Die kalten Befehle, die ich bis zur Nacht befolgte

Der Befehl kam am späten Vormittag per Nachricht, trocken und präzise wie immer. Keine Verzierungen, keine Herzen und keiner dieser Albernheiten, die andere Leute mit einem Spiel verwechseln. Nur eine Liste, eine Startzeit und die Warnung, dass ich nicht versagen durfte.

Ich sollte einen Kühlgelbeutel besorgen, ihn in den Kühlschrank legen und ihn von Mittag bis zum Abend jede Stunde exakt nach Zeitplan auf meine Brustwarzen und auf meine Muschi legen. Ein Foto der Uhr vor dem Beginn. Ein Foto der Uhr am Ende. Ich durfte mich nicht anfassen, um zu kommen. Keine Tricks.

Ich las diese Anweisungen dreimal, während ich in der Küche meiner Wohnung stand, das Handy in der einen Hand und den neben mir abkühlenden Kaffee. Ich spürte das Ziehen tief in meinem Unterbauch, das sein Gehorsam von jeher in mir auslöste. Es war keine romantische Liebe und keine harmlose Fantasie. Es war etwas anderes: ein schmutziges Bedürfnis, zu gehorchen, zu spüren, dass mein Körper für ein paar Stunden nicht mehr nur mir gehörte.

Er lebte nicht bei mir. Ich sah ihn nicht einmal jeden Tag. Unsere Beziehung war aus der Ferne gewachsen, mit intensiven Begegnungen, klaren Regeln und seiner Art zu befehlen, die keine halben Sachen duldete. Ich war eine erwachsene Frau mit Arbeit, Alltag und mehr als genug Verstand, doch sobald ich einen seiner Befehle annahm, rückte sich etwas in mir von selbst zurecht.

Ich ging in den Laden an der Ecke, um das Gel zu kaufen. Ich wählte es ohne Eile aus und verglich die Größen mit lächerlicher Ernsthaftigkeit, als würde ich eine Zutat zum Kochen aussuchen und nicht einen Gegenstand, mit dem ich mich acht Stunden lang bestrafen und erregen lassen würde. Als ich zurückkam, legte ich es in den Kühlschrank und starrte einige Sekunden auf die geschlossene Tür.

Du wirst bis zum Ende gehorchen, dachte ich, und allein dieser Gedanke machte mich feucht.

Punkt zwölf ging ich mit dem Handy, dem kalten Gelbeutel und einem kleinen Handtuch ins Bad. Ich schloss ab. Ich zog meinen Slip bis zu den Knöcheln hinunter und setzte mich auf den Wannenrand. Der erste Kontakt des Gelbeutels mit meiner linken Brustwarze ließ mich heftig aufkeuchen.

Die Kälte war sofort da, hart und eindringlich. Meine ganze Brust verkrampfte sich. Die Brustwarze wurde augenblicklich steif, und ich spürte einen feinen, stechenden Schmerz, der sich nach wenigen Sekunden mit innerer Hitze vermischte, mit einer dichten Erregung, die meine Beine anspannte.

Ich hielt ihn an der vorgeschriebenen Stelle und sah auf die Uhr meines Handys. Drei Minuten schienen nach nichts, bis man sie reglos und zum Aushalten gezwungen erlebte. Als ich zur anderen Brustwarze wechselte, atmete ich bereits schneller, mit leicht geöffnetem Mund, und bemerkte, wie sich warme Feuchtigkeit zwischen meinen Schenkeln sammelte.

Der zweite Teil war schlimmer. Oder besser. Ich spreizte die Beine, lehnte den Rücken gegen die Wand und presste den kalten Beutel direkt auf die Schamlippen meiner Muschi. Ein kurzes, beschämendes, tierisches Wimmern entkam mir.

Der Kontrast war brutal. Zuerst brannte die Kälte außen auf mir, dann drang sie sofort tiefer ein und weckte jeden Nerv. Ich spürte, wie sich meine Klitoris zusammenzog und meine Schamlippen anspannten, und trotzdem wurde ich noch feuchter. Es war absurd und zugleich erregend: außen eine eiskalte Muschi zu haben und innen zu brennen.

Die fünf Minuten waren eine köstliche Folter. Ich bewegte meine Hüften nur ganz leicht, nicht um mir wirklich Lust zu bereiten, denn das war verboten, sondern aus purem Reflex. Ich wollte mich reiben. Ich wollte mir die Finger hineinstecken. Ich wollte gleich dort kommen. Ich durfte nicht.

Als ich die erste Runde beendet hatte, blieb ich noch eine Weile mit nacktem Unterkörper sitzen und sah zu, wie sich meine Atmung nur langsam normalisierte. Ich schickte ihm die vereinbarten Fotos. Eine Minute später kam die Antwort.

—Gut. Fass dich nicht an. Ich will, dass du heute Abend verzweifelt bist.

Mit diesem Satz im Kopf, der sich wie ein körperlicher Befehl anfühlte, musste ich zur Arbeit zurück. Jede E-Mail, die ich beantwortete, jedes Telefonat, jede Minute vor dem Bildschirm war von dem Bewusstsein meiner empfindlichen Brustwarzen und meiner aufgewühlten Muschi durchzogen. Mein Körper war zu einer ständigen Erinnerung geworden.

Um eins kehrte ich ins Bad zurück. Ich wiederholte das Ritual mit mehr Erwartung und weniger Angst. Ich wusste nun, was kam, aber dadurch wurde es nicht weniger intensiv. Das Gel war noch kälter. Meine Brustwarzen reagierten schneller, heftiger. Als es meine Vulva berührte, durchfuhr mich ein so heftiger Schlag, dass ich mir auf die Lippe beißen musste, um kein lauteres Wimmern auszustoßen.

Als ich fertig war, betrachtete ich mich im Spiegel. Meine Wangen glühten und meine Augen glänzten. Ich sah aus wie eine ganz normale Frau an einem ganz normalen Tag, doch innerlich war ich zu einer Masse aus zurückgehaltenem Bedürfnis geworden.

Beim dritten Mal ging ich nicht mehr nur ins Bad, um zu gehorchen. Ich ging mit Hunger hinein. Ich schloss die Tür, hob meinen Rock, zog den Slip aus und setzte mich mit einer Hast hin, die mich unanständig fühlen ließ. Als das Gel meine Brustwarzen berührte, durchzog mich der Schmerz wie ein elektrischer Faden, und meine Hüften hoben sich von selbst.

—Scheiße ... —murmelte ich, vollkommen allein.

Auf meiner Muschi war das Gefühl noch schmutziger. Ich war bereits so empfindlich, dass der Beutel beim Auflegen auf die feuchten Schamlippen ein kleines, nasses, obszönes Geräusch verursachte, das mich die Zähne zusammenbeißen ließ. Meine Klitoris pochte, als hätte sie jemand minutenlang geleckt, obwohl mich niemand berührte.

In diesem Moment begriff ich, dass es bei dem Befehl nicht nur darum ging, die Kälte auszuhalten. Es ging darum, ein unerträgliches Bedürfnis zu erzeugen, eine Erregung, die sich nach den Schlägen der Uhr dosierte. Jede Stunde machte mich weicher, gehorsamer und brachte mich näher daran, wie eine hungrige Hure um Erlaubnis zu bitten, kommen zu dürfen.

Am Nachmittag kam eine weitere Nachricht.

—Heute Abend werde ich dich anrufen. Ich will, dass du offen, empfindlich und bereit bist, genau das zu tun, was ich dir sage.

Mein Magen machte einen Satz. Es ging nicht mehr nur um eine einsame Prüfung. Dieser ganze Tag bereitete etwas vor. Ich arbeitete weiter, aber mein Kopf füllte sich mit Bildern: meine gespreizten Beine auf dem Bett, meine zitternden Finger, seine Stimme, die mich führte, mir etwas verbot und mich am Rand hielt.

Die Runde um vier ließ mich zittern. Die um fünf brachte mich dazu, das Handtuch zu durchnässen. Bis dahin verwandelte sich der Schmerz jedes Mal, wenn das kalte Gel meine Brustwarzen berührte, beinahe sofort in einen direkten Strom zu meiner Muschi. Ich konnte an nichts anderes mehr denken. Seit Stunden war mein Slip feucht, und ich ging mit dem unangenehmen und köstlichen Bewusstsein meiner eigenen Erregung umher.

Die Runde um sechs war die schlimmste. Oder wieder die beste. Sobald ich konnte, schloss ich mich im Bad ein, zog unbeholfen den Slip aus und legte den Beutel zwischen meine Beine. Ich war so empfindlich, dass eine einzige Sekunde mir ein langes Stöhnen entriss. Ich lehnte den Kopf gegen die Fliesen und atmete durch die Nase, während ich zu gehorchen versuchte.

Unwillkürlich begann ich, mein Becken gegen das Gel zu bewegen. Nur ein Streichen. Nichts, was man wirklich als Masturbation hätte bezeichnen können. Aber es genügte, damit die Lust mich mit voller Wucht traf. Sofort zog ich den Beutel weg, aus Angst, die Grenze zu überschreiten, und blieb mit pochender, offener, beinahe um Fortsetzung flehender Muschi zurück, die nicht kam.

Ich schrieb ihm, um es zu beichten, bevor er mich danach fragen konnte.

—Ich habe mich ein wenig bewegt. Ich bin nicht gekommen. Ich habe sofort aufgehört.

Seine Antwort ließ mehrere Minuten auf sich warten. Dieses Warten bestrafte mich mehr als die Kälte.

—Weil du ehrlich warst, wirst du deine Belohnung nicht verlieren. Aber heute Abend wirst du mich um alles bitten. Ich will hören, wie du zugibst, dass du verzweifelt bist.

Ich las die Nachricht immer wieder. Das Wort Belohnung raubte mir den Atem.

Um sieben, bei der vorletzten Runde, war von der Beherrschung, mit der ich den Tag begonnen hatte, kaum noch etwas übrig. Ich schloss die Badezimmertür und zog mich vollständig aus. Ich musste die Luft auf meiner Haut spüren. Ich wollte mich dem Befehl ohne jede Barriere hingeben.

Diesmal setzte ich mich auf den Boden, den Rücken an die Badewanne gelehnt und die Beine gespreizt. Das Gel auf meinen Brustwarzen ließ mich den Rücken durchbiegen. Sie waren so steif und empfindlich, dass selbst die kleinste Bewegung nach der Kälte sich wie eine grausame Liebkosung anfühlte. Ich führte den Beutel zu meiner Muschi hinunter und hielt ihn mit zitternder Hand dort.

Meine Schamlippen waren angeschwollen. Die Klitoris beinahe schmerzhaft empfindlich. Die Kälte presste sie zusammen, ließ sie brennen, und ich spürte eine dicke Flüssigkeit nach unten laufen. Ich war so feucht, dass das Gefühl noch obszöner wurde. Außen kalt. Innen heiß. Das Bedürfnis, ohne Erlaubnis zu kommen.

Ich beendete diese Runde mit leisem Stöhnen und biss mir in den Unterarm, um keinen Laut von mir zu geben. Danach zog ich mich langsam an, aber inzwischen war mir alles egal. Nur noch eine. Und danach sein Anruf.

***

Um acht führte ich den letzten Befehl des Tages aus. Ich tat es zu Hause, frisch geduscht, bei gedämpftem Licht im Bad und mit dem Handy neben dem Waschbecken am Ladegerät. Ich wollte, dass alles bereit war. Wenn er sofort anrief, wollte ich vorbereitet sein.

Die letzte Anwendung des Gels war beinahe zeremoniell. Nicht weil sie sanft gewesen wäre, sondern weil sie endgültig war. Der Kontakt mit meinen Brustwarzen ließ mich ein gebrochenes Keuchen ausstoßen. Ich empfand die Kälte nicht mehr als etwas vom Lustgefühl Getrenntes: Beides war dasselbe, vermischt auf eine Weise, die mich vollkommen unterwarf.

Als ich den Beutel zu meiner Muschi hinunterführte, spreizte ich mich mit zwei Fingern, damit die Kälte besser ankam. Schon diese Bewegung brachte mich an den Rand des Wahnsinns. Ich spürte, wie meine Finger feucht wurden, die harte Klitoris, den leer pochenden Eingang. Sofort musste ich die Hand wegnehmen, damit ich nicht der Versuchung erlag, mir einen Finger bis zum Anschlag hineinzuschieben.

Fünf Minuten später war ich besiegt. Nicht bloß müde. Besiegt, auf diese intime Art, bei der der Körper akzeptiert, dass er nicht mehr das Sagen hat. Ich zog mir einen leichten Morgenmantel über, ging ins Schlafzimmer und setzte mich mit geschlossenen Beinen auf das Bett, während ich mich zusammenzureißen versuchte.

Zwanzig Minuten später klingelte das Telefon.

—Guten Abend —sagte er mit jener ruhigen Stimme, die mich innerlich immer weich werden ließ.

—Guten Abend.

—Ich will Einzelheiten. Hast du alles befolgt?

—Ja.

—Du klingst nicht überzeugt.

Ich schluckte. Ich spürte meine Muschi gegen die Matratze, heiß, feucht und bedürftig.

—Ja, ich habe alles befolgt. Jede Stunde. So, wie du es mir gesagt hast.

—Und wie geht es dir jetzt?

Ich schwieg eine Sekunde. Ich wusste, dass er keine anständige Antwort wollte. Er wollte die rohe Wahrheit.

—Ich bin verzweifelt —gab ich zu—. Meine Brustwarzen sind empfindlich und meine Muschi ist ein einziges Chaos. Den ganzen Tag denke ich schon daran, mich anzufassen.

—So ist es besser. Zieh den Morgenmantel aus.

Ich gehorchte sofort. Der Stoff fiel zur Seite, und ich lag nackt auf dem Bett, die Beine leicht gespreizt.

—Jetzt sieh dich an —befahl er—. Berühre eine Brustwarze mit zwei Fingern. Nur gerade so, dass du spürst, wie sehr sie schmerzt.

Ich tat es. Die winzige Berührung entriss mir ein raues Stöhnen.

—Sie sind steinhart.

—Natürlich. Ich habe sie dafür vorbereitet. Kneif dich.

Ich gehorchte. Der Schmerz fuhr durch mich und schoss direkt zwischen meine Beine. Ich keuchte und schloss die Augen.

—Fester.

Ich wiederholte den Kneifer und spürte eine so intensive Welle, dass ich die Beine vollständig spreizen musste. Meine Muschi war klatschnass.

—Jetzt führ deine Hand dort hinunter —sagte er—. Ich will, dass du mir sagst, wie es dir geht.

Ich ließ die Finger über meinen Bauch gleiten und erreichte die Vulva. Als ich mich berührte, spürte ich sofort, wie feucht ich war. Keine sanfte oder romantische Feuchtigkeit, sondern eine dicke, reichliche, schmutzige Nässe.

—Ich tropfe —flüsterte ich.

—Deutlicher.

Ich biss mir auf die Lippe, beschämt und erregt.

—Meine Muschi ist klatschnass. Sehr.

—Gut. Spreiz deine Schamlippen mit den Fingern.

Ich tat es. Die Luft im Zimmer traf meine Klitoris, und ich stöhnte erneut.

—Reib nur außen herum. Wage es ja nicht, direkt dort zu berühren, wo es dir am besten gefällt.

Ich begann zu gehorchen. Ich ließ zwei Finger über die angeschwollenen Schamlippen und den feuchten Eingang gleiten, auf und ab, ohne wirklich die Mitte zu erreichen. Es war eine präzise Grausamkeit. Mein ganzer Körper verlangte nach einem Zentimeter mehr. Nur einem. Doch dieser Zentimeter war der Unterschied zwischen Aushalten und Kommen.

—So lernst du es —sagte er, dem Klang meiner Atmung lauschend—. Den ganzen Tag hast du dich aufgestaut, und jetzt musst du betteln.

—Ja ...

—Nein. Sag es richtig.

Ich spürte, wie mir die Hitze ins Gesicht stieg, obwohl ich allein war.

—Ja, ich will betteln.

—Dann tu es.

Ich hielt zitternd eine Sekunde inne. Dann sprach ich mit der leisesten und ehrlichsten Stimme, die ich hervorbrachte.

—Bitte, lass mich mich richtig anfassen. Ich muss kommen. Ich kann nicht mehr.

Am anderen Ende der Leitung stieß er ruhig die Luft aus, als hätte er genau darauf gewartet.

—Noch nicht. Steck einen Finger hinein, langsam.

Ich führte ihn zum Eingang und schob ihn hinein. Er glitt leicht hinein, vollständig von meiner eigenen Feuchtigkeit bedeckt. Die Erleichterung kam sofort und war zugleich nicht genug. Meine Muschi schloss sich um den Finger, als wollte sie mehr.

—Wie empfängt sie dich?

—Eng ... und sehr feucht.

—Zieh den Finger heraus und steck ihn wieder hinein. Langsam. Ich will, dass du das Geräusch hörst.

Ich gehorchte. Das feuchte Geräusch meiner eigenen Erregung erfüllte die Stille zwischen seinem Atem und meinem. Es war mir peinlich. Und es machte mich noch heißer.

—Noch ein Finger.

Ich führte den zweiten hinein. Meine Beine spreizten sich ein wenig weiter. Meine Hüfte begann sich von selbst zu bewegen, auf der Suche nach Tiefe, Reibung, irgendetwas, das dieses unerträgliche Brennen linderte.

—Werd nicht schneller —warnte er—. Noch fickst du dich nicht. Du stellst nur fest, wie bedürftig ich dich gemacht habe.

Der Satz ließ mich schamlos stöhnen. Weil er wahr war. Er hatte mich den ganzen Tag so gemacht, Stunde für Stunde, Minute für Minute, bis ich zu einer nackten Frau auf einem Bett geworden war, mit zwei Fingern in der Muschi und einem vollkommen unterworfenen Geist.

—Zieh die Finger heraus. Jetzt berührst du deine Klitoris nur mit der Spitze.

Als ich es tat, krümmte ich mich beinahe zusammen. Ich war so empfindlich, dass die leichte Berührung ein Schlag war. Ich keuchte seinen Namen, kaum bewusst, dass ich ihn ausgesprochen hatte.

—Genau da will ich dich haben. Zieh kleine Kreise.

Ich begann, die Fingerspitze sehr langsam zu bewegen. Mein Atem ging sofort stoßweise. Meine Beine zitterten. Meine Brustwarzen waren steif, mein Bauch angespannt, und meine Muschi zog sich leer um nichts zusammen.

—Schneller —sagte er.

Ich erhöhte das Tempo. Die Lust schoss ohne Übergang nach oben. Ich spürte, dass der Orgasmus viel näher war, als ich erwartet hatte, als hätte er sich stundenlang in mir gebildet und nur auf diese winzige Erlaubnis gewartet, um überzulaufen.

—Hör nicht auf —befahl er.

—Ich komme —warnte ich mit gebrochener Stimme.

—Noch nicht. Steck wieder zwei Finger hinein und mach mit der Klitoris weiter.

Ich tat es unbeholfen und hungrig. Zwei Finger in mir, während ich oben gleichzeitig rieb. Mein ganzer Körper reagierte. Das Bett knarrte unter meinen Hüften. Ich fickte mich jetzt hemmungslos mit der Hand, schob die Finger hinein und zog sie wieder heraus, während mein Daumen mit mehr Druck über die Klitoris strich.

—Ja, verdammt —murmelte ich—. Genau so ...

—Das ist es. Ich will dich hören. Ich will, dass du mir erzählst, wie du dich benutzt.

Ich konnte keine Eleganz mehr vortäuschen.

—Ich schiebe mir die Finger bis zum Anschlag hinein. Ich bin so feucht. Ich reibe meine Klitoris und ich kann nicht mehr ... ich kann nicht ...

—Doch, das kannst du. Noch zehn Sekunden. Zähl sie.

Ich zählte keuchend mit, eine nach der anderen, während ich meine Hand weiterbewegte. Bei sieben war ich am Limit. Bei acht begannen meine Schenkel zu zittern. Bei neun spürte ich die brutale, unvermeidliche Kontraktion kurz vor dem Höhepunkt.

—Jetzt komm.

Kaum hörte ich es, brach es über mich herein. Der Orgasmus explodierte mit einer schmutzigen, heftigen, lange zurückgehaltenen Kraft. Ich bog mich auf dem Bett durch, rieb mich noch stärker und schob mir die Finger immer wieder hinein, während sich meine Muschi in Krämpfen um sie schloss. Ich stöhnte hemmungslos und laut, abgehackt, und ließ mich vollkommen fallen.

Meine Klitoris pochte wie eine köstliche Wunde. Die Lust war kein kurzer Ruck, sondern mehrere Wellen, die mich die Hand weiterbewegen ließen, obwohl ich schon nicht mehr denken konnte. Ich kam mit gespreizten Beinen, schweißnassem Körper, zerrüttetem Atem und dem Gefühl, mich ein ganzes Jahrhundert lang zurückgehalten zu haben.

—Zieh die Finger noch nicht heraus —sagte er, während ich weiter zitterte—. Ich will, dass du spürst, wie du dich nach dem Kommen um sie zusammenziehst.

Ich gehorchte. Meine Muschi kontrahierte erneut um meine Finger. Ich stöhnte leiser, erschöpft und beinahe überempfindlich.

—Braves Mädchen —murmelte er.

Diese beiden Worte ließen mich die Augen schließen, mit einer Mischung aus Frieden und süßer Demütigung, die mich stets stärker wehrlos machte als jede Beleidigung. Ich atmete mehrmals tief durch, bevor ich sprechen konnte.

—Ich wusste nicht, dass es so intensiv werden würde.

—Das wusstest du. Deshalb hast du so gut gehorcht.

Ich lachte schwach, während mein Herz noch immer gegen meine Brust hämmerte. Meine Schenkel waren feucht, meine Brustwarzen bis zum Schmerz empfindlich, und mein Körper war schlaff, als hätte man mich innerlich ausgeleert.

—Bist du befriedigt? —fragte er.

Ich sah auf meine von der eigenen Feuchtigkeit glänzende Hand, auf meine gespreizten Beine und den auf dem Boden liegenden Morgenmantel. Ich dachte an jeden Gang ins Bad, jede Minute, in der ich auf die Uhr gesehen hatte, und jedes Mal, wenn ich mein Bedürfnis zu kommen hatte hinunterschlucken müssen.

—Ja —antwortete ich—. Erschöpft, aber befriedigt.

—Gut. Dann will ich morgen dasselbe Maß an Gehorsam.

Der Anruf endete kurz darauf. Ich blieb allein auf dem Bett zurück, während die Stille meines Zimmers alles erfüllte, und mit dem tiefen Gefühl, mehr als nur eine einfache Routine hinter mir gelassen zu haben. Es war nicht bloß eine Reihe seltsamer Anweisungen gewesen. Es war eine sorgfältige Konstruktion von Lust, eine Art, mich zu unterwerfen, indem mein eigener Körper zum Versuchsfeld wurde.

Ich ging ins Bad, um mich zu waschen, und das warme Wasser machte mir erneut bewusst, wie empfindlich ich war. An den Brustwarzen, den Schamlippen, der Klitoris. Ich lächelte zerzaust und noch immer gerötet in den Spiegel.

Ich hatte den Tag mit einem Gelbeutel im Kühlschrank begonnen. Ich beendete ihn mit weichen Beinen, einer gesättigten Muschi und der Gewissheit, dass Gehorsam, wenn ich so gut gehorchte, mich viel weiter bringen konnte, als ich selbst zu verlangen gewagt hätte.