Was in Santa Monica geschah, hätte nie geschehen dürfen

Ich verließ Sarasota um neun Uhr morgens mit diesem seltsamen Gefühl, dass sich etwas schloss. Es war der letzte Abschnitt meines Reisepakets: fünf Tage in Santa Monica, dieses Stück kalifornischer Küste, das ich mir seit Jahren immer wieder versprochen hatte. Flug nach Los Angeles, Transfer mit dem Auto an die Küste, und plötzlich stand ich vor dem Pazifik, den Koffer zu meinen Füßen und mit einer seltsamen Mischung aus Müdigkeit und Euphorie.

Ich heiße Romina Castellanos. Ich bin zweiundvierzig Jahre alt, seit drei Jahren Witwe und habe, nachdem ich zwei Kinder allein großgezogen hatte, mir diese Reise gegönnt. Was ich im Folgenden schreibe, habe ich nie jemandem erzählt. Nicht meinen Freundinnen, nicht meiner Schwester, nicht einmal mir selbst – bis heute.

Das Hotel lag zur Uferpromenade hin, im dritten Stock, mit einer Fensterfront von Wand zu Wand. Ich stellte meine Sachen ab, trat ans Glas und sah ihn dann: einen riesigen Ozeandampfer, vor dem Hafen festgemacht, mit rot gestrichener Schornsteinanlage und der unverwechselbaren Silhouette der dreißiger Jahre. Ich ging hinunter zur Lobby, um nachzufragen. Der Rezeptionist, der kein Wort Spanisch sprach, erklärte mir in schnellem Englisch, dass es die Caledonia sei, ein Schiffsmuseum aus der ersten Hälfte des zwanzigsten Jahrhunderts, das in ein Hotel umgebaut worden war. Mein holpriges Englisch reichte gerade so, um das Nötigste zu verstehen.

Ich mag es nicht, mich in Hotelzimmern einzusperren. Ich aß etwas an einem Stand an der Promenade und war schon am frühen Nachmittag zu Fuß auf dem Pier unterwegs zur Caledonia. Ich bezahlte den Eintritt, ging über die Gangway und fand mich in einer in der Zeit stehen gebliebenen Welt wieder. Dunkle Holzkabinen, Salons mit Bronzelampen, Schwarz-Weiß-Fotografien von Passagieren, die nicht mehr existierten. Ich war wie hypnotisiert.

Ich las gerade eine Tafel, als mich hinter mir eine Stimme überraschte.

—Are you enjoying the tour?

Ich drehte mich um. Es war eine blonde, große Frau, in ein weißes Hemd mit Kragen und einen kurzen Rock in derselben Farbe gekleidet. Sie trug keinen Museums-Ausweis, hatte aber die Haltung von jemandem, der jeden Winkel des Schiffes kannte. Ich antwortete ihr mühsam auf Englisch. Sie lächelte.

—Ich kann auch Spanisch mit dir sprechen, wenn dir das leichter fällt — sagte sie, ohne Akzent, als wäre es ihre Muttersprache.

Ich lachte überrascht. Sie stellte sich vor: Sienna. Achtundzwanzig Jahre alt, Kalifornierin von Geburt an, Tochter einer Mexikanerin, die sie zweisprachig großgezogen hatte. Sie arbeitete an den Wochenenden als freie Führerin auf der Caledonia und unter der Woche als Verwaltungsangestellte in einer Agentur. Sie begleitete mich über das Promenadendeck, dann durch die Salons, und erzählte mir die Geschichte des Schiffes mit Details, die kein Prospekt erwähnte: die Jungfernfahrt 1936, die zwei Fahrten als schwimmendes Krankenhaus während des Krieges, der Brand von 1959, der es beinahe auf den Meeresgrund geschickt hätte. Ich hörte ihr zu, ohne ganz zuzuhören. Ich sah auf ihren Mund, wenn sie sprach.

***

Der Nachmittag wurde für mich unbemerkt zur Nacht. Ich verließ die Caledonia mit dem Kopf voller Daten und englischer Namen und hatte vor, noch etwas Leichtes zu essen, bevor ich ins Hotel zurückkehrte. Am Eingang begegnete ich ihr wieder. Sienna lehnte am Geländer und rauchte.

—Hast du schon etwas vor? — fragte sie mich.

Hatte ich nicht. Sie brachte mich in ein italienisches Restaurant zwei Blocks landeinwärts, wo die Pasta nach Wahrheit schmeckte und der Weißwein ohne zu fragen hineinlief. Wir aßen langsam. Wir redeten über alles: über meine Reise an beiden Küsten, mein Leben in meinem Land, meine Kinder, ihre Arbeit im Museum, die absurden Touristen, die fragten, ob das Schiff noch immer fahre. Als wir wieder auf die Straße traten, nahm sie mich am Arm und schlug einen Drink in einem nahe gelegenen Laden vor. Ich sagte ohne nachzudenken zu.

Der Club war klein, mit gedämpftem Licht und sanfter elektronischer Musik. Ich, die seit Jahren keinen solchen Ort mehr betreten hatte, fühlte mich die ersten zehn Minuten unbeholfen. Dann lösten mich zwei Drinks und Siennas Gesellschaft. Wir tanzten zusammen, einen Meter voneinander entfernt, ohne uns zu berühren. Aber sie sah mich auf eine Weise an, die ich in diesem Moment noch nicht verstand.

Gegen Mitternacht sagte sie, sie müsse schlafen, morgen öffne das Museum früh. Ich bot an, sie zu begleiten. Wir gingen hinaus auf die Uferpromenade. Die Nacht war mild, windstill, und der Pazifik flüsterte links von uns wie ein großes, schlafendes Tier.

Wir gingen ein paar Blocks schweigend. Plötzlich blieb Sienna vor einer Bank stehen, die zum Meer hinausging, und setzte sich. Sie machte mir ein Zeichen, mich zu ihr zu setzen.

—Geht es dir gut? — fragte ich.

—Ich will nicht darüber reden, Romina. Ich habe mit Liebe keine guten Erfahrungen gemacht.

—Schon gut. Du musst nicht.

Sie schwieg lange. Ich drängte nicht. Dann seufzte sie und begann zu sprechen.

—Es gab da einen Typen. Hübsch, aufmerksam, alles, was eine Mutter sich für ihre Tochter wünscht. Ich habe ihn ohne ersichtlichen Grund verlassen. Nun ja, einen Grund gab es, aber ich brauchte lange, um ihn mir einzugestehen.

—War er dir untreu?

Sie schüttelte den Kopf. Sie sah mir in die Augen und zögerte zum ersten Mal an diesem ganzen Abend, bevor sie etwas sagte.

—Romina, ich bin lesbisch. Ich mag keine Männer. Ich mag Frauen.

Und sie fing an zu weinen. Ich wusste nicht, was ich tun sollte, also tat ich das Einzige, was ich konnte: Ich nahm sie in den Arm. Ich spürte, wie ihre Schultern gegen meine Brust zitterten, und sagte ihr ins Ohr, dass alles gut sei, dass sie sich für nichts entschuldigen müsse. Als sie sich löste, wischte sie sich mit dem Handrücken über das Gesicht und sah mich mit einem Ausdruck an, den ich den ganzen Nachmittag noch nicht bei ihr gesehen hatte.

—Ich muss dir noch etwas sagen.

—Dann sag es.

—Ich habe mich verliebt.

Ich lächelte, erleichtert, dass sich der Ton änderte.

—Das ist doch gut, Sienna. In wen?

—In dich.

Ich erstarrte. Ein zu feierliches Wort für eine solche Situation, aber es ist das einzige, das beschreibt, was ich fühlte. Zweiundvierzig Jahre, zwei erwachsene Kinder, ein toter Mann, mehrere Urlaubsaffären, und nie hatte mir eine Frau gesagt, was sie mir auf dieser Bank vor dem Pazifik sagte.

—Ich mag reife Frauen — fuhr sie leise fort —. Und du bist genau mein Typ. Das sage ich dir seit dem ersten Mal, als ich dich heute Nachmittag das Schiff betreten sah.

Ich stammelte etwas. Etwas Ungeschicktes, etwas Abwehrendes. Ich mag Männer, Sienna. Harte Schwänze, Typen, die mich ohne zu fragen ficken. Ich sagte es laut, ohne Vorwurf, einfach wie jemand, der eine eigene Wahrheit aufsagt. Ich stand auf, in der Absicht, ins Hotel zu gehen.

—Tut mir leid, wenn ich dich in Verlegenheit gebracht habe — murmelte sie.

—Du hast mich nicht in Verlegenheit gebracht. Du hast mich überrascht. Das ist etwas anderes.

Ich umarmte sie, eine lange Umarmung, mehr Abschied als Trost. Und dann, ohne dass ich es kommen sah, küsste sie mich. Auf den Mund. Erst nur eine leichte Berührung, dann ein festerer Druck, dann ihre Zunge, die meine Lippen mit einer Frage suchte, die sich in ein Bekenntnis verwandelte, sobald ich den Mund öffnete. Ich blieb einen Sekundenbruchteil reglos, und dann erwiderte ich den Kuss, ohne mich dafür zu entscheiden. Ihre Zunge drang ein und suchte meine, feucht, warm, weicher als jeder Kuss, den ich je gekostet hatte. Sie saugte an meiner Unterlippe, langsam, und eine ihrer Hände glitt über meinen Rücken bis an den Ansatz meines Arschs. Ich spürte, wie sich meine Brustwarzen unter dem BH verhärteten. Warum stoße ich sie nicht weg?, dachte ich. Und die Frage war, gerade weil ich sie stellte, schon eine Antwort.

Der Kuss dauerte länger, als ich später zugeben wollte. Als sie sich löste, blieb ein Faden Speichel zwischen unseren Mündern, den sie mit dem Daumen wegwischte, während sie mir in die Augen sah. Sie sagte „ich liebe dich“ auf Spanisch und ging schnellen Schrittes in die entgegengesetzte Richtung vom Hotel davon. Ich blieb allein auf dieser Bank zurück, mit dem Geschmack einer anderen Frau im Mund, den harten Brustwarzen unter dem Stoff und einer seltsamen Feuchtigkeit zwischen den Beinen, die ich nicht zu benennen wusste.

Ich ging die sechs Blocks bis zum Hotel, ohne meine Beine zu spüren. In jener Nacht schlief ich nicht. Ich legte mich nackt ins Bett und, ohne es zu planen, glitt meine Hand zwischen meine Schenkel. Ich berührte mich und dachte an Siennas Zunge, an ihren kurzen Rock, an die Art, wie ihre Hand auf meinem Arsch gelegen hatte. Ich kam zweimal, auf die Kissen beißend, und lag noch lange danach wach bis zum Morgen, mit klebrigen Fingern und einer neuen, alten und neuen Neugier zugleich, die mir durch den Kopf ging, bis die Sonne aufging.

***

Am nächsten Tag ging ich spät frühstücken. Ich legte mich in eine Hängematte am Pool und schlief noch zwei Stunden, auf dem Bauch, bis die Sonne mich mit brennendem Rücken weckte. Ich ging aufs Zimmer, um zu duschen. Als ich aus dem Bad kam, stellte ich mich vor den Spiegel und sagte laut das aus, worüber ich den ganzen Morgen nachgedacht hatte.

—Ich werde ins Museum zurückgehen.

Ich zog ein leichtes, frühlingshaftes blaues Baumwollkleid an, das ich in Sarasota gekauft hatte. Es reichte bis zur halben Wade und betonte meine Hüften auf eine Weise, die ich bis dahin nur für Männer aufgehoben hatte. Ich sah mich noch einmal an und fragte mich diesmal nur innerlich: Für wen mache ich mich eigentlich zurecht? Ich antwortete mir nicht. Ich verließ das Hotel.

Vierzig Minuten brauchte ich, um die Promenade bis zur Caledonia zu überqueren. Ich bezahlte den Eintritt noch einmal, als wäre ich irgendeine Touristin. Ich fragte den Angestellten am Schalter nach Sienna. Er sagte, sie sei draußen mit einem Termin beschäftigt, sie käme in einer Stunde zurück. Ich begann, mir Salons und Kabinen anzusehen, die ich schon kannte, tat interessiert und schaute alle fünf Minuten auf die Uhr.

—Frau Romina, guten Nachmittag.

Die Stimme kam mir von hinten und ließ meinen Puls auf eine Weise schneller schlagen, mit der ich selbst nicht gerechnet hatte. Ich drehte mich um. Sienna stand da, wieder ganz in Weiß, mit dem kurzen Rock und den glänzenden Augen. Sie kam näher, gab mir einen kleinen Kuss auf den Mundwinkel, fast eine formelle Begrüßung, aber genug, damit meine letzte Ausrede zusammenfiel.

—Ich dachte, du würdest nicht zurückkommen — sagte sie.

—Ich habe es auch gedacht.

Ich erwiderte den Kuss. Kein flüchtiger Kuss. Ein richtiger Kuss, mit geschlossenen Augen, mitten in einem Salon der Caledonia, während drei Touristen an uns vorbeigingen. Sienna löste sich schnell.

—Komm — flüsterte sie —. Nicht hier.

Sie nahm mich an der Hand und führte mich durch einen Dienstgang in einen Lagerraum des Schiffs, einen kleinen Raum mit Kisten, Regalen und einer von der Decke hängenden Glühbirne. Sie schloss die Tür von innen ab. Bevor ich verstand, was wir taten, drückte sie mich sanft gegen die Wand und küsste mich so, wie sie mich seit dem Vortag hatte küssen wollen.

Ich legte ihr die Arme um den Hals. Ihre Lippen waren schmal, weich, anders als jeder Mund, den ich je gekostet hatte. Sie küsste meinen Mund, dann meinen Hals, dann mein Ohr und leckte mein Ohrläppchen mit der Spitze ihrer Zunge, während sie mir leise ins Ohr sprach.

—Seit gestern denke ich an deine Fotze, Romina. Daran, wie sie wohl ist.

Mein Herz machte einen Satz. Nie hatte mir jemand das Wort Fotze so nah ans Ohr gesagt, so sicher, als würde er mit mir sprechen. Sie hob mir ein Bein an und legte es um ihre Hüfte, und ich, an die Wand eines Lagerraums auf einem Schiffsmuseum gepresst, fühlte mich entblößter als in irgendeinem Hotelbett. Ihr Schenkel schob sich zwischen meine Beine und drückte nach oben gegen meinen Slip, und ich stöhnte, ohne es verhindern zu können. Sie lachte an meinem Hals.

—Was für Beine du hast, Romina — sagte sie mir ins Ohr —. Deshalb mag ich reife Frauen. Du bist nass, weißt du das?

Ich lachte nervös. Ich fasste ihr Gesicht mit beiden Händen und küsste sie selbst, biss ihr in die Lippe, wie ich seit Jahren in niemandes Lippe mehr gebissen hatte. Eine ihrer Hände glitt unter mein Kleid, schob sich in meinen BH und packte meine Brustwarze zwischen Daumen und Zeigefinger. Sie kniff sie langsam, dann fester, und ich schrie gegen ihren Mund. Die andere Hand drückte mir über dem Slip den Arsch zusammen, dann schob sie die Finger unter das Gummiband und tastete sich über nacktes Fleisch. Ich spürte, wie sich die Brustwarzen gegen den Stoff verhärteten, als würden sie gleich reißen. Als ihre Finger den Knochen meiner Hüfte umrundeten und nach vorne glitten und schließlich meine Unterwäsche genau über dem Kitzler streiften, stöhnte ich, nicht leise, und sie legte mir die andere Hand auf den Mund.

—Psst. Man könnte uns hören.

Sie schob mir den Slip mit zwei Fingern zur Seite und berührte mich direkt. Ich war klatschnass, so sehr, dass ich das Gleiten sofort spürte, als sie mich streifte. Ihre Finger zeichneten den Kitzler in langsamen Kreisen nach, glitten dann hinunter zum Eingang, drehten dort, als prüften sie etwas, und kamen wieder hoch. Meine Beine zitterten. Das Bein, das ich an der Wand abgestützt hatte, trug mich kaum noch.

—Heute Nacht — flüsterte sie, sich abrupt lösend, die Hand herausziehend und die Finger vor meinen Augen in den Mund steckend, um sie abzulecken —. Ich kann nicht länger bleiben, man sucht mich. Wir sehen uns heute Nacht.

—Wo?

—Auf derselben Bank. Halb elf.

Sie gab mir einen Kuss auf die Stirn und verließ den Lagerraum vor mir, ließ mich an der Wand zurück, mit verrutschtem Slip und völlig aus dem Takt geratener Atmung. Ich blieb keuchend stehen, mit dem Herzschlag bis in den Hals und einem heißen Vibrieren zwischen den Beinen, das nicht verschwinden wollte. Es dauerte mehrere Minuten, bis ich überhaupt gehen konnte. Ich richtete mein Kleid, zog meine nasse Unterwäsche zurecht und verließ das Schiff, ohne jemandem ins Gesicht zu sehen.

***

Ich kam zitternd ins Hotel zurück. Ich aß wenig. Um Viertel vor zehn badete ich, zog dasselbe blaue Kleid an und entschied vor dem Schließen des Reißverschlusses, nichts darunter anzuziehen. Weder BH noch Unterwäsche. Ich sah mich im Spiegel an: Die Brustwarzen zeichneten sich hart unter der Baumwolle ab, und wenn ich mit der Hand unter dem Kleid über meinen Schenkel strich, war die Haut schon warm. Ich verließ das Hotel um zwanzig nach zehn.

Ich kam pünktlich an der Bank an. Sie nicht. Zehn Minuten vergingen, dann fünfzehn, dann zwanzig. Ich war zweimal kurz davor aufzustehen. Um fünf vor elf sah ich sie von weitem kommen, langsam laufend auf dem Gehweg der Uferpromenade. Weißes T-Shirt, kurzer Rock, offenes Haar. Sie kam außer Atem an.

—Entschuldige, Romina, ich wurde auf der Arbeit aufgehalten. Ich mag es nicht, jemanden warten zu lassen.

—Ist schon gut. Komm jetzt.

Ich legte ihr die Arme um den Hals und küsste sie unverhohlen. Sie reagierte, als hätte sie sich stundenlang zurückhalten müssen. Sobald sie mir die Zunge in den Mund schob, glitt ihre Hand meinen Rücken hinab und entdeckte, was ich unter dem Kleid verborgen hatte.

—Romina — murmelte sie gegen meinen Mund —. Du kommst ohne nichts.

—Ohne alles.

Sie lachte, halb ungläubig, halb heiser. Sie nahm mich an der Hand und führte mich eine Straße parallel zum Meer entlang. Sie wohnte zwei Blocks von der Bank entfernt, in einem kleinen Haus mit Balkon, weißen Jalousien und einer Bougainvillea, die an der Wand hochkletterte.

Wir gingen hinein. Sie schaltete eine niedrige Lampe an. Sie führte mich wortlos ins Schlafzimmer. Sie legte mich aufs Bett, kletterte auf mich und küsste mich mit einer neuen Intensität, anders als im Lagerraum, anders als auf der Bank. Diesmal gab es keine Eile. Ihre Zunge drang langsam ein, ohne zu kämpfen, suchte die meine, als hätte sie die ganze Nacht Zeit dafür. Und die hatte sie.

—Kommst du ohne etwas drunter? — fragte sie wieder und strich mit der Hand über meinen Schenkel, fuhr mit den Fingerspitzen an der Innenseite hinauf bis sie mein Schamhaar streiften.

—Ja.

—Du bist eine Überraschung, Romina.

Sie zog mir das Kleid langsam über die Schultern, zog an den Trägern, bis es sich an meiner Taille und dann um meine Hüften zusammenballte. Als sie es mir schließlich über die Füße zog, lag ich nackt auf der Decke, und sie lehnte sich zurück, um mich anzusehen. Nur mit dem Blick. Sie ließ ihn über mich wandern, blieb an meinen Brüsten hängen, fuhr weiter zum Schoß, dann die Beine hinab. Sie sah mich nicht an, wie Männer mich angesehen hatten. Sie sah mich an wie jemand, der etwas langsam essen wird.

—Mein Gott, bist du geil — sagte sie —. Du hast Titten zum Sterben.

Sie zog sich das T-Shirt über den Kopf. Darunter trug sie einen weißen Sport-BH, den sie ebenfalls auszog, und ich sah zum ersten Mal die Brüste einer anderen Frau so aus der Nähe. Klein, hoch, mit sehr hellen und schon harten Brustwarzen. Sie zog Rock und Slip mit einer einzigen Bewegung aus und stand nackt über mir, mit blondem Schambereich und flachem Bauch, und einer gebräunten Haut, die nach Meer roch. Sie ließ sich auf mich sinken, Haut auf Haut, Brüste an Brüste, und dieser erste vollständige Kontakt ließ mich stöhnen, obwohl noch nichts geschah.

—Ich werde dich ganz auffressen — flüsterte sie mir ins Ohr.

Sie fuhr ohne Eile mit dem Mund über meinen Körper. Sie leckte meinen Hals, saugte an meinem Schlüsselbein, glitt zu den Brüsten hinab und nahm mir eine Brustwarze ganz in den Mund. Sie saugte langsam daran, biss dann ohne Kraft zu, leckte sie dann mit der Zungenspitze, bis mir eine Gänsehaut über den Körper lief. Dann wechselte sie zur anderen. Wiederholte es. Ich keuchte schon, und sie war noch nicht einmal unterhalb meines Bauchnabels angekommen. Sie ging hinab. Sie steckte mir die Zunge in den Nabel, biss in meinen Hüftknochen, leckte die Falte meiner Leiste. Die Innenseite meiner Schenkel bearbeitete sie mit Küssen, langsam hinauf, bis ihr Mund einen Zentimeter von meiner Fotze entfernt war und nicht weiterging. Sie blies mich nur an. Meine Beine zitterten.

—Sienna, bitte.

—Bitte was, Romina?

—Leck mich.

—Sag es besser.

—Leck meine Fotze, bitte.

Sie öffnete mir mit beiden Händen die Beine, spreizte mir mit den Daumen die Schamlippen und senkte die Zunge. Der erste Lick war langsam, von unten nach oben, flach und breit, und entriss mir einen Schrei, den ich hinunterzuschlucken versuchte und nicht konnte. Jeder Zentimeter Haut reagierte, als wäre es das erste Mal. In Wahrheit war es das auch. Nie hatte ein Mann mich mit solcher Präzision berührt, mit solcher Geduld, als wüsste er genau, wo er innehalten und wo er insistieren musste.

Ihre Zunge arbeitete mit einer Ruhe, die an Grausamkeit grenzte. Sie saugte mir die Lippen einzeln, dann leckte sie den Eingang, kreiste um den Kitzler, ohne ihn zu berühren, näherte sich, entfernte sich wieder. Als sie schließlich den Mund vollständig auf den Kitzler legte und begann, ihn mit kurzen Saugen zu lutschen, bog ich den Rücken durch und griff mit beiden Händen in ihr Haar. Sie steckte mir gleichzeitig zwei Finger hinein, bis ganz tief, und krümmte sie nach oben, während sie weiter saugte. Ich hatte keinerlei Kontrolle über die Geräusche, die aus mir kamen. Ich wollte sie auch nicht haben.

—Ich komme — sagte ich, und es war keine Warnung, sondern eine Feststellung.

—Komm in meinen Mund.

Ich kam mit einer Intensität, die ich seit Jahren nicht mehr gespürt hatte, drückte ihren Kopf zwischen meine Schenkel, schob das Becken gegen ihr Gesicht. Ich spürte die Zuckungen tief in mir um ihre Finger herum. Sie hörte nicht auf. Als ich dachte, es sei vorbei, war ihre Zunge noch da, hatte das Tempo nur etwas gelockert, war aber nicht verschwunden, und eine Minute später brachte sie mich schon wieder dorthin. Ich kam ein zweites Mal, länger, heiserer, mit Beinen, die sich von selbst um ihre Schultern schlossen. Und dann noch ein drittes, kleineres, fast schmerzhaftes, bei dem ich sie bat, bitte aufzuhören, weil ich nicht mehr konnte.

Sie kam über meinen Körper, der Mund glänzend, und legte ihn auf meinen. Sie küsste mich und ich kostete mich selbst auf ihrer Zunge. Es ekelte mich nicht. Es gefiel mir. Ich küsste sie tief, leckte sie, und sie lachte leise.

—Jetzt ich — sagte ich danach, als ich wieder so etwas wie Luft bekommen hatte.

—Jetzt du.

Ich legte sie auf den Rücken und blieb einen Moment lang über ihr stehen, ohne zu wissen, womit ich anfangen sollte. Sie fasste sanft meinen Nacken und führte mich zuerst zu ihren Brüsten. Ich saugte sie so, wie Männer mich gesaugt hatten, und versuchte nachzuahmen, was mir immer gefallen hatte: die Zunge um die Brustwarze, das plötzlich geschlossene Mundwerk, der leichte Biss. Sienna stöhnte und bog den Rücken durch, und ich hatte die erste Bestätigung, dass ich das hinkriegen würde.

Ich glitt über ihren Bauch hinab, küsste ihn, biss in die Haut des Unterbauchs und kam am Schoß an. Ich blieb einen Augenblick dort und atmete. So nah war ich noch nie an der Fotze einer anderen Frau gewesen. Sie roch anders als meine, salziger, sauberer, neuer. Ich spreizte ihr die Beine mit den Händen, so wie sie es bei mir getan hatte, und fuhr mit der ganzen Zunge darüber, von unten nach oben, gleichzeitig ängstlich und gierig. Sie ließ einen langen Seufzer hören und drückte meinen Nacken.

—So — murmelte sie —. So, Romina, hör nicht auf.

Ich kostete sie langsam, vorsichtig, ängstlich, neugierig. Sie flüsterte mir zu, was ihr gefiel: weiter oben, mit der Spitze, jetzt saug dran, steck ihn rein, zwei Finger. Ich tat alles, was sie sagte. Ich führte zwei Finger hinein, so wie sie sie in mich geführt hatte, und suchte die raue Stelle innen, nach oben, bis ich spürte, dass sie reagierte. Ich saugte den Kitzler mit geschlossenem Mund, während ich die Finger bewegte. Sie begann auf eine neue Weise zu zittern.

—Nicht aufhören, nicht aufhören, nicht aufhören.

Als sie kam, tat sie es fast lautlos, sich auf die Lippe beißend, die Hüften gegen mein Gesicht hebend. Ich spürte die Zuckungen in den inneren Wänden, die mir die Finger zusammendrückten, und eine heißere Feuchtigkeit, die meinen Mund erfüllte. Ich blieb dort, leckte langsam weiter, bis sie mich mit einem erschöpften Stöhnen bat aufzuhören. Und ich spürte einen absurden, alten Stolz, wie ein Teenager, der eine schwere Prüfung bestanden hat.

Sie kam über meinen Körper, küsste mich, kostete mich in meinem Mund, wie ich mich in ihrem gekostet hatte, und lächelte.

—Du lernst schnell.

—Ich habe eine gute Lehrerin.

Wir fickten wieder, diesmal auf der Seite, einander gegenüber, die Beine ineinander verschlungen, sodass unsere Fotzen aneinander lagen. Sienna zeigte mir, wie ich mich bewegen sollte. Wir stießen die Becken vor, rieben aneinander, machten uns gegenseitig nass, wobei sich die Klitoriden bei jeder Bewegung berührten. Wir packten uns an die Brüste, bissen uns in den Mund, stöhnten gegen die Haut der anderen. So kam ich, eng an sie gepresst, mit ihrer Zunge in meinem Mund und ihrer Hand an meinem Arsch, die mich noch näher an sich zog. Einen Minute später kam sie, am ganzen Körper zitternd, und drückte mir eine Brust so fest, dass es etwas wehtat.

Dann ein drittes Mal, fast im Morgengrauen, langsamer, erschöpfter, mit ihr hinter mir im Löffelchen, die Hand von vorn zwischen meinen Beinen, die mich langsam berührte, während sie meinen Nacken leckte. Ich kam wieder, ein langer, sanfter Orgasmus, ihre Hand zwischen meinen Schenkeln zusammendrückend, und schlief so ein, mit ihren Fingern noch auf meiner Fotze und ihren Brüsten an meinem Rücken. Wir schliefen umarmt ein, das Fenster offen und das Geräusch des Pazifiks im Hintergrund.

***

Ich verließ ihr Haus um halb sechs, mit zerknittertem Kleid und nackten Füßen in den Sandalen. Ich ging zum Hotel und sah dabei in den Himmel, der schon zu dämmern begann. Unter der Dusche merkte ich, dass ich innen geschwollen war, so, wie man nach einer langen Nacht mit einem Mann ist, der weiß, was er tut. Nur dass es diesmal kein Mann gewesen war. Und als das heiße Wasser zwischen meine Beine lief, musste ich mich an die Wand lehnen, weil die Haut noch immer empfindlich war, pulsierend, als wäre der Körper noch nicht fertig.

Ich schlief bis zwei Uhr nachmittags. Als ich aufwachte, fiel die Sonne durch das Fenster, und ich dachte im Bett an meinen toten Mann, an meine erwachsenen Kinder, an die Liebhaber, die ich in den ersten beiden Urlaubswochen gehabt hatte – die Schwänze, die Hände, das Gewicht auf mir – und an Sienna, an ihre Zunge, an ihre zwei gekrümmten Finger in mir. Alles gleichzeitig. Alles ohne Widerspruch.

Dann verstand ich es, und ich schreibe es jetzt zum ersten Mal auf: Ich mag Männer und ich mag Frauen. Gleichermassen. Und ich habe zweiundvierzig Jahre gebraucht, um das herauszufinden.