Meine Freundin wollte die Angst vor Analsex verlieren

Ich heiße Martín, bin Anfang vierzig und sage seit einiger Zeit ganz offen, dass ich bisexuell bin. Früher war ich nicht so klar. Jahrelang verschwieg ich es, sogar als ich mit einer intelligenten und aufgeschlossenen Frau, Natalia, verheiratet war, die sich kurz nachdem ich es ihr gestanden hatte, von mir trennte.

Ich will nichts beschönigen: Ich mag Frauen, ich mag Männer, ich mag Mösen, Ärsche und Schwänze. Mit Männern war ich fast immer passiv, und das hat mir einiges über Analsex beigebracht: wann es wehtut, wann es sich gut anfühlt, wann sich der Körper aus Angst verschließt und wann er sich öffnet, weil die Lust stärker ist.

Ich war auch mit Frauen zusammen gewesen, die es genossen, von hinten penetriert zu werden, aber ich hätte nie gedacht, dass diese Erfahrung für Clara einmal wichtig werden würde, einer Arbeitskollegin, mit der ich seit Jahren befreundet war. Clara war attraktiv, eine von diesen Frauen, die nicht provozieren müssen, um Aufmerksamkeit zu erregen, aber lange Zeit sah ich in ihr nur eine enge Freundin, fast schon eine Vertraute.

Eines Nachmittags beim Mittagessen fasste ich mir ein Herz und erzählte ihr von mir. Es war keine große dramatische Szene: Wir saßen an einem abgelegenen Tisch, vor uns schlechter Bürokaffee, im Hintergrund das Gemurmel der anderen. Sie hörte mir schweigend zu, blinzelte ein paarmal und lächelte.

—Ehrlich gesagt, ich habe es schon ein bisschen vermutet —sagte sie.

—Warum?

—Weil du anders schaust. Ich kann es nicht erklären. Aber ich freue mich, dass du es mir sagst.

Das Gespräch ging mit ganz normalen Fragen weiter: Wann ich es gewusst hatte, ob es mir schwergefallen war, es zu akzeptieren, wie meine Ex damit umgegangen war. Bis Clara die Stimme senkte, mit dem Kaffeelöffel spielte und rot wurde.

—Wenn du mit einem Mann zusammen bist … was machst du dann?

—Du willst wissen, ob ich aktiv oder passiv bin.

—Ja. Genau das.

—Fast immer passiv —antwortete ich—. Manchmal aktiv, aber seltener.

Clara riss die Augen auf, eine Mischung aus Überraschung und Neugier im Gesicht. Es lag kein Spott darin. Eine viel intimere Frage steckte ihr im Hals fest.

—Und tut es dir nicht weh?

—Jetzt nicht mehr, fast nie. Am Anfang schon. Ich habe gelernt, mich zu entspannen und nicht gegen meinen Körper anzukämpfen.

Dann erzählte sie mir, was sie wirklich beschäftigte. Ihr damaliger Partner Iván drängte seit Monaten darauf, sie von hinten zu penetrieren, und sie lehnte es immer ab. Nicht nur aus Angst vor den Schmerzen, sondern aus Scham, wegen dieser Vorstellung, der Arsch sei eine schmutzige, unbeholfene, gefährliche Körperzone.

—Darüber würde ich gern bei einem Glas etwas reden —sagte sie und versuchte zu lachen.

Wir verabredeten uns nach Feierabend.

***

Wir gingen nicht in unsere übliche Bar. Wir liefen mehrere Straßen weit, bis wir ein dunkles, ruhiges, fast leeres Lokal fanden, in dem niemand aus der Arbeit uns unterbrechen konnte. Wir bestellten zwei Bier und setzten uns nach hinten an einen kleinen Tisch, der uns zwang, dicht beieinander zu sprechen.

Clara begann damit, mir für mein Vertrauen zu danken, kam aber sofort wieder auf das Thema zurück. Sie erzählte mir, dass ein Ex, Daniel, einmal versucht hatte, ohne Rücksicht von hinten in sie einzudringen, und ihr dabei höllische Schmerzen zugefügt hatte. Seitdem verband sie Analsex mit Druck, Schmerz und Erniedrigung.

—Und jetzt fängt Iván wieder damit an —sagte sie—. Manchmal denke ich, dass sie deswegen am Ende alle die Nase voll von mir haben.

—Red keinen Unsinn. Wenn dich jemand verlässt, weil du eine bestimmte Praktik nicht willst, ist er das Problem.

Sie starrte auf ihr Glas. Ihre Augen glänzten. Um die Sache etwas leichter zu machen, erklärte ich ihr die einfachen Dinge: wie wichtig es war, langsam vorzugehen, Gleitgel zu benutzen, mit den Fingern anzufangen und den Körper das Tempo bestimmen zu lassen. Ich sprach auch über die Reinigung, weil sie geradezu davon besessen war.

—Kann man damit wirklich entspannt sein? —fragte sie.

—Ja. Es ist nicht kompliziert. Und vor allem ist es nichts, wofür man sich schämen müsste.

Sie bestellte eine weitere Runde, diesmal zwei Gin Tonics. Das Gespräch wurde direkter. Sie fragte mich nach meinem ersten Mal mit einem Mann, und ich erzählte ihr genug: eine Schwulenbar, ein älterer Typ, der mir die Gedanken vom Gesicht ablas, eine Nacht, in der die Angst nicht verschwand, aber die Geilheit sie in eine Ecke drängte.

—Bist du gekommen, obwohl es wehtat? —fragte sie.

—Ja. Gewaltig. Der Schmerz war nicht das Einzige, was ich fühlte. Da waren auch Lust, Scham, Neugier, eine brutale Erregung. Bei mir tat außerdem die Prostata ihren Teil.

Clara schluckte. Das Wort »Erregung« veränderte ihren Atem. Genau da sah sie auf ihr Handy, und ihr Gesicht verhärtete sich. Sie las eine Nachricht, dann noch eine, und legte das Handy mit dem Display nach unten auf den Tisch.

—Iván hat mich gerade verlassen —sagte sie—. Per Nachricht. Wie elegant.

Ich umarmte sie, ohne zu wissen, was ich sagen sollte. Sie weinte nicht viel; sie blieb still an meiner Brust, mit einer kalten Wut, die ihren Kiefer verspannte. Dann löste sie sich, nahm einen langen Schluck und stieß ein bitteres Lachen aus.

—Es ist vorbei. Ich werde mich deswegen nicht länger kaputtfühlen. Ich will es lernen.

—Clara, du bist verletzt.

—Ja, ich bin verletzt. Aber ich bin nicht benommen. Ich will, dass du es mir beibringst. Wer wäre dafür besser geeignet?

Ich sah sie ernst an. Da waren Alkohol, verletzter Stolz und eine Freundschaft, die sich für immer verändern konnte. Trotzdem klang ihre Stimme nicht launisch. Sie klang entschlossen.

—Wir können morgen darüber reden —schlug ich vor.

—Nein. Morgen wird es mir peinlich sein, und ich werde mich wieder verstecken. Heute will ich damit Schluss machen.

Wir bezahlten. Auf der Straße, noch bevor wir mein Haus erreichten, gingen wir in eine Apotheke. Ich kaufte einen Klistierball, und sie wartete draußen und rauchte, ohne die Zigarette anzuzünden, sie nur zwischen den Fingern haltend.

—Ist das für mich? —fragte sie, als ich herauskam.

—Damit du dich sicher fühlst. Mehr nicht.

Wir fuhren schweigend zu meiner Wohnung hinauf. Im Aufzug nahm sie meine Hand und küsste mich kurz, fast unbeholfen. Es war nicht romantisch. Es war ein Bekenntnis ihrer Nervosität.

***

Bei mir erklärte ich ihr, wie sie den Klistierball mit lauwarmem Wasser und Gleitgel benutzen sollte. Ich machte kein Schauspiel daraus und verwandelte es nicht in billige Geilheit; für sie war es wichtig, diesen Teil ihres Körpers von der Last aus Schmutz und Angst zu befreien. Sie schloss sich im Bad ein, während ich im Wohnzimmer blieb, den harten Schwanz in der Hose und den Kopf voller Zweifel.

Als sie zurückkam, hatte sie einen anderen Gesichtsausdruck. Sie war nicht völlig betrunken oder abwesend. Sie war nervös, ja, aber zugleich erregt.

—Ich fühle mich komisch —sagte sie—. Als hätte ich eine Tür durchschritten.

—Du musst nichts weiter tun, wenn du nicht willst.

—Ich will. Und ich will, dass du aufhörst, mich zu behandeln, als wäre ich aus Glas.

Wir gingen in mein Schlafzimmer. Ich holte Gleitgel, einen kleinen Plug und zwei unterschiedlich große Toys heraus. Clara betrachtete sie mit einer Mischung aus Angst und Lust.

—Zuerst du allein —sagte ich—. Einen Finger, ganz langsam.

Sie zog sich aus, ohne eine Verführungsshow daraus zu machen. Bluse, Hose, BH, Slip. Ihr erwachsener Körper lag im warmen Licht meiner Lampe, echt, schön, mit jener Verletzlichkeit, die keine Posen braucht. Sie legte sich auf den Bauch, spreizte die Beine ein wenig und sah nach hinten.

—Geh nicht weg.

—Ich bin hier.

Sie gab Gleitgel auf ihre Finger und streichelte vorsichtig ihre Arschöffnung. Ich sah, wie sie erschauderte, als der Zeigefinger begann einzudringen. Es ging weder schnell noch glatt wie in einer automatischen Fantasie; sie holte tief Luft, runzelte die Stirn, hielt inne und versuchte es erneut.

—Es ist seltsam —murmelte sie—. Aber es tut nicht weh.

—Atme weiter.

Sie bewegte den Finger langsam, schob ihn bis zum Knöchel hinein und zog ihn kaum wieder heraus, als würde sie eine neue Sprache lernen. Mit der anderen Hand berührte sie ihre Möse. Anfangs war es fast ein Reflex, doch sobald sie ihre Klitoris streifte, entwich ihr ein leises Stöhnen.

—Ich bin feucht —sagte sie überrascht.

—Das merke ich.

—Mach du es.

Ich setzte mich neben sie. Ich gab ihren Fingern noch mehr Gleitgel und legte eine Hand auf ihre Pobacke, ohne sie zu drängen. Zuerst schob ich einen Finger hinein. Ihr Arsch war warm und anfangs angespannt, doch dann gab er um meinen Finger herum nach, mit kleinen Zuckungen.

—So —flüsterte ich—. Kämpf nicht gegen den Druck an.

Clara vergrub das Gesicht im Kissen. Als ich den zweiten Finger hinzufügte, stieß sie ein langes Keuchen aus, eher vor Überraschung als vor Schmerz. Ich begann, sie langsam kreisförmig zu dehnen, spürte, wie das Gleitgel jedes Eindringen leichter machte.

—Verdammt —sagte sie—. Es fühlt sich so voll an.

—Und ich kann noch langsamer machen.

—Nein. Weiter.

Mit der anderen Hand streichelte ich ihren Oberschenkel, dann ihre Taille. Sie berührte weiterhin ihre Möse, mit immer weniger Scham. Ihre Finger bewegten sich schnell über der Klitoris, während meine ihren Arsch geduldig bearbeiteten, hinein- und herausglitten und ihn ohne Grobheit weiteten.

Als sie den dritten Finger zuließ, wölbte sich ihr Rücken. Der Druck war größer, ähnlicher einem Schwanz. Ich küsste eine Pobacke, dann die andere, und sie lachte mit zitternder Stimme.

—Jetzt verstehe ich, warum du von Geilheit gesprochen hast.

—Die Geilheit hilft.

—Ich will das Toy nicht —sagte sie—. Ich will dich.

Ich zog mich mit einer Dringlichkeit aus, die ich nicht länger verbergen konnte. Mein Schwanz war hart und schwer und glänzte vom Gleitgel, als ich mich hinter ihr positionierte. Clara spreizte die Beine weiter und klammerte sich an das Laken.

—Am Anfang langsam —bat sie.

—Langsam.

Ich setzte die Eichel an ihren Anus und drückte nur leicht. Der erste Widerstand war fest. Sie sog scharf die Luft ein, presste die Finger gegen das Bett, und ich blieb reglos, während nur die Spitze in ihr steckte.

—Soll ich ihn herausziehen?

—Nein. Bleib so.

Ich wartete. Ich spürte, wie ihr Körper aufhörte, sich zu verschließen. Dann drückte ich ein wenig weiter, Millimeter für Millimeter, bis der Ring nachgab und mein Schwanz tiefer eindrang, gefangen von einer engen Hitze, die mir ein Knurren entlockte.

—Du machst mich auf —murmelte sie—. Du machst mich wirklich auf.

Ich antwortete nicht. Ich konnte nicht. Ich musste mich konzentrieren, um nicht mit einem Mal tief in sie zu stoßen. Ich gab mehr Gleitgel hinzu, legte eine Hand auf ihre Hüfte und begann mit kurzen Bewegungen. Ein Stück hinein, fast ganz wieder heraus, dann erneut hinein. Clara stöhnte gegen das Kissen, eine Hand zwischen den Beinen, und rieb sich unaufhörlich.

—Sag mir, wenn es wehtut.

—Es tut ein bisschen weh, aber es gefällt mir. Hör nicht auf.

Das ließ auch meine letzte Zurückhaltung verschwinden. Ich drang tiefer in sie ein, bis meine Oberschenkel ihre Pobacken berührten. Sie stieß einen kurzen Schrei aus, wurde eine Sekunde lang steif und begann dann, sich nach hinten gegen mich zu bewegen, um mich zu suchen.

—So. Genau so.

Ich fickte sie anfangs langsam und schwer durch den Arsch und ließ jeden Stoß vollständig eindringen. Ihr Anus presste meinen Schwanz köstlich fest zusammen, und jedes Mal, wenn ich fast bis zur Spitze herausglitt, erschauderte sie, als fürchtete sie, mich zu verlieren. Dann drängte sie sich wieder gegen mich, sicherer, schmutziger in ihrer Stimme.

—Steck ihn wieder ganz hinein.

Ich gehorchte. Ich packte ihre Hüften und begann, härter zuzustoßen. Das Bett knarrte. Clara berührte ihre Möse verzweifelt, ihre Finger triefend, den für mich geöffneten Arsch, den Atem zwischen Stöhnen und Flüchen gebrochen.

—Nie hätte ich gedacht, dass mich das so anmachen würde —sagte sie—. Niemals.

Ich beugte mich über ihren Rücken und sprach ihr ins Ohr.

—Dein Arsch hat nur darauf gewartet, dass jemand kein Grobian ist.

—Dann fick ihn ordentlich.

Ich hob sie an, bis sie am Bettrand auf die Knie kam, während ich noch immer tief in ihr steckte. Im Spiegel des Kleiderschranks konnte Clara uns sehen: Sie nach vorn gebeugt, ich hinter ihr, mein Schwanz, der in ihren mit Gleitgel bedeckten Arsch hinein- und herausglitt, begleitet von einem feuchten, obszönen Geräusch. Dieses Bild traf sie mit voller Wucht.

—Gott —flüsterte sie—. Ich sehe aus wie eine Schlampe.

—Du siehst wunderschön aus.

—Nein, sag das andere.

Ich fasste ihr sanft genug ins Haar, um ihr Gesicht zum Spiegel zu heben.

—Du siehst aus wie eine Schlampe, die jemanden brauchte, der ihr den Arsch fickt.

Clara stöhnte so laut, dass ich die Zähne zusammenbeißen musste, um nicht sofort zu kommen. Ich beschleunigte. Meine Stöße wurden härter und tiefer. Ihre Hände glitten über den Spiegel, ihr Mund stand offen, und die andere Hand bearbeitete weiterhin wütend ihre Klitoris.

—Ich komme —kündigte sie an.

—Dann komm.

Ich hielt sie an der Taille fest und fickte sie weiter, während der Orgasmus ihren Körper durchfuhr. Ihre Beine zitterten, ihr Arsch schloss sich mit heftigen Kontraktionen um meinen Schwanz, und sie schrie meinen Namen mit einer Scham, die sie nicht länger zu verbergen versuchte.

Dieses Zusammenziehen riss mich mit. Ich stieß noch dreimal tief und unbeholfen zu und kam mit der Stirn an ihrem Rücken in das Kondom. Ich blieb reglos, atmete gegen ihre Haut und steckte noch immer in ihr, während wir beide so plötzlich wieder herunterkamen.

Als ich langsam aus ihr herausglitt, ließ Clara sich aufs Bett fallen und stieß ein erschöpftes Lachen aus. Ihr Haar klebte ihr im Gesicht, ihre Wangen waren rot, und sie trug einen triumphierenden Ausdruck, den ich noch nie an ihr gesehen hatte.

—Mein Körper war nicht das Problem —sagte sie.

—Nein.

—Es war die Angst. Und die Idioten.

Ich legte mich neben sie. Eine Weile sagten wir nichts. Dann drehte sie sich zu mir, küsste mich ohne Eile und legte eine Hand auf meine Brust.

—Wir sind immer noch Freunde, oder?

—Ja. Obwohl du jetzt viel zu viel über mich weißt.

—Und du über mich.

Wir lachten leise. Wir versprachen uns keine Liebe und schmiedeten keine absurden Pläne. Diese Nacht brachte weder ihr noch meinem Leben alles wieder in Ordnung, aber sie gab ihr etwas zurück, das man ihr genommen hatte: das Gefühl, dass auch ihr Verlangen bestimmen durfte. Und mir hinterließ sie ein Geständnis, das ich nie vergessen werde: Manchmal verändert Freundschaft ihre Gestalt, zieht sich aus, beschmutzt sich, stöhnt, und bleibt trotzdem Freundschaft.