So wecke ich ihn jeden Morgen vor der Arbeit

Was ich erzählen werde, hat keine wichtigen Namen, keine Reihenfolge und keine große Geschichte dahinter. Es ist nur einer dieser ganz gewöhnlichen Morgen, ein Dienstag oder Mittwoch, einer dieser Wochentage, die ineinander verschwimmen. Ich schreibe es auf, weil manche ihren Tag mit einem Kaffee beginnen, während wir vor langer Zeit eine viel bessere Methode gefunden haben, die Müdigkeit zu vertreiben: Wir vertreiben sie uns mit Schwanz und Fotze, ohne Umschweife.

Der Wecker klingelt. Ich höre ihn sogar, bevor ich die Augen öffne, dieses trockene Piepen, das sich durch das ganze Zimmer bohrt. Ich strecke blind einen Arm aus, um ihn auszuschalten, während ich mir mit der anderen Hand die Lider reibe. Die Sonne ist noch nicht aufgegangen. Durch den Spalt im Vorhang fällt ein bläuliches, kaltes Licht, eines von denen, die ankündigen, dass der Tag so oder so kommen wird, ob du willst oder nicht.

Ich stehe langsam auf und achte darauf, keine kalte Luft unter die Decke zu lassen. Ich gehe um das Bett herum auf deine Seite. Du liegst auf dem Bauch, das Gesicht ins Kissen gedrückt, ein Arm hängt über die Matratze. Ich beuge mich hinunter und gebe dir einen Kuss auf die Stirn, sanft, kaum mehr als eine Berührung.

Die einzige Antwort, die ich bekomme, ist ein Klaps auf den Hintern.

Ich lache leise, selbst noch halb im Schlaf, und gehe kopfschüttelnd ins Bad. Du bewegst dich weiterhin nicht und tust so, als würdest du noch schlafen, obwohl wir beide wissen, dass diese Hand sich nicht von allein bewegt hat. Ich drehe die Dusche auf, damit das Wasser warm wird. Der Spiegel beginnt an den Rändern zu beschlagen, während der Dampf den Raum füllt.

Ich komme zurück, um dich zu holen. Du sitzt bereits auf der Bettkante, mit zerzaustem Haar und dem Gesicht eines Kindes, das zu früh geweckt wurde. Es rührt mich, dich so zu sehen, noch ohne Rüstung, ohne Uhr, ohne Eile. Ich fahre dir langsam durch die Haare und kämme sie nach hinten. Dann strecke ich die andere Hand nach dir aus.

—Komm —sage ich leise—, sonst wird das Wasser kalt.

Du nimmst sie, ohne etwas zu sagen. Du stehst auf und wir gehen gemeinsam ins Bad, noch warm vom Bett. Noch eine zärtliche Berührung in deinem Haar, weil ich mich nicht zurückhalten kann. Du riechst nach Schlaf, nach Bettlaken, nach dir. In dieser Stunde, wenn der Rest der Welt noch schläft, fühlt sich alles irgendwie geheim an, als würde nichts von dem, was zwischen diesen vier Wänden geschieht, für irgendjemanden außer uns zählen.

Als ich mich umdrehen will, um dich allein zu lassen und dich fertig machen zu können, lässt deine Hand meine nicht los. Du ziehst nur ganz leicht daran, gerade genug. Ich trete wieder näher, bis ich dir gegenüberstehe. Ich sehe dich an. Du siehst mich an. Wir müssen nichts sagen.

Ich beginne, dir das Oberteil des Pyjamas aufzuknöpfen. Ich mache es langsam, Knopf für Knopf, obwohl es keinen Grund gibt, es langsam zu tun; ich glaube, mir gefällt das Ritual. Der Stoff gleitet von selbst über deine Schultern und fällt lautlos zu Boden. Ich fahre mit einer Hand über deine Brust, spüre die Haut, die vom Schlaf noch warm ist, und lasse sie über deinen Bauch bis zu deiner Hose hinabgleiten. Da ist er schon: hart, deutlich unter dem dünnen Stoff, nach oben gerichtet, als hätte er die ganze Nacht auf mich gewartet.

Ich lasse die Hände bis zum Gummibund deiner Hose sinken. Ich hake die Daumen ein und ziehe sie nach unten. Der Stoff sammelt sich zu deinen Füßen, und du machst einen Schritt, um herauszusteigen. Und da stehe ich, belohnt, und entdecke dich bereits fertig vor mir, ohne dass ich fast etwas dafür getan hätte. Dein Schwanz springt auf Höhe meines Gesichts frei, hart, angeschwollen, an der Spitze glänzt ein Tropfen, der sich schon angekündigt hatte. Ich lächle. Ich hebe den Blick, damit du siehst, dass ich es bemerkt habe, und fahre mit einem Finger ganz langsam über deine Eichel, wobei ich den Tropfen ringsum verteile. Ein kurzes Stöhnen entweicht dir durch die Nase.

Es gibt etwas, das ich noch nie jemandem gesagt habe: Dieser Teil gefällt mir genauso gut wie das, was danach kommt. Der Augenblick, in dem ich entdecke, was ich in dir auslöse, ohne Mühe, nur dadurch, dass ich in deiner Nähe bin, nur dadurch, dass ich dir im Halbdunkel einen Knopf aufknöpfe. Es gibt mir ein Machtgefühl, das nichts mit dem zu tun hat, was den Rest des Tages kommt, wenn ich in den Verkehrsmitteln, im Büro, in der Schlange vor der Bank nur eine von vielen bin. Hier, in diesem dampferfüllten Bad, bin ich keine von vielen. Ich bin die Einzige, diejenige, die deinen Schwanz schon vor dem ersten Kaffee steif bekommt.

Ich lege dir eine Hand an die Hüfte und spüre, wie dir für eine Sekunde der Atem stockt. Es ist ein kleines Geräusch, kaum etwas, aber ich kenne es. Ich habe es durch Morgen wie diesen gelernt. Ich weiß, dass dieses kleine Brechen in deinem Atem das Zeichen ist, dass du nicht mehr an die Uhr denkst, nicht an die Besprechung und nicht an die E-Mail, die du schicken musst. Du denkst nur an mich, an meine Hände, meinen Mund, daran, wo ich ihn dir als Nächstes hineinstecken werde.

Bevor ich wieder zu fliehen versuchen kann —nicht, dass ich große Lust dazu hätte—, beginnen deine Hände, über meiner Kleidung an mir entlangzustreichen. Sie wandern meinen Rücken hinauf, an meinen Seiten hinab und verweilen einen Moment an meiner Taille. Du berührst meine Haut nicht, aber das ist auch nicht nötig. Die Reibung des Stoffes an meinem Körper lässt mich überall erschauern: im Nacken, an den Armen, bis hin zu Stellen, von denen ich nicht geglaubt hätte, dass sich dort eine Gänsehaut bilden könnte. Du schiebst die Hände unter das alte T-Shirt, in dem ich schlafe, ziehst es mir bis zu den Schultern hoch und streifst es mir mit einem Ruck über den Kopf. Meine Brüste hängen frei, die Brustwarzen bereits hart von der Kälte und der Lust. Du kneifst eine davon zwischen zwei Fingern, und ich biege mich ganz gegen deine Hand.

—Du kommst zu spät —murmelst du mit der rauen Stimme eines gerade Aufgewachten.

—Du auch —antworte ich.

Der Dampf der Dusche hat inzwischen alles erfüllt. Tropfen rinnen über den Spiegel und die Fliesen, und der Raum ist warm und abgeschlossen geworden, eine kleine Welt für sich. Ich weiß, dass wir nicht viel Zeit haben. Um diese Uhrzeit haben wir das nie. Aber gerade deshalb genieße ich es umso mehr: weil es gestohlene Zeit ist, weil sie uns gehört, weil jeder von uns in einer Weile vor der Welt so tun muss, als wäre heute Morgen nichts geschehen.

Ich knie mich vor dich.

Ich beginne langsam, zuerst mit den Händen, streiche über dich und lerne dich erneut kennen, als wäre es das erste Mal. Ich umfasse deinen Schwanz mit der rechten Hand, schließe die Finger um den Schaft und fahre zweimal langsam von oben nach unten, wobei ich am Ansatz fester zudrücke. Mit der linken halte ich deine Eier, wiege sie in der Hand und streichle sie mit den Fingerspitzen. Deine Kiefer sind bereits angespannt. Dann beuge ich mich vor und fahre mit der flachen Zunge von der Wurzel bis zur Spitze, ein langer, dreckiger Leckzug, der eine glänzende Spur hinterlässt, die im Dampf beinahe raucht. Als ich die Eichel erreiche, nehme ich sie ganz in den Mund, schließe meine Lippen direkt unter dem Kranz und sauge kräftig nach innen, als wollte ich etwas aus dir herausziehen. Ich höre, wie du schlagartig die Luft ausstößt, einen langen Atemzug, der dir entwischt, ohne dass du ihn kontrollieren kannst. Du stützt eine Hand auf dem Rand des Waschbeckens ab, um nicht das Gleichgewicht zu verlieren. Die andere wandert direkt in mein Haar.

Ich lasse deine Finger, die sich in meinem Haar verheddert haben, den Rhythmus bestimmen. Du entscheidest, wann langsamer, wann etwas schneller, wie weit. Ich beginne, den Kopf auf und ab zu bewegen, nehme dich so weit in mich auf, wie ich kann, und lasse deinen Schwanz gegen meinen Gaumen und manchmal bis an den Grund meiner Kehle stoßen. Meine Augen füllen sich mit Tränen, und Speichel läuft mir aus dem Mundwinkel, dicke Fäden tropfen mir über das Kinn bis auf die Titten. Es macht mir nichts aus; wir wissen es beide: Je versauter, desto besser. Mir gefällt dieser Teil, dir dabei die Kontrolle zu überlassen, zu spüren, wie deine Hand mich mit einer Entschlossenheit führt, die du um diese Uhrzeit nicht einmal beim Sprechen hast. Von Zeit zu Zeit ziehst du ihn heraus und gibst mir zwei, drei sanfte Klapse mit der feuchten Spitze auf die Wange, die Lippen, die ausgestreckte Zunge, und ich lache mit offenem Mund, schnappe wieder sanft nach ihm und nehme ihn erneut in mich. Währenddessen bleiben meine Hände nicht untätig: Sie streicheln deine Beine, deine Schenkel, überall dorthin, wo ich hinkomme, langsam, ohne Eile; eine kehrt zu deinen Eiern zurück und massiert sie ganz sachte, im Widerspruch zu der Uhr, von der ich weiß, dass sie auf der anderen Seite der Tür weiterläuft.

Heute geht alles schnell. Ich merke es daran, wie sich deine Atmung verändert, wie sich deine Beine unter meinen Händen anspannen, an dem kleinen Zittern, das beginnt, durch dich zu laufen. In meinem Mund schwillt er noch weiter an, wird hart wie ein Stein, und deine Eier ziehen sich eng an deinen Körper. Ich kenne dieses Zeichen auswendig. Ich weiß genau, wie lange du noch durchhältst.

—Warte —sagst du fast tonlos.

Aber du willst nicht, dass ich aufhöre. Du ziehst dich nur ein wenig zurück, gerade weit genug, und deine eigene Hand übernimmt, um die Bewegung zu Ende zu führen. Du wichst ihn schnell, mit geballter, fester Faust, vor meinem Gesicht. Ich bleibe, wo ich bin, auf den Knien, den Mund offen, die Zunge herausgestreckt und den Blick zu dir erhoben, so wie es mir gefällt, und warte auf dich. Ein paar Sekunden später spüre ich, wie der erste Strahl dein Stöhnen in der Kehle abbricht und warm auf meiner Wange landet, danach einer auf meinen Lippen und noch einer, dicker, direkt auf meiner Zunge, salzig und zäh. Ich schließe für einen Moment die Augen, um keinen Tropfen zu verpassen, und lasse dein Sperma über mein Kinn bis zum Hals laufen. Schließlich bricht dein Atem auseinander.

Ich bleibe einen Moment so, ohne mich zu bewegen, und lasse dich wieder zu Atem kommen. Dann schlucke ich langsam, was ich im Mund habe, und sehe dich dabei unverwandt an, damit du siehst, wie es mir die Kehle hinunterläuft. Ich fahre mit der Zunge über meine Lippen, sammle mit einem Finger auf, was auf meiner Wange geblieben ist, und führe ihn zum Mund, um ihn abzulecken. Frech lasse ich die Zunge noch einen letzten Tropfen aufnehmen, der dort weiterhin mit seiner Quelle verbunden ist, und gebe der Eichel einen feuchten Kuss, bevor ich dich loslasse. Ich hebe den Blick. Du siehst von oben auf mich herab, mit diesem schlaffen halben Lächeln, noch immer am Waschbecken festgehalten, noch immer nicht ganz begreifend, wie der Tag so beginnen kann.

—Guten Morgen —sage ich und lache.

Du schüttelst wortlos den Kopf, fährst mir mit dem Daumen über das Kinn, um einen Rest wegzuwischen, und schiebst ihn mir selbst zwischen die Lippen, damit ich ihn ganz ablecke. Danach steigst du endlich unter die Dusche. Das Wasser fällt auf dich herab, und ich bleibe einen Moment stehen und betrachte deine verschwommene Silhouette durch das beschlagene Glas, mit diesem warmen, albernen Gefühl in der Brust —und zwischen den Beinen, feucht unter der Pyjamahose—, das ich danach immer habe.

***

Ich kümmere mich um das Übliche. Ich hebe deinen Pyjama vom Boden auf und lege ihn zusammengefaltet aufs Bett. Ich mache ein wenig sauber. Danach gehe ich in die Küche, um etwas Frühstück vorzubereiten, noch immer barfuß, noch immer mit zerzaustem Haar und deinem Geschmack im Mund. Ich stelle die Kaffeemaschine an, hole das Brot heraus und sehe aus dem Fenster, wie der Himmel über den gegenüberliegenden Dächern langsam heller wird. Das Haus riecht nach Kaffee und Seife.

Eine Weile später kommst du, bereits angezogen, bereits mit dem Erwachsenengesicht, das die Welt von dir erwartet. Hemd, Uhr, das Handy in der Hand, während du Nachrichten überprüfst, die niemanden interessieren. Niemand würde dir ansehen, dass du vor zwanzig Minuten im Bad auf mein Gesicht gekommen bist. Und genau das gefällt mir aus irgendeinem Grund noch mehr. Dass wir dieses Geheimnis unter unserer Kleidung tragen.

Wir frühstücken schnell, fast ohne zu sprechen, jeder mit dem Kopf schon halb in dem Tag, der vor uns liegt. Du siehst zweimal auf die Uhr. Ich trinke meinen Kaffee im Stehen aus, an die Arbeitsplatte gelehnt, und presse unauffällig die Schenkel zusammen, weil sich meine Fotze seit ich das Bad verlassen habe nicht beruhigt hat. Es ist ein ganz gewöhnlicher Morgen, genau wie so viele andere, und gleichzeitig ist er es nicht. Eigentlich ist keiner es.

Als es Zeit wird zu gehen, begleite ich dich zur Tür. Ich richte deinen Hemdkragen, mehr als Vorwand, um dich zu berühren, denn weil es nötig wäre. Du gibst mir einen Kuss, diesmal auf den Mund, kurz, einer von denen, die schon nach Abschied und Routine schmecken; beim Loslassen beißt du mir ganz leicht auf die Unterlippe, wie eine Unterschrift. Du öffnest die Tür. Und gerade bevor du hindurchgehst, bekomme ich völlig unerwartet noch einen Klaps auf den Hintern, diesmal mit der offenen, klatschenden Hand, sodass mein Arsch unter dem Stoff warm wird.

Ich bleibe im Türrahmen stehen und lache allein vor mich hin, während ich dir dabei zusehe, wie du mit deinem ernsten, wichtigen-Person-Schritt die Treppe hinuntergehst. Und während deine Gestalt verschwindet, wird mir eines klar: Es wird ein langer Tag. Ein sehr, sehr langer. Ein ganzer Tag, an dem ich darauf warten werde, dass du nach Hause kommst, damit wir diesmal in aller Ruhe beenden, was wir heute Morgen in Eile begonnen haben; ein Tag, an dem ich mir ausmale, wie du mich richtig ficken wirst, sobald du die Tür schließt, ohne Uhr, ohne wartende Dusche, mit aller Zeit der Welt, damit du mir die Beine spreizt und ihn mir bis ganz nach hinten hineinschiebst.

Ich schließe die Tür. Ich lehne mich für einen Moment mit dem Rücken dagegen. Ich schiebe die Hand in meine Hose, reibe mich ganz leicht über der Unterwäsche und stelle fest, was ich längst wusste: Ich bin klatschnass, die Baumwolle klebt an meiner Fotze, und schon bei der Berührung glänzen meine Finger. Ich seufze. Ich sehe auf die Küchenuhr. Ich komme auch zu spät.

Aber es hat sich gelohnt. Es lohnt sich immer.