Mein intimstes Geständnis erregte meinen Ehemann

Ernesto wusste schon immer, dass ich ein Leben vor ihm gehabt hatte. Was er nicht wusste, war, wie viel.

Wir waren seit fünf Jahren verheiratet, und in unserer Beziehung hatte es nie an Verlangen gefehlt. Doch in jener Nacht — nachdem wir eine Flasche Wein geteilt und zu Hause in aller Ruhe zu Abend gegessen hatten — veränderte sich etwas. Ich weiß nicht, wie wir anfingen, über die Vergangenheit zu sprechen. Vielleicht war es der Wein, vielleicht das gedämpfte Licht im Wohnzimmer, vielleicht einfach die Tatsache, dass ich diese Geschichte schon zu lange mit mir herumtrug und sie loswerden musste. Und der Einzige, dem ich sie erzählen konnte, war er.

—Es gibt etwas, das ich dir nie erzählt habe —sagte ich, das Glas noch in der Hand.

Ernesto sah mich vom Sofa aus an. Er hatte diesen ruhigen, neugierigen Gesichtsausdruck, ohne Nervosität und ohne vorweggenommene Eifersucht. Das war eines der Dinge, die ich an ihm am meisten mochte.

—Etwas Gutes oder etwas Schlechtes? —fragte er.

—Das hängt davon ab, wie du es betrachtest.

Ich stellte das Glas auf den Tisch und ging zu ihm. Ich setzte mich neben ihn, nah genug, dass er die Wärme meines Körpers spüren konnte, und begann zu erzählen.

***

Es war etwa sieben Jahre zuvor, in einer Zeit, in der ich allein in einer kleinen Wohnung in der Nähe meiner Arbeitsstelle lebte. Ich hatte mich erst vor Kurzem von meinem damaligen Freund getrennt und befand mich in dieser seltsamen Phase, in der eine Frau ihre Zeit zurückgewinnt, aber zugleich, ohne es zu wollen, ihre Neugier auf das zurückbekommt, was sie noch nicht kennt. Ich hatte seit Monaten nicht mehr gefickt, und meine Fotze erinnerte mich jeden Abend vor dem Einschlafen daran.

Marcos war der Arbeitskollege einer Freundin von mir. Ich lernte ihn bei einem zwanglosen Treffen kennen, einem dieser Abende, die als Samstagsessen beginnen und völlig anders enden, sobald jemand eine zweite Flasche öffnet. Er war still, höflich und besaß diese körperliche Ausstrahlung, die auffällt, ohne dass ein Mensch irgendetwas tun muss, um sie zu betonen. Groß, breite Schultern, große Hände. Einer dieser Männer, die nicht viel Raum einnehmen müssen, weil sie ihn auf andere Weise ohnehin ausfüllen.

—Die großen Hände —wiederholte Ernesto vom Sofa aus, mit einem halben Lächeln, das kein Spott war, sondern etwas Schwierigeres, etwas, für das man keinen Namen findet.

—Hör zu —sagte ich—, und unterbrich mich nicht.

Ich bemerkte, wie er sich gegen die Rückenlehne zurücklehnte. Seine Hände ruhten still auf seinen Oberschenkeln, doch irgendetwas an seiner Haltung verriet mir, dass er viel aufmerksamer war als noch einen Moment zuvor.

***

In jener ersten Nacht passierte nichts. Wir tauschten Nummern aus, und einige Wochen später verabredeten wir uns allein auf einen Drink. Ich erinnere mich, dass ich nervös wurde, als ich ihn an der Bar auf mich warten sah, obwohl er noch nichts getan hatte, um diese Nervosität zu verdienen. Er war einer dieser Männer, die einfach nur da sind, und das reicht. Und ich war unter meinem Rock bereits feucht, nur weil ich ihn gesehen hatte.

Das zweite Glas genügte, damit die Entfernung zwischen uns unnötig wurde. Wir landeten in meiner Wohnung. Er küsste mich zuerst, und ich schloss die Tür mit dem Fuß, ohne meinen Mund von seinem zu lösen. Seine Zunge drang ruhig, aber hungrig in meinen Mund, und ich lutschte daran, als würde ich bereits an etwas anderem von ihm lutschen. Während er mich küsste, glitt seine Hand meinen Rücken hinab und packte mit der ganzen Hand meinen Arsch, und ich spürte, wie sein Schwanz, noch in der Hose, gegen meinen Bauch drückte. Er war groß. Durch den Stoff war er schon deutlich zu erkennen.

Im Schlafzimmer ging es langsam weiter. Marcos hatte es nicht eilig. Er knöpfte mir die Bluse mit einer Ruhe auf, die mich anfangs verwirrte, als hätte er alle Zeit der Welt und als wäre ihm nichts anderes wichtig. Knopf für Knopf, während er mir in die Augen sah und nicht in meinen Ausschnitt. Als ich nur noch Unterwäsche trug, betrachtete er mich auf eine Art, die weder objektifizierend noch klinisch war. Sie war einfach ehrlich. Und genau das kam mir, merkwürdigerweise, am intimsten von allem vor, was danach geschah.

Er kam näher, streifte mir mit den Daumen die BH-Träger von den Schultern und öffnete ihn auf meinem Rücken. Als meine Titten frei waren, ging er in die Knie und nahm eine Brustwarze in den Mund. Er lutschte langsam daran, mit flacher Zunge, knabberte dann ganz leicht daran und wechselte zur anderen. Ich legte den Kopf zurück und spürte, wie sich meine Fotze von selbst zusammenzog und wartete. Seine Hand glitt zum Bund meines Slips, drang darunter und fand sofort die Feuchtigkeit. Zwei Finger öffneten meine Schamlippen und erkundeten mich ohne Eile. Als er die Klitoris fand, beschrieb er einen so präzisen Kreis, dass ich unwillkürlich stöhnte.

—Du bist schon völlig nass —murmelte er gegen meine Brustwarze.

—Ich bin seit der Bar nass —antwortete ich.

Erst als er begann, sich auszuziehen, verstand ich, woher diese Ruhe kam.

Ernesto bewegte sich leicht neben mir. Er sagte nichts, aber ich hörte, dass er anders atmete.

—Ich erzähle weiter —sagte ich.

—Bitte —antwortete er mit einer etwas tieferen Stimme als zuvor.

***

Es gibt keine elegante Art, zu beschreiben, was ich sah. Es war schlicht der beeindruckendste Schwanz, den ich unter diesen Umständen je vor mir gehabt hatte. Ich war keineswegs unerfahren, aber das, was Marcos zwischen den Beinen hatte, passte in keine meiner bisherigen Erfahrungen. Dick, lang, von der Art, die man aus der Nähe besser zu schätzen weiß als aus der Entfernung, mit weicher Haut, die sich von einer Härte abhob, die schon offensichtlich war, obwohl ich ihn noch nicht einmal berührt hatte. Die Spitze glänzte, feucht von Lusttropfen, und seine Eichel schwoll an, als wäre sie gerade aus einer Scheide gezogen worden. Die Adern auf dem Schaft zeichneten eine Landkarte, die ich mit der Zunge erkunden wollte.

Ich blieb eine Sekunde reglos. Er bemerkte es und lächelte ohne Überheblichkeit, was nebenbei bemerkt deutlich schwieriger ist, als es scheint, wenn man gute Gründe für Überheblichkeit hat.

—Du musst nichts tun, was du nicht willst —sagte er.

Und genau das, ausgerechnet das, brachte mich dazu, alles tun zu wollen.

Ich kniete mich auf dem Teppich vor ihm nieder. Ich nahm ihn in die Hand —nicht vollständig, nicht einmal annähernd—, und das Gefühl dieser Härte, dieses Ausmaßes, das ich bis zu diesem Moment nicht richtig eingeschätzt hatte, ließ etwas in mir auf eine Weise schneller werden, die nichts mit Technik zu tun hatte, sondern mit etwas Grundsätzlicherem und Ehrlicherem. Meine Finger reichten nicht um ihn herum. Ich hob ihn an, um ihn neben meinem Gesicht zu betrachten, und trotzdem schien es mir unmöglich, dass dieser Schwanz in meine Fotze passen würde. Ich ließ die Zunge langsam von der Wurzel bis zur Spitze gleiten, lernte seine Konturen, sein Gewicht, seine Temperatur kennen. Am Bändchen verweilte ich, und meine Zungenspitze beschrieb dort Kreise, wo es sich besonders intensiv anfühlte. Ich nahm den Tropfen Lusttropfen auf, der hervorquoll, und schluckte ihn hinunter. Er schmeckte salzig, sauber, nach einem geilen Mann.

Als ich ihn schließlich in den Mund nahm, empfand ich etwas, womit ich nicht gerechnet hatte: eigenes, echtes Vergnügen, das aus der Szene selbst entstand und nicht aus irgendeiner Verpflichtung. Mein Mund war sofort ganz ausgefüllt. Gerade einmal die Hälfte passte hinein. Ich schob ihn weiter, zwang meinen Hals, und spürte, wie die Eichel an meinen Gaumen stieß und dann tiefer nach hinten glitt. Mir traten Tränen in die Augen, und es war mir egal. Ich begann, seinen Schwanz mit beiden Händen zu lutschen —eine an der Basis, die andere an seinen Eiern—, während ich den Kopf in einem Rhythmus auf und ab bewegte, den ich ganz von selbst fand. Der Speichel rann mir über das Kinn und tropfte auf seine Hoden. Ich drückte sie sanft, liebkoste sie mit der Zunge, wenn ich den Schwanz aus dem Mund nahm, und lutschte an jedem einzelnen.

Marcos hatte die Augen geschlossen und den Kiefer leicht angespannt. Auch das gefiel mir.

Ich brauchte eine Weile, um herauszufinden, wie ich es richtig machen musste, welchen Rhythmus er mochte und welchen nicht, um diesen Schwanz kennenzulernen, der keinem anderen glich, den ich je gekannt hatte. Doch irgendwann —ich weiß nicht genau, wann— hörte ich auf zu denken und tat es einfach. In diesem Moment legte er mir sanft eine Hand ins Haar, ohne mich zu führen, nur um mich nahe bei sich zu haben. Er sah von oben auf mich hinab, während ich ihm einen blies, und ich sah von unten zu ihm hinauf, meine Lippen um seinen Schwanz gespannt. Allein dieses Bild zwischen uns ließ mich die Schenkel zusammenpressen, weil meine Fotze schon von selbst tropfte.

***

—Wie oft? —fragte Ernesto plötzlich.

—Wie bitte?

—In dieser Nacht. Wie oft bist du gekommen?

Ich sah ihn an. Sein Kiefer war etwas angespannt und seine Augen glänzten. Seine rechte Hand lag auf meinem Knie, ohne Druck auszuüben, aber sie war da.

—Dreimal —sagte ich.

Schweigen. Dann:

—Erzähl weiter.

***

Wir begannen im Bett. Ich lag auf dem Rücken, und er erkundete geduldig jeden Zentimeter meines Körpers, bevor er sich überhaupt dem Offensichtlichen näherte. Er küsste erneut meine Brüste, langsamer, und lutschte an jeder Brustwarze, bis sie hart und gerötet waren. Er wanderte über meinen Bauch hinab, verweilte am Bauchnabel, spreizte meine Schenkel mit beiden Händen und schob sich dazwischen, als wäre genau dort der Ort, an dem er leben wollte. Der erste Zungenstrich war lang und flach, vom Eingang meiner Fotze bis zur Klitoris, und ich bäumte mich unwillkürlich auf dem Bett auf. Danach begann er, mich zu fressen, als kenne er meine Geografie auswendig. Er saugte mit geschlossenen Lippen an meiner Klitoris, zog ganz leicht daran und schob zwei dicke Finger in mich, die er nach vorn krümmte, um diesen Punkt in mir zu suchen. Als er ihn fand, drückte er mit der Fingerspitze dagegen, während er weiter an mir saugte, und ich zerfloss in weniger als einer Minute, die Beine um seinen Kopf gepresst und die Hände in seinem Haar verkrallt.

Als der Zeitpunkt der Penetration kam, war ich bereits einmal durch seinen Mund und seine Hand gekommen und befand mich in diesem Zustand, in dem der Körper nach mehr verlangt, obwohl der Verstand noch das Vorherige verarbeitet. Meine Fotze tropfte bis zu meinem Arsch, und er wusste es, und es gefiel ihm.

Der Eingang war langsam. Er positionierte sich zwischen meinen Beinen, strich seinen Schwanz über meine Schamlippen und befeuchtete ihn von oben bis unten mit meiner eigenen Nässe, dann schob er nur die Spitze hinein. Nur die Eichel. Ich stöhnte und öffnete mich weiter. Er achtete darauf, jede meiner Reaktionen abzuwägen, hielt an, wenn ich es brauchte, und drang nur weiter vor, wenn ich ohne Worte darum bat. Er schob ein wenig weiter. Und noch ein Stück. Jeder neue Zentimeter war ein Gefühl der Fülle, das ich noch nie erlebt hatte. Als er bis zum Grund vorgedrungen war, spürte ich den trockenen Stoß gegen den Muttermund, und mir entfuhr ein Laut, der weder Stöhnen noch Klage war, sondern etwas anderes.

—Geht es dir gut? —fragte er reglos, den ganzen Schwanz in mir.

—Hör nicht auf —sagte ich—. Fick mich.

Er begann, sich langsam zu bewegen, fast vollständig herauszugleiten und bis zum Grund wieder in mich einzudringen, und ich lernte, ihn aufzunehmen. Es war keine Vorstellung. Es war echt. Und diese Aufmerksamkeit war es, die mir mehr als alles andere von jener Nacht im Gedächtnis blieb. Das feuchte Geräusch seines eindringenden und herausgleitenden Schwanzes erfüllte das Schlafzimmer. Das Bett knarrte in einem Rhythmus, der allmählich schneller wurde.

Beim zweiten Mal übernahm ich die Kontrolle. Ich drückte ihn auf den Rücken, setzte mich auf ihn und führte ihn langsam in mich, passte den Winkel an und suchte den, der für uns beide funktionierte. Ich senkte mich mit einem einzigen Rutsch ganz auf seinen Schwanz und blieb oben reglos sitzen, spürte, wie er in mir pulsierte, bis ich begann, mich mit den Hüften kreisend zu bewegen. Marcos hatte die Hände an meinen Hüften, führte mich aber nicht. Er ließ mich den Rhythmus bestimmen und meinen eigenen Weg finden. Ich legte die Hände an meine Titten, drückte meine Brustwarzen, betrachtete dort unten die Verbindung unserer Körper —diesen riesigen Schwanz, der in meine geöffnete Fotze hinein- und wieder herausglitt, glänzend von meinen Säften—, und wurde dadurch nur noch erregter. Es dauerte eine Weile, doch als ich den richtigen Winkel gefunden hatte, ließ ich ihn nicht mehr los. Die Bewegungen wurden weiter und sicherer, und der Raum um mich herum verschwand, bis nur noch dieses Gefühl der Fülle und jener genaue Punkt übrig blieb, an dem Reibung aufhörte, Reibung zu sein, und sich in etwas anderes verwandelte. Ich kam auf ihm, die Schenkel zitternd, meine Fotze presste sich in Krämpfen um seinen Schwanz, was ich ganz deutlich spürte, und er hielt sich zurück, ohne zu kommen, während er sich auf die Lippe biss.

Das dritte Mal war das intensivste. Er brachte mich an den Rand des Bettes und ließ mich auf allen vieren nieder. Er stellte sich hinter mich, packte meine Hüften und steckte ihn wieder in mich, diesmal ohne Umstände, mit einem einzigen Stoß bis zum Grund. Ich schrie in das Kissen. Er fickte mich so, hart, seine Hände pressten meine Arschbacken auseinander, während er zusah, wie sein Schwanz in meine Fotze hinein- und herausglitt. Ich spürte, wie ein Finger von ihm, feucht von meinen eigenen Säften, mein anderes Loch streichelte, nur leicht dagegen drückte, ohne einzudringen. Allein dieses Versprechen genügte, damit ich meinen Arsch gegen ihn drückte und nach mehr verlangte. Mit der freien Hand zog er mich am Haar, nicht kräftig, gerade genug, um meinen Rücken zu wölben, und fickte mich weiter in einem Rhythmus, der keinen Raum zum Denken mehr ließ. Es war nur der Körper und das, was der Körper verlangte, ohne dass irgendein anderer Teil von mir es überwachte.

—Ich komme —warnte ich ihn mit gebrochener Stimme.

—Komm —sagte er—. Komm auf meinem Schwanz.

Ich kam mit einer Kraft, die mich überraschte, klammerte mich an die Laken, starrte mit offenen Augen auf die Wand, ohne etwas zu sehen, und schrie etwas, das kein Wort war. Eine Sekunde später kam er hinter mir, bis zum Grund in mir vergraben, und ich spürte ganz deutlich, wie die heißen Schübe einen nach dem anderen in mich spritzten, bis alles überlief und mir über die Schenkel rann.

Als er fertig war, lagen wir beide verschwitzt und schweigend in der Dunkelheit. Er bot mir Wasser an. Ich nahm es. Wir unterhielten uns eine Weile über Dinge, die nichts mit dem gerade Geschehenen zu tun hatten, und auch das war eine Form von Respekt.

Ich sah ihn nicht wieder. Manche Erfahrungen haben ihre eigene natürliche Grenze, und diese Begegnung hatte sie.

***

Als ich geendet hatte, herrschte im Wohnzimmer Schweigen. Ernesto hatte sich nicht bewegt, doch der Druck seiner Hand auf meinem Knie hatte zugenommen, ohne dass ich bemerkte, wann genau das geschehen war. Und noch etwas hatte sich verändert: Unter dem Stoff seiner Hose zeichnete sich sein Schwanz hart und geschwollen ab, unmöglich zu verbergen.

—Warum erzählst du mir das jetzt? —fragte er.

—Weil ich glaube, dass du schon seit einiger Zeit willst, dass ich es dir erzähle —sagte ich—. Und weil mir heute Abend klar geworden ist, dass du recht hattest.

Ich sah ihm in die Augen. Er sah mich an. Und in diesem Blick lag alles: die Erregung, das Vertrauen, etwas, das keine Eifersucht war, sondern genau das Gegenteil. Eine Art inniger Stolz, der keinen Namen braucht.

Er küsste mich. Erst langsam, dann immer dringlicher. Seine Hände glitten über meinen Rücken, und zwischen uns spürte ich deutlich, was meine Erzählung in ihm ausgelöst hatte. Ich senkte die Hand und drückte ihn durch die Hose. Er war steinhart. Ich öffnete seinen Gürtel, zog den Reißverschluss hinunter und holte ihn heraus. Ich nahm ihn in die Hand und begann, ihn langsam zu wichsen, während wir uns weiter küssten.

—Denkst du noch an diese Nacht? —murmelte er an meinen Mund.

—Manchmal —gab ich zu.

—Und jetzt?

—Jetzt denke ich nur an dich.

Es war keine beschwichtigende Antwort. Es war die Wahrheit. Was ich mit Ernesto hatte, glich in keiner Weise dem, was ich mit Marcos erlebt hatte. Es ging nicht um Größe oder technische Fertigkeiten. Es ging um gegenseitiges Wissen, um Jahre, in denen wir gelernt hatten, was dem anderen genau gefiel und wie man es ihm gab, um jene Vertrautheit, die das Verlangen nicht tötet, sondern präziser macht.

In jener Nacht setzten wir all dieses Wissen ein.

Ernesto legte mich auf das Sofa, ohne sich zu beeilen, als wolle er mir etwas beweisen, ohne es aussprechen zu müssen. Er zog mich mit jener Mischung aus Vertrautheit und Verlangen aus, die nur zwischen Menschen existiert, die einander gut kennen und sich trotzdem immer wieder füreinander entscheiden. Seine Lippen wanderten über meinen Hals, meine Schultern, den Rand meiner Brüste, ohne Eile, mit jener Aufmerksamkeit, die genau weiß, wo sie verweilen und wo sie weitermachen muss. Er lutschte eine Brustwarze nach der anderen und knabberte mit den Zähnen daran, wie ich es mochte, dann glitt er meinen Bauch hinab, bis er zwischen meinen geöffneten Beinen am Rand des Sofas auf die Knie ging.

—War er auch so langsam? —fragte er, ohne den Kopf zu heben.

Das Spiel überraschte mich, aber ich ließ mich ohne zu zögern darauf ein.

—Ähnlich —antwortete ich.

—Und das? —Seine Zunge bewegte sich mit einer Präzision, die ich auswendig kannte und die genau wusste, wohin sie mich brachte. Er öffnete meine Schamlippen mit den Daumen und saugte mit der Zungenspitze an meiner Klitoris, mit jener kleinen, präzisen Bewegung, die nur er beherrschte.

—Das nicht —sagte ich, meine Stimme bereits nicht mehr ganz fest—. Das kannst nur du.

Mit dieser Antwort schien er zufrieden zu sein. Und er machte weiter. Er schob zwei Finger in mich, während er mich weiter leckte, und drückte mit der anderen Hand eine meiner Titten. Ich hob die Hüften gegen seinen Mund, weil ich nicht stillhalten konnte.

Als ich zum ersten Mal kam, klammerte ich mich an seine Schultern und vergrub das Gesicht an seinem Hals. Er wartete reglos, bis die Welle vollständig über mich hinweggerollt war. Er kennt mich gut genug, um zu wissen, dass ich diesen Moment zwischen einem Orgasmus und dem nächsten brauche, und er gibt ihn mir immer, ohne dass ich darum bitten muss.

Dann positionierte er sich über mir und drang mit jener Sicherheit in mich ein, die daraus entsteht, genau dort zu sein, wo man sein möchte. Er schob seinen Schwanz mit einem einzigen Stoß in mich, nicht allzu langsam, weil er wusste, dass ich ihn bereits darum bat. Ich zog ihn an mich und spürte das ganze Gewicht seines Körpers auf meinem, eine der Empfindungen, die ich auf der Welt am meisten liebe und für die es in keiner Sprache einen wirklich passenden Namen gibt.

—Erzähl mir, wie es beim letzten Mal mit ihm war —sagte er mir ins Ohr, während er begann, sich zu bewegen.

Es war das erste Mal, dass er mich um so etwas bat. Etwas in seiner Stimme —tief, etwas heiser, von einer Spannung erfüllt, die ich erkannte— sagte mir, dass er es brauchte. Nicht aus Unsicherheit, sondern genau aus dem Gegenteil.

Also erzählte ich es ihm. Im Detail. Mit ruhiger Stimme, die allmählich ihre Ruhe verlor, während sein Rhythmus schneller wurde. Ich beschrieb die Stellung —auf allen vieren, meinen hochgereckten Arsch—, das Gefühl dieses riesigen Schwanzes, der mich von hinten öffnete, wie er mich am Haar gezogen und wie er mein anderes Loch gestreichelt hatte, ohne ihn hineinzustecken, den genauen Moment, in dem ich in jener fernen Nacht zum dritten Mal gekommen war und er in mir abgespritzt hatte. Währenddessen spürte ich, wie jedes Wort ihn beeinflusste, wie sein Atem schneller wurde, wie sein Griff an meiner Hüfte fester wurde, wie sein Schwanz mit jedem Stoß tiefer in mich eindrang und wie sein ganzer Körper auf meine Worte reagierte, so wie er auf meine Hände reagierte.

—Genug —sagte er plötzlich mit beinahe zusammengebissenen Zähnen—. Ich kann nicht mehr.

—Dann hör nicht auf —sagte ich—. Fick mich, als wärst du er.

Und er hörte nicht auf. Er drehte mich auf dem Sofa um, brachte mich bäuchlings mit aufgestützten Knien und hochgereckten Hüften, und steckte ihn wieder von hinten in mich. Er stieß kräftig in mich, presste mich gegen das Polster, eine Hand in meinem Nacken, die andere an meiner Hüfte. Das Sofa knarrte bei jedem Stoß. Ich spannte meine Fotze absichtlich um seinen Schwanz, um ihn besser zu spüren, und hörte ihn an meinem Ohr grunzen.

Was danach kam, war jene Art von Intensität, die nichts mit Technik und auch nichts mit der Erinnerung an jemand anderen zu tun hat. Es waren einfach wir beide, auf dem Sofa unseres Wohnzimmers, völlig ineinander verloren. Ich kam zuerst, biss in das Polster, um nicht zu schreien, und meine Fotze schloss sich in Krämpfen um ihn. Eine Sekunde später kam er in mir, den Schwanz bis zum Grund vergraben, und ich spürte deutlich jeden heißen Schwall, der mich von innen traf —diese unwahrscheinliche Synchronität, die nur Menschen erreichen, die seit Jahren lernen, wie man es macht, und die trotzdem noch Lust haben, weiterzulernen.

Danach blieben wir schweigend ineinander verschlungen auf dem Sofa liegen, ohne das Bedürfnis, etwas zu sagen. Die Lampe im Wohnzimmer brannte noch. Die Gläser standen halb voll auf dem Tisch. Draußen war die Nacht noch immer Nacht. Ich spürte, wie sein Sperma zwischen meinen Schenkeln herauslief, und machte keine Anstalten, mich zu bewegen.

Ernesto sprach zuerst:

—Gibt es noch mehr Geschichten, die du mir nicht erzählt hast?

Ich sah ihn an. Ich lächelte.

—Ein paar —sagte ich.

—Gut —antwortete er und schloss mit einem langsamen Lächeln die Augen—. Wir haben Zeit.