Ich gestehe, dass ich von einer viel älteren Frau als mir fantasiere

Seit Monaten kann ich nicht einschlafen, ohne mir sie vorzustellen.

Sie hat kein festes Gesicht. Manchmal ist sie die Lehrerin aus dem Keramikkurs, zu dem ich dienstags gehe, eine Frau um die fünfzig, die meine Handhaltung mit einer Geduld korrigiert, die mir allzu absichtlich erscheint, und die mir, wenn sie sich über mich beugt, den Ansatz ihrer Titten unter der mit Lehm befleckten Schürze zeigt. Manchmal ist sie die Besitzerin der Buchhandlung in der Mendoza-Straße, mit grauem Haar, das sie zu einem tiefen Knoten gebunden hat, und der Brille, die mit einer goldenen Kette an ihrem Hals hängt; und in solchen Nächten stelle ich mir vor, wie sie mir hinten zwischen den Büchern die Finger hineinsteckt, während die Ladentür nicht abgeschlossen ist. Die Fantasie wechselt ihre Hauptfigur, aber das Drehbuch ist immer dasselbe, und es endet immer damit, dass meine Hand unter dem Laken liegt, zwei Finger kreisen über meiner Klitoris, bis ich in das Kissen beiße, damit meine Mutter auf der anderen Seite des Flurs mich beim Kommen nicht hört.

Ich bin zwanzig. Ich bin einen Meter zweiundsechzig groß, habe breite Hüften und eine üppige Brust, helle Haut, obwohl der Sommer die Sommersprossen auf meiner Nase sichtbarer gemacht hat. Seit einiger Zeit ziehe ich mich anders an: kürzere Röcke, Blusen mit weiterem Ausschnitt, Unterwäsche, die niemand sieht, die mich aber aufrecht gehen lässt. Meine Mutter fragt mich, ob ich einen Freund habe, und ich sage nein. Ich lüge sie nicht an. Ich habe niemanden. Ich habe nur diese Fantasie, die sich mit der Disziplin eines Gebets wiederholt, und eine Fotze, die feucht wird, sobald ich den Kopf auf das Kissen lege.

***

Ich stelle mir vor, es ist Freitagnachmittag. Es ist heiß. Zwei Stunden lang stehe ich vor dem Spiegel und wähle aus, was ich anziehen soll, und schließlich entscheide ich mich für den blauen Faltenrock, der mir, sobald ich mich hinsetze, kaum die Hälfte der Oberschenkel bedeckt. Darunter der weiße Spitzen-slip, den ich an einem Sonntagnachmittag in einem Laden im Zentrum gekauft habe und bei dessen Bezahlung ich rot geworden bin. Ich schminke meine Lippen dezent rot. Ich lasse mein Haar offen. Ich sehe mich an und denke, dass ich hübsch bin. Ich denke, dass ich für sie hübsch bin.

Wir verabreden uns in einer kleinen Bar in einem Viertel, das nicht meines ist. Sie kommt früher. Sie kommt immer früher. Sie ist Ende vierzig, trägt ein schwarzes knielanges Kleid und ein silbernes Armband, das klimpert, wenn sie ihr Glas hebt. Sie sieht mich hereinkommen, und ich sehe, wie sie für eine Sekunde die Augen verengt, gerade lange genug, um mir zu zeigen, dass sie jedes Detail registriert hat: die Länge des Rocks, den Ausschnitt, die neuen Schuhe.

—Du bist spät —sagt sie.

—Nur fünf Minuten.

—Fünf Minuten sind fünf Minuten.

Ich setze mich ihr gegenüber. Der Stuhl ist hoch, und ich muss vorsichtig die Beine überschlagen, damit ich ihr nicht gleich beim ersten Mal alles zeige. Sie bestellt Rotwein für uns beide. Sie fragt mich nicht, was ich möchte. Schon seit einiger Zeit fragt sie mich nicht mehr, was ich will, und das gefällt mir besser, als ich erklären kann.

***

Die Bar füllt sich allmählich. Eine Gruppe Jungs kommt herein und nimmt an der Theke Platz. Einer von ihnen, groß, mit einem Dreitagebart, dreht den Kopf zu unserem Tisch und sieht ein bisschen länger hin, als angemessen wäre. Ich beachte ihn nicht. Aber sie schon.

Ich sehe, wie sie das Glas zwischen den Fingern zusammenpresst. Wie sich ihr Kiefer kaum merklich anspannt, diese winzige Geste, die sie macht, wenn ihr etwas nicht gefällt.

—Wir gehen —sagt sie.

—Wir sind doch gerade erst gekommen …

—Ich habe gesagt, wir gehen.

Sie legt ein paar Scheine auf den Tisch, packt mich mit einer Festigkeit am Handgelenk, die weder Wut noch Zärtlichkeit ist, und führt mich aus der Bar, ohne jemanden anzusehen. Der Gehweg ist beinahe leer. Wir gehen schnell, eine Ecke, zwei Ecken, bis sie durch die Tür eines alten Gebäudes tritt und mich vor sich hineingehen lässt. Der Eingangsbereich riecht nach altem Holz und getrockneten Blumen. Eine gelbe Glühbirne flackert an der Decke.

—Deine Wohnung? —frage ich leise.

—Nein. Die einer Freundin. Sie ist verreist.

Wir steigen zwei Stockwerke über eine schmale Treppe hinauf. Während ich hinaufgehe, weiß ich, dass sie auf das schaut, was der Rock mir zu sehen lässt, und ich gehe absichtlich langsamer. Auf dem zweiten Absatz legt sie mir eine Hand auf den Hintern, über den Stoff, und drückt gerade so fest zu, dass mir ein Seufzer entkommt.

***

Das Wohnzimmer ist klein, und durch die halb geöffneten Vorhänge fällt warmes Licht. Sie schließt die Tür und bleibt einen Moment mit dem Rücken am Holz stehen, während sie mich betrachtet, als wäre ich etwas, das sie gekauft hat und bei dem sie noch überlegt, wo sie es hinstellen soll.

—Weißt du, was du da drin gemacht hast? —fragt sie mich.

—Ich habe nichts gemacht.

—Du hast dich zur Schau gestellt.

—Das stimmt nicht.

—Dieser Rock ist lächerlich kurz. Der Typ hat deine Beine angesehen, als hätte er ein Recht darauf.

—Ich habe mich nicht für ihn angezogen.

—Nein?

—Nein.

—Für wen dann?

Ich senke den Blick. Mein ganzer Körper pocht bis in den Hals. Ihre Stimme ist tiefer und langsamer geworden, diese Tonlage, die sie anschlägt, wenn sie genau weiß, was ich antworten werde, und es nur von mir hören will.

—Für dich —sage ich.

—Ich höre dich nicht.

—Ich habe mich für dich angezogen.

***

Sie macht zwei Schritte und bleibt eine Handbreit vor mir stehen. Noch berührt sie mich nicht. Sie sieht mich nur an, und ich habe das Gefühl, irgendwo zwischen meinen Rippen keine Luft mehr zu bekommen.

—Du hast dich so für mich angezogen, und die Hälfte der Bar hat dich angestarrt.

—Ich dachte nicht, dass …

—Nein, du hast nicht gedacht. Genau darum geht es.

Ich hebe den Blick. Zwischen ihren Augenbrauen erscheint eine kleine Falte, wenn sie diesen Ton anschlägt, und an ihren Schläfen wachsen zwei feine graue Strähnen, die ich auf eine Weise wunderschön finde, die ich nicht erklären könnte.

—Entschuldigung —sage ich, und meine Stimme klingt kindlicher, als mir lieb ist.

Ihr Gesicht wird weicher. Nur ein wenig. Ein Zehntel.

Sie hasst mich nicht. Sie spielt nur.

—Heb deinen Rock hoch —befiehlt sie.

—Hier?

—Hier. Damit ich sehe, wie du dich für mich angezogen hast.

Ich tue es. Ich nehme den Rocksaum mit beiden Händen und hebe ihn langsam hoch, bis der weiße Spitzen-slip sichtbar ist. Sie legt den Kopf schief und untersucht ihn, als wäre er ein technisches Detail, das sie abnehmen müsste. Ich sehe, wie ihr Blick auf das Stoffdreieck sinkt und dort verweilt, und ich weiß, ohne dass sie mich berühren muss, dass sie bereits bemerkt hat, dass der Fleck auf der Spitze nicht von Wasser stammt.

—Dreh dich jetzt einmal um. Langsam.

Ich drehe mich. Ich spüre ihre Augen auf jedem Zentimeter. Als ich ihr den Rücken zukehre, hält sie mich mit einem Wort an —Still—, und ich spüre ihre Hand ganz langsam an der Rückseite meiner Oberschenkel hinaufgleiten, die Rundung meines Arsches über der Spitze nachzeichnen. Mit dem Daumen spreizt sie eine meiner Pobacken, fährt mit einem Finger über den Schlitz meines Slips und lässt mich los, bevor das Stöhnen meinen Mund erreicht.

—Dreh dich zu Ende.

Als ich wieder vor ihr stehe, zuckt ihr Mundwinkel in einem zurückgehaltenen Lächeln.

—Gut —sagt sie—. Sehr gut. Du bist klatschnass, Kleine. Man sieht es dir von hier aus an.

Ich senke den Kopf. Ich weiß nicht, was ich antworten soll. Die Wahrheit hat sie mir in zwei Sätzen gesagt.

***

Sie kommt näher. Sie packt mich an den Schultern und drückt mich sanft gegen die Wand im Eingangsbereich. Die Wand ist kalt. In einem Zehntelsekundenbruchteil sträubt sich meine Haut. Ihre Hände wandern von den Schultern zu meinem Hals, vom Hals zu meinem Gesicht, und mit einer der beiden Händen hält sie meinen Kiefer, als hielte sie etwas, das zerbrechen könnte.

—Bist du böse auf mich? —frage ich flüsternd.

—Ich bin böse geworden, weil ich es nicht ertrage, wenn andere dich ansehen.

—Aber nur du darfst mich …

—Ich weiß. Das weiß ich. Aber ich ertrage nicht, dass sie es nicht wissen.

Und sie küsst mich. Es ist kein Begrüßungskuss. Es ist ein Kuss, der mit Beißen beginnt, noch bevor irgendeine Zärtlichkeit kommt. Sie bohrt ihre Zähne in meine Unterlippe, zieht leicht daran, lässt sie los und schiebt ihre Zunge tief in meinen Mund, sucht meine, zwingt mich, daran zu saugen. Ihre Lippen sind schmaler als meine und schmecken leicht bitter nach Rotwein, und als sie mich loslässt, muss ich den Wunsch unterdrücken, sie zu bitten, wiederzukommen.

Ihre Hände sinken zu meiner Brust. Sie drückt sie über der Bluse, zuerst die eine und dann die andere, mit einer chirurgischen Ruhe, die mir das Gefühl gibt, dass sie alles in ihrem Tempo tun wird, nicht in meinem. Sie knöpft meine Bluse immer drei Knöpfe auf einmal auf. Sie lässt sie offen, ohne sie mir auszuziehen. Sie zieht mir die Körbchen des BHs mit einem Ruck nach unten, ohne ihn aufzumachen, und meine Titten liegen frei, die Brustwarzen bereits hart vom vielen Denken an diesen Moment. Sie geht in die Knie und nimmt eine ganz in den Mund. Sie saugt kräftig, drückt die Brustwarze mit der flachen Zunge gegen den Gaumen, und mit der anderen Hand kneift sie die andere —nicht sanft: fest—, bis mir ein »Au« entkommt, das sie gegen meine Haut lächeln lässt. Sie wechselt die Brust. Saugt. Beißt. Saugt wieder. Sie hinterlässt beide Brustwarzen glänzend von Speichel, geschwollen, so empfindlich, dass mir die Luft im Wohnzimmer wehtut.

—Beweg dich nicht —sagt sie.

—Ich bewege mich nicht.

—Du wirst dich bewegen. Und wenn du dich bewegst, werde ich dich anhalten.

***

Sie stellt ein Knie zwischen meine Schenkel. Der Druck ist genau richtig, weder zu stark noch zu schwach, und ich spüre, wie die Hitze vom Unterbauch bis in den Hals steigt. Ich will mich gegen dieses Knie pressen. Ich tue es um einen Millimeter, und sie weicht, ihrem Wort treu, um denselben Millimeter zurück.

—Still.

—Es ist schwierig.

—Ich weiß.

Ich gehorche ihr. Es fällt mir schwer. Meine Hände liegen geöffnet an der Wand, weil ich nicht weiß, wohin damit, und weil sie mir nicht erlaubt hat, sie zu berühren. Ihre Finger gleiten an meiner Taille hinab, zeichnen den Rand des Rocks nach und schlüpfen ein wenig unter den Bund meines Slips. Zuerst streift sie mit den Fingerspitzen meine Schamhaare, als würde sie ein Gelände kennenlernen. Sie fährt mir mit einem Finger zwischen den Lippen meiner Fotze von oben nach unten, ohne einzudringen, und zieht ihn glänzend wieder heraus. Sie zeigt ihn mir. Dann steckt sie ihn mir in den Mund.

—Leck ihn ab.

Ich lecke ihn ab. Ich schmecke nach mir, nach etwas Süßlichem und Dickflüssigem, und sie sieht mir dabei mit einer unverhohlenen Befriedigung zu. Sie zieht ihn aus meinem Mund, führt ihn zu ihrem eigenen und leckt ihn ebenfalls ab.

—Braves Mädchen —murmelt sie.

Diese zwei Worte machen mich fertig.

***

Endlich schieben sich ihre Finger unter die Spitze. Sie spürt, wie feucht sie mich gemacht hat, und lacht leise, ein verhaltenes Siegeslachen, als hätte sie es schon gewusst, bevor sie sich davon überzeugt hat. Sie beginnt, langsam und präzise Kreise auf meiner Klitoris zu ziehen, während sie mich mit der anderen Hand am Nacken festhält, damit ich ihr Gesicht nicht wegdrehen kann. Dann wandern ihre Finger tiefer, spreizen mich mit zweien und stoßen einen einzigen Finger bis zum Anschlag in mich. Meine Knie geben nach. Sie hält mich mit dem über meine Brust gelegten Unterarm an der Wand fest.

—Ich habe gesagt, still.

Sie steckt den zweiten Finger hinein. Beide gleiten leicht in mich, schmatzend in meinem Inneren, und als sie beginnt, sie nach oben zu bewegen, auf der Suche nach diesem Punkt, den ich selbst kaum gefunden habe, schließe ich die Augen und vergesse die Regel.

—Sieh mich an.

Ich sehe sie an. Ihre Augen sind dunkel, die Pupillen geweitet, mit der konzentrierten Miene jemandes, der etwas tut, das ihm wichtig ist und das er gut machen will. Ich sehe sie weiter an, während ihre Finger in mich hinein- und wieder herausgleiten, während ihr Daumen bei jedem Stoß gegen meine Klitoris schlägt, während mein Atem zu etwas wird, das ich nicht mehr kontrolliere, und das Schmatzen meiner Fotze im ganzen Eingangsbereich zu hören ist.

—Hörst du, wie du bist? —flüstert sie mir ins Ohr—. Hör zu. Hör, wie deine Muschi klingt, wenn ich sie mit meinen Fingern ficke.

Ich schlucke. Ich nicke, unfähig zu sprechen.

—Sag es.

—Ich bin feucht.

—Du bist was?

—Ich bin eine verdammte Hure —sage ich und werde bis zu den Ohren rot, und sie lacht tief und zufrieden und schiebt einen dritten Finger in mich.

Sie zieht die Hand ruckartig heraus, genau als ich zu zittern beginne. Sie lutscht alle drei Finger ab, ohne den Blick von mir zu wenden, einen nach dem anderen bis zum Knöchel.

—Zieh deine Unterwäsche aus —sagt sie.

—Was?

—Zieh deine Unterwäsche aus und lass sie fallen.

***

Mit unbeholfenen Händen tue ich es. Die Spitze verfängt sich an einem meiner Knöchel. Sie kniet sich langsam vor mich, mit der Feierlichkeit jemandes, der eine Kirche betritt, und spreizt meine Schenkel mit beiden Händen. Die Wand bohrt sich in meine Schulterblätter. Mein Knie zittert.

—Wenn du fällst, fällst du —sagt sie und lächelt von unten zu mir hoch—. Aber beweg dich nicht.

Und dann spüre ich ihre Zunge. Einmal fährt sie lang und langsam von unten nach oben, vom Eingang meiner Fotze bis zur Klitoris, und ich beiße in meinen Handrücken, um nicht zu schreien. Ihre Hände wandern an der Innenseite meiner Oberschenkel hinauf, spreizen sie noch etwas weiter, und sie fährt wieder mit der Zunge darüber, diesmal langsamer, als würde sie den Geschmack abmessen.

—Bedeck deinen Mund nicht —sagt sie, hebt kurz den Kopf, das Kinn glänzend—. Ich will dich hören.

—Ich will nicht, dass jemand …

—Ich bin ganz allein hier. Und ich will dich hören.

Ich senke die Hand. Ich lege sie auf ihren Kopf. Ich berühre ihr Haar, das zu einem tiefen Knoten gebunden ist, aus dem sich einige Strähnen lösen. Als sie ihr Gesicht wieder zwischen meine Beine senkt, lasse ich ein Stöhnen entkommen, dann noch eines, und nach einer Minute gehören sie nicht mehr mir: Sie gehören ihr.

***

Sie schließt die Lippen um meine Klitoris und saugt daran. Kräftig. Mit der Zungenspitze klopft sie schnell dagegen, und ich spüre, wie sich meine Beine von selbst öffnen wollen, obwohl sie sie bereits gespreizt hält. Sie senkt die Zunge, schiebt sie in mich hinein und fickt mich eine lange Weile mit ihrem Mund, während ihr Daumen zu meiner Klitoris hinaufwandert und nicht innehält. Dann kehrt sie nach oben zurück, wechselt den Rhythmus, Kreise, Saugen, wieder Kreise, als kenne sie auswendig eine Landkarte, die ich selbst noch nicht zu Ende gezeichnet habe.

Sie steckt mir zwei Finger hinein, während sie mich weiterleckt. Sie krümmt sie nach vorn, findet sofort den richtigen Punkt und beginnt, mit der Fingerkuppe in einem Rhythmus zu drücken, der nicht mit dem ihrer Zunge übereinstimmt und mich gerade deshalb wahnsinnig macht. Ich halte mich an ihrem Haar fest, bohre die Nägel der anderen Hand in meine Handfläche, und mein ganzer Körper beginnt von den Füßen bis zum Kopf zu zittern.

—Du kommst gleich —sagt sie gegen meine Fotze, und ihr heißer Atem auf der feuchten Haut ist der letzte Tropfen—. Komm in meinen Mund. Los.

Ich murmle ihren Namen. Ich werde dir nicht sagen, wie er lautet: In meinen Fantasien hat sie immer denselben Namen, und ich werde ihn niemand anderem schenken. Ich murmele ihn drei-, viermal, und als ich komme, komme ich in ihren Mund, ohne Vorwarnung, packe sie fester am Haar, als ich beabsichtigt hatte, und drücke ihren Kopf gegen mich, während der Orgasmus mich in langen Wellen durchfährt, die mich in der Taille krümmen lassen.

Sie weicht nicht zurück. Sie bleibt dort, mit der Zunge in mir, mit den Fingern in mir, und saugt jeden Krampf aus mir heraus, bis kein Laut mehr aus mir kommt und meine Beine so sehr zittern, dass ich an der Wand hinunter auf den Boden rutschen muss. Sie sinkt mit mir hinab. Sie setzt mich auf ihre Schenkel. Mit dem Daumen wischt sie mir den Mundwinkel mit meiner eigenen Flüssigkeit ab, führt ihn zu ihrer Zunge und sieht mich mit etwas an, von dem ich nicht weiß, ob es Zärtlichkeit oder Befriedigung ist oder beides zugleich.

—Mein braves Mädchen —sagt sie—. Das war deine Belohnung dafür, dass du dich so hübsch für mich angezogen hast.

Sie küsst mich. Sie lässt mich mich selbst in ihrem Mund, auf ihrer Zunge, an ihrem feuchten Kinn schmecken. Und ich küsse sie zurück, als wäre es das Letzte, was ich in meinem Leben tun werde.

***

Ich öffne die Augen.

Ich liege noch in meinem Bett. Das Laken ist zwischen meinen Beinen verheddert. Zwei Finger stecken noch in meiner Fotze, und der andere Arm liegt über meinem Mund, als hätte ich selbst im Schlaf daran gedacht, dass meine Mutter auf der anderen Seite des Flurs schläft. Der Wecker auf dem Nachttisch zeigt vier Uhr sieben. Durch das Fenster fällt bläuliches Laternenlicht herein und zeichnet die Silhouette des Kleiderschranks auf den Boden.

Ich habe sie noch nie gesehen. Ich habe noch nie mit ihr gesprochen. Vielleicht existiert sie gar nicht. Vielleicht doch; vielleicht ist sie diese Frau, die ich manchmal mit einem dicken Buch in den Händen auf dem Platz lesen sehe, oder diejenige, die mir in der Bäckerei das Wechselgeld zurückgibt, ohne aufzusehen. Vielleicht wird sie mich nie berühren. Vielleicht eines Tages doch.

Bis dahin drehe ich mich auf die Seite, verberge mein Gesicht im Kissen und lächle allein in der Dunkelheit, die Finger noch klebrig und den Geruch meines Ergusses an der Hand.

Auch diese Nacht war genug.