Die Physiotherapiesitzung, die ich nicht kontrollieren konnte

Ich hätte nie gedacht, dass mich eine Rehabilitationsübung so hart machen könnte, dass sie mir das Leben versaut. Ich ging seit drei Monaten wegen einer Kyphose ins Physiotherapiezentrum, die mir den Rücken völlig ruiniert hatte, und das Einzige, was mich dort motivierte, war nicht gerade das Versprechen einer geraden Wirbelsäule, sondern der Schwanz, der mir jedes Mal wie ein Stein wurde, wenn ich diesen Raum betrat.

Das Zentrum lag im zweiten Stock eines alten Gebäudes über einer Apotheke. Es hatte zwei Behandlungsräume, einen kleinen Fitnessraum mit verrosteten Geräten und zwei Physiotherapeutinnen: Carmen und Sofía. Carmen war eine Frau um die fünfzig, kräftig gebaut, verheiratet und Mutter von drei Kindern, und sie behandelte jede Sitzung, als wäre sie eine göttliche Strafe. Sofía war siebenundzwanzig, ledig, schlank, mit braunen Haaren, die sie immer zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden trug, sodass ein langer, sommersprossiger Hals freigelegt wurde, in den man am liebsten gebissen hätte. Sie hatte kleine, aber freche Titten, die sich unter ihrem Arbeitsshirt abzeichneten, und einen runden, festen Frauenarsch von einer, die fünfmal pro Woche ins Fitnessstudio geht.

Meine Routine bestand aus Dehnübungen, Kräftigung und einer Serie auf der Reha-Liege, die ohne Übertreibung dem Nächsten kam, was ich in meinem ganzen beschissenen Leben an erotischer Folter erlebt habe.

Die Übung funktionierte so: Ich legte mich bäuchlings auf die Liege, die Arme nach vorn ausgestreckt. Die Therapeutin stellte sich direkt hinter mich, presste ihre Hüften gegen die Rückseite meiner Oberschenkel, packte mich an den Handgelenken und zog meine Arme zu sich, während sie mit dem Becken dagegen drückte. Das Ziel war, den oberen Rücken zu dehnen. Das Ergebnis war zumindest dann, wenn Sofía es machte, dass ich am Ende mit einem so harten Schwanz dastand, dass ich die Liege hätte in zwei Hälften brechen können, mit ihrer Fotze, die bei jeder Wiederholung meinen Arsch nach hinten schob, als würde sie mich langsam durch die Klamotten ficken.

Mit Carmen war es anders. Sie machte es mit der Zärtlichkeit eines Umzugswagens. Sie zog kräftig, schnell, und wenn sie merkte, dass sich irgendwo etwas bewegte, wo es nicht sollte, drückte sie mir ohne jede Vorwarnung und ohne jede Gnade das Knie in die Eier. Einmal fragte ich sie, ob das Teil der Behandlung sei. Sie sah mich an, als hätte ich ihre Mutter beleidigt, und sagte ja.

Sofía dagegen machte es langsam. Sehr langsam. Sie setzte ihre Fotze sorgfältig an, als würde sie den genauen Winkel suchen, damit jeder Zentimeter ihres Schoßes gegen meine Oberschenkel zu spüren war. Wenn sie mich an den Handgelenken packte, waren ihre Finger weich, aber fest. Und jedes Mal, wenn sie zog, konnte ich den Druck ihres Beckens gegen meinen Arsch spüren, die Wärme ihres Schritts, die sich durch den Stoff wie ein Brandmal durch die Kleidung fraß. Manchmal spürte ich das Reiben ihrer Strumpfhosen an meiner nackten Haut. Manchmal, wenn die Zugkraft stärker wurde, entwich ihren Lippen ein kurzer, feuchter Seufzer, so nah an meinem Nacken, dass sich mir alle Körperhaare aufstellten und die Spitze meines Schwanzes gegen die Liege tropfen ließ.

Denk nicht an ihre Fotze. Denk nicht an ihre Titten. Denk nicht daran.

Ich sagte es mir jedes Mal wie ein Mantra, wenn sie anfing. Ich versuchte an Carmen zu denken. An Carmens Knie. An Carmens Gesicht, als ich sie fragte, ob es zum Protokoll gehöre, mir die Eier zu ruinieren. Alles, was meine Erektion runterbringen könnte, bevor sie sich wie ein Pfahl durch die Polsterung abzeichnete.

Aber mit jeder Sitzung wurde es schwieriger. Sofía hatte angefangen, ein neues Parfum zu benutzen, etwas Zitrusartiges, das sich mit dem sauberen Geruch des Raums mischte und mich genau dann traf, wenn sie sich über mich beugte. Ihre Hände, die mich am Anfang nur an den Handgelenken packten, glitten inzwischen ein wenig weiter hoch, bis zu den Unterarmen. Und der Druck ihrer Fotze gegen meine Beine war nicht mehr nur funktional. Ich spürte, wie sie sich zurechtrückte, wie sie sich Millimeter für Millimeter neu positionierte, bis der Schambeinknochen genau dort lag, wo ich ihn ganz spüren konnte. Oder das glaubte ich zumindest, denn die Alternative war zu gefährlich, um sie auch nur zu denken.

Die Nächte nach den Sitzungen mit Sofía waren das Schlimmste. Ich kam mit geschwollenen Eiern nach Hause und dem Schwanz, der mir bei jedem Schritt an den Reißverschluss der Hose stieß. Ich schloss mich in meinem Zimmer ein, zog die Unterhose runter und lag auf dem Bett mit dem Schwanz auf das Dach gerichtet und der Erinnerung an ihre Hände, die mich an den Handgelenken packten, tief in mein Gedächtnis eingebrannt. Ich ging jedes Detail durch: die Art, wie ihre Fotze einen Millimeter früher mit der rechten Hüfte als mit der linken auflag, das Geräusch ihres Atems, wenn sie sich anstrengte, die kleine Pause zwischen den Wiederholungen, als müsste auch sie sich von etwas erholen, als würde sie ihren Kitzler an meinem Arsch reiben und die Kontrolle über ihr Zittern behalten müssen.

Ich stellte mir vor, wie ich mich auf der Liege umdrehte. Ich stellte mir vor, wie ich ihr die Leggings mit einem Ruck vom Leib riss, das Gesicht zwischen ihre sommersprossigen Schenkel presste und ihre Fotze so lange leckte, bis ihre Knie weich wurden. Ich stellte mir vor, wie ich meinen Schwanz bis zum Anschlag in sie stieß und sie gegen genau diese Liege fickte, die Federn quietschten, sie meinen Namen mit gebrochener Stimme stöhnte, während ich ihr in den Hals biss und ihre Titten unter dem Arbeitsshirt knetete. Meine Hand landete immer am selben Ort, rauf und runter am Schwanz, während die andere mir die Eier zusammendrückte, und ich kam in Stößen über meinen Bauch, während ich mir vorstellte, wie mein Sperma an ihrem Kinn und ihrem Ausschnitt klebte. Ich war nicht stolz darauf, aber ich konnte es auch nicht verhindern. Manchmal wichste ich mir zweimal hintereinander und ging trotzdem noch mit heißem Schwanz schlafen.

An einem Donnerstag im November kam ich zu meinem Termin um sechs Uhr abends. Es war kalt, und das Zentrum war fast leer. Carmen war früher gegangen, weil ihr Sohn Fieber hatte, also deckte Sofía die letzten zwei Stunden allein ab. Als ich den Raum betrat, saß sie auf der Liege und las etwas auf ihrem Handy. Sie trug eine schwarze Leggings, die sich an ihre Fotze und ihren Arsch wie eine zweite Haut schmiegte, und ein graues Tanktop, das die Linie des Sport-BHs und ein sommersprossiges Dekolleté zeigte, in dem man sich beinahe hätte ertränken wollen.

—Hola, Marcos —sagte sie und steckte das Handy weg—. Heute sind wir allein. Fangen wir mit der Liege an und machen danach die Geräte?

Normalerweise war es umgekehrt. Erst die Geräte zum Aufwärmen, dann die Liege. Aber ich nickte ohne nachzudenken, als hätte mein Gehirn beschlossen, dass Vernunft an diesem Nachmittag unerwünscht war und dass nicht mein Kopf, sondern mein Schwanz das Steuer übernehmen würde.

Ich zog den Hoodie aus und legte mich bäuchlings hin. Die Liege war kalt, und der Kontakt ließ meine Bauchhaut zusammenzucken. Mein Schwanz war schon halb hart, nur weil ich wusste, dass wir allein waren. Ich legte ihn so gut es ging an meinen Oberschenkel, bevor sie sich näherte. Sofía ließ sich Zeit. Ich hörte, wie sie irgendetwas am Materialwagen zurechtrückte, eine Schublade auf- und wieder zuschob, während sie etwas unter der Nase summte, das ich nicht identifizieren konnte. Dann hörte ich ihre Schritte näherkommen, langsam, absichtlich, wie eine Katze, die schon weiß, dass die Beute sich nicht mehr bewegen wird.

—Wir machen drei Sätze mit zehn, okay? —ihre Stimme klang näher als sonst—. Heute erhöhe ich die Intensität ein bisschen.

Schlechte Idee. Ganz schlechte Idee. Das endet mit leeren Eiern und meiner Würde auf dem Boden.

Ich spürte, wie sich ihre Fotze an die Rückseite meiner Oberschenkel legte. Aber diesmal war es anders. Sie war näher herangerückt als sonst. Ich spürte die ganze Rundung ihres Beckens, die Wölbung ihrer Schamlippen durch die Leggings, gegen meine Kniekehlen gedrückt mit einer Präzision, die nichts der Fantasie überließ. Ihre Finger schlossen sich um meine Handgelenke und sie begann zu ziehen.

Die erste Dehnung war langsam, tief. Mein Rücken knackte an zwei Stellen und ich stieß ein unwillkürliches Stöhnen aus, das eher nach Ficken als nach Erleichterung klang. Sofía hielt die Spannung ein paar Sekunden lang, ihren Körper reglos an meinem, ihre Fotze an die Rückseite meiner Schenkel gepresst, als wollte sie, dass jede Faser meines Rückens die Position aufsaugt. Dann ließ sie mich langsam los. Vor der nächsten Wiederholung korrigierte sie die Hüftstellung. Sie rückte näher. Ich konnte den weichen Stoff ihrer Leggings an meiner Haut reiben spüren, die Wärme ihres Schritts, die durch die zwei Stoffschichten zwischen uns drang, und ich würde schwören, dass ich die exakte Linie ihrer Spalte an meinem Arschspalt spürte.

—Alles okay? —fragte sie.

—Ja —log ich.

Es war nicht okay. Mein Körper hatte auf die erste Berührung mit erbärmlicher Geschwindigkeit reagiert. Mein Schwanz war innerhalb von Sekunden knüppelhart geworden und schmerzte, plattgedrückt gegen die gepolsterte Oberfläche der Liege. Die Spitze tropfte bereits Vorsperma in meine Unterhose, ein feuchter, heißer Fleck, der nur noch schlimmer werden würde. Ich versuchte, mich ein wenig zu bewegen, um den Druck zu lindern, aber jede Bewegung machte alles nur noch schlimmer, weil ich meinen Schwanz an dem Stoff meiner Shorts rieb und das, statt mich zu beruhigen, mich innerlich wie einen läufigen Hund winseln ließ.

Sofía machte weiter. Zweite Dehnung. Langsamer als die erste. Diesmal, als sie an meinen Armen zog, drückte ihre Fotze nach vorn, und ich spürte etwas, das mich die Augen fest schließen ließ: die Weichheit ihres unteren Bauchs an meinen Oberschenkeln, der rhythmische Druck ihres Beckens beim Ziehen und Loslassen, Ziehen und Loslassen, genau so, als würde sie mich durch die Klamotten ficken. Es war, als würde sie mich schaukeln. Als würde sie mich langsam reiten, während sie so tat, als würde sie nur ihre Arbeit machen. Die Welt schrumpfte auf den genauen Punkt, an dem ihre Fotze die Rückseite meiner Oberschenkel berührte, und auf den tropfenden Schwanz, der sich mir in die Polsterung bohrte.

Für den zweiten Satz war ich schon auf einem anderen Planeten. Meine Atmung hatte sich beschleunigt, und ich konnte es nicht verbergen. Ein feiner Schweißfilm bedeckte meine Stirn und die Handflächen. Jedes Mal, wenn sie an mir zog, rieb sich ihre Fotze auf eine Weise an meinem Arsch, die mein Gehirn schon vor langer Zeit nicht mehr als Therapie verarbeitet hatte. Meine Fantasie hatte die Kontrolle völlig übernommen: Ich lag nicht mehr auf einer Reha-Liege, ich lag nackt unter ihr, sie mit tropfender Fotze, die mir den Rücken hinunterlief, und jede Zugbewegung war ein Stoß, jeder ihrer Seufzer ein Hurenstöhnen, jede Pause der Moment, bevor sie ihn mir wieder bis zum Anschlag reindrückte. Ich stellte mir vor, wie ich mich abrupt umdrehte, sie auf die Liege zog und ihr das Gesicht in die Fotze grub, bis sie auf meiner Zunge abspritzte.

—Marcos, du bist sehr verspannt —sagte Sofía. Ihre Stimme war weich, ohne Alarm, aber mit einem neuen Ton, den ich noch nie bei ihr gehört hatte—. Soll ich aufhören?

—Nein, mach weiter —sagte ich mit rauer, kaum wiederzuerkennender Stimme.

Hör auf. Sag ihr, sie soll aufhören. Du wirst gleich wie ein Kind auf den Tisch kommen.

Aber ich konnte nicht. Ich wollte nicht. Die Lust hatte jede verbliebene Fähigkeit zur Vernunft übertroffen. Sofía begann den dritten Satz, und etwas an ihrem Rhythmus änderte sich. Er wurde noch langsamer, tiefer, als koste sie jede Wiederholung aus, als messe sie meine Ausdauer. Der Druck ihrer Fotze gegen meinen Arsch war konstant, und ihre Finger drückten meine Handgelenke mit einer Festigkeit, die an Intimität grenzte. Ich spürte, wie sich ihre Schenkel leicht um meine schlossen und mich festhielten. Ich konnte ihren Atem hören, schwerer als am Anfang, fast ein Keuchen, und das zitronige Parfum, vermischt mit einem warmen Geruch, der nicht mehr nach Duftwasser roch, umhüllte mich wie eine Droge. Es roch nach heißer Frau, und mein Schwanz erkannte es vor meinem Kopf.

Es war bei der sechsten Wiederholung des dritten Satzes. Sofía zog mit sanfter, aber anhaltender Kraft an meinen Armen, drückte gleichzeitig ihr Becken gegen meinen Arsch und hielt den Druck eine Sekunde länger als nötig, beinahe reibend. Mein ganzer Körper spannte sich schlagartig an, jeder Muskel verkrampfte. Die Reibung des Schwanzes gegen die Liege, der Druck ihrer Fotze gegen mich, das Scheuern des Stoffs an meinen Eiern, ihr Parfum, das schwere Atmen direkt über meinem Nacken, die angesammelte Hitze von Wochen des Wichsens, bei denen ich an sie gedacht hatte. Alles sammelte sich an der Basis meines Schwanzes zu einem Knoten, der ohne Vorwarnung explodierte.

—Scheiße, scheiße, scheiße! —keuchte ich, während mein Körper zuckte.

Ich konnte es nicht zurückhalten. Der Orgasmus jagte mir durch den ganzen Körper, brutal, unkontrollierbar, wie ein Stromschlag, der in meinen Eiern begann und bis in die Fingerspitzen lief. Meine Hüften bewegten sich von selbst gegen die Liege, stießen gegen sie, während mein Schwanz in der Shorts pulsierte und den ersten Schwall heißen Spermas freigab. Dann noch einen. Und noch einen. Ich spürte, wie der Abspritz in meine ganze Unterhose sickerte, dick, reichlich, sich zu den Eiern hin verteilte und zwischen Stoff und Haut meiner Oberschenkel herauslief. Mein Arsch bewegte sich weiter von allein, rieb sich an Sofías Fotze, als könnte ich noch mehr herauspressen, und sie ging nicht weg. Es dauerte mehrere endlose Sekunden, sie entleerte mich in Schüben wie ein verdammter hoffnungsloser Teenager, und als es vorbei war, war die Stille im Raum so dick, dass ich das Summen der Leuchtstoffröhre und das Tropfen meines eigenen Spermas auf die Polsterung hören konnte.

Sofía bewegte sich nicht. Ihre Hände blieben an meinen Handgelenken, reglos. Ihre Fotze blieb an meinen Arsch gepresst. Dann ließ sie mich sehr langsam los und trat einen Schritt zurück. Ich hätte schwören können, dass ich sie schlucken hörte.

—Marcos... —begann sie zu sagen.

—Tut mir leid —unterbrach ich sie, ohne mich umzudrehen. Mein Gesicht lag in der Liege vergraben, und ich hatte nicht vor, es jemals wieder anzuheben—. Ich konnte es nicht verhindern. Ich bin gekommen. Es tut mir sehr leid.

Es gab eine lange Pause. Viel zu lang. Dann hörte ich, wie sie kurz und nervös lachte, was sie mit mäßigem Erfolg in ein Husten zu verwandeln versuchte.

—Hey, kein Problem —sagte sie, und in ihrem Ton lag eine seltsame Mischung aus erzwungener Professionalität und echter Belustigung—. Sowas passiert. Es ist nicht das erste Mal, dass ein Patient während der Behandlung körperlich reagiert.

Eine körperliche Reaktion? Ich habe dir gerade die Liege mit Sperma vollgespritzt, verdammt.

—Aber du musst dich irgendwann umdrehen —fügte sie hinzu, und ich hätte schwören können, dass in ihrer Stimme ein unterdrücktes Lachen mitschwang.

Ich drehte mich langsam um, die Augen an die Decke geheftet, als wäre sie das Interessanteste, was ich je gesehen hatte. Ich musste nicht nach unten schauen, um zu wissen, was sie sah: einen feuchten, klebrigen Fleck, der sich über die Vorderseite meiner grauen Shorts ausbreitete und weiter wuchs, den Stoff in einem riesigen Kreis verdunkelte, der keinen Zweifel an der Menge der Milch ließ, die ich gerade abgespritzt hatte. Der Schwanz, noch immer halb hart, zeichnete sich unter dem Fleck ab wie ein verdammtes Monument der Demütigung.

—Alter —sagte Sofía und starrte mit weit aufgerissenen Augen auf den Fleck. Sie legte eine Hand an den Mund und biss sich auf die Unterlippe—. Okay, das ist... okay. So kann ich dich nicht auf die Straße lassen.

Ich hielt ihrem Blick eine Sekunde lang stand und meinte zu sehen, wie ihre Ohren rot wurden, wie sich ihre Nippel hart gegen den Sport-BH stellten. Oder vielleicht bildete ich mir das nur ein. Oder vielleicht auch nicht.

Sie drehte sich um und öffnete den Schrank am Ende des Raums. Ich hörte, wie sie eine Ewigkeit lang zwischen Stoffen und Kleiderbügeln suchte. Sie kam mit einem Sportset in der Hand zurück und hielt es mir mit einem Lächeln hin, das ich nicht deuten konnte.

—Hier. Gehört mir, dürfte dir aber passen. Du kannst dich auf der Toilette umziehen.

Ich sah mir das Set an. Shirt und Hose. Beide in einem knalligen Kaugummirosa, das unter dem Leuchtstofflicht des Raums praktisch glühte. Ein Rosa, das schrie, das aus jedem Winkel Aufmerksamkeit verlangte, das selbst in der Dunkelheit nicht zu übersehen wäre.

—Hast du nichts in einer anderen Farbe? —fragte ich mit dem wenigsten Rest an Würde, der mir noch geblieben war.

—Das ist eben das, was da ist —sie zuckte amüsiert mit den Schultern—. Außer du ziehst es lieber so auf der Straße durch.

Sie deutete auf meinen durchnässten Schritt. Sie hatte recht.

Ich zog mich auf der Toilette um. Als ich die Shorts und die Unterhose herunterließ, sah ich das ganze Desaster: eine dicke, weiße Schicht, die am Stoff klebte, Fäden von Sperma, die sich zwischen dem Kleidungsstück und der Haut meiner Eier spannten, der Schwanz noch feucht und verschmiert. Ich reinigte mich so gut ich konnte mit Papier und Wasser und versuchte nicht daran zu denken, dass Sofía genau wusste, was da unten in mir passiert war. Die rosa Hose saß eng an den Oberschenkeln, und meine Eierschwellung zeichnete sich ab, als würde ich sie offen tragen. Das Shirt spannte über meinem ganzen Oberkörper. Ich sah in den Spiegel und sah einen Typen, der wie Kaugummi verkleidet war, mit einem Gesicht in der Farbe einer reifen Tomate und einem Schwanz, der immer noch empfindlich am Reißverschluss rieb. Ich packte meine durchnässte Kleidung in eine Plastiktüte, die Sofía mir wortlos gab, obwohl die Mundwinkel von einem Lachen zitterten, das sie sich verkniff.

—Gleiche Uhrzeit nächste Woche? —fragte sie, während ich zur Tür hinausging, als wäre nichts von alledem passiert.

—Ja —sagte ich, ohne sie anzusehen.

—Marcos —rief sie, als ich schon im Flur war. Ich drehte mich um—. Bring nächstes Mal Wechselklamotten mit.

Nächstes Mal. Sie hatte nächstes Mal gesagt.

Ich lief schnellen Schrittes nach Hause und betete, niemandem zu begegnen, den ich kannte. Das Rosa des Sets war von zwei Blocks Entfernung zu sehen, und die Hose zeichnete meinen Schritt auf eine Weise ab, die noch mehr Aufmerksamkeit auf sich zog. Ein paar Jungs an der Ecke pfiffen mir nach, und ein Mann, der mit seinem Hund spazieren ging, sah mich mit einer Mischung aus Verwirrung und Mitleid an. Als ich den Schlüssel ins Schloss steckte, hatte ich schon drei verschiedene Ausreden parat, aber keine davon enthielt auch nur ansatzweise die Wahrheit.

Meine Mutter saß im Wohnzimmer und schaute fern. Sie sah mich reinkommen und brauchte genau eine halbe Sekunde, um meine Kleidung zu bemerken. Diese Abfolge kannte ich: zuerst weiteten sich die Augen, dann der Mund, dann stieg die Stimme um eine Oktave.

—Marcos, warum kommst du so spät nach Hause? —sie verarbeitete, was sie sah, und ihr Gesichtsausdruck änderte sich vollständig—. Und was ist das für Kleidung? Was ist das für ein rosa Shirt?

—Mama, bitte, fang nicht an.

—Sag mir nicht, ich soll nicht anfangen! —sie stand mit einer Geschwindigkeit vom Sofa auf, die ihre Knieprobleme Lügen strafte—. Mein Sohn kommt um acht Uhr abends von Kopf bis Fuß in Rosa nach Hause und sagt mir, ich soll nicht anfangen.

—Das ist Sportkleidung. Man hat sie mir in der Klinik geliehen, weil meine schmutzig geworden ist.

Aber meine Mutter hörte schon nicht mehr zu. Sie hatte diesen Gesichtsausdruck, den sie bekam, wenn sie aus Indizien eine Verschwörungstheorie bastelte. Ich sah, wie ihre Augen von dem rosa Shirt zu der engen Hose wanderten, von der engen Hose zu der Plastiktüte in meiner Hand und von der Plastiktüte zu einer Schlussfolgerung, die ihr Gesicht völlig veränderte.

—Marcos, mein Sohn, gibt es etwas, das du mir erzählen willst?

—Nein.

—Denn wenn ja, ich liebe dich trotzdem, ja? —ihre Stimme war mit einem Schlag sanfter geworden, was unendlich schlimmer war als Geschrei—. Aber ich brauche, dass du ehrlich zu mir bist.

—Mama, es ist nicht das, was du denkst.

—Und was denke ich? —forderte sie, die Hände in die Hüften gestemmt.

Ich antwortete nicht. Jede echte Erklärung war schlimmer als das, was sie sich vorstellte. Ich konnte ihr nicht sagen, dass ich mich auf der Liege der Physiotherapeutin in Strömen abgespritzt hatte, während sie ihre Fotze an meinem Arsch rieb, und dass ich ihre eigene rosa Kleidung getragen hatte, weil meine von Sperma durchnässt war. Zwischen dieser Wahrheit und der Schlussfolgerung meiner Mutter war die weniger peinliche Option eindeutig die meiner Mutter.

—Ich geh duschen —sagte ich und schloss die Tür meines Zimmers, bevor sie antworten konnte.

Durch die Wand hörte ich sie meine Tante anrufen. Ich bekam nur einzelne Fetzen zwischen Geflüster mit: „komplett rosa“, „von Kopf bis Fuß“, „hauteng“, „ich liebe ihn trotzdem, aber eine Mutter hat das Recht zu wissen“.

Ich setzte mich auf die Bettkante, immer noch in dem rosa Set, und starrte an die Decke. Mein Schwanz wurde, unglaublich genug, schon wieder hart, nur weil ich mich an das Gewicht von Sofías Fotze gegen meine Oberschenkel erinnerte. Irgendwo in der Stadt würde sie gerade die Klinik schließen, die Liege wegräumen und den Fleck wegwischen, den ich hinterlassen hatte. Ich fragte mich, ob sie lachte. Ich fragte mich, ob sie beim Putzen mit einem Tuch an meinen Abspritz dachte. Ich fragte mich, ob sie „nächstes Mal“ wirklich so gemeint hatte, wie ich es glauben wollte, oder ob es einfach ihre Art war, der beschissensten Peinlichkeit meines Lebens das Gewicht zu nehmen.

Mein Handy vibrierte. Eine unbekannte Nummer.

„Hola, ich bin Sofía. Deine Nummer stand in der Patientenakte, ich hoffe, das stört dich nicht. Ich wollte dir nur sagen, dass du dir wegen heute keine Sorgen machen sollst. Wirklich. Und dass ich morgen nachmittags wieder allein arbeite, falls du die Sitzung von nächster Woche vorziehen willst. Küsse.“

Ich las die Nachricht drei Mal. Vier Mal. Ich spürte, wie mein Schwanz unter dem rosa Stoff wieder einen Ruck machte. Dann sah ich auf die geschlossene Tür meines Zimmers, hinter der meine Mutter wahrscheinlich schon im Internet nach Anzeichen dafür suchte, dass ihr Sohn schwul ist.

Sie hatte keinen verdammten Schimmer, wie falsch sie damit lag.