Was mit dem Onkel meines Freundes passierte, während er schlief

Der Geruch von frischer Farbe in der neuen Wohnung war unter dem Duft des Abendessens begraben worden. Sergio, darauf versessen zu beweisen, dass er bereits ein Mann mit Besitz war, hatte einen für einen beliebigen Dienstag völlig übertriebenen Tisch gedeckt: weißes Leinentischtuch, Kristallgläser und eine riesige Meeresfrüchteplatte, die ihn die Hälfte seines Praktikumsgehalts gekostet hatte. Scampis, Riesengarnelen und eine Krabbe thron­ten im Esszimmer, als würden wir einen Minister erwarten.

Ich trug ein schlichtes schwarzes Trägerkleid und tat so, als wäre alles normal. Aber unter dem Stoff erinnerte sich meine Haut noch genau daran, was sein Onkel mir Wochen zuvor auf dem nackten Bettgestell in genau diesem Schlafzimmer angetan hatte. Jedes Mal, wenn ich jetzt das Bett ansah, das nun in frische Laken gehüllt war, lief mir ein Schauer direkt in den Unterleib, und meine Muschi wurde ganz ohne mein Zutun feucht, wenn ich mich an den dicken Schwanz des Trucker erinnerte, wie er mich auseinanderbrach, während ich in die Matratze biss, um nicht zu schreien.

Die Klingel schrillte so laut, dass mein Freund zusammenzuckte.

—Der Onkel ist da! —rief er und rannte mit der Serviette in der Hand zur Tür.

Ramón kam herein und füllte den ganzen Flur aus. Er kam direkt vom Abladen auf dem Zentralmarkt, in denselben fettigen Jeans und einem karierten Hemd, das fast bis zum Nabel offenstand und einen Dschungel aus grauen Haaren zeigte, schweißnass. Er roch nach Diesel, billigem Parfüm und nach etwas Säuerlichem, das ich sofort erkannte: Verlangen und Macht.

—Na, der Herr mit der Wohnung! —brüllte er und klatschte seinem Neffen eine auf die Schulter, die ihn fast gegen das Schuhregal beförderte—. Was für ein Festmahl. Du siehst aus wie ein Abgeordneter.

In der linken Hand hatte er keinen Wein, sondern einen fünf Liter fassenden, undurchsichtigen Plastikkanister ohne Etikett, voll mit einer gelblichen, trüben Flüssigkeit.

—Ich hab dir doch gesagt, du sollst nichts mitbringen, Onkel —lachte Sergio nervös—. Was ist das?

—Weihwasser aus dem Norden, Junge. Hausgemachter Orujo. Ein Kumpel von der Strecke besorgt ihn mir. Damit werden Rohre frei und Jungen zu Männern.

Ramón ging den Flur entlang und bohrte seine dunklen Augen in mich. Er musterte mich von oben bis unten mit beleidigender Frechheit und blieb bei meinem Dekolleté und der Art, wie ich die Beine überkreuzte, hängen. Instinktiv presste ich die Schenkel zusammen, weil ich wusste, dass er wusste, dass ich unter dem Kleid keine Unterwäsche trug.

—Hallo, Hübsche —brummte er zur Begrüßung und zog schief die Mundwinkel hoch—. Du machst ja ein gutes Gesicht. Man sieht, dass man in dieser Wohnung gut schläft … und tief. Dir gefällt’s aber bestimmt lieber wach und mit gespreizten Beinen, was?

Sergio lachte nervös, ohne irgendetwas zu kapieren. Ich schluckte und nickte, unfähig, seinem Blick standzuhalten.

***

Das Abendessen war ein groteskes Spektakel. Während Sergio die Scheren der Taschenkrebs­e mit fast chirurgischer Sorgfalt knackte, fraß sein Onkel wie ein hungriges Tier. Er brach die Panzer mit bloßen Händen auf, sog die Köpfe der Riesengarnelen mit einem obszönen Schmatzen aus und wischte sich das Fett an der Hose oder am Leinentischtuch ab, ohne die panischen Blicke seines Neffen zu beachten.

—Ich mag’s am liebsten, wenn man das Essen schön aussaugt, bis der letzte Tropfen raus ist —sagte er mit vollem Mund und sah mich dabei unverwandt an, während er den Kopf einer Riesengarnele mit einem Geräusch aussaugte, das mir durch den Unterleib ging—. Wenn man sich nicht Hände und Gesicht schmutzig macht, genießt man das Fleisch nicht richtig. Stimmt’s, Kleine? Genau wie bei anderen Dingen, die man bis auf den Grund aussaugen muss.

Ich pickte an einer Scampi herum und nickte schweigend. Die Luft war dicht. Sergio, völlig blind für die elektrische Spannung, die über den Tellern durch den Tisch jagte, lachte über die Sprüche seines Onkels. Unter dem Tischtuch hatte sich Ramóns Stiefel bis an meinen Knöchel geschoben und strich Millimeter für Millimeter an meiner Wade hinauf, bis meine Lust hart gegen den Stuhl pochte.

Als wir mit dem Meeresgetier fertig waren, schob Ramón seinen Teller mit einer Handbewegung weg und stellte den Kanister auf den Tisch.

—So, jetzt weniger Gerede und mehr einen kippen. Hol Gläser. Große, verdammt noch mal, nicht diese Damenkelche.

Sergio holte ordentliche Gläser. Sein Onkel füllte sie bis zum Rand. Die Flüssigkeit roch nach Brennspiritus und alten Kräutern.

—Auf die neue Wohnung. Und auf die, die wissen, wie man sie richtig einweiht —prostete Ramón und hob das Glas, dabei mich ansehend—. Eine Wohnung ist erst dann eine Wohnung, wenn in jedem Zimmer richtig gefickt wurde.

Er trank die Hälfte auf einmal. Sergio wollte mithalten und tat es ihm gleich. Er hustete, wurde rot, und die Augen füllten sich ihm mit Tränen. Dieser Orujo war pures Dynamit.

—Scheiße, Onkel, das brennt! —keuchte mein Freund und schlug sich auf die Brust.

—Brennt nur bei Weicheiern —spottete Ramón und füllte ihm das Glas wieder—. Na los, mal sehen, ob du Eier hast, um mit mir mitzuhalten.

Es war ein Massaker. In weniger als drei Viertelstunden zwang Ramón seinen Neffen, vier ganze Gläser zu trinken. Sergio, der kaum zwei Bier vertrug, geriet in eine Spirale schneller, jämmerlicher Trunkenheit. Erst lachte er unkontrolliert, dann lallte er irgendetwas über die Hypothek, und am Ende begann sein Kopf ihm auf die Brust zu sinken.

Zwischen Glas und Glas ließ sein Onkel Andeutungen über uns fallen, vergiftete Pfeile, die er Sergio direkt vor die Nase warf. Mein Freund, benebelt vom Alkohol oder aus blanker Unschuld, war unfähig, die Doppeldeutigkeiten zu erkennen. Ich dagegen verstand jede einzelne und wand mich auf dem Stuhl, während ein verräterisches Erröten meine Wangen brannte und klebrige Feuchtigkeit meine Schenkel durchnässte.

—Ich glaube … ich geh mal kurz ins Bad —brachte Sergio schließlich hervor und stand unbeholfen auf.

Er machte drei Schritte, stolperte über den Teppich und schlug der Länge nach auf dem Sofa auf. Er versuchte es noch einmal, stöhnte, und innerhalb von Sekunden verkündete ein gutturaler Schnarchlaut, dass der Hausherr in einen Ethylkoma gefallen war.

Das Wohnzimmer wurde still, nur unterbrochen vom Brummen des Kühlschranks und von diesem Schnarchen. Ich war allein mit ihm. Und er war sehr betrunken.

***

Ramón lehnte sich auf seinem Stuhl zurück und spreizte die Beine weit. Sein Gesicht war gerötet, schweißdurchzogen, die Augen glasig und blutunterlaufen. Er öffnete den Gürtel und zog den Reißverschluss ein Stück herunter, damit sein aufgeblähter Bauch aus Meeresfrüchten und Alkohol Luft bekam. Er zog eine zerknitterte Zigarette aus der Hemdtasche, zündete sie an und blies den Rauch in meine Richtung, eine graue, dichte Säule, die sich in der heißen Luft ringelte.

—Sieh ihn dir an. Der Sohn meiner Schwester hat nicht mal einen halben Schlag —murmelte er, die r rollend, und deutete mit dem Kopf auf den leblosen Haufen auf dem Sofa—. Hat sich zwei Fingerhut voll reingekippt und schnarcht schon. Dein Freund ist ein Eunuch, Blondie. Der findet dir sicher nicht mal den Kitzler.

Ich antwortete nicht. Die Angst begann alles andere zu verdrängen. Ein betrunkener Ramón war nicht der kalkulierende Raubtier der Umzugsnacht; er war eine irrationale, unbeholfene und gefährliche Masse.

—Komm her —befahl er mit schwerer Zunge.

Ich schüttelte den Kopf und presste mich an die Stuhllehne.

—Hab ich gesagt: komm her, verdammt noch mal —brüllte er und schlug mit der Faust auf den Tisch, sodass Gläser und Schalen hochsprangen.

Ich stand zitternd auf. Ich ging um den Tisch voller Reste herum und blieb vor ihm stehen. Er packte mich an der Taille des Kleides mit einer rauen, klebrigen Hand und zog mich an sich, bis ich mit den Knien gegen seine gespreizten Beine stieß.

—Das Abendessen war nicht schlecht —sagte er und sah von unten zu mir hoch, den Atem stinkend nach Orujo und Tabak—. Aber ich bin gekommen, um den Umzug zu kassieren. Und der mickrige Typ da hat mir den Wegezoll immer noch nicht bezahlt.

Mit einem harten Ruck zog er mich näher und zwang mich, rittlings auf seinen Schenkeln zu sitzen. Ohne ein Wort steckte er die Finger unter meinen Ausschnitt und zog den Stoff nach unten, bis er mir die Brüste freilegte, blass unter dem gelblichen Licht, die harten Nippel verräterisch aufgerichtet.

—Schau dir dieses Paar an —knurrte er, mit einem heiseren Lachen, das in seiner Brust vibrierte—. So weiß, als wären sie aus Marmor, aber schön warm. Und die Nippel hart wie Steine. Was für einen Nachtisch hast du mir da aufgespart, du Schlampe.

Er wartete nicht länger. Er stürzte sich auf meine Brüste mit der Dringlichkeit eines Mannes, der etwas einfordert, das ihm gehört. Der Kontakt mit seinem grauen Bart war wie fortwährendes Schleifpapier, während seine Zunge, heiß und rau, jede Kontur nachzeichnete. Er wechselte zwischen Lecken und kurzen Bissen, die rosige Spuren hinterließen. Er packte einen Nippel zwischen die Zähne und zog daran mit einem Druck, der zwischen Lust und Schmerz schwankte, bis mir ein ersticktes Stöhnen entwich. Dann nahm er sich den anderen Nippel vor und quälte ihn mit derselben Grausamkeit, sog ihn ganz in den Mund und ließ ihn mit einem nassen Schmatzen los.

Mit der freien Hand griff er nach dem Glas Orujo, das noch auf dem Tisch stand. Ohne den Blick von meinen erschrockenen Augen zu nehmen, neigte er das Glas und ließ einen Schwall des Likörs über meine Brust laufen. Die Kälte ließ mich erschauern und rann über meine Kurven, bis sie den Stoff durchnässte. Er verschwendete keinen Tropfen: Er stürzte sich darauf, um es mit erneuertem Hunger auszulecken, den Geschmack des Brandweins mit dem meiner Haut vermischt. Seine Zunge glitt über mein Brustbein, leckte die Spur des Orujo auf, schob sich zwischen meine Brüste und kam wieder hoch, um mir in den Hals zu beißen.

Meine Hände legten sich auf seine massiven Schultern, nicht um ihn wegzustoßen, sondern um nicht zusammenzusacken. Der Geruch von Tabak und altem Schweiß war eine Mauer um mich herum, die jeden anderen Gedanken auslöschte. Du solltest das nicht genießen. Aber ich genoss es, und das machte mir mehr Angst als er. Ich spürte, wie meine durchnässte Muschi sich gegen die Wölbung presste, die sich unter dem offenen Hosenschlitz zu heben begann.

Eine seiner Hände verschwand unter dem Saum des Kleides und tastete sich zwischen meine Beine, mit besitzergreifenden Fingern. Als er feststellte, dass ich keine Unterhose trug und die zähflüssige Feuchtigkeit spürte, die mir die Schenkel hinunterlief, stieß er ein gutturales Lachen aus, das mir die Haut aufstellte.

—Aber schau dir das an … die feine Dame kommt ohne Höschen zum Abendessen mit dem Onkel des Freundes. Du trieft ja, Schlampe. Man könnte dir die Muschi wie Suppe auslöffeln.

Seine groben, vom ganzen Tag Kisten­schleppen rauen Finger drangen zwischen meine Schamlippen. Zwei auf einmal, ohne Vorbereitung, bis zu den Knöcheln hinein. Ich krümmte mich mit einem erstickten Schrei über ihm. Er begann mit dem Handgelenk zu pumpen, zog diese Finger wie Würste heraus und wieder hinein, platschte in meinen Säften, während er mit dem Daumen meinen Kitzler in groben Kreisen drückte. Das nasse Geräusch meiner durchnässten Muschi, die seine Finger verschlang, erfüllte das Wohnzimmer über Sergios Schnarchen hinweg.

—So gefällt’s dir, was? Schön durchgefickt von innen. Schau, wie deine Muschi dir die Finger aussaugt, als hätte sie Hunger.

Die andere Hand griff mir in den Nacken und zwang mich, den Kopf zu senken, damit er mir einen brutalen, männlichen Kuss aufdrückte, erfüllt von diesem Geruch, der jetzt alles durchdrang. Es war ein Kuss, der kein Einverständnis erbat: Seine Zunge drang in meinen Mund ein, suchte meinen Gaumen, und gleichzeitig hämmerten seine Finger weiter in mich hinein, immer schneller. Ich spürte einen vorausgehenden Krampf, ein Zeichen dafür, dass ich in zehn Sekunden über seine Hand kommen würde.

—Schau mich an —befahl er und löste sich nur ein paar Millimeter—. Schau mich an und sag mir, wer hier das Sagen hat.

Ich öffnete die Augen, getrübt von einer Mischung aus Demütigung und einem Funken Feuer, der in meinem Bauch zu brennen begann. Ich brachte kein Wort heraus. Er lächelte, zog die Finger mit einem Ruck heraus, der mir ein leeres Stöhnen entlockte, und strich sie über meine Lippen, tränkte sie mit meinem eigenen Saft.

—Lutsch. Probier mal, wie eine heiße Schlampe schmeckt.

Ich öffnete den Mund, und er steckte mir die zwei Finger bis tief in den Rachen. Ich musste sie sauber lutschen, meinen eigenen salzigen, dichten Geschmack schmeckend, während er mich mit einem triumphierenden Lächeln ansah.

***

Dann zwang er mich aufzustehen. Ohne Umschweife zog er mir das Kleid mit einem Ruck bis zur Taille hoch und ließ mich von der Taille abwärts nackt vor ihm stehen, die durchnässte Muschi auf Höhe seines Gesichts. Er leckte sich die Lippen und gab mir einen langen Lutschzug von unten bis zum Kitzler, der mir die Knie weich werden ließ.

—Ein andermal frühstücke ich dich ordentlich —knurrte er und riss den Mund mit Mühe weg—. Jetzt knie dich hin.

Ich gehorchte und sank langsam auf die Dielen, genau zwischen seine Arbeitsstiefel. Ich war zwei Meter vom Sofa entfernt, auf dem Sergio friedlich schnarchte. Ramón drückte die Zigarette in einem schmutzigen Teller aus, zog den Reißverschluss ganz herunter und holte seinen Schwanz heraus.

Ich merkte sofort, dass etwas nicht stimmte. Das Biest schlief. Das, woran ich mich als imposanten Stahlstab erinnerte, hing jetzt schlaff, schwer, dick, aber leblos herab. Der Alkohol und die Verdauung hatten dem durchtrainierten Körper des Truckers zugesetzt. Es war eine Masse aus dunklem, geädertem Fleisch, selbst in Ruhe durch ihre Dicke beeindruckend, mit einer halb verdeckten violetten Eichel unter einer dicken Vorhaut und einem Paar riesiger Eier, die in einem faltigen, behaarten Sack baumelten. Beeindruckend, aber weich. Ich schluckte, spürte zugleich eine vorübergehende Erleichterung und tiefe Angst, weil ich wusste, was das für das Ego eines Mannes wie ihm bedeutete.

—Los, lutsch ihn —forderte er ungeduldig und warf den Kopf zurück—. Mach ihn wach, der Tag war lang.

Ich öffnete den Mund und nahm den weichen Schwanz auf. Das Fleisch füllte mich vom Volumen her, aber es war keine Spannung da. Ich leckte zuerst die ganze Länge entlang, von den Eiern bis zur Spitze, zog die Zunge flach über die Unterseite, wo die dicke Ader pulste. Ich sog jedes Hodenpaar einzeln ganz in den Mund, verwöhnte sie mit der Zunge, während ich spürte, wie sie an seinem Körper klebten. Ich ging zurück zum Schaft und nahm ihn ganz auf, ohne Zähne, schob ihn mir bis in den Hals. Mit der anderen Hand massierte ich seinen Ansatz und wog seine Eier, drückte sie sanft. Ich versuchte, alle Tricks anzuwenden: langes Saugen mit eingesunkenen Wangen, die Zungenspitze peitschte gegen das Bändchen, schlucken mit dem Schwanz im Mund, um diesen Druck auszulösen, der ihn sonst immer wahnsinnig machte. Zwei, drei endlose Minuten vergingen. Man hörte das nasse Saugen und im Hintergrund Sergios Schnarchen. Aber er reagierte nicht. Er schwoll kaum ein wenig an, um nach wenigen Sekunden wieder zusammenzufallen.

Ramón wurde ungeduldig. Er beugte sich nach vorne und packte mich brutal an den Haaren.

—Was zum Teufel machst du? —knurrte er und zog meinen Kopf zurück. Mir traten Tränen in die Augen vor Schmerz—. Du schrubbst mit den Zähnen, du Idiotin!

—Ramón … er wird nicht hart —stammelte ich erschrocken, Speichelfäden hingen mir vom Kinn—. Du hast zu viel getrunken.

Dieser Satz war ein tödlicher Fehler. Sein von Alkohol getränkter Stolz explodierte wie eine Bombe.

—Was hast du gesagt? —knurrte er in einem wütenden Flüstern und schob sein rotes Gesicht ganz nah an meins—. Dass ich nicht funktioniere? Das Problem bist du, du kannst nicht mal das hier!

Ich hatte nicht im Entferntesten vor, ihn zu verletzen. Im Grunde erschien es mir fast wie eine Leistung, dass er nach acht Stunden auf der Straße und einer Nacht voller Exzesse noch genug Kraft hatte, um mich auf diese Weise zu fordern. Es hätte nur einen Blick auf das Sofa gebraucht, um den Unterschied zu bestätigen: Dort lag Sergio, dreißig Jahre jünger, vom Alkohol niedergestreckt, ein Häufchen, das dem Rhythmus seines Onkels nicht standhalten konnte.

Aber Ramón verstand das nicht so. Der Alkohol hatte jede Spur von Kontrolle ausgelöscht, und er projizierte die ganze Frustration seiner Impotenz auf mich.

—Meine Ex ist schon hart geworden, wenn sie mich nur angesehen hat, und du, ein kleines Gör, weißt nicht mal, wie man ordentlich einen runterholt —spuckte er mir entgegen—. Du bist genauso nutzlos wie dein Freund. Ein Paar von Weicheiern.

Ich weinte stumm. Er ließ mein Haar los und stieß mich so, dass ich rücklings auf den Boden fiel.

—Jetzt lernst du’s. Mach die Beine auf —befahl er.

***

Vor Angst wie gelähmt gehorchte ich mechanisch. Ramón ließ sich nach vorne fallen, eher ein Zusammenbruch als eine Bewegung, und setzte sich schwer auf meinen Bauch, hielt mich direkt neben dem Sofa auf dem kalten Boden fest. Er machte sich nicht einmal die Mühe, sich auszuziehen: Die schlecht heruntergezogenen Hosen bedeckten ihm kaum die Waden.

—Du weißt nicht, wie man einen richtigen Mann heiß macht —murmelte er und griff mir grob an die Brüste, kniff die Nippel, bis ich gegen meinen Handrücken schrie—. Du bist die Freigiebigkeit dieses Trottels gewohnt. Ich muss das wohl für dich in Ordnung bringen.

Er rieb seinen schlaffen Schwanz mit seiner eigenen breiten Hand, schüttelte ihn wütend gegen sich selbst und gegen mich, rieb ihn mir über das Gesicht, über die Lippen, über die Brüste und hinterließ mir Spuren von Sabber und Schweiß. Ich begriff, dass mein einziger Ausweg darin bestand, dieses verletzte Tier zufriedenzustellen, bevor ihn die Wut dazu brachte, mir wirklich weh zu tun. Ich sammelte meine Kräfte und gab seinem Bauch einen harten Stoß, damit er verstand, dass seine fast hundert Kilo mich erstickten.

Er reagierte mit einem Grunzen wie ein aufgeschreckter Bär und begann sich mit quälender Langsamkeit aufzurichten, schwankend. Ohne zu warten, bis er wieder das Gleichgewicht gefunden hatte, stürzte ich mich erneut auf seinen Schritt. Diesmal gab es keine Technik: nur Verzweiflung. Ich umschloss mit beiden Händen diesen massiven Stamm, knetete den Ansatz mit Härte und nahm ihn mir bis tief in den Rachen, wobei ich mich absichtlich verschluckte und meine Tränen auf seine Oberschenkel fallen ließ. Immer wieder schluckte ich mit dem Schwanz tief im Hals, erzwang Würgereflexe, die meine Kehle gegen die Eichel vibrieren ließen. Ich zog den Schwanz für einen Moment heraus, atmete laut und sog ihm die Eier ganz in den Mund, lutschte sie gierig, während ich mit einer Hand den Schaft mit Handgelenkbewegungen wichste und mit der anderen seinen Damm streichelte, auf der Suche nach diesem Punkt hinter den Hoden, der Männer verrückt macht.

—So … so, du Schlampe … schluck den ganzen Schwanz … —begann er heftig zu atmen, die Stimme immer weniger lallend.

Meine absolute, weinende Unterwerfung war das Gleitmittel, das das Biest brauchte. Mich auf dem Boden herumkriechen zu sehen, aus Verzweiflung zu ersticken, mit seinem Schwanz in meiner Kehle, während Sergio einen halben Meter entfernt schlief, ließ irgendwo in seinem primitivsten Gehirn etwas einklicken. Die absolute Macht über mich durchbrach die Schranke des Alkohols.

Ich spürte es in meinem Mund. Zuerst ein dumpfes Pochen. Dann begann das Fleisch sich zu verhärten, langsam, aber unaufhaltsam, füllte meine Hände, wuchs, bis es seine einschüchternde Größe wiedererlangte, drückte gegen den Gaumen, spannte sich gegen meine Zunge wie eine mit heißer Haut überzogene Eisenstange. Die Eichel, nun ganz entblößt, glänzte violett und geschwollen, mit dem dicken Tropfen des Präejakulats an der Spitze. Ramón schloss die Augen und stieß ein tiefes, raues Brüllen aus. Der Riese war aus seinem Halbschlaf erwacht und jetzt wütend.

—Da ist er … —knurrte er, packte mich am Hals und fickte mir den Mund mit kurzen Stößen, zwang mich, dieses Fleisch immer wieder zu schlucken—. Jetzt wirst du erfahren, was das wirklich ist. Jetzt wirst du dich erinnern, warum du zur Bettkante deines Onkels gekommen bist und gebettelt hast.

***

Er hob mich mit roher Kraft hoch, als würde ich nichts wiegen, und warf mich mit dem Gesicht nach unten auf den Teppich, nur wenige Zentimeter vom Sofa entfernt, auf dem Sergio weiter in seinem Koma lag. Er brachte mich in den Vierfüßlerstand, den Arsch hoch, und gab mir zwei trockene Schläge auf die Pobacken, die durchs Wohnzimmer hallten. Die Haut brannte, und ich spürte, wie sich meine Muschi zusammenzog, wieder feucht vom Schlag.

—Du wirst mir den letzten Tropfen meiner miesen Laune runter­schlucken —knurrte er. Seine Stimme war ein dumpfer Donnerschlag, vom Alkohol schwer und dicht.

Er kniete sich hinter mich und spreizte mir mit seinen Pranken die Arschbacken, legte mich völlig bloß. Er spuckte kräftig auf meine durchnässte Muschi und dann ein zweites Mal auf das geschlossene Loch. Er positionierte die Spitze seines Schwanzes zwischen meinen Lippen, rieb sie von oben nach unten, befeuchtete die Eichel mit meinen Säften, aber der Suff hatte seine Genauigkeit beeinträchtigt. Als er zustoßen wollte, schwankte sein Körper zur Seite und die Spitze verfehlte das Ziel um ein paar Zentimeter und traf auf einen anderen Widerstand, einen gespannten Ring, der nicht nachgab. Ohne anzuhalten, drückte er weiter.

—Aaaah! Nein, Ramón! Warte! —Mein Schrei durchschnitt die Luft, schrill und voller plötzlichen Schmerzes.

Ich spürte einen schneidenden, trockenen Stich, als nur der Kopf den falschen Eingang erzwang und mir mit diesem gigantischen Schwanz zum ersten Mal den Anus öffnete. Mein Körper spannte sich wie ein Bogen, die Hände fuhren nach hinten, um das Vorrücken zu stoppen.

—Nicht da! Du tust mir weh, hör auf! —wiederholte ich und schob ihn mit aller Kraft weg.

Erst da drangen die Worte durch den Nebel in seinem Kopf. Er hielt abrupt inne und blinzelte langsam, als müsste er sich erinnern, wo er war. Er zog den Körper mit einer unbeholfenen Bewegung zurück, die mir ein weiteres Stöhnen entlockte, und positionierte sich mit Stammeln neu, diesmal richtig zielend, den dicken Kopf an den durchnässten Eingang meiner Muschi pressend.

—Irgendwann steck ich ihn dir auch da rein, glaub bloß nicht, dass du davonkommst —murmelte er und lachte.

Es gab keine Vorbereitung, keine Streicheleinheiten, nicht den geringsten Versuch von Zärtlichkeit. Er ließ sein ganzes Körpergewicht auf meinen Rücken fallen und stieß dann zu. Es war ein brutaler, trockener, vernichtender Eintritt. Der ganze Schwanz drang mit einem einzigen Schlag in mich ein, bis seine Eier gegen meinen Kitzler klatschten. Ich musste mir in den Unterarm beißen, um nicht zu schreien, und spürte, wie sich meine Muschi bis an ihre Grenze dehnte, um diesen pulsierenden Stamm aufzunehmen. Er suchte keine Lust; er wollte mich bestrafen, mich zeichnen, sich nehmen, was er aus reiner Kraft für seins hielt, und mich zwingen, jeden Zentimeter bis an den Muttermund aufzunehmen.

—Da hast du’s! —brüllte er und presste den Mund an mein Ohr, erstickte mich mit seinem Atem nach Tabak und Schnaps—. Du wolltest einen richtigen Mann? Dann bitteschön! Truckerschwanz, du Schlampe!

Der Rhythmus war rasend, unerbittlich, die blinde Wut eines ausgerasteten Tieres. Er stieß immer wieder fast den ganzen Schwanz heraus und rammte ihn mir bis zum Anschlag hinein, jeder Stoß ein Hammerschlag, der mich nach vorne drückte und mich zwang, mich gegen das Sofa zu stemmen, damit ich mir nicht den Kopf anschlug. Sein behaarter Bauch presste meinen Rücken platt, während er mit einem nassen, obszönen Geräusch von Fleisch auf Fleisch in mich hineinprallte, das Platschen meiner Säfte und das Aufklatschen seiner Eier gegen meinen Kitzler hallte durch das ganze Wohnzimmer. Das Parkett knarrte unter dem Gewicht von uns beiden, und der Teppich zerknitterte sich mit jedem Anlauf.

Er schob eine Hand unter mich, griff sich eine Brust und melkte sie brutal, zog den Nippel wie an einem Zügel nach hinten. Die andere Hand packte meine Hüfte mit allen fünf Fingern tief im Fleisch, hinterließ blaue Flecken und führte mich seinem Schwanz entgegen, damit ich ihn bis zum Ansatz aufnahm.

Ich konnte nichts anderes tun, als jeden Stoß zu nehmen. Tränen von Schmerz und Demütigung mischten sich mit dem Schweiß. Aber im dunkelsten Winkel meines Kopfes begann das Gift der Unterwerfung zu wirken. Ich wurde von einem betrunkenen Biest auf dem Boden meiner eigenen neu bezogenen Wohnung zerfickt, während mein Freund nur einen Handbreit entfernt lag, nutzlos, unfähig, sein Revier zu verteidigen. Und ein Teil von mir wollte genau das. Ich begann, den Arsch zurückzubewegen, um jeden Stoß zu suchen, und spürte, wie sich meine Muschi dem Schwanz des Onkels ergab, wie sie sich öffnete, wie sie ihn mit ihren Wänden ansaugte.

Ramón packte mich am Haar und riss meinen Kopf nach hinten, zwang mich, den Hals zu drehen, bis meine verschwommenen Augen auf seine trafen.

—Schau den Idioten von deinem Freund an —befahl er und betonte jede Silbe mit einem tiefen Stoß, der mich aufschreien ließ—. Während er seinen Rausch ausschläft, spalte ich dir die Muschi entzwei. Ich bin jetzt der Herr in diesem Haus, und auch der Herr dieser Muschi. Hörst du mich? Sag’s!

—Ja … ja, Ramón! —schluchzte ich, unfähig, mich zu wehren—. Du bist der Herr …! Du bist der Herr meiner Muschi …!

—Lauter. Dass der ganze Block erfährt, wer hier das Sagen hat.

—Du bist der Herr! Fick mich, Onkel, fick mich hart! —stöhnte ich, schon ohne Widerstand, den Rücken durchgebogen, um ihm den Arsch hinzuhalten—. Mach meine Muschi kaputt, gib’s mir ganz!

Er zog den Schwanz abrupt ganz heraus, glänzend von meinen Säften, und hielt ihn auf mich gerichtet, keuchend. Er betrachtete mich, offen, gedehnt, durchnässt.

—Dreh dich um. Ich will dein Schlampen­gesicht sehen, wenn ich dich von innen sprenge.

Er drehte mich selbst mit einer Handbewegung um, warf mich auf den Rücken gegen den Teppich und zog mir die Beine an die Brust, wobei er meine Fußgelenke mit einer einzigen Hand festhielt. Er setzte die Spitze an den Eingang und drang erneut in mich ein, diesmal langsam, Millimeter für Millimeter, sah mir in die Augen, während er ihn immer weiter hineinschob, bis zum Anschlag. Als er ganz drin war, blieb er stehen und biss die Zähne zusammen.

—Spürst du das, was? Ganz drin. Bis zu den Eiern.

Er begann sich wieder zu bewegen, jetzt mit langen, tiefen Stößen, stützte sich mit beiden Händen neben meinem Kopf ab. Der behaarte Bauch schlug gegen meinen Unterleib und seine Eier klatschten von unten gegen meinen Arsch. In dieser Stellung traf mich der Schwanz an einer Stelle tief drin, die mir Sterne vor die Augen trieb, und ich spürte, wie sich ein Zittern in meinen Schenkeln festsetzte.

—Schau dir meinen Schwanz an. Schau, wie er in deine Schlampen­muschi rein und raus geht.

Ich senkte den Blick und sah mich selbst. Der glänzende Stamm kam und ging, schimmernd vom Strom meiner Säfte, mit weißem Schaum an der Basis, der meine inneren Schamlippen jedes Mal mit hineinzog, wenn er eindrang. Der rohe, obszöne Anblick ließ meine Muschi unwillkürlich um ihn herum zucken.

—Ah! Genau so, drück meinen Schwanz mit dieser Muschi, drück ihn fest —keuchte er.

***

In einem Moment bewegte sich Sergio auf dem Sofa. Er stieß ein verwirrtes Grunzen aus, bewegte einen Arm und wäre fast aufgewacht. Mir blieb das Herz stehen. Ich hörte auf zu atmen, entsetzt, dass er aufwachen und die Szene sehen könnte: seinen Onkel, verschwitzt und halb entkleidet, wie er mich mit blankem Schwanz zwischen den Resten der Meeresfrüchteplatte fickte, die Nichte seiner Schwester mit weit gespreizten Beinen auf dem neuen Teppich.

Aber Ramón zuckte nicht einmal. Im Gegenteil: Die drohende Gefahr trieb seinen Sadismus erst recht an. Er grinste mit blanken Zähnen und statt langsamer zu werden, stieß er bis ganz nach innen und blieb dort stecken, als stummes Trotzzeichen, mahlte mit der Hüfte in langsamen Kreisen, damit die Eichel mir die Eingeweide aufrührte. Sergio murmelte etwas Unverständliches, drehte uns den Rücken zu und kehrte zu seinem schweren Schnarchen zurück.

Ramón stieß ein dumpfes Lachen aus, das meinen Körper von innen durchlief und sich über den in meine Muschi gerammten Schwanz übertrug.

—Der arme Tropf hätte uns beinahe gesehen. Der wäre vor Scham gestorben, wenn er gemerkt hätte, dass die Freundin es sich im Wohnzimmer mit dem Onkel besorgt —flüsterte er—. Es dauert nicht mehr lang. Mach dich bereit, ich flut dir die Muschi.

Er änderte den Rhythmus. Er begann, mich mit kurzen, wilden Stößen zu hämmern, die Zähne zusammengebissen, der Schweiß tropfte ihm von der Stirn auf meine Brüste. Seine Eier klatschten im Takt gegen die Falte meines Arsches. Er ließ meine Fußgelenke los und drückte mir den Daumen auf den Kitzler, rieb ihn in schnellen Kreisen, während er mich weiter durchbohrte.

Ich presste die Augen zu. Und dann, trotz der Panik, formte sich tief in meinem Inneren ein biologischer Verrat. Die Demütigung, so genommen zu werden, mit dem Neffen nur wenige Meter entfernt und dem Geruch von Meeresfrüchten und Alkohol in der Luft, vermischte sich mit der Brutalität eines Mannes, der unerschöpflich wirkte. Gegen jede Logik verwandelten sich Schmerz und Scham in einen elektrischen Krampf, der meine Wirbelsäule entlangjagte. Ich erstickte einen Schrei gegen meine eigene Schulter, während mein Körper sich wölbte und sich einem gewaltsamen, bitteren Orgasmus ergab, der mich zittern ließ, die Muschi in unkontrollierbaren Wellen um den Schwanz des Onkels zuckend, uns beide durchnässend, und ich hasste mich dafür, mitten in diesem Desaster Lust zu empfinden.

Ramón spürte den Krampf seinen Schwanz entlanglaufen, merkte, wie meine Wände ihn pressten und melkten, und eine Befriedigung, stärker als der Orujo, flutete seine Brust. Mich von meinem eigenen Körper besiegt zu sehen, war der endgültige Balsam für seinen verletzten Stolz. Er richtete sich auf und blähte den Oberkörper mit der Selbstsicherheit eines Siegers.

—Du bist eine Schlampe … Siehst du, am Ende gefällt’s dir doch, wenn man dich hart anfasst? —spottete er—. Erst so fein sein wegen dem, ob ich getrunken hab oder müde bin, und du bist vor mir gekommen und hast mir die Eier vollgespritzt.

Die letzten Stöße waren unregelmäßig, rein tierisch. Wie ein Eber grunzend, zerfickte er mich ohne Gnade, der Schwanz in mir immer geschwollener, immer dicker, bis er mit einem Brüllen, das er nicht mehr unterdrücken konnte, in mir abspritzte. Es war eine gewaltsame, endlose Entladung, Stoß auf Stoß dickes, brennendes Sperma gegen meinen Muttermund. Ich spürte jeden heißen Schlag, jede Pulsation des bis zum Ansatz eingepflanzten Schwanzes, während er weiterdrückte, um mir den letzten Tropfen hineinzupressen. Als er schließlich den tropfenden Schwanz aus mir zog, lief die Ladung aus der überquellenden Muschi über und rann durch die Falte meines Arsches, bildete eine dicke Pfütze, die meine Schenkel und die Fasern des neuen Teppichs beschmutzte, den Sergio mit so viel Freude gekauft hatte.

Er blieb mehrere Minuten schwer auf mir liegen, drückte mich nieder, keuchend, den Schwanz noch halb weich gegen meinen Bauch. Dann schien sich der Alkoholdunst zu verziehen und machte der Sättigung eines Raubtiers Platz, das gerade seine Beute gefressen hatte. Er zog sich langsam zurück, mit einem nassen Geräusch, und ließ sich im Sitzen auf den Boden fallen, den Rücken an die Armlehne des Sofas gelehnt, auf dem sein Neffe weiter schlief.

Er sah mich nicht einmal an. Er kramte in der Hemdtasche, holte eine weitere Zigarette heraus und zündete sie an. Die Flamme beleuchtete sein wettergegerbtes, überhebliches Gesicht in der Dunkelheit des von Sex, Schweiß und Sperma geschwängerten Wohnzimmers.

—Putz dich ab, Hübsche —sagte er schließlich, blies den Rauch durch die Nase und stieß mir mit dem Stiefel leicht gegen den Oberschenkel—. Und schrubb den Teppich ein bisschen. Oder lass es lieber, dann fragt sich der dumme Freund von dir wenigstens, woher dieser Geruch nach durchgefickter Muschi kommt, wenn er mit Kater aufwacht.

Er zog den mit meinen Säften beschmierten Reißverschluss hoch, schloss den Gürtel, ohne sich um die Knöpfe des Hemds zu kümmern, und packte den fast leeren Kanister am Henkel. Es gab keinen Abschiedskuss und keine verschwörerischen Blicke. Er ging zur Tür, zog die Stiefel hinter sich her und verließ die Wohnung, wobei er die Tür so hart zuschlug, dass der ganze Flur vibrierte.

Allein, mit dem stechenden Geruch nach Tabak, Brennalkohol und rohem Sex, mit dem Sperma des Onkels noch immer zwischen meinen Schenkeln herunterlaufend, schloss ich die Augen und umklammerte meine Knie. Ich hörte das rhythmische, friedliche Schnarchen von Sergio über mir und wusste mit schrecklicher Gewissheit, dass das Biest mich wieder gezeichnet hatte und dass es kein Zurück mehr gab. Denn einmal mehr und auf eine Weise, die ich mir selbst noch immer nicht erklären kann, hatte ich es genossen.