Was mit meinem besten Freund in jener Fischerhütte geschah

Ich will euch etwas erzählen, das ich vor ziemlich langer Zeit erlebt habe, als ich noch glaubte, mich selbst gut zu kennen und ganz genau zu wissen, was mir gefiel.

Ich war um die dreißig. Ich war verheiratet, hatte einen sicheren Job und diese bequeme Routine, die manche Glück nennen und andere einfach Gewohnheit. Von den Freunden aus der Schulzeit waren mir noch zwei oder drei geblieben, die, die Umzüge, Kinder und Ehen überleben. Der engste von allen war Mariano. Wir kannten uns seit wir sechzehn waren, als wir denselben Mädchen an der Uferpromenade hinterherliefen und uns Zigaretten mit derselben fehlenden Eleganz ausliehen.

Was uns wirklich verband, waren die Nächte beim Angeln. Wir lagen stundenlang im Sand, vor dem schwarzen Meer, und warteten auf einen Biss, der oft nie kam. In diesen zeitlosen Stunden gab es keine Tabuthemen: Wir redeten über Frauen, über Niederlagen, über das erste Mal eines jeden von uns, darüber, wie wir uns als Göhren einen runterholten. Zwischen uns blieben keine Geheimnisse. Oder das glaubte ich jedenfalls.

An einem langen Wochenende beschlossen wir, weit wegzufahren. Mehr als zweihundert Kilometer nach Norden, an eine wilde Küste, wo der Biss, wie man sagte, brutal war. Wir mieteten eine winzige Holzhütte, eine von sechs oder sieben gleichen, die dem Meer gegenüber standen und im Sommer voll wurden. Sie hatte zwei Einzelbetten, ein winziges Bad, eine Dusche, die lauwarmes Wasser ausspuckte, und eine an das Wohnzimmer angebaute Küche, in der wir Fische hätten braten können, wenn das Glück mitgespielt hätte.

Es gab dort auch einen alten Vierzehn-Zoll-Fernseher und in dem einzigen Raum mit Tisch einen schwarzen, verstaubten Videorekorder. Vor der Abfahrt waren wir in eine Videothek im Viertel gegangen und hatten ein Dutzend Filme mitgenommen. Manche Actionfilme, andere von denen, die wir damals „für Erwachsene“ nannten, gekauft mit einem verschwörerischen Lächeln des Typen hinter dem Tresen.

Das Wetter machte unseren Plan zunichte. Drei Tage konnten wir wirklich angeln. Den Rest gab es nur Wind, Regen und einen tief hängenden Himmel, der uns geradezu in die Hütte drückte. Wir warfen das Blei aus, und das Blei kam nach vierzig Metern wieder zurück, von der Strömung mitgerissen. Wir ergaben uns den Gesprächen, dem Mate, dem Bier mit Asado unter dem kleinen Dach und den ausgeliehenen Filmen.

Der zweite Tag war der schlimmste. Wind, der die Holzwände schüttelte, Kälte, die durch die Ritzen kroch, und wir beide auf den Betten hingestreckt, mit der brennenden Holzofenheizung, und suchten aus, welches Band wir einlegen sollten. Mariano zog eines aus der Schachtel und lachte.

—Den hat man mir extra empfohlen — sagte er und schwenkte ihn in der Luft.

Das Cover war nass, als hätte die Hülle draußen geschlafen. Wir legten ihn trotzdem ein. Es stellte sich als einer dieser Filme heraus, die wie ein Degustationsmenü wirkten: siebzig Minuten, in denen alles Erdenkliche vorkam, lesbische Szenen, heterosexuelle Paare, zwei Mädchen mit einer Transvestitin, zwei Typen in einer Sauna, eine ältere Blondine, die zwei Jungen Privatunterricht gab. Ein Kompendium, fast ein Handbuch.

—Für alle Fälle haben sie von allem was mitgebracht, was? — bemerkte ich.

—Damit einem nicht langweilig wird — antwortete er achselzuckend.

Nach fünfzehn Minuten hatten wir beide dieselbe Lage unter der Hose. Es war unmöglich, das zu verbergen, und ehrlich gesagt gab es auch niemanden, vor dem man etwas hätte verbergen müssen. Ohne ein Wort zu sagen, fast gleichzeitig, holten wir sie aus der Kleidung und begannen, jeder in seinem Bett liegend, auf den Bildschirm starrend, uns einen runterzuholen. Aus den Augenwinkeln beobachteten wir uns gegenseitig. Wir kommentierten irgendetwas, um so zu tun, als sei das alles normal.

—Schau dir mal ihr Gesicht an — sagte er.

—Die spielt, aber sie spielt gut — antwortete ich.

Wir kamen fast schweigend, fast gleichzeitig, beide leise keuchend. Ich blickte an die Decke und versuchte, nicht an das eben Geschehene zu denken. Wir stellten den Film aus, wuschen uns die Hände, machten Mate, redeten über die Lokalnachrichten, die dieselbe Meldung dreimal am Tag brachten. Wir gingen trotz der Kälte spazieren. Das Meer blieb aufgewühlt, als wüsste es etwas.

Zurück in der Hütte, nach einem leichten Eintopf und nachdem wir ein paar Zigaretten auf der Veranda geraucht hatten, machten wir mit dem Film weiter. Wir hielten ihn an der Stelle an, an der wir pausiert hatten, und ohne es abzusprechen, landeten wir beide in Unterhosen. Der Holzofen verlangte geradezu danach, ausgemacht zu werden, und wir schoben ihm stattdessen noch einen weiteren Kloben nach.

Auf dem Bildschirm erschien dieselbe Blondine vom Nachmittag, die einem Herrn den Schwanz lutschte, der aussah, als stünde er kurz vor der Pensionierung davon. Mariano lachte, dann schwieg er eine gute Weile.

—Du, — sagte er, ohne mich anzusehen —. Und wenn du mir einen runterholst und ich dir einen runterhole?

Ich antwortete nicht. Weder ja noch nein. Ich schwieg, so wie wenn jemand etwas sagt, das unmöglich sein kann, und man darauf wartet, dass er es zurücknimmt.

—Los — beharrte er —. Wir schieben die Betten zusammen, keiner wird es merken.

Ich antwortete auch dann nicht. Ich stand auf. Er stand auf. Wir schoben die beiden Betten, bis sie sich in der Mitte des Zimmers berührten und eins bildeten. Wir legten uns nebeneinander auf die Seite, ohne uns anzusehen und uns doch ständig anzusehen.

Er legte die Hand über und nahm mir ohne Vorwarnung den Schwanz. Es war wie ein Peitschenhieb. Ich weiß nicht, wie ich es anders beschreiben soll. Ein kalter und zugleich heißer Strom, der mir bis in den Nacken schoss und ihn so hart machte wie nie zuvor. Ich legte meine Hand hinüber und fand seinen: ähnlich wie meiner, ein bisschen kürzer, aber dicker, und an der Spitze feucht.

—Wie gut sich das anfühlt — murmelte er, seufzend, die Hüften langsam bewegend.

—Ja — sagte ich fast ohne Stimme —. Köstlich.

Wir blieben eine ganze Weile so, in einer unbequemen Haltung, die wir dennoch nicht ändern wollten, als könnte jede Bewegung den Zauber brechen und uns zwingen, zu akzeptieren, was gerade geschah. Dann ließ ich seinen Schwanz los und drehte mich im Bett herum, bis ich verkehrt herum lag, meine Füße auf Höhe seines Kopfes und umgekehrt. Ich streckte die Hand zwischen seine Beine und fasste ihn wieder an, und er tat dasselbe. Zu diesem Zeitpunkt hatten wir die Unterhosen unbemerkt ausgezogen.

Die Hände gingen rauf und runter in einem Rhythmus, dem nichts mehr wichtig war. Der Film lief weiter im Fernseher, aber keiner von uns schaute hin.

—Ich komme gleich — sagte er und wölbte den Rücken.

Ich wusste nicht, was ich tun sollte. Meine Hand machte weiter. Ich spürte in meiner Handfläche die erste heiße Welle, dann die zweite. Ich kam wenige Sekunden später, fast ohne zu begreifen, woher so viel kam. Wir waren beide ein elendes Chaos, Bauch, Hände, Schenkel, die Decke, die zum Glück nicht mehr unser Problem war, weil wir am nächsten Tag abreisten. Wir sahen uns einen Augenblick lang an und brachen dann wie zwei Göhren in Lachen aus.

—So bin ich noch nie gekommen, ich schwöre es dir — sagte er keuchend.

—Ich auch nicht, nicht einmal als ich mit Lucía zusammen war, und glaub mir, mit der Kleinen bin ich ganz schön überall gelandet — entgegnete ich noch lachend.

Fünf oder zehn Minuten vergingen schweigend, während wir den Regen hörten, der wieder auf das Dach prasselte. Dann richtete Mariano sich auf.

—Wir müssen duschen — sagte er —. Wir sind wie zwei Schweine.

—Schade um die Sahne — witzelte ich —. Wie viele ungeborene Kinder.

Er lachte, stand auf und ging ins Bad. Ich hörte das Wasser laufen. Nach einer Weile rief er mich. Drei Sekunden zögerte ich, dann ging ich. Das Bad war nicht für zwei, aber wir passten beide hinein. Drehen konnte man sich kaum. Wir seiften uns langsam ein, die Hände wanderten an Stellen, die keine Ausrede mehr hatten. Die Schwänze wurden wieder hart, als hätten sie überhaupt nicht geruht.

Unter dem Wasser begann er, mich langsam zu wichsen. Seine andere Hand berührte meinen Arsch, offen, tastend. Ich schob seine Hand sanft weg.

—Da hinten nicht — sagte ich —. In der Gegend habe ich ein altes Gesundheitsproblem.

—Schon gut — antwortete er, und er drängte nicht weiter.

Es blieb beim Anfassen, bei den Schwänzen, bei den Hoden, bei den Hüften. Wir kamen in Handtücher gewickelt aus der Dusche, hinterließen eine riesige Pfütze im Gang der Hütte und kehrten zum improvisierten Bett zurück.

Wir nahmen wieder dieselbe Position ein wie zuvor, diese Art unvollständigen Neunundsechzig, jeder auf Höhe des Geschlechts des anderen. Diesmal waren die Handjobs weicher, kontrollierter, fast so, als würden wir stillschweigend etwas aushandeln. Und dann drehte er sich ein wenig mehr und steckte mir ohne Vorwarnung den Schwanz in den Mund.

Was ich in diesem Moment fühlte, ist mir bis heute schwer zu benennen. Es war nicht nur Lust. Es war Überraschung, es war Scham, es war eine neue Geilheit, die nicht in meinem Katalog stand. Sein Mund arbeitete mit einer Präzision, die mich bei jedem Saugen an den Rand brachte. Vier oder fünf Mal, und ich betete innerlich schon, er möge aufhören, damit ich nicht zu früh kam.

Sein Schwanz war nur Zentimeter von meinem Gesicht entfernt. Ich wehrte mich. Ich sah ihn an, roch seine Seife, spürte, wie er unter dem Licht der kleinen Lampe pochte, aber etwas nagelte mich an das Kissen. Mariano ließ meinen los, richtete sich ein wenig auf und sagte zu mir:

—Komm schon, blas mir einen. Hier wird dich keiner verurteilen. Ich versichere dir, er schmeckt nach nichts Seltsamen. Und wenn du es magst, wenn man dir das macht, warum gibst du den Gefallen nicht zurück?

Er ließ den Satz in der Luft hängen und nahm meinen Schwanz wieder in den Mund. Diesmal war das Blasen heftiger, entschlossener. Als würde er mich mit körperlichen Argumenten überzeugen.

Ein paar endlose Sekunden vergingen. Ich dachte: Wenn mir das, was er mit mir macht, so viel Lust bereitet, was verliere ich dann, wenn ich es probiere? Ohne die Augen ganz zu öffnen, streckte ich den Hals und blies ihm einen. Zuerst den Kopf, langsam, als wäre es ein Experiment. Der Seifengeruch, die warme, saubere Textur, die andere Festigkeit, als ich erwartet hatte. Mir schien es nicht furchtbar. Um ehrlich zu sein, es schien mir anfangs fast gar nichts zu sein: Es war ein neues Gefühl, ohne allzu viel moralisches Gewicht.

Ich begann, den Rhythmus zu verstehen. Ich spürte, wie der Kopf zwischen meinen Lippen hinein- und herausging, hörte seine Stöhner an meinem eigenen Schwanz, und das machte mich noch geiler als das Blasen selbst. Das Gefühl, dass er mich genoss, während ich kaum wusste, wie ich mich bewegen sollte.

—Ich komm gleich, Alter — warnte ich ihn, in der Erwartung, dass er den Kopf wegziehen würde.

Er zog gar nichts weg. Er drückte die Hand an die Basis meines Schwanzes, umfasste die Hoden und saugte weiter mit brutaler Gier. Der erste Schwall riss mir den ganzen Körper hoch. Der Rest kam von allein. Ich ließ ihn eine ganze Weile in seinem Mund kommen. Eine Weile, jedenfalls nach meinem Gefühl. Danach blieb er ruhig und leckte langsam.

Fast sofort spürte ich, wie sein Schwanz gegen meinen Gaumen schlug. Er hatte nicht gewarnt. Es war auch nicht nötig. Er hielt meinen Nacken mit einer festen Hand, und sein Schwanz ging hinein und hinaus, während er kam. Ich ließ die Schübe direkt in den Hals laufen, half mir mit der Hand, damit ich nicht erstickte, ohne so recht zu wissen, was man in so einem Fall eigentlich tun soll. Als ich ihn sich entspannen spürte, ließ ich mich auf den Rücken fallen.

Er machte weiter. Er leckte langsam, legte die Eichel frei, nahm mir die Hoden mit einer Zärtlichkeit, die ich Mariano von der Uferpromenade nie zugetraut hätte, diesem Typen, der laut lachte und mit geliehenen Autos schlecht fuhr. Ich war am Rand der Erschöpfung. Ich ließ ihn gewähren. Ich schloss die Augen und hörte draußen das Meer, wie eine Hintergrundmusik, die nichts verlangte.

Wir schliefen so ein, ohne uns groß zu sortieren. Wie zwei erschöpfte Tiere nach einem Kampf oder einer Jagd.

***

Der Morgen kam durch das Fenster mit grauem Licht herein, diesem Licht, das ankündigt, dass der Tag weiter hässlich bleiben wird. Ich spürte etwas Warmes und Feuchtes im Schritt, bevor ich die Augen öffnete. Es war Mariano. Er war unten, ganz konzentriert, und blies mir langsam einen, entdeckte jeden Zentimeter neu, als hätte die Nacht nicht gereicht.

Er merkte, dass ich wach war. Ohne etwas zu sagen, kletterte er über mich und legte seinen Schwanz, hart wie Eisen, auf Höhe meines Gesichts. Diesmal zögerte ich nicht. Ich hing mich ohne weiteres Denken daran, mit einem Hunger, der mich selbst überraschte.

Seine Hände wanderten über meine Hoden, über den Damm; seine Finger streiften das Arschloch, ohne einzudringen, respektierten das, was ich ihm am Vorabend gesagt hatte. Ich spreizte die Beine, damit er bequem war. Mal vergaß ich, wo ich war, und mal erinnerte ich mich viel zu genau.

Am Ende kamen wir fast gleichzeitig. Der Geruch von Sex, von Sperma, von Schweiß, von der Feuchtigkeit einer alten Hütte war dicht in diesem kleinen Raum, in dem der Morgen schon ein unwirtliches Meer erhellte, das uns weiterhin kein Angeln erlaubte.

Wir blieben noch eine Weile im Bett, ohne zu sprechen. Es gab keine Geständnisse, kein „Was war das?“, keine Pläne. Wir standen auf, machten Kaffee, sahen aus dem Fenster. Wir redeten über das Angeln, als wäre nichts gewesen, über die Freunde, die nicht mitgekommen waren, über den Kalender des kommenden Jahres.

Am nächsten Tag fuhren wir nach Hause zurück. Mariano und ich blieben noch viele Jahre befreundet. Nie wieder sprachen wir über jene Woche. Es war auch nicht nötig. Wenn ich in irgendeiner Küche sitze und irgendwo in einer Ecke eine alte Videokassette sehe oder einen bitteren Mate mit feuchtem Geruch probiere, denke ich an die Holzhütte, das wilde Meer und an jenen erschöpften Herrn in einem Film, der niemals hätte nass werden dürfen.