Die Nacht, in der ich mich an meinem untreuen Freund rächen wollte

Ich heiße Carla und bin achtundzwanzig Jahre alt. Ich sage das nicht, um anzugeben, aber ich bin eine von denen, die Blicke auf sich ziehen, wenn sie einen Raum betreten, und lange Zeit war mir das wichtiger, als ich zugeben möchte. Ich bin schlank, bin ein Meter zweiundsiebzig groß, habe braunes Haar bis zur Mitte des Rückens und honigfarbene Augen, die, wie man mir gesagt hat, nicht so leicht zu vergessen sind. In jener Nacht jedoch wollte ich nicht, dass sich jemand an mein Gesicht erinnert. Ich wollte, dass sich nur eine einzige Person daran erinnerte, und zwar aus den schlimmsten Gründen.

Ich sehe gerade alte Fotos auf dem Handy durch und stoße auf eines aus jener Zeit. Ich starre es eine Weile an. Ich bin nicht mehr dieselbe wie damals; ich war impulsiver, reaktiver, eher bereit, mich selbst zu verletzen, nur um zurückzuschlagen. Ich komme nicht, um mich zu rechtfertigen. Ich habe etwas getan, worauf ich nicht stolz bin, und zugleich etwas, das mir Dinge über mich selbst gezeigt hat, die ich erst Jahre später ganz verstanden habe. Also erzähle ich es so, wie es war, ohne Schminke.

Damals war ich mit Diego zusammen. Er war gutaussehend, witzig, hatte seine Art, und ehrlich gesagt habe ich mit ihm gelacht wie mit wenigen anderen. Das Problem war, dass er verschwand. Er ließ zwei, drei Tage lang nichts von sich hören, antwortete nur in einsilbigen Worten, brachte Ausreden, die nicht einmal er selbst glaubte. Ich zerlegte das ständig in meinem Kopf, diese Art von Grübeln, die dir den Schlaf raubt und dich um drei Uhr morgens Gespräche durchgehen lässt.

Er hatte das schon ein paar Mal zuvor gemacht, aber diesmal war es anders. Mir fiel auf, dass er einer Kollegin viel zu nahekam. Viel zu nahe. Und ein Freund von ihm verplapperte sich bei einer Gelegenheit. Zuerst schenkte ich dem keine Bedeutung. Dann fing wieder dieses Nicht-Verabreden-Wollen an, dieses Verdunsten, und da sah ich plötzlich alles glasklar, mit einer Klarheit, die wehtat.

Ich rief Sara an, meine beste Freundin, und erzählte ihr unter Tränen, was passierte. Wir verabredeten uns noch für dieselbe Nacht. Während ich mit ihr sprach und weinte, so wie ich es musste, begann sich bereits ein anderer Gedanke in meinem Kopf zu formen, ein weitaus ungesünderer.

—Gehen wir raus, um uns abzulenken? —sagte Sara.

—Wir gehen raus, um uns nicht nur abzulenken —antwortete ich.

Ich fing an, Kleidung anzuprobieren, und merkte, dass ich mich an diesem Abend nicht amüsieren, sondern angeschaut werden wollte. Ich entschied mich für etwas Kurzes, Enges und Auffälliges. Während ich mich fertig machte, rief Sara noch einmal an und schlug vor, in eine Gegend in der Nähe zu gehen, in der Diego und seine Freunde normalerweise ausgingen. Zuerst überzeugte mich die Idee nicht: Wenn ich schon so angezogen rausging, wollte ich das nicht gerade vor seinem Freundeskreis tun. Aber sie bestand darauf.

—Sollen doch seine Freunde dich sehen —sagte sie—. Sollen es weitersagen. Soll er sich ärgern.

Über die Jahre habe ich gelernt, dass solche Dinge nirgendwohin führen, dass es am gesündesten gewesen wäre, zu Hause zu bleiben und es sofort zu beenden. Aber damals war ich nicht diese Carla. Damals war ich die, die Ärger wollte, und, warum lügen, auch die, die sich einmal begehrt fühlen wollte.

Als ich fertig war, gingen wir runter und nahmen die Metro. Ich trug einen engen, cremefarbenen Minirock, ziemlich kurz, dazu sehr hohe Stiefel mit hohen Absätzen und ein Bandeau-Top, das nur gerade so viel bedeckte wie nötig. Darunter Strümpfe, die den Streifen Haut zwischen Saum und Spitze sichtbar ließen, und einen Tanga, so knapp, dass sich mein rasierter Schoß unter dem Stoff des Rocks abzeichnete, wann immer ich mich bewegte. Ich hatte mir lange die Haare geglättet. Im Waggon spürte ich sofort die Blicke; einige taten so, als ob nicht, andere sahen mich unverhohlen an, von oben bis unten, die ganze Fahrt über. Und mir gefiel das an diesem Abend.

—Lass uns erst in die Bar gehen und etwas trinken —sagte ich zu Sara.

Sie sah mich überrascht an. Ich trinke nicht gerne Hochprozentiges; normalerweise sind das bei mir ein Bier, ein Wein und nicht viel mehr. Ich bestellte ein Glas, nur eins, weil ich schon beim Reinkommen merkte, dass ich nichts brauchte, um das zu bekommen, weshalb ich hergekommen war. Ich zog genau die Aufmerksamkeit auf mich, die ich wollte. Wir wechselten ein paar Worte mit ein paar Jungs und gingen dann in einen Laden, in dem man tanzen konnte, um zu sehen, ob wir die Leute von Diego trafen.

***

Und wir trafen sie. Sara hielt die ganze Nacht über die Augen offen, und irgendwann ging sie beiläufig auf einen seiner Freunde zu. Sie kam mit veränderter Miene zurück. Diego hatte gesagt, er habe Pläne, er könne nicht raus, eine dieser vagen Ausreden, die man sich nur ausdenkt, wenn man etwas zu verbergen hat. Nicht einmal seine Freunde wussten, wo er war.

Das brachte mich endgültig auf die Palme, aber nicht auf die gute Art. Ich fühlte mich wie Dreck. Innerlich war ich völlig zerbrochen. Die anderen Male hatte ich lieber nichts gewusst, nicht nachgeforscht; diesmal schon, und die Wahrheit traf mich mit voller Wucht. Ich ging mit Sara nach draußen, um Luft zu holen und mir die Tränen hinunterzuschlucken.

—Lass uns nach Hause gehen —sagte sie besorgt.

Ich wollte gerade ja sagen, da schlugen uns ein paar Jungs vor, wieder hineinzugehen und mit ihnen etwas zu trinken. Ich ließ mich treiben. Er respektiert mich nicht und begehrt mich nicht, dachte ich, und mir reicht es schon, mich ein bisschen zu bewegen, damit halb die Bar mich ansieht. Vielleicht schätzen die mich wenigstens, wenn auch nur für eine Nacht.

Ich ging hinein, ließ mich einladen und fühlte mich von Glas zu Glas wohler. Ich begann auf die Kommentare einzugehen, auf die Andeutungen, und mit jedem Schritt geriet ich tiefer in diese Situation. Ich hatte Lust zu spielen, weiterzugehen, die Nacht irgendwo zu beenden, nur nicht in meinem leeren Bett. Sara bemerkte es. Ehrlich, sie verhielt sich wie eine Königin: Als sie sah, wohin die Sache lief, sagte sie mir, dass sie gehen würde, und ließ mich mit einem klaren Satz zurück.

—Du weißt schon, was du tust.

Zwischen Tanzen, Berührungen und Blicken lernte ich eine Gruppe Jungs kennen, die die Leute von Diego grüßten, also würde irgendetwas bei ihm ankommen. Einer von ihnen ging ohne Umschweife auf mich los. Er war keineswegs hübsch; eher breit, älter als ich, mit einem völlig durchschnittlichen Gesicht. Aber er hatte etwas Rohes an sich, das mich entwaffnete. Diese Art, mit mir zu reden, ohne um Erlaubnis zu bitten, dieses „komm her“, das keinen Widerspruch zuließ, machte mich auf eine Weise heiß, mit der ich nicht gerechnet hatte. Wäre da nicht diese Art gewesen, ich hätte ihn nicht einmal beachtet. Aber zwischen Komplimenten, Gelächter und Händen, die viel zu lange verweilten, ließ ich mich treiben. Vielleicht zu sehr.

***

Bei einer Gelegenheit begleitete ich ihn zur Toilette. Ich ging mit ihm hinein, ohne dass jemand etwas sagte, und hinter der geschlossenen Tür löste ich mich wie selten zuvor. Er packte mich an der Taille, drückte mich an seinen Körper und steckte mir ohne zu fragen die Zunge in den Mund, leckte an meinen Lippen und biss mich, bis ich einen metallischen Geschmack im Mund hatte. Seine Hände wanderten tiefer, er knetete meinen Arsch über dem Rock und zog ihn mit einem Ruck bis zur Taille hoch, sodass mein Tanga im weißen Licht der Toilette sichtbar wurde. Er schob zwei Finger an den Rand des Stoffs, fand den bereits durchnässten Schoß und stieß ein trockenes Lachen aus.

—Sieh dich an, du Schlampe —sagte er mir ins Ohr—. Am Triefen und ich hab dich noch nicht mal angefasst.

Er machte seine Hose auf und holte seinen Schwanz vor mir raus. Er war dick, viel dicker, als sein breites, langweiliges Gesicht vermuten ließ, und er stand bereits hart, mit glänzender Spitze. Er legte mir eine Hand in den Nacken und drückte mich ohne ein weiteres Wort nach unten. Ich kniete auf den schmutzigen Fliesen des Bads und nahm ihn bis in den Hals in den Mund, schluckte ihn ganz. Ich begann gierig an ihm zu saugen, hielt mit einer Hand seine Hoden fest und rieb mit der anderen seinen Schaft, während mir der Speichelfaden über das Kinn bis auf die Brüste lief. Er griff mit beiden Händen in mein Haar und begann, mich in seinem Rhythmus in den Mund zu stoßen, ohne mir Luft zu lassen, während ich würgte und mir die Augen tränten.

—So, Fotze, lass die Wimperntusche verlaufen —warf er mir hin—. Dass man dir im Gesicht ansieht, was du die ganze Zeit gemacht hast.

Er zog mir den Schwanz mit einem Ruck aus dem Mund und zog mich am Haar hoch. Er drehte mich um, stellte mich mit dem Rücken an die Wand, schob mir den Rock ganz hoch und zog mir den Tanga mit der Hand weg. Er presste mein Gesicht gegen die kalten Fliesen, riss mir mit einem Tritt an den Knöchel die Beine auseinander und stieß seinen Schwanz mit einem einzigen Hieb ganz tief in mich hinein. Ich schrie gegen die Fliesen, und er hielt mir den Mund mit der Hand zu.

—Sei still, sonst hören sie dich draußen.

Er begann immer und immer wieder in mich zu stoßen, jeder Hieb härter als der vorherige, während ich versuchte, mich mit ausgebreiteten Händen an der Wand zu halten. Mit der anderen Hand zog er mir das Top runter, holte mir die Brüste heraus und drückte die Nippel zwischen zwei Fingern zusammen, drehte sie, bis mir ein Stöhnen durch seine Hand entwich. Er fickte mich mit einer Gewalt, die ich noch nie gespürt hatte, packte mich an den Haaren und benutzte sie wie Zügel, um meinen Arsch bei jedem Stoß gegen seinen Schwanz zu knallen. Ich spürte, wie sein Schwanz mich an einen Punkt brachte, den Diego nie erreicht hatte, wie er sich ganz zurückzog und dann mit einem harten Schlag wieder in mich eindrang, wie das feuchte Geräusch meiner Fotze die Toilette über der Musik aus der Bar erfüllte.

Ich hielt nicht lange durch. Ich kam gegen die Fliesen, den Mund noch immer zugehalten, am ganzen Körper zitternd, und presste den Schwanz mit meiner Fotze zusammen, bis er ein Knurren ausstieß. Ich brauchte genau das: dass mich jemand so behandelte, dass man mich bis an die Grenze des Begehrtseins fühlen ließ. Er hörte nicht auf, als ich kam; er stieß weiter, nutzte aus, dass ich noch ganz weggetreten war, so lange er wollte. Und als er endlich kam, dann nur, weil ihm danach war, es halb enden zu lassen. Er zog seinen glänzenden, pochenden Schwanz heraus, rieb ihn mir ein paar Mal über den Arsch und blieb dann einfach da, atmend in meinen Nacken. Das dort im Bad, sagte er, sei nur das Aufwärmen gewesen.

Wir richteten unsere Kleidung, gingen wieder raus, und niemand sah uns komisch an, obwohl ich spürte, wie mein eigener nasser Schoß mir unter den Strümpfen am inneren Oberschenkel hinuntertropfte. Wir blieben noch eine Weile in der Nähe, und dann sagte er mir, ich solle mitkommen, das Vorherige zähle nicht. Ich senkte den Kopf und folgte ihm ohne zu fragen, wissend, dass das, was jetzt kam, anders sein würde. Und das war es.

Es gab kein Haus, keinen gemütlichen Plan. Er brachte mich in eine abgelegene, dunkle Straße, ohne eine Menschenseele, und drückte mich zwischen zwei geparkte Autos gegen sich. „Hier, genau hier, das ist das, was du verdienst“, schleuderte er mir hin, und noch ein paar andere Dinge, die ich lieber nicht wiederhole. Und genau das, in diesem Zustand, machte mich rasend. Ich weiß nicht, ob es die Situation war, die Kälte, die Art, wie er mich wie eine Puppe handhabte, aber ich war völlig weggetreten und es gefiel mir, so zu sein.

Er machte mit mir, was er wollte. Er riss mir beinahe die Kleidung vom Leib; das Top zog er mir mit einem Ruck bis zur Taille runter, holte mir die Brüste in die Nacht hinaus und riss mir mit beiden Händen den Tanga ab, sodass er an einem Bein herunterhing. Er legte mich über die Motorhaube eines der Autos, auf den Rücken, die Stiefel noch an und die Beine weit gespreizt. Er spuckte mir auf den Schoß und schob zwei Finger ganz tief hinein, bewegte sie kreisend, während er mir ins Gesicht sah.

—Schau, wie du dich öffnest, Schlampe. Schau, wie du mehr willst.

Er holte seinen Schwanz wieder heraus und rammte ihn mir mit einem einzigen Stoß hinein, ohne Pause, ohne mir Luft zu lassen. Er begann zu stoßen, als hinge sein Leben davon ab, mit einer Wucht, die meine Temperatur mit jeder Sekunde höher trieb, während mir die kalte Motorhaube den nackten Rücken verbrannte. Er sah mir beim Ficken in die Augen, packte meine Brüste wie Griffe, um mich festzuhalten und nach seinem Willen zu benutzen, und verdrehte mir die Nippel jedes Mal, wenn er kurz herausging und wieder eindrang. Ich versuchte nicht zu stöhnen, keinen Laut von mir zu geben, niemandes Aufmerksamkeit auf uns zu ziehen, aber innerlich hatte ich einen Schrei auf der Zunge, wie ich ihn nicht mehr in Erinnerung hatte, und bei jedem Stoß entglitten mir erstickte Laute.

Er hob mich von der Motorhaube, drehte mich um und bog mich bäuchlings darüber, die Brüste gegen das kalte Metall gepresst und den Arsch in die Höhe gereckt zur Straße. Er spreizte mir mit beiden Händen die Arschbacken und sah mich an.

—Was für einen Arsch du hast, Schlampe. Den hast du die ganze Nacht halb der Bar gezeigt.

Er steckte seinen Schwanz wieder in meinen Schoß und begann, mich von hinten zu ficken, jeder Stoß härter als der vorige, die Hüften knallten gegen meinen Arsch und machten ein trockenes Geräusch, das zwischen den Autos widerhallte. Er lutschte sich den Daumen an und drückte ihn mir an den Arsch, zwang ihn mir langsam hinein, während er meinen Schoß weiter mit dem Schwanz bearbeitete. Ich stöhnte, und diesmal versuchte ich nicht einmal, es zu unterdrücken.

—Genau so, Schlampe, so wollte ich dich hören.

Er schob mir den Daumen bis zum Knöchel hinein und bewegte ihn im Takt seines Schwanzes, doppelt gefüllt, das Gesicht gegen die Motorhaube gepresst und eine seiner Hände im Nacken, die mich dort festhielt. Ich kam wieder, heftiger als im Bad, biss mir in den Arm, um nicht wirklich zu schreien, und spürte, wie sich alles um seinen Schwanz und seinen Daumen herum zusammenzog. Er machte nicht locker. Er zog den Schwanz heraus, drehte mich noch einmal um, setzte mich an den Rand der Motorhaube und spreizte mir die Beine selbst mit den Knien.

—Jetzt schluckst du, was dir zusteht.

Er stieß mir seinen Schwanz wieder bis ganz tief hinein und fickte mich, während er mir in die Augen sah, beide Hände auf meinen Brüsten, immer schneller, immer weniger Luft. Ich spürte, wie er in mir anschwoll, wie er dicker wurde, wie sich sein Rhythmus änderte. Im letzten Moment zog er sich heraus, packte mich am Haar, drückte meinen Kopf ruckartig auf Höhe seines Schwanzes herunter und spritzte in Schüben über mein Gesicht und meine Brüste, wobei er den Schwanz mit der Hand zusammenpresste, um ihn ganz auf mir zu entleeren. Ein heißer Strahl lief mir von der Stirn bis zum Kinn, ein anderer in meinen Mund, ein weiterer über das Dekolleté bis zur Brustwarze. Er zwang mich, die Spitze bis zum letzten Tropfen auszulecken und es herunterzuschlucken.

Dieser Mann, der mich überhaupt nicht anzog, machte es mir tausendmal besser als Diego in monatelanger Zeit. Er benutzte mich so, wie Diego es nie gekonnt hatte, und ich genoss es auf eine Weise, die mich ein bisschen erschreckte. Als er fertig war, brach alles abrupt ab. Er zog seine Hose hoch, steckte seinen noch feuchten Schwanz weg und ließ mich dort liegen, halb nackt, mit Sperma bedeckt und zitternd, den Tanga an einem Stiefel hängend.

—Ich hoffe, es hat dir gefallen —sagte er. Und machte sich davon.

Ich blieb allein zurück, holte Luft, bloßgestellt mitten in der Nacht, mit kalt werdendem Sperma auf dem Gesicht und den Brüsten. So gut ich konnte, reinigte ich mich mit einem Taschentuch, zog das Top hoch, zupfte den Rock zurecht und bestellte mir ein Taxi. Während der Fahrt nach Hause fühlte ich eine seltsame Mischung aus Schmutz und Befriedigung, die mir zu meinem Erstaunen gefiel, und spürte immer noch, wie sein Abspritzen mir im Taxi den Schoß hinunterlief. Ich hatte wie nie zuvor genossen. Und das Beste, das, was ich in jener Nacht wirklich gesucht hatte, kam danach, als Diego von alledem erfuhr.

Ich erzähle das nicht als Heldentat. Wenn ich es von hier aus betrachte, sehe ich ein verletztes Mädchen, das einfach das getan hat, was ihm einfiel, um sich nicht klein zu fühlen. Aber ich entdeckte in jener Nacht auch einen Teil von mir, den ich nicht kannte, einen, der mich noch heute, wenn ich diese alten Fotos durchsehe, dazu bringt, einen Moment länger als nötig auf dem Bildschirm zu verharren.