Tagsüber hieß sie Renata, nachts war sie die Wölfin

Sie hieß Renata, obwohl ihr dieser Name nur gehörte, solange Licht da war. Nachts, wenn Rot und Schwarz ihren Körper in Besitz nahmen, wenn die Musik wie eine dicke Flut anschwoll, die alles mit sich riss, war ihr dieser Name gleichgültig. Sie ließ ihn an der Garderobe hängen, zusammen mit ihrem Mantel, wie eine Haut, die sie nicht mehr brauchte.

Die Wölfin brauchte keinen Namen.

Der Wandel kam nie abrupt. Er setzte Schicht um Schicht ein, langsam, wie eine Flut, die steigt, ohne dass jemand sie kommen sieht. Zuerst war es die Art zu gehen. Tagsüber bewegte sich Renata mit praktischen, bürotauglichen Schritten, mit To-do-Listen und Uhren, die zur Eile trieben. Die Wölfin dagegen glitt dahin. Ihre Hüften gaben einen langsamen, fast trägen Rhythmus vor, als gehörte ihr der Boden und der Rest habe ihn nur geliehen.

Ihre Schultern entspannten sich. Der Hals streckte sich. Ihr Körper hörte auf, sich dafür zu entschuldigen, Raum einzunehmen.

Dann kam das Lächeln. Renata lächelte aus Höflichkeit, mit diesem lauwarmen Zug, den man in Aufzügen und Besprechungen verteilt. Die Wölfin lächelte nur, wenn sie etwas auslösen wollte. Eine kurze, schiefe Kurve, die die Zähne nicht ganz zeigte. Ein unvollständiges Versprechen, absichtlich offen gelassen, damit der andere näherkommen und den Rest holen musste.

Und die Küsse. Renata küsste zärtlich, vorsichtig, abwägend. Die Wölfin küsste, als nähme sie sich etwas, das ohnehin schon ihr gehörte, und sei nur gekommen, es abzuholen.

***

Jene Nacht kam sie mit einer Gruppe Freunde in den Club, umgeben von Gelächter, verschwörerischen Remplern, Gläsern, die aus Gründen erhoben wurden, an die sich am nächsten Tag niemand erinnern würde. Der Laden war voll, dunkel, vibrierend. Rote und violette Lichter ergossen sich über die Körper und machten aus ihnen Silhouetten. Die Hitze war dick, feucht, beinahe animalisch, ein kollektiver Atem, der an der Haut klebte.

Sie tanzte eine Weile an nichts denkend, ließ sich treiben von dem Bass, der gegen ihre Brust schlug. Eine Freundin brüllte ihr etwas ins Ohr, und sie lachte, ohne es zu verstehen. Sie stieß mit jemandem an. Drehte sich. Schloss die Augen. Sie spürte bereits, wie ihre Möse unter dem Stoff des Kleides erwachte, dieses heiße Kribbeln, das ihr verriet, dass die Wölfin Hunger hatte.

Dann sah sie ihn.

Er war nicht der Auffälligste auf der Tanzfläche, nicht der Selbstsicherste. Er stand ein wenig abseits, bewegte sich mit einer gewissen verhaltenen Ungeschicklichkeit, wie jemand, der mehr beobachtet, als sich zu zeigen. Er hatte diese Haltung von Leuten, die an einem Ort voller Menschen ankommen und am Rand stehen bleiben, abwägend, wartend, bis sie sich als Teil davon fühlen. Etwas an seiner Art, dort zu sein — aufmerksam, leicht am Rand — ließ die Wölfin in ihr den Kopf heben.

Renata tanzte weiter. Die Wölfin hatte sich schon entschieden.

***

Sie ging nie direkt vor. Niemals. Die Jagd begann nicht mit einem Angriff, sondern mit Geduld.

Sie bewegte sich selbstverständlich über die Tanzfläche, wechselte den Winkel, mischte sich unter die Körper, ließ sich streifen, ohne bei einem einzigen stehen zu bleiben. Sie kreiste ihn ein, ohne dass er es wusste. Beobachtete ihn von hinten, von der Seite, aus einer flüchtigen Spiegelung im beschlagenen Glas hinter der Bar. Sie studierte seinen Rhythmus, seine Pausen, die Art, wie er das Glas hielt, wie er Luft suchte, wenn die Musik zu sehr drückte und sich sein Nacken verspannte.

Sie prägte sich jedes dieser Details ein, bevor sie ihn berührte. Wer weiß, wohin jemand schaut, weiß auch, wo man eindringen kann.

Sie wartete.

Sie wartete, bis sie sicher war, dass er sie bereits gesehen hatte, auch wenn nicht einmal er genau wusste, wann. Sie merkte es daran, dass er sie nach und nach verstohlen zwischen den Leuten suchte, daran, wie seine Augen immer wieder zu demselben Punkt auf der Tanzfläche zurückkehrten, als erwarteten sie, dass etwas wieder auftauchte. Als sie sich dessen sicher war, schlug sie zu.

Nicht von vorn. Niemals von vorn.

Sie näherte sich von hinten in einem Moment, in dem er abgelenkt war, über etwas mit einem Freund lachte, und ließ ihren Körper sich an seinen anpassen, als hätte sich die Tanzfläche plötzlich verengt und es gebe keinen anderen Ausweg. Sie berührte ihn nicht sofort. Zuerst war es nur die Wärme, dieses Gefühl, dass jemand gerade hinter dir aufgetaucht ist. Dann die unvermeidliche Reibung einer Hüfte, kurz, scheinbar zufällig. Danach eine Hand, die seinen Unterarm fand und dort blieb, fest, ohne um Erlaubnis zu bitten oder sich zu entschuldigen.

Er spannte sich an. Drehte den Kopf.

Die Wölfin sah ihn bereits an.

***

Die Nähe war vollkommen. Der Lärm schien leiser zu werden, als hätte jemand eine Tür zwischen ihnen und dem Rest der Welt geschlossen. Sie lächelte kaum, beugte sich nur so weit vor, dass er ihr Parfum riechen konnte, ihren warmen Atem nahe an seinem Hals spürte. Sie sagte nichts. Das war nicht nötig. Worte waren für die, die zweifelten, und sie zweifelte nie.

Er sagte ebenfalls nichts. Er schluckte, brachte etwas heraus, das wie eine Frage wirkte und doch keine wurde, und ließ geschehen.

So tanzten sie, ineinandergefügt, in einem langsamen, gefährlichen Tanz, der mit der schnellen Musik ringsum nichts zu tun hatte. Sie folgten ihrem eigenen Takt, tiefer, privater. Arme, die sich hoben und verschlangen. Hände, die ohne Eile tasteten, als würden sie das Terrain vermessen, bevor sie vorrückten. Sie gab mit dem Körper den Takt vor, führte ihn, zog ihn näher, schob ihn nur um ein paar Zentimeter zurück, nur um ihn wieder einzufangen und ihn erleichtert aufatmen zu sehen. Bei einer Drehung drückte sie ihm den Arsch genau gegen seine Lenden und spürte ohne Überraschung, wie sein Schwanz sich bereits unter dem Hosenstoff verhärtete. Die Wölfin lächelte. Die Beute verriet den Hunger immer, bevor sie ihn selbst kannte.

Es war ein Spiel, und beide wussten es. Aber nur einer kannte die Regeln.

Stillhalten. Lass mich machen.

Als sie ihn küsste, tat sie es anders, als Renata küsste. Nicht sanft. Sondern sicher. Ein kurzer, tiefer Kuss, der keine Antwort verlangte, weil sie sie schon voraussetzte, der eindrang, als wäre er schon einmal dort gewesen. Beim Lösen biss sie ihm in die Unterlippe, zog sie ein wenig zwischen die Zähne, und löste sich, bevor er ganz reagieren konnte, ließ ihn mit diesem dringenden Gefühl der Leere zurück, das die Wölfin besser als jeder andere hervorzurufen wusste: das Gefühl desjenigen, der etwas nur ein einziges Mal probiert und den Rest der Nacht nichts anderes mehr will, als es zu wiederholen.

Dann nahm sie seine Hand.

Sie sah ihn dabei nicht an. Sie schloss einfach ihre Finger um seine und zog, ganz selbstverständlich, als wäre es immer schon so gewesen, als sei diese Geste das Offensichtlichste der Welt. Sie bahnten sich einen Weg durch die Menge, wichen Ellbogen und Gläsern aus, bis zu einem Seitengang in der Nähe der Garderobe, wo die Musik gedämpft ankam und das Licht kaum hinreichte. Der Raum war enger, dunkler. Eine Ecke, in der sich Schatten sammelten und niemand einen Grund hatte, sie aufzusuchen.

Dort, an der Wand, erlaubte sich die Wölfin innezuhalten.

***

Sie sah ihn langsam von oben bis unten an, ohne jede Eile. Ihre Finger hielten seine noch immer fest. Sie lächelte wieder, dieses gefährliche Lächeln von vorhin, und kam so nah heran, dass kein Zweifel mehr darüber blieb, was geschah und wer hier das Sagen hatte.

Der Gang roch nach heißem Parfum und nach etwas Elektrischem, nach einem Sturm, der jeden Moment losbrechen wollte. Die Wand war kalt an ihrem Rücken, als sie ihn zuerst gegen die Ziegel drückte und sich dann selbst dagegenlehnte, die Position wechselnd wie ein Tier, das das Terrain abtastet. Ihr Körper brannte, und die Kälte machte den Kontrast nur unerträglicher. Unter dem Kleid pochte ihre Möse bereits durchnässt, geschwollen, verlangend. Sie hatte nicht so lange gewartet, um mit leeren Händen zu gehen.

Sie strich mit grausamer Langsamkeit über seinen Oberkörper, suchte unter seiner Kleidung seine Haut, erkannte sie, als hätte sie schon lange vor seinem Auftauchen auf sie gewartet. Ihre Finger baten nicht um Erlaubnis. Sie glitten über den Bauch, schoben sich unter den Bund seiner Hose und packten ohne Zeremonie seinen Schwanz über dem Boxer. Schon hart, dick, heiß unter ihrer Handfläche. Die Wölfin drückte zu, prüfte das Gewicht, lächelte bei dem abgehackten Stöhnen, das ihm an ihrem Ohr entwich.

— Pssst — flüsterte sie ihm ins Ohrläppchen, die Lippen dicht daran —. Sei still und lass dich fallen.

Sie zog ihm den Schwanz mit einem Ruck aus dem Boxer, ohne Rücksicht. Umschloss ihn ganz mit der Hand, spuckte auf die Finger, um ihn feucht zu machen, und begann, ihn langsam zu wichsen, mit festem Rhythmus, den Kopf jedes Mal drückend, wenn sie nach oben ging. Er warf den Kopf an die Wand zurück, Kiefer angespannt, bemüht, keinen Laut von sich zu geben. Die Wölfin leckte sich über die Lippen. Sie liebte genau den Punkt, an dem die Beute noch versuchte, Haltung zu bewahren, und es längst nicht mehr konnte.

Sie ging unvermittelt in die Hocke. Das rote Kleid knüllte sich an ihren Oberschenkeln, die Strümpfe streiften den schmutzigen Boden, doch das kümmerte sie nicht. Sie hatte seinen Schwanz direkt vor dem Gesicht, pulsierend, mit einem transparenten Tropfen an der Spitze. Die Wölfin lächelte, blies nur über die Eichel, um ihn erzittern zu sehen, und nahm ihn dann auf einmal ganz in den Mund, bis tief in den Hals.

Er stieß ein raues, ersticktes Keuchen aus und legte ihr fast reflexhaft eine Hand in den Nacken. Sie ließ ihn einen Moment gewähren, dann packte sie sein Handgelenk und grub die Nägel hinein, um ihm klarzumachen: Hier bestimmt die Wölfin. Er lockerte die Finger. Gut.

Sie begann, ihn mit Ruhe zu saugen, mit Technik, zog ihn fast bis zur Spitze heraus, leckte mit flacher Zunge über das Frenulum und schluckte ihn dann nach einem Ruck wieder hinunter. Der Speichel lief ihr übers Kinn, und sie machte sich nicht die Mühe, ihn abzuwischen. Mit der freien Hand knetete sie seine Eier, drückte sie kaum, schätzte ab, wie gespannt sie schon waren. Er zitterte. Die Wölfin hörte, wie sein Atem in immer kürzeren Stößen brach, und wusste, dass er, wenn sie so weitermachte, in weniger als einer Minute in ihrem Mund kommen würde.

Sie ließ es nicht zu. Noch nicht.

Sie richtete sich mit einer fließenden Bewegung auf, wischte mit dem Daumen den Mundwinkel ab und zeigte ihm das beschmierte Lächeln. Sie packte sein Gesicht mit beiden Händen und küsste ihn hart, schob ihm die Zunge in den Mund, zwang ihn, sich selbst in ihrem Mund zu schmecken. Er antwortete mit einem Knurren und grub die Finger in ihre Hüften.

— Jetzt — flüsterte die Wölfin —. Fick mich.

Sie drehte sich zur Wand, stützte sich auf die Hände und schob sich das Kleid mit einer einzigen Bewegung bis zur Taille hoch. Sie trug keinen String: Nur ein feines Strumpfband und die dunklen Strümpfe rahmten ihren nackten Arsch ein. Sie spreizte die Beine gerade weit genug. Blickte über die Schulter, mit diesem schiefen Zug, der die Handschrift der Wölfin war, und wartete.

Er brauchte zwei Sekunden, um zu reagieren. Dann kam er näher, schob eine Hand zwischen ihre Schenkel und berührte zum ersten Mal ihre Möse. Sie war durchnässt. Die Finger glitten widerstandslos hinein, und die Wölfin ließ ein tiefes, dunkles Stöhnen hören, das in ihrer Brust vibrierte. Er erkundete sie einen Moment lang, grub sie bis zu den Knöcheln hinein, und zog die glänzenden Finger wieder heraus, um seinen Schwanz damit einzureiben und ihn mit ihr selbst zu benetzen.

Dann stieß er in sie hinein.

Die Wölfin biss sich in den Arm, um nicht zu schreien. Der Gang war schmal, die Musik kam gedämpft herüber, aber Leute waren nur Meter entfernt. Sie spürte den ganzen Schwanz in sich, dick, tief, stieß sie bis ganz nach hinten, und ihr Puls jagte durch den ganzen Körper. Er packte ihre Hüften mit beiden Händen und begann, sie so gegen die Wand zu ficken, mit Stößen, die immer schneller, immer tiefer wurden, jeder Hieb saugte ihr die Luft aus den Lungen.

— Genau so — keuchte sie, die Wange gegen die Ziegel —. Härter. Mach mich kaputt.

Er gehorchte. Er griff ihr ins Haar, riss ihren Kopf nach hinten und hämmerte ihr den Schwanz immer wieder bis zum Anschlag hinein, mit einem feuchten, schmutzigen Geräusch, das sich mit den abgehackten Keuchen der beiden mischte. Die Wölfin hatte die Augen geschlossen, den Mund offen, das Kleid um die Taille geschlungen und die nassen Strümpfe an den Schenkeln. Sie spürte, wie sich ihre Möse mit jeder Stöße um seinen Schwanz schloss, wie das Verlangen in Wellen ihren Bauch hinaufstieg, wie es sich an einem unmöglichen Punkt sammelte, den man nicht mehr halten konnte.

Sie legte eine Hand an ihren Kitzler und rieb ihn in schnellen Kreisen, ohne die Stöße von hinten zu unterbrechen. Zwei, drei Stöße später kam sie mit langem Zittern, biss sich in die Lippe, bis sie blutete, die Beine um den Schwanz geschlossen, der sie weiter durchbohrte.

Er hielt noch ein paar Sekunden länger durch, die Zähne zusammengebissen, bis sie ihm über die Schulter zuflüsterte:

— Nicht rein. In den Arsch.

Er zog sich aus ihrer Möse zurück, keuchend, und die Wölfin hielt ihm ihre durchnässten Finger über die Schulter hin, damit er sie als Gleitmittel benutzte. Er schmierte ihr das Arschloch langsam ein, führte zuerst zwei Finger ein, und als er sie sich öffnen fühlte, drang er mit dem ganzen Schwanz bis zu den Eiern hinein. Die Wölfin stieß ein raues, langes, fast wildes Stöhnen aus. Er packte ihre Hüften und fickte sie in den Arsch mit drei, vier brutalen Stößen, bis er mit einem gepressten Knurren in ihr abspritzte und sich ganz in ihr entleerte.

Das Treffen war drängend, ungeordnet, brutal lebendig.

Hände, die sich unter der Kleidung verloren. Nägel, die einen Rücken zeichneten. Haut an Haut, auf der Suche nach einer Erlösung, die immer weiter rückte und nur noch mehr Verlangen zurückließ. Der Gang schien sich um sie herum zusammenzuziehen, sie kaum zu fassen, während die Körper sich mit einer urtümlichen Notwendigkeit bewegten, ohne Namen, ohne Versprechen, ohne etwas, das man am nächsten Tag erklären müsste.

Die Welt schrumpfte auf diesen Meter Wand, auf diese Dämmerung, auf diesen gemeinsamen Pulsschlag, der schneller war als jedes Lied.

***

Als alles vorbei war, sagte niemand ein Wort.

Die Wölfin richtete sich langsam auf, spürte, wie ihr der heiße Saft zwischen den Pobacken herauslief und an der Innenseite ihres Schenkels hinunterlief. Sie wischte sich nicht ab. Sie mochte es, es bei sich zu behalten, es noch eine Weile auf der Haut zu fühlen, während sie ging. Sie lehnte einen Moment die Stirn gegen seine Brust, atmete langsam und ließ das Echo des fremden Verlangens — noch immer pochend, noch immer heiß — sich mit ihrem eigenen vermischen. Dieses Gefühl liebte sie am meisten: sich etwas von der Beute mitzunehmen, eine Restwärme, die sie den Rest der Nacht begleiten würde wie ein unsichtbarer Trophäe.

Sie löste sich ruhig, ohne Eile, wie jemand, der eine Tür sorgfältig schließt. Sie zog das Kleid zurecht, ordnete das Strumpfband, brachte alles wieder in Ordnung, als sei nichts geschehen.

Das Rot ihrer Lippen war noch intakt, nur an einem Mundwinkel etwas verschmiert. Ihre Augen glänzten dunkel, zufrieden. Sie richtete sich mit einer automatischen Geste das Haar und sah ihn ein letztes Mal an, mit jener Mischung aus Genugtuung und Distanz, die ein wenig wehtat, auch wenn sie es niemals zugeben würde. Er lehnte noch immer an der Wand, sein Schwanz noch draußen, glänzend, ohne recht zu wissen, was er tun sollte.

— Steck das weg — sagte sie mit schiefem Lächeln —. Geh zurück auf die Tanzfläche. Niemand muss das wissen.

Er öffnete den Mund, um etwas zu sagen, vielleicht ihren Namen, vielleicht eine Frage, aber da hatte sie ihm schon einen Finger auf die Lippen gelegt.

— So ist es besser — sagte sie.

Und sie ging.

***

Sie ging mit demselben langsamen, sicheren Schritt zurück, mit dem sie gekommen war, ließ das Echo einer unaussprechlichen Begegnung hinter sich und einen Mann, der noch Wochen brauchen würde, um auf der Tanzfläche nicht mehr nach ihr zu suchen. Sie sah nicht zurück. Wölfinnen sehen nicht zurück.

Auf der Toilette, vor dem Spiegel, betrachtete sie sich einen Moment lang. Ihre Wangen waren gerötet, und ihre Augen leuchteten anders, mit einem Licht, das Renata nicht kannte. Die Wölfin war ruhig. Satt zu sein tat ihr gut, glättete etwas in ihrem Inneren, gab ihr die Ruhe derjenigen zurück, die bereits bekommen hat, wonach sie gekommen ist. Sie verschwand in einer Kabine, wischte sich den Samen zwischen den Beinen mit Papier ab und lächelte, als sie den klebrigen Glanz auf der Watte sah, bevor sie sie wegwarf.

Sie frischte ihre Lippen nach, obwohl es nicht nötig war. Es gehörte zum Ritual.

Es war noch nicht Mitternacht.

Die Nacht lag noch vor ihr, Musik, Körper, rote Lichter. Und die Wölfin konnte, wenn sie wollte, noch immer wieder jagen.