Mein Geständnis über die Fantasie, betrogen zu werden

Ich erzähle es, weil es mir immer noch peinlich ist, aber auch, weil ich damals zum ersten Mal begriff, dass der Kopf dich stärker erregen kann als jeder Körper vor dir. In jener Nacht schlief ich beim Videoanruf mit meiner Freundin ein, etwas, das wir seit Jahren regelmäßig machten. Wir waren beide erwachsen, lebten seit dem Ende unserer Studienzeit jeder für sich, und trotzdem hielten wir an dieser alten Gewohnheit fest, so lange zu reden, bis wir erschöpft einschliefen.

An diesem Tag hatten wir den Nachmittag zusammen in meiner Wohnung verbracht. Wir hatten zweimal gevögelt, bevor sie zu sich nach Hause ging: einmal langsam an der Küchenwand und einmal in meinem Bett, schwitzend, lachend und uns wie immer beißend. Ich war leer, müde und befriedigt, deshalb hätte ich niemals gedacht, dass ich ein paar Stunden später bei einer Fantasie wichsen würde, die meine Brust brennen und mein Gewissen völlig am Arsch zurücklassen sollte.

Ich wachte um halb zwei oder vielleicht etwas später ruckartig auf. Der Bildschirm meines Telefons war fast schwarz, nur schwach beleuchtet, und der Anruf lief noch. Ich wollte einfach auflegen, als ich etwas hörte, das nicht das Summen der Klimaanlage war.

Es war ein rhythmisches Reiben. Sanft. Unregelmäßig. Wie eine Hand, die sich über Stoff oder Haut bewegte. Ich blieb reglos liegen, das Gerät ans Ohr gepresst, und versuchte herauszufinden, ob ich das wirklich gehört hatte oder noch halb schlief.

Dann kam ein weiteres Geräusch. Ein kurzes, gedämpftes Stöhnen, so leise, dass ich es mir hätte einbilden können. Aber da war es bereits zu spät: Meine ganze Aufmerksamkeit wurde davon gefangen genommen.

—Macht sie es sich gerade selbst? —murmelte ich mit der vom Schlaf belegten Stimme vor mich hin.

Es ergab keinen Sinn. Wenn sie in Ruhe masturbieren wollte, hätte sie aufgelegt. Das dachte ich zumindest zuerst. Dann erinnerte ich mich daran, wie sie war, wenn sie geil war: launisch, verspielt, fähig, sich allein durch das Wissen zu erregen, dass ich auf der anderen Seite war. Diese Erinnerung genügte, damit ich mich im Bett aufsetzte, die Lautstärke erhöhte und den Atem anhielt, um besser hören zu können.

Das Reiben setzte wieder ein. Wieder dieser Rhythmus, der zu stoppen und erneut einzusetzen schien. Und wieder im Hintergrund ein Atem, der nicht nach Schlaf klang. Meine Fantasie brauchte nur Sekunden, um allem ein Bild zu geben: sie auf dem Rücken, ein Bein angewinkelt, das Shirt bis zur Brust hochgeschoben, die Finger zwischen den Beinen, noch feucht von dem, was wir am Nachmittag gemacht hatten.

Ich kannte ihren Körper auswendig. Die Art, wie sie die Knie weiter auseinandernahm, wenn sie kommen wollte. Die Weise, wie ihre Brustwarzen hart wurden, wenn ich nur mit der Zungenspitze darüberstrich. Wie sie die Lippen zusammenpresste, um nicht laut zu stöhnen, wenn sie wusste, dass jemand sie hören konnte.

Dieses Wissen machte mich fertig. Denn je besser ich sie kannte, desto realer fühlte sich das an, was ich mir vorstellte.

Auf der anderen Seite des Anrufs waren weiterhin kleine Bewegungen zu hören. Ein Bettlaken. Ein leiser Schlag gegen die Matratze. Ein Flüstern, das ich nicht verstand. In diesem Moment geriet in mir alles aus dem Gleichgewicht.

Ich erinnerte mich an ein altes Gespräch, an eine jener Unterhaltungen, die belanglos wirken, bis sie eines Nachts zurückkehren und sich genau dort hineinbohren, wo es am meisten wehtut. Sie hatte mir irgendwann erzählt, dass ein Nachbar in ihrem Haus sie immer viel zu lange anzusehen pflegte, wenn sie sich im Aufzug begegneten. Sie hatte es lachend als Anekdote erzählt. Außerdem hatte sie mir berichtet, dass dieser Typ ein paarmal versucht hatte, mehr als nötig mit ihr zu plaudern, in diesem Ton selbstsicherer Männer, die sich für unwiderstehlich halten.

Ich kannte sein Gesicht nicht. Ich hatte ihn nie gesehen. Und vielleicht füllte mein Kopf es deshalb mit irgendetwas: ein großer Mann, kräftiger als ich, der im Morgengrauen auf Zehenspitzen in ihre Wohnung schlich. Sie, barfuß, die ihm die Tür öffnete. Sie, die ihn schweigend bis in ihr Zimmer führte. Beide, die den Lärm dämpften, während der Rest des Hauses schlief.

Der erste Stich der Eifersucht traf mich wie ein Faustschlag in den Magen.

—Sei kein Idiot —sagte ich mir—. Das passiert nicht.

Aber ich legte nicht auf.

Im Gegenteil, ich hörte weiter zu, in einer krankhaften Mischung aus Wut und Bedürfnis. Denn während mein Kopf mir sagte, dass es unmöglich war, reagierte mein Körper bereits. Ich spürte, wie sich das Blut zwischen meinen Beinen sammelte, wie die Unterhose sich spannte und mein Schwanz langsam gegen meinen Oberschenkel hart wurde.

Der Widerspruch machte mich noch geiler. Es empörte mich, mir die Frau, die ich liebte, mit einem anderen vorzustellen, und gleichzeitig machte mich genau dieses Bild steinhart. Es war eine schmutzige, unangenehme Erregung, die meiner Vorstellung von mir selbst beinahe ins Gesicht schlug. Aber sie war real. Und sie hörte nicht auf zu wachsen.

Ein weiterer abgehackter Atemzug erklang im Hörer. Dann ein schnelleres Reiben. Ich schloss die Augen und ließ zu, dass sich die Szene von allein zusammensetzte.

Ich sah sie in meiner Vorstellung im Profil, wie sie diesen Fremden in ihrem Bett empfing. Ich sah ihre gespreizten Beine, diese ganz eigene Art, die Hüfte anzuheben, wenn ein Schwanz ihren Eingang suchte. Ich sah die feuchte Eichel zwischen ihre Lippen gleiten, sie langsam auseinanderdrücken, und sie, wie sie in das Kissen biss, um nicht zu schreien, als er sie bis zum Anschlag fickte.

Ich stieß zwischen zusammengebissenen Zähnen einen Fluch aus. Meine Hand war bereits von selbst über meinen Bauch hinabgewandert.

Ich schob die Finger in den Bund und umfasste meinen Schwanz. Er war vollständig hart, heiß und pochte in meiner Handfläche. Ich schämte mich schon, bevor ich überhaupt angefangen hatte, aber ich ließ ihn nicht los. Ich drückte langsam zu und ließ die Hand vom Ansatz bis zur Spitze gleiten, nur einmal, als könnte ich noch innehalten.

Ich konnte es nicht.

Der Anruf lief noch. Im Hintergrund die Klimaanlage. Irgendeine ferne Bewegung. Und ich in meinem Bett, durch den Mund atmend, während ich mir vorstellte, wie meine Freundin ein paar Kilometer entfernt von einem anderen Mann gevögelt wurde.

Ich begann langsam zu wichsen. Ich schloss die Hand fester und wiederholte die Bewegung, wobei ich das Präejakulat benutzte, das meine Spitze bereits feucht machte. Bei jeder Aufwärtsbewegung sah ich etwas Neues. Ich stellte sie mir mit dem Nachthemd hochgerafft bis zur Taille vor. Den Schwanz dieses Kerls, der in ihre nasse Muschi hinein- und wieder herausglitt, begleitet von einem feuchten Geräusch, das ich in Wirklichkeit nie gehört hatte. Ihren zitternden Bauchnabel. Ihre Titten, die bei jedem Stoß wippten. Ihr zur Seite gedrehtes Gesicht, rot, erregt, schmutzig vor Verlangen.

—Ja, so, wie geil ... —stellte ich mir vor, dass sie mit gebrochener Stimme sagte.

Ich wusste, dass dieser Satz nicht über ihre Lippen gekommen war. Aber mein Gehirn hörte längst nicht mehr die Wirklichkeit. Es produzierte in Echtzeit Pornografie, nur aus armseligen Geräuschen und einem halben Verdacht.

Der Wichs wurde sofort schneller. Ich bewegte die Hand rhythmischer, drückte richtig zu und spürte die gespannten Adern unter der Haut. Die Spitze glitt immer besser. Mein Atem wurde kurz und nervös, genauso wie immer, wenn ich kurz davor bin zu kommen, aber noch ein wenig durchhalten will, um alles herauszuholen.

Das Schlimmste war, dass mich die zunehmende Eifersucht noch stärker erregte. Ich stellte mir vor, wie der Nachbar sie am Rand des Bettes auf alle viere stellte und ihr mit einer Hand den Arsch auseinanderzog, um zuzusehen, wie sie seinen Schwanz verschlang. Ich stellte mir vor, wie meine Freundin den Kopf nach hinten warf und sich ihm ganz darbot, das Haar an ihrem Hals klebend, den Mund offen. Ich stellte mir vor, wie ihre Backen mit dumpfem, schnellem, verbotenem Klatschen gegen das Becken dieses Mannes schlugen.

Meine Hand wurde schneller.

Ich konnte spüren, wie die angeschwollene Eichel bei jedem Zug an meiner Handfläche rieb. Meine Eier waren angespannt. Der Bauch hart. Das Verlangen stieg in Wellen. Die Wut nahm mir die Erregung nicht mehr: Sie machte sie dicker, animalischer. Mich machte der Gedanke geil, dass sie einen anderen Schwanz genoss, dass sie sich für einen anderen so öffnete wie für mich, dass sie kam und versuchte, keinen Laut zu machen, während ich auf der anderen Seite zuhörte, ohne zu wissen, ob ich Komplize oder betrogener Ehemann war.

Es ekelte mich, das sogar in diesem Moment zuzugeben. Aber es machte mich noch viel geiler.

Ich lockerte die Hand für eine Sekunde, um das Präejakulat besser über den Schaft zu verteilen, und drückte wieder zu. Hoch, runter. Hoch, runter. Ich begann, die Hüfte gegen die Luft zu bewegen, als müsste ich irgendwie den Rhythmus dieser erfundenen Szene begleiten. Mein Kiefer war angespannt. Das Telefon lag an meinem Ohr. Die andere Hand umklammerte das Laken.

Und mein Verstand war völlig durchgedreht.

Nun stellte ich sie mir vor, wie sie vor ihm kniete. Mit geradem Rücken, glänzendem Blick, wie sie seinen Schwanz mit einer Hand hielt, bevor sie ihn in den Mund nahm. Ich sah sie, wie sie ihn zunächst langsam und feucht lutschte, die Eichel leckte und sich bis zu leichten Würgereizen hineinschieben ließ. Ich stellte mir vor, wie sie seinen Schwanz vollsabberte und von unten zu ihm hochsah, erregt von dem Risiko, dass jemand sie mitten in der Nacht hören könnte.

Ich stöhnte. Ein raues, hässliches, unwillkürliches Geräusch.

Meine Hand arbeitete wirklich kräftig, ohne jede Sanftheit. Es war keine Liebkosung mehr. Es war ein intensiver, fester, beinahe verzweifelter Wichs. Mein Schaft pochte bei jedem Zug. Ich spürte das Kribbeln, das sich an der Wurzel sammelte, diese deutliche Warnung, dass ich den Punkt ohne Rückkehr erreichte.

Dann änderte mein Kopf die Szene noch einmal, als bräuchte er den letzten Schlag.

Ich sah sie auf dem Rücken liegen, die Schenkel weit gespreizt und ihre Muschi vom vielen Benutzen angeschwollen. Der Fremde zwischen ihren Beinen, der immer wieder bis zum Anschlag in sie hineinstieß. Sie, die sich an den Laken festhielt. Ihre harten Brustwarzen. Ihr Mund zu einer Grimasse purer Geilheit verzogen. Und plötzlich hörte ich sie in meiner Vorstellung mit obszöner Klarheit sagen, was sie manchmal zu mir sagte, wenn sie völlig ausgeliefert war:

—Hör nicht auf. Steck ihn ganz rein.

Dieser Satz durchbohrte mich.

Ich wichste schneller, beinahe brutal. Die Hand bewegte sich unaufhörlich auf und ab, die Haut meines Schafts spannte sich feucht, die Spitze war so empfindlich, dass es köstlich schmerzte. Mein Herz dröhnte in meinen Ohren. Bauch und Oberschenkel waren steif angespannt. Ich dachte nicht mehr darüber nach, ob es wahr oder gelogen war. Ich wollte nur mit diesem Bild, das sich in mir festgesetzt hatte, kommen.

Ich stellte mir vor, wie der Mann ihre Beine packte und sie noch weiter öffnete. Ich stellte mir vor, wie sein Schwanz meinen ersetzte, wie ein anderer Schwanz dort eindrang, wo so oft ich eingedrungen war. Ich stellte mir vor, wie ihre Muschi ihn zusammenpresste und ganz verschlang, und wie sie kam, ohne mich zu rufen, ohne an mich zu denken, einem anderen Körper hingegeben. Das war es, was mich zerstörte und mich gleichzeitig explodieren ließ.

Die erste Kontraktion krümmte mich ein wenig nach vorn.

Ich kam mit einem trockenen Stöhnen und umklammerte meinen Schwanz mit der ganzen Hand. Das Sperma schoss in dicken, heißen Spritzern heraus, auf meine Brust und bis an meinen Hals. Ich hörte nicht auf, mich zu bewegen; auch bei den nächsten Zuckungen wichste ich weiter und spritzte mir noch mehr Milch auf den Bauch. Ich spürte, wie jeder Pulsschlag des Orgasmus mich entleerte, während das Bild von ihr mit einem anderen weiterhin hinter meinen geschlossenen Augen leuchtete.

Es waren mehrere Krämpfe hintereinander. Intensiv, schmutzig, beinahe gewaltsam. Meine Eichel war danach extrem empfindlich, und schließlich musste ich die Hand lockern. Ich atmete stoßweise, mein Körper zitterte, und das Sperma kühlte auf meiner Haut ab.

Ich blieb reglos liegen. Das Telefon war noch an meinem Ohr.

Von der anderen Seite war nichts Ungewöhnliches mehr zu hören, nur das gleichmäßige Geräusch der Klimaanlage und eine normale, langweilige, harmlose Stille. Eine Stille, die mich sofort lächerlich fühlen ließ.

Ich sah auf meine befleckte Brust, und eine Scham überfiel mich, die ebenso heftig war wie der vorherige Orgasmus. Ich hatte mich nicht nur von einem absurden Verdacht erregen lassen. Ich war gekommen, während ich an einen erfundenen Seitensprung dachte, ihn detailliert ausgestaltete und eine Szene genoss, die mich zerstört hätte, wenn sie wirklich passiert wäre.

Mit unbeholfenen Händen beendete ich den Anruf und ging ins Bad, um mich zu säubern. Im weißen Licht des Spiegels sah ich mein müdes, noch gerötetes Gesicht und das Sperma, das über meinen Bauch lief. Ich drehte den Wasserhahn auf, machte ein Handtuch nass und begann, damit über meine Brust zu wischen, wobei ich vermied, mich lange anzusehen.

Was zum Teufel stimmt nicht mit dir?, dachte ich.

Ich hatte keine Antwort. Nur eine seltsame Mischung aus Erleichterung, Schuld und einer nachklingenden Erregung, die noch immer da war, verborgen unter der Scham. Denn so sehr ich es auch leugnen wollte, die Szene ging mir weiterhin durch den Kopf. Ich war bereits gekommen, ja, aber wenn ich die Augen wieder schloss, konnte ich sie erneut sehen: mit gespreizten Beinen, lautlos mit einem anderen fickend, während ich aus der Ferne zuhörte.

Ich säuberte mich langsam und kehrte ins Bett zurück. Ich betrachtete den erloschenen Bildschirm des Handys auf dem Nachttisch, als wäre er an irgendetwas schuld. Ich wollte mir einreden, dass all das nur an der Müdigkeit, der späten Stunde, meiner überbordenden Fantasie und der Erinnerung an den Sex am Nachmittag gelegen hatte. Ich wollte beschließen, dass ich am Morgen darüber lachen und nie wieder daran denken würde.

Aber ich kannte mich zu gut.

Denn noch bevor ich wieder einschlief, mit entspanntem Körper nach dem Abspritzen und einem weiterhin aufgewühlten Kopf, ertappte ich mich dabei, wie ich kleine Fragmente der Fantasie zurückholte. Nicht mehr panisch, sondern mit einer dunklen Neugier. Was, wenn genau diese eingebildete Erniedrigung mich so geil gemacht hatte? Was, wenn es einen Teil von mir gab, der sie von anderen begehrt sehen, sie hören und beobachten, darunter leiden und es gleichzeitig genießen wollte?

Allein der Gedanke ließ mich schlucken.

Am nächsten Morgen schrieb sie mir früh, liebevoll und ganz normal, und fragte, ob ich gut geschlafen hätte. Ich antwortete, dass alles in Ordnung sei, ich sei mitten in der Nacht aufgewacht, aber es sei nichts Wichtiges gewesen. Ich erzählte ihr nicht die Wahrheit. Ich sagte ihr nicht, dass ich fast eine halbe Stunde lang unbedeutenden Geräuschen zugehört und sie in einen Film über Betrug verwandelt hatte. Noch viel weniger gestand ich ihr, dass ich gekommen war, während ich an ihre für einen anderen Mann geöffnete Muschi dachte.

Ich bewahrte das Geheimnis. Ziemlich lange.

Trotzdem spürte ich jedes Mal, wenn wir danach einen Videoanruf führten und eine lange Stille eintrat, dasselbe Kribbeln im Bauch. Manchmal wünschte ich mir, nichts zu hören. Manchmal wollte ich dagegen genau genug hören, damit mein Kopf mich erneut verriet. Ein Reiben. Ein Atemzug. Ein zweifelhaftes Stöhnen. Nur das Nötigste, um diese Mischung aus Eifersucht, Geilheit und Lust wieder zu entfachen, die mich so verwirrt zurückgelassen hatte.

Deshalb nenne ich es ein Geständnis. Denn es war weder ein harmloser Unfall noch ein gewöhnlicher Wichs. Es war die Entdeckung eines Teils von mir, von dessen Existenz ich nichts gewusst hatte. Ein Teil, der erregt wird, wenn er sich vorstellt, wie die Frau, die er liebt, von einem anderen angesehen, begehrt oder sogar gevögelt wird; ein Teil, der unter der Fantasie leidet und sie gleichzeitig so lange auspresst, bis er kommt.

Ich weiß nicht, ob meine Fantasie mich in jener Nacht verriet oder ob sie mir in Wahrheit sagte, was mich wirklich geil macht. Sicher ist nur, dass ich seitdem kein mehrdeutiges Geräusch auf der anderen Seite des Telefons je wieder auf dieselbe Weise höre.

Und das Ehrlichste, was ich zugeben kann, ist dies: Wenn es wieder passieren würde, empfände ich wahrscheinlich zuerst Wut. Danach Eifersucht. Und fast sofort würde meine Hand wieder von allein zu meinem Schwanz wandern.