Mein Geständnis über das Begrapschtwerden in der Öffentlichkeit

Ich heiße Nadia, und obwohl ich nach außen hin ein ziemlich zurückhaltendes Bild abgebe, streite ich mich innerlich schon seit einiger Zeit mit einem Teil von mir, der sich von Dingen erregt fühlt, die ich mich nicht immer laut zuzugeben traue. Ich bin eine erwachsene Frau, lebe allein, seit ich in die Hauptstadt gezogen bin, um mein Aufbaustudium abzuschließen, und seit meiner Ankunft habe ich entdeckt, dass die Anonymität einer Großstadt eine Lust in mir geweckt hat, die ich zuvor kaum erahnt hatte.

Ich bin nicht die typische Frau, die eine Bar betritt und alle Anwesenden mit offenem Mund zurücklässt. Eher gehe ich als ganz normal durch. Groß, schulterlanges braunes Haar, lange Beine, ein großer Arsch und fast jeden Tag eine ziemlich gewöhnliche Art, mich zu kleiden. Vielleicht erregt es mich gerade deshalb so sehr, zu wissen, dass jemand unter dieser Normalität hindurchblicken und sich versaute Gedanken über mich machen kann.

Ich war bei fast allem immer schüchtern, außer darin, mir bestimmte Fantasien einzugestehen, wenn ich allein bin. Ich masturbiere gern, während ich mich an Blicke, Berührungen und versaute Kommentare erinnere. Es macht mich an, wenn man mich beobachtet. Es macht mich an, wenn ich spüre, dass ein Fremder sich vorstellt, wie mein Arsch unter der Kleidung aussieht, wie ich meine Muschi rasiert trage oder ob ich einen String anhabe. Und ja, besonders erregen mich reifere Männer, solche, die nicht mehr versuchen, hübsche Jungs zu spielen, sondern mit einer dreisten Sicherheit blicken, die dich viel schneller auszieht als eine Hand.

Bevor ich weitermache, muss ich außerdem etwas Wichtiges sagen: Nicht jede Berührung und nicht jedes Annähern gefällt mir. Es gibt Situationen, die mir unangenehm sind oder mich anekeln. Aber es gab andere, in denen mich, umgeben von Menschen und in einem Gefühl relativer Sicherheit, die Lust überwältigte. Ich erzähle das nicht als Beispiel für irgendjemanden und nicht als Einladung. Ich erzähle es, weil es mir passiert ist und weil ich noch immer komme, wenn ich mich daran erinnere.

Das erste Mal, dass ich mich wirklich machen ließ, war in der U-Bahn, an einem heißen Morgen, mit einem leichten Kleid und den Gedanken bei allem Möglichen – nur nicht daran, zwischen Fremden feucht zu werden.

***

Es war früh, und der Waggon war voll. Ich trug ein kurzes Kleid, eines von diesen schlichten, die niemanden verführen sollen, sich bei Hitze aber an den Körper schmiegen. Darunter ein dünner String. Ich stellte mich neben eine Stange und sah auf mein Handy. Hinter mir stand ein Mann um die fünfzig, mit hellem Hemd, einem über den Arm gelegten Jackett, einem weichen Büro-Bauch und dem ruhigen Ausdruck eines ganz gewöhnlichen Kerls.

Wenn ich ihn irgendwo anders gesehen hätte, wäre mir nichts Besonderes an ihm aufgefallen. Doch beim ersten Ruck des Waggons spürte ich eine seltsame Berührung an meinem Oberschenkel. Sie war nicht stark genug, um mich zu alarmieren. Es hätte Zufall sein können. Ich sah weiter auf den Bildschirm. An der nächsten Station passierte es wieder. Diesmal spürte ich deutlich seine Hand, als er eine Aktentasche vom Boden hob: Sie streifte die Rückseite meines Oberschenkels und liebkoste kaum merklich den Ansatz meines Arsches.

Ich hob für eine Sekunde den Blick. Er sah mit neutralem Gesicht geradeaus, als hätte er nichts getan. Ich hätte den Platz wechseln können. Ein Stück weiter war etwas Raum. Ich tat es nicht. Und sobald ich mir das selbst eingestand, spürte ich augenblicklich Hitze zwischen den Beinen.

Er weiß es. Er weiß, dass ich es bemerke und mich nicht entferne.

Die nächsten Haltestellen wurden zu einem völlig eindeutigen Spiel. Jedes Mal, wenn er die Aktentasche anhob oder zurechtrückte, suchten seine Finger mich intensiver. Zuerst den Rand meines Oberschenkels. Dann die Seite meines Arsches. Danach die runde Fläche einer ganzen Pobacke, immer über dem Stoff, immer getarnt durch die Bewegungen des Waggons. Ich hielt weiterhin das Handy in der Hand, atmete vorsichtig und spielte eine Normalität vor, die ich längst nicht mehr empfand.

Ich spürte, wie meine Muschi im String feucht wurde. Nicht wegen der Liebkosung selbst, die unbeholfen und zurückhaltend war, sondern wegen allem, was sie bedeutete: ein Fremder, der mich ausnutzte, ich, die ihn gewähren ließ, die Menschen um uns herum, die von alldem nichts mitbekamen, und mein Körper, der wie der einer heißen Hündin darauf reagierte. Diese Mischung entwaffnete mich.

Dann ließ er die Aktentasche hängen und legte mir die Hand ganz auf den Arsch. Groß, schwer, fest. Keine flüchtige Berührung. Eine offene Hand, die meine Pobacke drückte, als wolle sie ihre Größe prüfen. Mir stockte der Atem. Die Handfläche blieb einen Moment unbeweglich dort liegen und begann sich dann langsam zu bewegen, strich über mein Kleid.

Sie glitt bis zur Rundung meiner Hüfte hinauf, wieder hinunter, folgte der Falte, an der mein Arsch in den Oberschenkel übergeht, und kehrte zur Mitte zurück. Seine Finger spreizten sich, um mehr Fleisch zu umfassen. Er drückte zu. Ließ los. Drückte erneut, diesmal sicherer, als hätte er meinen Körper bereits gelesen und wüsste, dass ich ihn nicht aufhalten würde.

Ich spreizte die Beine ein wenig weiter, eine winzige, beinahe unsichtbare Bewegung. Ich tat es, ohne nachzudenken, und sobald ich es getan hatte, wusste ich, dass es eine Antwort war. Meine feige und erregte Art, ihm zu sagen, dass er weitermachen sollte.

Er machte weiter.

Er ließ einen Finger über die Stringlinie an meinem Rücken gleiten und ertastete sie durch den Stoff des Kleides. Ich spürte, wie er den Riemen prüfte, ihm zur Hüfte folgte und zur Mitte zurückkehrte. Dann führte er die Knöchel in die Ritze zwischen meinen Pobacken und drückte genau dort, in dieser absurden Zone, die mich wahnsinnig macht, selbst wenn man sie kaum berührt. Ich musste mir auf die Lippe beißen, um nicht zu stöhnen.

Der ganze Waggon schien kleiner zu werden. Ich spürte das Rattern der U-Bahn in den Beinen, den Geruch fremden Parfüms, die metallische Stimme, die Stationen ankündigte, und gleichzeitig existierte nur diese Hand, die meinen Arsch begrapschte, während ich mich ablenken ließ. Mein Gesicht brannte. Meine Brustwarzen waren hart. Meine Muschi war bereits völlig durchnässt.

Die Hand zeichnete weiterhin die Konturen meines Körpers nach. Einmal fuhr er mit der Fingerspitze langsam von unten nach oben die gesamte Arschspalte entlang, über dem Stoff, als wolle er sich mich nackt vorstellen. Dann drückte er stärker in die Mitte der Pobacke und gab mir einen vollen, besitzergreifenden, obszönen Griff, einen von denen, die mit nichts zu verwechseln sind. Er begrapschte mich wirklich. Und ich ließ ihn gewähren.

Als er es wagte, die Hand unter den Saum meines Kleides zu schieben, reagierte ich. Seine Handfläche berührte nun meine nackte, heiße Haut und glitt mit eindeutiger Absicht dorthin, wo die Unterwäsche begann. Ich ließ ihn ein wenig weiter vordringen, nur ein paar Zentimeter, gerade genug, dass mein Atem sich beschleunigte und er spürte, wie meine Haut zitterte. Doch als ich sah, wie nahe er daran war, den String zu erreichen und – schlimmer noch – zu bemerken, wie nass ich war, beugte ich mich nach vorn.

Es war eine sanfte Zurückweisung, kein Drama. Er verstand sofort. In diese Richtung drängte er nicht weiter.

Stattdessen presste er sich an meinen Rücken.

Ich spürte sein Becken an meinem Arsch. Anfangs nicht kräftig, nur den deutlichen Kontakt eines erregten Mannes, der sich mitten im Waggon an mich lehnte. Dann rammte er mir bei einer Bewegung der U-Bahn seine Härte zwischen die Pobacken. Jetzt hatte ich keinen Zweifel mehr. Er war steif. Ich ließ langsam die Luft aus meinen Lungen entweichen und erschauerte.

Er stieß noch einmal zu. Und noch einmal, kurz, kontrolliert, getarnt durch die Bewegung des Zuges. Seine Hand blieb auf meinem Arsch, knetete ihn langsam, während er seinen Schwanz von hinten an mir rieb, als würde er mich angezogen und im Stehen vor aller Augen ficken. Ich musste für einen Moment die Beine schließen, weil ich vor lauter Lust einen direkten Stich an der Klitoris spürte.

—Was für ein süßer Arsch … —murmelte er so leise, dass ich beinahe dachte, ich hätte es mir eingebildet.

Dieses Flüstern durchdrang mich. Dass er mich nicht nur berührte, sondern es sich auch erlaubte, mit mir zu sprechen, ließ mich völlig dahinschmelzen. Ich senkte den Kopf zum Handy, sah aber längst nichts mehr. Ich konzentrierte mich darauf, nicht auf der Stelle zu kommen.

Seine Finger kehrten in die Spalte zurück und drückten diesmal dreister zu. Er streichelte die Mitte meines Arsches, drückte eine Pobacke, dann die andere, und rieb dabei weiterhin seinen Schwanz an meinem Hintern. Ich dachte nicht mehr daran, mich zu entfernen. Ich dachte daran, wie lange es noch bis zu meiner Station dauerte und ob ich es aushalten würde, ohne mir sofort zwischen die Beine zu greifen, sobald ich ausgestiegen war.

Als meine Haltestelle kam, stieg ich mit weichen Knien aus. Er kam hinter mir heraus, hielt aber Abstand. Auf der Treppe spürte ich seinen Blick auf meinem Arsch, der nun endlich das sah, was er begrapscht hatte. Ich bemühte mich nicht, mein Kleid herunterzuziehen, als die Bewegung meine Pobacken sichtbar nachzeichnete. Im Gegenteil. Ich ließ ihn hinsehen.

In der Bahnhofshalle nahmen wir verschiedene Ausgänge. Ich stieg mit pochender Muschi auf die Straße. So gut ich konnte, ging ich zwei Häuserblocks, betrat das Bad eines Cafés und schob mir, sobald ich die Tür geschlossen hatte, das Kleid hoch und zwei Finger in die Muschi.

Ich war völlig durchnässt. Wirklich durchnässt. Ich stützte mich auf das Waschbecken und schob sie mir bis zum Grund hinein, während ich lautlos keuchte. Mit der anderen Hand packte ich eine Titte über dem Stoff und drückte sie, während ich mich an seine Handfläche erinnerte, die meinen Arsch begrapschte. Ich bewegte die Finger schnell, ließ sie mit einem obszönen Schmatzen hinein- und herausgleiten, was mich noch mehr erregte. Ich stellte mir vor, wie die Hand dieses Mannes meine ersetzte, den nassen String fand, ihn beiseiteschob und mich endlich berührte.

—Verdammt … —entfuhr es mir zwischen zusammengebissenen Zähnen.

Ich schob einen dritten Finger hinein, bog mich durch und begann, mit dem Ansatz der Handfläche meine Klitoris zu reiben. Der Orgasmus schoss plötzlich in mir hoch, als hätte er seit dem Waggon auf mich gewartet. Ich kam, an den Marmor gestützt, mit zitternden Beinen und tropfenden Fingern, und biss mir auf die Lippe, um keinen Laut von mir zu geben. Als ich fertig war, musste ich einige Sekunden vornübergebeugt stehen bleiben und atmen, während sich meine Muschi um meine Finger zusammenzog.

Und das Schlimmste – oder das Beste – war, dass ich statt Scham Hunger auf mehr verspürte.

***

Monate später gab es eine weitere Nacht, die mich endgültig davon überzeugte, dass diese Lust kein Zufall war. Es war auf einer Party unter freiem Himmel, einer von diesen Veranstaltungen mit Großbildschirm, Musik, Alkohol und überall dicht gedrängten Menschen. Ich war mit Freundinnen und Freunden hingegangen, ein ruhiger Plan, nichts besonders Sexuelles. Ich trug helle Hosen und ein enges Top. Bequeme, normale Kleidung. Darunter wieder einen String.

Wir lernten eine Gruppe älterer Männer kennen, Ende vierzig, die sehr gesprächig waren. Sie waren keine Magazin-Schönlinge und gaben auch nicht die feinen Verführer. Es waren diese Typen, die sich mit dem Selbstvertrauen eines Tresenhockers an dich hängen, dir beim Reden auf die Hüften sehen und allzu direkte Komplimente machen. Einer von ihnen hatte mich von Anfang an im Blick.

Als das Spiel begann, drängte die Menge uns zusammen. Meine Freundinnen standen auf einer Seite, die Jungs vor uns, und der Mann stellte sich direkt hinter mich. Zuerst spürte ich nur seinen Bauch an meinem unteren Rücken. Danach eine flüchtige Hand an meiner Taille. Dann, ohne jeden Zweifel, seine ganze Hand auf meinem Arsch.

Ich spannte mich für eine Sekunde an. Ich sah mich um. Niemand achtete darauf. Musik, Geschrei und Gedränge verdeckten alles. Er ließ die Hand ruhig liegen, vielleicht um meine Reaktion abzuwarten. Er bekam keine. Also begann er, mich zu streicheln.

Er tat es mit der Dreistigkeit eines Besitzers, ohne nervös zu werden. Er massierte eine Pobacke mit langsamen Kreisen, drückte sie, glitt zum Oberschenkel hinab und wieder nach oben. Wenn er sich vorbeugte, um mir ins Ohr zu sprechen, nutzte er die Gelegenheit, seine Finger tiefer in mein Fleisch zu drücken.

—Du hast einen spektakulären Arsch —sagte er. —Da bekommt man Lust, ihn nicht mehr loszulassen.

Ich spürte einen Funken zwischen den Beinen. Nicht, weil das Kompliment besonders geistreich gewesen wäre, sondern wegen der Situation: seine Hand, die mich packte, seine Stimme, die mir versaute Dinge sagte, während ich weiter nach vorn auf den Bildschirm sah, als würde ich das Spiel verfolgen. Ich antwortete mit einem halben Lächeln und einem Schulterzucken. Das genügte ihm.

—Dein Freund muss mit dir verrückt werden —fuhr er fort und gab mir dabei einen so vollen Griff, dass ich jeden einzelnen Finger durch die Hose spürte.

Ich hatte keinen Freund, aber ich korrigierte ihn nicht. Es erregte mich, ihn sich ausmalen zu lassen, wie ein anderer Mann das besaß, was er nur inmitten der Menge begrapschen durfte. Seine Hand hielt nicht an. Manchmal streichelte er die ganze Rundung meines Arsches, manchmal verweilte er genau an der unteren Falte, als gefiele es ihm, zu prüfen, wie weich und zugleich fest er war. Ich begann, mich kaum merklich an ihm zu bewegen, mehr, als ich mir hätte eingestehen wollen.

In der Pause mischten wir uns wieder unter die Gruppe. Eine Freundin warf mir einen merkwürdigen Blick zu, als er versuchte, meine Taille zu umfassen. Ich wich aus, um es zu überspielen, und das unterbrach uns für einige Minuten. Doch sobald sich die Menge für die zweite Hälfte wieder schloss, kehrte er an meinen Rücken zurück, als würde er ein halb angefangenes Gespräch fortsetzen.

Diesmal war ich es, die ihm den richtigen Winkel anbot. Ich drehte mich nur leicht, sodass meine Freundinnen nichts sahen und er mich von der Seite haben konnte. Seine Hand fiel sofort auf meinen Arsch. Dann packte er mit der anderen meine Hüfte und presste sich enger an mich, schob ein Bein zwischen meine, gerade weit genug, dass ich die Wärme seines Körpers und seinen Atem an meinem Ohr spürte.

—Wenn ich dich hier raushole, zerficke ich dir diesen Arsch mit Küssen —murmelte er.

Eine Welle von Feuchtigkeit überrollte mich so stark, dass ich die Schenkel zusammenpressen musste. Ich würde nicht mit ihm gehen. Das wusste ich. Aber es erregte mich ungeheuer, ihn so mit mir reden zu lassen, während er mich weiter streichelte. Er fragte mich, ob ich es mochte, wenn man mich berührte. Ich antwortete nicht. Ich lehnte mich nur ein wenig nach hinten. Das war Antwort genug.

Da wurde seine Hand zu einer Zange. Er packte eine ganze Pobacke, zerquetschte sie ohne jede Vorsicht und ließ die Finger dann zur Mitte gleiten, um erneut die Linie zwischen meinen Pobacken zu suchen. Die dünne Hose ließ nicht viel der Fantasie über. Ich spürte, wie er die Trennung meiner Pobacken nachzeichnete und die Stelle ertastete, an der von hinten meine Muschi begann. Ich brannte.

—Du genießt es, stimmt’s? —flüsterte er.

—Rede nicht so viel —sagte ich beinahe tonlos.

Er lachte an meinem Ohr und drückte fester zu. Das Lachen machte mich noch verrückter. Dieser Bastard wusste genau, was er tat. Er schob die Hand unter mein Top, nicht um es hochzuziehen, sondern um meine nackte Taille zu packen und mich ruhig zu halten, während er mich mit der anderen weiter begrapschte. Dann begann er, sich an mir zu reiben. Zuerst war es nur ein leichter Druck. Danach nicht mehr: Er rammte mir seinen harten Schwanz durch die Kleidung direkt gegen eine Pobacke.

Ich musste den Mund öffnen, um zu atmen.

Das Geräusch um uns herum wurde zu einer fernen Masse. Mein ganzer Körper konzentrierte sich auf Arsch und Muschi. Er fickte mich trocken zwischen der Menge, stieß seine Hüfte in einem kurzen, dreckigen Rhythmus gegen mich, während seine Hand mich weiterhin markierte, hinab- und hinaufglitt und die Mitte meines Hinterns drückte, als gehörte sie ihm.

Ich bewegte mich mit ihm. Nur sehr wenig, aber ich tat es. Jeder bekleidete Stoß rieb meine Klitoris durch die reine Muskelspannung von innen. Der String klebte bereits völlig an meiner Muschi, so nass war ich. Ich wollte die Beine kreuzen, konnte es aber nicht, weil er eines seiner Beine zwischen meinen hielt.

—Ich habe solche Lust, dir die Hand in die Hose zu stecken —sagte er. —Du bist bestimmt am Tropfen.

Das durchdrang mich vollkommen. Weil es stimmte. Weil er dort eine durchnässte Muschi gefunden hätte, wenn er es wagte. Und weil ein Teil von mir genau das wollte.

Ohne aufzuhören, sich an mir zu reiben, schob er zwei Finger an meinem Hosenbund entlang und suchte nach Haut. Den String erreichte er noch nicht, aber er arbeitete sich langsam zum Bauch vor. Ich wich nicht zurück. Er glitt tiefer. Er stieß auf den engen Stoff der Hose und fuhr mit den Fingerspitzen über die Vorderseite meines Beckens, direkt über dem Schambein. Ich stöhnte sehr leise, erstickt von einem Aufschrei des Publikums.

Er hörte es. Natürlich hörte er es.

—Sieh dich an —flüsterte er. —Du lässt dich gern in der Öffentlichkeit begrapschen, was?

Dieser Satz machte mich so heiß, dass ich beinahe zusammenbrach. Ich wollte ihm widersprechen, wollte ihm sagen, er solle sich nichts einbilden, doch alles, was ich tat, war, meinen Arsch nach hinten zu schieben und erneut seine Härte an mir zu spüren. Das war ein besseres Eingeständnis als jedes Wort.

Seine Hand glitt schließlich zur Vorderseite meiner Hose und rieb mich durch den Stoff. Noch nicht direkt an der Muschi. Zuerst am Venushügel. Dann am Rand, an dem sich der String darunter abzeichnete. Danach eine stärker zentrierte, von meiner eigenen Hitze feuchte Berührung, die mir ein deutliches Keuchen entlockte.

Ich wurde steif, nicht aus Ablehnung, sondern vor lauter überwältigendem Eindruck. Er machte noch eine Sekunde weiter, zwei, drei, gerade lange genug, um zu spüren, dass ich durch die Kleidung wirklich nass war. Dann presste er mir die ganze Handfläche fest und obszön auf die Muschi und rieb in einer kurzen Bewegung über mich, die mich weiß sehen ließ.

Ich hatte dort, im Stehen, mitten in der springenden und singenden Menge, einen kleinen, aber brutalen Orgasmus. Es war kein langer Höhepunkt, sondern eine angespannte, wilde Entladung, die meine Muschi zusammenzog und meine Knie leicht einknicken ließ. Er hielt mich an der Taille, während ich so tat, als würde ich auf den Bildschirm schauen, mit brennendem Gesicht und gebrochenem Atem.

—Verdammt —murmelte er, als er bemerkte, wie ich zitterte. —So gefällt mir das.

Ich konnte nicht einmal antworten. Ich schob seine Hand einfach von meiner Vorderseite weg und legte sie wieder auf meinen Arsch, als würde ich eine verspätete, verwirrte, heuchlerische Grenze markieren. Vorn nicht mehr. Hinten ja. Er verstand es und begnügte sich damit, meine Pobacken weiter zu zerquetschen und mir seinen Schwanz durch die Hose in den Arsch zu rammen, bis alles vorbei war.

Als das Spiel endete, setzte sich die Gruppe in Bewegung. Ich entfernte mich, richtete meine Kleidung und tat so, als wäre alles normal. Er sah mich mit einem dreckigen, zufriedenen Männerlächeln an und besaß noch die Dreistigkeit, mir ein letztes Mal über den unteren Rücken zu streichen, bevor er in der Menge verschwand.

In dieser Nacht kam ich mit empfindlicher Muschi und einem beinahe wütenden Bedürfnis nach Hause. Ich zog mich nicht einmal vollständig aus. Ich schloss die Tür, warf die Tasche auf den Boden und ging direkt ins Schlafzimmer. Ich zog Hose und String zusammen bis zu den Oberschenkeln hinunter und setzte mich mit gespreizten Beinen auf die Bettkante.

Ich fuhr mit zwei Fingern über meine Muschi, und sie kamen glänzend wieder heraus. —Sieh dich an —wiederholte ich mit seiner Stimme, und allein davon wurde ich wieder geil. Ich spuckte auf meine Finger, mehr aus Gewohnheit als aus Notwendigkeit, und begann hart zu masturbieren, ohne jede Zärtlichkeit. Ich rieb die Klitoris in Kreisen, während ich mit der anderen Hand meinen Arsch packte und ihn auseinanderzog, als würde ich dort noch immer eine fremde Hand spüren.

Ich stellte mir den Mann hinter mir vor, wie er seinen Bauch und seinen Schwanz an mich presste, mir ins Ohr sprach und mir die Hand in die Hose schob, bis er mich durchnässt vorfand. Ich steckte zwei Finger hinein, dann drei, und fickte mich selbst, während ich die Hüfte hob, um sie aufzunehmen. Das feuchte Geräusch erfüllte den Raum. Leise sagte ich mir selbst versaute Dinge, zerbrochen vor Geilheit: dass ich eine verdammte Exhibitionistin sei, dass ich es liebte, wenn man mich berührte, dass ich wieder kommen würde, wenn ich an fremde Hände dachte, die meinen Arsch begrapschten.

Und ich kam. Heftig. Mit gewölbtem Rücken und einer Handfläche, die auf die Matratze schlug. Ich spürte, wie der Orgasmus meinen Bauch hinaufkletterte, meine Beine zusammenzog und mich keuchend zurückließ, die Finger bis zum Grund in mir vergraben. Danach blieb ich eine Weile so liegen, offen, feucht, mit meiner eigenen Sauerei bedeckt und vollkommen bewusst über etwas, das ich nicht länger leugnen konnte.

Es macht mich ungeheuer an, mich von Fremden begehrt zu fühlen. Es macht mich an, wenn sie mich ansehen, sich mich vorstellen, mich berühren, wenn ich beschließe, mich nicht zu entfernen. Nicht immer. Nicht mit jedem. Nicht an jedem Ort. Aber wenn die Bedingungen genau stimmen, wenn sich Risiko und Lust mit diesem Gefühl der Anonymität vermischen, reagiert mein Körper erbarmungslos.

Das ist mein Geständnis. Nicht das schönste und nicht das sauberste, aber eines der ehrlichsten, die ich ablegen kann: Noch heute, wenn ich U-Bahn fahre oder die Menschen auf einer Party zu dicht zusammenrücken, erinnert sich ein Teil von mir an jene Hände und wird feucht, bevor ich so tun kann, als wäre es nicht so.