Mein Neffe entdeckte, was ich mache, wenn mich niemand sieht

Wir hatten den ganzen Nachmittag in der Küche verbracht, Adrián und ich, und Snacks für den Filmabend vorbereitet, den wir seit Wochen geplant hatten. Meine Brüder waren mit meinen Eltern an die Küste verreist, und er war wegen der Uni in der Stadt geblieben. Ich hatte angeboten, auf ihn aufzupassen, obwohl »aufpassen« ein lächerliches Wort für einen einundzwanzigjährigen Jungen mit markantem Kiefer und breiten Schultern war, wie jemand, der seit Jahren Kisten im Lager seines Vaters schleppt.

Die Küche roch nach gehacktem Koriander und gerösteten Chilischoten. Ich schnitt Tomaten auf dem Brett, während er hinter mir Käse rieb, so nah, dass ich jedes Mal, wenn er sich vorbeugte, um etwas auf die Arbeitsplatte zu legen, die Wärme seiner Brust an meinem Rücken spürte. Das war kein Zufall. Keiner von uns tat so, als wäre es einer. Bei einer dieser Berührungen spürte ich etwas Hartes an meinem Hintern — seinen Schwanz, der sich durch die Jogginghose gegen mich presste — und er trat nicht zurück. Ich auch nicht. Ich schob die Hüfte nur um einen Millimeter nach hinten, gerade genug, damit er verstand, dass ich es bemerkt hatte, und schnitt weiter Tomaten, als wäre nichts.

—Willst du probieren? —fragte ich und hob den Löffel mit der Soße hoch, die ich gerade angerührt hatte.

Er nahm den Löffel nicht. Er tauchte den Zeigefinger in die Schüssel, zog ihn rot beschmiert wieder heraus und hielt ihn mir an die Lippen. Ich sah ihm in die Augen und öffnete langsam den Mund. Ich nahm seinen Finger bis zu den Knöcheln auf, umschloss ihn mit der Zunge und lutschte ihn Stück für Stück ab, als wäre es ein kleiner Schwanz, ließ meine Lippen sich bei jedem Zentimeter fest darum schließen. Er schluckte. Ich lächelte, als wäre das das Natürlichste der Welt.

So machten wir es mit jeder Soße, die wir zubereiteten. Der Chipotle-, der Avocado-, der Mango-Habanero-Dip. Jedes Mal, wenn ich seine Meinung brauchte, tunkte er den Finger ein und hielt ihn mir hin. Jedes Mal, wenn ich seine brauchte, leckte ich ihm die Finger ab und sah ihn dabei unverwandt an, ohne zu blinzeln, saugte sie mir einzeln in den offenen Mund, damit er die Zunge sehen konnte. Beim vierten oder fünften Mal probierte er gar keine Soße mehr: Er sah nur noch auf meinen Mund und stellte sich vor, wohin er sonst noch gehören könnte.

Irgendwann gab er mir einen kurzen Kuss in den Nacken, während ich den Topf umrührte. Dann noch einen hinter dem Ohr, mit der Zunge. Dann seine Hände an meiner Taille, fest zupackend, hinab zu den Knochen meiner Hüften, mich an sich ziehend. Sein Schwanz war bereits steinhart gegen meinen Hintern. Sein Mund biss in die Stelle zwischen Hals und Schulter, und ich schloss die Augen und ließ ein tiefes Stöhnen heraus, ohne zu versuchen, es zu verbergen.

—Wir sehen jetzt den Film, oder wir sehen gar nichts —sagte ich und löste mich mit einem Lächeln von ihm, das mich verriet.

—Was du willst, Tía.

Dieses Wort. Tía. Es hätte mich bremsen sollen. Stattdessen jagte es mir einen Schauer über den Rücken bis hinunter zu meiner Muschi, die in meinem Slip bereits feucht wurde.

***

Um neun saßen wir schon auf dem Sofa. Er an einem Ende, ich der Länge nach ausgestreckt, die Füße auf seinem Schoß. Beide im Schlafanzug. Ich trug graue Baumwollshorts und ein altes, weites T-Shirt, ohne BH, die Nippel zeichneten sich gegen den Stoff ab. Er trug eine Jogginghose und sonst nichts. Das Wohnzimmer lag im Dunkeln, nur der bläuliche Schein des Bildschirms erhellte es.

Der Film war ein koreanischer Thriller, den er ausgesucht hatte. Mit Untertiteln, mit Handlungswendungen alle fünf Minuten. Die Art von Film, die volle Aufmerksamkeit verlangt, sonst verliert man völlig den Faden.

Ich habe ein Problem damit. Wenn ich mich wirklich konzentrieren muss, muss ich meine Hände beschäftigen. Eine Angewohnheit, die ich mir angeeignet habe, als ich jahrelang allein lebte, ohne dass mich jemand ansah, ohne dass mich jemand beurteilte. Fast so etwas wie ein nervöser Tick. Etwas Automatisches.

Am Anfang war es normal. Ich nahm einen Snack aus der Schale zwischen den Kissen, tunkte ihn in Soße, aß ihn. Ich konzentrierte mich. Ich nahm den nächsten. Ich konzentrierte mich. Manchmal brach der Snack auseinander und die Soße lief mir über die Finger. Dann nahm ich die Finger in den Mund und leckte sie langsam ab, lutschte sie sauber, wie immer, ohne nachzudenken. Er sah mich jedes Mal von der Seite an, wenn ich das tat, sagte aber nichts. Ich bemerkte die Beule, die in seiner Jogginghose immer größer wurde — eine dicke Linie, die auf seinen Bauchnabel zeigte — und sagte ebenfalls nichts.

Auf dem Bildschirm hatte der Ermittler gerade entdeckt, dass die Frau, die er untersuchte, die Mörderin war. Ich war völlig gebannt, mein Herz raste wegen der Spannung der Handlung. Ich griff nach der Schale. Leer. Ohne nachzudenken, senkte sich meine Hand.

Es ist schwer zu erklären. Wenn ich nichts zu knabbern habe und mich konzentrieren muss, sucht meine Hand sich einen anderen Ort, an dem sie beschäftigt sein kann. Sie gleitet unter den Slip, und meine Finger bewegen sich ganz von selbst. Ohne sexuelle Absicht, ohne Geilheit, ohne Fantasie. Es ist reine mechanische Wiederholung. Ich fahre über meine großen Schamlippen von oben nach unten, ziehe sie sanft auseinander, spiele mit ihnen zwischen den Fingern, bringe sie zusammen, trenne sie wieder. Meine Finger schlüpfen zwischen die kleinen Schamlippen, streifen daran entlang, kommen heraus, gehen wieder hinein. Eine rhythmische Bewegung, die mich im Hier und Jetzt verankert und mir erlaubt, meine Aufmerksamkeit auf das zu richten, worauf ich gerade schaue.

Wenn die Feuchtigkeit kommt — denn sie kommt immer, ganz einfach Biologie —, gleite ich mit dem Finger vom Eingang der Muschi nach oben bis zur Klitoris, mit etwas mehr Druck, und das reicht. Ich höre auf, konzentriere mich wieder. Wenn der Film intensiver wird, wiederhole ich den Kreislauf. Snack, Finger, Mund, Konzentration. Hand runter, Bewegung, Druck auf die Klitoris, Konzentration. Eine Schleife, die mir nicht einmal bewusst ist, bis jemand sie mir zeigt.

Niemand hatte sie mir je gezeigt. Weil mich niemand dabei gesehen hatte. Bis zu dieser Nacht.

—Was zur Hölle machst du da?

Adriáns Stimme riss mich wie ein eiskalter Wassereimer aus dem Film. Ich sah ihn an. Er sah mich mit weit aufgerissenen Augen an, den Mund leicht offen, die Hände reglos auf meinen Knöcheln, als wären sie dort festgefroren.

Ich senkte den Blick. Meine rechte Hand steckte in meiner Shorts, zwei Finger bis zum zweiten Gelenk direkt in meiner Muschi vergraben, der Daumen auf der Klitoris. So saß ich schon seit Minuten. Vielleicht länger. Ich hatte keine Ahnung, wie lange. Der Stoff meiner Shorts war oben feucht geworden, ein dunkler Fleck zeichnete sich direkt über meinem Schambereich ab.

Die Scham traf mich wie eine Welle. Ich riss die Hand heraus — die Finger glänzend, nass, mit einem Faden Feuchtigkeit dazwischen — setzte mich ruckartig auf und bedeckte mein Gesicht. Ich lachte. Ich konnte nicht anders. Ich lachte mit diesem unkontrollierbaren Lachen, das kommt, wenn die Scham so groß ist, dass der Körper nicht weiß, wie er sie verarbeiten soll. Ich lachte, bis mir der Bauch weh tat, bis mir die Tränen kamen, bis ich mich fast angepinkelt hätte.

—Tut mir leid, tut mir leid, tut mir leid —wiederholte ich zwischen den Lachern—. Ich schwöre, ich habe es nicht gemerkt. Es ist eine schlimme Angewohnheit. Ich habe sie seit Jahren. Es ist nicht, wonach es aussieht.

—Wie nicht, wonach es aussieht? Du hattest zwei Finger bis zum Anschlag drin. Du hast dir direkt vor meinen Augen einen runtergeholt.

—Ich weiß, ich weiß. Es ist nur so, wenn ich mich sehr konzentriere und das Essen ausgeht, dann… es ist ein Tick. Es ist automatisch. Ich mache das nicht absichtlich, ich schwöre es.

Er sah mich zugleich ungläubig und fasziniert an. Sein Schwanz zeichnete sich riesig unter der Jogginghose ab, und er versuchte nicht einmal, ihn zu verstecken. Ich war immer noch knallrot bis zu den Ohren, sammelte die Snacks ein, die wir angefasst hatten, wischte den Tisch ab, tat alles, nur um ihm nicht ins Gesicht zu sehen — und auch nicht in den Schritt.

—Lass das —sagte er.

—Nein, ich will nur die Sachen wechseln. Die, die ich angefasst habe. Meine Finger hatten halt… na ja, du weißt schon. Meine Säfte. Entschuldigung. Wie eklig. Entschuldigung.

—Deswegen hat die Soße bei den letzten anders geschmeckt.

Ich sah ihn entsetzt an. Er grinste. Dieser Mistkerl grinste und leckte sich über die Lippen.

—Das ist nicht lustig —sagte ich.

—Das ist das Lustigste überhaupt. Ich habe dich gegessen, ohne es zu wissen. Seit anderthalb Stunden schmecke ich deine Muschi.

Ich ließ mich auf das Sofa fallen und bedeckte mein Gesicht mit einem Kissen. Er schwieg einen Moment. Ich atmete gegen den Stoff, versuchte mich zu beruhigen, spürte, wie sich die Scham mit etwas anderem mischte, etwas Warmem, das zwischen meinen Beinen pochte und diesmal überhaupt nichts Automatisches hatte. Meine Muschi pulsierte. Mein Slip war so durchtränkt, dass ich, wenn ich mich bewegte, einen Fleck auf dem Sofa hinterlassen würde.

—Jetzt bin ich dran zu probieren —sagte er mit einer Stimme, die ich noch nie von ihm gehört hatte. Tiefer. Langsamer.

Ich nahm das Kissen von meinem Gesicht. Er sah mich auf eine Weise an, die mir den Mund trocken machte. Bevor ich reagieren konnte, nahm er meine rechte Hand — dieselbe Hand, dieselben Finger, die Sekunden zuvor in mir gewesen waren — und führte sie an seinen Mund.

Es war nicht wie bei den Soßen in der Küche. Nicht verspielt oder kokett. Es war langsam. Absichtlich. Hungrig. Seine Zunge fuhr meinen Zeigefinger von der Basis an ab, umschloss die Spitze und lutschte ihn mit auf meine Augen geheftetem Blick. Dann den Mittelfinger, den er sich ganz bis in den Hals schob. Dann den Ringfinger, leckte mir die Haut zwischen den Fingern ab und suchte nach dem letzten Rest meines Geschmacks. Ich spürte seine heiße Spucke zwischen meinen Fingern, den Druck seiner sich schließenden Lippen, die Zunge, die über die Spitzen kreiste, und mir wurde bewusst, dass ich aufgehört hatte zu atmen. Zwischen meinen Beinen war das Pochen zu einem drängenden Hämmern geworden, als hätte meine Muschi ein eigenes Herz, das Aufmerksamkeit verlangte.

Als er meine Hand losließ, glänzten meine Finger feucht im Licht des Bildschirms. Er sagte nichts. Ich sagte nichts. Der Film lief weiter, aber keiner von uns sah ihn. Sein Schwanz war so sehr angeschwollen, dass sich der Kopf rund gegen den Bund seiner Jogginghose abzeichnete.

Tu nicht, woran du gerade denkst.

Ich tat es.

Ich ließ die Hand wieder in meine Shorts gleiten, diesmal unter den Gummibund des Slips, ohne etwas zu verbergen. Diesmal war mir jede Bewegung bewusst. Meine mit seiner Spucke durchnässten Finger fanden meine großen Schamlippen, spreizten sie, glitten durch die dicke Nässe, die schon dort war, länger, als ich zugeben wollte. Ich stieß den Mittelfinger bis zum Knöchel in meine Muschi, drehte ihn und zog ihn wieder heraus, überzogen von glitschigem Glanz. Ich ging hoch zur Klitoris, rieb sie in langsamen Kreisen, bis ich sie unter der Fingerkuppe anschwellen spürte. Ich machte den ganzen Weg noch einmal, langsam, vom Eingang bis zur Klitoris, mit mehr Druck als nötig. Ich zog die Hand heraus. Zwei Finger tropften.

Ich hielt sie ihm hin.

—Jetzt weißt du es —sagte ich mit einer Stimme, die ich nicht als meine erkannte—. Und verlang nicht noch mehr von mir.

Er nahm meine Finger und steckte sie in den Mund. Diesmal schloss er die Augen. Ein tiefes Geräusch kam aus seiner Kehle, etwas zwischen einem Seufzer und einem unterdrückten Stöhnen, das mich die Schenkel so fest zusammenpressen ließ, dass mir das Blut abzuschnüren drohte. Er lutschte sie mit Verzweiflung, saugte daran, leckte sie auf und ab, zog sie nur heraus, um sie glänzen zu sehen, bevor er sie sich wieder in den Mund schob. Er saugte an meiner Handfläche, an der Daumenwurzel, an der Innenseite meines Handgelenks, suchte nach jedem Tropfen. Als er mich losließ, fuhr er mit der Zunge über seine Unterlippe und sah mich mit glasigen Augen an.

—Mehr —sagte er—. Verdammt, Tía, lass mich dich direkt lecken. Einmal. Nur einmal. Ich schwöre, ich gehe nicht weiter.

—Nein.

—Lass mich dir die Zunge reinstecken. Ich kann Muschi lecken, ich verspreche es dir.

—Nein, Adrián.

—Ich mache es ganz langsam. Ich lutsche dir die Klitoris, bis du mir in den Mund kommst.

—Hör auf —sagte ich, und meine Stimme zitterte, denn das Bild —sein Kopf zwischen meinen Schenkeln, seine Zunge in mir, genau dort, wo eine Minute zuvor meine eigenen Finger gewesen waren— presste meine Muschi so zusammen, dass ich mich fast sofort dort hingegeben hätte.

Ich stand vom Sofa auf. Meine Beine zitterten so sehr, dass ich mich am Armlehnenpolster abstützen musste. Ich räumte den Teller mit den Snacks weg, die Gläser, die Schale mit der Soße. Alles mit mechanischen Bewegungen, als wäre ich auf Autopilot. Er blieb sitzen und sah mich an, sein Schwanz immer noch nach oben abzeichnet, unter der Jogginghose, ohne weiter zu drängen, aber auch ohne aufzugeben.

—Es ist nicht so, dass ich nicht will —sagte ich aus der Küche, mit dem Rücken zu ihm, und spülte das Geschirr, als könnte das irgendetwas lösen—. Es ist nur so, dass ich es nicht wollen sollte.

—Das ist nicht dasselbe wie nicht wollen.

—Ich weiß.

***

Der Rest der Nacht war ein stiller Kampf gegen uns selbst. Wir setzten uns mit einem Kissen Abstand hin, um den Film zu Ende zu sehen. Ich hielt die Hände verschränkt über der Brust wie eine Nonne. Er hielt seine auf den Oberschenkeln, die Knöchel weiß vor Anspannung, und versuchte, die Erektion zu verbergen, die nicht abschwellen wollte. Jedes Mal, wenn sich unsere Blicke trafen, wandten wir sie mit der Hast von jemandem ab, der etwas Berührendes berührt. Ich spürte, wie mein Slip an der Muschi klebte, kalt und durchnässt, und jedes Mal, wenn ich mich ein wenig bewegte, jagte der Stoff mir einen Stich durch die Klitoris, der mich die Zähne zusammenbeißen ließ.

Als der Abspann lief, stand ich auf.

—Ich geh schlafen —sagte ich, ohne ihn anzusehen.

—Tía.

Ich blieb im Flur stehen. Ich drehte mich nicht um.

—Lass mich die Gegenleistung geben. Nur das. Sonst nichts.

Ich hatte ihn schon ein paar Mal zuvor kommen lassen. Nicht an diesem Abend. Wochen davor, in gestohlenen Momenten, die keiner von uns danach erwähnte. Das erste Mal war in der Küche, in der Nacht von meiner Mutter Geburtstag. Der Rest der Familie aß im Garten zu Abend, und wir blieben beim Abwasch. Er kam von hinten an mich heran, drückte mir über der Bluse die Brüste, meine Nippel wurden hart unter seinen Handflächen, und ich legte, ohne genau zu wissen warum, die Hand nach hinten und packte seinen Schwanz durch die Jeans. Er war steinhart. Ich öffnete den Knopf, zog den Reißverschluss herunter, steckte die Hand in seine Unterhose und holte ihn heraus. Er war dick, viel dicker, als ich ihn mir in den wenigen Momenten vorgestellt hatte, in denen ich es mir erlaubt hatte, ihn mir vorzustellen, mit angeschwollenem Kopf und einer Spitze, die bereits von Lusttropfen feucht war. Ich begann, ihn langsam zu wichsen, glitt mit der Handfläche über die Eichel, leckte mir die andere Hand an, um sie feucht zu machen, umschloss seine Basis mit Daumen und Zeigefinger wie mit einem Ring. Er biss mir in den Nacken, schob die Hand unter meinen Rock und drückte mir die Muschi über dem Slip, und er kam in weniger als drei Minuten. Er füllte meine ganze Hand mit Sperma, dick und heiß, das mir über das Handgelenk lief, und ich leckte mir einen Finger nach dem anderen ab, während mein Vater aus dem Garten rief, ob alles in Ordnung sei.

Das zweite Mal war unter dem Tisch des Restaurants an dem Geburtstag meiner Schwester. Wir saßen nebeneinander, und mit der langen Tischdecke, die uns bis zu den Knien bedeckte, schob ich ihm die Hand in die Hose, während wir mit meinem Schwager über die Arbeit sprachen. Ich brauchte das ganze Dessert, um ihn kommen zu lassen. Er musste den Stöhnenachschub mit Wasser herunterwürgen, einen Hustenanfall vortäuschen, mich mit geröteten Augen ansehen, während ich spürte, wie sein Schwanz zwischen meinen Fingern pochte und der heiße Erguss mir die ganze Handfläche durchnässte. Danach floh ich mit zur Faust geballter Hand in der Hosentasche ins Bad, lutschte mir vor dem Spiegel einen Finger nach dem anderen ab — er schmeckte nach Salz, nach Schweiß, nach ihm — rieb mir den Rest auf die durchtränkte Klitoris und kam dort selbst, in fünf Sekunden, am Waschbecken des Restaurants abgestützt, wobei ich mir den Handrücken in den Mund biss, um nicht zu schreien.

Dinge, die als Spiel begonnen hatten und aufhörten, eines zu sein, ohne dass wir es bemerkten.

Er hatte das Gefühl, mir etwas zu schulden. Ich wusste, dass er mir etwas schuldete. Sein Mund zwischen meinen Beinen war genau das, was wir beide seit Monaten vor uns sahen, das Bild, das jedes Mal auftauchte, wenn ich in der Dusche die Augen schloss, jedes Mal, wenn meine Finger beim Film automatisch hinabglitten. Seine Zunge, die über meine großen Schamlippen fuhr, sie auseinanderdrückte, mich von unten nach oben leckte, vom Eingang der Muschi bis zur Klitoris, sie ansaugte, zwei Finger in mich schob, während er daran saugt, mich gegen sein Gesicht wölben ließ, bis ich ihm in den Mund kam.

—Alles zu seiner Zeit —sagte ich.

Ich ging zu meinem Zimmer, schloss die Tür und lehnte mich dagegen. Ich zog Shorts und Slip in einem Ruck herunter und trat sie zur Seite. Ich öffnete die Beine, mit dem Rücken gegen die Tür gelehnt, und senkte die Hand. Diesmal war es kein Tick. Diesmal wusste ich genau, was ich tat, an wen ich dachte und genau, warum die Feuchtigkeit zwischen meinen Beinen nichts mit Konzentration zu tun hatte.

Meine Muschi lief mir aus. Ich strich mit zwei Fingern vom Eingang bis zur Klitoris und nahm sie in den Mund, lutschte daran, tat so, als wäre es sein Mund, der an mir saugte. Ich senkte die Hand wieder, stieß dieselben zwei Finger bis zu den Knöcheln in mich hinein — sie glitten ohne Widerstand hinein, ich war schon so offen, dass ich sie mit einem einzigen Stoß aufnahm — und begann, sie schnell hinein- und herauszuschieben, mich mit der Hand zu ficken, zur Tür hinüberzusehen, als könnte er durch sie hindurchtreten. Mit der anderen Hand drückte ich die geschwollene Klitoris zwischen Zeigefinger und Daumen und rieb sie in schnellen Kreisen. Ich stellte mir seinen Kopf zwischen meinen Schenkeln vor, seine Zunge an der Stelle, an der eben meine Finger gewesen waren, seine Nase, die mir die Klitoris plattdrückte, seinen Mund, der mir die ganze Muschi zugleich ansaugte. Ich stellte mir vor, wie ich sein Gesicht gegen mich drückte, ihm ins Haar griff, ihm den Mund fickte, bis ich auf seiner Zunge kam. Ich stellte mir seinen Schwanz vor — den, den ich bereits kannte, den ich im Restaurant zwischen meinen Fingern hatte zucken gespürt —, der gleichzeitig mit seiner Zunge eindrang, tief hineinstieß, mich füllte, mich spaltete.

Ich biss mir auf die Lippe, um nicht zu schreien, und kam in weniger als zwei Minuten, die Schenkel bebend, die Finger bis zum Anschlag in mir, spürte, wie sich meine Muschi in Krämpfen um sie schloss, eine Kontraktion nach der anderen, mir die Hand bis zum Handgelenk durchnässend und mir einen klebrigen Strahl an der Innenseite des Oberschenkels hinunter hinterlassend.

Auf der anderen Seite der Tür hörte ich seine Schritte den Flur hinuntergehen. Langsam. Schwer. Zurückgehalten.

Alles zu seiner Zeit.