Ich gestand meinem Mann, wie der Schwanz des anderen war

Mein Mann hat vor ein paar Monaten entdeckt, dass ihn meine Erinnerungen mehr anmachen als alles andere. Am Anfang waren es einzelne Fragen, fast schüchtern, mitten in einem Kuss oder wenn ich ihm vor dem Einschlafen über die Brust streichelte. Später wurden sie Teil des Spiels, eine neue Routine in einem Bett, das kaum noch Überraschungen kannte.

Wir sind beide dreiundvierzig. Wir sind kurz nach der Uni zusammengekommen, aber das Feuer ist uns nie ausgegangen. Wir probieren Dinge aus, wir reden über Dinge, uns ist fast nichts peinlich. Ich war schon immer eine Frau, die unverkrampften Sex mag: Mir sind Größe, Dauer und feine Techniken egal. Mich interessiert, was mein Körper in dem Moment verlangt, und das lasse ich den Mann vor mir wissen.

Joaquín weiß das besser als jeder andere. Und aus irgendeinem Grund hat er sich vor einer Weile darauf versteift, wissen zu wollen, wie ich vor ihm gewesen war.

In jener Nacht hatten sich die Jungs mit Kopfhörern in ihre Zimmer eingeschlossen. Das Haus war still. Joaquín küsste mich langsam, mit dieser Absicht, die ich inzwischen genau kenne, und ich schob die Hand unter das Laken, um seinen Schwanz zu streicheln, noch schlaff, noch am Erwachen. Von allen Schwänzen, die ich kennengelernt habe, passt seiner mir am besten. Ich könnte es nicht erklären: Es gibt längere, dickere, ausdauerndere, aber seiner scheint genau für meine Hand und meinen Mund gemacht.

Als er schon hart und pochend war, beugte ich mich hinunter, um ihn zu blasen — das ist etwas, das mir einfach so kommt, ich muss nicht darum gebeten werden —, und da hielt er mich auf. Er legte mir die Hand an die Wange und sah mich mit diesem schiefen Lächeln an, das er aufsetzt, wenn er etwas im Schilde führt.

—Heute Abend noch nicht —sagte er—. Erzähl mir erst davon.

—Wovon soll ich dir erzählen?

—Wie die anderen waren. Die vor mir.

Schon wieder dieses Spiel.

—Ich hab’s dir doch schon erzählt —sagte ich und lachte.

—Oberflächlich. Ich will Details. Ich will wissen, wie sie dich genommen haben.

Ich ließ seinen Schwanz für einen Moment los, lehnte mich an seine Schulter und packte ihn dann wieder, diesmal langsamer, fast träge, damit das Gespräch schwerer wog als die Eile. Ich kenne ihn: Wenn wir zu schnell werden, kommt er, bevor ich mit dem Reden fertig bin.

—Ich hab dir von Andrés erzählt, meinem Ersten — fing ich an—. Dem Lehrer. Lang und schmal. Das kennst du auswendig.

—Ja, das kenne ich.

—Und die vom Kollegen aus der Bank?

Er hob den Kopf ein paar Zentimeter vom Kissen.

—Die hast du mir nie ganz erzählt.

—Die ist die, die dir am besten gefallen würde —warnte ich ihn.

—Erzähl sie mir.

***

Ich war sechsundzwanzig. Ich arbeitete in einer Bankfiliale in Rosario, und da war ein Kollege, Mateo, der schon seit Monaten unverblümt mit mir flirtete. Verheiratet, zwei kleine Kinder, charmant. Ich war damals allein — Joaquín und ich hatten uns noch nicht wiedergefunden —, und meine Neugier und die Langeweile des Alltags hatten immer stärker Überhand über mich gewonnen.

An einem Freitag lud er mich zu sich zum Mittagessen ein. Seine Frau war den ganzen Tag außer Haus, die Kinder bis zum Nachmittag in der Schule. Ich war nicht naiv: Ich wusste genau, worauf ich mich einließ.

—Mateo? —unterbrach mich Joaquín mit schon dunkler Stimme—. Den hast du nie so genannt.

—Es ist nur ein Name. Mehr nicht. Soll ich weitermachen?

—Mach weiter.

Ich stieg um zwei Uhr aus dem Taxi. Das Haus lag in einem ruhigen Viertel, mit Vorgarten und einer alten Glyzinie über dem Eingang. Er machte mir in T-Shirt auf, ohne Uhr, frisch geduscht. Er hatte keine Musik aufgelegt, keinen Wein auf den Tisch gestellt, nichts von der typischen Choreografie dessen, der improvisiert: Er hatte die Situation bis ins letzte Detail durchdacht. Das, gestehe ich dir, hat mich noch mehr angemacht. Ich mochte, dass er sich diese Mühe gemacht hatte.

Kaum hatte er die Tür hinter mir geschlossen, küsste er mich. Ohne zu fragen. Er drückte mich im Flur gegen die Wand und küsste mich, als würde er jemanden küssen, den man sich seit Monaten vorstellt. Ich schmolz dahin. Mein Körper reagiert immer schnell: Zwei tiefe Küsse genügen, und schon sind meine Brustwarzen hart und mein Slip innen nass.

—Weiter —wiederholte Joaquín, und seine Hand schloss sich um meine, damit ich nicht aufhörte, ihn zu wichsen.

Er riss mir die Bluse mit Geduld vom Leib, nicht mit Eile. Ich trug einen violetten BH, der meine Brüste kaum hielt; er holte sie von oben aus den Cups und begann, an meinen Brustwarzen zu saugen, zuerst an der einen, dann an der anderen, langsam, als würde er sie prüfen. Du weißt, wie ich bin: große, weiße, runde Brüste, die Brustwarzen werden bei mir sehr schnell sehr hart. Mateo bemerkte das in dreißig Sekunden und blieb länger dort, als ich erwartet hatte, während mein ganzer Körper sich immer mehr entspannte.

—Ich trug einen String —fuhr ich fort—. Einen schwarzen, von denen, die vorne kaum etwas bedecken und zwischen den Arschbacken verschwinden. Er schob ihn zur Seite, ohne ihn auszuziehen, und begann, meine Klitoris mit zwei Fingern zu reiben. Langsam, dann etwas schneller, dann mit einem Druck, der nicht nachließ. Ich hätte mich stehend an seiner Wand kommen können.

—Bist du so gekommen?

—Beim ersten Mal, ja. Im Stehen, an seinem Hals festgehalten und ihm in die Schulter gebissen, damit ich nicht schreie.

Ich spürte, wie sich bei Joaquín alles anspannte. Sein Schwanz pochte in meiner Hand, hart, geschwollen, an der Spitze feucht. Ich verlangsamte die Bewegung absichtlich. Ich wollte nicht, dass er schon kommt.

***

—Danach brachte er mich auf das Sofa im Wohnzimmer —fuhr ich fort—. Er setzte mich hin, zog mir den String ganz aus, und dann zog er sich selbst aus. Und da, mein Schatz, da wäre ich beinahe vom Sofa gefallen.

—Erzähl.

—Das war ein ganz normaler Körper. Dünn, ohne sichtbare Bauchmuskeln, nicht so ein Fitness-Körper. Du würdest ihm auf der Straße begegnen und dich nicht einmal umdrehen. Aber als er den Boxer auszog…

—Weiter.

—Er hatte den dicksten Schwanz, den ich je in meinem Leben gesehen habe. Und glaub mir, ich habe einige gesehen. Auch lang, ja, aber vor allem dick. Wie eine dieser großen Gurken. Der Kopf rosa, glatt, rund, geschwollen. Und je weiter es zur Wurzel hinunterging, desto breiter wurde er. Die Adern waren deutlich, dick, und er krümmte sich leicht nach oben. Er wirkte unwirklich.

—Beschreib ihn mir genau —bat Joaquín, schon mit gebrochener Stimme—. Dicker als meiner?

—Viel dicker, mein Schatz. Deiner ist perfekt für mich, das sage ich dir immer. Seiner war… unnormal. Einer von denen, die dir nur einmal im Leben begegnen.

Ich spürte, wie sich sein Oberschenkel gegen mein Bein presste. Ich ließ seinen Schwanz los, leckte mir die Handfläche an, um sie schön feucht zu machen, und packte ihn wieder. Das Stöhnen, das er ausstieß, war fast ein Wimmern.

—Erzähl mir, wie er ihn dir reingesteckt hat —bat er mich.

—Ich erzähl’s dir, aber atme ein bisschen, sonst schaffen wir’s nicht bis zum Ende.

***

Als ich dieses Teil gesehen habe, schwöre ich dir, ich dachte, er würde nie reingehen. Meine Möse war schon ein einziger Bach, aber dieses Ding schien mehr zum Anschauen als zum Ficken gemacht. Mateo merkte an meinem Gesicht, was mir durch den Kopf ging, denn er machte es nicht eilig. Er füllte seine Handfläche mit Spucke, rieb sie langsam über den ganzen Schwanz, spreizte mir die Beine und strich mir mit der Spitze über den Eingang, ohne einzudringen, einmal, zweimal, dreimal, und machte mich mit seiner Spucke und meiner eigenen so gleitfähig, bis ich richtig nass war.

Der erste Stoß war kurz. Nur die Spitze. Und trotzdem spürte ich einen Zug im Unterbauch, halb Lust, halb Brennen. Ich klammerte mich mit beiden Händen an die Rückenlehne des Sofas. Er wartete. Er sah mir in die Augen und wartete. Er zog sich zurück und kam ein Stück weiter wieder hinein. Noch einmal. Und noch einmal. Bis mein Körper ihn annahm, bis ich spürte, wie ich mich um ihn herum einrichtete.

Und da, Joaquín, da habe ich etwas entdeckt, das ich nicht kannte. Ich spürte zum ersten Mal, was es heißt, wirklich ausgefüllt zu sein. Die Wände in mir vibrierten, jede kleinste Bewegung kam bis ganz tief unten an. Er musste sich gar nicht stark bewegen: Allein die Reibung würde mich kommen lassen.

—Und ich bin gekommen —sagte ich—. Nach zwei Minuten. Ohne dass er mich berührt hätte, ohne irgendwas, nur mit dem Gefühl, ihn in mir zu haben. Es war ein Orgasmus, anders als alle, die ich kannte. Lang, tief, seltsam, als würde er mich von innen nach außen drücken. Ich grub ihm die Nägel in die Schultern und stöhnte ihm ins Ohr.

Joaquín hatte die Augen geschlossen. Seine Hand drückte meine auf seinem Schwanz. Ein glänzender Tropfen lief ihm über den Kopf, und ich benutzte ihn, damit es noch leichter glitt.

—Weiter.

—Danach wollte er, dass ich auf alle viere gehe. Ich bat ihn um eine Minute, meine Beine trugen mich nicht, ich schwöre es dir, meine Oberschenkel zitterten. Er sagte nein, er stünde kurz vorm Kommen, er wolle auf meinen Arsch kommen. Wie sagt man da nein zu jemandem, der gerade das mit dir gemacht hat?

Ich drehte mich um, legte das Gesicht gegen die Rückenlehne des Sofas und bot ihm meinen Arsch hin. Ich spürte, wie er mich an der Taille packte, wie er diesen dicken Schwanz mit einem einzigen, jetzt flüssigeren Stoß wieder in mich schob, und wie ihm die frühere Höflichkeit entglitt. Er fing an, mich hart zu ficken. Ohne Pause. Ohne Rücksicht. Ich konnte nichts anderes tun, als den Atem anzuhalten und zu spüren, wie ein zweiter Orgasmus in mir anwuchs, diesmal von den Fußsohlen aus, der meine Knie bis ins letzte Stück erzittern ließ.

—Und er kam —schloss ich ab— draußen, auf meine Arschbacken, mit einem so reichlichen Schwall, dass ich danach eine Weile brauchte, um ihn sauber zu machen. Als hätte er sich monatelang für diesen Tag aufgehoben.

***

Als ich die Geschichte zu Ende erzählt hatte, hielt Joaquín keine zwei weiteren Bewegungen durch. Mit einem Grunzen bat er mich, nicht aufzuhören, fester zuzudrücken, und er kam zwischen meinen Fingern, über seinen eigenen Bauch, die Kiefer verkrampft und mit einem Ausdruck, den ich seit Jahren nicht mehr an ihm gesehen hatte. Ich spürte, wie er in meiner Hand pochte, ein-, zwei-, dreimal, und sich leerte, als hätte er es wochenlang zurückgehalten.

Danach schwieg er eine lange Weile, keuchend, um wieder zu sich zu kommen. Ich strich ihm mit einer Hand über die nasse Brust, küsste seine Schulter, wartete. Ich weiß, dass er nach so einem Orgasmus ein paar Minuten braucht, um wieder in seinen Körper zu finden.

—Warum hast du mir das nie ganz erzählt? —fragte er schließlich, noch immer mit geschlossenen Augen.

—Weil ich mich ein bisschen davor gedrückt habe —gestand ich ihm—. Nicht wegen mir, wegen dir. Ich dachte, es würde dich stören.

—Mich stören? —er lachte leise, fast in sich hinein—. Ich bin der, der dich jetzt hat. Ich bin der, der dich heute Nacht fickt.

—Und du wirst mich weiter haben —sagte ich.

Ich gab ihm einen langen, langsamen Kuss und biss ihm auf die Lippe, bevor ich ihn losließ. Ich spürte, wie sein Schwanz wieder gegen meinen Oberschenkel pochte, noch immer feucht, noch immer empfindlich, noch immer wach. Er sah mich mit demselben schmutzigen Lächeln an, das er zu Beginn der Nacht getragen hatte, und ich wusste, was er dachte.

—Nächstes Mal willst du eine andere Geschichte —sagte ich.

—Nächstes Mal will ich eine andere Geschichte.

—Ich hab noch ein paar auf Lager, mein Schatz.

—Das weiß ich.

Ich schaltete die Nachttischlampe aus. Sein Schwanz pochte immer noch gegen mein Bein, und ich wusste, dass ich in dieser Nacht, bevor wir einschliefen, noch etwas zu tun hatte. Aber dieser Teil gehört uns, und den erzähle ich niemandem.