Was ich bei meinem Besuch im Altenheim entdeckte

Mein Großvater wurde schon vor einiger Zeit im Altenheim untergebracht. Das Alter hatte ihn langsam ausgelöscht, die senile Demenz wischte ihm Namen und Gesichter aus dem Kopf, und meine Mutter hatte weder die Geduld noch die Kraft, sich zu Hause um ihn zu kümmern. Zusammen ging es nicht mehr, sagte sie. Und so landete er in diesem Gebäude mit den grünlichen Wänden und dem Geruch nach Desinfektionsmittel, an der Avenida, in der Nähe des Busbahnhofs.

Ich hatte ihn seit Monaten nicht gesehen. Es machte mir ein schlechtes Gewissen, aber auch so eine Art Scham, die ich nicht erklären könnte. Die Leitung des Hauses hatte angerufen und gebeten, wir sollten einige seiner Medikamente kaufen, vor allem das für den Kopf, das er unbedingt nehmen musste, damit er sich nicht völlig verlor. Ich bot an, sie zu bringen. Und den Opa besuche ich gleich mit, sagte ich. Irgendwer musste ja hin.

Ich nahm an einem Dienstagnachmittag den Bus, die Tüte aus der Apotheke auf dem Schoß und dieses seltsame Gefühl, an einen Ort zu fahren, an den man lieber nicht will. Ich wusste nicht, was mich erwarten würde. Beim letzten Mal erkannte er mich noch zeitweise; er nannte mich beim Namen meiner Mutter und lachte vor sich hin.

Die erste Überraschung wartete schon auf mich, kaum dass ich die Eingangstür durchquert hatte.

In der Eingangshalle saß auf einem dieser hohen Ohrensessel mit braunem Kunstlederbezug ein alter Mann und masturbierte mit der Gelassenheit eines Menschen, der die Zeitung liest. Er versteckte sich vor niemandem. Der Reißverschluss stand offen, sein Schwanz hing draußen, rot und voller Adern, und er rieb ihn mit der rechten Hand in gleichmäßigem Hin und Her, ohne Eile. Die Augen halb geschlossen, der Mund schlaff, ein dummes Lächeln irgendwo in einer Erinnerung verloren, die nur er kannte. Eine Krankenschwester tauchte fast laufend auf, entschuldigte sich für das Schauspiel, packte mich am Arm und brachte mich zum Tresen.

—Entschuldigen Sie, Fräulein, manchmal entwischen sie uns — sagte sie und richtete ihre Schwesternkluft —. Mit der Demenz verlieren sie jede Hemmung. Sie tun, was sie fühlen.

Ich nickte verlegen, aber die Wahrheit ist, dass ich nicht entsetzt war. Eher hatte ich einen Moment zu lange hingeschaut, die Größe des Schwänzes des Alten abgeschätzt und dieses seltsame Kribbeln zwischen den Beinen gespürt. Ich unterschrieb die Besuchsliste, gab die Medikamente am Schwesternfenster ab und fragte nach der Zimmernummer meines Großvaters. Zweiter Stock, hinten rechts, neben dem Fenster.

Ich stieg eine Treppe aus abgetretenem Marmor hinauf. Der Flur war still, nur das leise Summen eines entfernten Fernsehers und das Quietschen meiner Turnschuhe auf dem Linoleum. Ich zählte die Türen bis ganz nach hinten. Sie stand einen Spalt offen. Ich drückte sie langsam auf, mit der Vorsicht, mit der man jemanden nicht wecken will.

Und da war die zweite Überraschung.

Mein Großvater saß auf der Bettkante und schüttelte sich den Schwanz, als hinge sein Leben davon ab. Das Laken war zur Seite geschoben, der Pyjama offen, und der Schwanz lag zwischen seinen Fingern, erstaunlich hart, die Spitze glänzend, ein Faden Präejakulat lief bis zu den Knöcheln hinab. Sein Blick war ins Leere gerichtet, und seine Hand bewegte sich mit einer Energie, die ich ihm in diesem Alter nie zugetraut hätte. Ich erstarrte im Türrahmen, eine Hand noch am Türgriff, und spürte, wie sich unter meinem T-Shirt die Nippel verhärteten.

Ich hätte mich umdrehen sollen. Ich hätte die Tür schließen und unten Bescheid sagen sollen. Aber ich tat es nicht. Statt mich zu erschrecken, kamen mir Erinnerungen in den Kopf, die ich unter Verschluss gehalten hatte, Dinge aus meiner Jugend, die ich nie jemandem erzählt habe und die ich auch hier nicht ausführen werde. Dinge von ihm und mir, aus einer Zeit, in der ich neugierig war und er noch ganz beisammen.

Die Wahrheit ist, dass er nicht innehielt. Er bemerkte mich nicht einmal. Er war weiterhin ganz versunken, völlig unbeteiligt daran, dass ich vor ihm stand und ihm beim Wichsen zusah.

Ich schloss die Tür hinter mir. Das Klicken des Schlosses klang lauter, als ich erwartet hatte.

Ich ging langsam näher. Ich kniete mich neben das Bett, schob seine Hand sanft weg und ersetzte sie durch meine, genau wie damals in jener Zeit, die ich lieber nicht beim Namen nenne. Er war hart, unglaublich hart für einen Mann seines Alters; ich umschloss den Schaft mit den Fingern und spürte, wie er gegen meine Handfläche pochte, heiß, die Haut gespannt. Ich begann, die Vorhaut langsam auf und ab zu ziehen, legte die geschwollene, violette, durchnässte Eichel frei. Mit dem Daumen strich ich über die Spitze und verteilte diese klebrige Flüssigkeit über den ganzen Kopf. Ich sah ihm ins Gesicht: keine Spur von Wiedererkennen, nur pures, tierisches Vergnügen, ohne Erinnerung. Der Mund halb geöffnet, der Atem kurz, ein Zittern in seinen dünnen Beinen.

Ich wollte mehr. Ich senkte den Kopf und nahm ihn in den Mund.

Von einem Moment auf den anderen kniete ich dort, in einem Zimmer im Altenheim, und lutschte dem Mann, der mir Jahre zuvor so vieles beigebracht hatte, den Schwanz. Ich nahm ihn bis tief in den Hals, spürte, wie er gegen meinen Gaumen stieß, und presste die Lippen um den Schaft. Ich zog ihn langsam wieder heraus, schleckte mit der Zunge über die Unterseite, spielte mit dem Frenulum und ließ ihn bis zur Wurzel wieder verschwinden. Mit der freien Hand umschloss ich seine Eier, wog sie in der Hand, streichelte sie sanft, während ich ihm weiter im Rhythmus einen blies. Er begann zu stöhnen, zuerst leise, dann mit einer Art heiserem Grunzen, das ihm aus der Tiefe der Brust kam. Ich saugte an der Spitze mit zu einem engen O geformtem Mund, leckerte sie wie ein Bonbon, zog mit der Zunge in einem einzigen langen, glitschigen Strich von den Eiern bis zur Eichel und nahm ihn wieder ganz auf. Ich machte weiter, ohne nachzudenken, ließ mich von etwas treiben, das ich nicht verstand, aber auch nicht stoppen wollte. Ich spürte, wie die Feuchtigkeit zwischen meinen Beinen zunahm, die Jeans wurde immer störender und drückte mir in die nasse Muschi.

Ich packte den Ansatz mit der Hand und begann, ihn zu wichsen, während ich gleichzeitig die Eichel lutschte, beides aufeinander abgestimmt, bei jedem Hochziehen den Handgelenksschlag drehend. Der Alte klammerte sich an den Matratzenrand, die Knöchel weiß, und begann, das Becken gegen meinen Mund zu bewegen, fickte mich langsam, ohne Kraft, aber hungrig. Nach einer Weile stieß er einen erstickten Schrei aus und kam. Es war wenig, nur ein warmer, salziger Faden, den ich gerade noch schlucken konnte; wahrscheinlich wurde er morgens und nachmittags leergepumpt, jeden Tag, und es blieb nicht mehr viel übrig. Ich drückte mit der Hand den Rest heraus, holte ihn mit der Zunge ab und schluckte bis zum letzten Tropfen. Einen Moment blieb ich mit der Stirn an seinem Bein, sein immer noch weicher und vollgesabberter Schwanz strich mir über die Wange, und ich holte Luft.

—Wer sind Sie denn, Fräulein? — fragte er plötzlich mit der Stimme eines verängstigten Kindes.

—Deine Enkelin — antwortete ich und wischte mir mit dem Handrücken den Mund ab —. Die Mica.

Er sah mich an, ohne zu verstehen. Einige lange Sekunden vergingen, bis sich etwas hinter seinen Augen einordnete. Dann lächelte er, nahm mein Gesicht mit beiden Händen und begrüßte mich mit großer Zärtlichkeit, als käme ich gerade erst ins Zimmer. Er erinnerte sich an nichts von dem, was eben passiert war. Oder er stellte sich sehr gut dumm, wer weiß.

***

Es klopfte an der Tür. Kaum hatte ich Zeit aufzustehen und mich anzuziehen, bevor die Krankenschwester mit einem Wagen voller Tabletten in Plastikbechern hereinkam. Sie grüßte, maß meinem Großvater den Blutdruck und reichte ihm den Becher mit seinen Medikamenten.

—Und? Was haben Sie denn gemacht, Don Aníbal? — fragte sie, während sie ihm die Tabletten in die Handfläche legte.

—Hab mir einen runtergeholt — antwortete er, ganz gelassen.

Die Krankenschwester hob die Augenbrauen, sah mich mit einem Blick an, der sagte: „Sehen Sie, was ich Ihnen sage“, und lachte müde auf.

—Die ganze Zeit fassen sie sich an. Er und drei andere auf dem Flur. Das ist eben so bei ihnen. Da kann man nichts machen.

Genau in diesem Moment hörte man aus dem Zimmer gegenüber eine heisere Stimme brüllen:

—Wo gibt’s hier ’ne Möse?

Die Krankenschwester verdrehte die Augen, gab meinem Großvater das Wasser zu Ende und verschwand fluchend, irgendetwas davon murmelnd, dass sie zu wenig bezahlt bekämen. Sie ließ mich allein dort stehen, wieder allein, mit offener Tür und der Stimme des Nachbarn, die vom Flur her weiterdrängte.

Ich streckte den Kopf hinaus. Ein grauhaariger, hagerer Mann, um die neunzig und erstaunlich gut erhalten, saß im Rollstuhl und sah mich mit einem schelmischen Lächeln an, das überhaupt nicht zu seinem erschlafften Körper passte. Er hatte die Hand in der Pyjamahose und machte sich unverhohlen selbst zu schaffen.

—Lässt du mich deine Möse anfassen, Kleine? — sagte er ohne Umschweife.

Und ich, die ich schon heißes Blut hatte und mit dem Kopf ganz woanders war, sagte ja. Dass er durfte. Ich ließ ihn hinein, schob seinen Rollstuhl ein Stück herein und schloss die Tür wieder.

Ich lehnte mich an den Bettrand meines Großvaters und ließ zu, dass der Alte mir die Hand über die Jeans schob. Zuerst knetete er mir die Scham von außen, drückte den Stoff gegen die Lippen meiner Möse, spürte die Wärme, die schon durch den Denim stieg. Dann zog er den Reißverschluss herunter, öffnete den Knopf und schob die Finger in meinen Slip. Er berührte mich mit einer Geschicklichkeit, die mich überraschte, langsam, suchte mit der Fingerkuppe des Mittelfingers meinen Kitzler, beharrlich genau dort, wo beharrlich gedrückt werden musste. Für jemanden, der von der Gegenwart kaum noch etwas verstand, erinnerten sich seine Hände noch perfekt daran, was sie tun mussten.

—Mhhh, was für eine schöne Möse, wie nass du bist, Kleine — murmelte er, während seine Finger schneller wurden.

Er schob mir zwei Finger hinein und begann, mich zu stoßen, während sein Daumen weiter kreisend über den Kitzler rieb. Ich spreizte die Beine weiter, bog mich seiner Hand entgegen und spürte, wie die Finger mit einem feuchten, obszönen Geräusch hinein- und herausglitten und das Zimmer füllten. Mein Großvater machte sich neben mir wieder bereit. Er deckte sich erneut auf, holte den Schwanz heraus und begann, ihn vor unseren Augen zu wichsen. Jetzt war ich es, die den Arm ausstreckte und ihn packte, den Schaft mit den Fingern umschloss und ihn langsam wichste, während der andere mich mit seiner Hand bearbeitete. Zwei Alte, einer auf jeder Seite, und ich in der Mitte, ohne ganz zu glauben, wo ich gelandet war, mit einem Schwanz in der Hand und zwei Fingern tief in der Muschi.

Der Neunzigjährige steigerte das Tempo, rammte mir die Finger bis zu den Knöcheln hinein und rieb mit einer Präzision am Kitzler, die mir die Luft nahm. Ich spürte, wie der Orgasmus von innen hochstieg, mich zusammenzog, und ich kam genau dort, stehend, biss mir auf die Lippe, um nicht zu schreien, die Beine zitternd und die Möse spritzte über seine Hand. Die Jeans, die mir bis zur Mitte des Beins heruntergerutscht war, wurde feucht, klebte an mir, verschmiert von meinem eigenen Saft.

Während ich weiter mit meinem Großvater zugange war, ließ er ein paar dicke Tropfen los, die an meiner Hand hängen blieben. Ich führte sie ohne nachzudenken an den Mund, leckte mir die Finger nacheinander ab und kostete den salzigen Geschmack, als wäre es das Natürlichste der Welt.

***

Die Wahrheit ist, ich war geil und wollte mehr. Ich spähte in den Flur, um zu prüfen, ob uns niemand beobachtete. Er war leer, keine einzige Krankenschwester, kein Pfleger; in diesem Haus glänzte die Fürsorge durch Abwesenheit. Ich ging wieder hinein, schob den Riegel vor und zog mein T-Shirt aus. Den BH ließ ich ohne Zeremonie auf den Boden fallen.

Dem Alten im Rollstuhl lief fast der Sabber aus dem Mund, als er meine Titten sah. Ich zog mir Jeans und Slip ganz aus, stand nackt vor ihnen beiden und ging zu ihm hinüber, damit er mich weiter anfassen, mir die Finger reinstecken, machen konnte, was er wollte. Er hing an meinen Brüsten wie ein Baby, erst an der einen, dann an der anderen, und ließ sie voller Speichel zurück, saugte und biss an den Nippeln mit einem Hunger, der mit dem Essen im Altenheim gar nichts zu tun hatte. Er knetete sie mit beiden Händen, drückte sie fest und saugte wieder daran, bis sie hart und rot waren. Mit einer Hand suchte er mir wieder die Möse, diesmal ohne Stoff dazwischen, und schob mir auf einmal drei Finger hinein, was mich stöhnen ließ.

Mein Großvater, ohne sich vom Bett zu erheben, streckte die Hand aus und legte sie mir auf den Arsch, griff mir von hinten zwischen die Backen. Er spreizte sie, strich mit dem Daumen über die Ritze, führte ihn zum Mund und berührte mich dann wieder, diesmal streifte er mir mit der Fingerspitze den Arsch. Er war wieder hart geworden, noch härter als zuvor, und ich bekam einen riesigen Drang, mich auf ihn zu setzen und ihn zu reiten.

Ich kletterte auf das Bett, schwang ein Bein über ihn und setzte mich über sein Becken. Ich packte seinen Schwanz, legte ihn an den Eingang meiner Möse, rieb ihn ein wenig an den Lippen, um ihn gut mit meinem eigenen Saft zu benetzen, und ließ mich langsam sinken. Ich spürte, wie er mich öffnete, wie er mich Stück für Stück füllte, bis ich ihn ganz tief in mir hatte. Ich blieb einen Moment so sitzen, auf ihm, und spürte, wie er in mir pochte. Dann begann ich mich zu bewegen, auf und ab, suchte den Rhythmus und stützte mich mit beiden Händen auf seine magere Brust.

Der Alte im Rollstuhl schob seinen Stuhl bis an den Bettrand, packte mich an der Taille und vergrub sein Gesicht zwischen meinen Pobacken. Er leckte mich von hinten mit einer Zunge, die keine Eile mehr kannte, lutschte mir den ganzen Arsch, schob die Zunge in die Ritze und ging dann weiter hinunter, um mir die Möse zu lecken, während ich meinen Großvater ritt. Ich spürte, wie sein Schwanz in mir hinein- und herausging, die glitschige Zunge des anderen arbeitete mich von hinten, und ich konnte kaum glauben, wie durchnässt ich war. Jedes Mal, wenn ich die Hüften senkte, schlug meine Möse gegen das knochige Becken meines Großvaters und machte ein feuchtes, platschnasses Geräusch, das sich mit dem Grunzen der beiden Alten mischte.

Mein Großvater, der kaum etwas von dem verstand, was geschah, hielt mich an den Hüften fest und ließ mich machen, verloren in seinem eigenen Vergnügen. Er packte meine Titten mit beiden Händen, drückte sie und begann, das Becken von unten gegen mich zu stoßen und mich mit dem wenigen Rest an Kraft zu ficken, den er noch hatte. Ich beschleunigte das Tempo, federte auf ihm auf und ab und spürte, wie er in mir gegen mich schlug. Der andere spreizte mir mit den Händen die Backen weiter und leckte weiter, wechselte zwischen Möse und Arsch hin und her und saugte an allem, was er fand.

Es dauerte nicht lange. In diesem Alter ist so etwas schnell vorbei. Ich spürte, wie er sich unter mir anspannte, sich fest an meinen Hüften festklammerte, einen langen Laut ausstieß, und spürte, wie er sich in mir entleerte, ein warmer, kurzer Schwall, der mir aus der Möse lief, sobald ich mich bewegte. Ich wusste, dass er fertig war. Vorsichtig stieg ich herunter, spürte, wie mir die Ladung an der Innenseite des Oberschenkels hinablief, wischte mich mit dem Laken ab und blieb einen Moment auf der Bettkante sitzen, die Beine noch immer gespreizt, starrte an die abgeblätterte Decke und versuchte zu begreifen, in welchem Moment mein Nachmittag als verantwortungsbewusste Tochter sich in das hier verwandelt hatte.

Ich zog mich langsam an. Ich blieb noch eine Weile bei ihm, bis zur Jause, und redete mit ihm über Dinge, die er sich ausdachte und bei denen ich ihm zustimmte. Von Zeit zu Zeit fragte er wieder, wer ich sei, und ich wiederholte, dass ich seine Enkelin sei, die Mica, und er lächelte, als wäre es das erste Mal.

Bevor ich ging, machte der Alte im Rollstuhl weiter Druck. Er wollte mehr, sagte er, ich solle nicht gehen. Er hatte den Schwanz aus dem Pyjama geholt und wichste ihn vor mir, schmal und runzelig, aber erstaunlich hart, die Spitze schon feucht. Damit er ruhig blieb, kniete ich mich ein letztes Mal vor ihn, nahm ihn mit der Hand und steckte ihn mir in den Mund. Ich lutschte ihn langsam, ganz, tränkte ihn mit Speichel, bewegte den Kopf in gleichmäßigem Rhythmus, während ich ihm mit der anderen Hand die Eier streichelte. Er legte mir eine Hand in den Nacken und gab den Takt vor, drückte mich sanft gegen sein Becken, fickte mir mit dem wenig verbliebenen Rest an Kraft den Mund. Ich fuhr mit der Zunge über den ganzen Kopf, leckte ihn von unten, nahm ihn wieder bis tief in den Hals. Ich machte ihm mit dem Mund einen engen, auf- und abgehenden Handjob, lutschte ihn gierig, bis er langsam das Wenige abließ, das ihm noch blieb: ein paar dicke Tropfen, die auf meine Zunge fielen und die ich ohne nachzudenken schluckte. Als er fertig war, saß er da, als hätte ihn ein Lkw überfahren, schlaff gegen die Lehne des Stuhls zusammengesunken, der vollgesabberte Schwanz noch aus dem Pyjama heraus und ein Gesichtsausdruck absoluter Ruhe darauf.

Ich verabschiedete mich mit einem Kuss auf die Stirn von meinem Großvater. Er erkannte mich nicht, gab mir den Kuss aber trotzdem zurück.

***

Ich verließ das Zimmer und ging die Treppe hinunter, die Beine noch immer zitternd, der Slip durchnässt. In der Eingangshalle war der erste Alte noch da, der mich empfangen hatte, und rieb in seinem Sessel unermüdlich weiter, der Schwanz draußen, allem gleichgültig. Ich sah ihn aus dem Augenwinkel an und dachte, dass ich locker an einem anderen Tag meine eigene kleine Party mit ihnen allen veranstalten könnte. In diesem Haus kontrollierte niemand irgendetwas. Die Türen standen immer einen Spalt offen, die Krankenschwestern waren überlastet, die Zeit stand still.

Ich unterschrieb meinen Ausgang, sagte dem Mädchen am Tresen, dass ich bald mit den Medikamenten für den Monat zurückkommen würde, und ging zur Bushaltestelle, den Kopf voller Ideen, die ich nicht lange aufschieben würde.

Und beim nächsten Mal, nahm ich mir vor, würde ich nicht so spät kommen.