Meine Masturbationssucht veränderte eines Nachts alles

Es ist mir schon immer schwergefallen, es laut zuzugeben. Selbst es aufzuschreiben, löst in mir eine seltsame Mischung aus Scham und Erleichterung aus. Aber die Wahrheit ist einfach: Eine Zeit lang war ich süchtig nach Pornos und Masturbation. Ich rede nicht davon, es ab und zu zu tun, oder von einer besonders heißen Phase. Ich rede davon, es zu brauchen wie jemand, der vor dem Einschlafen zweimal überprüfen muss, ob die Tür geschlossen ist – wie einen Zwang, der sich in meinem Kopf festsetzte und mich nicht in Ruhe ließ, bis ich gekommen war.

Seit Jahren lebe ich weit von meiner Heimat entfernt, teile Wohnung und Alltag mit meiner Partnerin, und von außen wirkte unser Leben vollkommen normal. Wir arbeiteten, aßen gemeinsam zu Abend, lachten über jeden Blödsinn und fickten gelegentlich wie jedes andere Paar auch. Aber es gab einen Teil von mir, den sie nicht vollständig kannte – einen Teil, der vor allem nachts erwachte, wenn es im Haus still wurde und der Bildschirm meines Handys vom Nachttisch aus zu mir zu rufen schien.

Ich war nie gut darin, über Sex zu reden. Noch weniger darüber, zu masturbieren. Es war mir peinlich zuzugeben, dass ich es häufig tat, dass ich mir manchmal sogar einen runterholte, nachdem ich noch am selben Tag mit ihr gefickt hatte, oder dass mein Kopf in manchen Nächten konkretere, direktere, schmutzigere Bilder brauchte. Es lag nicht daran, dass ich keine Lust auf meine Partnerin hatte – im Gegenteil, ich begehrte sie sehr. Aber Pornos waren zu etwas anderem geworden: zu einem unmittelbaren Auslöser, einem Zufluchtsort und einer Sucht.

Ich fing mit einzelnen Videos an, wie es fast jeder tut. Dann verfeinerte ich meinen Geschmack. Besonders erregten mich Szenen von Paaren, die an öffentlichen Orten fickten, Frauen, die masturbierten und wussten, dass jemand sie sehen konnte, Blickspiele, der Reiz, beinahe entdeckt zu werden. Voyeurismus machte mich schon im Kopf heiß, noch bevor ich mich berührte. Jemanden zu sehen, der sich entblößte, zu beobachten, ohne teilzunehmen, sich den Geruch, die Spannung, das gedämpfte Geräusch der Stöhner vorzustellen, die nicht zu laut werden durften – all das machte mich steinhart.

Am schlimmsten war die Routine, die sich einschlich, ohne dass ich es bemerkte. Beim Aufwachen ein schneller Wichs unter der Dusche. Am Nachmittag, wenn ich allein war, noch einer. Und abends nach dem Essen oder bereits im Bett das Handy in der Hand und die Boxershorts bis zu den Oberschenkeln heruntergezogen. Manchmal kam ich in drei Minuten; ein anderes Mal verbrachte ich eine Stunde damit, von Video zu Video zu springen, weil mich nichts wirklich befriedigte. Je mehr ich sah, desto mehr brauchte ich.

In einer Nacht begriff ich, dass es nicht mehr bloß eine Gewohnheit war.

Wir waren spät schlafen gegangen. Sie schlief sofort ein, mir den Rücken zugewandt, atmete langsam und hatte das Haar über dem Kissen ausgebreitet. Ich dagegen lag mit weit geöffneten Augen da. Ich spürte dieses vertraute Summen im Körper, eine Unruhe, die vom Magen bis in meinen Schritt wanderte. Ich hatte an diesem Tag bereits zweimal masturbiert, und trotzdem pochte mein Schwanz in der Boxershorts, hart, schwer und schon bei der kleinsten Berührung des Stoffes empfindlich.

Ich versuchte, es zu ignorieren. Ich schloss die Augen, wechselte die Position und trank etwas Wasser. Nichts half. Je mehr ich zu schlafen versuchte, desto stärker überfielen mich die Bilder: eine Frau, die in einem Auto die Beine spreizte, ein Paar, das bei Einbruch der Dämmerung an einem Strand fickte, eine andere Frau, die sich zwei Finger an die Muschi führte und dabei mit diesem herausfordernden Ausdruck in die Kamera sah, der zu sagen schien: „Sieh mich an, ich weiß, dass du geil wirst.“ Ich atmete bereits deutlich schneller.

Schließlich nahm ich vorsichtig das Handy, um die Matratze nicht zu bewegen. Das Licht traf mich direkt im Gesicht, und schon in der ersten Sekunde fühlte ich mich schuldig, als würde ich etwas Schlimmeres tun als nur zu wichsen. Ich surfte durch mehrere Seiten und wechselte von einem Video zum nächsten, aber nichts fesselte mich wirklich. Dann stieß ich auf ein Portal mit Geschichten, und ich wurde neugierig. Ich hatte immer gedacht, Lesen könne mich nicht so stark erregen wie Zuschauen, aber in dieser Nacht war ich so ausgehungert, dass ich alles ausprobieren wollte.

Ich öffnete eine Voyeurismusgeschichte über ein Paar an einem abgelegenen Strand. Die Art, wie sie erzählt war, zog mich sofort in ihren Bann. Es waren nicht bloß Bilder; ich schlüpfte in den Kopf des Beobachters, spürte die Hitze, den Sand und die Spannung, versteckt zu sein, während sie sich auszogen. Nach wenigen Absätzen war mein Schwanz so hart, dass er schmerzte.

Ich schob die Hand unter die Decke und zog die Boxershorts mit geradezu lächerlicher Langsamkeit herunter, stets darauf bedacht, meine Partnerin nicht zu wecken. Ich holte meinen Schwanz heraus und spürte sofort die Erleichterung, ihn frei zu lassen – steif gegen den Bauch gedrückt, heiß und feucht an der Spitze. Ich spuckte etwas in meine Hand und begann langsam, ihn zu streicheln, mit kurzen Bewegungen, während ich mit der einen Hand las und mit der anderen wichste.

Das Gefühl war anders als bei Pornos. Intimer. Sogar schmutziger. Jeder Satz zwang mich, mir das Geschehen genauer vorzustellen, und weil ich die Vorstellung selbst erschuf, drang alles tiefer in mich ein. Die Geschichte beschrieb die Frau, die auf einem Handtuch lag und die Beine spreizte, während ihr Partner sie beobachtete und ein anderer Mann sich zwischen den Felsen versteckt hielt. Ich umklammerte meinen Schwanz mit der ganzen Hand, schob die Vorhaut auf und ab und spürte, wie er vom Präejakulat glänzend wurde.

Ich musste ein Stöhnen unterdrücken, als ich mir vorstellte, wie dieser Mann sich schließlich näherte, um sie mit der Zunge zu lecken. Mein Rhythmus veränderte sich von selbst. Ich wichste heftiger und schneller, drückte an der Basis zu und glitt mit der Handfläche bis zur Eichel hinauf, bevor ich wieder nach unten fuhr. Das Bett knarrte ganz leicht. Ich erstarrte und sah zu meiner Partnerin. Sie lag noch immer mit dem Rücken zu mir.

Ich las weiter. Die Geschichte wurde expliziter, und auch meine Atmung wurde schwerer. Meine Eier waren angespannt und hochgezogen, mein Schwanz pochte in meiner Hand. Die Szene am Strand wechselte vom Zuschauen zum Berühren und vom Berühren zum Ficken, während ich noch immer neben der Frau lag, mit der ich das Bett teilte, und mich schweigend masturbierte – eine Mischung aus Bedürfnis und Schuld, die mich nur noch geiler machte. Es war, als gehörte allein das Risiko, von ihr entdeckt zu werden, zur Erregung dazu.

Ich war kurz davor zu kommen, als ich etwas spürte, das mich erstarren ließ: eine winzige Bewegung auf der anderen Seite des Bettes. Kein Zucken im Schlaf. Eine bewusste Bewegung. Der Rücken meiner Partnerin spannte sich kurz an und entspannte sich wieder. Ich schloss die Seite hastig, ließ meinen Schwanz los und blieb reglos liegen.

Einige Sekunden vergingen. Dann hörte ich ihre Stimme, leise, rau und vollkommen wach.

—Wenn du weitermachen willst, dann hör wenigstens nicht meinetwegen auf.

Mein Mund wurde trocken. —Ich dachte, du schläfst.

Sie drehte sich langsam auf den Rücken. Sie war nicht wütend. Sie wirkte nicht verletzt. In ihrem Gesicht lag etwas anderes: Neugier, Geilheit, eine Art Frechheit, die ich zu dieser Uhrzeit noch nie an ihr gesehen hatte. —Ich bin schon seit einer Weile wach, sagte sie. —Und ich höre dich auch schon eine Weile so atmen, als würdest du vor Geilheit sterben.

Ich wusste nicht, was ich antworten sollte. Mein Schwanz lag noch draußen, halb von der Decke bedeckt, und ich kam mir vor wie ein Idiot, der mitten bei seinem Verbrechen ertappt worden war. Sie senkte den Blick, betrachtete ungeniert meine Erektion und biss sich auf die Lippe.

—Was hast du dir angesehen?

—Es war kein Video, gab ich zu. —Es war eine Geschichte.

—Und allein vom Lesen bist du so hart geworden?

Ich nickte. Meine Ohren brannten. Ich dachte, jetzt würde das unangenehme Gespräch beginnen, der Vorwurf, die vollkommene Scham. Stattdessen drehte sie sich zu mir, schob ein Knie zwischen meine Beine und berührte mit den Fingern die Basis meines Schwanzes über der Decke.

—Dann will ich wissen, was du dir vorgestellt hast.

Diese Berührung ließ mich beinahe zittern. —Es war eine Voyeurismusgeschichte. Ein Paar am Strand. Ein anderer Typ, der zusah. Dann machte er mit.

Sie nahm die Hand nicht weg. Im Gegenteil, sie streichelte mich ruhig, hielt meinen Schaft kaum merklich umfasst, während ihr Daumen über meine feuchte Eichel strich. —Kein Wunder, dass du so heiß bist. Du versteckst dich immer, was?

—Es ist mir peinlich, darüber zu reden.

—Dann hör auf zu reden und zeig es mir.

Sie küsste mich, bevor ich zu viel darüber nachdenken konnte. Ihr Mund war heiß, noch ganz vom Schlaf erfüllt, und sie küsste mich hungrig. Aus reinem Impuls schob ich die Hand zwischen ihre Schenkel und stellte fest, dass sie keine Unterwäsche trug. Meine Fingerspitze berührte ihre Muschi, und ich spürte, dass sie feucht war, feuchter als sonst, als hätte sie sich schon eine Weile schweigend erregt, während sie mich neben sich wichsen hörte.

—Scheiße, murmelte ich.

—Ja, antwortete sie und löste ihre Lippen nur knapp von meinem Mund. —Ficken.

Ich streichelte ihre Klitoris in kleinen Kreisen, und sie stöhnte leise und ehrlich auf, ohne jede Spur von Schauspiel. Das machte mich sofort wieder hart. Mit der einen Hand begann ich zu masturbieren, während ich sie mit der anderen berührte, abwechselnd einen Finger in sie schob und weiter oben rieb. Ich spürte, wie sie die Beine weiter öffnete, um mir besseren Zugang zu geben. Die Mischung aus meinen feuchten Fingern, ihrer Erregung und meinem in der anderen Hand glitschenden Schwanz war zu viel.

—Ich will dich sehen, sagte sie plötzlich. —Ich will sehen, wie du ihn dir wichst.

Ich zog die Decke weg. Das schwache Licht, das durch das Fenster fiel, zeichnete meine Erektion deutlich nach. Sie sah ungeniert von oben bis unten darauf und fuhr dann mit den Fingerspitzen über eine hervortretende Ader meines Schafts. —Du bist kurz davor zu kommen, flüsterte sie.

—Ja.

—Noch nicht.

Sie richtete sich auf und senkte den Kopf. Als sie meine Spitze langsam leckte und die Flüssigkeit aufnahm, die bereits austrat, entfuhr mir ein Keuchen. Dann öffnete sie den Mund und nahm ihn so weit sie konnte ganz hinein, ohne Eile, mit einer Geschicklichkeit, die mir klarmachte, dass auch sie Fantasien hatte, von denen sie mir nie erzählt hatte. Sie begann, meinen Schwanz rhythmisch zu lutschen, presste beim Hochgleiten die Lippen zusammen und nahm ihn beim Hinuntergleiten tief in den Mund, während eine ihrer Hände meine Eier massierte.

Ich packte vorsichtig ihr Haar, mehr um mich festzuhalten, als um sie zu führen. —So … Scheiße, genau so.

Sie ließ meinen Schwanz für eine Sekunde los. —Ich will, dass du mir sagst, was du gelesen hast.

—Dass sie beobachtet wurde, während sie sich berührte, antwortete ich beinahe atemlos. —Dass sie das noch geiler machte. Danach spreizten sie ihre Beine und leckten ihr gleich dort die Muschi.

—Dann mach das mit mir.

Sie legte sich auf den Rücken und spreizte die Schenkel. Nichts an dem, was ich danach tat, war elegant. Ich drückte ihre Beine weit auseinander und schob sofort mein Gesicht zwischen sie, mit dem Hunger eines Mannes, der viel zu lange darauf hatte verzichten müssen. Ich leckte ihre Muschi zunächst langsam von unten nach oben, kostete ihre Feuchtigkeit, und sie antwortete mit einem lauteren Stöhnen. Ich tat es erneut, diesmal kräftiger, und konzentrierte mich dann auf ihre Klitoris, saugte in kleinen Zügen daran, während ich erst einen und dann zwei Finger in sie schob und sie nach innen krümmte, um den Punkt zu finden, an dem sie immer die Kontrolle verlor.

Sie wand sich an meinem Mund und machte mein Kinn nass. —Nicht aufhören … nicht aufhören, weiter so.

Ich machte weiter. Ich leckte ihre Muschi, als hätte ich wochenlang keine kosten dürfen, wechselte zwischen Zunge und Fingern und hörte, wie ihre Atmung sich langsam auflöste. Als sie begann, ihre Beine um meinen Kopf zu schließen, wusste ich, dass sie kurz davor war. Ich zog die Finger fast vollständig heraus und stieß sie dann tief wieder hinein, während ich kräftig an ihrer Klitoris saugte. Sie kam mit einem heftigen Krampf, packte das Laken und keuchte meinen Namen zwischen zusammengebissenen Zähnen.

Ich ließ ihr nicht viel Zeit zum Ausruhen. Ich richtete mich mit feuchtem Gesicht auf, mein Schwanz war wieder steinhart, und sie packte mich im Nacken, um mich zu küssen. Sie schmeckte sich selbst an meinem Mund, und das schien sie nur noch mehr zu erregen. —Jetzt fick mich, sagte sie. —Aber nicht sanft.

Sie musste es nicht wiederholen. Ich schob mich zwischen ihre Beine und rieb meine Schwanzspitze an ihrem bereits triefend nassen Eingang entlang, verteilte ihre Feuchtigkeit über die gesamte Eichel. Sie hob ungeduldig die Hüften. —Steck ihn endlich rein.

Ich stieß ihn mit einem langen Stoß hinein. Wir beide stießen gleichzeitig die Luft aus. Sie war so feucht und so heiß, dass ich mich beherrschen musste, nicht schon bei diesem ersten Stoß zu kommen. Ich blieb einen Moment in ihr, spürte, wie ihre Muschi mich umklammerte, und begann mich dann zu bewegen – zunächst langsam, danach mit immer schnellerem Rhythmus.

Das Bett begann, in einem dumpfen Takt gegen die Wand zu schlagen. Sie schlang die Beine um meine Taille und bohrte mir die Nägel in den Rücken. —Härter.

Ich gehorchte. Ich fickte sie jetzt richtig, zog meinen Schwanz fast ganz heraus und stieß ihn immer wieder bis zum Anschlag in sie, spürte das feuchte Geräusch jedes Stoßes und die brutale Hitze ihres Körpers, der mich empfing. Ihre Titten wippten mit der Bewegung, und ich schob eine Hand hinunter, um eine davon zu kneten, während ich mit der anderen ihren gespreizten Schenkel festhielt.

—Gefällt dir das so? fragte ich, nun ohne jede Spur von Scham.

—Ja, verdammt, genau so. Hör nicht auf.

Ich packte ihr Kinn und küsste sie, während ich weiter kräftig in sie hinein- und aus ihr herausstieß. Der Gedanke, neben demselben Handy zu ficken, mit dem ich mich wenige Minuten zuvor heimlich gewichst hatte, stellte meinen Kopf völlig auf den Kopf. Alles hatte sich vermischt: Schuld, Geilheit, Lust, die Angst, entdeckt zu werden, und die brutale Freiheit, mich nicht länger verstecken zu müssen.

Sie drehte sich von selbst um, zuerst auf die Seite und dann auf alle viere, ohne zu stöhnen aufzuhören. Ich folgte ihr sofort. Von hinten war ihr Arsch perfekt, für mich geöffnet und bereit, härter genommen zu werden. Ich hielt ihre Hüften fest und drang erneut tief in sie ein, woraufhin ihr ein gedämpfter Schrei gegen das Kissen entwich. Aus dieser Position konnte ich sehen, wie mein Schwanz in ihre glänzende Muschi hinein- und wieder herausglitt.

Dieser Anblick machte mich endgültig verrückt. Ich stieß mehrmals hintereinander schnell und trocken zu, dann wieder tiefer, und gab mit der Hand an ihrer Taille den Rhythmus vor. Sie führte eine Hand zwischen ihre Beine und berührte ihre Klitoris, während ich sie von hinten fickte. Dieses Bild – ihr geöffneter Körper, ihre masturbierende Hand, mein in ihr verschwindender Schwanz – war stärker als jedes Video, das ich je gesehen hatte.

—Du lässt dich gern beobachten, hm? sagte ich ihr ins Ohr, während ich mich über ihren Rücken beugte.

—Ich mag es, wenn du mich dabei ansiehst.

Ich schob meine Hand von vorn zwischen ihre Beine und zwickte sanft ihre Klitoris. Sie erschauerte. —Dann komm so.

Sie gehorchte beinahe sofort. Wieder begann sie zu zittern, diesmal heftiger, und drückte ihren Körper mit inneren Zuckungen gegen mich, die mich wahnsinnig machten. Ich war bereits am Limit. Ich hielt noch einige Stöße aus, sah ihr beim Kommen zu und hörte sie gegen das Kissen stöhnen, bis ich es nicht länger zurückhalten konnte.

Ich zog ihn heraus und packte ihn mit der Hand, pumpte zweimal über ihren Arsch und ihren unteren Rücken, bevor ich heftig kam. Mein Sperma spritzte dick und stoßweise heraus und besudelte ihre heiße Haut, während ich zwischen zusammengebissenen Zähnen grunzte, leer und zitternd. Ich wichste weiter, bis auch der letzte Tropfen herausgekommen war, die Stirn zwischen ihren Schulterblättern abgelegt.

Einige Sekunden blieben wir so liegen und atmeten völlig außer Atem. Dann drehte sie sich um, betrachtete das Chaos und lächelte mit einer Natürlichkeit, die mich entwaffnete. Sie fuhr mit zwei Fingern durch einen Teil meines Spermas und führte sie zum Mund, ohne den Blick von mir abzuwenden.

—Wir müssen definitiv öfter miteinander reden, sagte sie.

Ich lachte, noch immer nicht ganz wieder zu Atem gekommen. —Ich dachte, du würdest wütend werden.

—Ich wäre wütend geworden, wenn du dich weiter versteckt hättest, antwortete sie. —Nicht, weil du masturbierst. Nicht, weil du Pornos ansiehst. Mich nervt viel mehr, dass du alles allein in dich hineinfraßt und dich mit Scham erfüllst.

Wir säuberten uns ein wenig mit dem Erstbesten, das wir fanden, und legten uns wieder hin. Ich war noch immer auf eine seltsame Art erregt – nicht, weil ich weiterficken wollte, sondern wegen der Entladung, endlich etwas ausgesprochen zu haben, das ich viel zu lange verborgen hatte. Ich dachte, damit wäre alles vorbei, mit der Erleichterung, der Erschöpfung und vielleicht einem noch ausstehenden Gespräch am nächsten Tag. Aber sie hatte noch etwas aufbewahrt.

—Beim nächsten Mal, murmelte sie und streichelte meine Brust, —will ich nicht mitten in deinem Wichsen aufwachen. Ich will von Anfang an mit dir anfangen.

—Wie meinst du das, von Anfang an?

—Ich will sehen, was du liest. Ich will mich berühren, während du dich berührst. Ich will wissen, welche Fantasien dich so sehr erregen, dass du nicht schlafen kannst. Und wenn mich eine davon auch anmacht, dann machen wir sie.

Ich spürte einen weiteren Zug in meinem Schritt, weniger dringend, aber echt. —Hat es dich auch erregt, mich zu hören?

Sie lächelte ohne jede Scham. —Sehr sogar. Dich anders atmen zu hören, zu merken, wie du versuchtest, keine Geräusche zu machen, mir vorzustellen, wie du neben mir deinen Schwanz in der Hand hältst … Ich wurde feucht, bevor ich dich berührt habe.

Dieses Geständnis traf mich härter, als ich erwartet hatte. Denn plötzlich begriff ich etwas, das mir bis dahin entgangen war: Mein Problem war nicht nur die Menge an Pornos oder Wichsereien. Es war auch das Schweigen. Dass ich all das in eine eigene, geheime Ecke verbannte, in der sich meine Lust nicht mit der Wirklichkeit vermischen konnte. In jener Nacht jedoch hatte die Wirklichkeit den Bildschirm besiegt.

Ich will nicht behaupten, dass am nächsten Tag alles schlagartig geheilt war. Das war nicht so. Ich masturbierte weiter, las weiter Geschichten und suchte weiter nach Szenen, die mich geil machten. Aber es war nicht mehr dasselbe. Ich begann, mehr mit meiner Partnerin zu reden, ihr zu erzählen, was mir gefiel, und sie zu fragen, was ihr gefiel. Manchmal wichste ich neben ihr, während sie mich küsste. Manchmal las sie mir leise einen Abschnitt vor, und wir fickten, bevor wir das Ende erreichten. Ein anderes Mal schob sie selbst die Hand zwischen ihre Beine, während ich sie beobachtete, nur um den Moment so lange hinauszuzögern, bis wir es nicht mehr aushielten.

Am stärksten war die Erkenntnis, dass mich ein gemeinsam ausgesprochenes Geständnis mehr erregte als jedes hochauflösende Video. Meine Partnerin zu sehen, wie sie sich mir öffnete und mir ohne Umschweife sagte, dass sie wollte, dass ich ihre Muschi leckte, dass sie mir den Schwanz lutschen wollte, während ich ihr erzählte, was ich mir vorstellte, dass sie kommen wollte, während sie mich andere Szenen beschreiben hörte – all das befreite mich aus einem Gefängnis, das ich selbst gebaut hatte.

Deshalb schreibe ich das hier. Lange dachte ich, meine Sucht sei bloß eine schmutzige Angewohnheit, die ich verstecken musste. Und ja, in alledem lag etwas Zwanghaftes und Ungeordnetes. Aber da waren auch unausgesprochene Lust, verschluckte Fantasien und eine Scham, die mir mehr schadete als das Wichsen selbst. In jener Nacht, mit dem Handy in der einen und dem Schwanz in der anderen Hand, dachte ich, ich sei am Tiefpunkt angelangt. Was ich nicht wusste: Ich war gerade dabei, eine Tür zu öffnen.

Seitdem genieße ich weiterhin den Reiz des Lesens, Masturbierens und Fantasierens. Der Unterschied ist, dass ich mich darin nicht mehr allein fühle. Jetzt weiß ich, was geschieht, wenn die Lust aufhört, sich unter der Decke zu verstecken, und jemanden auf der anderen Seite findet, der bereit ist, dir mit verschlafener Stimme und einer Hand, die dich bereits sucht, zu sagen, dass du nicht aufhören sollst.