Was in der zweiten Nacht im Haus des Patrons geschah

Ich stieg in Retiro aus dem Bus, mit einem an einer Schnur festgebundenen Koffer und den Augen viel zu weit aufgerissen für so eine Stadt. Ich kam aus Villa Dolores, dort in Córdoba, wo sich alle kennen und der Fluss die einzige Unterhaltung ist. Ich war zweiundzwanzig, hatte Geld für drei Tage Pension und nur eine Gewissheit: Ich würde nicht mit leeren Händen ins Dorf zurückkehren. Ich wollte ein paar Pesos zusammensparen, meinen Alten etwas schicken, beweisen, dass ich es allein konnte.

Vor Buenos Aires hatten sie mich gewarnt. „Pass auf, da drüben sind die Leute anders“, hatte meine Mutter mir am Bahnsteig gesagt. Ich nickte, ohne es ganz zu begreifen. Man weiß, dass es Gefahr gibt, aber in dem Alter glaubt man noch, sie passiere immer nur den anderen.

Am dritten Tag bekam ich einen Job als Hausmädchen mit Wohnmöglichkeit in einem Haus in Núñez, so eines mit Garten, Pool und einem teuren Schweigen, das ich noch nie gehört hatte. Der Hausherr selbst öffnete mir die Tür.

— Also bist du das neue Mädchen — sagte er und musterte mich unverhohlen von oben bis unten —. Komm rein, komm rein.

Don Ricardo war um die achtundfünfzig. Glatzköpfig, breitschultrig, mit dem ruhigen Bauch eines Mannes, der sein Leben lang gut gegessen hatte, und einer tiefen Stimme, die die Räume zu füllen schien, bevor er sie überhaupt betrat. Er war nicht schön. Er war etwas Schlimmeres: Er war sicher. Einer von denen, die dich ansehen und du spürst, dass sie schon etwas über dich wissen, was du selbst noch nicht weißt.

— Du hast ein braves Gesicht — sagte er an jenem ersten Nachmittag, während er mir das Zimmer hinten zeigte —. Hier wirst du es gut haben.

Ich senkte den Blick und sagte, vielen Dank. Hausmädchen, ein Mann allein, ein Mädchen vom Land. Sei nicht so schlecht im Denken, schimpfte ich mich selbst. Aber irgendetwas an der Art, wie er mich eine Sekunde zu lange ansah, hatte meinen Körper bereits in Alarmbereitschaft versetzt.

***

Der erste Tag war ein Probetag, und ich machte mich gut. Ich putzte das ganze Haus, ließ die Böden glänzen, und abends kochte ich ihm ein Asado mit Chimichurri, wie meine Großmutter es machte. Ich sah ihn schweigend essen, langsam nickend, bis er das Besteck auf dem Teller kreuzte.

— Seit Jahren habe ich nichts mehr so gegessen — sagte er und heftete mir diese grauen Augen auf den Körper —. Du hast Hände, du.

Es war eine Kleinigkeit. Ein Satz aus dem Nichts. Aber mir schoss die Hitze ins Gesicht, ohne dass ich es erklären konnte, und ich ging zum Abwasch, damit er es nicht merkte. In jener Nacht schlief ich allein, träumte vom Fluss meines Dorfes und wachte auf, ohne mich daran zu erinnern, warum mein Herz so raste und mein nasser Slip am Arschloch klebte.

Der zweite Tag brachte alles aus dem Gleichgewicht.

Ich kniete auf dem Küchenboden und schrubbte, in einer alten Shorts, die sich jedes Mal hochschob, wenn ich mich streckte, sodass mir halb der Arsch frei hing. Ich hörte nicht, wie er hereinkam. Das Erste, was ich spürte, war seine Hand auf meinem Rücken, breit und warm, wie zufällig.

— Lass mich dir helfen — murmelte er.

Aber er ging nicht in die Hocke, um mir zu helfen. Die Hand glitt langsam hinab, entlang der Kurve meines Rückens bis zum Saum der Shorts, und von dort weiter, ohne um Erlaubnis zu fragen, bis sie mir eine ganze Arschbacke in die Hand legte. Ich erstarrte, der Lappen tropfte zwischen meinen Fingern, mein Herz hämmerte in den Ohren. Ich hätte etwas sagen müssen. Ich hätte aufstehen, nein sagen, weggehen müssen. Ich dachte es. Und tat nichts.

— Wie hübsch du bist — sagte er leise, sein heißer Atem an meinem Nacken —. Seit du reingekommen bist, denke ich an nichts anderes. Dich zu ficken, Kleine. Verzeih die Ausdrucksweise.

Ich spürte, wie seine Finger sich unter den Stoff schoben, meinen Slip beiseiteschoben und zwischen meine Lippen glitten, die bereits nass waren, ohne dass ich es bemerkt hatte. Mir entwich ein Seufzer, der mich mehr verriet als jedes Wort, als der dicke, schwielige Finger meine Spalte von unten nach oben entlangstrich und am Kitzler langsame Kreise zog.

— Uff, schau dir an, wie du bist — murmelte er an meinem Ohr —. Ganz am Sabbern. Und du behauptest, an nichts zu denken.

Es war keine Angst, die ich spürte. Es war etwas anderes, etwas, das ich nie zu benennen gewagt hatte und das er sofort erkannte, als könne er mich besser lesen als ich selbst. Der Finger drang langsam tief in mich ein, bis ganz nach innen, und ich presste die Zähne zusammen, um nicht zu stöhnen. Er kam nass und glänzend wieder heraus, und er führte ihn sich zum Mund, ohne mich aus den Augen zu lassen.

— Lecker bist du — sagte er und lutschte den ganzen Finger ab —. Hab ich mir gleich gedacht.

Er half mir hoch mit einer Sanftheit, die zu diesen großen Händen nicht passte. Er drehte mich langsam um und sah mir in die Augen, bevor er mich küsste. Es war kein hastiger Kuss. Er war langsam, fordernd, von einem Mann, der weiß, was er will, und alle Geduld der Welt hat, es zu bekommen. Seine Zunge öffnete meinen Mund ohne zu fragen, suchte meine und sog sie, als wolle er mir schon ankündigen, was er mir unten antun würde. Ich lehnte mich gegen die Arbeitsplatte, weil meine Beine nicht mehr mitmachten, und er nutzte das, um mir sein Knie zwischen die Schenkel zu schieben und mich auf die harte Wölbung zu setzen, die sich durch seine Hose drängte.

— Spürst du das? — sagte er und biss mir in die Lippe —. Das machst du mit mir, Kleine. Seit gestern mit steinharter Latte wegen dir.

— Willst du, dass ich aufhöre? — fragte er dann, kaum dass er sich ein Stück zurückgezogen hatte.

Das war mein Ausweg. Die offene Tür. Und ich hörte mich selbst mit hauchdünner Stimme sagen:

— Nein.

***

Er hob mir das T-Shirt mit einer Ruhe hoch, die mich aus den Fugen brachte, und sah mir die ganze Zeit ins Gesicht, nicht auf den Körper. Als sei das Wichtige das, was mit mir passierte. Der billige BH flog auf den Boden, und er blieb einen Moment lang auf meinen Busen starren, bevor er sich vorbeugte. Er küsste meinen Hals, mein Schlüsselbein, glitt hinab zu den Brüsten und nahm sie eine nach der anderen in den Mund, saugte langsam an meinen Brustwarzen, zog sie mit den Lippen, biss kaum merklich, bis sie hart wie kleine Steinchen waren. Seine Zunge kreiste um den Hof, dann verschlang er die Warze ganz, und ich war diejenige, die gegen seinen Mund drückte und mehr verlangte, während ich seinen kahlen Kopf festhielt, damit er sich nicht löste.

— Ganz ruhig, Kleine — sagte er mit voller Brust im Mund —. Wir haben die ganze Nacht. Ich werd dich ganz auffressen.

Er zog mir Shorts und Slip zusammen herunter, kniete sich vor mich, und ich blieb mit dem Arsch auf der kalten Küchenarbeitsplatte sitzen, nackt, die Beine für ihn geöffnet. Er küsste meinen Nabel, meinen Hüftknochen, die Innenseite meines Oberschenkels und mied absichtlich die Stelle, an der ich ihn brauchte. Ich griff nach seinem kahlen Kopf, ohne zu wissen, wohin mit den Händen, zitternd auf eine Weise, die nichts mit Kälte zu tun hatte.

— Bitte sag’s mir — murmelte er an meiner Leiste —. Sag, was du willst.

— Da — bat ich, rot vor Scham —. Da, Don Ricardo, bitte.

— Da wo, Kleine? Sag’s.

— An der Muschi — flüsterte ich, fast ohne Stimme —. Leck sie mir. Leck sie mir, bitte.

Er lachte leise und gehorchte. Mit zwei Fingern spreizte er meine Lippen und schob mir die ganze Zunge hinein, von unten nach oben, langsam leckend, als wäre ich ein Eis. Mir entwich ein Schrei, den ich mit der Hand abfing. Er saugte an meinem Kitzler, zog daran mit den Lippen, steckte mir die Zunge tief hinein, biss mir in die inneren Lippen. Er wusste es. Er wusste genau, wo er den Mund hinsetzen und wie lange er dort bleiben musste. Auf dem Land griffen die Buben unbeholfen in der Dunkelheit eines geliehenen Autos nach einem und kamen einem mit harter Zunge überfallartig. Das hier war etwas anderes. Das hier war ein Mann, der meine Fotze fraß, als wäre sie das Einzige auf der Welt, das ihn interessierte, mit zwei dicken Fingern, die in mich hinein und wieder heraus glitten, vollkommen nass, während die Zunge meinen Kitzler ohne Pause bearbeitete.

— Ich komm gleich… — brachte ich hervor und packte ihn am Kopf —. Don Ricardo, ich komm gleich…

— Komm mir in den Mund, Kleine — knurrte er, ohne mit dem Saugen aufzuhören —. Los.

Und ich kam. Ich kam ihm in den Mund, am ganzen Körper zitternd, schüttelte mich gegen die Arbeitsplatte, die Hand vor dem eigenen Mund, damit niemand in der ganzen Straße aufwachte, obwohl niemand da war. Er saugte noch langsam weiter, bis zum letzten Krampf, schluckte alles, leckte mich sauber, bis ich es nicht mehr aushielt und ihm den Kopf wegdrücken musste, weil es mich elektrisch durchfuhr.

Als ich nicht mehr konnte, als meine Knie zitterten und ich mir die Lippe wund gebissen hatte, führte er mich an der Hand in sein Zimmer. Ein riesiges Bett, frische Laken, eine tiefe Lampe, die die Hälfte von allem im Schatten ließ. Er zog das Hemd aus, dann die Hose, und als er die Unterhose herunterzog, stockte mir der Atem. Sein Schwanz sprang heraus, hart, dick, an der Spitze rot, mit einer dicken Ader, die sich durch das ganze Teil zog. In meinem Leben hatte ich so etwas noch nie gesehen. Auf dem Land hatte das, was ich in der Dunkelheit von Autos gesehen hatte, nichts damit gemein.

— Komm — sagte er, auf der Bettkante sitzend, mit dieser gewohnten Sicherheit —. Langsam. Nimm ihn erst mal ein bisschen in den Mund.

Ich kniete zwischen seinen gespreizten Beinen, zitternd. Ich nahm seinen Schwanz mit beiden Händen — mit einer wäre er nicht hineinpasst — und spürte, wie er warm pochte. Ich streckte zaghaft die Zunge heraus und leckte vorsichtig die Spitze. Er seufzte tief, packte mir mit einer Hand ins Haar und führte mich.

— So, Kleine. Mund weit auf. Nimm so viel rein, wie du kannst.

Ich öffnete den Mund und schob mir seinen dicken Kopf zwischen die Lippen. Mein Kiefer wurde bis zum Anschlag gedehnt. Ich ging langsam runter, drückte mich hinab, bis die Eichel meinen Rachen berührte und mir Tränen in die Augen trieb. Ich zog ihn heraus, holte Luft, ging wieder hinunter. Der Speichel lief mir übers Kinn. Er gab mir mit der Hand im Haar den Rhythmus vor, ohne mich zu verletzen, und brachte es mir bei.

— Mit der Zunge — flüsterte er —. Beweg sie unten, Kleine. So. Uhh, machst du das gut. Wer würde denken, dass das nicht dein erstes Mal ist.

Ich lutschte ihn, bis ich spürte, wie er zwischen meinen Lippen noch mehr anschwoll, bis er mich am Haar zurückzog und mir mit einem nassen Geräusch den Schwanz aus dem Mund zog.

— Stopp, stopp, sonst komm ich und noch nicht. Komm her.

Er warf mich rücklings aufs Bett und spreizte meine Beine mit den Knien. Es war mein echtes erstes Mal. Er spuckte sich in die Hand, strich den Speichel über seinen Schwanz und setzte ihn an meinen Muschieingang, noch nass von ihm. Er drang langsam ein. Der Kopf öffnete mir die Lippen, und für einen Moment spannte sich alles an, Schmerz ließ mich die Zähne zusammenbeißen und die Nägel in seine Schultern graben. Er blieb still, wartete auf mich, strich mir durchs Haar, bis mein Körper sich von allein löste und ich ihn hineinließ. Ich spürte, wie er mich innen aufriss, Millimeter für Millimeter, bis seine Eier meinen Arsch berührten und ich begriff, dass er ganz in mir drin war.

— Ganz in dir drin, Kleine — keuchte er an meinem Ohr —. Schau mich an. Schau mich an, wie ich ihn dir reinstecke.

Danach war es nur noch langsame, tiefe Bewegung, seine Stirn an meiner, sein Schwanz fast ganz herausgleitend und wieder bis zum Grund versinkend, mein stockender Atem füllte das Zimmer. Der Schmerz verwandelte sich in etwas anderes, in ein Brennen, das mehr verlangte, in eine Leere, die sich im Takt seiner Hüften füllte und leerte.

— Schau mich an — bat er —. Ich will dein Gesicht sehen, während ich dich ficke.

Und ich sah ihn an, und ließ mich ansehen, und zum ersten Mal in meinem Leben verstand ich, was die Leute meinten, wenn sie davon sprachen, den Verstand zu verlieren. Er griff nach einem Bein und legte es sich über die Schulter, und aus diesem Winkel traf sein Schwanz eine Stelle in mir, von der ich nicht gewusst hatte, dass ich sie habe. Er fickte mich stärker, das Bett knarrte, und seine Eier schlugen mir mit nassem Geräusch gegen den Arsch, das mich mehr schämte als das Stöhnen, das mir bei jedem Stoß entwich.

— Sag’s — keuchte er —. Sag mir, wie du ihn drin hast.

— Drin — stöhnte ich —. Ich hab ihn ganz drin, Don Ricardo. Ganz deiner.

— Verdammt noch mal, Kleine. Du bist eine göttliche Fotze. Eng, klein, heiß. Gemacht für meinen Schwanz.

Er drehte mich bäuchlings um, hob mir den Arsch an, indem er an der Hüfte zog, und steckte ihn mir von hinten wieder rein, und da war es nicht mehr langsam. Da war es ein richtiges Ficken, von der Sorte, die das Bett auseinanderknarren lässt und mir einen Schrei ins Kissen riss. Er packte mir eine Haarsträhne, bog mich durch und stieß ihn mir bis zum Anschlag hinein, in einem Rhythmus, der mir jeden Schlag bis in den Magen hochjagte. Die andere Hand suchte meinen Kitzler von unten und begann ihn mit zwei Fingern kreisend zu drücken, ohne mit dem Durchficken aufzuhören.

— Komm nochmal, los. Komm mit dem Schwanz in dir. Ich will dich fühlen.

Ich schlug die Nägel in die Laken und kam zum zweiten Mal, presste seinen Schwanz in mir zusammen und biss ins Kissen, damit ich die Nachbarn nicht anbrülle. Meine Fotze zog sich in Wellen um ihn herum zusammen, sog ihn an, und er hielt noch ein paar Sekunden durch, bis ich ihn knurren hörte und spürte, wie er in mir ganz anschwoll.

— Drin, Kleine, soll ich dir in dich reinspritzen?

— Ja — sagte ich, ohne nachzudenken, von etwas gebissen, das älter war als ich —. Drin. Spritz mir in mich rein.

Er grub die Finger in meine Hüfte und stieß bis zum Ende hinein. Ich spürte, wie sein Schwanz in mir pochte und dann der heiße, lange Strahl, der mich füllte, und noch einer, und noch einer. Er blieb dort, an meinen Arsch gepresst, keuchend an meinem Rücken, bis der letzte Tropfen in mir blieb. Kurz darauf hielt er mich weiter fest umarmt, sagte meinen Namen an meinem Ohr, während er peu à peu auf mich herabsank.

Wir blieben so liegen, aneinandergepresst, verschwitzt, schwer atmend in diesem Bett, das nach ihm roch. Als er den Schwanz endlich herauszog, spürte ich einen warmen Faden mein Bein hinablaufen und machte mir nicht die Mühe, ihn wegzuwischen. Ich sagte nichts. Es war nicht nötig. Ich wusste bereits, dass das Zimmer hinten dafür da sein würde, den Koffer aufzubewahren.

***

Seit jener Nacht hatte mein Leben zwei Schichten. Tagsüber war ich das Dienstmädchen: ich kehrte, kochte, hing die Wäsche in die Sonne des Gartens. Nachts erschien er an der Küchentür mit einem halben Lächeln.

— Komm, Kleine — sagte er —. Ich hab dich den ganzen Tag vermisst.

Und ich ging. Gierig, ohne dass er mich zweimal hätte bitten müssen. Er brachte mir Dinge bei, die man in meinem Dorf nicht einmal erwähnte. Er brachte mir bei, ihm unter Blickkontakt einen zu blasen, ihn langsam zu reiten und mich von ihm umdrehen und von hinten gegen die Arbeitsplatte nehmen zu lassen, während ich kochte. Er brachte mir bei, mir den Arsch lecken zu lassen, ohne mich zu schämen, mit seinen zwei Fingern in mir und dem Daumen auf dem Kitzler zu kommen, ihm den Gesichtsspritzer zu verlangen, wenn es ihn ankam. Das ganze Haus wurde unseres: die Dusche im Morgengrauen, mit ihm hinter mir und dem Schwanz, der über meinen eingeseiften Arsch glitt; das Sofa im Wohnzimmer mit eingeschaltetem Fernseher und niemand sah hin, ich bäuchlings mit hochgeschobenem Rock und er über mir; ein heißer Nachmittag im Pool, Wasser bis zum Hals und der ganze Mond nur für uns, meine Beine um seine Hüfte geschlungen und sein Schwanz unter Wasser in mich hinein und wieder heraus.

— Mach die Augen auf — sagte er in solchen Momenten —. Verpass nichts. Schau mich an, wie ich ihn dir reinstecke.

Ich, die ich angekommen war, entschlossen ein paar Pesos zu verdienen und wieder zu verschwinden, dachte längst nicht mehr ans Zurückgehen. Ich war eine andere geworden. Eine, die die Nacht mit nasser Fotze seit dem Mittag erwartete, die sich begehrt wusste, die entdeckt hatte, dass Lust auch eine Form von Macht war. Ich lernte, mit seinem Schwanz in der Hand zu spielen, bis ich ihn genau dort hart bekam, wo ich es wollte, ihn warten zu lassen, mich oben draufzusetzen und mich langsam zu bewegen, bis er mich bat, ihn endlich kommen zu lassen. Wenn er mir ins Ohr flüsterte „du gehörst mir“ und sein Glied bis ganz zum Anschlag in mir war, antwortete ich ihm „und du gehörst mir“, und keiner von uns log.

***

Ein paar Wochen vergingen, und ich begann, es im Körper zu spüren. Geschwollene Brüste, empfindlich bei der Reibung des Shirts. Eine Müdigkeit, die mich nach dem Mittagessen niederstreckte. Und vor allem das Ausbleiben. Die Regel, die nie zu spät kam, war zu spät.

Ich kaufte in der Apotheke an der Ecke einen Test, das Herz bis zum Hals, und schloss mich im hinteren Bad ein, um zu warten. Zwei Streifen. Glasklar. Schwanger. Vom Patron. Von dem Mann, der mir die Unschuld genommen und mich zu seiner Nachtgewohnheit gemacht hatte, der mir den Schoß mit Sperma füllte, ohne aufzupassen, weil wir beide es so lieber wollten.

Eine Angst packte mich, wie ich sie noch nie empfunden hatte. Ich stellte mir vor, wie ich auf der Straße stehen würde, mit Bauch und Koffer, und ihn sagen hörte: „Geh zurück in dein Dorf, Kleine, ich übernehme für nichts die Verantwortung.“ Ich stellte mir vor, wie meine Eltern fragen würden, was passiert sei. Ich weinte den ganzen Nachmittag auf dem Bett hinten, bis ich es nicht mehr aushielt und beschloss, es ihm noch in derselben Nacht zu sagen.

Ich fand ihn im Wohnzimmer, in Shorts und T-Shirt, mit einer Bierflasche in der Hand. Ich stellte mich vor ihn, die Hände verschwitzt, die Stimme nur noch ein Faden.

— Don Ricardo… ich muss Ihnen etwas sagen. Ich bin… ich bin schwanger.

Meine Stimme brach beim letzten Wort. Ich senkte den Blick auf den Boden. Ich wartete auf den Schrei, die Beleidigung, das Urteil.

Er schwieg einen langen Moment. Und plötzlich lachte er. Ein kehliges, breites Lachen, das durchs ganze Haus hallte. Er stand auf, stellte das Bier auf den Tisch und nahm mein Gesicht in beide Hände.

— Aber schau dir das an — sagte er, die Augen glänzend —. Schau, was wir gemacht haben.

— Sind Sie nicht… nicht wütend? — fragte ich, ohne zu verstehen.

— Wütend? — Er küsste meine Stirn, beide Wangen, den Mund —. Seit Jahren war dieses Haus tot, Kleine. Seit Jahren. Und du kommst und zündest es einmal komplett an. — Er legte die Hand auf meinen noch flachen Bauch, mit einer Vorsicht, die ich nie zuvor bei ihm gesehen hatte —. Hier drin ist etwas von mir. Etwas von uns. Wie könnte ich da wütend sein?

Ich sah ihn fassungslos an und wusste nicht, ob ich vor Erleichterung oder vor Scham weinen sollte. Er wischte mir mit dem Daumen eine Träne weg.

— Als Angestellte wirst du wohl nicht mehr lange durchhalten — sagte er, halb im Ernst, halb im Scherz —. Ich werde dir wohl eine Köchin besorgen müssen, denn du wirst in diesem Haus mit etwas anderem beschäftigt sein. Die Mutter meines Sohnes, um zu beginnen. Das ist nun wirklich für immer.

Er umarmte mich fest, und ich ließ mich umarmen, versteckt in dieser breiten Brust, an die ich mich längst gewöhnt hatte. Draußen begann es über dem Garten zu regnen, und durch das Fenster sah man den stillen Pool, das Wasser, in dem wir so viele Nächte lang die Einzigen gewesen waren, die im Viertel wach blieben.

— Du hast mein Leben verändert, weißt du? — sagte ich leise, mit noch immer gebrochener Stimme —. Ich bin hergekommen, um ein paar Pesos zu verdienen, und sieh mal.

— Sieh mal — wiederholte er und küsste mein Haar —. Diejenige, die hier alles verändert hat, warst du.

Diese Nacht gab es keine Eile. Es gab langsame Hände, Worte ans Ohr, eine neue Zärtlichkeit, die die Angst des Nachmittags freigelegt hatte. Er zog mich langsam aus, legte mich auf den Rücken, spreizte mir die Beine und steckte ihn mir hinein, während er mir in die Augen sah und meine flache Bauchdecke streichelte, in der das Seine bereits wuchs. Er bewegte sich tief, langsam, lang, ohne Eile zu kommen, flüsterte mir „mein Gott, du bist die Mutter meines Sohnes“ an den Mund, bis wir beide zusammen kamen, er ein letztes Mal in mir, ich langsam, ohne Schreie, zitternd darunter. Und während ich gegen seine Schulter einschlief, mit dem noch warmen Sperma, das mir zwischen den Beinen herauslief, und dem Regen, der gegen die Scheiben schlug, begriff ich, dass dieses verängstigte Mädchen, das in Retiro aus dem Bus gestiegen war, nicht mehr existierte. An ihrer Stelle war eine andere: eine Frau, die gekommen war, um zu dienen, und geblieben war, um zu bleiben. Für immer.