Ich lernte Marcus auf diesem Junggesellinnenabschied kennen

Die Einladung kam an einem Dienstagnachmittag, während ich zwischen zwei Besprechungen, die mich überhaupt nicht interessierten, meine E-Mails durchging. Sie war von Mariana, einer ehemaligen Arbeitskollegin, mit der ich zwei Jahre lang ein Büro geteilt hatte und die ich seit meinem Firmenwechsel nicht mehr gesehen hatte. Sie lud mich zu ihrer Hochzeit ein. Und sie rechnete nicht damit, dass ich zusagen würde – das merkte ich am Ton der Nachricht, dieser protokollarischen Höflichkeit von jemandem, der Einladungen an die halbe Welt verschickt, ohne damit zu rechnen, dass die Hälfte antwortet.

Aber ich sagte zu. Ich hatte an jenem Samstag nichts Besseres vor, und mein Privatleben fiel gerade in Stücke. Seit Wochen stritt ich mich mit Esteban, meinem Freund seit vier Jahren, und der letzte Streit war einer von den endgültigen gewesen. Außerdem hatte ich mich von Lucía entfernt, meiner besten Freundin seit der Jugend, wegen einer Nichtigkeit, bei der keine von uns nachgeben wollte. Meine Stimmung war auf dem Tiefpunkt, und die Vorstellung, auszugehen, mich schick zu machen und ein bisschen zu lachen, erschien mir eher wie eine Medizin als wie eine Verpflichtung.

Eine Woche vor der Hochzeit kam eine zweite Einladung. Diesmal zum Junggesellinnenabschied. Mariana hatte mitten im Zentrum eine Bar nur für uns gemietet, einen kleinen Laden mit gutem Ruf, einen von denen, die bei privaten Veranstaltungen die Türen zur Straße schließen. Ich sagte zu, ohne lange darüber nachzudenken.

Ich kam pünktlich um acht. Außer der Braut kannte ich niemanden. Ich dachte, es würde unangenehm werden und ich würde die halbe Nacht an die Wand gelehnt auf mein Handy starren, aber ich irrte mich. Marianas Freundinnen waren sympathisch, offen und laut. Kaum war ich durch die Tür, boten sie mir einen Drink an, und zehn Minuten später hatte ich schon vergessen, dass ich eine Fremde war.

Die Dekoration der Bar war ein Skandal. Luftballons in Form riesiger Schwänze, Kuchen mit Baiserbrüsten, Servietten mit freihändig gezeichneten Muschis. Alles so explizit, dass es einem anfangs peinlich war und anschließend nur noch zum Lachen brachte.

—Erster Junggesellinnenabschied dieser Art? —fragte mich ein Mädchen mit violetten Haaren, während sie mir noch ein Glas einschenkte.

—So einen, ja.

—Du wirst überleben. Keine Sorge, wir sind alle hier, um Spaß zu haben.

Die Spiele begannen bald. Wahrheit oder Pflicht, aber in der Erwachsenenversion. Sexspielzeug mit verbundenen Augen erraten. Die dunkelste Fantasie gestehen. Anfangs machte ich schüchtern mit und biss mir jedes Mal auf die Lippe, wenn ich an der Reihe war, doch der Alkohol begann seine Arbeit zu tun. Nach dem dritten Glas erzählte ich bereits eine Geschichte über einen Typen, der mir in einem Aufzug die Finger hineingesteckt und mich vom zweiten bis zum neunten Stock zum Kommen gebracht hatte.

Die Stimmung heizte sich in einem Tempo auf, das mich überraschte. Beim Spiel mit den Toys erriet ein Mädchen einen violetten Dildo, und statt zur nächsten Runde überzugehen, zog sie ihren Rock aus, streifte den Slip ab, setzte sich mit gespreizten Beinen auf die Theke und begann, ihn vor allen hineinzustecken. Sie versenkte ihn bis zum Anschlag und zog ihn glänzend von ihren Säften wieder heraus, stöhnte leise und kniff sich mit der anderen Hand in eine Brustwarze. Niemand regte sich auf. Im Gegenteil, sie applaudierten. Ein anderes Paar – zwei Freundinnen, die offensichtlich schon vorher aufeinander standen – knutschte sich in einer Ecke die Münder wund, während die eine ihre Hand unter den Rock der anderen geschoben hatte und mit den Fingern in einem Rhythmus bewegte, der keinen Zweifel zuließ. Eine Dritte tanzte mit nackten Titten auf einem Tisch und schüttelte sie mit den Händen.

Ich hatte mich unbemerkt eingewöhnt. Wenn man in eine solche Atmosphäre gerät, rennt man entweder davon oder lässt sich darauf ein. Und ich hatte schon seit einer Weile nicht mehr vor, irgendwohin zu gehen. Ich fühlte mich frei, hemmungslos, lebendig. Seit Monaten hatte ich mich nicht mehr so gefühlt. Und geil. Sehr geil. Mein Slip wurde schon allein beim Anblick dessen, was die anderen taten, feucht.

—Aufgepasst, aufgepasst! —rief eine der Organisatorinnen und schlug mit einem Löffel gegen ein Glas—. Jetzt kommt der Höhepunkt des Abends!

Die Lichter wurden gedimmt. Die Musik wechselte. Und durch die Tür am hinteren Ende kamen drei Männer herein.

Sie trugen nur enge, dunkle Boxershorts, und darunter zeichnete sich ab, dass ihr Beruf eine gewisse Vorbereitung verlangt hatte: Die Beulen, die sich unter dem Stoff abzeichneten, waren großzügig bemessen. Alle drei waren auf ihre Art attraktiv. Der Linke hatte lange, zusammengebundene Haare und das Lächeln eines Telenovela-Schauspielers. Der in der Mitte war kleiner, aber kompakt, die Arme mit Tattoos bedeckt. Und der Dritte …

Der Dritte raubte mir den Atem.

Er war ein großer Schwarzer mit breitem Rücken und schmaler Taille. Seine Haut glänzte unter den farbigen Lichtern, als wäre sie poliert worden. Seine Muskeln stammten nicht von leichtem Fitnesstraining, sondern von jemandem, der ernsthaft und geduldig an seinem Körper arbeitete. Er hatte eine markante Kieferpartie, einen sehr kurzen Bart und volle Lippen. Und in seinen Augen lag eine Mischung aus Professionalität und Vergnügen, die mich an meinen Sitz fesselte. Die Boxershorts passten ihm nicht: Man konnte einen riesigen Schwanz erahnen, der seitlich herabhing, durch den Tanz kaum aufgewärmt und schon leicht angeschwollen, und ich konnte den Blick nicht von dieser Beule lösen.

Die anderen Mädchen kreischten, klatschten und warfen Küsse. Ich konnte nicht sprechen. Ich starrte ihn an, als hätte ich noch nie zuvor einen Mann gesehen. Es ist ungerecht, dass es jemanden wie ihn gibt, dachte ich. Und der verdammte Kerl wusste es.

Sie begannen zu tanzen. Alle drei bewegten sich mit der Natürlichkeit von Männern, die dieselbe Routine schon Hunderte Male wiederholt hatten, ohne dass sie mechanisch wirkte. Sie gingen zwischen uns hindurch, kamen näher, entfernten sich wieder und ließen neugierige Hände ihren Arsch, ihren Schritt und ihre Schenkel begrapschen, bevor sie sich zurückzogen. Diejenige, die das Spiel zu leiten schien, eine Blondine mit Ansagerinnenstimme, rief Anweisungen, die Flirt und Befehl miteinander vermischten.

Mein Schwarzer – denn in meinem Kopf war er vom ersten Moment an meiner – näherte sich den Mädchen der Reihe nach und schenkte jeder seine Aufmerksamkeit. Als er bei mir ankam, dachte ich, mein Herz würde mir aus der Brust springen. Er beugte sich vor mich, nahm mein Gesicht mit beiden Händen, rieb mir die Beule gegen die Wange – bereits heiß und hart, umhüllt vom feinen Stoff der Boxershorts –, lächelte und erhob sich wieder, um seine Runde fortzusetzen. Er hatte mich kaum gestreift, und ich zitterte schon, mit völlig durchnässtem Slip und einem Stechen zwischen den Beinen, das mich zwang, die Schenkel zusammenzupressen.

—Gefällt er dir? —flüsterte Mariana mir ins Ohr und setzte sich für einen Moment neben mich—. Das sehe ich ja.

—Er ist … —mir fiel kein Wort ein.

—Na los, hol ihn dir. Heute Abend geht es auch um dich.

Der nächste Teil der Show waren die Küsse. Die Blondine wählte zufällig Mädchen aus, und die drei Stripper küssten sie nacheinander mit kalkulierter Theatralik. Als er eine Rothaarige geküsst hatte, die nahe an der Theke saß, sah ich meine Chance und stand auf. Vom Alkohol und der Situation war mir schwindelig, aber ich verlor nicht die Orientierung.

Ich fing ihn ab, bevor er in die Mitte der Tanzfläche zurückkehren konnte.

—Warte —sagte ich.

Er drehte sich um. Er sah mich neugierig an, als würde er meinen Wagemut einschätzen.

—Sag schon.

Ich antwortete nicht. Ich legte ihm eine Hand in den Nacken, stellte mich ein wenig auf die Zehenspitzen und küsste ihn. Und diesmal war es kein höflicher Kuss, kein Teil der Show. Es war mein Kuss. Ich schob ihm die Zunge bis tief in den Mund, leckte langsam seine Mundhöhle aus, biss in seine Unterlippe und spürte, wie er mit seiner Zunge antwortete, mich vorantrieb und in mich eindrang. Meine freie Hand glitt über seine Brust, über die harten Furchen seines Bauchs, bis sie auf der Beule seiner Boxershorts lag. Ich drückte zu. Ich tastete ihn durch den Stoff von oben bis unten ab. Er war steinhart. Lang, dick, pochte er gegen meine Handfläche wie ein Tier, das in einer viel zu kleinen Kiste gefangen war.

—Ich liebe den Schwanz, den du da hast —flüsterte ich an seinen Lippen und drückte erneut zu—. Wirklich. Ich will ihn ganz verschlucken.

Er lachte. Ein tiefes, raues Lachen, das aus seiner Brust kam.

—Pass auf, was du dir wünschst —erwiderte er.

—Ich denke ernsthaft darüber nach.

Ich ging zurück zu meinem Platz, ohne mich umzusehen. Ich spürte die Blicke der Mädchen auf mir, den spöttischen Applaus und die Pfiffe. Mariana zeigte mir mit dem Daumen ihre Anerkennung. Ich war nicht mehr die schüchterne Fremde, die um acht angekommen war. Ich saß mit fest zusammengepressten, überschlagenen Beinen da und versuchte zu verbergen, dass ich meine Muschi an irgendetwas reiben musste.

Die Show steigerte sich weiter. Die Mädchen begannen, den Strippern die Boxershorts auszuziehen. Erst nur über der Taille und spielerisch. Dann ganz nach unten. Als alle drei nackt dastanden, herrschte kurz eine beinahe andächtige Stille, bevor wieder Geschrei ausbrach.

Und dann sah ich ihn ganz.

Er war wunderschön. Sein Schwanz passte zum Rest von ihm: riesig, dunkel und so dick wie mein Handgelenk, mit glänzender Eichel und einer hervortretenden Ader, die von der Wurzel bis zur Spitze über seinen Schaft verlief. Seine schweren Eier hingen straff darunter. Er war halb erigiert und wirkte schon einschüchternd auf mich; mir lief das Wasser im Mund zusammen, und ich spürte ein Kneifen in der Muschi, das mir den Atem nahm. Die beiden anderen Silhouetten traten in den Hintergrund. Ich starrte nur noch auf diesen Schwanz.

Die Mädchen wechselten sich dabei ab, den Strippern einen zu blasen. Eine nach der anderen, allen dreien. Die blonde Organisatorin gab ihnen Rhythmus, Sekunden und Wechsel vor. Meine Runde mit ihm ließ viel zu lange auf sich warten. Als ein kurzhaariges Mädchen vor ihm kniete und begeistert an ihm zu lutschen begann, ihn aus dem Mund zog, um auf seine Eichel zu spucken, und ihn dann wieder bis zur Hälfte schluckte, empfand ich etwas Absurdes, etwas, das ich nicht zu fühlen berechtigt war: Eifersucht. Eifersucht auf eine Fremde bei einem Junggesellinnenabschied wegen eines Mannes, den ich gerade erst kennengelernt hatte; Eifersucht darauf, dass ihre Zunge über diesen Schwanz glitt, den ich bereits für meinen erklärt hatte.

Trotzdem ging ich näher. Ich stellte mich neben ihn, ohne meine Runde abzuwarten. Ich strich ihm über die Brust und die Schultern und küsste seinen Hals, während die andere unten weiterblies. Er sah mich an. Mit einer Hand packte ich eine seiner Brustwarzen und zwirbelte sie; mit der anderen streichelte ich seine angespannten Eier. Das kurzhaarige Mädchen schien nicht beleidigt zu sein, als ich ihr bedeutete, mir den Platz zu überlassen. Vielleicht verstand sie, dass dies aufgehört hatte, ein Spiel zu sein.

Ich kniete mich vor ihn. Ich nahm seinen Schwanz mit beiden Händen, und selbst damit konnte ich ihn nicht umfassen. Ich sah ihn ein letztes Mal an – die angeschwollene, vom Blut violette Eichel, glänzend vom Speichel der anderen – und nahm ihn so tief in den Mund, wie ich konnte. Nur die Hälfte passte hinein. Die Eichel füllte meinen Mund vollständig aus, dehnte meine Lippen und trieb mir die Tränen in die Augen. Ich kostete ihn mit einem Hunger, den ich noch nie zuvor verspürt zu haben glaubte. Ich fuhr mit der Zunge über die Ader an seiner Unterseite, lutschte nacheinander an seinen Eiern und nahm sie in den Mund, zog ihn heraus, rieb ihn über mein Gesicht und beschmierte meine Wangen mit meinem eigenen Speichel. Dann nahm ich ihn wieder in den Mund und blies ihm schnell einen, würgte dabei und zwang mich, ihn noch tiefer hinunterzulassen, bis die Spitze den Grund meiner Kehle berührte und mir einen Würgereiz verursachte. Ich masturbierte ihn mit beiden Händen und nahm ihn wieder in den Mund. Ich versuchte, ihn ganz zu schlucken, aber ich schaffte es nicht. Er war zu groß. Und genau das gefiel mir noch mehr. Ich spürte, wie er in meinem Mund pochte, wie sich seine Eier anspannten und wie ein Faden aus Speichel und Präejakulat von meinem Kinn bis zum Ausschnitt lief.

—Bleib bei mir —sagte ich, hob mit geschwollenen Lippen das Gesicht—. Bitte, Daddy, bleib nur bei mir. Fick nur mich, komm nur in mir.

Er sah mich mit einem Lächeln an, das ich nicht zu deuten wusste.

—Wie bitte? —fragte er.

Ich wusste nicht, ob er mich wegen der Musik nicht gehört hatte oder ob er wollte, dass ich es wiederholte. Ich wiederholte es nicht mit Worten. Ich stand auf. Ich trug ein kurzes, leichtes Kleid, das einfach auszuziehen war. Mit einer Bewegung streifte ich es ab und blieb nur in den roten High Heels und völlig nackt zurück. Ich trug nicht einmal einen Slip: Zehn Minuten zuvor hatte ich ihn im Bad ausgezogen, völlig durchnässt, zu einem Knäuel zerknüllt und in meiner Handtasche verstaut. Ich setzte mich wieder auf die Kante eines niedrigen Sofas, spreizte die Beine weit für ihn und zeigte ihm meine rasierte Muschi, die vor Nässe glänzte.

—Steck ihn bitte rein —sagte ich und sah ihm in die Augen, während ich mit zwei Fingern zwischen meinen Beinen meine Muschilippen öffnete, damit er genau sehen konnte, wo er eindringen musste—. Steck ihn ganz hinein, bis zum Anschlag.

Die ganze Bar sah zu. Die Mädchen hatten aufgehört, was sie gerade taten. Auch die beiden anderen Stripper schauten amüsiert zu, die Schwänze in der Hand. Jemand begann zu skandieren:

—Fick sie, fick sie!

Die anderen stimmten ein. Es war eine Flut aus Stimmen, Gelächter und Forderungen. Mein Schwarzer, mein Marcus – denn später erfuhr ich, dass er so hieß –, beugte sich über mich. Er küsste mich wieder, langsamer als zuvor. Mit den Knien spreizte er meine Beine noch weiter. Er rieb seinen Schwanz zwei- oder dreimal durch meine Muschiritze, strich die Eichel über meine Klitoris und tränkte sie mit meinen Säften. Er brachte seine Hüften in Position. Ich spürte die Spitze an meiner Öffnung, wie sie dagegen drückte und mich ein wenig aufdehnte.

—Bist du sicher? —fragte er an meinem Ohr.

—Bitte.

Er begann langsam einzudringen. Es tat weh. Er war riesig, ich war sehr eng, und obwohl ich längst völlig durchnässt war, war mein Körper nicht auf so etwas vorbereitet. Ich spürte, wie er mich Zentimeter für Zentimeter von innen aufdehnte und wie jede Ader seines Schwanzes an den Wänden meiner Muschi rieb. Als er halb in mir war, blieb mir die Luft weg. Als er den Grund erreichte, spürte ich, dass er etwas berührte, das noch niemand vor ihm berührt hatte. Der Schmerz war einer, bei dem man nicht wollte, dass er aufhörte. Einer, von dem man noch mehr spüren wollte. Ich grub meine Nägel in seine Schultern, bog den Rücken durch, und aus meiner Kehle entwich ein langes, dreckiges Stöhnen.

—Mehr —flehte ich—. Mehr, du Hurensohn, mehr.

Er begann, mich zu ficken. Erst vorsichtig und prüfend, zog ihn fast ganz heraus und stieß ihn dann wieder bis zum Anschlag hinein. Danach wurde er schneller und härter. Jeder Stoß war zu hören: seine Eier, die gegen meinen Arsch schlugen, das widerliche und wunderschöne Schmatzen meiner nassen Muschi, die ihn ganz verschluckte, und das Knarren des Sofas unter uns. Ich stöhnte hemmungslos, ohne darüber nachzudenken, wer mich hörte, und schrie Dinge, von denen ich nicht einmal gewusst hatte, dass ich sie sagen konnte.

—Zerfick meine Muschi, zerfick sie, hör nicht auf.

Die Mädchen um mich herum skandierten nicht mehr. Sie applaudierten. Einige filmten mit ihren Handys. Andere schoben sich die Hand unter den Rock und sahen uns zu. Ich bemerkte es erst viel später.

—Du Hurensohn, hör nicht auf —sagte ich und kratzte ihm über den Rücken—. Hör nicht auf, nicht aufhören, genau so, da, gib mir mehr.

Mit der freien Hand packte er eine meiner Titten, zwickte in die Brustwarze und drehte sie leicht. Er beugte sich vor und lutschte daran, während er mich weiter stieß. Ich biss ihm in die Schulter, damit ich nicht noch lauter schrie, als ich ohnehin schon schrie. Ich spürte die erste Welle des Orgasmus durch meine Beine aufsteigen, meine Muschi um seinen Schwanz zusammenziehen und ihn wie eine Faust umklammern.

—Ich komme —warnte ich ihn—, ich komme, hör nicht auf, hör nicht auf, nicht …

Ich kam auf ihm, während meine roten High Heels in der Luft zitterten. Ich schrie. Ich grub meine Nägel so tief hinein, bis ich rote Striemen auf seiner dunklen Haut sah. Ich spürte, wie sich alles in mir zusammenzog, wie meine Muschi in Krämpfen um diesen riesigen Schwanz presste, der ohne Gnade weiter in mich hinein- und wieder herausstieß.

Er ließ mir keine Pause. Er zog seinen Schwanz heraus, der vollständig mit meinen Säften glänzte, und drehte mich um. Er brachte mich auf dem Sofa in die Hündchenstellung, packte mich mit einer Hand an den Haaren und mit der anderen an der Taille. Er positionierte mich, spreizte mit dem Daumen der Hand, die meine Hüfte hielt, meinen Arsch und drang wieder in mich ein. Aus diesem Winkel kam er noch tiefer. Ich hatte das Gefühl, er würde mich entzweireißen, und gleichzeitig war ich noch nie in meinem Leben besser gefickt worden.

Ich bat ihn, mich auszufüllen. Ich bat ihn, mir alles zu geben. Ich bat ihn, mich wie eine Hure zu ficken, kein Mitleid mit mir zu haben und meine Muschi so zu zerstören, dass ich mich eine ganze Woche an ihn erinnern musste. Ich bat ihn um Dinge, die ich noch nie laut zu jemandem gesagt hatte, die ich nicht einmal zuvor so klar gedacht hatte.

—So, Daddy, genau so —flehte ich—. Steck ihn ganz hinein, zieh ihn nicht heraus, zieh ihn niemals heraus.

Er zog meinen Kopf an den Haaren nach hinten und bog meinen Hals durch. Er stieß ihn in langen, brutalen Stößen in mich, von denen jeder meinen ganzen Körper erschütterte und meine Titten gegen das Sofa springen ließ. Ich hörte das feuchte, obszöne Geräusch meiner Muschi, die seinen Schwanz immer wieder verschlang, vermischt mit meinem Stöhnen und dem Applaus der Mädchen.

—Gefällt dir, wie ich ihn dir reinstecke? —knurrte er dicht an meinem Ohr.

—Ja, ja, ja, mehr, Daddy, gib ihn mir ganz.

—Hure.

—Deine. Deine Hure. Komm in deine Hure.

Er gab mir eine so kräftige Ohrfeige auf den Arsch, dass die ganze Bar das Geräusch hörte. Ich dankte es ihm. Er gab mir noch eine. Mein Arsch brannte, meine Muschi pochte, und ich spürte, dass ich schon wieder kommen würde, diesmal mit ihm in mir, und ich hielt mich nicht zurück. Ich kam und schrie seinen Namen – den, den man mir gerade genannt hatte und der vielleicht nicht einmal sein echter war –, drückte seinen Schwanz aus Leibeskräften von innen zusammen, sackte mit den Armen auf dem Sofa zusammen, den Arsch für ihn in die Höhe gereckt, während er mich wie eine kaputte Puppe an der Hüfte festhielt.

Als er kurz davor war zu kommen, zog er sich heraus. Er drehte mich auf den Rücken, packte mein Gesicht mit einer Hand, beinahe grob, und befahl mir:

—Komm, mach den Mund auf. Hol ihn raus.

Ich kniete mich wieder hin. Ich öffnete den Mund. Ich streckte die Zunge heraus und legte sie unter seine Eichel, damit sie genau in die richtige Richtung zeigte. Er masturbierte sich zwei-, dreimal mit der Hand, drückte dabei die Basis seines Schwanzes zusammen, und explodierte. Der erste Strahl traf mich dickflüssig und heiß am Gaumen. Der zweite landete auf meiner Zunge. Die nächsten füllten meinen ganzen Mund und liefen über den Mundwinkel, über mein Kinn bis zu meinem Hals und zwischen meine Titten. Ich nahm alles auf. Ich ließ kaum einen Tropfen fallen. Ich schloss den Mund und schluckte alles hinunter, spürte, wie es dick und salzig meine Kehle hinabrann, und öffnete ihn dann wieder, damit er sah, dass er leer war, während mir vor Lust und wegen der Intensität des Ganzen die Augen tränten. Ich leckte seine Eichel bis zum letzten Tropfen ab, lutschte langsam daran, um seine Eier gründlich zu entleeren, und gab ihm einen sanften Kuss auf die Spitze. Die Mädchen brachen in Applaus aus.

***

Danach erinnere ich mich an nicht mehr viel. Jemand half mir beim Anziehen. Jemand schenkte mir noch einen Drink ein, den ich wahrscheinlich nicht hätte annehmen sollen. Die beiden anderen Stripper waren bereits mit anderen Mädchen beschäftigt – einer kam auf den Titten der Rothaarigen, der andere hatte zwei Freundinnen, die sich beim Blasen abwechselten –, aber ich hatte nur Augen für Marcus. Ich sah ihm beim Anziehen zu und versuchte, ihn mir einzuprägen. Ich wollte nach seiner Telefonnummer fragen. Ich wollte um irgendetwas bitten. Um alles Mögliche. Aber der Alkohol war stärker, und ich schlief auf einem Sofa ein, während meine Muschi noch immer pochte, ohne ihm auch nur meinen vollständigen Namen genannt zu haben.

Als ich aufwachte, war es bereits hell und die Bar leer. Mariana nahm mich mit zu sich nach Hause, gab mir Wasser und Kaffee und erzählte mir lachend, was passiert war. Ich fragte sie nach Marcus. Sie hatte seine Kontaktdaten nicht. Die Organisation hatte eine Agentur beauftragt, die Stripper waren selbstständig, und sie erinnerte sich nicht einmal daran, welche Agentur es gewesen war.

Zwei Jahre sind vergangen. Seit zwei Jahren denke ich mehr an jene Nacht, als ich sollte. Ich habe mich wieder mit anderen Männern getroffen. Ich bin in einer festen, ruhigen, gesunden Beziehung. Aber manchmal, wenn ich mit meinem jetzigen Partner zusammen bin und die Augen schließe, kehre ich auf das Sofa in Marianas Bar zurück, spüre wieder, wie dieser riesige Schwanz mich von innen aufdehnt, wie Marcus’ Hände an meinen Haaren ziehen, wie der heiße Strahl auf meine Zunge fällt und der Chor der Frauen applaudiert. Und ich komme. Jedes Mal, wenn ich an ihn denke, komme ich.

Deshalb schreibe ich das hier. Für den Fall, dass Marcus – oder wie auch immer du wirklich heißt – das eines Tages liest. Ich bin das Mädchen mit den roten High Heels. Die, die sich vor allen ausgezogen hat. Die, die dich angefleht hat zu bleiben. Die, die deine Milch bis zum letzten Tropfen geschluckt hat. Falls dir die Geschichte zufällig bekannt vorkommt, schreib mir. Ich will mein Leben weder neu beginnen noch meine Gegenwart zerstören. Ich möchte nur wissen, ob jene Nacht auch für dich etwas bedeutet hat.

Und falls du das hier nicht liest, ist es auch in Ordnung. Du wirst trotzdem der beste Fick und das beste Geständnis bleiben, von dem ich jemals erzählen können werde.