Geständnis: Seit zwei Monaten bin ich mit einem Typen aus der App zusammen

Ich bin fünfunddreißig Jahre alt, seit neun Jahren mit Ricardo verheiratet und lebe in Sacramento, seit er wegen seiner Firma die Versetzung angenommen hat. Auf dem Papier klingt das gut: ein großes Haus, zwei Gehälter, ein Hintergarten mit einem Zitronenbaum, der im vergangenen Herbst Früchte getragen hat. Die Wahrheit ist eine andere. Mein Mann geht um sechs Uhr morgens aus dem Haus und kommt erst zurück, wenn ich schon im Bett bin, das Licht aus und das Abendessen in Frischhaltefolie auf der Arbeitsplatte eingewickelt.

Was ich jetzt erzählen werde, ist ein Geständnis. Ich erwarte keine Vergebung und suche auch nicht, dass mich irgendwer versteht. Ich muss es loswerden, weil es mich von innen heraus verbrennt und ich es gleichzeitig nicht beenden will.

Es fing mit einer App an. Ich lud sie an einem Dienstagnachmittag herunter, nachdem ich viel zu lange in den Badezimmerspiegel gestarrt hatte. Fünfunddreißig sind keine achtzig, aber seit Monaten hatte mir niemand mehr etwas Nettes gesagt. Ich lud vier Fotos hoch: zwei vom vergangenen Sommer am Strand, eines in der Küche, wie das Morgenlicht durch den Vorhang fiel, und eines in Schwarz-Weiß, das meine Schwägerin bei der Hochzeit eines Cousins von mir gemacht hatte. Ich gab einen falschen Namen an und mein wahres Alter. Ich sagte mir, es sei Neugier. Dass ich nichts tun würde. Dass ich nur wissen wollte, ob mich noch jemand ansieht.

Sie sahen mich an. Und unter all denen, die mir schrieben, war einer namens Matías.

Matías war zweiundzwanzig. Der Altersunterschied brachte mich anfangs zum Lachen, fast zum Schämen. Ich sagte ihm, er sei viel zu jung, er solle sich jemanden in seinem Alter suchen. Er antwortete mit einer langen Nachricht, ohne Rechtschreibfehler, ohne dumme Emojis. Er schrieb, Mädchen in seinem Alter langweilten ihn, er stünde auf Frauen, die schon wüssten, was sie wollten. Es klang wie ein einstudierter Satz. Trotzdem las ich ihn drei Mal, bevor ich antwortete.

Wir schrieben zwei Wochen lang jeden Tag. Am Anfang harmlose Dinge: die Uni, das Fitnessstudio, in das er sechs Mal pro Woche ging, sein Wochenendjob in einem Café im Zentrum. Danach intimere Dinge. Ich erzählte ihm das, was ich niemandem erzählte: dass Ricardo und ich seit vor dem Sommer nicht mehr miteinander gefickt hatten, dass wir Rücken an Rücken schliefen, dass ich mir an manchen Abenden unter der Dusche zwei Finger in die Fotze steckte, um vor Wut nicht zu schreien, und dass ich danach heulte, weil ich mich nicht einmal allein richtig zum Kommen bringen konnte.

Matías hörte zu. Das ist das genaue Wort. Er las bis zum Ende, stellte Fragen, erinnerte sich an Details, die ich drei Nachrichten zuvor erwähnt hatte. Diese Aufmerksamkeit war das Erste, was mich entwaffnete. Nicht einmal die Lust. Die Aufmerksamkeit.

Die Gespräche wurden an einem Donnerstagabend schärfer. Ich war allein mit einem Glas Rotwein, und er fragte mich, was ich anhätte. Ich antwortete ehrlich: ein altes T-Shirt von Ricardo und sonst nichts. Er bat um ein Foto. Ich sagte nein. Er bestand sanft darauf, ohne zu drängen, und schließlich machte ich eins vor dem Badezimmerspiegel, zog das T-Shirt gerade so weit hoch, dass man meine rasierte Fotze und eine Brust sehen konnte, die aus dem Halsausschnitt des Shirts gerutscht war. Ich drückte auf Senden, bevor ich nachdenken konnte.

Wenn du es bereust, gibt es kein Zurück mehr.

—Du bist zum Durchvögeln bis du kaputt bist —schrieb er mir—. Ich stelle mir dich seit zwei Wochen vor und wäre kein Stück näher rangekommen. Du hast eine wunderschöne Fotze.

Von da an gab es kein Zurück mehr. Wir redeten über alles, was wir tun würden, wenn wir uns sähen. Er schrieb mit Details: wie er mir die Fotze lecken würde, bis ich zweimal komme, bevor er ihn reinsteckt, wie er mich von hinten ficken würde, während er mich an den Haaren packt, wie ich ihm den Schwanz lutschen sollte, während ich ihm in die Augen sehe. Ich wichste beim Lesen, mit zwei Fingern drin und dem Daumen auf der Klitoris, und biss mir auf die Lippe, damit ich die Nachbarn nicht weckte. Ich kam innerhalb weniger Minuten. Danach fühlte ich mich fünfzehn Minuten lang schuldig und las es dann wieder und steckte sie wieder rein.

Eines Nachmittags schickte ich ihm, ohne groß nachzudenken, meine Adresse. Ricardo hatte am folgenden Dienstag Doppelschicht, er würde erst nach elf Uhr abends zurückkommen.

—Komm um vier —schrieb ich ihm—. Wir haben sieben Stunden.

***

Am Dienstag wachte ich mit flauem Magen auf. Ich rief auf der Arbeit an und sagte, ich hätte Migräne. Den Vormittag verbrachte ich damit, ein Haus zu putzen, das schon sauber war. Ich wechselte die Bettwäsche zweimal. Ich ließ mir die gesamte Fotze mit heißem Wachs enthaaren, vor dem Spiegel, bis sie glatt war wie die einer frisch verheirateten Frau, und strich mit den Fingern darüber, um sicherzugehen, dass kein einziges Haar übrig war. Ich enthaarte mich, als würde ich zu einem ersten Date gehen, und gewissermaßen war es auch eines.

Um drei ging ich duschen. Ich trocknete mich langsam ab, cremte mir die Oberschenkel, die Schultern und die Brüste mit Vanilleduft ein und probierte drei Kleider an, bis ich bei einem kurzen grünen blieb, das Ricardo noch nie gesehen hatte. Ich hatte es zwei Monate zuvor online gekauft und nie einen Anlass gefunden, es zu tragen. Darunter nichts. Keine Unterhose, kein BH. Ich wollte, dass er es merkt, sobald er mich anfasst.

Um zehn vor vier klingelte es an der Tür.

Matías war in echt größer. Er hatte diese gespannte Haut von Jungs, die ernsthaft trainieren, markante Arme unter einem weißen T-Shirt und grüne Augen, die meinen Blick von der Veranda aus ohne die geringste Schüchternheit hielten. Ich öffnete ihm die Tür und blieb eine Sekunde zu lang einfach nur stehen und sah ihn an.

—Lädst du mich jetzt rein oder erzählst du es mir von hier aus? —sagte er mit einem halben Lächeln.

Ich ließ ihn hinein. Ich bot ihm etwas zu trinken an. Er wollte Wasser. Ich goss ihm ein Glas ein und nahm mir selbst auch eins, weil ich einen trockenen Mund hatte und etwas für die Hände brauchte. Wir setzten uns auf das Sofa im Wohnzimmer, getrennt durch ein Kissen, und taten so, als würden wir normal über den Verkehr aus seinem Viertel reden.

—Ich bin den ganzen Tag mit einer harten Latte rumgelaufen und habe an das hier gedacht —sagte er plötzlich.

Er stellte das Glas auf den Couchtisch. Er schob das Kissen zwischen uns weg und beugte sich über mich. Der erste Kuss war langsam, fast höflich, als würde er prüfen, ob ich es ernst meinte. Der zweite hatte nichts Höfliches mehr. Er griff mir in den Nacken und küsste mich mit offenem Mund, die Zunge tief drin, und ich spürte, wie etwas in mir, etwas, das monatelang geschlafen hatte, plötzlich erwachte. Ich spürte seinen harten Schwanz durch die Jeans gegen meinen Oberschenkel und meine Beine zitterten.

Seine Hände glitten über meinen Hals, über das Schlüsselbein, über den Stoff des Kleides. Er drückte mir die Brüste durch den Stoff, suchte den BH, den es nicht gab, und ließ ein tiefes Geräusch an meinem Ohr hören.

—Unter dem Kleid trägst du nichts, oder? —murmelte er.

Ich antwortete nicht mit Worten. Ich nahm seine Hand und führte sie unter den Saum, direkt an meine Fotze. Er lachte an meinem Hals, als er merkte, wie nass ich war. Mit zwei Fingern spreizte er meine Lippen und strich an der ganzen Spalte entlang, rauf und runter, noch ohne einzudringen, spielend.

—Verdammt, du bist ja schon am Triefen —flüsterte er—. Und ich hab noch gar nichts gemacht.

Er steckte erst einen Finger hinein, bis zum Knöchel, und ich bog mich auf dem Sofa durch. Dann den Zeigefinger dazu. Er bewegte sie hakenförmig, suchte den Punkt, während er mit dem Daumen in langsamen Kreisen meine Klitoris drückte. Ich kam auf dem Sofa, den Mund offen an seiner Schulter, und biss in sein T-Shirt, damit ich nicht schrie, und er hörte nicht auf, bis ich ihm gegen das Handgelenk drückte.

—Nach oben —sagte ich zitternd—. Nicht auf dem Sofa.

***

Wir stolperten die Treppe hinauf. Ich ging voran; er hielt mich von hinten an den Hüften, hob mir bei jeder Stufe das Kleid hoch und strich mit der Hand über meinen nackten Arsch. Mitten auf der Treppe steckte er mir ohne Vorwarnung einen Finger von hinten rein, und ich blieb am Geländer festgekrallt stehen, die Augen geschlossen.

—Stillhalten —murmelte er—. Ich will sehen, wie er reingeht.

Als wir im Schlafzimmer ankamen, drehte ich ihn um und zog ihm das T-Shirt aus. Er hatte den Körper, den seine Fotos versprochen hatten: breite Schultern, definierte Bauchmuskeln, eine feine Haarlinie vom Bauchnabel nach unten. Ich strich ihm über die Brust und dann hinunter zum Gürtel. Ich öffnete ihn langsam und sah ihm dabei in die Augen.

Er ließ mich gewähren. Als ich ihm die Hose runterzog, war er bereits steinhart, die Spitze des Schwanzes über dem Bund des Boxers sichtbar und ein dunkler Fleck Präejakulat auf dem Stoff. Ich kniete auf dem Teppich nieder und zog ihm mit den Zähnen die Unterhose runter. Der Schwanz sprang mir ins Gesicht, dick, mit sichtbaren Adern und einer glänzenden Spitze. Ich hörte, wie er scharf die Luft einzog, als ich ihn an meine Wange legte.

—Was hast du für einen Schwanz —sagte ich, und war selbst überrascht, dass ich das sagte.

Ich leckte ihn zuerst von der Wurzel bis zur Spitze, die Zunge flach, langsam nach oben. Ich lutschte ihm die Eier einzeln, nahm sie ganz in den Mund. Als ich wieder oben war, nahm ich ihn ruckartig tief bis an den Hals, bis er mir einen Würgereiz entlockte. Er hielt mir die Haare, nicht hart, gerade genug, um mich zu führen. Ich zog ihn wieder raus, ein Faden Speichel hing an meinem Kinn, und ging wieder runter, diesmal langsamer, die Wangen hohl gezogen, die Zunge fest gegen das Frenulum gedrückt.

—Genau so, hör nicht auf —keuchte er—. Verdammt, wie du saugst.

Ich blies ihm eine gefühlte Ewigkeit lang. Ich zog ihn raus, um die Spitze zu lecken, und nahm ihn wieder bis zum Anschlag auf. Ich sah ihm in die Augen, wenn ich das tat, mit vollem Mund, und er wurde weich in den Knien. Ich hatte seit Jahren keinem Mann mehr einen geblasen. Ich hatte seit Jahren nicht mehr den Wunsch gehabt, Ricardo so etwas zu tun. Bei Matías wollte ich es. Ich wollte spüren, wie sich seine Eier gegen mein Kinn spannten, ich wollte ihn schlucken, wenn er mich darum bat, ich wollte sehen, wie er die Kontrolle verlor.

Bevor er fertig wurde, schob er mich weg und hob mich vom Boden hoch, indem er an meinen Haaren zog.

—Wenn du weitermachst, komme ich dir jetzt sofort in den Mund —sagte er—. Und ich habe dich noch nicht mal gefickt.

Er schubste mich aufs Bett und zog mir das Kleid über den Kopf. Er blieb einen Moment lang still stehen und sah mich nackt auf der Bettwäsche an, die ich an diesem Morgen zweimal gewechselt hatte: die Brüste hart, die rasierte Fotze glänzend, die Beine schamlos gespreizt.

—Verdammt —sagte er nur—. Mach die Beine weiter auf. Weiter. Zeig sie mir richtig.

Ich gehorchte. Ich zog meine Fotze mit zwei Fingern auseinander, damit er sie sehen konnte. Er stieß ein tiefes Stöhnen aus und beugte sich vor, ohne den Blick abzuwenden. Er fing bei den Oberschenkeln an. Er küsste die Innenseite meiner Beine, langsam, mit sanften Zähnen, bis sein Mund an die richtige Stelle kam. Er leckte mich tief, die ganze Zunge drin, und dann ging er an die Klitoris und begann, mit der Spitze Kreise zu ziehen.

Ich hatte noch nie einen Typen gehabt, der eine Fotze so leckt. Ricardo war keiner fürs Runtergehen; die zwei Mal, die er es in neun Jahren getan hat, sah es aus, als würde er eine Strafe bezahlen. Matías blieb gefühlt zwanzig Minuten lang unten bei mir, aufmerksam, geduldig, und las jedes Zucken, als würde er für eine Prüfung lernen. Er saugte, leckte, steckte mir zwei Finger rein und krümmte sie, ging dann wieder zur Klitoris und presste sie zwischen die Lippen. Als er merkte, dass ich kommen würde, hielt er meine Hüften gegen die Matratze, damit ich nicht entkam, und ließ nicht nach.

Ich kam in seinem Mund schreiend, die Schenkel an seine Ohren gepresst. Er bewegte sich nicht. Er leckte mich langsam weiter, sanfter, nutzte die Zuckungen aus. Wenige Minuten später, als ich noch immer zitterte, fing er wieder an. Diesmal steckte er drei Finger in mich und brachte mich noch einmal zum Kommen. Ich spürte mein Gesicht von meinen eigenen Säften nass, als er hochkam, um mich zu küssen.

—Du schmeckst verdammt gut —murmelte er an meinem Mund.

Als er in mich eindrang, packte er mich an den Handgelenken über meinem Kopf und hielt einen Moment still, blickte von oben auf mich herab. Sein Atem ging stoßweise, die Nackenmuskeln gespannt. Die Spitze drückte gegen den Eingang meiner Fotze, hartnäckig, langsam, ohne ganz reinzugehen.

—Bitt mich darum —sagte er.

—Fick mich —antwortete ich ohne nachzudenken—. Ganz. Jetzt.

Er stieß auf einmal zu, und ich spürte, wie er mich komplett ausfüllte. Ich stöhnte lang gegen seine Schulter. Er begann langsam, zog bis zur Spitze zurück und schob ihn wieder ganz hinein, schaute mir jedes Mal ins Gesicht. Ich grub ihm die Nägel in den Rücken. Er wechselte das Tempo, als ich ihn darum bat, härter, tiefer, bis die Bettbeine gegen die Wand zu schlagen begannen.

—Härter —sagte ich—. Nicht zurückhalten.

Er rammte ihn mit voller Wucht in mich. Das Kopfteil fing an, den Rhythmus gegen den Putz zu schlagen. Bei jedem Stoß entrang sich meiner Kehle ein Stöhnen, das ich nicht als meins erkannte. Er saugte an meinen Brüsten, während er mich fickte, nahm eine ganze Brustwarze in den Mund und biss gerade stark genug zu. Wenige Minuten später kam ich wieder, mit ihm in mir, presste seinen Schwanz mit meiner Fotze in krampfartigen Zuckungen, und ich hörte ihn leise fluchen.

—Dreh dich um —keuchte er—. Geh auf alle viere.

Ich drehte mich um. Ich kniete auf dem Bett, den Arsch in die Höhe gereckt und die Wange auf die Matratze gepresst. Er stellte sich hinter mich und stieß wieder mit einem Ruck in mich hinein. Er packte mich mit beiden Händen an den Hüften und fing an, mich von hinten zu ficken, mit offener Hand auf meiner Taille, dann eine trockene Ohrfeige auf meinen Arsch, die meine Fotze um seinen Schwanz enger werden ließ.

—Verdammt, so eng —knurrte er—. Nochmal.

Er gab mir noch einen Klaps. Und noch einen. Er packte mich an den Haaren und zog mich nach hinten, bog mir den Rücken durch, fickte mich in brutalem Tempo, die Eier schlugen bei jedem Stoß gegen meine Klitoris. Ich sagte ihm Schweinereien, die ich in meinem Leben noch nie gesagt hatte: dass ich seine kleine Schlampe sei, er solle ihn tiefer reinstecken, mich spalten, nicht aufhören. Mich selbst so reden zu hören, machte mich noch geiler.

Er brachte mich noch einmal so zum Kommen, mit dem Gesicht in den Laken und seinen Fingern in meinem Mund. Als der Orgasmus vorüber war, drehte er mich um und setzte mich auf ihn, rittlings, den Schwanz bis zum Anschlag in mir. Ich gab den Takt vor. Ich ritt ihn langsam, bis zur Spitze hoch und dann ruckartig wieder runter, die Hände auf seiner Brust abgestützt. Er sah zu, wie meine Brüste wippten, und drückte meine Brustwarzen zwischen Daumen und Zeigefinger.

—So, reit ihn —sagte er—. Zeig mir, wie du ihn selbst fickst.

Ich fickte ihn eine ganze Weile selbst, die Augen geschlossen, seine Hüften gegen meine mahlend, meine Klitoris gegen den Knochen seines Schambeins reibend. Danach wieder auf dem Rücken, mit seinen Fingern im Haar verfangen und den Beinen über seinen Schultern gespreizt. In dieser Stellung drang er tiefer ein als je zuvor. Er berührte etwas in mir, das mir die Luft abschnitt.

In keiner einzigen Minute dieser zwei Stunden dachte ich an Ricardo. Nicht an das Haus, nicht an den Garten, nicht an die Versetzung, nicht an die neun Jahre Rücken an Rücken. Es gab nur Matías und mich, das knarrende Bett, das Nachmittagslicht, das durch die halb geöffnete Jalousie fiel, und seinen Schwanz, der in meine nasse Fotze hinein- und herausglitt.

Als ich spürte, wie sich seine Muskeln anspannten und sein Rhythmus stockte, sagte ich ihm ins Ohr:

—Komm in mir.

—Sicher? —keuchte er und ließ den Stoß etwas nach.

—Ja. Drinnen. Leer mich ganz aus.

Er fragte mich zwischen den Stößen dreimal, ob ich sicher sei. Ich sagte jedes Mal ja, jedes Mal lauter, kratzte ihm den Rücken auf. Beim vierten Mal stieß er bis zum Anschlag in mich, blieb dort still stehen, und ich spürte, wie sein Schwanz in mir pochte. Jeder Schlag war ein heißer Schwall gegen meinen Gebärmutterhals. Er kam lange, keuchend an meinem Hals, und ich kam noch einmal, während ich fühlte, wie er in mir fertig wurde, erschöpft, zitternd auf mir. Es war das Nächste, was ich je an Rache in meinem Erwachsenenleben gespürt hatte.

Er sackte neben mir zusammen. Der Schwanz glitt langsam heraus, und ich spürte, wie das Sperma anfing, mir an der Innenseite des Oberschenkels herunterzulaufen. Ich wischte mich nicht einmal ab. Ich blieb einfach so liegen, mit gespreizten Beinen und seinem Saft, der aus mir herauslief, und starrte den Deckenventilator an. Er streichelte mir mit den Fingerspitzen den Rücken. Ich starrte den Deckenventilator an. Wir redeten nicht. Es war nicht nötig.

Eine halbe Stunde später lag er wieder auf mir, schon wieder hart, und schob ihn langsam hinein, jetzt, wo sein ganzes Sperma als Gleitmittel in mir war. Diesmal war es anders: langsamer, stiller, enger aneinander. Er biss mir in den Hals, während er sich kaum bewegte, und ich packte seinen Arsch mit beiden Händen, um ihm ein minimales Tempo vorzugeben. Er kam zum zweiten Mal in mir, ohne ihn rauszuziehen, ohne ein Geräusch, die Stirn an meiner.

Um sechs duschte er. Ich lieh ihm ein sauberes Handtuch. Um sieben zog er sich an und wir gingen zusammen zur Tür. Bevor er ging, küsste er mich im Türrahmen, ohne Eile, mit der Hand unter meinem Kleid, und strich mir zwei Finger durch meine noch immer von ihm volle Fotze, als würden wir gerade erst anfangen.

—Morgen? —fragte er und lutschte sich die Finger ab.

Ich sagte ja.

***

Ricardo kam um elf Uhr zwanzig nach Hause. Ich wärmte ihm das Abendessen in der Mikrowelle auf, fragte ihn nach seinem Tag und hörte ihm zu, wie er von einem schwierigen Kunden erzählte. Ich nickte an den richtigen Stellen. Ich lachte, als er seinen üblichen Witz machte. Er küsste mich oben auf den Kopf, bevor er hochging, um zu duschen, und ich blieb in der Küche stehen, sah auf den leeren Teller und spürte noch immer das trocknende Sperma an der Innenseite meiner Schenkel.

In jener Nacht lehnte ich mich im Bett gegen seinen Rücken. Er bewegte sich im Schlaf. Er drehte sich nicht um. Ich erwartete nicht, dass er sich umdrehen würde. Ich schob eine Hand unter meinem Nachthemd zwischen meine Beine, noch immer empfindlich, und berührte mich langsam, während ich an Matías dachte, bis ich mich zum fünften Mal an diesem Tag kommen ließ, ohne ein einziges Geräusch zu machen, mit dem Atem meines Mannes zehn Zentimeter vor meinem Gesicht.

Es sind zwei Monate vergangen. Matías und ich sehen uns dienstags und manchmal samstags morgens, wenn Ricardo Golf spielt. Wir haben dreimal gestritten und uns genauso oft versöhnt, immer mit Ficken. Ich habe ihm versprochen, dass das nur Sex ist, und ich habe es mir selbst geglaubt, bis er mir am Nachmittag eine Nachricht schickt und mir sagt, was er mit mir machen wird, und ich ihm wieder wie ein Teenager ins Telefon grinse, mit nasser Unterhose mitten im Supermarkt.

Das hier wird nicht gut enden. Ich weiß es. Und trotzdem öffne ich weiter mit durchnässter Fotze die Tür, bevor er ankommt.

Ich weiß nicht, wie diese Geschichte endet. Ich weiß, dass mein Mann immer noch nichts ahnt und dass ich für den Rest der Welt immer noch die perfekte Frau bin, die in dem Haus mit dem Zitronenbaum im Garten lebt. Ich weiß auch, dass ich mich seit Monaten nicht mehr so lebendig gefühlt habe, so durchgefickt, so sehr mir selbst gehörend. Ich weiß nicht, ob mich das zu einer Schlampe macht oder einfach zu einer Person, die aufgehört hat, darauf zu warten, dass irgendwer sie ansieht.

Im Moment ist das das Einzige, was ich habe. Und fürs Erste reicht das.