Die Beichte von der Reise, die wir nie hätten machen dürfen

Die Landstraße öffnete sich zwischen Feldern mit verwelkten Sonnenblumen und niedrigen Kiefernbeständen, ohne eine einzige Kurve, die sich gelohnt hätte. Bermejo hielt das Lenkrad mit einer Hand und blickte zum Horizont mit dem Ausdruck eines Mannes, der gerade einen guten Deal abgeschlossen hat und schon an den nächsten denkt.

—Unterschrieben und besiegelt — sagte er und ließ die Kippe durchs Fenster fallen —. Jetzt heißt es zurückfahren.

Salgado nickte vom Beifahrersitz aus. Er war ein wortkarger Mann von kleiner Statur, schmal gebaut, mit einer beginnenden Glatze, die von den Geheimratsecken mit einer Beharrlichkeit voranschritt, die er bei sehr vielen anderen Dingen selbst nicht aufbrachte. Sie arbeiteten seit fast zwanzig Jahren zusammen, und dieses stumme Gleichgewicht funktionierte gut: Bermejo redete, Salgado rechnete, und zwischen ihnen hatten sie eine Straßenwartungsfirma aufgebaut, von der sie sehr gut leben konnten. Bermejo war groß, kräftig gebaut, mit grau meliertem Spitzbart und dieser Art sich zu bewegen, die Männer haben, die gewohnt sind, dass die Dinge in ihrem Tempo geschehen.

—Die Verträge aus der Nordprovinz kommen im Januar rein. Und mit dem neuen Lager haben wir jetzt das ganze Gebiet abgedeckt — sagte Bermejo.

—Gut.

—Gut? Nur gut.

—Gut, und hungrig.

Bermejo bog an der angegebenen Kreuzung ab und nahm die Straße, die hinunter zur Küste führte. Er hatte bei der Ankunft am Vorabend das Schild eines Fischrestaurants gesehen und es sich mit jener Präzision gemerkt, die Männer haben, die sich an die Details erinnern, die sie interessieren, und den Rest vergessen. Der Laden entpuppte sich als eine Art Strandbar auf einer Holzplattform, mit türkisblau gestrichenen Tischen und einer Aussicht, die den Umweg rechtfertigte.

Sie aßen Hummer mit Weißwein aus der Gegend. Zum Nachtisch bestellten sie Whisky. Sie rauchten und schauten aufs Meer mit jener besonderen Ruhe von Männern, die hart gearbeitet haben und wissen, wann sie sich eine Pause gönnen müssen.

—Meine Frau hat mich gebeten, ihr Auto zu wechseln — sagte Salgado.

—Warum wechselst du es ihr nicht?

—Weil ich ihr letztes Jahr schon eins gewechselt habe.

—Du lernst es einfach nicht. Frauen muss man Ja sagen, bevor sie den Satz zu Ende gesprochen haben. So bist du immer einen Schritt voraus. — Bermejo drehte das Eis in seinem Glas —. Meine hat gerade einen BMW bekommen. Ich mag eher den hier — sagte er und tippte auf das Lenkrad des Range Rover.

Salgado sah auf sein Glas und antwortete nicht.

***

Sie gingen noch ein Stück am Ufer entlang, um das Essen zu verdauen, bevor sie weiterfuhren. Der Strand war schmal, hinten von einer Felsbarre begrenzt und für den Nachmittag erstaunlich leer. Die Luft roch nach Salz und trockenem Tang. Am entfernteren Ende, auf dem Sand neben ihren Rucksäcken sitzend, war ein junges Paar, das Musik über einen kleinen Lautsprecher hörte.

Er trug die Haare zu einem Zopf gebunden, ein ärmelloses Shirt und kurze Bermudashorts. Ohrstecker in beiden Ohren, ein Piercing in der Nasenscheidewand und Tattoos an den Unterarmen, die bis zu den Ellbogen hochliefen. Sie war klein und rothaarig, mit Sommersprossen auf Schultern und Wangenknochen, einem weißen Spaghettiträgertop ohne etwas darunter und einem Jeans-Minirock, der bis zur Mitte der Oberschenkel reichte. Die beiden waren ungefähr zwanzig, mit wenig Spielraum nach oben oder unten.

Das Mädchen sah sie schon von Weitem näherkommen. Ohne dass sie jemand darum gebeten hätte, stand sie langsam auf, drehte ihnen den Rücken zu und begann sich im Rhythmus zu bewegen. Sie beugte die Knie, machte den Rücken hohl und ließ die Hüften in langsamen, absichtsvollen Kreisen rotieren, mit einer Geschmeidigkeit, die nicht einstudiert war, sondern völlig natürlich. Über dem Bund des Minirocks lugte ihr Tanga hervor. Der Junge klatschte im Sand sitzend in die Hände.

Bermejo und Salgado blieben stehen.

—Heilige Scheiße — murmelte Bermejo.

Der Junge sah sie mit einem ruhigen Lächeln an, ohne aufzustehen.

—Haben Sie Feuer?

Bermejo reichte ihm das Feuerzeug. Der Junge zündete sich eine selbstgedrehte Zigarette an und gab es zurück. Das Mädchen hörte auf zu tanzen und drehte sich zu ihnen um. Sie hatte große grüne Augen und jene Art von Lächeln, die nicht irgendeine bestimmte Form haben muss, um zu funktionieren.

—Seid ihr im Urlaub? — fragte Salgado.

—Wir waren zum Arbeiten hier, saisonal, als Kellner. Aber das ist jetzt vorbei, und wir müssen nach Hause. Nach Rivamar del Monte, das sind ungefähr achtzig Kilometer.

—Mit dem Bus?

—Wenn es einen gäbe. Der Service hier ist beschissen. Und Geld haben wir auch nicht gerade im Überfluss.

Bermejo sah Salgado einen Moment lang an. Salgado zuckte mit den Schultern.

—Wir fahren da vorbei — sagte Bermejo. — Wenn ihr wollt, nehmen wir euch mit.

***

Sie hießen Kike und Noa. Sie waren seit der Schule zusammen, hatten die Beziehung mit achtzehn eine Weile beendet und waren wieder zusammengekommen. Kike redete die ersten Kilometer recht viel, über den Sommer, über die Bars, in denen sie gearbeitet hatten, über die vagen Pläne für den Herbst. Noa setzte sich nach vorne und suchte auf einem USB-Stick, den sie aus ihrer Tasche zog, nach Musik. Der Range Rover roch nach teurem Tabak und neuem Leder. Die getönten Scheiben verwandelten das Nachmittagslicht in etwas Intimeres, als es war.

Bermejo fuhr ohne Eile und beobachtete das Mädchen aus dem Augenwinkel. Sie hatte die Beine übereinandergeschlagen und bewegte einen Fuß im Takt der Musik, den Kopf gegen die Scheibe gelehnt, die Augen halb geschlossen.

—Tanz du immer so für Fremde? — fragte er sie.

—Für die, die mir passen — sagte sie, ohne ihn anzusehen.

—Und heute haben wir dir gepasst?

Noa sah ihn an, und in ihrem Blick lag keine Koketterie, sondern etwas Direkteres.

—Ihr habt einen sehr großen Geländewagen und getönte Scheiben. Das hilft immer.

Kike holte etwas Gras hervor und fragte, ob sie kurz anhalten wollten. Sie hielten an einer Nebenstraße hinter ein paar Sträuchern. Sie drehten drei Joints. Das Gespräch wurde lockerer, ehrlicher. Kike deutete auf die Ringe der beiden Männer.

—Ihr seid beide verheiratet, oder?

—Seit Jahren — sagte Bermejo.

—Und das stört Sie nicht?

—Was?

—Das da.

Bermejo zog lange am Joint und sah durch die Windschutzscheibe auf die Straße, bevor er antwortete.

—Den Ring abzunehmen ist Zeitverschwendung. Und ich verschwende keine Zeit.

Noa lachte kurz auf. Kike lachte ebenfalls.

—Den Typen mag ich — sagte Kike.

***

Es war Salgado, der anfing, auf dem Rücksitz, mit einer Selbstverständlichkeit, die keinen Widerspruch zuließ. Er legte Kike die Hand auf den Oberschenkel, und Kike nahm sie nicht weg. Sagte ihm etwas ins Ohr. Kike antwortete mit einem halben Lächeln und lehnte den Kopf gegen die Kopfstütze zurück.

Bermejo sah es im Rückspiegel und ihm verspannte sich der Kiefer. Nicht aus Ärger, sondern wegen dieser trockenen Erregung, die ihm immer hochstieg, wenn er sah, wie jemand ohne Mühe nachgab.

—Ist dein Kerl immer so? — fragte er Noa.

—So wie?

—Leicht.

—Kike ist neugierig — sagte sie, als würde das alles erklären —. Das war er schon immer. Als wir eine Zeit lang Schluss hatten, war er mit Männern zusammen. Als wir wieder zusammenkamen, hat er es mir erzählt.

—Und das hat dich nicht gestört?

—Ich war auch mit anderen Leuten zusammen. Keiner hat dem anderen etwas nachgetragen. So funktioniert das bei uns.

Auf dem Rücksitz hatte Salgado bereits den Reißverschluss von Kikes Bermudashorts geöffnet und streichelte ihm die Beule mit einer Langsamkeit, die fast technisch wirkte. Mit jeder Berührung atmete Kike tiefer, die Beine gespreizt, den Kopf zurückgelehnt, und schluckte, als wäre ihm die Kehle zu eng geworden. Salgado hatte es nicht eilig; er drückte, ließ los, drückte wieder, maß die Reaktion des Jungen mit der Präzision eines Mannes, der es gewohnt ist, mit seinen Händen zu bestimmen. Kike biss sich auf die Lippe und stieß ein leises, heiseres Stöhnen aus, das Bermejo im Spiegel lächeln ließ.

—Dein Partner vergeudet auch keine Zeit — sagte Noa.

—Das hab ich von ihm gelernt — sagte Bermejo.

Noa schaltete die Musik aus. Die Stille, die hereinkam, war keine Stille: Es waren Atemzüge, das Geräusch des Asphalts und noch etwas anderes, etwas, das vom Rücksitz kam und immer regelmäßiger wurde.

—Kike — rief Noa leise.

—Mhm.

—Reich mir das Gel aus der Seitentasche.

Auf dem Rücksitz bewegte sich etwas. Die Tasche wurde zwischen den Sitzen hindurchgereicht. Noa wühlte darin, holte eine kleine Flasche heraus, sah sie einen Moment an und reichte sie schweigend nach hinten weiter.

Bermejo nahm eine Ausfahrt und lenkte den Range Rover auf einen Feldweg zwischen zwei Sonnenblumenfeldern. Er stellte den Motor ab. Durch die Windschutzscheibe sah man die Kronen einiger Pinien und den orangen Himmel des Abends.

Auf dem Rücksitz hatte Kike die Hose bereits ganz unten und lag auf der Seite, in sich zusammengesunken, ein Knie auf dem Sitz, das andere herabhängend. Salgado hinter ihm schob ihm den Boxer nur so weit beiseite und holte seinen Schwanz mit einer schnellen, schweren, nicht einen Augenblick zögernden Bewegung heraus. Kike sah ihn aus dem Augenwinkel an, spreizte die Beine weiter und stützte sich mit einer Hand an der Lehne des Vordersitzes ab. Salgado ließ die nasse Spitze zwischen die Falten seines Arschs gleiten, machte ihn zuerst mit Speichel und dann mit dem Gel nass, das Noa nach hinten gereicht hatte. Kike stieß einen kurzen Laut aus, halb erregt, halb ängstlich, und schob die Hüfte vor, um mehr Kontakt zu bekommen.

—So, ja? — murmelte Salgado mit tiefer, rauer Stimme —. Fühl es richtig.

Er drückte langsam zu Anfang, Millimeter für Millimeter, bis die Spitze eindrang und Kike die Finger ins Leder des Sitzes krallte. Der Junge presste den Kiefer zusammen, atmete tief ein und öffnete dann den Mund in einem zitternden Ausatmen, das ihm in der Kehle brach. Salgado ließ ihn keine Sekunde aus den Augen. Er drang mit Geduld in ihn ein, dehnte ihn mit jedem Zentimeter weiter, bis er ganz in ihm steckte. Kike war heiß, eng, und seine Schenkel zitterten, als Salgado sich endlich richtig bewegte.

Die ersten Stöße waren langsam, tastend, mit jener Kontrolle, die nur Männer haben, die warten können, um dann zu brechen. Das Leder des Sitzes knarrte. Kike, das Gesicht in die Kopfstütze gedrückt, ließ klarere, lautere Stöhnlaute heraus, die sich mit dem Keuchen von Salgado und dem dumpfen Geräusch des sich auf dem Boden wiegenden Wagens mischten. Bermejo sah in den Rückspiegel und sah Kikes brennendes Gesicht, den feuchten Mund, die mit Gewalt geschlossenen Augen. Er sah, wie Salgado sich über ihn beugte, ihn an der Taille packte und ihm den Schwanz mit einer brutalen Regelmäßigkeit hineinstieß, die immer intensiver wurde.

—Gefällt dir das so? — fragte Salgado.

—Ja — sagte Kike, fast ohne Stimme —. Scheiße, ja.

Dann fing Salgado an, härter zu stoßen. Ohne Eleganz. Ohne Pause. Die Stöße waren keine Erkundung mehr, sondern rhythmische Strafe, der Schwanz kam mit trockenen Schlägen rein und raus, die den Sitz vibrieren und kleine Erschütterungen durchs Armaturenbrett jagen ließen. Kike hielt sich so gut er konnte fest, den Rücken gewölbt und den Atem gebrochen, und begann ebenfalls zu stoßen, um jeden Schlag tiefer zu empfangen. Ein langes Stöhnen entwich ihm, als Salgado ihn an den Haaren packte und ihn zwang, den Kopf oben zu halten.

—Genau so — sagte Salgado —. Stell dich jetzt nicht so an.

Bermejo, der seinen Hosenbund bereits geöffnet hatte, ließ die Hand hinuntergleiten und schloss die Finger um seinen eigenen Schwanz, während er Noa beobachtete. Sie ließ den Blick nicht von dem Geschehen hinten im Wagen, schien aber auch nicht überrascht. Sie hatte vom Leben schon genug gesehen, um sich nicht über einen Schwanz zu empören, der in einen jungen Arsch mitten in einem zwischen Sonnenblumen abgestellten Geländewagen eindrang. Sie drehte sich zu Bermejo um, nahm ihm die Hand weg und leckte zwei seiner Finger, bevor sie sie ihm wieder dorthin legte, wo er sie haben wollte. Ihr Mund war warm, die Zunge langsam, und das genügte, damit Bermejo kurz und vulgär auflachte.

—Du bist ein Schatz — sagte er.

—Werd nicht kitschig.

Sie kniete sich zwischen die beiden Vordersitze und zog ihr T-Shirt bis zur Taille hoch. Einen BH trug sie nicht. Sie hatte kleine, feste Brüste, dunkle, harte Brustwarzen, und das Tattoo an ihrem Schlüsselbein bewegte sich mit jedem Atemzug. Bermejo spreizte sie mit den Händen, saugte zuerst an der einen, dann an der anderen Brustwarze, leckte darum herum und knabberte gerade genug, um sie dazu zu bringen, sich ihm entgegen aufzubiegen. Noa legte ihm eine Hand auf den Kopf und packte ihn besitzergreifend am Haar, führte ihn, ohne ein Wort zu sagen.

—Sieh mich an — sagte Bermejo.

Noa sah ihn an, und in diesem Blick lag eine klare, fleischliche Ungeduld, ohne Scham.

Bermejo zog sich gerade so weit zurück, um die Hose ganz herunterzulassen. Sein Schwanz kam schwer heraus, dick, schon steinhart. Noa lächelte beim Anblick und fuhr sich mit der Zunge über die Lippen. Bermejo packte ihre Hüfte, zog sie näher und schob mit einem Ruck den Minirock hoch, um ihre Muschi freizulegen: rasiert, feucht, glänzend vor Lust. Er strich mit der Spitze langsam über ihre Lippen und genoss, wie sich ihr Körper unter ihm zusammenzog.

—Ist sie klatschnass — murmelte er.

—Dann steck ihn endlich rein.

Bermejo versetzte ihr einen leichten Schlag auf den Oberschenkel und Noa stieß ein heiseres Kichern aus. Dann stieß er sofort bis zum Anschlag in sie hinein, und beide gaben einen unterschiedlichen, aber gleich unmittelbaren Laut von sich: sie wegen des Aufpralls, er wegen des köstlichen Drucks, sie sich um ihn herum schließen zu fühlen. Noa klammerte sich an den Rand des Sitzes und begann sich selbst auf und ab zu bewegen, den Rhythmus vorgebend, während Bermejo sie an den Arschbacken festhielt und kurze, harte Stöße gab, von denen sich die Fotze gewaltsam öffnete und wieder schloss.

Der Innenraum des Wagens füllte sich mit den Geräuschen der vier Körper, die gleichzeitig arbeiteten: das trockene Klatschen auf Fleisch, Kikes Stöhnen, Salgados heiseres Keuchen, Noas abgerissener Atem, Bermejos Schnauben jedes Mal, wenn der Schwanz ihm mit einem vor Lust gereizten Lachen tiefer eindrang. Die getönten Scheiben spiegelten den orangefarbenen Himmel zurück, als wäre draußen alles unverändert, unberührt von dem, was drinnen geschah.

—Härter — sagte Noa, die Stimme bereits brüchig.

Bermejo beugte sich vor, steckte ihr die Zunge in den Mund und fickte sie mit mehr Wut, packte sie an den Hüften, bis ihre Schenkel zu zittern begannen. Noa bog sich durch, warf den Kopf zurück und stieß einen langen, weit geöffneten Laut aus, der sich mit Kikes Grunzen mischte, als Salgado ihm einen besonders tiefen Stoß verpasste und ihn eine erstickte Protestlaute ausstoßen ließ, halb Schmerz, halb Lust.

—Verdammt, Kike — flüsterte Noa von vorn, ohne den Blick nach hinten abzuwenden —. Schau dich an.

Kike öffnete die Augen genau rechtzeitig, um sie halb nackt zu sehen, nur wenige Zentimeter von ihm entfernt gefickt zu werden, und das reichte, um ihn endgültig zu zerlegen. Er kam erneut, trocken, auf dem Sitz, mit verzerrtem Gesicht und dem ganzen Körper bebend. Salgado biss die Zähne zusammen, setzte noch zwei Schläge nach und zog dann mit einem tiefen Laut aus ihm heraus, während er ihm den Arsch festhielt und auf die Innenseite seiner Schenkel und das Sitzpolster kam, dick und heiß.

—Scheiße — sagte Salgado und atmete schwer.

Kike sank nach hinten, völlig erschöpft, die Beine gespreizt und die Haut vom Schweiß glänzend.

Bermejo, der schon eine Weile am Rand war, spürte, wie Noa sich in kurzen, fast gewaltsamen Zuckungen um ihn herum verhärtete, und grub ihm die Finger in die Taille, um sie weiter zu bewegen. Er stieß ein letztes Mal bis ganz tief hinein, und sie schrie erstickt auf, als hätte man ihr die Luft herausgerissen. Dann kam Bermejo mit einem langen, heißen Schub in ihr, spürte, wie ihre Fotze um ihn herum pochte, während er die Zähne zusammenbiss und für einen Augenblick reglos verharrte, bebend.

Noa ritt noch ein paarmal langsam auf ihm weiter, bis er ganz leer war. Dann ließ sie sich gegen ihn fallen, atmete stoßweise und vergrub das Gesicht an seinem Hals.

—Das war sehr gut — murmelte sie.

—Ich weiß.

***

Bermejo und Salgado stiegen aus und gingen eine rauchen, während sich die beiden Jungen erholten. Der Abend war inzwischen ganz hereingebrochen. Das Feld roch nach trockener Erde und Kiefer. Sie zündeten sich schweigend Marlboros an.

—Wie steht’s? — fragte Salgado.

—Gut eingearbeitet — sagte Bermejo.

—Fertig?

—Es fehlt noch was.

Noa kam im T-Shirt von Kike um den Körper gewickelt aus dem Geländewagen. Sie bat Bermejo um eine Zigarette. Er zündete sie an seiner eigenen an und reichte sie ihr. Sie rauchten einen Moment lang ohne zu sprechen.

—Willst du zu Ende bringen, was du angefangen hast? — fragte sie ihn.

—Kommt auf dich an.

Noa warf die Zigarette halb aufgeraucht weg, drehte sich um und stieg durch die Hintertür wieder in den Range Rover ein. Bermejo sah Salgado an.

—Zwei Minuten — sagte er.

—Nimm dir so viel Zeit, wie du brauchst — sagte Salgado und zog erneut an der Zigarette.

***

Dann tauchte der Traktor auf. Ein grüner John Deere, der langsam den Feldweg entlangfuhr, am Steuer ein Mann von ungefähr fünfzig Jahren: Schirmmütze, von der Sonne gegerbtes Gesicht, ausgeprägter Bauch. Er stellte den Motor zehn Meter vom Range Rover entfernt ab und stieg mit der Gemächlichkeit von jemandem ab, der es nie eilig hat.

—Guten Abend — sagte er und sah den Wagen an —. Irgendwelche Probleme?

—Keine — sagte Salgado —. Nur ein technischer Zwischenstopp.

Der Mann sah zur hinteren Tür des Geländewagens, die einen Spalt offen stand. Drinnen hörte man etwas.

—Aha — sagte er.

Er blieb, wo er war. Zündete sich eine selbstgedrehte Zigarette an und lehnte den Arm auf den Kotflügel seines Traktors, mit jener Ruhe von jemandem, der die Lage als ebenso sehr ihm gehörig betrachtet wie jedem anderen.

—Das hier ist Privatgelände — sagte er, wenn auch nicht sehr überzeugt.

—Wir sind gleich fertig — sagte Salgado.

Der Mann nickte langsam und bewegte sich nicht.

Bermejo war einige Minuten später fertig. Er stieg aus dem Geländewagen, während er sich den Gürtel schloss, und sah den Mann, wie er sich beim Hochziehen des Reißverschlusses mit der einen Hand am Hosenbein abwischte. Er verstand mit einem einzigen Blick alles.

—Beim Rausfahren bitte auf die Saat achten — sagte der Mann und hob zwei Finger zum Gruß.

—Keine Sorge — sagte Bermejo.

***

Sie setzten die beiden in Rivamar del Monte ab, am Kreisverkehr am Ortseingang. Kike und Noa nahmen ihre Rucksäcke und verabschiedeten sich mit derselben Ungezwungenheit, mit der sie sich von jedem Sommerbekannten verabschiedet hätten. Kike gab Bermejo mit einem Lächeln die Hand. Noa hob eine Hand, ohne sich umzudrehen, und ging davon mit dieser Art zu laufen, als schulde ihr der Boden etwas.

Der rote Tanga von Noa lag auf dem Boden des Rücksitzes. Keiner von beiden sah ihn, bis Salgado ihn beim Suchen nach dem Feuerzeug fand, bereits wieder auf der Autobahn.

—Souvenir — sagte er und ließ ihn liegen, wo er war.

***

Zwei Tage später fuhr der Range Rover mit einem auf Bermejo Salcedo ausgestellten Beleg in die Innenreinigung in der Calle Olivares ein. Referenz: Land Rover Defender, Kennzeichen 4291 KPT.

Die Frau, die ihn abholen kam, trug ein graues Leinenskleid, eine Sonnenbrille und goldene Creolen. Gerade erst vom Friseur. Sie gab den Beleg an der Rezeption ab und wartete stehend, mit jener Haltung von jemandem, der es nicht gewohnt ist zu warten.

—Das macht zweihundertachtzig Euro — sagte der Verantwortliche.

—Zweihundertachtzig? Mein Mann sagte, das sei eine normale Reinigung.

—Ich kläre das kurz.

Er ging in die Werkstatt. Einer der Jungs hob den Blick vom Handy.

—Der graue Range Rover, was hatte der?

—Die Flecken auf der hinteren Polsterung gingen mit der normalen Behandlung nicht raus. Auch am Armaturenbrett war was. Und am Schalthebel. Wir haben vier Stunden gebraucht, bis er vorzeigbar war.

—Wonach hat’s gerochen?

Der Junge sah ihn einen Moment lang an.

—Nach dem, was Sie sich vorstellen.

Der Verantwortliche ging zurück zur Rezeption und erklärte der Frau mit Takt und Umschweifen, dass der Innenraum eine Spezialbehandlung für Flecken organischen Ursprungs gebraucht habe.

—Ich verstehe nicht — sagte sie —. Mein Mann sagte, er hätte eine lange Geschäftsreise gemacht.

—Ja, gnädige Frau. Wir haben auch ein Kleidungsstück auf dem Boden des Rücksitzes gefunden. Wir haben es in eine Tüte gelegt, im Wagen, wir wollten es nicht weiter anfassen.

Die Frau zahlte mit Karte, ohne noch etwas zu sagen. Sie nahm die Schlüssel und ging hinaus.

Bevor sie losfuhr, sah sie die Plastiktüte auf dem Beifahrersitz. Darin lag ein roter Tanga mit gedehntem Gummibund und Flecken, die kein Schlamm waren.

Sie sah ihn eine ganze Weile an.

Dann startete sie den Motor.