Niemand in der Bar konnte dem Trucker widerstehen

Kwame Asare saß seit elf Stunden am Steuer, als er den Scania vor der Bar El Cruce parkte. Es war ein Streckenabschnitt, den er zweimal im Jahr fuhr: Abholung auf den Höfen im Landesinneren, Lieferung in die Lagerhäuser an der Küste. Er kannte die Zeiten, die Umwege, die Bars, in denen die Trucker anhielten, die es wert waren. Diese hier kannte er noch nicht.

Aber er ging hinein, als würde er sie schon ewig kennen.

Ein Meter neunzig, breite Schultern, dunkle Haut wie nasser Asphalt. Ein auf der Brust offenes Hawaiihemd über einem kräftigen Goldkettchen. Enge Jeans, die alles betonten, was betont werden musste. An der linken Hand der Ehering. An der rechten ein Totenkopf-Ring. Die, die ihn unter den Fahrern kannten, nannten ihn die Maschine. Er widersprach nicht.

Das Mädchen, das kam, um seine Bestellung aufzunehmen, war einundzwanzig, die Haare zu einem Pferdeschwanz mit Strähnchen gebunden, ein Ring-Piercing in der Nase. Sie hieß Sandra. Sie sah ihn von oben bis unten an, mit einer Diskretion, die alles andere als diskret war.

—Was gibt’s zu essen?

—Lamm, Fisch, Rind.

—Rind. Das, was gemacht wurde.

Sandra ging zur Theke, wo die Chefin gerade den Geschirrspüler ausräumte. Carmen war zweiundvierzig, hatte kantige Gesichtszüge, eine dunkle Mähne, einen Körper, der von Jahren im Fitnessstudio und zwei Jahren in diesem Straßennest geformt worden war. Seit zwei Jahren wartete sie in Las Aldeas darauf, dass sich ihre Lage genug verbesserte, um wegzugehen.

—Kennst du ihn? —fragte Sandra leise.

—Vom Sehen —sagte Carmen—. Mach dir nicht zu viele Gedanken.

Aber Sandra machte sich welche. Und als es Zeit war zu schließen, saß Kwame immer noch an seinem Tisch.

—Weißt du, ob hier irgendwo eine Raststätte ist? Ich hab den ganzen Tag gefahren, ich muss duschen.

Sie sah ihn einen Moment länger an. Zwei, um genau zu sein.

—Ich wohne oben. Ich hab ein Bad.

Das war kein großzügiges Angebot. Es war eine Entscheidung, die sie schon getroffen hatte, bevor sie den Mund aufmachte.

Kwame kam mit frischer Kleidung unter dem Arm nach oben. Das Zimmer war klein und unordentlich: ungemachtes Bett, volle Aschenbecher, Kleidung auf einem Stuhl. Im Bad fand er, was er erwartete: Kondome, Intimgels, benutzte Feuchttücher im offenen Mülleimer. Alles ergab Sinn.

Er duschte, zog den tigerstreifigen Tanga an, den er als Wechselwäsche dabeihatte, und legte sich ins Bett, um zu warten.

Sandra brauchte fünfzehn Minuten. Sie kam mit nassen Haaren und einem Handtuch um den Körper gewickelt herein. Als Erstes sah sie auf den Beutel. Sie versuchte nicht einmal, es zu verbergen.

—Ich seh schon, du hast’s dir bequem gemacht.

Kwame stand langsam auf, nahm ihr mit einer Hand das Gesicht und küsste sie ohne zu fragen. Sie reagierte, indem sie den Mund öffnete. Als sie sich lösten, nahm er ihr das Handtuch ab und musterte sie: ein Schmetterlingstattoo in der linken Leiste, eine Rose auf der Pobacke, Ring-Piercings an den Brustwarzen. Ein junger, kurviger Körper, mit mehr Rundungen, als ihrer Größe entsprachen.

—Verdammt gute Kurven für so ein kleines Ding.

Mit der rechten Hand griff er sich eine Brust, mit der linken arbeitete er sich zwischen ihre Beine. Sie war schon nass. Sandra schloss die Augen und biss die Zähne zusammen.

Sie ging in die Hocke und nahm so viel von ihm in den Mund, wie sie konnte. Das war nicht wenig. Was nicht hineinpasste, bearbeitete sie mit der Hand in langsamen Kreisen. Sie leckte die Eichel, fuhr am Schaft hinunter bis zu den Hoden und wieder hinauf. Sie schluckte, bis ihr die Tränen kamen, und machte weiter.

Kwame packte sie an den Schultern, hob sie hoch und warf sie auf den Rücken aufs Bett. Er hob ihre Beine an und bog sie nach hinten. Er leckte ihre Muschi und ihren Arsch von oben bis unten, ohne Reihenfolge und ohne Eile, und als sie nicht mehr konnte, schob er ihr drei Finger hinein und machte mit der Zunge an der Klitoris weiter.

—So komm ich, hör nicht auf!

Er holte ein Kondom aus seiner Tasche, zog es sich mit einer einzigen Hand über und stieß mit einem langsamen, tiefen Hieb bis zum Anschlag in sie hinein.

—Gott!

Beide stöhnten. Er gab den Rhythmus vor mit cadenzartigen Stößen, die das Kopfteil krachen ließen. Sandra kam als Erste, heftig und lang, mit einem Schrei, den sie nicht unterdrückte. Kwame hielt noch einen Moment durch, zog sich raus, streifte das Kondom ab und spritzte ihr auf die Brust.

Er schlief zwei Stunden. Als er aufwachte, rauchte sie nackt am Fenster, das Leuchtschild der Bar warf Schatten über ihren Rücken.

—Bleibst du noch lange in der Gegend?

Kwame zog sich langsam an, als wäre nichts gewesen.

—Warst du schon mal mit einem wie mir zusammen? —fragte er, während er das Hemd zuknöpfte.

—Nein.

—Dann hast du jetzt wenigstens was zu erzählen.

Und ging.

***

Am nächsten Mittag war der Kellner ein anderer. Er hieß Marcos, war einundzwanzig, sehr schlank und bartlos, mit einem Pferdeschwanz und Manieren, die keine Interpretation zuließen. Er war hübsch im Gesicht, mit großen Augen, die Kwames Blick jedes Mal auswichen, wenn sie sich kreuzten. Er lief vorsichtig, als würde ihn etwas stören.

Kwame setzte sich an seinen Tisch.

—Was gibt’s heute?

—Seehecht aus dem Ofen, Lamm oder Rind.

—Seehecht.

Als Marcos ihm die Teller abräumte, deutete Kwame zum Parkplatz.

—Der Scania da draußen gehört mir. Achthundert PS.

—Gutes Gerät.

—Magst du Lastwagen?

—Lastwagen, ja.

—Und Trucker?

Marcos antwortete nicht. Er ging, um den Kaffee zu holen. Als er wieder am Bad vorbeikam, wartete Kwame im Flur auf ihn. Er legte ihm die Hand über der Hose auf den Hintern, langsam, als würde er das Terrain prüfen.

—Um vier hab ich Feierabend —sagte Marcos, ohne sich zu bewegen.

Kwame wartete mit laufender Musik im Truck. Marcos erschien pünktlich, geduscht und in bequemer Kleidung. Er stieg ein, ohne dass man ihn zweimal hätte bitten müssen.

—Bevor ich dich nach Las Aldeas bringe, drehen wir noch eine Runde.

Die Kabine war geräumig. An den Sonnenblenden hingen Fotos: eine große, kräftige Frau, vier Kinder in verschiedenen Altersstufen, ein Paar Alte vor einem Landhaus. Auf einem kleinen Regal lagen Kondome und Feuchttücher.

—Meine Familie —sagte Kwame und deutete auf die Fotos—. Ich bin seit fünfzehn Jahren auf der Straße, damit sie gut leben können.

Marcos sah die Fotos an. Sein Handy klingelte. Es war Sandra.

Es war ein Bild: ein Schwanz von auffälligen Ausmaßen neben einem Arm, damit man den Maßstab sah.

„PASS AUF MARCOS, DER IST EIN KANONENROHR UND VERZEIHT NICHT“

Kwame sah es aus dem Augenwinkel.

—Die Kellnerin hat dich gewarnt.

—Tja... ja.

—Und?

Marcos zögerte.

—Naja, sagen wir mal ...

Kwame öffnete sich beim Fahren die Hose und holte seinen Schwanz raus. Er legte ihn auf den Oberschenkel und sah weiter auf die Straße.

—Jetzt siehst du ihn in echt.

Marcos sah ihn eine gute Weile an, ohne etwas zu sagen. Kwame setzte den Blinker und bog auf einen Feldweg ab, der zwischen Pinien hinunter zu einer freien Fläche führte. Er parkte, stellte den Motor ab. Er zog Marcos zu sich und küsste ihn. Das war kein vorsichtiger Kuss. Marcos antwortete mit beiden Händen, die sich an seinem Hemd festkrallten.

Sie wechselten in die Schlafkoje der Kabine.

Kwame bearbeitete ihm den Arsch lange mit Fingern und Mund, ohne Eile, öffnete ihn Stück für Stück. Er massierte seine Pobacken, gab ihm Schläge darauf, die sie erzittern ließen. Marcos stöhnte mit dem Gesicht ins Matratzenpolster gedrückt. Als Kwame ihn umdrehte und seinen Kopf nach unten führte, machte Marcos es ohne Zögern, mit dieser echten Ungeschicklichkeit, die kein Vorspielen nachahmen kann. Er leckte die Eichel, fuhr hinunter zu den Hoden, wieder hoch, presste die Lippen zusammen.

—Glaubst du, du packst das alles? —fragte Kwame.

—Ich will’s versuchen.

Sie benutzten Gleitgel. Marcos setzte sich oben drauf, kontrollierte das Hinabgleiten Zentimeter für Zentimeter, fand jede Grenze und überschritt sie. Beim ersten Mal kam er bis zur Hälfte. Beim zweiten bis zu drei Vierteln. Er schwitzte, presste den Kiefer zusammen, hielt aber nicht an.

—Alles —sagte er mit gebrochener Stimme—. Ich will alles.

—Beim dritten Mal.

Beim dritten Mal stieß Kwame von unten und Marcos ließ sein ganzes Gewicht fallen.

—Gott!

Er blieb ein paar Sekunden still, passte sich der Hitze und der Größe an. Dann begann Kwame von unten mit kurzen Bewegungen zu stoßen, und Marcos fand einen Rhythmus, von dem er nicht wusste, dass er ihn hatte. Er kam auf ihm, lief Kwame bis zum Hals voll. Der brüllte und spritzte mit zusammengebissenen Zähnen ab.

Marcos blieb noch eine Minute so liegen, die Augen glänzend, der Arsch pochend.

Als Kwame ihn in seiner Straße absetzte, konnte Marcos kaum noch geradeaus gehen.

—Wie nennen sie dich? —fragte er von der Bordsteinkante aus.

—Die Maschine.

Er fuhr mit einem trockenen Hupen an und nahm die Straße.

***

In dieser Nacht war in Las Aldeas Fest. Vier beleuchtete Straßen, eine improvisierte Bar, laute Musik und das ganze Dorf auf der Straße. Carmen hatte ein schwarzes Kleid mit Ausschnitt an und die Haare offen. Die Nachbarn sahen sie seit zwei Jahren misstrauisch an: Sie nannten sie hochmütig, kalt, eine Fremde, die nie richtig dazupassen würde. Es war ihr egal.

Kwame erschien gegen elf. Frisch geduscht, mit seiner Goldkette, dem geöffneten Hawaiihemd über der Brust, die Jeans, die alles abzeichnete. Er betrat den Platz, und die Scheinwerfer spiegelten sich auf seiner Haut. Er fand Carmen an der Theke und stellte sich ohne Umschweife neben sie.

—Also hattest du was mit dem Viehzüchter zu tun, von dem hier alle reden.

—Geschäfte, die schiefgingen. Den Preis habe ich mit Zeit und Körper bezahlt.

—Und jetzt servierst du in einem Kaff wie diesem Tische ab.

—Wirke ich auf dich sehr alt?

Er ließ den Blick langsam über sie wandern.

—Du siehst verdammt gut aus. Zumindest angezogen.

In diesem Moment kam Marcos vorbei, leicht hinkend. Er sah die beiden zusammen, zögerte, hob die Hand zum Gruß und ging weiter.

—Marcos —sagte Kwame laut—. Wenn du in ein paar Wochen deine Periode nicht bekommst, ruf mich an. Ich bin einer von denen, die Verantwortung übernehmen.

Marcos wurde bis zu den Ohren rot und machte sich blitzschnell davon, ohne sich umzudrehen.

—Du bist ein Arschloch —sagte Carmen, halb amüsiert, halb ungläubig—. Auch bei Männern?

—Alles, was es wert ist.

—Und jetzt ich?

—Du hast deine Entscheidung vor einer Weile schon getroffen.

Carmen sah ihn einen Moment lang fest an. Dann stand sie auf und begann Richtung ihre Straße zu gehen. Kwame folgte ihr.

Die Wohnung war klein: Wohnzimmer mit offener Küche, hinten ein Schlafzimmer. Kaum war die Tür zu, sahen sie sich eine Sekunde lang an. Dann stürzten sie aufeinander.

Er schob ihr die Träger des Kleides von den Schultern, öffnete ihren BH und vergrub den Mund an ihren Brüsten. Sie öffnete seinen Gürtel, griff hinein und holte ihn heraus. Sie hielt ihn in der Handfläche und wog ihn ruhig.

—Heilige Scheiße.

Vom Platz her drang gedämpfte Musik durch die Rollläden. Knallkörper. Das glühende Flackern des Feuerwerks, das sich zwischen den Lamellen hindurchschob.

Sie machten den Neunundsechzig. Carmen oben, nahm so viel wie möglich in den Mund, bearbeitete ihn mit der Hand in einer Spirale. Kwame leckte abwechselnd Muschi und Arsch, mit langer, aktiver Zunge, hielt ihr den Arsch mit beiden Händen offen. Von draußen kam das dumpfe Grollen der Raketen, und das Licht pulsierte in unregelmäßigen Stößen durch die Rollläden.

Als Carmen nicht mehr konnte, drehte Kwame sie um. Er stellte sie am Bettrand auf die Knie und drang ohne Kondom in sie ein, mit einem Schlag, bis zum Anschlag.

—Ohh!

Der Rhythmus wurde von Anfang an schneller. Jeder Stoß hallte im Schlafzimmer wider. Er hielt sie mit beiden Händen an den Hüften fest, dann schob er ihr den Daumen in den Arsch, während er sich weiterbewegte. Mit der anderen Hand fuhr er ihr durch die Haare und bog sie nach hinten. Carmen sah mit glänzenden Augen zur Decke, atmete durch den Mund und brachte kein Wort heraus.

—Ich komm gleich!

Sie tat es lang, mit allem, mit einem Squirt, der die Laken durchnässte. Kwame spuckte auf ihren Arsch, setzte die Eichel an und spritzte mit einem Brüllen ab, das er nicht zurückhielt.

Fünfzehn Minuten später kam er mit offenem Hemd auf der Brust wieder auf den Platz. Die Nachbarn tuschelten miteinander. Eine Frau schüttelte den Kopf. Er hielt an einem Marktstand an und kaufte eine Tüte Spielzeug, ohne auf den Preis zu schauen. Dann ging er zurück zum Truck und lehnte sich auf dem Sitz zurück, das Fenster offen, die warme Nacht über sich, während die Knallkörper in der Ferne erstarben.

Um sechs Uhr morgens startete er den Motor und setzte den Blinker.

Die Autobahn war leer. Kwame schaltete die Musik auf dem Bordcomputer ein und beschleunigte. In zwei Stunden musste er liefern, und vor ihm lagen noch zweihundert Kilometer Straße. Drei Tage hatte er in der Gegend noch vor sich.

In der Bar El Cruce servierte Carmen die ersten Kaffees des Tages, ohne ein Wort zu sagen. Aber Sandra kam zu spät, mit dunklen Augenringen und bester Laune, und als sie an der Theke aneinander vorbeikamen, murmelte sie:

—Weißt du, wie man ihn nennt?

—Die Maschine —sagte Carmen, den Blick nicht von den Gläsern hebend—. Und das zu Recht.