Die Massage, um die mich meine Nachbarin zur Siesta-Zeit bat

Ich arbeite seit fast neun Jahren als Hausmeister desselben Gebäudes, und wenn ich in diesem Beruf eines gelernt habe, dann dass die Leute dir am Ende Dinge anvertrauen, die sie nicht einmal ihrem Arzt erzählen würden. Sie sehen dich jeden Morgen, grüßen dich im Bademantel, bitten dich, eine Glühbirne zu wechseln oder ein Paket anzunehmen, und nach und nach werden sie unvorsichtig. Das hier ist ein Geständnis, das ich nie jemandem erzählt habe, weil die Frau, von der ich sprechen werde, immer noch drei Stockwerke über der Hausmeisterloge wohnt.

Sie hieß Dora. Sie mochte um die fünfzig gewesen sein, seit etwas mehr als einem Jahr verwitwet, obwohl sie den Ring aus Gewohnheit weiter trug. Sie lebte im vierten Stock mit ihrem kranken Mann, einem Mann, der fast den ganzen Tag schlief und kaum noch auf den Flur hinausging. Sie dagegen kam immer mit irgendeiner Ausrede herunter: eine klemmende Schlüssel, der Aufzug mache ein seltsames Geräusch, ich hätte vielleicht noch etwas Kaffee im Thermoskanne übrig.

An einem Donnerstag von der Sorte, an denen das Gebäude in Stille versinkt, kam sie mit einem Glas in der Hand und einem Lächeln herunter, das ich schon kannte.

—Guten Morgen, Andrés —sagte sie und lehnte sich an den Tresen—. Wusstest du, dass ich als junge Frau Massagen gegeben habe?

—Davon hatte ich keine Ahnung, Dora.

—Zur Erholung und zum Entspannen. Ich habe damit aufgehört, als ich geheiratet habe, aber meine Hände kann ich noch. —Sie hob das Glas auf Augenhöhe—. Mir ist ein neues Öl zugekommen und ich brauche jemanden, der mein Versuchskaninchen spielt. Hättest du Lust? Heute Nachmittag hält mein Mann Mittagsschlaf, da stört uns keiner.

Ich stand einen Moment da und sah sie an, ohne zu wissen, was ich antworten sollte. Ich weiß nicht, was es bei mir war, aber ich hatte das Gefühl, dass es dabei nicht nur um ein Öl ging.

—Ich möchte Ihre Zeit nicht missbrauchen —sagte ich, einfach um etwas zu sagen.

—Das ist kein Missbrauch, Mann. Du wirst sehen, wie neu ich dich mache. Außerdem kann ich so üben. Komm um vier hoch, wenn er schläft. —Und bevor sie ging, fügte sie noch im Fahrstuhl lachend hinzu—: Iss nicht zu viel, nicht dass dir schlecht wird.

***

Den ganzen Vormittag über grübelte ich darüber nach. Die Wahrheit ist, dass Dora mich überraschte. Angezogen sah man es ihr nicht an, immer diese weiten Pullover, aber an diesem Tag trug sie eine enger anliegende Bluse, und man ahnte ein Paar riesige Titten darunter, solche, die ich noch nie in den Händen gehabt hatte. Ich nahm die Post entgegen, ordnete die Pakete, warf ein paar Zettel in die Briefkästen und sah alle zehn Minuten auf die Uhr wie ein Kind, das auf die Pause wartet, die Latte halb hart, nur weil ich sie mir vorstellte.

Um fünf vor vier schloss ich die Hausmeisterloge mit dem Schild »bin gleich zurück«, wechselte das Hemd gegen ein saubereres und ging hoch. Ich klingelte zweimal, leise, als würde lautes Klopfen uns verraten.

—Hallo, Andrés —flüsterte sie, als sie öffnete—. Komm rein, komm rein. Er schläft, also müssen wir leise sein.

Sie hatte im hinteren Zimmer, weit weg vom Schlafzimmer, eine klappbare Massageliege aufgestellt. Es roch nach Sandelholz und nach etwas Süßem, das ich nicht einordnen konnte. Sie schloss die Tür vorsichtig und rieb sich die Hände.

—Zieh dich aus und leg dich bäuchlings hin —sagte sie, ohne mich anzusehen—. Ich hole die Öle.

Sie ging genau in dem Moment hinaus, als ich begann, mich auszuziehen, als müsse sie mir Privatsphäre geben oder sich selbst. Ich blieb nackt zurück und wartete auf der Liege, das Gesicht in die Aussparung gedrückt, den Schwanz gegen das Handtuch gepresst, schon halb hart, nur weil ich ihren Geruch wahrnahm. Als sie zurückkam, hörte ich ihre Atmung vor ihren Schritten. Sie atmete wie jemand, der nervös ist und es nicht zeigen will.

Die ersten Tropfen Öl fielen warm auf meinen Rücken. Und dann kamen ihre Hände.

Sie waren, wirklich, eine Wonne. Sie arbeitete sich vom Nacken nach unten, drückte mit den Daumen an beiden Seiten der Wirbelsäule, löste die Schulterblätter, strich mit der ganzen Handfläche über den unteren Rücken. Dann weiter über die Oberschenkel, die Waden, bis zu den Zehen, einen nach dem anderen. Als sie wieder die Innenseite meiner Oberschenkel hinaufging, verharrten ihre Finger einen knappen Finger breit von meinen Eiern entfernt, streiften wieder und wieder die Leiste, bis ich spürte, wie sich mein Schwanz steinhart gegen die Liege drückte. Ich hatte in meinem Leben noch nie so etwas gespürt. Ich hätte gewollt, dass das ewig so weitergeht. Aber nach ein paar Minuten änderte sich ihre Stimme.

—Dreh dich um, ich arbeite dir die Vorderseite.

Da lag das Problem. Mein Körper hatte schon seit einer ganzen Weile selbst entschieden, und als ich mich umdrehte, zeigte mein Schwanz geradewegs zur Decke, hart wie Stein und an der Spitze schon feucht. Es gab keine Möglichkeit, das zu verbergen. Ich wurde bis zu den Ohren rot.

—Man sieht’s ja, Andrés —sagte sie, ohne den Blick von meinem Schwanz zu nehmen—. Was für einen Körper du mit dir herumträgst. Und was für einen Schwanz. Man würde nicht sagen, dass du den ganzen Tag in einer Pförtnerloge sitzt.

—Man versucht eben, auf sich zu achten —gab ich zurück, mit einer heiseren Stimme, als ich beabsichtigt hatte.

Sie begann bei den Schultern, glitt über die Brust, über den Bauch und ließ die Hand genau dort ruhen, wo es kein Zurück mehr gab. Sie sagte nichts. Ich auch nicht. Sie schloss einfach die Finger um meinen Schwanz und begann, ihn langsam zu wichsen, die Hand glitt vom Öl ganz geschmeidig, während sie mir in die Augen sah, als fordere sie mich heraus, sie zu stoppen. Sie ging bis zur Eichel hoch, drückte mit dem Daumen darauf, fing den Tropfen Sperma auf, der hervortrat, und benutzte ihn als Gleitmittel, glitt wieder hinunter bis zur Basis und packte mir mit der anderen Hand die Eier. Ich hielt sie nicht auf.

—Dein Mann… —begann ich.

—Der merkt gar nichts, seit Monaten merkt der nichts mehr —unterbrach sie mich leise—. Es fickt mich schon lange niemand mehr, Andrés. Lange. Weder er noch sonst jemand.

Mehr musste sie nicht sagen. Ich hob die Hand und streichelte ihren Oberschenkel unter dem Rock, glitt bis zur Innenseite hoch, und als ich den Slip erreichte, merkte ich, dass er klatschnass war, heiß, am Loch festklebte. Sie seufzte, als hätte sie diesen Seufzer seit Jahren zurückgehalten. Ich öffnete ihre Bluse Knopf für Knopf, ohne Eile, auf das leiseste Geräusch aus dem Flur achtend. Als ich ihren BH öffnete, fielen diese beiden Titten, die ich mir so oft vorgestellt hatte, warm und schwer in meine Hände, die Nippel schon steinhart. Ich drückte sie, knetete sie, nahm einen in den Mund und saugte daran, während ich mit der anderen Hand weiter ihren Slip beiseiteschob und ihr zwei Finger in die nasse Muschi schob.

—Mein Gott —murmelte sie und klammerte sich an meiner Schulter fest—, so angefasst wurde ich ja ewig nicht mehr… steck sie rein, Andrés, steck sie bis zum Anschlag rein.

Ich drückte die Finger bis zu den Knöcheln hinein, und sie begann, ihre Hüften gegen meine Hand zu bewegen, spießte ihre Muschi mit jedem Stoß auf, biss sich auf die Lippe, um nicht zu stöhnen. Ich hörte das feuchte Schmatzen, spürte, wie sie sich innen jedes Mal zusammenzog, wenn ich mit dem Daumen an ihrer Klitoris rieb, und die ganze Zeit musste ich mir ins Gedächtnis rufen, dass auf der anderen Seite des Flurs ein Mann schlief.

Sie beugte sich über die Liege und nahm meinen Schwanz in den Mund. Sie nahm ihn ganz auf, bis in den Rachen, und kam mit der Zunge an der Eichel wieder hoch. Sie tat das mit einer Sorgfalt und einer Gier, die man nicht lernt, die nur kommen, wenn jemand viel zu lange auf Entzug war. Sie blies mir langsam einen, presste die Lippen um die Eichelkrone, saugte sich wieder bis nach unten, bis aus dem hinteren Teil ihres Mundes ein feuchtes Geräusch kam. Mit einer Hand streichelte sie mir die Eier und drückte sie mit der anderen zusammen, nahm den Schwanz nur heraus, um mir die Spitze zu lecken und ihn dann wieder in sich aufzunehmen, bis ihr die Augen tränten. Ich hielt ihren Nacken, strich ihr das Haar aus dem Gesicht und achtete die ganze Zeit darauf, kein Geräusch zu machen, wir beide schweigend, uns nur mit den Händen und dem keuchenden Atem verständigend.

***

Ich ließ sie auf die Liege steigen und zog ihr die Unterwäsche mit einem Ruck herunter. Ich spreizte ihre Schenkel mit den Händen und blieb einen Moment lang stehen und sah ihre Muschi an, geschwollen, durchnässt, mit geöffneten, glänzenden Lippen, so nass, wie sie war. Ich fuhr mit den Fingern durch ihre Spalte, die schon heiß und bereit war, und senkte den Kopf. Ich leckte mit der ganzen Zunge von unten bis zur Klitoris, und sie bog sich durch, als hätte sie einen Stromschlag bekommen. Ich leckte sie langsam, zog Kreise mit der Zungenspitze, drang in sie ein, saugte ihre Lippen einen nach dem anderen. Ich schob zwei Finger hinein und leckte weiter an ihrer Klitoris, bis sie sich in den Handrücken biss, um nicht zu schreien. Ihr ganzer Körper zitterte, sie klammerte sich an den Rand der Liege, ihre Muschi zog sich rhythmisch gegen mein Gesicht zusammen und nässte mir das Kinn mit heißem Saft. Als sie sich beruhigt hatte, suchte sie mich mit glasigen Augen.

—Komm —sagte sie—. Fick mich jetzt, bitte. Steck ihn rein.

Ich öffnete ihre Beine ganz und legte die Spitze meines Schwanzes an ihre Muschi. Ich ging langsam hinein, hielt mich zurück, spürte, wie sie mich Zentimeter für Zentimeter zusammendrückte, und beobachtete ihr Gesicht, falls ich ihr wehtäte. Ich tat ihr nicht weh. Sie schluckte mir den Schwanz mit einem langen Stoß ganz hinunter und ließ die Luft durch die Nase entweichen, die Lippen fest zusammengepresst. Sie krallte mir die Nägel in den Rücken und bat mich im Flüsterton, nicht aufzuhören, ihn ihr bis ganz zum Ende reinzuschieben, sie habe seit Jahren auf einen Schwanz wie diesen gewartet.

Ich begann, sie mit tiefen, langsamen Stößen zu ficken, und spürte, wie sich ihre Titten mit jedem Hüftschlag bewegten. Ich griff mir eine und nahm sie mir in den Mund, ohne aufzuhören, sie zu stoßen, saugte am Nippel, während ich das Tempo steigerte. Wir waren eine Weile so, wechselten die Position, ohne uns voneinander zu trennen, sie erstickte ihre Stöhnlaute an meiner Schulter, ich bedeckte ihren Mund mit einem Kuss, jedes Mal, wenn ihr ein Laut entwich. Ich hob ein Bein an und legte es mir auf die Schulter, und aus diesem Winkel ging der Schwanz noch tiefer in sie hinein. Ich spürte, wie sich ihre Muschi alle zwei, drei Stöße plötzlich zusammenzog, ein Zeichen dafür, dass sie kurz davor war, wieder zu kommen.

Ich drehte sie um und stellte sie auf allen vieren auf die Liege, den Arsch in die Höhe. Ich spreizte ihre Pobacken mit den Daumen, sah ihre geöffnete, glänzende Muschi und stieß wieder mit einem einzigen Ruck hinein. Ich nahm sie von hinten, hielt sie an den Hüften fest, rammte ihn ihr bei jedem Stoß gegen meinen Schwanz, knetete mit beiden Händen ihre hängenden Brüste. Ich zog ihr sanft an den Haaren, führte die Hand von vorne hinunter, um ihre Klitoris zu suchen und sie zu reiben, während ich sie wieder ausfüllte, und sie hielt nicht mehr durch. Sie begann wieder zu beben, diesmal stärker, mit dem ganzen Körper, und musste das Gesicht gegen das Handtuch der Liege pressen, um nicht das halbe Haus zu wecken. Ich spürte, wie sich ihre Muschi in Krämpfen um meinen Schwanz zusammenzog und ihn ausmelkte, und ich hielt so gut ich konnte durch, weil ich nicht wollte, dass das endete, weil ich wusste, dass so etwas nicht jeden Tag passiert.

—Komm nicht in mir —keuchte sie mit gebrochener Stimme—, spritz draußen, spritz mir in den Mund, wohin du willst, aber nicht in mir.

Am Ende setzte ich sie auf die Kante, vor mir auf die Knie, und sie nahm ihn mir aus der Muschi, um ihn sich wieder in den Mund zu stecken. Sie blies mir einen mit eingesunkenen Wangen, sah von unten zu mir hoch, während ihre Hand mich wichste, gleichzeitig mit dem Mund. Es dauerte nur noch ein paar Sekunden. Ich warnte sie mit einem Grunzen, und sie nahm mir den Schwanz gerade rechtzeitig aus dem Mund, um den ersten Schwall auf der Zunge zu empfangen. Ich kam in Stößen, in ihren Mund, auf ihr Kinn, auf ihr Dekolleté, zwischen diese riesigen Titten, die sie mit beiden Händen zusammendrückte, damit ihr mein Sperma zwischen den Brüsten herunterlief. Sie wandte das Gesicht nicht ab. Sie sah mich mit einer Mischung aus Staunen und Dankbarkeit an, wie ich sie bei niemandem gesehen hatte, die Lippen voller Sperma und mit einem müden Lächeln. Sie strich sich mit einem Finger über das Kinn, sammelte einen Tropfen auf und führte ihn zum Mund. Einen Moment lang blieb sie schweigend dort, holte Atem, und dann lachte sie leise.

—Mein Gott —sagte sie—. Das stand nicht im Plan mit dem Öl.

—Das Öl ist sehr gut —antwortete ich, und wir beide lachten wie zwei Kinder, die gerade eine Dummheit gemacht haben.

Sie stand auf, wischte sich die Brust mit einem Handtuch ab, richtete ihr Haar, zog den Bademantel über und öffnete die Tür ein wenig, um zu lauschen. Aus dem Schlafzimmer kam das ruhige Schnarchen ihres Mannes. Er hatte nichts gemerkt.

—Du musst jetzt gehen —sagte sie, während ich mich hastig anzog—. Aber, Andrés… —Sie packte mich am Arm und senkte die Stimme so weit, dass man sie kaum noch hörte—. Das hier bleibt zwischen dir und mir. Diskretion, ja? Totale Diskretion.

—Sie wissen, dass ich ein Grab bin —sagte ich ihr—. Hier ist nichts passiert.

—Danke. Danke für alles. —Und sie gab mir einen kurzen Kuss am Mundwinkel, schon mit der Hand am Türknauf.

—Ich danke Ihnen für die Massage —antwortete ich, und stieg die Treppe zwei Stufen auf einmal hinunter, bevor der Aufzug mich hätte verraten können.

***

Ich ging zurück zur Hausmeisterloge, nahm das Schild »bin gleich zurück« weg und setzte mich, als wäre nichts geschehen, obwohl mein Herz noch immer auf Hochtouren schlug und mein Schwanz, schlaff, aber klebrig in der Hose, mich mit jeder Bewegung daran erinnerte, was eben passiert war. Nach ein paar Minuten kam eine Nachbarin aus dem zweiten Stock, um einen Einschreibebrief abzuholen, und grüßte mich ganz normal, ohne zu ahnen, dass ich noch immer von Kopf bis Fuß nach Sandelholz und Muschi roch.

Dora kam weiterhin mit ihren Ausreden herunter zur Hausmeisterloge, und von Zeit zu Zeit, wenn das Gebäude still wurde und ihr Mann seinen Mittagsschlaf hielt, rief sie mich wieder an, um »ein neues Öl auszuprobieren«. Wir haben es nie wieder anders genannt. Für uns beide war es ein Code, ein Wort, das nur wir verstanden, und jedes Mal, wenn ich es hörte, wurde ich in der Loge hart.

Die Jahre sind vergangen. Ihr Mann ist vor langer Zeit gestorben, und sie wohnt immer noch in der Wohnung, jetzt alleiniger, stiller. Noch immer grüßen wir uns jeden Morgen so selbstverständlich wie immer, als wäre zwischen uns nie etwas geschehen. Aber manchmal, wenn sie mir einen Kaffee auf den Tresen stellt und unsere Hände sich einen Augenblick zu lange berühren, weiß ich, dass wir beide an jenen Donnerstagmittag denken, an das warme Glas, an ihren Mund voller meines Spermas und an das Geheimnis, das wir noch immer bewahren. Und das ist nach all dieser Zeit immer noch das Erregendste von allem.