter, drängte sich gegen meine Hand und biss mir auf die Unterlippe.

—Verdammt, sagte sie und grub ihre Finger in meinen Rücken. Schieb sie darunter. Fass sie an.

Ich tat, was sie sagte. Ich schob die Finger unter ihren Slip und fand ihre nackte Fotze, glitschig und brennend heiß. Ich fuhr mit dem Mittelfinger von oben nach unten, spürte ihre weit geöffneten Schamlippen und ihre Klitoris, hart wie ein kleiner Stein, und sie stieß ein weiteres „Verdammt“ aus, länger und brüchiger. Ich schob die Fingerspitze kaum einen Zentimeter in sie hinein und sah, wie sie die Augen schloss und sich auf die Lippe biss.

Sanft nahm sie mir die Hand weg und richtete sich ein wenig auf.

—Warte, sagte sie mit schwerer Stimme. Lass mich zuerst dich verwöhnen.

Sie öffnete meine Kleidung langsam, ganz anders als meine Hände ihre, und zog mir T-Shirt und BH mit jener Aufmerksamkeit aus, die man bemerkt, wenn jemand wirklich bei einem ist und nicht bloß einem Drehbuch folgt. Ich saß mit nacktem Oberkörper auf dem Sofa, die Haut überall aufgerichtet, und sie betrachtete mich einen langen Moment, bevor sie den Kopf senkte. Sie leckte eine Brustwarze nach der anderen, nahm sie in den Mund und saugte kräftig daran, bis mir ein Stöhnen entkam, von dem ich nicht gewusst hatte, dass es in mir steckte. Sie biss in eine und drückte die andere mit der Hand, bis ich meinen ganzen Rücken gegen das Sofa bog. Ich tat dasselbe mit ihren: klein, dunkel, sehr hart; ich zog eine mit den Zähnen, während ich die andere mit den Fingern drückte, und sie bog den Rücken und grub ihre Nägel in meine Schulter. Ich leckte zwischen ihren Titten, fuhr mit der Zunge über ihr Brustbein und biss in ihre Seite.

Als wir beide fast nichts mehr anhatten und sie mich ansah, wich ich ihrem Blick nicht aus.

Sie begann, meinen Hals zu küssen, dann mein Schlüsselbein, dann meine Brust. Langsam wanderte sie tiefer, ohne Eile, während ich aufhörte, an irgendetwas anderes zu denken als an das, was ich in diesem Augenblick fühlte. Sie leckte meinen Bauch, biss in meine Hüfte und schob ihre Zunge in meinen Bauchnabel, als würde sie ankündigen, was als Nächstes kam. Als ihre Lippen meinen Unterbauch erreichten, stieß ich die Luft ruckartig aus. Als sie mir den Slip mit den Zähnen nach unten zog, ohne die Hände zu benutzen, schloss ich die Augen und krallte die Finger in das Sofakissen. Sie zog mir den Slip über die Knöchel und warf ihn zu Boden, ohne darauf zu achten, wo er landete.

Sie spreizte meine Beine mit beiden Händen, ohne Eile, und betrachtete einen Moment meine Fotze, bevor sie den Mund senkte. Sie strich mit den Daumen über meine geöffneten Schamlippen, zog sie ganz auseinander, und ich spürte die kühle Luft dort unten und erschauerte.

—Du tropfst, sagte sie, und darin lag kein Spott, sondern etwas anderes, beinahe Staunen. Sieh dich an. Du bist ganz feucht von mir.

Der erste Leck war langsam und lang, von unten nach oben, mit breiter, flacher Zunge, und entlockte mir ein Keuchen, das in der Stille des Wohnzimmers viel zu laut klang. Der zweite war genauso, noch langsamer, und ich spürte, wie sie all meine Feuchtigkeit mit der Zunge aufnahm. Beim dritten blieb sie genau an der Klitoris stehen und blieb dort, saugte zuerst langsam und danach gieriger daran, die Lippen geschlossen um sie gelegt, während ihre Zunge sie von innen bearbeitete. Ich klammerte mich an das Kissen, die Rückenlehne, ihr kurzes Haar, ohne zu wissen, wohin mit meinen Händen, und bewegte die Hüften gegen ihren Mund, ohne es kontrollieren zu können. Als ich ihr Haar losließ und ihr Gesicht zwischen meinen Beinen betrachtete, die Augen geschlossen, der Mund an meiner Fotze, zog sich in mir alles zusammen.

Zuerst schob sie einen Finger bis zum Anschlag in mich und ließ ihn dort einen Moment still liegen, damit ich spürte, wie sie mich ausfüllte. Dann zog sie ihn heraus und kam mit zwei Fingern zurück, langsamer, und öffnete mich. Sie bewegte sie gekrümmt nach oben in mir, suchte nach einem Punkt, von dem ich nicht gewusst hatte, dass ich ihn so genau kannte, und jedes Mal, wenn sie die Finger krümmte, entfuhr mir ein schmutziges Wort, von dem ich selbst nicht wusste, dass ich es sagen würde. „Fick mich“, sagte ich irgendwann, ohne es geplant zu haben, „fick mich so“, und sie sagte nichts, schob mir die Finger nur tiefer und schneller hinein und leckte ohne Unterbrechung weiter. Sie fickte mich mit ihnen, hinein und hinaus, mit einem flüssigen, obszönen Geräusch, das den ganzen Raum erfüllte, und ich spürte, wie meine eigene Feuchtigkeit über meinen Arsch lief und das Sofa nass machte.

—So, sagte ich mit einer Stimme, die ich nicht wiedererkannte. Tiefer, härter, ich werde wahnsinnig.

Sie hob für einen Moment das Gesicht, ihre Lippen glänzten von mir, ihr Kinn war feucht, und sie sah von dort unten mit einem Lächeln zu mir auf, das ich noch nie zuvor gesehen hatte.

—Halte durch, sagte sie. Noch nicht.

Dann senkte sie den Kopf wieder.

Was danach kam, war präzise und sehr geduldig. Sie wusste, was sie tat, und tat es, ohne irgendeine Bestätigung zu brauchen, mit einer Konzentration, die an sich schon eine Form von Präsenz war. Ich spürte meine offene, patschnasse Fotze, ihre Finger glitten mit einem Geräusch hinein und wieder heraus, das mir in jedem anderen Moment peinlich gewesen wäre und mich jetzt nur noch geiler machte. Sie schob einen dritten Finger hinein, als ich bereits so nass war, dass alle drei auf einmal hineinglitten, und dehnte mich auf eine Weise, die meine Hüften vom Sofa hob. Sie saugte an meiner Klitoris im selben Rhythmus, in dem sie mich mit den Fingern fickte, und ich spürte, wie in mir eine Welle aufstieg, die ich selbst dann nicht hätte aufhalten können, wenn ich gewollt hätte. Ich kam mit durchgedrückten Hüften und einem Laut, der einfach aus mir herauskam, ohne dass ich ihn gesucht hätte, drückte ihren Kopf mit beiden Händen gegen meine Fotze und spritzte in langen Wellen in ihren Mund, die kein Ende zu nehmen schienen, spürte, wie sich meine Fotze mit Krämpfen um ihre Finger zusammenzog, die meinen ganzen Körper erschütterten. Danach lag ich einige Sekunden reglos da und starrte an die Decke, mein Herz hämmerte in der Brust und in den Ohren, meine Beine zitterten, ohne dass ich sie beruhigen konnte.

Sie zog die Finger nicht sofort aus mir heraus. Sie ließ sie still in mir, während sie mit glänzendem Mund über meinen Körper nach oben kletterte, und küsste mich auf den Mund, bevor ich etwas sagen konnte. Ich schmeckte mich auf ihren Lippen: salzig, dickflüssig, noch immer lebendig. Sie fuhr mit der Zunge über mein Kinn, ließ mich die Finger ablecken, die in mir gewesen waren, und ich steckte sie mir ohne nachzudenken in den Mund, schmeckte mich selbst und sah ihr dabei in die Augen.

—Alles gut? fragte sie dicht an meinem Ohr.

—Sehr gut, brachte ich heraus.

Ich streckte ihr die Hand entgegen und führte sie nach oben, bis sie neben mir lag, küsste sie wieder, länger, und nahm sie dann an der Hand und führte sie in mein Schlafzimmer. Wir schlossen die Tür, obwohl niemand sonst da war. Ich drückte sie aufs Bett, zog ihr Jeans und Slip vollständig aus und betrachtete sie einen Moment nackt auf meiner Tagesdecke, das kurze Haar zerzaust und ein roter Fleck an ihrem Hals, den ich ihr unbemerkt zugefügt hatte. Ich betrachtete ihre harten Titten, den flachen Bauch, den schwarzen Busch zwischen ihren Beinen und ihre gespreizten Schenkel, innen glänzend und von ihr selbst feucht.

Ich tat mit ihr, was sie mit mir getan hatte, langsam und währenddessen lernend. Ich leckte ihren Hals, biss in eine Brust und hinterließ direkt darunter einen Knutschfleck, folgte ihren Reaktionen, dem Rhythmus ihrer Atmung und der Art, wie sich ihre Hüften bewegten, ohne dass sie es bewusst wollte. Ich saugte eine Brustwarze nach der anderen, bis sie steinhart waren, und sie stieß ein Stöhnen aus, das mich tief im Unterbauch traf. Mit offenem Mund wanderte ich an ihrem Bauch hinunter und spürte, wie sich ihre Haut erwärmte, je weiter ich nach unten kam. Ich biss in ihren Hüftknochen, fuhr mit der Zunge über ihre Leiste und küsste die Innenseite ihres Schenkels, bis sie zitterte. Als ich ihre Beine mit den Händen spreizte und ihre geschwollene, glänzende, von ihr selbst ganz feuchte Fotze sah, mit der zwischen den Schamlippen hervortretenden Klitoris, zögerte ich einen Moment. Dann senkte ich den Kopf und fuhr mit der Zunge mitten hindurch, worauf sie sich mit einem Stöhnen, das mich am ganzen Körper prickeln ließ, an den Laken festhielt.

Ich saugte ihre Klitoris, wie sie meine geleckt hatte, ohne zu wissen, ob ich es richtig machte, aber ich ahmte sie mit allem nach, woran ich mich erinnerte. Ich schloss die Lippen um sie, saugte sanft und dann kräftiger daran und fuhr mit der Zungenspitze genau darunter entlang, an der Stelle, an der ich sah, wie sich alles in ihr verspannte. Zuerst schob ich einen Finger hinein, dann zwei, und sie führte mich mit der Hand in meinem Haar, drückte meinen Kopf gegen ihre Fotze, wenn ihr etwas gefiel, und lockerte den Griff, wenn ich das Tempo steigern sollte. Sie schmeckte nach Metall und Meer und nach etwas anderem, das ich nicht benennen konnte, und ich wollte nicht aufhören, sie zu fressen. Ich fuhr mit der ganzen Zunge über ihre Schamlippen, öffnete sie mit den Fingern, schob die Zungenspitze hinein und spürte, wie sie sich darum zusammenzog.

—So, genau so, hör nicht auf, hörte ich sie mit gebrochener Stimme sagen. Verdammt, so, beiß ein bisschen daran.

Vorsichtig fuhr ich mit den Zähnen über ihre Klitoris, streifte sie kaum, und sie riss die Hüften hoch und stieß ein Keuchen aus, das meine ganze Haut prickeln ließ. Ich saugte wieder an ihr, während ich die Finger in ihr schneller bewegte, auf der Suche nach demselben Punkt, den sie bei mir gefunden hatte, und schon nach wenigen Sekunden spürte ich, wie sich ihre ganze Fotze um meine Hand zusammenzog. Ich hörte nicht auf. Ich presste die Zunge gegen ihre Klitoris und fickte ihre Fotze mit den Fingern, bis ich sie am ganzen Körper zittern fühlte, bis sie meinen Kopf zwischen ihren Schenkeln festhielt und mit einem erstickten Schrei ins Kissen kam, die Hüften immer wieder gegen meinen Mund stieß, bis sie reglos liegen blieb. Ich leckte sie langsam weiter, während sie wieder zur Ruhe kam, nahm alles auf, was aus ihr herauskam, und spürte, wie ihre Fotze sich mit immer schwächer werdenden Nachbeben weiter um meine Finger zusammenzog.

Ich war keine Expertin. Ich war ehrlich. Und das erwies sich als genug.

Eine Weile blieben wir so liegen, mein Gesicht an ihren Bauch geschmiegt, ihre Finger in meinem Haar, ohne ein Wort zu sagen. Ich spürte ihren Atem unter mir, wie sich ihr Bauch hob und senkte, noch immer von kleinen Krämpfen bewegt, die nicht ganz verschwinden wollten. Dann zog sie mich zu sich hinauf, schob einen Arm unter mich und legte mir ohne Vorwarnung wieder die Hand zwischen die Beine. Sie öffnete meine Schamlippen mit zwei Fingern und begann, meine Klitoris in langsamen Kreisen zu stimulieren, während sie mir ins Gesicht sah und mich nicht die Augen schließen ließ.

—Sieh mich an, sagte sie, als ich versuchte, das Gesicht ins Kissen zu drehen. Ich will dich sehen, wenn du kommst.

Sie schob mir wieder zwei Finger hinein, dann drei, fickte mich langsam, während sie mit dem Daumen meine Klitoris drückte, und brachte mich so ein zweites Mal zum Kommen, mit gespreizten Beinen, offenem Mund und unfähig, den Blick von ihr abzuwenden. Ich kam in einem langen Zittern, das nicht enden wollte, presste ihre Finger in mir so fest zusammen, dass ich kaum atmen konnte, und sie zog sie erst heraus, als ich mich nicht mehr bewegte. Und ich gab es ihr sofort zurück, setzte mich auf ihren Oberschenkel, drückte meine offene Fotze gegen ihre Haut und rieb mich schamlos daran, bis ihr ganzer Oberschenkel klebrig war, während ich ihre Titten drückte und mich bewegte. Sie sah von unten zu mir auf, die Hände an meinen Hüften, die mir den Rhythmus vorgaben, und sagte mir Dinge ins Ohr, die mich von allein schneller werden ließen.

—So, reit mich, mach meinen Oberschenkel nass, komm auf mir.

Und ich kam wieder, zum dritten Mal, rieb mich an ihrer Haut, bis ich kam, und machte sie ganz nass, ohne dass mir irgendetwas anderes wichtig war. Als ich fertig war, fiel ich kraftlos auf sie, und sie drückte mich an ihre Brust und strich mir über den Rücken, während ich versuchte, wieder zu Atem zu kommen.

Als wir fertig waren, lagen wir schweigend im Bett, das Fenster einen Spalt geöffnet, während der Lärm der Straße von draußen hereindrang. Sie strich mir gedankenverloren am Arm auf und ab.

—Woran denkst du? fragte sie nach einer Weile.

—Daran, dass ich zu lange gebraucht habe, um das zu tun, sagte ich.

Sie lachte. Kurz und ruhig, ohne Spott. Und sagte nichts weiter.

***

Wir waren ein paar Monate zusammen. Sie hatte einen Charakter, der mit der Zeit schwer auszuhalten war, diese Intensität, die am Anfang wie Selbstsicherheit wirkt und sich später als erschöpfend erweist. Wir trennten uns nicht im Streit, wir trennten uns einfach. Was blieb, war nicht nur die Erinnerung an diese Nächte, sondern etwas, das sich schwerer ignorieren ließ: die Gewissheit, dass das, was ich jahrelang in jener Schublade aufbewahrt hatte, genauso real war wie alles andere, was ich je gefühlt hatte. Ich brauchte niemanden, der es mir bestätigte. Aber es war trotzdem gut, es selbst herauszufinden.