Was ich bei jedem Grindr-Date suche und nicht zugestehe

Ich habe so oft darüber nachgedacht, dass es mir inzwischen peinlich ist, es laut zuzugeben, also schreibe ich es lieber auf. Was folgt, ist keine Geschichte, die ich mir ausgedacht habe, um interessant zu wirken. Es ist das, was ich in Gedanken wirklich jedes Mal schreibe, wenn ich die App öffne, durch Fotos wische und Gespräche lösche, die nirgendwohin führen. Es ist mein perfektes Date. Das, das fast nie auftaucht, aber eines Nachts doch auftauchte.

Ich werde von Anfang an klar sein, denn darüber zu lügen wäre absurd. Ich suche keine Liebesgeschichte. Ich suche niemanden, der mich zum Essen ausführt oder mir morgens ein Herzchen schickt. Ich suche einen Mund, meinen, der in den Dienst eines Mannes gestellt wird, der ihn wirklich braucht. Ich suche, mich hinzuknien. Ich suche Schwanz zu lutschen und es gut zu machen, mit Lust, bis er mein Gesicht vergisst und sich nur noch an die Kehle erinnert, die ihm alles geschluckt hat.

Kein Analverkehr. Das steht nicht einmal zur Debatte. Mein Arsch spielt da nicht mit. Was mich erregt, ist etwas anderes: von der Hüfte aufwärts benutzt zu werden, mit der Zunge, mit der Kehle, mit Geduld. Dass er mich ohne Umschweife wie seine Nutte behandelt. Dass es keine Höflichkeit gibt, kein „Ist dir das angenehm?“, gar nichts von alledem. Nur er, sein harter Schwanz, seine Ungeduld, und ich da, um ihn zu leeren.

Ich mag ein Rollenspiel, in dem ich derjenige bin, der sich hingibt, und er derjenige, der die Befehle gibt. Ich brauche keinen Dominanten nach Lehrbuch, von denen, die im Internet Sprüche lernen und sie nachplappern, ohne selbst daran zu glauben. Wenn er so wäre, würde ich mich nicht beschweren. Aber was ich wirklich brauche, ist, dass er schmutzig redet. Dass er die rohen Worte ohne Filter herausstößt, dass er mir sagt, ich sei sein kleines Arschloch, ich solle den Mund weit aufmachen, alles schlucken. Dass er mich nennt, was ich in diesem Moment bin — Schwuchtel, Schwanzlutscher, Nutte — und es so sagt, als wäre es die offensichtlichste Wahrheit der Welt.

Ich habe ein ziemlich genaues Bild von ihm im Kopf. Ich stelle ihn mir mit einem dicken, glotzköpfigen Schwanz vor, so einen, der schon vor dem eigentlichen Beginn ausfüllt. Unbeschnitten, mit einer Vorhaut, die man langsam mit der Zunge zurückziehen muss, um die glänzende Eichel freizulegen. Die Länge ist mir völlig egal, ich schwöre es; was mich wahnsinnig macht, ist die Dicke, dieses Gefühl, dass er mir kaum hineinpasst, dass ich den Kiefer weit öffnen muss, bis er schmerzt, und die Kehle entspannen muss, nur um ihn ganz aufzunehmen. Wenn er dazu noch weiß ist, blass, mit rosiger Eichel, die hervorschaut, und einem dicken Tropfen Präsekret, der an der Spitze hängt, dann bin ich schon verloren, bevor ich ihn überhaupt berühre.

Und es macht mich ungeheuer heiß, wenn er älter ist als ich. Viel älter, wenn es geht. Ich will diesen Unterschied spüren, dieses Gefühl, im Nachteil zu sein, dass er mich benutzt, weil er kann, weil ich jünger bin und genau dafür da bin. Wenn er in meinem Alter ist und die Ausstrahlung hat, funktioniert es auch. Aber ein Mann mit Jahren auf dem Buckel, mit dieser Sicherheit, die man hat, wenn man nichts mehr beweisen muss, bringt mich in Sekunden aus dem Gleichgewicht und lässt mir von selbst das Wasser im Mund zusammenlaufen.

Sein Körper ist mir egal. Er kann groß oder klein sein, dünn oder mit Bauch, behaart oder glattrasiert. Es spielt keine Rolle. Am Ende will ich nur seinen geschwollenen Schwanz in meinem Mund und das, was er mit meiner Kehle anstellt. Alles andere ist Dekoration.

***

Der Mann, der all das erfüllte, hatte keinen Namen. Oder doch, natürlich hatte er einen, aber er sagte ihn mir nie, und ich fragte nie danach, und genau das war der Teil, der mir am besten gefiel.

Er tauchte an einem Donnerstag um elf Uhr nachts auf. Sein Profilbild zeigte nur eine Hand auf einem Lenkrad, sonst nichts. Die erste Nachricht war direkt, ohne Begrüßung.

—Ich weiß, was du willst. Dein Profil sagt es, ohne es zu sagen — schrieb er.

Ich starrte länger auf den Bildschirm, als ich zugeben möchte.

—Und was will ich? — antwortete ich.

—Du willst dienen. Du willst einen Schwanz im Mund und dass man dich dabei nicht nett behandelt, während du ihn schluckst.

Ich antwortete nicht mit Worten. Ich schickte ihm meinen Standort.

Er wohnte fünfzehn Minuten entfernt, in einem schmucklosen Gebäude, einem von denen mit Fluren, die nach fremdem Essen riechen. Er öffnete die Tür schweigend. Er mochte Mitte fünfzig sein, mit ergrauendem Haar, einem alten T-Shirt und einem Zigarettengeruch, der mich hätte stören sollen, mich aber nicht störte. Er musterte mich von oben bis unten wie jemand, der eine Bestellung prüft, bevor er sie annimmt. Seine Augen blieben einen halben Moment an meinem Mund hängen.

—Komm rein. Und halt die Klappe — sagte er.

Ich ging hinein. Ich hielt die Klappe.

Auf dem Esstisch stand ein aufgeklappter Laptop. Aus dem Augenwinkel sah ich, was er abspielte, und musste beinahe lachen, so perfekt war es: hetero-Porno. Eine Frau auf den Knien, ein Typ, der sie am Haar packte, der Schwanz rein und raus aus diesem Mund, mit herunterhängenden Speichelfäden. Er ließ es weiterlaufen, als wäre es Hintergrundmusik.

—Gay-Porno macht mich nicht heiß — sagte er, ohne dass ich gefragt hätte —. Stört dich das?

—Nein — sagte ich. Und es war wahr. Mich macht es auch nicht an, und dass es ihm genauso ging, heizte mich auf eine Art an, die ich bis heute nicht ganz verstehe.

—Verheiratet? — fragte ich. Das war das Einzige, was ich mich zu fragen erlaubte.

Er hob die linke Hand. Der helle Ringabdruck war noch da, obwohl der Ring fehlte.

—Sie schläft. Sie hat mir vorhin schlecht den Schwanz gelutscht, wurde in der Mitte müde und hat mich mit hartem Schwanz sitzen lassen — sagte er und griff sich an die Beule in seiner Hose, drückte sie über dem Stoff, damit ich das Volumen sehen konnte —. Dafür habe ich dich geholt. Damit du ihn zu Ende bringst.

Ich weiß nicht genau zu erklären, warum mir das so gefiel. Das Doppelleben, die Frau im anderen Zimmer, ich, der hereinkam, um mit dem Mund fertigzumachen, was sie nicht zu Ende gebracht hatte. Es ließ mich mich gleichzeitig wie ein schmutziges und nützliches Geheimnis fühlen. Genau das, was ich sein wollte.

***

—Auf die Knie — sagte er, und er wiederholte es nicht.

Ich kniete mich auf den kalten Boden des Esszimmers, während das blaue Licht des Bildschirms auf den Wänden flackerte und die gedämpften Stöhnlaute der Frau aus dem Video die Stille füllten. Er blieb vor mir stehen, ohne Eile, und genoss den Moment, in dem ich schon unten war und er noch nichts getan hatte.

—Sieh mich an — befahl er.

Ich sah ihn an. Er hatte müde Augen und einen halb schiefen Mund mit einem Lächeln, das nicht freundlich war.

—Du wirst das gut machen, oder? Denn sonst gehst du wieder, von wo du hergekommen bist, mit leerem Mund.

—Ich werde es gut machen — sagte ich.

—Ich werde es gut machen, was?

Ich schluckte. Das Wort kam von selbst.

—Ich werde es gut machen, Herr.

Das gefiel ihm. Ich sah es daran, wie er atmete und wie sich die Beule unter dem Stoff bewegte. Er öffnete langsam den Gürtel, zog den Reißverschluss herunter, ließ die Hose fallen, dann die Unterhose, und da war er, genau so, wie ich ihn mir monatelang vorgestellt hatte, ohne ihn zu kennen: dick, schwer, schon halb hart und vor meinen Augen wachsend, unbeschnitten, mit der Vorhaut fast völlig darüber und nur der rosige Eichelspitz sichtbar. Ein männlicher Geruch nach Haut und Schweiß eines langen Tages stieg mir plötzlich in die Nase und ließ mich die Schenkel zusammenpressen. Er hielt ihn mir ans Gesicht, ohne mich noch zu berühren, nur so, ein paar Zentimeter vor meinem Mund, damit ich vor Verlangen fast verreckte und mir unten alles nass wurde.

—Bitt ihn dir — sagte er.

—Gib ihn mir. Bitte.

—Bitte, was?

—Bitte, Herr. Lassen Sie mich ihn lutschen. Bitte.

Erst dann ließ er es zu. Ich begann an der Basis, mit flacher Zunge, leckte von den Eiern nach oben, der dicken Ader entlang, die über den Schaft lief. Ich küsste seine Haut, atmete dagegen, spürte, wie sie pulsierte. Ich nahm seine Hoden in die Hand und wog sie ab, schwer, warm, und nahm sie mir einzeln in den Mund, saugte vorsichtig daran, während sich oben der Schwanz ganz hart gegen meine Stirn stellte. Er ließ ein kurzes Grunzen hören.

—Genau so, hoch. Wofür du hergekommen bist.

Ich ging höher. Mit der Zunge zog ich langsam die Vorhaut zurück, legte die geschwollene, glänzende Eichel frei, mit jenem dicken Tropfen, der hing und den ich mit der Zungenspitze aufnahm, um ihn zu kosten. Salzig, dicht. Der erste Geschmack bestätigte mir alles: die füllende Dicke, die Form, die den Kiefer zum Öffnen zwang, die Wärme der gespannten Haut. Ich umschloss die Eichel mit den Lippen, presste sie, saugte nur den Kopf, ließ den Speichel sich sammeln und alles durchnässen. Dann ging ich runter. Ich nahm ihn so weit wie möglich ganz hinein, spürte, wie sich meine Kehle gewaltsam öffnete, ließ den Kiefer protestieren, die Augen tränend werden, und blieb ein paar Sekunden so, mit der Nase gegen seinen Schoß gepresst und seinem Schwanz bis zum Anschlag in mir.

—Genau so — sagte er und griff mir mit offener Hand ins Haar, nicht brutal, aber besitzergreifend, schloss die Faust um meinen Pony zwischen seinen Fingern —. Dafür bist du da, Schlampe. Sieh, wie er dir wegrutscht. Sieh, wie du ihn vollsabberst.

Er zog ihn mir mit einem Ruck aus dem Mund und schlug mir zweimal, dreimal mit ihm gegen die Wange, ließ mein Gesicht nass und klebrig werden. Dann öffnete er mir die Lippen mit der Eichel und schob ihn wieder hinein, diesmal langsam, bis ganz nach hinten, und begann, meinen Mund mit kurzen, festen Stößen zu ficken, die mich gezwungen trinkend schlucken ließen.

Und er redete weiter. Das war der Teil, der mich endgültig brach. Er schwieg keine Sekunde. Er sagte mir Dinge, die ich nicht alle wiederholen werde, weil sie geschrieben schlimmer klingen würden als gesprochen, aber der Ton war immer derselbe: dass ich sein Spielzeug sei, dass mein Mund dafür da sei, dass seine Frau das nicht so konnte, dass sie nach fünf Minuten müde wurde und ihn halbfertig liegen ließ, dass es zum Glück kleine Schwuchteln wie mich gäbe, um den Schwanz zu schlucken, den sie nicht fertigbrachte. Dass ich mich gefälligst gut anschauen solle, mit dem Sabber am Kinn, den roten Augen, der offenen Kehle. Jedes Wort drückte mich weiter nach unten und jedes Wort gefiel mir mehr. Ich spürte meinen eigenen hart gegen den Stoff der Hose und wagte nicht einmal, ihn anzufassen.

—Gefällt es dir, wenn ich dir sage, was du bist? — fragte er und zog ihn kurz heraus, damit ich einen Moment Luft holen konnte.

—Ja, Herr — japste ich, mit einem Faden Speichel vom Lippenrand bis zu seiner Eichel.

—Sag es mir. Sag mir, was du bist.

—Ich bin Ihre Schlampe. Ich bin Ihr Schwanzlutscher.

—Sehr gut. Mund auf.

Ich öffnete ihn. Er schob ihn mir wieder bis zum Anschlag hinein.

***

Wir waren eine lange Zeit so. Er hatte es nicht eilig, und ich erst recht nicht. Er gab den Rhythmus mit der Hand in meinem Nacken vor, zog mich vor und zurück, zwang mich, ihn alle zwei oder drei Stöße ganz zu schlucken, und ließ mich dort, mit der Nase gegen seine Haut gepresst, bis der Würgereflex einsetzte und er ihn genau bevor mir alles hochkam herauszog. Der Speichel lief mir übers Kinn, den Hals hinunter, durchnässte mein T-Shirt. Wenn er dem Ende zu nahe kam, riss er mich an den Haaren weg und ließ mich mit offenem Mund, herausgestreckter Zunge, keuchend, wartend, den geschwollenen, pochenden Schwanz einen Zentimeter von meinen Lippen entfernt zurück, und das war fast schlimmer als alles andere. Er ließ mich absichtlich warten. Er ließ mich spüren, dass das Vergnügen ihm gehörte und ich nur dann mitmachen durfte, wenn er es entschied.

—Zunge raus. Mehr. So.

Und er legte mir den Schwanz auf die Zunge, schwer, heiß, schob ihn auf der nassen Oberfläche hin und her und sah von oben mit einem halben Lächeln auf mich herab, während ich den Mund offen hielt wie einen Kelch, der darauf wartete, gefüllt zu werden. Er rieb ihn mir an den Lippen, an den Wangen, ließ ihn über mein Kinn gleiten. Ich versuchte, ihn mit der Zunge zu erreichen, mehr herauszustrecken, ihn wortlos anzubetteln, und er lachte leise.

—Die Hände hinter den Rücken — sagte er irgendwann.

Ich verschränkte die Hände hinter dem Rücken, berührte mich nicht, berührte ihn nur mit dem Mund. So wollte ich es. Ich wollte, dass alles von Zunge und Lust abhing, davon, es so gut zu machen, dass er mich nie wieder nach Hause schicken konnte, ohne es noch einmal zu wollen. Ich spürte den Schmerz in den Knien gegen die Fliesen und es war mir nicht einmal egal.

Er setzte sich auf die Kante eines Küchenstuhls, die Beine gespreizt, und ließ mich zu ihm kriechen. Dort, mit dem Schwanz zur Decke, hart und vollgesabbert, zwang er mich wieder hinunter auf ihn, gab den Rhythmus mit der Hand in meinem Nacken vor, drückte mich nach unten, bis ich ihn gegen den Grund meiner Kehle schlagen fühlte und mir für ein paar Sekunden die Luft wegblieb. Ich kam hoch, schluckte Speichel, atmete durch die Nase und ging wieder runter. Noch einmal. Und noch einmal. Die gedämpften Stöhnlaute der Frau auf dem Bildschirm gaben den Takt vor und ich dachte, dass es perfekt sei, dass es genau das hier sei.

—Willst du, dass wir das beim nächsten Mal schön aufgenommen zu Ende bringen? — sagte er zwischen den Zähnen, mit rauerer Stimme —. Dein Gesicht, auf den Knien, bettelnd. Der Schwanz voll von deinem Sabber, wie er rein und rausgeht. Ich schwöre dir, ich würde dich komplett filmen. Die ganze Ladung auf der Zunge, mit offenem Mund, wie du sie mir zeigst, bevor du sie schluckst.

Die Vorstellung fuhr wie ein Stromschlag durch mich. Ja. Genau das wollte ich. Ich wollte, dass er mich bettelnd aufzeichnete, und ich wollte ihn auch filmen, meine Zunge mit ihm spielend, wie ich alles schluckte und mehr verlangte. Aber diese Nacht gab es keine Kameras. Diese Nacht gab es nur den Bildschirm mit seinem Heteroporno im Hintergrund, seine Hand in meinem Haar und meinen Mund, der erfüllte.

Als er es endlich nicht mehr aushielt, sagte er es mir mit einem harten Befehl, fast einem Grunzen: „Jetzt. Schluck alles.“ Er hielt meinen Kopf mit beiden Händen fest, damit ich mich keinen Millimeter bewegte, und stieß noch zwei, drei Mal tiefer. Ich spürte, wie sich der Schwanz gegen meine Zunge aufblähte, und dann den ersten Schwall, dick, salzig, gegen den Gaumen schlagen. Es war reichlich, mehr als ich erwartet hatte, ein Schwall nach dem anderen, der mich zum hastigen Schlucken zwang, damit ich mich nicht verschluckte. Vier, fünf Mal spürte ich ihn in meinem Mund pulsieren und abladen. Er ließ ihn bis zum Schluss drin, hart und pochend, und ich schluckte alles, alles, spürte, wie die Wärme mir die Kehle hinunterlief. Er ließ mich nicht los, bis er es wollte. Er wollte, dass ich jeden letzten Tropfen bekam, und ich wollte ihn bekommen.

Als er ihn endlich herauszog, strich er die Eichel über meine Lippen, um sie daran zu reinigen, und sagte:

—Mund auf. Mal sehen.

Ich öffnete den leeren Mund, die Zunge sauber, um ihm zu zeigen, dass ich nichts verschwendet hatte.

—Braver Junge.

Er ließ mein Haar los. Einen Moment blieb ich noch auf den Knien, holte Atem, den Kopf kaum gegen seinen Oberschenkel gelehnt, spürte, wie sein Schwanz unter meiner Wange langsam wieder weich wurde, und für einen Augenblick fühlte ich etwas, das fast wie Frieden war.

—Gut — sagte er und zog die Hose hoch —. Du hast es gut gemacht.

Drei Worte. Das war alles, was ich hören musste.

***

Danach gab es kein Gespräch. Er fragte mich nicht, wie es mir ging, was ich beruflich mache oder ob ich ein Glas Wasser wollte. Und das war, statt mich zu stören, der perfekte Abschluss. Ich stand auf, richtete meine Kleidung, wischte mir den Sabber mit dem Handrücken vom Kinn, und er begleitete mich zur Tür mit derselben Sparsamkeit an Worten, mit der er mich empfangen hatte.

—Wenn ich dir eines Nachts schreibe, kommst du? — fragte er, die Hand schon am Türknauf.

—Ich komme — sagte ich.

—Du wirst meinen Namen nicht kennen.

—Ich will ihn nicht kennen.

Er lächelte schief. Er schloss die Tür.

Ich stieg die Treppen dieses hässlichen Gebäudes hinunter, mit einer warmen Leere in der Brust, dem Geschmack noch im Mund und nur einem Gedanken im Kopf: Hoffentlich schreibt er. Hoffentlich schickt er mir irgendeine Nacht eine Nachricht, nachdem seine Frau ihm schlecht den Schwanz gelutscht hat oder ihn gar nicht gelutscht hat, wenn er heiß ist und sich entladen muss und sich daran erinnert, dass ich existiere. Dass er mich als sein verfügbares Spielzeug sieht. Dass er mich benutzt, weil er kann.

Das ist mein perfektes Date. Es ist nicht romantisch, es ist nicht schön, ich werde es bei keinem Abendessen erzählen. Aber es gehört mir, es ist echt, und ich schreibe es hier auf, damit ich es nicht laut sagen muss. Hier nur die Nutte, dort nur Papito. Ohne Namen, ohne Regeln, ohne Morgen. Immer wieder.