Was ich an jenem Nachmittag in der Garage meiner Tante sah

Ich erzähle es genau so, wie es passiert ist, ohne Schnörkel, denn anders würde ich es nicht einmal selbst glauben. Das geschah im Juli letzten Jahres, mitten in einer Hitzewelle, und seitdem war zwischen meiner Mutter und mir nichts mehr wie vorher.

Sie hieß Carmen, meine Mutter. Sechzig Jahre alt, braunhaarig, das Haar immer zu einem lockeren Pferdeschwanz gebunden, eine Frau, die mir nie etwas anderes gewesen war als eben das: meine Mutter. Dieselbe, die mir morgens Milchkaffee machte und mich ausschimpfte, wenn ich zu spät kam. Ich hatte sie in meinem Leben nie anders angesehen.

An diesem Tag bat sie mich, sie zu meiner Tante Lucía zu fahren, die etwa zwanzig Minuten mit dem Auto entfernt wohnte. Sie hätten sich für den Nachmittag verabredet, sagte sie, und sie hätte keine Möglichkeit hinzukommen. Ich brachte sie hin, ließ sie an der Tür ab und sagte, ich würde in ein paar Stunden wiederkommen. Sie nickte, ohne dem größere Bedeutung beizumessen.

Ich fuhr eine Weile ziellos herum. Ich hielt irgendwo an, trank etwas, machte einen Spaziergang im Park, aber die Hitze war unerträglich, und am Ende entschied ich, sie früher abzuholen als geplant. Ich rief nicht an. Ich hatte keinen Grund anzurufen: Es war das Haus meiner Tante, ich war schon hundertmal dort gewesen.

Ich parkte auf der Straße, stieß das Gartentor auf — es war immer unverschlossen — und ging seitlich um das Haus herum bis zur Garage. Dort stellte meine Tante ihr Auto und all das Gerümpel ab, das sich seit ihrer Pensionierung angesammelt hatte. Die Tür stand einen Spalt offen, und von drinnen war etwas zu hören. Ein dumpfer Schlag. Dann noch einer.

Ich schob die Tür auf und erstarrte in der Türöffnung.

***

Die Garage war geräumig, mit dem Wagen in einer Ecke und dem Rest des Raums frei. In den Ecken hatten sie vier Stühle aufgestellt, durch ein straff gespanntes Seil verbunden, das so etwas wie ein Viereck bildete. Auf dem Boden lag eine Plastikplane mit Schweißflecken. Und in diesem improvisierten Ring standen zwei Frauen.

Meine Tante Lucía, blond, zweiundsechzig Jahre alt, 1,60 Meter groß, saß in ihrer Ecke auf einem Hocker. Sie hatte den Oberkörper nackt und die Hände mit weißen Stoffstreifen bandagiert. Die Brüste alterten, aber noch voll, die Brustwarzen dunkel und von Adrenalin hart. Eine kurze Hose aus den Achtzigern, weiß mit schwarzem Streifen, und die Füße barfuß auf der Plane. Ihre Stirn war gerötet, das Haar durch den Schweiß an den Schläfen klebend.

In der gegenüberliegenden Ecke, meine Mutter.

Genau so: oben ohne, die Hände bandagiert, die schwarze Hose mit weißem Streifen, barfuß. Ihre Brüste, die ich mich nie zu betrachten getraut hatte, hingen schwer und glänzten vor Schweiß, die braunen Brustwarzen aufgerichtet, mit roten Spuren von irgendeinem kassierten Treffer. Der Rücken an die Seile gelehnt, die Arme hängen lassend, schwer atmend. Unter der Nase hatte sie einen Strich eingetrockneten Blutes.

Ich stand reglos da. Ich weiß nicht, wie lange ich so an der Tür gestanden und gestarrt habe. Es war meine Mutter, die mich zuerst sah.

—Willst du da so rumstehen oder bringst du deiner Tante und mir Wasser? —sagte sie ungerührt, als wäre die Situation das Normalste der Welt.

Ich wusste nicht, was ich sagen sollte. Ich ging hinein.

—Kümmer dich erst um deine Tante, wir sind hier in ihrem Haus —fügte meine Mutter hinzu.

Ich ging zur Ecke von Lucía. Dort standen eine Wasserflasche, ein Plastikeimer und ein vom Schweiß durchnässtes Handtuch. Meine Tante öffnete den Mund, ohne etwas zu sagen, und ich hielt ihr die Flasche hin. Sie trank und spuckte in den Eimer. Sie hatte mehrere blaue Flecken an den Rippen und gerötete Brüste, auf einer Brust war deutlich der Abdruck einer Faust zu sehen. Ich wischte ihr mit dem Handtuch das Gesicht ab, strich ihr mit dem kalten Schwamm zwischen den Brüsten und über den Hals, ins Dekolleté. Sie schloss die Augen und stieß ein leises Stöhnen aus, als das Eis ihre Brustwarze streifte. Ich rieb ihre Knöchel mit ein wenig Vaseline aus einem Tiegel ein, der auf dem Boden stand, und richtete mich wieder auf, die Erektion drückte mir schon gegen die Hose.

Dann ging ich zu meiner Mutter in die Ecke.

Sie stand mit gespreizten Beinen da, die Arme auf die Seile gelegt, den Kopf leicht nach hinten geneigt. Sie hatte denselben kalten Schweiß wie meine Tante, denselben Geruch von Anstrengung und eingesperrter Hitze, einen dicken, tierischen Geruch, der mich ins Gesicht schlug und in mich hineinkroch. Ich gab ihr Wasser, wischte vorsichtig die Nase ab, strich die kalte Flasche über ihre Wangen und ihren Hals und ließ — ohne es zu wollen oder vielleicht doch, ich weiß es nicht mehr — den eiskalten Boden der Flasche zwischen ihren Brüsten hinuntergleiten bis zum Nabel. Sie hielt mich nicht auf. Sie spreizte nur die Beine noch etwas weiter. Dann, ohne lange nachzudenken, nahm ich ihre Beine und legte sie auf meine, massierte ihre Oberschenkel, wanderte jedes Mal ein Stück höher, bis ich mit dem Daumen den Rand der Hose streifte, dort, wo der Stoff sich in ihre feuchte Leiste schob. Sie warf den Kopf zurück und atmete langsam aus.

Wie oft hatte ich mir so etwas vorgestellt?

Ich leugne es nicht: Eines meiner Fetische war seit meiner Jugend, mir vorzustellen, wie Frauen kämpfen. Ich könnte es nicht erklären und werde es jetzt auch nicht versuchen. Es ist, wie es ist. Und da war es nun, Wirklichkeit geworden, in der Garage meiner Tante, an einem Dienstag im Juli.

Ich band ihr die Haare zu zwei Zöpfen, verteilte Vaseline über ihre Wangenknochen und den Kiefer. Genau in diesem Moment ertönte eine kleine Glocke — meine Tante hatte sie in ihrer Ecke, so eine Tischglocke wie im Hotel —, und die beiden standen auf.

***

Was danach kam, verschlug mir die Sprache.

Damit hatte ich nicht gerechnet. Ich dachte, es wäre ein Spiel für Erwachsene, ein paar symbolische Schläge, ein wenig Theater. So war es nicht.

Die beiden traten mit erhobener Deckung in die Mitte, ernst, einander in die Augen sehend. Meine Tante Lucía schlug zuerst zu: drei direkte hintereinander ins Gesicht meiner Mutter, schnell und sauber gesetzt. Carmen nahm sie weg, ohne zurückzuweichen, stand fest und antwortete mit einer Serie von Schlägen gegen Lucías Körper, die sie dazu zwangen, sich zu krümmen. Lucía reagierte mit einem Haken ans Kinn, der meine Mutter dazu brachte, sich an ihr festzuklammern, um nicht zu fallen.

Sie umarmten sich, Brust an Brust, rutschten vor Schweiß, schoben gegeneinander, suchten Distanz, die Brüste der einen an die der anderen gepresst. Das Geräusch der Schläge war trocken und echt. Kein Theater.

Meine Mutter stand mehrere Sekunden lang an den Seilen und kassierte Schläge. Lucías Treffer waren hart, kalkuliert, gnadenlos. Aber Carmen gab nicht nach. Sie nahm alles auf, wartete, und als sie den Moment fand, packte sie Lucía am Hals mit dem Unterarm und setzte einen rechten Haken gegen den Kiefer, der ihr den Zahnschutz mit einem Schlag aus dem Mund riss. Das Plastik flog durch die Luft und prallte auf den Boden.

Lucía fiel nicht. Sie schüttelte den Kopf und ging mit noch mehr Wut wieder auf meine Mutter los.

Die nächsten Minuten waren die intensivsten, die ich je erlebt habe. Die Schläge kamen und gingen, beide Gesichter gerötet, die Beine zitternd vor Erschöpfung, der Schweiß bildete eine Pfütze auf der Plane. Keine von beiden gab nach. Es war etwas Persönliches, etwas, das von weit her kam, und ich war nicht mehr als ein zufälliger Zeuge mit hartem Schwanz unter der Hose, unfähig, wegzusehen.

Nach und nach verloren die Schläge an Kraft. Die Erschöpfung gewann. Beide fielen in einen langsamen Clinch, aneinandergelehnt, keuchend, und da ertönte zum zweiten Mal die Glocke.

Unentschieden. Ohne Worte.

***

Auf dem Rückweg sprach keine von uns dreien ein Wort. Meine Mutter saß auf dem Beifahrersitz, das Fenster heruntergelassen und die Augen geschlossen. Ich fuhr. Das Radio murmelte irgendetwas, das niemand hörte.

Als wir zu Hause ankamen, sagte sie:

—Ich geh duschen.

Sie schloss die Badezimmertür. Ich setzte mich im Wohnzimmer auf das Sofa, die Hände zwischen den Knien, und versuchte zu verarbeiten, was ich gesehen hatte. Mein Kopf war ganz woanders. Die durchweichte Boxershorts erinnerten mich daran, dass ich mich während des Kampfes nicht völlig hatte beherrschen können. Darauf war ich nicht stolz, aber es war so.

Nach einer Weile hörte ich Schritte.

Meine Mutter erschien im Türrahmen des Wohnzimmers, das nasse Haar offen über den Schultern. Sie trug ein graues Spaghettiträger-Top, das an manchen Stellen an ihr klebte, weil sie sich nicht ganz abgetrocknet hatte, und ihre dunklen Brustwarzen zeichneten sich durch den Stoff ab. Eine dunkelblaue Höschenhose. Barfuß. Ohne Make-up, ohne den üblichen Pferdeschwanz, ohne die alltägliche Rüstung, die ich von ihr kannte.

Ich wusste nicht, was ich sagen sollte. Sie auch nicht, zuerst.

Sie setzte sich näher als sonst neben mich aufs Sofa. Und dann schob sie die Hand zwischen meinen Oberschenkel und den Stoff meiner Hose und sah mich an.

—Wie hat dir das gefallen, was du heute gesehen hast? —fragte sie, als würde sie fragen, was ich zu Abend essen wollte.

Ich sah sie an. Ich wandte den Blick nicht ab. Ich ließ meine Hand langsam zwischen ihre gleiten und hielt sie fest.

—Du ahnst nicht, wie oft ich mir so etwas vorgestellt habe —sagte ich—. Ich habe es immer für eine unmögliche Fantasie gehalten. Dich so zu sehen, kämpfend, echt, vor mir...

Sie nickte ohne Überraschung, als wüsste sie es schon längst. Ihre Finger wanderten an der Naht meiner Hose hinauf bis zu der Beule, die mir seit dem Nachmittag die Hose spannte. Sie drückte sie mit ihrer offenen Hand, maß sie ab, und lächelte, als sie die Feuchtigkeit der Boxershorts bemerkte.

—Die Nacht ist lang —sagte sie—. Und es gibt Dinge an mir, die du noch nicht kennst.

Sie öffnete mir den Reißverschluss, ohne den Blick von meinen Augen zu nehmen. Sie holte mir den Schwanz mit einer festen Hand heraus, derselben Hand, die ein paar Stunden zuvor noch bandagiert gewesen war und Gesichter zerschlagen hatte. Sie betrachtete ihn einen Moment lang ernst, wie jemand, der etwas beurteilt. Dann beugte sie sich herunter und nahm ihn mir ganz in den Mund, bis zum Anschlag, ohne Vorwarnung, und ich stieß ein Stöhnen aus, das ich nicht als meines erkannte.

—Verdammt, Mama... —war das Einzige, was mir einfiel zu sagen.

—Sei still —murmelte sie mit dem Schwanz an den Lippen—. Und sieh zu.

Sie lutschte ihn langsam, mit der ganzen Zunge, rauf und runter, blieb an der Spitze stehen, um ihn kreisend zu lecken. Sie nahm ihn nur aus dem Mund, um darauf zu spucken, mich mit der speichelnassen Hand zu wichsen und ihn dann wieder ganz zu schlucken. Das graue Top war hochgerutscht, und die Brüste quollen darunter hervor, schwer herabhängend, im Rhythmus ihres Kopfes schwingend. Ich packte ihr das nasse Haar, und sie knurrte zustimmend, schluckte noch tiefer, bis ich spürte, wie sie ein wenig würgte, und sie sah mich mit tränenfeuchten Augen an, ein Faden Speichel hing an ihrem Kinn. Sie hörte nicht auf. Sie machte weiter.

—So halte ich nicht mehr lange durch —sagte ich.

Sie löste sich, wischte sich mit dem Handrücken über den Mund, die bandagierte Hand noch immer mit roten Spuren, und stand auf. Sie zog sich das T-Shirt ohne jedes Drama über den Kopf, und da waren sie endlich vor mir, die Brüste meiner Mutter: schwer, von den Schlägen des Nachmittags gezeichnet, mit einem violetten Bluterguss, der unter der rechten Brustwarze bereits hervortrat. Sie zog das dunkelblaue Höschen an den Oberschenkeln herunter und ließ es zu Boden fallen. Der Schoß, dunkel, mit gestutztem Haar, glänzte.

Sie stieg mit gespreizten Beinen über mir auf das Sofa, packte meinen Schwanz mit der Hand und rieb ihn an den Lippen ihres Schlitzes auf und ab, benetzte die Spitze mit ihrer Feuchtigkeit. Sie war durchnässt. Wahrscheinlich schon seit der Garage.

—Steck ihn rein —sagte sie—. Langsam. Ich will fühlen, wie er reingeht.

Sie ließ sich auf mich sinken und verschluckte mich mit einem einzigen langen, aus der Brust kommenden Keuchen ganz. Ich schloss die Augen und grub mir die Hände in ihre Hüften. Sie war innen heiß, eng, und ich spürte jeden Zentimeter ihrer Wände, wie sie sich um mich schlossen. Sie blieb einen Augenblick still, atmete schwer, dann begann sie sich zu bewegen: zuerst langsam, wiegend, dann ritt sie mich ernsthaft, stieg mit den Schenkeln auf und ab und ließ jedes Mal ihr ganzes Gewicht fallen.

Ich packte mit jeder Hand eine ihrer Brüste und drückte sie. Sie stieß ein heiseres Stöhnen aus und beugte sich vor, damit ich ihre Brustwarzen lutschen konnte. Ich nahm eine in den Mund, biss langsam hinein, und sie grub mir die Nägel in den Nacken.

—Mach weiter... so... mein Sohn... —keuchte sie, und dieses Wort so ausgesprochen, mit dem Schwanz in ihr, machte mich noch härter.

Ich änderte ihre Stellung, ohne ihn herauszunehmen. Ich legte sie auf dem Sofa auf den Rücken, spreizte ihre Beine und ging zwischen sie. Ich packte sie unter den Knien, zog sie auf Brusthöhe hoch und begann, sie tief zu ficken, mit langen Stößen, die ihre Brüste gegen ihr Gesicht hüpfen ließen. Die Plane in der Garage, der Schweiß, die Schläge, alles mischte sich in meinem Kopf, und ich stieß härter, schneller, bis sie schrie und sich mit der bandagierten Hand den Mund zuhielt.

—Da, da, hör nicht auf, Sohn, hör nicht auf —stöhnte sie—. Fick mich, als wäre ich diese Schlampe von deiner Tante.

Ich drehte sie um. Ich stellte sie auf dem Sofa auf die Knie, mit dem Gesicht gegen die Lehne, und packte ihre Hüften. Ich gab ihr einen Klaps auf den Arsch und drang mit einem Stoß von hinten in sie ein. Sie bog den Rücken durch und drückte gegen mich zurück. Ich packte ihren Pferdeschwanz — sie hatte sich das Haar wieder selbst zusammengebunden, ohne dass ich es verlangt hätte — und zog daran, zwang sie, den Kopf zu heben. Ich fickte sie so, hielt sie am Haar wie ein Tier, und sah, wie sich der Bluterguss an ihrer Rippe mit jedem Hieb abzeichnete.

—Ich komm gleich —warnte ich sie.

—Darin —sagte sie—. Komm in mir. Damit du weißt, dass du mich vollgemacht hast.

Ich hielt noch zwei, drei Stöße aus und entlud mich mit einem langen Grunzen in ihr, spürte, wie sich mein ganzer Körper zusammenzog. Sie kam kurz darauf, presste sich um mich herum, stöhnte tief, die Stirn an die Lehne des Sofas gedrückt. Ich blieb still, tief in ihr, der Schwanz pochte in ihrem Inneren, unfähig, sie loszulassen.

Als ich ihn herauszog, lief das Sperma ihr am Oberschenkel hinunter. Sie drehte sich um, setzte sich auf, sah mich mit zerzaustem Haar und einem müden Lächeln an, demselben wie ein paar Stunden zuvor in der Ecke des Rings.

—Ich habe dir doch gesagt, die Nacht ist lang —sagte sie.

***

Was in dieser Nacht geschah, werde ich hier nicht alles im Detail erzählen, zumindest nicht das, was danach kam. Ich weiß, dass jeder, der bis hier gelesen hat, es verdient, aber es gibt Dinge, die ich noch immer nur schwer in Worte fassen kann, ohne dass mir die Hand zittert. Ich sage nur, dass ich sie vor dem Morgengrauen noch zweimal gefickt habe, einmal in ihrem Bett, einmal unter der Dusche, und dass keines von beiden weniger intensiv war als das erste.

Was ich sagen kann, ist Folgendes: Meine Mutter ging seit Jahren mit meiner Tante zum Boxtraining. Ich wusste das nicht. Sie erwähnte es nie, genauso wenig wie viele andere Dinge. Sie war eine ganze Frau außerhalb der Rolle, die ich ihr zugeschrieben hatte, und an diesem Nachmittag bewies sie es mir auf eine Weise, die sich nicht mehr rückgängig machen ließ.

Ich sah sie in jener Garage zum ersten Mal wirklich. Nicht als Mutter, nicht als Familienfigur, sondern als jemanden mit einer eigenen Geschichte, mit einem Körper, den sie benutzt hatte, um zu schlagen und Schläge einzustecken und trotzdem stehenzubleiben, mit einem Blick, der mich ohne Blinzeln festhielt, als das, was zwischen uns war, seine Natur änderte.

Ich werde mich nicht hinter Ausreden verstecken und nicht so tun, als hätte ich nicht gewusst, was ich tat. Ich wusste es. Wir beide wussten es.

Die Beziehung änderte sich in dieser Nacht. Es war kein Unfall und kein Augenblick der Schwäche, der sich mit dem Morgengrauen auflöste. Es war eine Entscheidung, langsam und bewusst, von uns beiden getroffen.

Monate später ist auch meine Freundin Teil von all dem. Das ist eine andere Geschichte, und ich werde sie erzählen, wenn jemand sie lesen will. Aber der Anfang war genau das: eine Garage, die Julihitze, zwei Frauen mit bandagierten Händen, und ich wusste nicht, wohin ich sehen sollte.

Jetzt weiß ich ganz genau, wohin ich sehen muss.