Die Nacht im Jazzclub, die ich nie gestanden habe

Es gibt Dinge, die man nicht einmal seiner besten Freundin erzählt. Das hier ist eines davon, und ich schreibe es nur auf, weil es mir seit Monaten innerlich brennt und ich es von irgendwoher loswerden muss. Wenn du es liest, sind wir schon zwei, die es für sich behalten.

Der Ort hieß El Pulso, obwohl es dort weder ein Schild noch eine Adresse gab, die man auf einer Karte hätte finden können. Man kam durch eine Eisentür am Ende einer Gasse hinein, stieg zweiundzwanzig feuchte Steinstufen hinab, und unten empfing einen schon das Saxofon, noch bevor das Licht es tat. Ein langer Keller mit niedriger Decke, in dem der Rauch wie warmer Nebel in der Luft hing und der Jazz so dicht klang, dass er einem direkt in die Brust kroch.

Ich kam am Arm von Daniela hinunter. Meiner Partnerin. Der Frau, mit der ich seit drei Jahren zusammen war und die an diesem Abend beschlossen hatte, dass wir eine Grenze überschreiten würden, über die wir schon oft geflüstert hatten, immer halb im Spaß, immer mit trockenem Mund danach. Wir hatten es so oft im Bett gesagt, nach dem Ficken, mit unseren Körpern noch aneinandergeklebt und ihrem Sperma noch zwischen meinen Schenkeln herunterlaufend: »Und wenn wir irgendwann …?« Den Satz beendeten wir nie. An diesem Abend wollten wir ihn beenden.

Ich erinnere mich an das Gefühl des Geländers unter meiner Handfläche, während ich hinabging. Kalt, aus Metall, abgenutzt von tausend Händen vor meiner. Jede Stufe entfernte mich ein Stück weiter von der Frau, die ich oben war, und brachte mich näher an die, die ich unten sein würde. Ich übertreibe nicht, wenn ich sage, dass mein Herz schon raste, bevor mich überhaupt jemand berührte, und dass meine Höschen bereits durchnässt waren, nur vom Gedanken an das, was kommen würde.

—Bist du sicher? —fragte sie mich am Fuß der Treppe und drückte meine Hand.

—Nein —antwortete ich. Und wir lachten beide nervös, weil wir beide wussten, dass wir trotzdem hineingehen würden.

Daniela trug ein weinfarbenes Seidenkleid, das sich an ihren Körper schmiegte, als hätte man es direkt auf sie gemalt. Darunter hatte sie nichts an; ich wusste es, weil sich der Stoff, als sie sich vorbeugte, um die Mäntel abzulegen, auf eine Weise abzeichnete, die keinen Zweifel ließ: die harten Nippel, die in die Seide gedrückt waren, der Schlitz ihrer Muschi, der sich durch den Stoff abzeichnete, als sie einen Schritt machte. Ich trug einen kurzen Rock und eine Bluse, die mir plötzlich zu viel, zu viel Stoff, zu viel von allem vorkamen.

***

Wir hatten uns gerade erst in einer Ecke eingerichtet, da kam ein Mann auf sie zu. Groß, breite Schultern, mit einem langsamen Lächeln, das sich Zeit ließ. Er sagte nicht viel. Legte ihr eine Hand an die Taille, sagte ihr etwas ins Ohr, das ich nicht hörte, und Daniela lachte mit diesem tiefen Lachen, das ich gut kannte, dem, das ihr entkommt, wenn sie sich längst für ein Ja entschieden hat.

Ich sah, wie sie sich an die Backsteinwand ziehen ließ, neben der Bühne, auf der die Band spielte. Ich sah, wie sie die Augen schloss, als er ihr das Kleid bis zur Taille hochschob und ihren nackten Arsch frei in die Luft stellte, weiß gegen den Schatten des Ziegels. Die Hand des Kerls ging ohne Umschweife direkt an ihre Muschi, und von dort, wo ich stand, sah ich, wie seine Finger in sie hineinsanken und glänzend wieder herauskamen. Daniela riss den Mund zu einem stummen O auf und biss ihm in die Schulter, um nicht zu schreien. Der Kerl holte seinen Schwanz aus der Hose, ohne aufzuhören, sie mit den Fingern zu ficken — ein dicker, dunkler Schwanz, dessen Spitze schon nass war — und drehte sie mit dem Gesicht zur Wand. Er spreizte ihr die Beine mit einem Knie, setzte sich an ihre Öffnung und rammte ihn ihr mit einem einzigen Stoß bis zum Anschlag hinein.

Und ich sah, wie sie sich auf die Unterlippe biss und über die Schulter des Fremden hinweg meinen Blick suchte, mit glasigen Augen, während der Kerl sie stehend gegen den Backstein fickte, als wollte er mir sagen schau, das passiert wirklich, er steckt ihn ihr ganz rein.

Es passierte wirklich.

Das Saxofon spielte weiter. Niemand im Club wirkte überrascht. In den Ecken gab es andere Paare — ein Mädchen, das vor einem sitzenden Mann kniete und ihm den Schwanz lutschte, ein anderes Paar, das in einem Sessel fickte, während eine dritte Frau der Obenliegenden an den Titten saugte —, andere Silhouetten, die sich im Halbdunkel bewegten, und ich begriff, dass das der Pakt dieses Ortes war: Hier unten schaut niemand überrascht, niemand urteilt, alle steigen dieselben Stufen hinab, die wir hinabgestiegen waren.

Ich blieb an der Bar lehnen, mit einem Glas in der schwitzenden Hand, und spürte, wie die Hitze mir innen an den Schenkeln hochstieg und wie sich meine Muschi jedes Mal von selbst zusammenzog, wenn der Kerl Daniela hart gegen den Backstein stieß und ihre Titten gegen die Mauer krachen ließ. Ich konnte nicht aufhören, sie anzusehen. Wie sie den Rücken durchbog, um ihm den Arsch noch besser hinzustrecken und ihn anzubieten, die gutturalen Laute, die ihr entkamen — »so, härter, härter« — und die der Jazz nur halb überdeckte, die Art, wie ihre Finger sich in den Nacken des Mannes krallten, als er sie drehte und ihr ein Bein anhob, um sie von vorne zu ficken, und sie mich dabei ansehen konnte, während er sie gleichzeitig in den Mund küsste. Ich hatte sie nie so sehr begehrt wie in diesem Moment, in dem sie jemand anderem gehörte, in dem ein anderer Schwanz, nicht meine Zunge und nicht meine Finger, sie zum Kommen brachte.

Und sie kam. Ich sah, wie sie kam. Ihre Unterlippe zitterte, sie schloss die Augen, der Mund öffnete sich, und ein langer Stöhnen entwich ihr, das den Blues darüber durchbrach, und der Kerl hörte nicht auf, rammte weiter, bis auch er sich mit dem Mund an ihrem Hals in ihr ergoss. Als er ihn herauszog, fiel Daniela ein dicker weißer Faden den Schenkel hinab. Sie wischte ihn mit einem Finger ab, führte ihn sich in den Mund und sah mich an, während sie daran saugte.

Es war eine Überraschung, das an mir selbst herauszufinden. Ich dachte, wenn ich sie mit jemand anderem sehen würde, würde es wehtun, dass Wut käme, Eifersucht, dieser hässliche Knoten im Magen. Stattdessen war da nur Lust. Lust auf sie, Lust auf die Nacht, Lust auf all das, was noch nicht passiert war. Angst und Verlangen waren für mich dieselbe Sache geworden, und ich wusste nicht mehr, wo das eine aufhörte und das andere anfing. Meine Muschi war geschwollen und pochte unter dem Rock, und mein Höschen klebte an den Lippen, so durchnässt war es.

Die Band wechselte zu etwas Langsamerem, Schmutzigerem, einem Blues, der den Rhythmus dessen zu markieren schien, was in jeder Ecke des Kellers geschah. Ich schloss einen Augenblick die Augen, und als ich sie wieder öffnete, war ich nicht mehr allein.

***

—Du wirst doch nicht die ganze Nacht da drüben stehen bleiben.

Die Stimme kam von links. Zwei Männer, beide lächelnd, beide mit dieser Ruhe von Leuten, die es überhaupt nicht eilig haben. Einer nahm mir das Glas aus der Hand und stellte es sorgfältig auf die Theke, als wäre das ein wichtiger Akt. Der andere strich mir das Haar aus dem Gesicht und fuhr mit dem Daumen über meine Unterlippe, schob ihn mir ein wenig in den Mund. Ich lutschte ihn ohne nachzudenken.

—Kommst du? —fragte der Erste.

Ich sah zu Daniela hinüber. Sie hatte den Kopf zurückgelegt, jetzt mit einem anderen Kerl zwischen den Beinen, der ihr die Muschi leckte, und fand trotzdem einen Moment, um mir zuzunicken. Erlaubnis. Zuspruch. Mach es.

Ich nickte, weil meine Kehle für mehr nicht reichte.

Sie führten mich zu einem tiefen Sofa aus abgewetztem Samt, in eine Ecke, wo das Licht kaum hinkam. Sie setzten mich hin, öffneten mir die Bluse Knopf für Knopf, ließen mir die Brüste frei, und einer beugte sich hinunter, um daran zu saugen, während der andere mir den Rock hochschob und mir die durchnässten Höschen mit einem Ruck vom Leib riss. Er hielt sie sich an die Nase, atmete tief ein und lächelte.

—Du trieft ja —sagte er und schob mir ohne Vorwarnung zwei Finger in die Muschi.

Ich stöhnte so laut, dass ich mir selbst den Mund zuhielt. Der, der mir die Nippel lutschte, zog mir die Hand weg.

—Hier unten wird geschrien —sagte er mir—. Über dem Saxofon hört dich niemand.

Einer von ihnen kniete sich zwischen meine Beine und spreizte sie ganz auseinander, faltete sie gegen meine Brust, um mich offen zu lassen, bloßgestellt, mit der angebotenen Muschi in das Halbdunkel. Was er mit dem Mund machte, ließ mich mit beiden Händen an der Sofalehne festhalten. Erst langsam, aufmerksam, mich lesend — flache Zunge über die Klitoris, Kreise, dann Saugen —, bis ich aufhörte zu denken und nur noch zu fühlen anfing. Er schob mir die ganze Zunge hinein und fickte mich damit, dann ging er wieder hoch zur Klitoris und ließ sie nicht mehr los, und ich drückte die Hüften gegen sein Gesicht, suchte mehr.

Der andere setzte sich neben mich und küsste mich, als hätten wir die ganze Nacht vor uns, was wir auch hatten. Er biss mir in den Hals, redete leise mit mir, sagte mir Dinge ins Ohr — »du bist so lecker, wie schön er sie dir leckt, schau, wie du den Arsch bewegst, Schlampe« —, an die ich mich nicht mehr ganz erinnere und die mich trotzdem genauso zum Zittern brachten. Er holte seinen Schwanz aus der Hose und legte ihn mir in die Hand. Er war hart, heiß, pulsierte gegen meine Handfläche. Ich begann, ihn ihm mit der Hand zu wichsen, während der andere mich weiter leckte, und nach ein paar Sekunden führte er ihn mir zum Mund und ich öffnete ohne zu zögern. Ich nahm ihn bis in den Hals, verschluckte mich ein wenig, nahm ihn wieder hinein. Er schmeckte nach Haut, nach Schweiß, nach Salz.

Zwischen den beiden brachten sie mich einmal an den Rand — der unten spürte, wie sich alles in mir zusammenzog, und saugte fester an der Klitoris, und ich war einen Sekundenbruchteil davor zu kommen —, und ein zweites Mal — diesmal mit dem oberen, der mir gleichzeitig zwei Finger in den Mund steckte und den Schwanz hinein, während der andere mich mit drei Fingern fickte und innen nach meinem Punkt suchte —, und als ich dachte, ich könnte nicht mehr, hörten sie auf. Absichtlich. Damit das Verlangen sich anhäufte.

—Noch nicht —sagte einer, und das Wort »noch« ließ mich vibrieren, die Muschi öffnete und schloss sich von selbst, leer, verlangend.

Der, der zwischen meinen Beinen gewesen war, stand auf, zog sich die Hose ganz herunter und ließ mich auf dem Sofa herumdrehen. Er stellte mich auf die Knie auf den Samt, den Arsch hoch, das Gesicht in die Lehne gedrückt. Ich spürte, wie die Spitze seines Schwanzes die Linie meiner Muschi entlangglitt, sich an mir benetzte, zwischen den Lippen entlangrutschte, noch nicht hineinging. Ich wurde wahnsinnig.

—Bitt ihn —sagte er mir.

—Fick mich —sagte ich, und meine Stimme klang heiser—. Fick mich jetzt, bitte, fick mich.

Er stieß auf einen Schlag ganz in mich hinein und ließ mich einen Schrei ausstoßen, den das Saxofon nicht übertönte. Er begann, mich von hinten zu ficken, hielt mich an den Hüften fest, zog ihn fast ganz heraus, um ihn mir dann wieder bis zum Anschlag hinein zu rammen, und das Sofa knarrte und meine Titten prallten gegen den Samt. Der andere kniete sich mir gegenüber auf das Sofa und führte mir den Schwanz wieder zum Mund. Ich öffnete, ohne dass er mich bitten musste. Sie fickten mich gleichzeitig, einer vorne und einer hinten, und ich war zwischen den beiden zu einem Instrument geworden, mit Mund und Muschi zugleich gefüllt, und stöhnte gegen den Schwanz von oben jedes Mal, wenn der hinter mir mich hart nach vorne stieß.

***

Ich weiß nicht, wie viel Zeit verging. In diesem Keller wurde Zeit in Songs gemessen, nicht in Uhren. Ich weiß, dass Daniela irgendwann neben mir auftauchte, verschwitzt, zerzaust, mit glänzenden Augen und einem Katzengrinsen, und das Kleid bis zur Taille heruntergeschoben, die Brüste frei, von Bissen gezeichnet. Sie legte sich neben mich auf den Samt und küsste mich, den ganzen Geschmack der Nacht im Mund — ein Geschmack nach fremdem Sperma, den ich sofort erkannte und der mich noch geiler machte.

—Hast du Spaß? —fragte sie gegen meinen Mund, während sie mir eine Hand zwischen die Beine schob und mit den Fingern prüfte, wie durchnässt und wie offen ich war.

Ich antwortete ihr nicht mit Worten. Ich biss ihr in die Unterlippe und drückte ihren Kopf nach unten.

Was danach kam, verschwimmt mir im Gedächtnis wie die Töne jenes Saxofons: Haut, Hände, von denen ich nicht wusste, wem sie gehörten, ihre Zunge, die meinen Bauch hinabglitt und sich mit jener Präzision in meine Muschi grub, die nur drei Jahre Übung geben, während einer der Männer sie von hinten nahm, sein Schwanz langsam in ihren Arsch eindrang, und wir beide ungleichzeitig stöhnten. Sie leckte meine Muschi und wurde gleichzeitig in den Arsch gefickt, und jeder Stoß, den er ihr gab, übertrug sich auf ihre Zunge gegen meine Klitoris, und ich sah die Szene von oben und konnte nicht glauben, dass ich diejenige dort war.

Irgendwann war ich die zwischen ihren Beinen, das Gesicht an ihre Muschi gepresst, leckte sie, während mich ein anderer Mann von hinten fickte, und ich hörte, wie sie meinen Namen auf eine Weise sagte, die ich in drei Jahren geteilten Betts noch nie von ihr gehört hatte — gebrochen, schrill, obszön. Sie kam in meinem Mund. Ich schrie es ihr gegen die Lippen: »Ich komme, ich komme in deinem Mund, leck mich«, und ich leckte ihre Klitoris, bis ihre Schenkel zitterten und sie meinen Kopf mit beiden Händen festhielt.

Es gab einen Moment, in dem einer von ihnen mich um Erlaubnis für etwas bat, das ich noch nie gemacht hatte. Er fragte leise, an meinem Nacken, die Spitze seines Schwanzes schon an meinem Arschloch angesetzt. Er wartete auf meine Antwort. Ich nickte langsam, und er machte es langsam: Er spuckte sich in die Hand, bestrich mich gut, drückte geduldig die Spitze hinein, bis der Ring nachgab, und schob ihn mir dann Millimeter für Millimeter hinein. Es tat weh und hörte auf weh zu tun, und wurde zu etwas Neuem, das mich auf die beste Weise in zwei Teile riss — ein Gefühl, auf eine Weise gefüllt zu sein, die ich nicht kannte, mit jedem Nerv meines Arsches wach und pochend. Daniela hielt mir beim Hineingehen das Gesicht mit beiden Händen, sah mir in die Augen, sagte mir, ich solle atmen, sie sei da, sie lasse mich nicht los, steckte mir ihrerseits drei Finger in die Muschi, damit ich doppelt gefüllt war. Und als ich mich daran gewöhnt hatte, begann er mich richtig zu ficken, mit langen Stößen, und ich kam, wie ich noch nie in meinem Leben gekommen war, schreiend gegen Daniels Mund, mit beiden Öffnungen besetzt und dem ganzen Körper bebend.

Und er ließ nicht los.

Am Ende zog er sich heraus, drehte mich auf den Rücken und kam in Strömen über meinen Bauch und meine Titten, während der andere sich Daniela in den Mund spritzte und sie mich mit vollen Lippen ansah, mit dem Sperma, das ihr übers Kinn lief, noch nicht geschluckt, und mich anlächelte. Sie beugte sich herunter und küsste mich, schob mir das ganze Sperma des anderen in den Mund, und ich schluckte es, während ich ihr in die Augen sah.

***

Was ich am meisten erinnere, ist nicht der Sex. Es ist das andere. Die Art, wie Daniela und ich uns mitten in all dem über die Schultern anderer hinweg mit Blicken fanden und uns erkannten. Als wäre dieses ganze Chaos aus Körpern, Schwänzen und Muschis und Ärschen und Mündern im Grunde ein Gespräch zwischen uns beiden gewesen. Eine Art, uns Dinge zu sagen, für die uns im Alltag die Worte fehlten.

Die Männer waren großzügig und gingen dann wieder, wie sie gekommen waren, ohne Namen, ohne Telefonnummern, ohne Versprechen. So funktionierte der Ort. Was im El Pulso geschah, blieb unten, im Keller, unter der Stadt, die zweiundzwanzig Stufen weiter oben weiter schlief.

Als wir hinausgingen, dämmerte es bereits. Die Straße war kalt und grau und roch nach frisch gebackenem Brot aus einer nahegelegenen Bäckerei, ein so alltäglicher und so sauberer Geruch, dass ich beinahe lachen musste. Daniela legte mir den Arm um die Schultern. Wir beide waren zerzaust, gezeichnet, schlecht angezogen, mit trockenem Sperma an den Schenkeln und dem ganzen Körper noch immer pochend.

—Bereust du es? —fragte sie mich.

Ich dachte wirklich nach, bevor ich antwortete. Ich suchte in mir nach Scham, Schuld, dem Vorwurf, den man angeblich fühlen sollte. Ich fand sie nicht. Ich fand etwas anderes: eine seltsame Ruhe, das Gefühl, einen verschlossenen Raum in mir gesehen zu haben.

—Nein —sagte ich—. Und du?

Sie schüttelte den Kopf, lächelte auf den Boden hinunter und drückte mich an sich.

***

Wir gingen schweigend nach Hause, in dieses gute Schweigen von Menschen, die es nicht füllen müssen. Wir duschten zusammen — und unter der heißen Dusche kniete sie sich hin und leckte mir noch einmal die Muschi, langsam, ohne Eile, als wollte sie die Nacht mit ihrer Unterschrift beenden —, wir legten uns mit der durch die Jalousie fallenden Sonne ins Bett und schliefen bis zum Nachmittag, aneinander gekuschelt wie zwei Schiffbrüchige.

Mehrere Monate sind vergangen. Wir sind nicht zu El Pulso zurückgekehrt, obwohl ich weiß, dass wir es eines Tages tun werden. Wir sprechen nicht viel darüber; es ist wie ein Geheimnis, das nur wir beide teilen, ein Ort, an den wir in Gedanken gehen, wenn wir zusammen sind und dieses Schwindelgefühl wieder spüren wollen. Manchmal, wenn wir ficken, flüstert sie mir Dinge aus jener Nacht ins Ohr — »erinnerst du dich an den, der dich in den Arsch genommen hat?, erinnerst du dich, wie du geschrien hast?« — und ich komme in zwei Minuten.

Manchmal sucht Daniela mich mitten beim Abendessen mit Freunden oder an der Supermarktkasse über den Einkaufswagen hinweg mit Blicken und lächelt auf eine Weise, die nur ich verstehe. Und ich lächle zurück, und für einen Sekundenbruchteil sind wir wieder beide in diesem Keller, das Saxofon in der Brust und die ganze Nacht vor uns.

Ich habe es niemandem erzählt. Bis heute.