Ich ging Wasser holen und sie war immer noch allein in der Lobby

Ich war um sechs Uhr abends aus Sevilla losgefahren, überzeugt, vor Mitternacht anzukommen. Der Verkehr auf der Autobahn, eine Stunde verloren bei der Ausfahrt aus Madrid und zwei Stopps an Tankstellen machten aus dieser Rechnung eine Fantasie. Als die Lichter des Hotels neben der Ausfahrt von Tordesillas auftauchten, saß ich seit mehr als acht Stunden am Steuer, hatte vier Kaffees im Körper und Beine ohne jedes Gefühl vom Oberschenkel abwärts.

Es war ein gutes Hotel dafür, dass es mitten im Nichts lag. Ein beleuchteter Garten mit mit Bedacht angebrachten, schwachen Lichtstreifen, eine moderne Fassade aus Glas und Stein und drinnen beiger Marmor sowie irgendeine Bronzeskulptur, nach der niemand gefragt hatte, die der Lobby aber eine Art zufällige Würde verlieh. Der Rezeptionist hatte diese unaufdringliche Effizienz von jemandem, der die ganze Nacht wach ist und keine Lust hat, Zeit mit Gesprächen zu verschwenden. Er gab mir den Schlüssel für 212 in weniger als zwei Minuten.

Das Zimmer war groß und still. Zwei-Meter-Bett, regulierbare Beleuchtung, ein Schreibtisch, den nie jemand benutzen würde. Ich schmiss die Schuhe von den Füßen, blieb in T-Shirt und Unterhose liegen und warf mich hin. Ich nahm das Handy, las vier Schlagzeilen, ohne mir eine zu merken, öffnete aus reiner Routine und weniger aus Hoffnung meine Dating-App, schaute kurz hinein und schloss sie wieder. Nichts, was die Mühe wert gewesen wäre. Der Schlaf kam nicht. Die Kaffees taten weiter pünktlich ihre Arbeit, was mich nur nervte.

Um Viertel nach eins entschied ich, dass es keinen Sinn hatte, weiter die Decke anzustarren. Ich zog Jeans und T-Shirt an, nahm den Schlüssel und ging runter, um Wasser zu holen.

***

In der Lobby, neben der kleinen kostenlosen Kaffeemaschine in der Ecke, stand eine Frau.

Sie mochte um die dreißig sein. Blond, gefärbt, aber gut gefärbt, mit dunklen Lycra-Jeans, die ihre Hüften schön betonten, und einem hellgrauen Strickpullover mit diesem weichen Flaum, der schon beim Ansehen Wärme zu versprechen scheint. Sie trug die Absätze zu dieser Stunde noch, braune mit einem fast nicht wahrnehmbaren Leopardenmuster an der Spitze. Das Make-up war noch makellos, was bedeutete, dass sie keine Zeit gehabt hatte, es oben abzuschminken, oder dass sie sich bewusst dagegen entschieden hatte. Sie hielt die Kaffeetasse mit beiden Händen, die Finger an der Kante, damit sie sich nicht verbrannte. Als ich eintrat, hob sie den Blick und sah mich mit sehr dunklen Augen an, die weder kalt noch besonders warm waren: aufmerksam.

Der Rezeptionist reichte mir eine Flasche Wasser, ohne dass ich sie verlangt hätte. Ich setzte mich in den Sessel, der ihr am nächsten stand, weil das die einzigen Sessel in der Ecke waren, und grüßte sie.

—Guten Abend —sagte ich.

—Guten Abend —antwortete sie und führte die Tasse wieder an die Lippen.

Man musste mir die Koffeinmenge vermutlich ins Gesicht geschrieben ansehen, denn sofort fragte sie, ob ich von weit her käme. Ich erzählte von der Fahrt: der Abfahrt aus Sevilla, den Stunden auf der Autobahn, der Zeitrechnung, die sich in Luft aufgelöst hatte. Sie kam aus der Stadt. Sie hatte den Nachmittag in einem Raum des Hotels mit mehreren Kolleginnen verbracht und für einen Prozess am nächsten Tag vorbereitet. Die anderen waren bereits hochgegangen. Sie hatte beschlossen, noch einen Moment unten zu bleiben, allein, um ihre Gedanken ein wenig zu ordnen, bevor sie versuchte zu schlafen.

—Wenn ich störe, gehe ich natürlich —sagte ich.

—Du störst nicht. Manchmal tut ein anderes Gespräch ganz gut.

Wir stellten uns vor. Sie hieß Silvia. So ging es eine ganze Weile weiter, mit diesem Inhalt-armen Geplauder, das eher dazu dient, die Stille zu füllen, als wirklich etwas zu sagen. Ich suchte Themen, und sie antwortete mühelos, ohne dass irgendetwas sie zu stören schien. Ich sah sie immer öfter an. Der Pullover lag so am Körper, dass es schwerfiel, etwas anderes zu betrachten. Sie hatte diese Figur, die in keine Standardgröße passt und viel interessanter ist als jedes genaue Maß: üppige Hüften, eine schmale Taille, Titten, die den Strick jedes Mal spannten, wenn sie tief Luft holte, eine körperliche Präsenz, die die Ecke der Lobby ohne Anstrengung ausfüllte.

Irgendwann holte ich den Zimmerschlüssel aus der Gesäßtasche, weil er mir drückte, und legte ihn auf den kleinen Tisch vor uns.

—Ich glaube, wir haben Zimmer in der Nähe —sagte sie und sah auf die Nummer—. Ich bin im 217.

—Und ich im 212. Man hätte uns aus Versehen dasselbe geben können.

—Solche Fehler sind schwer zu machen —antwortete sie. Und sie lächelte langsam, als müsse sich das Lächeln erst eine Sekunde lang entscheiden.

Wir redeten weiter. In einem Moment der Pause machte ich, ohne nachzudenken, eine Bemerkung über ihren Pullover: ob so viel Struktur nicht jucke. Kaum hatte ich es gesagt, wusste ich, dass das das Dümmste war, was ich hätte sagen können. Aber sie senkte den Blick, strich mit der flachen Hand über ihre Brust, blieb einen Sekundenbruchteil zu lang auf der Wölbung eines klar unter dem Strick sichtbaren Nippels liegen, und glitt dann weiter über die Seiten bis zur Taille, mit einer Langsamkeit, die nichts Zufälliges hatte.

—Er ist sehr weich —sagte sie und hob den Blick zu mir—. Es ist schon spät.

—Ja.

Wir standen gleichzeitig auf.

***

Im Aufzug roch die Luft nach ihrem Parfüm. Ich stellte mich links von ihr hin und schloss für einen Moment die Augen. Ich fragte, ob es Lancôme sei.

—Ja, woher weißt du das?

—Könnte es La vie est belle sein?

Sie drehte den Kopf zu mir mit einem Ausdruck, der Überraschung und etwas, das man als Belustigung hätte deuten können, mischte.

—Wie hast du das erraten?

—Das habe ich mir sehr eingeprägt. Und bei jemandem wie dir konnte es kein anderes sein.

Sie sah mich an. Diesmal verschwand ihr Lächeln nicht so schnell. Ihr Blick senkte sich eine Zehntelsekunde auf die Beule, die sich in meiner Jeans abzeichnete, hob sich wieder zu meinen Augen und sie sagte nichts. Das war auch nicht nötig.

***

Auf dem Flur ging sie vor mir. Die Absätze sanken leicht in den Teppich, und sie schritt langsam, ohne jede Eile, mit dieser Selbstverständlichkeit von jemandem, der weiß, dass man ihr auf den Hintern schaut und sich entschieden hat, das nicht zu verhindern. Die Hüften schaukelten mit einer Lockerheit, die nicht einstudiert war; es war einfach ihre Art zu gehen. Jeder Schritt markierte den Rhythmus von etwas, das noch nicht passiert war. Das Lycra zeichnete ihre beiden runden Arschbacken nach, getrennt durch eine Linie, die die Bewegung mit jedem Schritt betonte, und ich spürte, wie mein Schwanz im Jeansstoff immer härter wurde. Ich ging am 212 vorbei und lief neben ihr weiter, bis wir auf Höhe des 217 ankamen.

—Silvia, ich habe Tee und Aufgüsse im Zimmer. Wenn du noch einen letzten Schluck vor dem Schlafen willst.

Sie blieb stehen. Verlagerte das Gewicht ihrer Tasche auf die andere Hand und sah die Nummer meiner Tür mit derselben Ruhe an, mit der sie alles ansah.

—Ach ja? —sagte sie.

—Komm rein, du wirst es sehen. —Ich öffnete die Tür und machte eine Geste, dass sie eintreten solle.

Sie trat ein.

***

Ich schloss die Tür. Als ich mich umdrehte, stand sie weniger als einen Meter entfernt und sah mich an. Ich dachte nicht nach: Ich ging auf sie zu, legte die Arme um ihre Taille und küsste sie. Schlecht. Zu viel Zunge, zu viel Eile, ich drückte sie gegen die Wand, als könne die Zeit in jedem Moment ablaufen. Sie löste sich von mir.

—Wenn du so weitermachst, gehst du leer aus —sagte sie. Nicht schreiend, nicht verärgert. Mit derselben Ruhe, mit der sie die ganze Nacht über gesprochen hatte. Ihre dunklen Augen waren alles andere als unsicher.

Ich ließ sie los.

—Du hast recht. Tut mir leid.

—Kannst du küssen?

Es war nicht ganz eine Frage. Sie kam näher, legte die Arme um meinen Hals und küsste mich langsam. Zuerst die Lippen, weich, ein Druck ohne Druck. Dann die Zunge, nur ein wenig, ein vorsichtiges Vor- und Zurückziehen. Ich spürte ihren Atem. Das Parfüm wirkte aus dieser Nähe anders, wärmer, vermischt mit etwas, das aus keinem Flakon kam. Ich legte die Hände wieder an ihre Taille, diesmal vorsichtig, spürte die Struktur des Pullovers unter den Handflächen, die Rundung ihres Rückens.

Sie löste sich einen Zentimeter von mir.

—So gefällt es dir besser, nicht wahr, Andrés? —sagte sie.

Offensichtlich ja. Und über dem Pullover spürte ich schon, wie sich ihre Brustwarzen hart gegen meinen Brustkorb drückten, steif, deutlich, als wollten sie, dass ich endlich auf sie eingehe.

***

Ich öffnete ihren Hosenverschluss und zog ihr die Hose bis zu den Knöcheln hinunter. Sie trug Spitzenhöschen, passend zum BH, den ich kurz erahnte, als ich ihr den Pullover über den Kopf zog. Die braune Haut bildete mit der cremefarbenen Wäsche einen so präzisen Kontrast, dass ich einen Moment innehalten musste, nur um sie anzusehen: in Absätzen und Unterwäsche an der Wand meines Hotelzimmers. Ich küsste ihren Hals, das Schlüsselbein, den Rand des BHs, während ich ihr mit den Fingerspitzen den Rücken streichelte. Sie bog die Hüfte mir entgegen, rieb ihr Scham an der Beule meiner Jeans und legte den Hinterkopf an die Wand.

—Verdammt —murmelte sie—. Seit dem Kaffee spüre ich dich schon.

—Und ich deine im Pullover durchgedrückten Titten, seit du mit der Hand drübergegangen bist.

—Dann hol sie mir raus.

Ich zog ihr den BH aus, glitt ihn langsam über ihre Arme, und blieb einen Moment wie festgenagelt vor ihren Titten stehen: groß, schwer, hängend mit diesem natürlichen Gewicht von Brüsten, die die ganze Hand füllen, die dunklen Nippel bereits hart und frei in der Luft, nach oben weisend. Ich nahm sie mit beiden Händen, zuerst langsam, wog sie, dann drückte ich fester zu, grub die Finger in das Fleisch, während ich ihre Brustwarzen zwischen Daumen und Zeigefinger kniff. Ihr Bauch spannte sich an, und sie stieß ein tiefes, heiseres Stöhnen aus, reine Geilheit. Ich ging in die Hocke und nahm einen ihrer Nippel ganz in den Mund, saugte ihn ein, leckte mit breiter Zunge darüber und dann mit der Spitze, bis der ganze Warzenhof sich aufstellte. Als ich den anderen anknabberte, stieß sie Luft durch die Nase aus und schob mir den Kopf mit einer Hand entgegen, forderte mehr, nicht weniger.

—Fester. Beiß sie.

Ich tat, was sie sagte. Ich ließ die Zunge von der einen Brust zur anderen wandern, saugte gierig, biss gerade so viel in die Nippel, dass ihr die Knie weich wurden. Eine Hand ging mir von selbst an die Spitze ihres Höschens. Schon durch den Stoff spürte ich, wie heiß und nass sie war. Als ich zwei Finger unter den Stoff schob und sie zwischen ihre nassen Schamlippen drückte, stieß sie einen langen Laut aus und spreizte die Beine so weit sie konnte, mit den Jeans noch immer um die Knöchel.

—Du läufst ja schon aus —sagte ich, zog die glänzenden Finger heraus und hielt sie ihr hin—. Schau mal, wie du dich im Aufzug gemacht hast.

—Dann sieh mal zu, dass du was draus machst.

Ich ließ sie an der Wand abgestützt, zog ihr die Jeans und das Höschen ganz aus und kniete mich vor sie. Ich hob ein Bein an, legte ihren Absatz auf meine Schulter, brachte mein Gesicht an ihre rasierte Muschi und spreizte sie mit den Daumen. Ihr Kitzler war geschwollen, zwischen den glänzenden Lippen sichtbar, und sie roch nach Parfüm, vermischt mit ihrem geilen Frauengeruch. Ich leckte einmal mit der ganzen Zunge von unten nach oben, langsam, und spürte, wie ihr Kopf gegen die Wand zurückfiel.

—Ah, verdammt…

Ich leckte ihre Muschi ohne Eile, bis sie ganz nass war, nahm alles auf, was sie mir zu geben hatte. Dann konzentrierte ich mich auf den Kitzler, schloss ihn zwischen die Lippen und saugte ihn in einem gleichmäßigen Rhythmus, während ich ihr zwei Finger tief hineinschob und darin arbeitete, sie nach oben krümmte, auf der Suche nach dem Punkt, an dem sie den Oberschenkel gegen mein Gesicht drücken würde. Ich fand ihn schnell. Sie begann, die Hüfte gegen meinen Mund zu stoßen, packte mich am Haar und fickte mir das Gesicht ohne jede Scham.

—Bleib da, bleib da, hör nicht auf, genau so, genau so, verdammt…

Sie kam gegen meine Zunge mit einem Zittern, das ihren ganzen auf meiner Schulter liegenden Oberschenkel durchschüttelte. Ich spürte, wie sich ihre Muschi um meine Finger zusammenzog, wie sie drückte, wie ein warmer Schwall von Flüssigkeit bis zu meinem Kinn lief. Ich hielt sie so einen Moment fest, während sie leise weiterstöhnte, den Kopf zurückgeworfen, den Mund offen.

Als ich sie losließ, richtete sie sich auf, nahm mein Kinn in die Hand und leckte sich selbst die Reste aus meinem Gesicht, langsam, während sie mir in die Augen sah. Dann küsste sie mich. Ihr eigener Geschmack in meinem Mund schien sie noch mehr anzumachen.

—Jetzt du —sagte sie.

Sie schob mich an den Bettrand und setzte sich. Sie öffnete mir die Jeans, zog mir die Unterhose bis zu den Knien herunter und blieb einen Moment stehen und sah auf meinen Schwanz, der bereits vollkommen hart war und gegen meinen Bauch pochte. Sie leckte sich über die Lippen. Dann kniete sie sich zwischen meine Beine, ohne sich an dem rauen Teppich zu stören, umfasste ihn mit einer Hand an der Basis und gab mir vom Hodensack bis zur Spitze den ersten langen Leck.

—Den hast du ja gut in Form —murmelte sie—. So still und das da sauber versteckt.

Sie nahm ihn mir ganz auf einmal in den Mund. Ich spürte, wie er in ihren Rachen eindrang, so weit es ging, die Lippen eng um den Schaft, die Zunge am Ansatz. Sie zog ihn wieder heraus mit einem nassen Geräusch, spuckte ein wenig darauf, damit er schön glitschig wurde, und begann dann ernsthaft, mir einen zu blasen: hoch und runter, die Wangen hohl gezogen, und sie sah mir jedes Mal in die Augen, wenn sie oben ankam. Die disziplinierte Blondine aus der Bar war verschwunden. Die, die ich zwischen den Beinen hatte, war eine Schlampe mit vollem Mund, die meinen Schwanz so bediente, als hätte sie jahrelang genau dafür trainiert.

—So, verdammt, genau so —murmelte ich, packte sie am Haar und band es ihr mit der Hand zu einem improvisierten Zopf zusammen.

Sie ging zu den Eiern herunter, leckte sie einzeln, nahm sie in den Mund, saugte sie langsam. Dann wieder hoch. Sie nahm ihn aus dem Mund und wichste mir den Schwanz gegen die Lippen, rieb die Spitze an meiner Wange, an meinem Kinn, an ihren Titten. Als sie sah, dass ich gleich anfangen würde, von selbst zu zucken, hörte sie auf. Sie wusste genau, was sie tat.

—Hier kommst du nicht —sagte sie—. Du kommst in mir.

***

Wir zogen uns am Bettrand gegenseitig aus, ohne die eilige Ungeschicklichkeit der ersten Sekunden. Ihr Körper war in jeder Hinsicht üppig: breite Hüften, weicher Bauch, Titten, die mehr füllten, als man erwarten konnte, und bei jeder Bewegung frei schaukelten. Ich streichelte ihre Flanke, die Innenseite ihres Oberschenkels. Sie nahm meine Hand und führte sie wieder an ihre Muschi, ohne sich dafür zu entschuldigen.

—Ich will nicht länger warten. Leg dich hin.

Sie drückte mich rücklings auf die Matratze. Dann stieg sie rittlings auf mich. Sie setzte sich langsam zurecht, nahm meinen Schwanz in die Hand und strich ihn ein paarmal über ihre Schamlippen, machte ihn nass, machte sich selbst nass, bevor sie sich mit wilder Sicherheit auf mir öffnete. Ich spürte, wie sie Zentimeter für Zentimeter herabsank, mich einschnürte, wie ihre heiße, elastische Muschi mich ganz verschluckte, bis ihr Arsch auf meinen Oberschenkeln saß. Sie stützte die Hände auf meiner Brust ab, schloss die Augen, ließ den Mund halb offen. Für einen Moment blieb sie still, passte sich an, spürte mich.

—Du fickst mich so gut —sagte sie.

—Reit ihn.

Und sie begann, sich zu bewegen.

Nicht nach oben und unten, sondern vor und zurück, mit den Hüften, ein langsames, durchgehendes Schaukeln, das die Reibung ihres Kitzlers an meinem Schambein auf einen ganz bestimmten Punkt konzentrierte. Sie wusste genau, was sie suchte, und sie wusste, wie sie es fand. Ich legte ihr die Hände an die Taille und ließ sie machen, während ich ihre Titten schwer direkt über meinem Gesicht schaukeln sah. Ich hob die Hände und nahm sie ganz, drückte sie, spielte mit den Brustwarzen, und sie beschleunigte das Schaukeln. Ihr Keuchen war kurz und unregelmäßig, und jedes Mal, wenn sie nahe an irgendetwas kam, drückte sie die Finger fester in meine Brust und schloss die Augen noch stärker.

—Ich komm, ich komm, ich komm…

—Komm auf mich.

Sie kam. Ich spürte, wie die Kontraktionen ihrer Muschi meinen Schwanz in Wellen zusammendrückten, den Krampf, einen heißeren Schwall von Flüssigkeit, der über meine Eier lief. Sie hörte nicht auf. Sie atmete dreimal, biss die Zähne zusammen und bewegte sich mit derselben Kadenz weiter, auf der Suche nach dem zweiten. Als er kam, zitterte ihr ganzer Körper auf mir: der Bauch, die Oberschenkel, die Titten, die unkontrolliert schaukelten, während sie sich auf die Lippe biss, um nicht zu schreien. Und sie fing wieder an.

Sie tat es dreimal. Drei Orgasmen hintereinander, einer nach dem anderen, ohne von mir herunterzugehen, ohne die Stellung zu ändern. Jedes Mal hielt sie nur einen winzigen Moment an, atmete langsam und nahm den Rhythmus wieder auf, ohne etwas zu sagen, mit voller Konzentration, während ich ihr mit beiden Händen den Arsch packte und die Finger in ihre Backen grub, damit sie schön auf mir sitzen blieb. Ich fragte mich, wie es möglich war, dass ich nicht längst gekommen war. Das Bett war unter uns beiden durchnässt. Ihre Muschi lief mir an den Schenkeln herunter.

Danach beugte sie sich nach vorn, völlig zerschmolzen, legte ihre Titten auf meine Brust und küsste mich langsam auf den Mund, noch immer keuchend. Ich ließ eine Hand zwischen uns hinab, glitt an ihrem Bauch entlang, bis ich sie nass, glitschig, offen fand, und schob zwei Finger in sie, ohne meinen Schwanz herauszuziehen. Sie stieß einen noch offeneren, schmutzigeren Laut aus, während ich die Finger zusammen mit dem Schwanz in ihr bewegte und sie weiter mit der Zunge küsste.

—Hurensohn —keuchte sie—, lass mich nicht mehr, ich kann so nicht mehr, fick mich richtig.

—Wie willst du es?

—Auf allen vieren. Und hart.

***

Sie glitt mit einem nassen Geräusch von mir herunter, als ich mich herauszog, und ging am Bettrand auf alle viere, den Kopf auf dem Kissen, den Arsch prall in die Höhe gereckt. Die runden, braunen Backen gespreizt, die Muschi offen und rot vom vielen Kommen, glänzend, und etwas höher das Arschloch eng und sauber. Ich ging einen Moment hinter ihr in die Hocke, spreizte ihr mit beiden Händen die Backen und leckte einmal mit der ganzen Zunge vom Kitzler bis zum Arschloch, langsam, leckte sie überall. Sie schrie dumpf gegen das Kissen.

—Verdammt, du mieser Wichser…

—Damit du’s nicht vergisst.

Ich stellte mich hinter sie auf den Boden. Ich packte sie an den Hüften und begann, meinen Schwanz langsam hineinzuschieben, genoss, wie sich ihre Muschi Zentimeter für Zentimeter wieder öffnete. Aber sie drückte das Becken zurück, noch bevor ich die Bewegung beendet hatte, und verschluckte ihn mit einem Schlag ganz, als wolle sie auch in dieser Stellung klar machen, wer den Takt vorgab.

—Ich habe hart gesagt.

Ich griff mit beiden Händen an ihre Hüften, und das Tempo war meines: schneller, tiefer, mit diesem trockenen Geräusch von Hüfte gegen Backen, das die Stille von Hotelzimmern wie kein anderes erfüllt. Sie stöhnte ohne jede Zurückhaltung, mit dem Gesicht ins Kissen gedrückt, und wurde immer lauter, schimpfte dumpf gegen den Stoff. Ich legte einen Arm um ihre Taille und zog sie zu mir. Meine Eier schlugen bei jedem Stoß gegen ihren Kitzler. Ihre Muschi umklammerte mich mit einer heißen Feuchtigkeit, die mich wahnsinnig machte, die ganzen Schenkel durchnässt.

—Mehr, mehr, härter, fick mich, so, tiefer…

Ich spreizte ihr mit der Hand die Backen und sah zu, wie sie mich ganz verschluckte, glänzend, mein Schwanz, der hineinging und herauskam, von ihrem Saft beschmiert, während ich mit dem nassen Daumen ihr Arschloch streichelte und es bei jedem Stoß massierte. Das machte sie noch heißer. Sie begann, den Arsch nach hinten zu schieben, gegen meine Hüften zu stoßen, suchte mich selbst, ritt mich verkehrt herum. Ich fickte sie härter, bis ich meinen Namen mit gebrochener Stimme hörte, vermischt mit einer ganzen Serie von „Fick mich, du Hurensohn, fick mich, genau so, mach mich voll“.

—Ich komme —keuchte ich—. Komm du zuerst, oder ich komme in dir.

—Rein, rein, lass alles drin, mach mich voll.

Drei Stöße noch, bis ganz nach unten. Ich kam in ihr mit einem brutalen Zittern, das mich zugleich leer und heiß zurückließ, Stoß auf Stoß Sperma in ihre Muschi spritzend, während ich mich an ihren Hüften festhielt, um nicht umzukippen. Sie spürte den ersten heißen Schwall, der in ihr pochte, und kam noch einmal, zum vierten Mal, stöhnte ins Kissen, presste mich mit den Kontraktionen ihrer Muschi aus, bis der letzte Tropfen herauskam. Sie bewegte sich noch ein paar Schläge weiter, langsam, mit dem Gesicht auf die Matratze gedrückt und dem Arsch noch immer hochgestellt, und presste mich bis zum Schluss aus. Dann blieb sie still, atmete tief, den Rücken gewölbt und die Schenkel offen, während ich sie langsam aus ihr herauszog und das Sperma in ihr blieb und langsam an der Innenseite ihrer Oberschenkel herunterlief, vermischt mit ihrem eigenen Saft, ein glänzender Faden bis zum Knie.

Ich zog mit einem Finger an diesem Faden entlang und führte ihn ihr wieder zur Muschi hoch, schob ihn hinein. Sie lachte müde ins Kissen.

—Du bist besessen.

—Die Besessenheit bist du.

Als ich fertig war, fiel ich neben sie. Diese Art von Erschöpfung, die nichts mit den Stunden auf der Straße zu tun hat.

***

Es gab keinen Tee. Es gab kein weiteres Gespräch. Irgendwann schliefen wir ein, das Licht noch an, die Bettdecke halb weg, sie nackt auf dem Bauch, der Arsch noch immer von meinen Fingern gezeichnet, ein glänzender Streifen zwischen den Schenkeln am Trocknen.

Ihr Kuss auf meine Wange weckte mich. Sie war bereits vollständig angezogen: Pullover an, Absätze, die Tasche über der Schulter. Das Make-up frisch gemacht, als wäre nichts geschehen. Nur eine rosige Spur am Hals, fast vom Kragen des Pullovers verdeckt, verriet die Nacht.

—Ich gehe jetzt. Viel Glück mit der Fahrt in den Norden, Andrés.

—Und dir Glück im Prozess.

Sie lächelte. Sie schloss die Tür leise, wie jemand, der den Rest des Flurs nicht wecken will. Ich blieb liegen und hörte das Geräusch ihrer Absätze, die sich über den Teppich entfernten, bis sie irgendwo verklungen waren und die Stille wieder vollkommen war.