Der Witwer, der mir sein Haus vermietete, beobachtete mich

Schon immer war mir klar, dass mein Verlangen nicht ganz in ein bequemes Etikett passt. Ich mag Frauen, daran bestand nie ein Zweifel, aber auch der Körper bestimmter Männer hat mich erregt, vor allem, wenn Erfahrung, etwas Obszönes und eine ganz bestimmte Art zu schauen ins Spiel kommen. Ich suche mit ihnen keine Romanze, keine Versprechen und nichts, was einer Beziehung ähnelt; bei mir war es immer körperlicher, unmittelbarer, stärker mit Neugier und reinem Vergnügen verbunden.

Während meiner Studienjahre wurde diese Neugier zur Gewohnheit. Zwischen Partys, WGs und Katern probierte ich schließlich mehr aus, als ich laut zuzugeben bereit war. In diesem Alter glaubt man, man hätte sein Verlangen unter Kontrolle, man entscheide selbst, wann man eine Tür öffnet und wann man sie wieder schließt. Doch manchmal genügt eine seltsame Situation, ein anhaltender Blick oder ein fremdes Haus, damit alles durcheinandergerät.

Was mir damals passierte, begann mit etwas so Unsexyem wie einem Wasserrohrbruch.

Wir waren zu viert in einer chaotischen Wohnung, einer von denen, in denen ständig Musik lief, Unterlagen herumlagen, schmutzige Gläser standen und jederzeit jemand kam oder ging. Eines Nachmittags kam die Frau aus der Wohnung unter uns wutentbrannt herauf und sagte, wir würden ihr die Badezimmerdecke nass machen. Wir meldeten es dem Vermieter, er schob es wie ein Vollidiot immer weiter auf, und am Ende gab es eine Anzeige, einen Polizeibesuch und eine vorübergehende Räumung.

Wir bekamen nur wenige Tage Zeit auszuziehen, während die Rohre repariert und die Versicherungsfragen geklärt wurden. Meine Mitbewohner kamen bei Freundinnen, Cousins und auf geliehenen Sofas unter. Ich hatte keine klare Möglichkeit, bis eine Nachbarin aus dem Haus, eine sehr freundliche und viel zu aufmerksame Dame, mir sagte, sie habe einen verwitweten Verwandten mit einem freien Zimmer.

—Er könnte Gesellschaft gebrauchen, sagte sie mir auf dem Treppenabsatz. —Und du wärst für diesen Monat gerettet.

Ich sagte aus der Not heraus zu, aber auch wegen etwas, das ich zunächst nicht erkannte: Intuition. Es lag etwas Merkwürdiges in der Art, wie sie es sagte, als wüsste sie etwas, das ich noch nicht wusste.

Der Mann hieß Ramiro. Er war weder ein gebrechlicher Greis noch ein vom Alleinsein gebrochener Großvater. Er musste etwas über vierzig sein, vielleicht schon an die fünfzig grenzen, groß, mit sorgfältig gekämmtem, ergrautem Haar, geradem Rücken, gepflegten Händen und dieser tiefen Stimme eines Mannes, der es gewohnt ist, Befehle zu geben, ohne die Stimme zu heben.

Als er die Tür öffnete und mich mit meinem Koffer im Flur sah, glitten seine Augen langsam über mich. Es war kein gesellschaftlicher Blick. Nicht die schnelle Musterung eines Menschen, der überlegt, ob ein Mieter sauber oder zuverlässig wirkt. Es war ein Blick, der von meinem Gesicht zu meiner Brust, von dort zu meiner Taille und schließlich zu meinen Beinen hinabwanderte, als wollte er sich vorstellen, wie ich in seinem Haus aussah, noch bevor er mich überhaupt hereinbat.

—Du bist also der Student, sagte er.

—Ja. Wenn es Ihnen recht ist.

—Du kannst mich später duzen. Im Moment bevorzuge ich einen gewissen Abstand.

Ich nickte. Das klang nicht kalt, sondern kontrolliert. Und Kontrolle hat mich bei manchen Männern immer auf eine Art nervös gemacht, die mich am Ende erregt.

Das Haus war groß, still und makellos. Massive Möbel, überall Bücher, alte Gemälde, warmes Licht, das alles viel intimer wirken ließ, als es sollte. Das Zimmer, das er mir anbot, hatte seiner inzwischen erwachsenen Tochter gehört, die vor Jahren in eine andere Stadt gezogen war. Einige ihrer Sachen waren noch da: ein langer Spiegel, Schubladen mit vergessener Kleidung, ein altes Parfüm, das noch immer im Holz haftete.

Ich zog noch in derselben Woche ein. Es dauerte nicht lange, bis ich bemerkte, dass Ramiro mich mehr beobachtete, als es normal gewesen wäre, allerdings immer mit einer tadellosen Ausrede. Manchmal betrat er mein Zimmer, ohne anzuklopfen, angeblich um saubere Handtücher zu bringen, ein Fenster zu überprüfen oder mich zu fragen, ob ich etwas brauche. Ein anderes Mal öffnete er die Badezimmertür, überzeugt, wie er behauptete, noch allein zu leben.

In den ersten Fällen setzte er eine beschämte Miene auf. Ich konnte in Boxershorts dastehen, das Handtuch tief auf der Hüfte tragen oder mich gerade anziehen, und er wandte den Blick nach einer Sekunde ab, die eine Sekunde zu lang war.

Doch diese zusätzliche Sekunde wurde immer länger.

Eines Morgens kam er genau in dem Moment auf den Flur, als ich mit nacktem Oberkörper und geöffneter Hose aus dem Bad zurückkam. Er blieb stehen und betrachtete meinen Bauch, dann meine Brust und schließlich die deutliche Beule unter dem Stoff. Er musste nichts sagen; ich sah, wie er schluckte.

—Entschuldige, murmelte er.

—Kein Problem, antwortete ich mit einem halben Lächeln. —Wir sind beide erwachsen.

Sein Gesicht veränderte sich kaum. Ein kurzes, beherrschtes, gefährliches Leuchten trat in seine Augen.

Von da an begann zwischen uns ein stummer Ablauf. Ich ließ die Tür meines Zimmers angelehnt, wenn ich mich umzog. Er ging mit irgendeiner Ausrede daran vorbei. Ich ließ mir übermäßig viel Zeit, aus dem Bad zu kommen, und ging mit dem Handtuch über der Schulter den Flur entlang. Er spielte seine Überraschung nicht mehr mit derselben Überzeugung vor. Wir stellten einander auf die Probe, beide, ohne es auszusprechen.

Außerdem ermunterte er mich wieder, im Haus ein normales Leben zu führen.

—Du musst dich mir zuliebe nicht einschließen, sagte er eines Abends beim Essen. —Du kannst Freunde mitbringen und sogar bis spät in die Nacht wach bleiben. Ich will nicht, dass du dich hier wie in einer traurigen Pension fühlst.

Er sagte es und sah mir dabei auf die Lippen, als ich Wasser trank.

Ich nahm ihn beim Wort. Hin und wieder brachte ich ein Mädchen mit, mehr aus Gewohnheit als aus echtem Verlangen. Eine von ihnen, Nadia, bemerkte sofort etwas, das ich bereits ahnte.

Wir hatten an einem Samstagnachmittag in meinem Zimmer gevögelt. Sie lag noch nackt, verschwitzt und mit einem um die Hüfte gewickelten Laken auf dem Bett, als sie nach ihm fragte. Ich sagte ihr, dass er seit Jahren allein lebte. Sie lachte.

—Der Mann starrt dir auf den Arsch, stellte sie fest. —Und nicht gerade wenig.

—Das bildest du dir ein.

—Nein. Ich weiß es. Bevor wir die Tür geschlossen haben, hat er uns beiden auf die Beine geschaut. Aber dich hat er angesehen, als wollte er dich auffressen.

Ich lachte, obwohl ich nicht ganz ruhig dabei blieb.

—Wenn er wollte, wäre er jedenfalls nicht der Erste.

Nadia hob amüsiert eine Augenbraue.

—Dann hör auf, den Unschuldigen zu spielen. Bestimmt wichst sich dieser Witwer einen auf dich.

Ihre Worte blieben in mir stecken. Als ich an diesem Abend in die Küche ging, um Wasser zu holen, fand ich Ramiro allein vor, mit einem Glas in der Hand, makellos und entspannt. Er fragte mich, ob mein Besuch schon gegangen sei. Ich sagte ja. Er lächelte langsam.

—Ich hoffe, ich habe vorhin nichts unterbrochen.

—Nein, überhaupt nicht.

—Man konnte ein bisschen etwas hören.

Er hielt meinen Blick fest. Ich verstand, was unter diesem Satz lag: Er hatte nicht nur etwas gehört. Er hatte aufmerksam zugehört. Vielleicht hatte er sich etwas vorgestellt. Vielleicht sogar mehr.

In den folgenden Tagen lud sich die Atmosphäre zwischen uns mit einer Spannung auf, die nicht mehr von Zufällen abhing. Eines Abends kam ich aus der Dusche und entdeckte die Badezimmertür halb offen. Ich sah niemanden, doch als ich in den Flur spähte, fand ich ihn am anderen Ende, reglos, als hätte er auf genau den richtigen Moment gewartet, um mir über den Weg zu laufen.

Ich trug nur ein um die Hüfte gebundenes Handtuch. Der Dampf stieg noch von meiner Haut auf.

—Hast du mich gesucht?, fragte ich.

—Ich wollte ins Arbeitszimmer.

Eine Lüge. Das Arbeitszimmer lag in der entgegengesetzten Richtung.

Ich ging einen Schritt auf ihn zu. Dann noch einen. Ich blieb so dicht vor ihm stehen, dass ich sein Parfüm wahrnahm, trocken und sauber, mit etwas Dunklem darunter. Er wich nicht zurück.

—Wenn du sehen willst, dann sieh offen hin, sagte ich leise.

Sein Kiefer spannte sich an.

—Spiel nicht mit mir.

—Und wenn ich seit Wochen genau das tue?

Sein Blick glitt zu meiner nassen Brust und dann zu dem Handtuch. Der Stoff zeichnete meine Erektion bereits deutlich ab. Ich verbarg sie nicht.

—Geh schlafen, Iván, sagte er sichtlich angestrengt.

—Ich bin nicht müde.

Die Stille war so dicht, dass sie an der Haut zu kleben schien. Dann geschah es. Sehr schnell und zugleich unendlich langsam. Er streckte eine Hand aus, nur eine, und packte mich oberhalb des Handtuchs an der Taille. Es war keine unschuldige Berührung. Es war eine feste, besitzergreifende Geste, als wollte er überprüfen, ob er mich tatsächlich berührte.

Ich löste den Knoten.

Das Handtuch fiel zu Boden.

Diesmal senkte sich sein Blick schamlos direkt auf meinen bereits harten Schwanz, die feuchten Schamhaare und meine noch vom Wasser glänzenden Oberschenkel. Ich hörte, wie er kurz, beinahe tierisch durch die Nase ausatmete. Er umschloss ihn mit der Hand und drückte von außen zu, ein erster unbeholfener Druck, weil er sich beherrschen wollte, und zugleich erfahren durch Jahre unterdrückten Verlangens.

—Verdammt, murmelte er. —Du hast mich viel zu lange provoziert.

—Und du hast viel zu lange spioniert.

Statt es abzustreiten, drückte er mich gegen die Wand des Flurs und küsste mich. Sein Mund war nicht schüchtern. Er drang unvermittelt vor, öffnete meine Lippen und schob hungrig seine Zunge in meinen Mund. Er roch nach Whisky und gebrochener Beherrschung. Ich erwiderte den Kuss, packte ihn im Nacken und spürte endlich seinen Körper an meinem, die Härte, die bereits unter seiner Hose lag.

Er begrapschte mich überall. Brust, Taille, Arsch. Als er eine meiner Pobacken kräftig packte, stöhnte ich an seinem Mund. Das brachte ihn endgültig um seine Beherrschung. Er griff zwischen unsere Körper, wichste mich ein paar Mal langsam und wurde dann schneller, schloss die Faust direkt unter der Eichel und entlockte mir ein trockenes Keuchen.

—Zeig mir, wie weit du gehen wolltest, sagte er.

—So weit, wie du mich ansehen wolltest.

Er sah mich einen Augenblick mit beinahe wildem Ausdruck an und führte mich dann am Handgelenk zu seinem Schlafzimmer.

***

Sein Zimmer war ebenso nüchtern wie der Rest des Hauses, doch das Bett war zerwühlt, als hätte er wochenlang schlecht geschlafen. Er schloss die Tür, ohne abzuschließen. Das war nicht nötig. Wir wussten beide, dass uns niemand stören würde.

Er ließ mich auf der Matratzenkante Platz nehmen und blieb vor mir stehen. Nun kehrte etwas von der anfänglichen Förmlichkeit zurück, doch verwandelt in etwas anderes: erregte Autorität.

—Ich will, dass du es deutlich sagst, befahl er. —Was willst du von mir?

Ich hielt seinem Blick stand, während ich seinen Gürtel öffnete.

—Ich will, dass du aufhörst, so zu tun, als wäre nichts, und mich endlich fickst.

Sein Schwanz sprang aus dem geöffneten Reißverschluss, dick, sehr hart, größer, als ich erwartet hatte, und umso mehr bei einem Mann, der seit Jahren allein lebte. Ich nahm ihn ohne um Erlaubnis zu bitten in die Hand. Er war heiß und schwer, eine hervortretende Ader pochte unter der Haut. Er schloss für eine Sekunde die Augen und biss die Zähne zusammen.

—Sieh dich an, sagte er. —Dieses freche kleine Maul, dieser verführerische Körper ... Wie zum Teufel hätte ich dich nicht ansehen sollen?

Ich leckte über seine Spitze und entlockte ihm ein raues Stöhnen. Dann öffnete ich den Mund weiter und nahm ihn langsam in mich auf, spürte, wie er mich bis zum Anschlag ausfüllte. Schon beim ersten Stoß gefiel es ihm. Er packte mich fest am Haar, nicht grundlos gewalttätig, sondern nur, um den Rhythmus vorzugeben. Ich bewegte meinen Kopf auf und ab, während eine seiner Hände meine Wange streichelte und die andere meinen Nacken drückte, um ihn tiefer in mich zu schieben.

Er hatte so einen Schwanz, den man mit echtem Eifer bearbeiten musste. Ich saugte, leckte, würgte absichtlich ein wenig und ließ Speichel über seinen Schaft laufen. Von oben beobachtete er mich mit einer Mischung aus Ungläubigkeit und aufgestautem Hunger.

—Das also hast du versteckt, sagte er zwischen den Atemzügen. —Ein verdammter Provokateur.

Ich nahm den Mund gerade weit genug von ihm, um zu antworten.

—Und du bist ein beschissener Spanner.

Er lachte dunkel, hob mich am Kinn hoch und küsste mich wieder, nun mit meinem eigenen Speichel zwischen uns. Dann drehte er mich ohne Umstände um, ließ mich mich über das Bett beugen und fuhr mit der Hand meinen Rücken hinunter bis zu meinem Arsch. Gleitgel war keines zu sehen, doch Erfahrung hatte er. Er spuckte auf seine Finger und führte sie zwischen meine Pobacken, umkreiste langsam meinen Anus, während er mich mit der anderen Hand weiter wichste.

Mein Körper reagierte sofort. Ich spreizte die Beine weiter und suchte seine Finger. Er bemerkte es.

—Sieh nur, wie du dich anbietest, flüsterte er dicht an meinem Ohr. —Sag mir die Wahrheit. Hattest du dir das schon vorgestellt?

—Ja.

—Mit mir?

—Ja, verdammt.

Er stieß einen Finger bis zum zweiten Knöchel in mich. Ich bog den Rücken mit einem Wimmern durch. Ich hatte keine Zeit, mich daran zu gewöhnen, bevor er begann, ihn in mir zu bewegen, zunächst langsam, dann mit immer gezielterem Druck. Er fügte einen zweiten Finger hinzu, weitete mich gründlich und massierte mich von innen, während er mir in die feuchte Schulter biss.

Mein Schwanz war so hart, dass er schmerzte. Ich griff nach ihm, um mich zu masturbieren, doch er schlug meine Hand weg.

—Nein. Ich will dich so spüren, verzweifelt.

Seine Finger glitten mit feuchtem Geräusch hinein und heraus, jedes Mal leichter. Er zog sie plötzlich heraus und gab mir einen trockenen Klaps auf den Arsch. Danach noch einen.

—Du magst es, wenn man dich ansieht, sagte er.

—Ich mag es, wenn du mich ansiehst.

Damit entfachte er sich endgültig. Er packte mich an den Hüften und setzte die Spitze seines Schwanzes an meinem Eingang an, rieb mich langsam auf und ab, beinahe grausam. Ich drängte mich zitternd vor Verlangen nach hinten.

—Lass mich dich nicht anflehen.

—Dann bitte ordentlich darum.

Ich drehte den Kopf so weit es ging, um ihn anzusehen.

—Fick mich, Ramiro.

Mit einem einzigen kräftigen Stoß drang er in mich ein. Mir stockte der Atem. Ich spürte, wie er mich wirklich weitete, dick und tief, bis er fast vollständig in mir vergraben war. Ich krallte beide Hände in die Bettdecke und stieß ein langes Stöhnen aus, halb Schmerz und halb brutale Erleichterung.

Er blieb eine Sekunde reglos in mir, während er tief atmete.

—Scheiße ..., murmelte er. —Du bist unglaublich eng.

Dann begann er sich zu bewegen. Zuerst mit kurzen, kontrollierten Stößen, damit sich mein Körper anpassen konnte. Danach wurden seine Stöße weiter und sicherer. Jedes Mal, wenn er bis zum Anschlag in mich eindrang, traf er eine Stelle, die mir die Kraft aus den Beinen nahm. Bald drängte ich mich nach hinten, um mehr zu bekommen, und er verstand sofort, dass ich nun keine Vorsicht, sondern Hunger brauchte.

Er fickte mich mehrere Minuten lang über das Bett gebeugt, hart und gleichmäßig, eine Hand in meine Hüfte gekrallt, die andere gerade fest genug um meine Kehle gelegt, um mich zu beherrschen, ohne sie ganz zuzudrücken. Das Schlagen der Matratze gegen die Wand gab einen obszönen Rhythmus vor. Ich stöhnte, ohne auch nur zu versuchen, mich zurückzuhalten.

—So wollte ich dich hören, sagte er zwischen zusammengebissenen Zähnen. —Ich habe dich wochenlang mit anderen ficken gehört und mich gefragt, wie du klingen würdest, wenn ich in dir wäre.

Das Geständnis durchfuhr mich wie ein weiterer Stoß.

—Du hast uns immer gehört?

—Ja.

—Und hast du dabei masturbiert?

Er packte mich am Haar und zog meinen Kopf nach hinten, damit ich die Antwort direkt an seinem Atem empfing.

—Ja, verdammt. Mehr als einmal.

Ein Schauer aus purem Voyeurismus lief durch mich. Er hatte meine Stöhnen auf der anderen Seite der Wand gehört, sich meinen Körper, meinen Schwanz, meinen Arsch vorgestellt, und nun brach er mich auf seinem Bett auseinander. Der Gedanke erregte mich noch mehr. Ich schob eine Hand zwischen meine Beine und begann, mich im Rhythmus seiner Stöße zu wichsen.

—So ist es richtig, knurrte er. —Fass dich für mich an.

Danach drehte er mich mit kontrollierter Kraft um und legte mich auf den Rücken. Er hob meine Beine an, bis sie fast an meine Brust gefaltet waren, und drang wieder von vorn in mich ein, nun so, dass er mein Gesicht sehen konnte. Diese Stellung öffnete mich noch weiter. Jeder Stoß erschütterte meinen ganzen Körper. Mein Schwanz, zwischen unseren Körpern eingeklemmt, spritzte bei jedem Stoß vor Lusttropfen feucht auf.

Ramiro sah mich an wie ein Mann, der sich endlich eine Obszönität erlaubte, die er sich viel zu lange versagt hatte. Da war Lust, ja, aber auch eine Art Wut darüber, so lange gewartet zu haben. Er spuckte mir in den Mund und sagte, ich solle schlucken. Ich tat es, ohne den Blick abzuwenden. Er lächelte dunkel befriedigt und fickte mich noch härter.

—Du hast keine Ahnung, wie gut du so aussiehst, sagte er. —Offen, heiß, in meinem eigenen Bett nach meinem Schwanz bettelnd.

—Dann hör nicht auf.

—Das hatte ich nicht vor.

Er packte meinen Schwanz und begann, mich zu wichsen, während er mich weiter penetrierte, seine Hand beinahe beleidigend präzise mit seinen Hüftbewegungen synchronisierend. Ich war bereits kurz davor. Ich spürte es in der Spannung meines Bauches, in meinen Oberschenkeln und im unwillkürlichen Zittern meines Arsches, wenn er bis zum Anschlag in mich stieß.

—Ich komme gleich, kündigte ich keuchend an.

—Dann tu es.

Noch zwei Stöße, und ich kam mit einem rauen Stöhnen, bespritzte meinen Bauch und seine Hand. Er hielt nicht an. Im Gegenteil: Er fickte mich weiter, mit einem noch schmutzigeren Rhythmus, und benutzte meinen Orgasmus als Treibstoff. Ich konnte kaum atmen und war überall empfindlich, wollte aber weiterhin mehr.

Dann zog er sich plötzlich aus mir zurück. Ich dachte, er würde außerhalb kommen, doch er drehte mich erneut um, führte mich bis zur Bettkante und ließ mich nur die Hände aufstützen, halb vorgebeugt und völlig entblößt. Mit einem einzigen Stoß drang er wieder von hinten in mich ein und stieß ein tiefes, aus der Brust kommendes Knurren aus.

—So. Ich will kommen, während ich deinen Arsch sehe.

Die Obszönität dieses Satzes ließ mich erneut stöhnen. Seine letzten Stöße waren brutal, ungeordnet und voller Dringlichkeit. Er bohrte die Finger in meine Hüften, fickte mich immer schneller und kam schließlich mit einem heftigen Krampf in mir, bis zum Anschlag vergraben, während er gegen meinen Rücken atmete, als wäre er gerade aus einer endlosen Atemnot aufgetaucht.

Einige Sekunden blieben wir reglos, noch immer miteinander verbunden. Als er sich endlich zurückzog, spürte ich, wie seine dicke Wärme zwischen meinen Beinen hinabrann. Er betrachtete den Fleck ohne Scham und fuhr mit den Fingern über die Innenseiten meiner Schenkel, um einen Teil seines Spermas aufzunehmen. Dann führte er sie zu meinem Mund.

Ich lutschte sie ab.

Sein Gesichtsausdruck in diesem Augenblick gehörte zu jemandem, der eine Grenze überschritten und auf der anderen Seite genau das entdeckt hatte, was er wollte.

***

Danach gab es weder peinliches Schweigen noch Reue. Er säuberte mich mit einem feuchten Handtuch, gab mir Wasser und setzte sich neben mich aufs Bett. Ich war noch immer nackt und entspannt, die Beine offen, ohne auch nur daran zu denken, mich zu bedecken. Er sah mich an, als wollte er sofort von vorn anfangen.

—Jetzt verstehe ich, warum du die Türen offen gelassen hast, sagte er.

—Jetzt verstehe ich, warum du nie gelernt hast anzuklopfen.

Ein leises Lachen entfuhr ihm. Zum ersten Mal sah ich ihn wirklich entwaffnet.

In dieser Nacht schlief ich in seinem Bett. In den frühen Morgenstunden wachte ich auf, weil seine Hand in meiner Unterhose steckte und mich langsam wichste. Auch er war halb im Schlaf, als würde sein Körper weiterhin nach dem suchen, was er endlich gekostet hatte. Ich drehte mich um, zog seinen Schwanz heraus und blies ihm einen, bis er wieder vollständig hart war. Verschlafen und voller Bedürfnis spreizte er meine Beine, spuckte auf meinen Arsch und drang erneut in mich ein, diesmal langsamer und inniger, ohne weniger hart zu sein.

Wir fickten schweigend und hörten nur die Matratzen und unsere Atemzüge. Er kam auf meinem Bauch, und ich masturbierte mich, während ich ihm in die Augen sah, bis ich mich ebenfalls entleerte. Danach zog er mich an seine Brust, und ich blieb eine Weile so liegen, spürte das seltsame Gewicht einer Ruhe, mit der ich nicht gerechnet hatte.

In den folgenden Tagen hörten wir vollständig auf, etwas vorzutäuschen. Manchmal packte er mich, wenn wir uns in der Küche begegneten, und schob mir die Zunge in den Mund, bevor der Kaffee kochte. Ein anderes Mal kniete ich mich unter seinem Schreibtisch nieder, während er einige Papiere durchging, zog seinen Schwanz heraus und blies ihm einen, bis er die Augen schloss und zwischen zusammengebissenen Zähnen fluchte. Mehr als einmal ließ er mich auf der Arbeitsplatte abstützen und fickte mich genau dort, schnell, wann immer das Haus in jene dichte Stille fiel, die inzwischen uns gehörte.

Es war keine Liebe. Das musste es auch nicht sein. Es war aufgestautes Verlangen, aus Voyeurismus gewordenes Fleisch, eine gemeinsame Fantasie, die durch das Zusammenleben und die Gewohnheit ihren Eingang gefunden hatte. Nach außen blieb er ein strenger Mann; ich ging weiterhin mit Frauen aus und mit wem auch immer ich wollte. Doch in diesem Haus kannten wir die Wahrheit.

Die Wahrheit war, dass ich nicht mehr bloß ein Mieter gewesen war, seit ich zum ersten Mal seine Augen auf meinem Körper gespürt hatte. Und die noch schmutzigere Wahrheit war, dass es mir gefiel zu entdecken, dass der korrekte, zurückhaltende und schweigsame Witwer sich wochenlang genau vorgestellt hatte, wie er meine Beine spreizen würde.

Das Beste daran war, dass er, sobald es einmal angefangen hatte, nie wieder heimlich hinsah.

Das musste er nicht mehr.