Meine Mitbewohnerin folgte mir bis zur Rave

Es war Ende März 2019, und Madrid begann nachts schon nach Frühling zu riechen. Ich hatte ihn seit drei Wochen nicht mehr gesehen, seit jener Nacht in Mondo, und obwohl ich versuchte, meinen Alltag durchzuziehen — Vorlesungen, Klausuren, Kaffee mit Milch in der Kneipe um die Ecke —, wanderte mein Kopf immer wieder an denselben Ort. Zu diesem absurden Schwanz. Dazu, wie er mich am Waschbecken auseinandergefickt hatte. Dazu, wie ich mit zitternden Beinen aus dem Bad gekommen war und das Gefühl hatte, nicht mehr dasselbe Mädchen zu sein wie beim Reingehen.

Meine Mitbewohnerin hieß Lucía. Von Teneriffa, gerade vierundzwanzig geworden, braun wie Karamell, schwarzes glattes Haar fast bis zur Taille, große dunkle Augen, die immer zu denken schienen, und zwar zwei Dinge auf einmal. Sie war dünn, fast zerbrechlich: schmale Taille, lange, schlanke Beine, kleine Brüste, die ihr T-Shirt kaum anhoben. Sie trug dunkle, weite Sachen, als wolle sie nicht angeschaut werden. Sie sprach wenig. Sie beobachtete viel. Wenn sie lachte, dann leise, fast entschuldigend. Aber die wenigen Male, in denen ich sie hatte loslassen sehen — auf einer Hochzeit, auf einer WG-Party —, verwandelte sie sich. Vier Monate zuvor hatte sie sich von ihrem Schulfreund getrennt, und seitdem starrte sie öfter aufs Handy als nötig, öffnete Tinder, schloss es wieder und kehrte zu ihrem Buch zurück.

An jenem Abend, auf dem Balkon unserer Wohnung in Lavapiés, ließ ich alles raus. Ohne Filter. Drei kleine Mahou-Flaschen auf dem Tisch und die Wahrheit ebenfalls auf dem Tisch. Ich erzählte ihr von der Toilette. Wie er mir den Mund gefickt hatte. Wie er mich gegen das Waschbecken zerlegt hatte. Wie ich die heißen Schübe in mir gespürt und mit klebrigem Schenkel bis zur Nachtbus-Haltestelle gelaufen war. Lucía hörte mir zu, die Wangen gerötet, die Unterlippe zwischen den Zähnen, die Schultern etwas hochgezogen.

Als ich fertig war, brauchte sie einen Moment, um zu sprechen.

— Scheiße — sagte sie und sah in den Innenhof. — Ich habe so etwas nie gespürt. Nicht einmal annähernd.

Ich sah sie fest an.

— Dann komm heute Abend mit. In einem Lager in Vallecas gibt’s eine Rave. Dark Techno, bis die Sonne aufgeht. Wenn der Brasilianer auftaucht, stelle ich ihn dir vor. Und wenn nicht, schlagen wir uns eben so durch.

Sie schwieg eine ganze Weile. Ich drehte mir langsam eine Zigarette, ohne sie zu drängen. Der Himmel über Madrid war wegen der Abgase orange. Schließlich nickte sie, ohne mich anzusehen.

— Okay. Aber lass mich nicht zu lange allein.

***

Wir machten uns zusammen fertig und hörten Musik auf halber Lautstärke, damit wir die Nachbarn nicht weckten. Ich ging direkt aufs Ganze: schwarzer, transparenter Spitzenbody, die Nippel deutlich zu sehen, das Bauchnabelpiercing offen, ausgefranster Jeans-Minirock, der kaum meinen Arsch bedeckte, Stiefel bis knapp unters Knie, absichtlich verschmierter Eyeliner. Lucía zögerte lange vor dem Kleiderschrank. Sie zog Sachen heraus, hielt sie sich im Spiegel an den Körper und hängte sie wieder zurück. Am Ende entschied sie sich für ein schwarzes, enges Kleid, aber bis zur Mitte des Oberschenkels lang, lange Ärmel, hoher Kragen, mit fast völlig freiem Rücken. Sie ließ das Haar offen, malte sich die Lippen mit einem dezenten Gloss an, zog niedrige Absätze an, die sie fast nie trug. Als sie sich im Spiegel umdrehte, sah ich, wie der Stoff ihre Hüftknochen betonte, und ich wusste, dass wir in dieser Nacht etwas zerbrechen würden.

Wir nahmen ein Cabify nach Vallecas. Die Schlange vor dem Lager war kurz, aber dicht: Lederjacken, Masken, Vinyl, Ketten, Leute mit bedecktem Gesicht und dem Geruch von Gras gemischt mit Schweiß. Als wir hineinkamen, traf uns der Bass in den Magen. Industrial Dark Techno, Kicks, die gegen das Brustbein vibrierten. Die Tanzfläche war ein Meer aus dunklen Köpfen und weißen Stroboskoplichtern.

Ich tanzte vom ersten Sekundenbruchteil an. Arme hoch, lockere Hüften, der Schweiß begann schon in meinem Dekolleté zu glänzen. Lucía blieb anfangs zwei Schritte zurück, bewegte kaum die Hüften und beobachtete alles mit diesen riesigen Augen. Aber Musik hat ihre Art, in den Körper zu kriechen, und nach und nach kam sie näher. Nach einer halben Stunde tanzten wir eng beieinander, ihr Schenkel zwischen meinen, ihre Hand an meiner Taille, und wir lachten leise, jedes Mal wenn unsere Blicke mit jemandem kreuzten.

Aitor tauchte nach zwanzig Minuten auf. Madrilene, langes Haar zu einem tiefen Dutt zusammengebunden, schwarze Tattoos, die den Hals hinaufkletterten, ungefähr achtundzwanzig Jahre alt. Er tanzte in meiner Nähe, ohne in mich einzudringen, streifte meinen Arm, tastete sich heran. Ich spielte mit. Lucía machte einen Schritt zurück, ging aber nicht weg: Sie blieb stehen und schaute zu, biss sich auf die Lippe, mit einer Bierflasche in der Hand.

Aitor packte mich an der Taille.

— Du tanzt, als wolltest du angeschaut werden.

— Ich will, dass du mich ansiehst — sagte ich und schmiegte mich noch enger an ihn —. Und noch etwas mehr.

Er lächelte und blickte auf meinen Mund.

— Wie viel mehr?

— Alles.

Ich sagte Lucía ins Ohr, dass ich in ein paar Minuten zurückkäme, dass sie in der Nähe der Bar bleiben solle, und wenn sie mich brauchte, solle sie pfeifen oder mir schreiben. Sie nickte, angespannt, aber mit einem Leuchten in den Augen, als würde die Nacht ihr eine Sprache beibringen, von der sie nicht wusste, dass sie sie verstand.

***

Aitor brachte mich hinter schwarze Plastikvorhänge, in einen Bereich mit alten Sofas, die mit Laken bezogen waren. Er setzte mich hin. Er schob meinen Rock hoch. Er zog mir die Unterhose langsam herunter und sah mir dabei in die Augen, als öffne er ein Paket, auf das er monatelang gewartet hatte.

— Du bist klatschnass — murmelte er und schob zwei Finger hinein.

— Ich weiß.

Er senkte den Kopf. Flache, breite Zunge, die kreisend auf die Klitoris drückte, ohne Eile. Ich krallte mich an die Sofakante. Ich kam in weniger als fünf Minuten, presste seinen Kopf mit den Schenkeln zusammen und biss mir auf den Handrücken, um nicht zu schreien. Als er das Gesicht hob, glänzte sein Kinn und seine Augen sahen zufrieden aus.

Er stand auf. Zog sich die Hose herunter. Ein dicker Schwanz, nicht zu lang, geädert, mit einem dicken Glans. Er schob ihn mir in den Mund und begann sich erst langsam zu bewegen, hielt meinen Nacken, dann tiefer, bis ich spürte, wie sich mein Hals zusammenzog. Er zog sich zurück, bevor etwas passierte, das keiner von uns wollte.

Er stellte mich auf allen vieren aufs Sofa. Ein Stoß. Es tat köstlich weh, dieses Wehtun, das in Wirklichkeit Erleichterung ist. Er fickte mich, hielt mich an den Hüften, schlug mit trockenem Rhythmus das Becken gegen meinen Arsch.

— Gefällt’s dir?

— Ja … stärker.

Er kam nach wenigen Minuten in mir, mit tiefem Grunzen, ganz ohne Theater. Als er herausging, setzte ich mich eine Weile auf das Sofa und wartete, bis meine Beine aufgehört hatten zu zittern. Ich wischte mich mit einer Serviette von der Bar ab. Ich ging wieder auf die Tanzfläche und suchte Lucía mit den Augen.

Ich fand sie neben einer Säule, mit fast vollem Bier, und sie schaute alles an mit einem Gesicht, das nicht wusste, wohin mit sich.

— Gut? — fragte sie leise, als ich zu ihr kam.

— Schnell und voll — antwortete ich lachend —. Und du?

— Ich habe dich beobachtet — gab sie zu und sah auf den Boden. — Also … nicht dich direkt, aber ich wusste, dass du da bist. Ich bin total fertig geworden.

Ich umarmte sie und gab ihr einen Kuss auf die Schläfe. Sie roch nach ihrem Parfüm und Zigarettenrauch.

***

Um halb sechs morgens sah ich ihn. Maycon. In der Mitte der Tanzfläche, mit dieser animalischen Lässigkeit, die ich schon kannte. Schwarzes ärmelloses T-Shirt, tätowierte Arme, die im Schweiß glänzten, dunkle Haut, die das Weiß der Lichter spiegelte. Er hob den Blick, als hätte er schon eine Weile gesucht, und unsere Blicke trafen sich. Er grinste schief, dieses krumme Lächeln, das mich immer aus der Fassung brachte.

Er kam ohne Eile näher.

— Olá, garota. Volto.

— Ich konnte nicht nicht wiederkommen — antwortete ich und drückte mich an seine Brust —. Und ich habe Begleitung mitgebracht.

Er drehte sich zu Lucía um. Sah sie langsam von oben bis unten an, mit der Ruhe von jemandem, der weiß, dass man ihm den Blick nicht verwehren wird.

— Und du bist …?

— Lucía — sagte sie fast ohne Stimme. — Die Freundin.

Maycon lächelte breiter.

— Freut mich, Lucía. Tanzst du?

Sie schluckte. Blickte auf den Boden.

— Ein bisschen … ja.

Er nahm ihre Hand sanft, fast respektvoll. Meine mit der anderen. Er führte uns in eine Ecke im hinteren Teil des Lagers, neben Betonpfeiler, wo der Bass noch immer dröhnte, aber die Lichter nicht hinkamen. Kalte Wand. Dicker Rauch. Es roch nach Schweiß, Tabak und Kabelgummi.

Er küsste zuerst mich. Tief, mit ganzer Zunge, eine Hand in meinem Nacken, die andere an meiner Taille. Dann drehte er sich zu Lucía und hob ihr Kinn mit zwei Fingern an.

— Posso? — fragte er leise.

Sie nickte und zitterte ein wenig. Er küsste sie langsam, erkundend, gab ihr Zeit. Lucía stöhnte gegen seinen Mund, fast unwillkürlich.

Maycon sah mich über ihre Schulter hinweg an.

— Zieh das Kleid aus.

Ich brauchte einen Moment, um zu begreifen, dass er es zu Lucía sagte. Sie ließ die Hände sinken, fasste den Saum des Stoffs und zog ihn sich langsam über den Kopf. Darunter trug sie einen schwarzen Tanga und den passenden BH. Perfekte braune Haut, sich abzeichnende Rippen, ein leichtes Zittern in den Oberschenkeln.

Maycon zog den Reißverschluss seiner Hose herunter. Er holte diesen Schwanz heraus, an den ich mich drei Wochen lang erinnert hatte: lang, dick, leicht gebogen, deutlich gezeichnete Adern, dunkler, glänzender Glans.

Lucía riss die Augen weit auf.

— Mein Gott — flüsterte sie. — Geht das da rein?

— Das geht rein — sagte Maycon und lachte leise —. Komm her.

Ich kniete mich zuerst hin. Ich leckte ihn langsam, kostete den salzigen Geschmack auf der Zunge. Lucía kniete sich neben mich, zögernd. Ich ermunterte sie mit dem Blick. Wir leckten zusammen: Zungen, die um den Glans streiften, wir küssten uns über der heißen Haut. Maycon ließ ein tiefes Stöhnen hören.

— Foda-se … as duas … assim mesmo.

Er hob mich vom Boden, lehnte mich gegen die Wand, legte mir ein Bein auf Hüfthöhe. Er drang langsam ein, diesmal mit der Sorgfalt von jemandem, der schon weiß, was er auslöst. Mir entwich ein langes Stöhnen.

— Schon wieder … du zerreißt mich …

— Halt durch — murmelte er. — Halt alles aus.

Er begann, tief und ohne Eile zu stoßen. Lucía kam von hinten näher, küsste meinen Hals, kneifte mir die Brustwarzen durch die Spitze. Dann kniete sie sich zwischen uns und begann an der Stelle zu lecken, wo wir miteinander verbunden waren: meine Klitoris, seine Hoden, genau der richtige Punkt.

— Sagt, dass ihr mir gehört. Beide.

— Ich gehöre dir — japste Lucía gegen mein Schamhaar —. Fick mich härter.

Sie kam, indem sie sich an ihm festkrallte, mit einem erstickten Schrei gegen meine Haut. Maycon wurde schneller, sah mir über ihren Körper hinweg in die Augen und ergoss sich mit einem tiefen Brüllen in ihr.

***

Am Ende gingen wir zu mir zurück. Er hob mich vom Boden, setzte mich mit den Beinen um seine Hüfte, drückte mich gegen die Wand und fickte mich noch einmal, während Lucía, immer noch zitternd, von unten leckte. Ich kam schreiend, ohne Filter, ohne auf irgendwen Rücksicht zu nehmen. Maycon kam wieder in mir, heiße Schübe, die überliefen.

Zu dritt kamen wir bei Tagesanbruch heraus, eng aneinander, mit falsch sitzender Kleidung und verklebtem Haar. Wir gingen die leere Allee entlang, bis wir eine Bar fanden, die früh für Bauarbeiter öffnete. Wir bestellten Milchkaffee und Toast mit Tomate. Lucía nahm unter dem Tisch meine Hand, ohne mich anzusehen.

— Danke — sagte sie leise —, dass du mich mitgenommen hast.

Maycon sah uns beide über seinen Becher hinweg an.

— Nächstes Mal bei mir zu Hause. Großes Bett. Sem pressa.

Ich nickte, der Körper wund und erfüllt, und mit dem Gefühl, dass dieser Madrider Frühling lang werden würde.

— Abgemacht.