Eine Woche ohne ihn und was passierte, als er zurückkam

Es gibt etwas an Flughäfen bei Nacht, das mich auf eine schwer zu erklärende Weise nervös macht. Es ist nicht der Lärm und auch nicht die Anzeigen mit Flügen und Zielen. Es ist das Warten. Diese Art, wie sich die Zeit dehnt, wenn man auf jemanden wartet, den man braucht.

Ich hatte sieben Tage ohne Marcos hinter mir. Genau eine Woche, seit ich ihn an eben diesem Flughafen mit dem Rollkoffer und dem Versprechen zurückgelassen hatte, dass es schnell gehen würde, dass die Geschäftsreise nicht länger dauern würde als geplant. Sie hatte genau so lange gedauert, wie geplant war, und das war zu lang.

Ich hatte das rotste Kleid angezogen, das ich besaß. Eines aus feinem Stoff, das sich an meine Seiten schmiegte und knapp über den Knien endete. Schwarze Schuhe mit Absatz, der Lippenstift passend dazu. Darunter ein schwarzes Spitzenset, das mich schon beim bloßen Gedanken an ihn spüren ließ, wie sich Feuchtigkeit zwischen meinen Schenkeln sammelte. Ich wollte, dass ich das Erste war, was er sah, wenn er diese Tür durchschritt: ich, in Rot, ohne Verkleidung, die Möse schon durchnässt und wartend auf ihn.

Was ich Marcos nicht gesagt hatte, war, dass an diesem Tag meine Periode eingesetzt hatte. Sie kam am Morgen, eine Woche zu spät, als hätte sie auf den denkbar schlechtesten Moment gewartet. Unter anderen Umständen hätte ich die Pläne umgestellt, eine Nachricht geschickt, vorgeschlagen, die Nacht auf einen anderen Tag zu verschieben. Aber ich hatte sieben Tage lang an ihn gedacht. Sieben Tage lang hatte ich mir allein im Bett die Finger in mich geschoben, mir vorgestellt, wie sein Schwanz in mir ist, wie ich auf dem zerbissenen Kissen komme, um nicht zu schreien. Sieben Tage lang hatte ich mich auf eine Weise unvollständig gefühlt, die über das Emotionale hinausgeht.

Ich würde nicht zulassen, dass das irgendetwas änderte.

Als er in der Ankunftshalle auftauchte, spannte sich etwas in meiner Brust an. Er ging mit diesem ruhigen, langsamen Schritt, den er nach einer langen Reise hat, den Koffer hinter sich herziehend, die Augen suchend durch die Menge. Als er mich fand, war der Ausdruck auf seinem Gesicht Belohnung genug für die ganze Woche.

Ich ging ohne jede Zurückhaltung auf ihn zu. Ich legte ihm die Arme um den Hals und vergrub die Nase an seiner Kehle, roch den vertrauten Geruch seiner Haut, vermischt mit dem des Flughafens und der Müdigkeit der Reise. Als ich mich an ihn drückte, spürte ich die Wölbung seines schon halb harten Schwanzes an meiner Hüfte, eingeklemmt in seiner Hose.

—Sieben Tage —sagte ich ihm ins Ohr—. Nie wieder. Ich tropfe, Marcos. Ich bin den ganzen Nachmittag schon so.

—Versprochen —antwortete er mit heiserer Stimme, und seine Hände schlossen sich mit einem Druck um meine Taille, der mir alles sagte, was ich wissen musste darüber, wie auch er diese Woche verbracht hatte. Eine Hand glitt nach unten an den Ansatz meines Pos und drückte dort zu, mitten unter all den Leuten—. Ich hab seit der Landung einen harten Schwanz.

Wir küssten uns dort, mitten in der Halle, ohne uns groß darum zu scheren, wer zusah. Es war einer dieser Küsse, die nicht vorgeben, elegant zu sein: mit Zunge, mit aneinanderreibenden Zähnen, mit seiner Hand, die sich über meinem Arsch auf dem roten Kleid ausbreitete.

***

Die Rückfahrt war eine Mischung aus einzelnen Worten und schwer aufgeladenen Schweigepausen. Meine Hand lag auf seinem linken Oberschenkel, und ich spürte die Spannung unter dem Stoff seiner Hose. Ich ließ meine Finger höher wandern, bis ich seine Beule streifte, und drückte von oben dagegen. Marcos spannte den Kiefer an, und sein Schwanz zuckte unter meiner Hand.

Marcos fuhr mit Blick auf die Straße, warf mir aber von Zeit zu Zeit einen Seitenblick mit diesem halben Lächeln zu, das ich nie ganz zu deuten weiß.

—Woran denkst du? —fragte er an einer Ampel.

—Daran, dir jetzt sofort einen zu blasen, hier im Auto —sagte ich, ohne aufzuhören, seinen Schwanz durch die Hose zu streicheln—. An Dinge, die man nicht laut sagt.

—Solltest du sie sagen?

Ich lehnte den Kopf an seine Schulter und ließ die Hand fest über seinem Reißverschluss liegen.

—Wahrscheinlich nicht.

Als wir nach Hause kamen, half er mir, den Koffer aus dem Auto zu hieven, obwohl es nicht seiner war. Solche Details bemerkt man erst, wenn man sie eine Woche lang vermisst hat.

***

Wir gingen die Treppe gemeinsam hinauf. Auf dem Treppenabsatz im ersten Stock drückte er mich gegen die Wand und küsste mich auf eine Weise, die mich vergessen ließ, auf welcher Stufe wir standen. Seine Hand glitt unter mein Kleid, wanderte die Innenseite meines Schenkels hinauf und bis zu meinen Höschen. Als er sie berührte, stöhnte er gegen meinen Mund.

—Du bist klatschnass —sagte er—. Das zeichnet sich alles durch.

—Ich hab dir gesagt, dass ich den ganzen Nachmittag so bin.

Er schob die Spitze seiner Finger unter die Spitze und fuhr mit ihnen durch den Schlitz meiner Möse, glitschig von meiner eigenen Feuchtigkeit. Er fand meinen Kitzler beim ersten Mal, wie immer, und zog langsame Kreise, die mich die Beine gegen die Wand öffnen ließen. Ich spürte seine Finger nach dem Eingang suchen, einen Zentimeter hineingleiten, wieder glänzend herauskommen.

Ich hielt seine Finger fest.

—Ins Bett —sagte ich.

—Warum so formell?

—Weil ich Platz will. Weil ich will, dass du mich richtig fickst, nicht schnell auf einem Treppenabsatz.

Im Schlafzimmer ließ ich ihn dann auch den Reißverschluss finden. Er zog ihn langsam herunter und folgte mit den Fingerspitzen der Linie meiner Wirbelsäule. Ich spürte die kühle Luft des Zimmers auf der Haut, als das Kleid zu Boden fiel.

Marcos blieb einen Moment still und sah mich an. Ich trug nur den schwarzen BH und die passende Unterhose. Er sah mich mit derselben Aufmerksamkeit an, die er Dingen widmet, die ihm wichtig sind: ohne Eile, ohne unnötige Gesten, mit einem unverhohlenen Druck seiner Beule unter der Hose.

—Was? —fragte ich.

—Nichts. Es ist nur so, dass ich manchmal vergesse, wie sehr ich dich vermisst habe, bis du vor mir stehst. Mit diesen Brüsten. Mit dieser Möse, die mir vor zwei Minuten die Finger nass gemacht hat.

Ich trat zu ihm und begann, sein Hemd aufzuknöpfen. Meine Finger bewegten sich langsam, mehr aus Genuss als aus Eile. Als es zu Boden fiel, strich ich mit den Handflächen über seine Brust, hinab über den Bauch und öffnete seinen Gürtel. Ich zog ihm Hose und Boxer mit einem Ruck herunter. Sein Schwanz sprang hart hervor, die Spitze schon glänzend vor Lusttropfen. Ich umfasste ihn mit der Hand, spürte, wie heiß und pulsierend er gegen meine Handfläche war, und gab ihm zwei langsame Handjobs, während wir uns küssten.

—Du hast ihn vermisst, nicht wahr? —flüsterte er mir ins Ohr.

—Jede Nacht —sagte ich und biss ihm ins Ohrläppchen—. Jede verdammte Nacht.

Ich führte ihn zum Bett.

***

Wir fingen langsam an, so wie man es tut, wenn man Zeit hat und weiß, wie man sie nutzt. Marcos öffnete mir den BH ohne Eile und nahm sich die Zeit, die meine Brüste brauchten. Er weiß genau, was er mit ihnen tun muss. So etwas improvisiert man nicht; man lernt es über Jahre und mit echter Aufmerksamkeit. Er leckte an meiner rechten Brustwarze mit der Zungenspitze, bevor er mir die ganze Brust in den Mund nahm und langsam saugte. Meine Brustwarzen wurden sofort hart, und er wechselte zur linken und knabberte vorsichtig daran, zog mit den Lippen daran, bis ich stöhnte.

Ich bog mich, als ich seine Lippen erneut an meiner rechten Brustwarze spürte, diesmal mit mehr Druck.

—Mehr —sagte ich leise—. Beiß sie.

Er begann nach unten zu gehen. Die Lippen folgten dem Brustbein, dem Nabel, dem Rand meines Höschens. Ich ließ ihn machen. Ich wusste genau, was kommen würde, und ein Teil von mir war auf eine Weise nervös, die nichts mit Verlangen zu tun hatte.

Ich hätte es ihm vorher sagen sollen. Jetzt war es zu spät, ihm irgendetwas zu sagen.

Er zog mir das Höschen mit beiden Händen herunter und warf es am Fußende des Bettes weg. Einige Sekunden lang tat er nichts. Er sah nur. Ich trug Schutz; ich hatte es an diesem Nachmittag bedacht, als ich mich anzog. Aber als Marcos anfing, dauerte es nicht lange, bis er merkte, dass etwas anders war. Ich spürte die erste Leckbewegung, lang und flach, von unten bis zum Kitzler. Ein heiseres Stöhnen entwich seiner Kehle. Er ging erneut mit der Zunge hinab, diesmal schob er sie kaum hinein, und dann merkte er es.

Er hielt inne.

Ich hob den Kopf. Ich sah, wie er mich mit weit aufgerissenen Augen ansah, die Mundwinkel rot verschmiert.

Es gab eine exakt zwei Sekunden lange Stille.

—Seit wann? —fragte er.

—Seit heute Morgen.

Marcos verarbeitete die Information. Ich sah ihn nachdenken. Und dann, statt sich nach oben zu bewegen, beugte er sich wieder hinunter.

—Warte —sagte ich—. Macht dir das nicht...?

—Nein —unterbrach er mich. Sein Ton ließ keinen Raum für weitere Fragen—. Scheiß drauf. Ich fresse sie trotzdem.

Ich lehnte mich wieder zurück. Ich schloss die Augen. Ich spürte, wie seine Zunge genau dort weitermachte, wo sie aufgehört hatte, noch entschlossener als zuvor. Er spreizte die Lippen meiner Möse mit zwei Fingern und begann, meinen Kitzler mit dem ganzen Mund zu saugen, saugte ihn an, ließ los, zog mit der Zungenspitze Kreise. Er schob einen Finger hinein, dann zwei, suchte den Punkt, den er besser kennt als ich. Er krümmte sie nach oben und drückte dort, ohne aufzuhören, mich von außen zu fressen.

—Verdammt, Marcos —keuchte ich—. Verdammt, verdammt, hör nicht auf.

Ich vergaß die Periode, die Laken, alles, was mir in der letzten Woche durch den Kopf gegangen war. Es gab nur noch seine Zunge, seine Finger, die mit obszön nassem Geräusch hinein und heraus glitten, und diese Hitze, die mir von den Schenkeln in den Unterleib stieg.

—Marcos —sagte ich, als ich spürte, wie sich die Hitze unaufhaltsam staute—. Marcos, ich komm, ich komm gleich.

—Komm in meinem Mund —murmelte er gegen meine Möse—. Los.

Ich kam mit den Händen in seinem Haar und den Hüften, die sich unkontrolliert bewegten, gegen seinen Willen den Schritt gegen sein Gesicht drückend, während er weiter saugte und die Finger bis ganz nach hinten schob. Es war einer dieser Orgasmen, die keine Vorwarnung geben, die einen von innen erschüttern und einen zitternd mit geöffneten Beinen und dem Herzschlag in den Rippen zurücklassen.

Als ich die Augen öffnete, sah er von unten zu mir hoch, mit einem Ausdruck, in dem Zufriedenheit und etwas leicht Schelmisches zusammenkamen.

—Du siehst aus wie ein Clown —sagte ich zu ihm.

Er wischte sich mit dem Handrücken über den Mund und sah sich an, was daran hängen geblieben war. Dann sah er mich an.

—Du machst es mir schwer, beleidigt zu sein —antwortete er.

Ich lachte laut auf. Er auch.

***

Was danach kam, war anders als sonst, nicht in der Mechanik, sondern im Ton. Da war etwas Direkteres, Ungefilterteres. Als hätten die sieben Tage Abwesenheit und die kleine Überraschung, auf die er gestoßen war, das Wenige an Protokoll zwischen uns weggewaschen.

Ich stieß ihm gegen die Schulter, damit er sich auf den Rücken legte. Ich griff nach seinem Schwanz, hart und dick in meiner Handfläche, und beugte mich hinunter, um ihn zu blasen. Zuerst leckte ich die Spitze, kostete die Flüssigkeit, die sich gesammelt hatte, und nahm ihn dann ganz in den Mund. Ich spürte, wie er gegen den Rachen stieß, und Marcos stöhnte mit einer Hand in meinem Nacken.

—So —sagte er—. Verdammt, genau so.

Ich blies ihm langsam einen, ging auf und ab, ließ die Spucke seinen Schaft bis zu den Hoden hinablaufen. Mit der anderen Hand nahm ich seine Eier und drückte sie sanft, während ich ihm den Schwanz bis zum Anschlag lutschte. Als ich hochsah, hatte er die Augen geschlossen und den Mund offen.

—Hör auf —keuchte er—. Hör auf, sonst komm ich.

Ich setzte mich auf ihn, als er bereit war. Ich packte seinen Schwanz, setzte ihn an den Eingang meiner Möse und ließ mich langsam darauf herab. Ich spürte, wie er mich Zentimeter für Zentimeter füllte. Ich spürte den Kontrast zwischen Druck und Hitze, zwischen der ersten Unannehmlichkeit und dem Lustgefühl, das sie fast sofort ersetzt. Als ich ihn ganz in mir hatte, stützte ich die Hände auf seiner Brust ab und blieb einen Moment so, spürte, wie er in mir pulsierte.

—Du bist verdammt eng —murmelte er—. Heilige Scheiße.

Ich begann, mich zu bewegen. Zuerst auf und ab, dann mit kreisenden Hüften, rieb meinen Kitzler bei jedem Abwärtsschub am Schambein. Ich bog mich zurück, damit der Schwanz mich an genau dieser Stelle im Inneren traf, und schloss die Augen.

—Langsamer —sagte er.

—Ich will nicht langsam.

—Ich meine es ernst.

—Marcos.

—Was?

—Halt den Mund und lass dich von mir ficken.

Er fasste mich mit beiden Händen an den Hüften und ließ mich das Tempo bestimmen, obwohl seine Finger vorgaben, wann ich langsamer und wann ich schneller werden sollte. Dieses Gleichgewicht zwischen Kontrolle abgeben und sie behalten ist etwas, das wir gemeinsam erst über die Zeit gelernt haben. Ich begann, stärker auf ihm zu hüpfen, meine Brüste vor seinem Gesicht federnd. Er griff sich eine und nahm sie in den Mund, ohne von unten aufzustoßen aufzuhören, saugte an meiner Brustwarze, während er mit den Hüften gegen meine hochging.

Der zweite Orgasmus kam, bevor er beim ersten angekommen war. Ich spürte die Kontraktionen, die mich von innen nach außen erschütterten, meine Möse, die sich um seinen Schwanz zusammenzog, während ich mich über seine Brust beugte und die Stirn an seine Schulter legte. Ein erstickter Schrei entfuhr mir gegen seine Haut.

—Genau so —keuchte er—. Komm noch mal auf meinen Schwanz.

—Warte —sagte ich zwischen Atemzügen—. Gib mir einen Moment.

—So viel Zeit, wie du brauchst.

Ich gab ihm nicht einmal eine Minute. Dann richtete ich mich auf, spürte seinen Schwanz glitschig und glänzend aus mir herausgleiten, drehte mich um und ging auf allen vieren aufs Bett. Ich blickte über die Schulter. Ich hörte, wie Marcos sich hinter mir bewegte, und spürte seine Hände, die meinen Arsch spreizten, um meine Möse aus der Nähe zu betrachten.

—Sicher? —fragte er.

—Ja. Steck ihn mir ganz rein.

Ich spürte die Spitze, wie sie den Schlitz entlangglitt, den Eingang suchte, und dann den festen Druck, der mit einem Schlag bis zum Anschlag eindrang. Ich stöhnte ins Kissen. Am Anfang ging es langsam. Seine Hände auf meinen Hüften waren fest, ohne grob zu sein. Er zog sich fast ganz heraus und stieß wieder hinein, bis er gegen den Grund prallte. Noch einmal. Noch einmal. Wenn wir an diesen Punkt kommen, dann weil wir beide an einem Ort sind, an dem Worte nicht mehr nötig sind und das, was zählt, der Kontakt ist, die Nähe, das Gewicht eines anderen Körpers gegen den eigenen, das Geräusch von Fleisch, das auf Fleisch schlägt.

—So, Marcos —keuchte ich mit dem Gesicht im Kissen—. Fester. Fick mich fester.

Er beschleunigte. Seine Hüften begannen, sich in immer brutalerem Rhythmus gegen meinen Arsch zu schlagen. Ich spürte eine seiner Hände meinen Rücken hinaufwandern, mich am Haar packen und sanft nach hinten ziehen, mich zwingen, das Kreuz durchzudrücken. Die andere Hand glitt hinunter und suchte meinen Kitzler, rieb ihn mit zwei Fingern im selben Takt wie seine Stöße. Ich stöhnte ins Kissen. Er machte ebenfalls Geräusche, was eine der Sachen an Marcos ist, die ich am meisten mag: dass er nicht so tut, als wäre er ruhiger, als er ist. Jedes Mal, wenn er bis ganz nach hinten in mir war, ließ er ein heiseres Knurren hören, und ich zog mich immer enger um ihn zusammen.

—Ich komm gleich —keuchte er—. Sag mir, wohin.

—In mich. In mich. In mich.

Als er endlich kam, spürte ich es aus nächster Nähe, mit der Stirn zwischen meinen Schulterblättern und den Händen, die meine Hüften umklammerten. Ich spürte, wie sein Schwanz sich ein letztes Mal aufbäumte, dann die Kontraktionen, den heißen Schwall, der sich in mir ergoss, während er mit kurzen, tiefen Stößen weitermachte, bis er sich ganz entleert hatte.

***

Wir lagen eine Weile reglos da. Das Fenster stand einen Spalt offen, und der nächtliche Straßenlärm drang ins Zimmer. Ich drehte mich auf die Seite, und Marcos legte sich hinter mich. Ich spürte, wie sein Sperma mir an der Innenseite des Schenkels hinunterlief, vermischt mit allem anderen.

Ich sah die Laken an. Sie waren verschmutzt. Für einen Moment fragte ich mich, was ich mit ihnen machen sollte.

—Geht’s dir gut? —fragte Marcos.

—Mir geht’s richtig gut, ehrlich.

—Wann wolltest du mir wegen der Periode Bescheid sagen?

Ich lachte.

—Wahrscheinlich nie.

—Verständlich.

—Hat’s dich gestört?

Er ließ sich Zeit. Bei Marcos bedeuten Schweigen, dass er wirklich nachdenkt, nicht dass er nach der richtigen Antwort sucht.

—Nein —sagte er—. Überhaupt nicht. Ich hätte sie morgen trotzdem gefressen, und übermorgen, und jeden Tag der Woche.

Ich drehte mich zu ihm um, um ihn anzusehen. An seinem Kiefer hing immer noch etwas Rot. Er wirkte völlig im Reinen damit.

—Du bist seltsam —sagte ich.

—Ich nehme das als Kompliment.

***

Wir schliefen erst ziemlich spät ein. Marcos fragte mich, ob ich weitermachen wollte, und ich sagte es nicht laut, aber ich wollte. Ich packte seinen Schwanz, der in meiner Hand schon wieder begann anzuschwellen, und sah ihm in die Augen, während ich ihn langsam wichste. In wenigen Minuten war er wieder hart, schwer in meiner Handfläche.

Dieses zweite Mal war völlig anders: von vorn, langsam, ohne jede Eile. Er öffnete mir mit den Knien die Beine und drang mit einem langsamen Stoß in mich ein, und er sah mich die ganze Zeit an, während er sich über mir zurechtlegte. Die Art von Sex, die nicht nur Sex ist. Diejenige, in der etwas steckt, das schwer zu benennen ist, ohne dass es kitschig klingt.

Seine Augen die ganze Zeit auf meinen. Meine Beine um seine Taille, ihn festhaltend, damit er nicht herauskam. Seine Hände, die irgendwann mein Gesicht hielten, und ein anderes Mal neben meinem Kopf ins Kissen gruben. Mir gefiel das Gewicht von ihm. Ich hatte vergessen, wie sehr es mir gefiel, sein Gewicht oben auf mir zu spüren, wie er mich ein wenig in die Matratze drückte, während er mit langsamem, tiefem Rhythmus in mich hinein- und wieder herausstieß. Unsere Münder suchten sich zwischen den Stößen. Ich spürte, wie sein Schambein meinen Kitzler bei jedem Abwärtsschub rieb, und meine Hände wanderten wie von selbst zu seinem Arsch, um ihn noch tiefer, noch weiter in mich hineinzuziehen.

—Ich liebe dich —sagte ich irgendwann, ohne groß nachzudenken.

—Ich liebe dich auch —antwortete er, und er wurde nur ein wenig schneller, als hätten diese Worte ihn noch etwas mehr angezündet. Er senkte den Mund an meinen Hals und biss mich genau unter dem Ohr, während er mich weiter mit dieser langsamen, tiefen Kadenz fickte.

Ich kam ein drittes Mal ohne Schreie, ohne abrupte Bewegungen. Es war wie eine Flut, langsam und vollständig, die vom Unterleib bis in die Kehle hinaufstieg. Ich zog mich in langen Wellen um seinen Schwanz zusammen, während ich ihm die Nägel in den Rücken grub. Ich spürte, wie er mir kurz darauf folgte, das Gesicht in meinen Hals vergraben, leise stöhnend, während er sich ein zweites Mal an diesem Abend in mir entlud, und er blieb in mir, bis sein Atem wieder normal wurde.

Die Laken waren zu diesem Zeitpunkt völlig hinüber.

—Morgen wasche ich sie —bot Marcos an.

—Morgen werfen wir sie direkt weg.

Er lachte. Ich auch.

***

Es war nach zwei Uhr morgens, als wir das Licht ausmachten. Ich blieb noch eine Weile wach und hörte seinen ruhigen Atem, spürte die Wärme seines Körpers an meinem.

Es gibt Wochen, in denen das Leben einfach nur Wochen sind: Arbeit, Verpflichtungen, eine Liste, die nie zu Ende geht. Und dann gibt es solche Nächte, die sich nicht ankündigen und alles andere ohne Erlaubnis neu kalibrieren.

Ich weiß nicht, ob die Sache mit der Periode verändert hat, was in jener Nacht passierte, oder ob es einfach die Summe von sieben Tagen Abwesenheit war. Wahrscheinlich war es beides. Was ich weiß, ist, dass ich, als Marcos seinen Arm um mich legte und ich mich an seine Brust schmiegte, dachte, dass es Arten gibt, mit jemandem zusammen zu sein, die über das Bequeme und Geplante hinausgehen.

Dass Verlangen, wenn es echt ist, nicht zwischen günstigen und ungünstigen Umständen unterscheidet.

Und dass sieben Tage Abwesenheit genau genug sind, um eine daran zu erinnern, dass das, was man zu Hause hat, den ganzen Aufwand wert ist.