Die Travesti, die in der Morgendämmerung in meinen Taxi stieg

Ich fahre seit fast zehn Jahren Taxi. Die meiste Zeit meiner Touren fahre ich nachts, im Stadtzentrum und in den Vierteln rund um die Hauptstadt. Wenn man so viele Stunden hinter dem Lenkrad arbeitet, glaubt man irgendwann, man hätte schon alles gesehen: Betrunkene, die sich mit dem Kassenwart streiten, Paare, die sich mitten auf dem Gehweg anschreien, Mädchen, die um fünf aus den Bars kommen, die Schuhe in der Hand. Aber in jener Morgendämmerung erlebte ich eine Überraschung, die ich bis heute kaum laut erzählen kann.

Ich bin seit neun Jahren verheiratet und habe zwei Kinder. Mein Gehalt aus dem anderen Job reicht für nichts, also verbringe ich freie Tage und die meisten Nächte im Taxi. Bis zu jener Nacht war mir nie in den Sinn gekommen, mit jemand anderem als einer Frau zusammen zu sein. Ich habe es nicht einmal als Möglichkeit betrachtet. Ich sage das gleich am Anfang, weil man nach dem, was ich erzählen werde, sich selbst im Spiegel anders ansieht.

Es war kurz vor drei Uhr morgens. Ich fuhr eine große Avenue hinunter, so eine, die zu dieser Stunde leer ist und in der nur die gelben Ampeln blinken, für niemanden. Ich sah auf dem Gehweg eine Gestalt, die die Hand hob. Eine große Frau, kurzer rosa Rock, so etwas wie ein weißer Mantel und weiße Stiefel bis zum Knie. Ich reduzierte das Tempo und hielt eine halbe Querstraße weiter an.

Sie stieg hinten ein, starkes Parfüm, süße Stimme. Sie nannte mir eine Adresse am anderen Ende der Stadt, fast vierzig Minuten über den Stadtautobahnring. Ich sagte ohne langes Überlegen zu. Zu der Stunde ist eine lange Fahrt ein Segen.

—Arbeitest du schon lange? — fragte sie mich.

—Seit neun — antwortete ich, ohne den Blick vom Rückspiegel zu nehmen.

Ich sah sie genauer an. Sie war hübsch, mit glattem Haar, das ihr über die Schultern fiel, und Lippen, die in einem fast schwarzen Rot geschminkt waren. Aber da war etwas am Kiefer, ein kaum markierter Schatten unter dem Make-up. Und die Stimme, obwohl sie sie beherrschte, hatte einen tiefen Grundton, der sie verriet. In diesem Moment verstand ich, dass sie keine Frau war. Oder doch, aber nicht so, wie ich es gewohnt war zu verstehen.

Ich sagte nichts. Ich fuhr weiter.

Innerlich fragte ich mich, was da mit mir passierte. Ich empfand keinen Ekel, keine Abneigung. Ich empfand Neugier. Ich starrte sie im Rückspiegel an, jedes Mal wenn das Licht eines Werbeschilds ihr das Gesicht anmalte. Sie schlug die Beine übereinander und wieder auseinander, langsam, wohl wissend, dass ich sie ansah. Einmal rutschte ihr der Rock so weit hoch, dass ich den Rand eines Netzhöschens sehen konnte, und darüber eine deutliche Wölbung unter dem feinen Stoff ihres Slips. Mir wurde der Mund trocken. Ich schaltete, um nicht nachzudenken.

—Stört es dich? — fragte sie irgendwann.

—Was denn?

—Dass ich travesti bin.

Ich brauchte einen Moment, um zu antworten. Ich packte das Lenkrad etwas fester als nötig.

—Nein — sagte ich schließlich —. Jeder wie er will.

Sie lächelte und richtete sich das Haar. Wir redeten nicht mehr, bis wir ankamen. Die Adresse war ein niedriges Gebäude, einer dieser alten Türme mit einem Eingang, der nur von einer flackernden Neonröhre spärlich beleuchtet wurde.

—Wir sind da — sagte ich und sah auf die Taximeteruhr.

Sie blieb reglos auf dem Sitz sitzen. Sie holte nicht die Handtasche hervor, suchte nicht nach der Geldbörse. Sie sah mich nur durch den Rückspiegel an.

—Ich habe ein Problem — sagte sie.

Ich drehte mich langsam um. Ich wusste schon, was kommen würde.

—Du hast kein Geld.

—Ich habe keins. Aber ich bezahle dir die Fahrt mit etwas anderem, wenn du willst.

Mir stieg das Blut in den Kopf, aber noch nicht vor Erregung. Es war Wut. Ich hing seit zwölf Stunden am Lenkrad, und dann kam so ein Angebot, als wäre das das Selbstverständlichste der Welt.

—Steig aus — sagte ich schroff.

—Warte.

—Ich habe gesagt, steig aus.

—Du wirst es nicht bereuen. Ich schwöre dir, du wirst es nicht bereuen. Ich blas dir einen wie noch niemand.

Ich presste die Kiefer zusammen und sah sie wieder an. Ihre Augen waren fest in meine gebohrt, ohne Trotz, ohne Angst. Nur die Bestimmtheit von jemandem, der genau weiß, was er anbietet und was es wert ist.

—Ich habe Familie — sagte ich, als könnte das sie oder mich irgendwie interessieren.

—Ich verlange nicht, dass du jemanden verlässt. Ich verlange fünf Minuten. Mach ihn raus und lass mich machen.

Ich schwieg lange. Die Avenue war tot. Ein Hund überquerte gemächlich die Asphaltmitte. Durch das Beifahrerfenster strömte die kalte Luft der Morgendämmerung herein. Ich spürte, wie mein Herz gegen die Rippen pochte und, noch tiefer, wie mein Schwanz mir gegen die Naht der Hose drückte, ohne um Erlaubnis zu fragen.

—Na gut — sagte ich, und ich hätte mich am liebsten im selben Moment umgebracht, als mir das Wort aus dem Mund kam.

Sie lächelte, als hätte sie etwas gewonnen. Sie stieg vom Rücksitz aus und ging ums Auto herum. Als sie die Beifahrertür öffnete und sich nach vorne setzte, erfüllte mich ihr Parfüm völlig. Es war ein süßer, fast zu schwerer Geruch, anders als der, den meine Frau benutzte.

—Lehn dich zurück — sagte sie leise.

Ich zog am Hebel des Sitzes und ließ mich nach hinten sinken. Das Dach des Taxis verwandelte sich in einen grauen Fleck mit einer Kontrollleuchte, die brannte. Ich schloss einen Moment die Augen und öffnete sie wieder.

Du tust das nicht. Du tust das nicht wirklich.

Es begann über der Hose. Die langen Nägel, lackiert im selben dunklen Rot wie die Lippen, zeichneten langsame Kreise über den Stoff, direkt über der Beule. Ich hatte nichts zu tun, also blieb ich still sitzen und sah die Lichter des Gebäudes durch die Windschutzscheibe. Ich spürte ihren Atem dicht an meinem Ohr, und das war es, was mich mehr wach machte als die Streicheleinheiten. Sie knabberte an meinem Ohrläppchen, strich mit der Zungenspitze über meinen Hals und packte mir mit der Hand den Schwanz über der Jeans, bis er sich ganz deutlich abzeichnete.

—Oje, Papi — flüsterte sie mir ins Ohr —. Du bist schon hart. Du bist heiß, auch wenn du es nicht zugeben willst.

Als sie merkte, dass ich schon steinhart war, öffnete sie mit zwei Fingern den Knopf meiner Hose und zog den Reißverschluss vorsichtig Zahn für Zahn herunter. Sie schob die Hand in meinen Boxer und holte meinen Schwanz mit einer Geschicklichkeit heraus, die mich sprachlos machte. Sie nahm ihn in die Faust, spuckte langsam darauf, und mit dem Speichel vermischt mit dem des Eichelkopfs begann sie, mir von oben nach unten einen runterzuholen, drückte an der Basis fest zu und ließ an der Spitze locker. Es war offensichtlich, dass das für sie nicht das erste Mal war. Nicht das zweite. Nicht das zehnte.

—Schau dir an, was du hast, Dicker — sagte sie, ohne meine Handbewegung zu unterbrechen —. Schau dir die Größe an. Und deine Frau kümmert sich nicht darum, oder? Man merkt’s. Man merkt’s daran, wie du jedes Mal zuckst, wenn ich ihn anfasse.

—Halt die Klappe — murmelte ich kraftlos.

—Nein, Papi. Du hörst jetzt zu. Ich werde dir einen blasen, bis du nicht mehr weißt, wie du heißt.

—Ganz ruhig — sagte sie und senkte den Kopf.

Ich spürte die Zunge vor dem Mund. Ein langer Zug, von der Basis der Hoden bis zur Spitze des Schwanzes, langsam, als würde sie ein Dessert kosten. Ich schlug unwillkürlich gegen die Armlehne. Mir entfuhr fast ein Fluch laut. Sie lutschte zuerst einen Hoden, dann den anderen, nahm sie ganz in den Mund, spielte mit der Zunge darum herum, während sie mir mit der Hand weiter langsam einen runterholte. Dann glitt sie mit der Zunge über die ganze Vene, bis zur Krone, und blieb dort stehen, um Kreise zu machen, die mir die Augen verdrehten.

—Schon gut, schon gut — sagte sie, als sie mich zittern sah, und machte weiter.

Sie öffnete diese fast schwarzrot geschminkten Lippen und nahm mir den ganzen Schwanz in einem Zug. Ich spürte, wie er bis zum Grund ihrer Kehle glitt, drückend, mich schluckend, ohne Würgereiz, ohne Eile. Und dort blieb sie einige Sekunden, die Nase an meinem Schambereich gepresst, schaute mit feuchten Augen zu mir hoch, während ihre Kehle eine kleine Bewegung machte, die mir die Spitze zusammendrückte, als würde sie mich melken. Ich biss die Zähne zusammen und stieß ein heiseres Stöhnen aus, das ich nicht als meines erkannte.

Was danach kam, gleicht nichts, was man mir je zuvor gemacht hat. Meine Frau macht das nicht. Der Seitensprung von vor Jahren auch nicht. Es ist etwas anderes. Da gibt es Technik, Hingabe, eine Hektiklosigkeit, von der ich nicht wusste, dass sie existiert. Jedes Mal, wenn der Mund hochging, spielte die Zunge um die Spitze, neckte das Bändchen, drückte mit der Zungenspitze gegen das kleine Loch; jedes Mal, wenn er runterging, machte es ein feuchtes Geräusch, ein kaum hörbares Schmatzen, das mir Gänsehaut bereitete. Sie speichelte so stark, dass der Sabber ihr an den Mundwinkeln herunterlief und auf die Hoden tropfte, und mit demselben Speichel half sie sich, die Hand im Takt der Mündung gleiten zu lassen.

Sie zog mir den Schwanz für einen Sekundenbruchteil aus dem Mund, ganz glänzend vor Speichel, und legte ihn sich an die Wange, rieb ihn sich übers Gesicht, als würde sie es lieben, ihn dort zu spüren.

—Was für einen leckeren Schwanz du hast, Papi. Schade, dass du ihn so wegsperrst.

Dann nahm sie ihn wieder in den Mund und beschleunigte. Sie packte mir mit der anderen Hand die Hoden, drückte sie sanft, rollte sie zwischen den Fingern. Ich hatte die Beine unwillkürlich auseinander geöffnet. Meine beiden Hände lagen auf dem Lenkrad und meine Augen waren geschlossen, und das Geräusch des laufenden Motors war eine dumpfe Unterlage unter allem. Das Polizeifunkgerät lief weiterhin leise und meldete einen Unfall an der Kreuzung der Fünfzehn. Jederzeit konnte ein Streifenwagen auftauchen, und dieser Gedanke machte mir statt Angst noch härter.

Ich weiß nicht, in welchem Moment ich ihr den Nacken packte. Ich tat es, als wäre sie eine Frau, ohne nachzudenken. Ich grub die Finger in ihr Haar und führte sie, gab ihr den Rhythmus vor, stieß sie ganz hinunter. Sie ließ sich das gefallen, ohne sich zu beschweren, schluckte mich jedes Mal bis ganz hinten, wenn ich sie zusammendrückte. Ich hörte ihre durch die Nase abgehackte Atmung, das Schlürfen, das Geräusch der sich öffnenden Kehle. Und dann berührte ich ihre Schultern, ihre Beine, und glitt mit der Hand unter den Mantel, um eine runde, feste Brust über dem BH zu greifen. Ich drückte sie fest, und sie stieß einen Stöhnlaut mit vollem Mund aus, der mir durch den ganzen Schwanz vibrierte.

Ich öffnete den Mantel noch etwas weiter und fand ihre echten Brüste, klein, aber straff, mit harten Nippeln. Ich knetete die eine, dann die andere, spielte mit den Nippeln zwischen Daumen und Zeigefinger, und sie lutschte immer schneller. Mit der anderen Hand ging ich nach unten und schob sie unter den rosa Rock. Ich tastete den warmen Oberschenkel ab, das Netzstrumpf, und weiter oben fand ich die Wölbung, die ich vorher schon gesehen hatte. Auch die war steinhart, gegen den Slip gedrückt. Ich griff sie durch den Stoff, und sie stieß einen weiteren Laut aus, länger diesmal, ohne den Mund wegzunehmen.

—Oje, so, fass mich an, los — keuchte sie, als sie sich einen Augenblick löste, um Luft zu holen. Sie fuhr sich mit der Zunge über die geschwollenen Lippen —. Mach’s dir leicht, Papi. Mach’s dir natürlich.

Und sie nahm mich wieder ganz in den Mund.

Sie berührte meine festen Arschbacken, die mich unter dem Stoff des Mantels überraschten. Ich war härter als je zuvor und mein Kopf lief auf tausend Touren. Ich bohrte ihr die Finger in den Hintern über dem Rock, zog sie an mich, und sie ließ sich betatschen, als wäre genau das der Teil der Abmachung, den sie am meisten mochte.

—Fehlt noch viel? — fragte sie mich und trennte kurz den Mund. Ein Speichelfaden hing von ihrer Unterlippe bis zur Spitze des Schwanzes.

—Ja — antwortete ich fast außer Atem —. Gleich, gleich.

—Gib’s mir in den Mund, gib’s mir. Mach mir innen voll.

Sie beschleunigte das Tempo. Sie begann schnell zu saugen, die Wangen eingezogen, sabbernd, Hand und Mund im selben Rhythmus auf und ab. Ich klammerte mich ans Lenkrad, als wollte ich es herausreißen. Ich schob die Hüfte nach oben, gegen ihr Gesicht, und sie ließ mich ihr in den letzten Sekunden den Mund ficken, ohne sich zu beklagen, leise stöhnend, jedes Mal wenn ich bis in ihre Kehle kam.

Als ich kam, füllte ich ihren Mund mit einem heißen Schwall, der nicht aufhörte. Ich spürte, wie sie schluckte, wie ihre Kehle sich bewegte und mir die Spitze zusammendrückte, mich bis auf den letzten Tropfen ausdrückte. Sie bewegte sich nicht, nahm ihn nicht heraus. Sie blieb dort, bis ich aufgehört hatte zu zittern, und saugte langsam, sanft, leckte mir mit der Zunge alles weg, was noch draußen war. Dann richtete sie sich langsam auf, richtete sich das Haar und fuhr sich mit der Hand über die Lippen, als würde sie vor dem Spiegel den Lippenstift nachziehen. Sie öffnete einen Moment den Mund, um mir zu zeigen, dass innen nichts mehr war, und schloss ihn mit einem Lächeln.

—Ganz ruhig — sagte sie noch einmal.

Ich konnte nicht sprechen. Mein Herz sprang mir fast aus dem Hals und mein Schwanz war noch draußen, nass, pochte gegen meinen Bauch. Ich sah sie an, und was mir am meisten Angst machte, war nicht das, was sie gerade getan hatte. Es war die Erkenntnis, dass ich es noch einmal wollte. Dass ich beim nächsten Mal die Hand in ihren Slip schieben und ihren Schwanz greifen wollte. Dass ich es ausprobieren wollte. Und genau dieser eine Gedanke erschütterte mich mehr als der Samenerguss.

—So ein Service kostet zweihundert — sagte sie lächelnd —. Aber weil du mich hergebracht hast, lassen wir’s dabei.

Ich lachte unwillkürlich. Ich nickte. Ich verstaute meinen Schwanz mit ungeschickten Fingern wieder im Boxer und zog den Reißverschluss hoch.

—Ich heiße Yamila — fügte sie hinzu und holte eine Karte aus der Manteltasche. Sie legte sie aufs Armaturenbrett —. Wenn du willst, dass ich deine Kundin bin, ruf mich an.

Sie stieg aus dem Auto, ohne auf eine Antwort zu warten. Sie schloss die Tür langsam. Ich sah ihr nach, wie sie zum Tor des Gebäudes ging, mit diesen weißen Stiefeln und diesem Gang einer Frau, den ihr kein Nachname je nehmen würde. Dann sah ich die Karte an. Ein Name, eine Nummer, sonst nichts.

***

Ich steckte sie ins Handschuhfach. Drei Wochen lang sah ich sie jedes Mal an, wenn ich das Fach öffnete, und sagte mir immer wieder, dass ich nicht anrufen würde. Wenn ich nach Hause kam, umarmte ich meine Frau und redete mir ein, jene Morgendämmerung sei ein Unfall gewesen, eine seltsame Sache, etwas, das jedem Arbeitenden nach so vielen Stunden ohne Schlaf passieren kann. Aber nachts, wenn sie einschlief und ich mich im Bad einen runterholen musste, um überhaupt die Augen zuzumachen, war es Yamila, die mir im Kopf auftauchte, mit vollem Mund und den Augen, die von unten zu mir hoch sahen.

Drei volle Wochen brauchte ich, bis ich die Nummer wählte.

—Hallo, hier ist der Taxifahrer — sagte ich und fühlte mich lächerlich.

Yamila fragte nicht, welcher Taxifahrer. Sie sagte nur den Namen einer Straßenecke und verabredete mich für zwei Uhr nachts.

Seitdem fahre ich ein- oder zweimal im Monat zu ihr. Ich bringe sie nie irgendwohin. Wir bleiben auf irgendeiner Brachfläche, in irgendeiner dunklen Straße, und sie erledigt ihre Arbeit und ich bezahle ihr, was es wert ist. Manchmal reden wir über das Spiel am Sonntag, manchmal über meine Kinder. Einmal erzählte sie mir, wie sie mit achtzehn von zu Hause weggelaufen war. Ein anderes Mal weinte sie, und ich wusste nicht, was ich sagen sollte, also gab ich ihr etwas mehr Geld und eine Zigarette. Und später, in derselben Nacht, blies sie mir noch weinend einen, und es war einer der besten Bläser, den sie mir je gemacht hat.

Mit der Zeit wurde ich etwas mutiger. Beim zweiten Mal steckte ich ihr die Finger in den Mund, während sie mich blies, und bat sie, mir die Eier bis zum Arsch zu lecken. Sie tat es ohne zu zögern, machte mir direkt dort im Sitz des Taxis die Beine breit und fuhr mir mit der Zunge überall entlang, als wäre ich das Leckerste, was sie je gegessen hatte. Beim dritten Mal packte ich zum ersten Mal ihren Schwanz, durch den Slip hindurch, und war überrascht, wie hart und heiß er war. Ich betatschte ihn, während sie mir einen blies, und als ich kam, kam sie auch, drückte mein Handgelenk gegen den Stoff, und stöhnte, den Mund noch immer voll von mir.

Ich habe sie nie penetriert. Ich habe mich nicht getraut, ich hatte nicht das Verlangen, ich weiß nicht genau, wie ich es erklären soll. Aber diese Bläser, die Yamila mir macht, habe ich in keinem anderen Mund gefunden. Keine Frau bläst mir so, keine lässt sich den Mund so ficken, ohne sich zu beklagen, keine schluckt jeden Tropfen, als wäre es ein Preis. Und obwohl es mir schwerfällt, das laut zu sagen, obwohl ich mich jedes Mal noch komisch fühle, wenn sie aus dem Taxi steigt und ich mit meiner wartenden Frau im Bett nach Hause fahre, ist das eine der wenigen Sachen, die nur mir gehören.

Es ist mein Geständnis. Ich bewahre es hier auf, in diesen Zeilen, weil ich mich keinem Pfarrer anvertrauen würde, um es ihm zu erzählen.