Was mein Mann mit mir machte, bevor er ins Schlafzimmer ging

Es war fast Mitternacht, und ich starrte immer noch an die Decke des Wohnzimmers, ohne so recht zu wissen, was ich tun sollte. Es war einer dieser langen Sonntage gewesen, die einen erschöpft zurücklassen, ohne dass man etwas wirklich Wichtiges getan hätte: Essen bei meinen Eltern, ein Park in der Sonne, Baden, Geschichten und Trotzanfälle. Die Kinder schliefen seit einer Stunde in unserem Bett, beide aneinandergekuschelt, als wäre das schon immer ihr Platz gewesen.

Mein Mann saß noch immer auf dem Sofa, das Handy ließ sein Gesicht aufleuchten, die Füße auf dem Couchtisch verschränkt. Wir hatten in den letzten zwanzig Minuten nicht gesprochen. Nicht aus Ärger, einfach aus Trägheit. Manchmal tröstete mich dieses Schweigen, aber in dieser Nacht hatte es etwas anderes, Dichtes. Als würden wir beide auf etwas warten, das keiner von uns auszusprechen wagte.

Ich stand vom Sofa auf und richtete meinen Baumwollpyjama. Ich trug keinen BH, zum Schlafen trage ich nie einen. Ich ging langsam den halbdunklen Flur entlang und versuchte, mit bloßen Füßen keinen Lärm zu machen. Ich kam an die Schlafzimmertür und blieb dort stehen, die Hand am Türgriff. Ich schloss für einen Sekundenbruchteil die Augen und atmete tief durch. Ich wollte noch nicht hineingehen.

Ich hörte, wie er sich vom Sofa bewegte, das Handy auf den Tisch legte, aufstand. Seine Schritte kamen den Flur entlang näher, und ich öffnete die Tür noch immer nicht. Ich wusste, dass er zu mir kam. Ich kenne ihn gut.

— Gehst du nicht rein? — sagte er leise direkt hinter mir.

Ich antwortete nicht. Ich spürte die Wärme seiner Brust an meinem Rücken und dann seine Arme, die sich um meine Taille legten. Er küsste meinen Hals langsam, genau an dieser Stelle, von der er weiß, dass sie mich weich macht. Ich hob die Arme über den Kopf und verschränkte die Finger hinter seinem Nacken, streckte mich wie eine Katze gegen ihn. Es war das erste Mal an diesem Tag, dass wir uns berührten.

— Die Kinder sind drin — murmelte ich.

— Ich weiß.

Er sagte es fast an mein Ohr gedrückt, und seine Küsse wurden heißer. Sie wanderten meinen Hals hinab, bis zur Mulde meines Schlüsselbeins. Ich hatte die Arme noch immer oben, die Augen geschlossen, und ließ ihn machen, was immer er wollte. Mein Körper reagierte schneller als mein Kopf. Ich spürte es auf der Haut, an den Brustwarzen, die sich unter dem Stoff aufrichteten, an der Wärme, die in mir hochstieg.

Seine Hände lösten sich von meiner Taille und wanderten ganz langsam nach oben. Ich spürte sie unter dem Pyjama, warm, rau. Sie fanden meine Brüste und nahmen sie ganz in die Hände, von unten, hoben sie leicht an. Ich habe große Brüste und Brustwarzen, die auf die kleinste Berührung reagieren. Er knetete sie ruhig, ohne Eile, als hätten wir die ganze Nacht vor uns. Ich musste die Zähne zusammenbeißen, um kein Stöhnen hören zu lassen.

— Pssst — flüsterte er —. Du weckst sie noch.

Das machte es nur schlimmer. Zu wissen, dass ich still sein musste, brachte meinen Kopf erst recht durcheinander. Ich legte die Stirn gegen das kalte Holz der Tür und versuchte, mich zu konzentrieren. Hinter mir knetete mein Mann mich mit einer Hand weiter, während die andere begann, über meinen Bauch zu wandern. Seine Finger strichen ganz langsam über meinen Bauchnabel, zeichneten kleine Kreise, noch nicht tiefer.

Meine Unterhose war schon feucht. Ich spürte es, ohne mich überhaupt anfassen zu müssen. Ich war an diesem Punkt, an dem sich jede Reibung des Stoffes am Kitzler wie ein kleiner Stromstoß anfühlte. Und er wusste das. Deshalb zögerte er, deshalb vermied er es, dort mit der Hand hinzukommen. Er liebt es, mich warten zu lassen.

Ich drückte meinen Hintern an seine Leiste. Ich spürte ihn hart durch die Pyjamahose, pulsierend, danach verlangend, herauszukommen. Ich schob das Becken ein wenig nach hinten, und er antwortete, indem er sich gegen mich presste. Es war ein wortloses Gespräch, Körper an Körper, jeder verstand den anderen genau.

— Du zitterst — sagte er.

— Mir ist kalt.

— Lügnerin.

Ich lächelte gegen die Tür. Mir war nicht kalt. Mir wurden die Beine weich, und zwischen den Schenkeln saß ein heißer Knoten, der sich nicht so leicht lösen würde. Ich schob selbst eine Hand unter die Hose, nicht um mich schon zu berühren, nur um den Gummibund der Unterhose zu richten, um mich selbst zu spüren. Der Stoff war durchnässt, weich, an die Lippen geklebt.

Er merkte es. Wie sollte er es nicht merken.

— So schnell — murmelte er, mit einem Lächeln in der Stimme.

Er zog mir die Hose bis zur Mitte der Beine hinunter, ohne sie ganz auszuziehen. Dann packte er die Unterhose mit zwei Fingern und schob sie ein Stück zwischen meine Pobacken, zog sie nach oben. Der Stoff rutschte hinein, schmiegte sich an meine Scham, spreizte die Lippen nur ein wenig auseinander. Ich ließ einen Seufzer los, den ich nicht unterdrücken konnte.

— Still sein — erinnerte er mich.

Ich biss mir auf die Lippe und nickte. Ich drückte die Stirn noch fester gegen die Tür. Meine rechte Hand glitt von selbst nach unten und legte sich über das Schambein, über den nassen Stoff. Ich begann mich langsam zu reiben. Ich bin unten rasiert, glatt, ohne ein Haar, und dadurch fühlt sich jede Reibung doppelt intensiv an. Ich konzentrierte mich auf den Kitzler, auf kleine Kreise, während er meine Brüste weiter durch das T-Shirt knetete.

Er bemerkte meine Hand sofort. Er nahm sie mir nicht weg. Im Gegenteil, er ließ mich mein Vergnügen selbst übernehmen, während er sich auf andere Stellen konzentrierte. Seine freie Hand glitt zu meiner Hüfte und packte meine Pobacke fest, hob mich leicht vom Boden. Ich stand mit halb erhobenen Fersen, fast auf Zehenspitzen, abgestützt mit der Stirn an der Tür und meiner eigenen Hand zwischen den Beinen.

— Ich will dich sehen — sagte er plötzlich.

— Das kannst du nicht — antwortete ich mit hauchdünner Stimme —. Wir müssen leise sein.

— Man muss nicht reden, um dich zu sehen.

Er wich einen Moment zurück, und ich hörte, wie er sich hinter mir auf die Knie fallen ließ. Die Kühle des Flurs traf meinen nackten Hintern und ließ mir die Haut am ganzen Körper zu Berge stehen. Ich spürte, wie seine beiden Hände meine Pobacken langsam auseinanderzogen. Er kam noch nicht näher. Er sah nur zu. Ich hatte die Augen geschlossen, aber ich spürte seinen Atem unten an meinem Rücken, dann noch tiefer. Er war nur Zentimeter entfernt und berührte mich nicht.

Ich hielt den Atem an.

Seine Zunge kam zuerst am After an. Eine kurze, fast scheue Berührung, die mich die Zähne zusammenbeißen ließ. Dann glitt sie höher, leckte langsam den Zwischenraum zwischen beidem und blieb an der Öffnung meiner Scham stehen. Dort blieb er wirklich. Ich spürte, wie er mit zwei Fingern die feuchten Lippen öffnete und mit der ganzen Zunge darüberging, lang, flach, von unten nach oben.

Ich biss mir auf den Handrücken, um keinen Laut von mir zu geben. Mit der anderen Hand drückte ich gegen meine linke Brust, kniff die Brustwarze, ohne überhaupt zu merken, wie viel Kraft ich dabei aufwandte. Jeder seiner Licks hob mich eine Stufe weiter hinauf, und ich wollte nicht wieder hinunter.

— Steck sie mir rein — flüsterte ich, und es überraschte mich, meine eigene Stimme zu hören.

Er gehorchte. Ich spürte, wie zuerst ein Finger langsam bis ganz tief hineinging. Er bewegte ihn ein paar Mal und zog ihn wieder heraus. Dann kam er mit zwei zurück. Ich öffnete die Beine weiter, so weit es die Hose auf halber Höhe zuließ. Seine Finger bewegten sich in langsamem Rhythmus, krümmten sich nach oben und fanden genau diesen Punkt, der mir die Knie zittern lässt.

Seine andere Hand drückte weiter meine Pobacke auseinander, um besser heranzukommen. Und seine Zunge war wieder von der Scham zu den Pobacken hinabgewandert. Sie ging ohne Ordnung, ohne Vorhersehbarkeit auf und ab, und genau das machte mich am meisten fertig. Nicht zu wissen, was als Nächstes kommen würde.

Ich führte meine Hand wieder zum Kitzler. Ich hatte zwei seiner Finger in mir und meine eigene Hand, die sich von vorne rieb. Ich machte mich mit seinem Speichel und meiner Feuchtigkeit glitschig und begann, immer schneller Kreise zu ziehen. Ich wusste, dass ich nah war. Zu nah. Ich wollte nicht so früh kommen, aber meine Beine trugen mich schon nicht mehr.

— Warte — sagte ich, und ich nahm meine Hand einen Moment weg.

— Nein.

Er packte mein Handgelenk und führte es zurück zu meiner Scham. Nicht nur das. Er schob meine beiden Finger zusammen mit seinen hinein. Vier Finger gleichzeitig. Ich hielt mir mit der freien Hand den Mund zu und merkte, dass ich kurz davor war zu schreien. So etwas hatte ich noch nie gespürt. Meine Finger und seine bewegten sich langsam, füllten mich aus, während er hinten, auf den Knien, weiter an dem leckte, was frei blieb.

— Bitte — flehte ich —. Ich komme gleich.

Er zog die Finger heraus. Meine auch. Und dann schob er sich irgendwie zwischen meine Beine, ich weiß nicht genau wie, und ich lehnte mich instinktiv weiter nach vorn, öffnete mich mehr, bot es ihm an. Seine Zunge kam von unten an den Kitzler, flach und heiß, und blieb dort.

Ich begann mich selbst zu bewegen. Ich konnte nicht anders. Meine Hüften gingen von allein gegen seinen Mund. Ich hatte beide Hände gegen die Tür gepresst, die Stirn an das Holz geklebt und die Augen voller Tränen vor zurückgehaltener Lust. Seine Finger waren wieder in mir, während die Zunge weiter meinen Kitzler saugte, und das war das Ende.

— Ich komme — murmelte ich, fast ohne Stimme.

Er steigerte das Tempo. Eine Hand hielt meine Hüfte fest, die andere war in mir, die Zunge bewegte sich schnell und gleichmäßig. Ich presste mich gegen die Tür, hob nur ein Knie leicht an, drückte die Brustwarze mit aller Kraft zusammen und stieß einen erstickten Laut in meine eigene Hand.

Ich kam.

Es war einer dieser langen Orgasmen, die in Wellen kommen und nie zu enden scheinen. Meine Beine zitterten, meine Scham zog sich um seine Finger zusammen, meine Stirn war schweißnass gegen das Holz. Er spürte die Kontraktionen und verlangsamte ganz langsam, ließ mich ausklingen, ohne abrupt zu unterbrechen. Er kennt meinen Körper inzwischen besser als ich selbst.

Als ich mich endlich bewegen konnte, drehte ich mich zu ihm um. Er kniete immer noch im Flur, der Kiefer glänzte und die Augen schwer. Ich ließ mich auf ihn sinken, rittlings auf seine Beine, und küsste ihn. Ich küsste ihn, wie ich ihn seit Monaten nicht mehr geküsst hatte. Tief, ohne Eile, und kostete den Geschmack von mir selbst auf seinem Mund aus.

— Danke — flüsterte ich gegen seine Lippen.

— Nicht dafür danken. Das nächste Mal bin ich dran.

— Das nächste Mal gebe ich dir alles zurück.

Er lächelte. Ich legte einen Moment die Stirn an seine, um wieder zu Atem zu kommen. Hinter der Tür schliefen die Kinder weiter. Sie hatten nichts mitbekommen. Und wir würden ihnen auch nichts erzählen.

Manche Geständnisse bleiben genau dort, zwischen Flur und Tür, und niemand sonst muss davon erfahren.