Was vor dem Betreten des Zimmers in jener Nacht geschah

Es war fast halb zwölf, und ich stand noch immer barfuß auf dem Flur, im Baumwollpyjama, mit geschlossenen Augen. Ich war nicht müde. Es war ein langer Tag gewesen — Schwimmkurs, Geburtstag im Park, ein Wutausbruch im Supermarkt — und die drei Kinder waren, wie immer, wenn so etwas passiert, in unserem Bett kollabiert. Martín schloss gerade in der Küche ab. Ich war dort geblieben, vor der geschlossenen Tür unseres Schlafzimmers, und wartete auf etwas, das ich noch nicht benennen konnte.

Ich hörte ihn die Treppe hinaufkommen. Erst das Knarren der dritten Stufe, die er seit drei Jahren zu reparieren verspricht, und dann die Stille des restlichen Aufgangs, weil er inzwischen läuft, ohne die Ferse aufzusetzen. Ich blieb, wo ich war, die Arme vor der Brust verschränkt und die Stirn gegen das Holz gedrückt. Wenn ich mich umdrehe, geht etwas kaputt, dachte ich. Dann soll er eben kommen.

Er kam. Er umarmte mich von hinten, ohne ein Wort, mit beiden Armen um meinen Bauch geschlossen. Er küsste mich unter dem Ohr, genau an diese Stelle, die er im Schlaf finden würde und von der ich so tue, als wüsste er nicht, dass sie mich völlig aus der Fassung bringt. Ich hob die Arme, legte sie nach hinten und verschränkte meine Hände in seinem Nacken, und er nutzte die Haltung, um mit dem Mund weiter meinen Hals hinabzugleiten.

—Noch wach? —flüsterte er.

—Ich konnte nicht einschlafen.

Er fragte nicht weiter. Die Küsse hörten auf, Küsse zu sein, und wurden zu etwas anderem: Er öffnete den Mund ein wenig, ließ mir die warme Luft auf der Haut, schloss ihn wieder. Ich spürte, wie sich mir der Nacken aufstellte und wie der Pyjama plötzlich schwerer wurde. Es fiel mir schwer, ruhig zu atmen.

Seine Hände wanderten ohne Erlaubnis von meiner Taille zu meiner Brust. Ich trug keinen BH — zum Schlafen nie — und dieses dünne Baumwollshirt versteckt nichts. Ich habe große, schwere Brüste, und meine Brustwarzen werden sofort hart. Er nahm sie von unten, so wie er sie ganz umfassen will, und drückte zu. Ein fester Druck, ohne Eile, mit den ganzen Handflächen.

Ich biss mir auf die Lippe. Ich spürte, wie sich meine Brustwarzen in zwei exakt gleichen Sekunden durch den Stoff verhärteten.

—Psst —sagte er mir ins Ohr, obwohl ich kein Geräusch gemacht hatte.

Die Warnung machte es noch schlimmer. Die Kinder waren auf der anderen Seite dieser Tür, alle drei auf unserem Bett aufeinandergehäuft, und jedes Geräusch konnte sie wecken. Das wussten wir beide. Und statt uns zu trennen, drängten wir uns beide noch tiefer ins Schweigen hinein.

Seine Fingerspitzen fanden meine Brustwarzen durch die Baumwolle. Erst zupfte er vorsichtig daran, nur ein Streifen, und dann mit etwas mehr Nachdruck. Eine der Brustwarzen zog er so weit, bis sich das T-Shirt ein paar Zentimeter hob, und ich musste beide Hände gegen die Tür stemmen, um nicht nach vorne umzukippen.

Ich merkte, wie die Hitze zwischen meinen Beinen dringend wurde. Mein Slip war nicht mehr nur warm. Er war nass. Es waren noch keine fünf Minuten vergangen.

Ich schob die rechte Hand unter mein eigenes Shirt. Ich wollte meine Haut spüren, den Puls, das, was da passierte. Er verstand das als Einladung — oder als Erlaubnis — und fuhr auch mit seinen Händen unter den Stoff, ließ keinen Zentimeter aus. Er kreiste langsam um meine Brustwarzen herum, zeichnete mit den Fingerspitzen weite Kreise, als würde er etwas malen. Auf jeden Kreis reagierten die Spitzen. Ich bog den Rücken ein wenig durch und mein Arsch ging unwillkürlich nach hinten.

Da war er. Hart. Gegen mich.

Ich drückte meine Hüfte gegen seine, um ihn durch die Pyjamahose besser zu spüren, und er erwiderte die Bewegung mit einem kurzen Stoß. Es war nicht das erste Mal, dass wir so etwas im Flur machten, aber es war lange her. Zwischen Schichten, Kindern, Familienessen, der immer laufenden Waschmaschine verliert man das irgendwann. Wir hatten es verloren, ohne zu wissen, seit wann. Und dort, in drei Minuten, war es zurückgekommen.

Mit einer Hand knetete er weiter eine Brust. Mit der anderen ging er tiefer. Er strich mit der flachen Hand über meinen Bauch, ohne Hast, und glitt weiter hinab bis zum Bund der Hose.

Ich war schneller. Ich hatte die Hand schon dort, rieb mich über der Kleidung, suchte den genauen Punkt der Klitoris durch den Stoff. Am Anfang drückte ich nicht, ich strich nur. Dann begann ich mit flachen Fingern zu pressen, in kurzen Kreisen. Der Pyjama war außen schon nass, man spürte es beim Anfassen.

Er merkte es natürlich. Er gab einen kurzen Laut von sich, fast ein heiseres Lachen an meinem Ohr, und zog mir die Hose mit einem sanften Ruck bis zur Mitte des Oberschenkels hinunter. Sie blieb dort hängen. Er griff mir von hinten in den Slip und schob ihn mir in die Gesäßspalte, zog ihn ein wenig nach oben. Mir stockte der Atem, weil er ihn so an mir ließ, eng anliegend. Ich rasiere mich seit Jahren komplett, ich habe weder am Venushügel noch an den Schamlippen Haare, und er weiß das, aber von Zeit zu Zeit fährt er trotzdem noch mit den Fingern darüber, als müsste er es bestätigen.

Ich rieb mich weiter über dem Slip. Er war so durchnässt, dass alles durchschimmerte, sogar die Spalte meiner Muschi. Ich legte die Stirn gegen meinen linken Arm an der Tür, schloss die Augen fest und konzentrierte mich darauf, nicht zu stöhnen. Meine Klitoris war geschwollen. Ich spürte sie groß, pochend, und jedes Mal, wenn mein Finger darüber strich, schoss ein Stich durch meinen Unterleib.

Ich schob mit Zeige- und Mittelfinger den Stoff des Slips ein wenig beiseite. Ich machte meine Finger an der Öffnung nass — es lief mir buchstäblich —, zog die Feuchtigkeit bis zur Klitoris hoch und begann, festere Kreise zu ziehen, jetzt mit Gleitfeuchte. Ich musste die Beine zusammenpressen, um kein Geräusch zu machen.

Dann kniete er sich hin.

Ich sah ihn nicht. Ich spürte ihn. Seine Atmung veränderte den Ort: Ich nahm sie nicht mehr am Hals wahr, sondern plötzlich ganz unten, in der Rundung meines Hinterns. Zwei große Hände öffneten mir die Pobacken fest, aber ohne Grobheit. Dann trennten zwei andere auch noch meine Schamlippen, machten mich ganz weit auf. Ich wagte es nicht, mich zu bewegen.

Die erste Berührung war ein Finger. Er glitt ohne Widerstand hinein, bis ganz nach innen. Es fiel mir leicht, weil ich durchnässt war. Er zog ihn langsam wieder heraus, glitt mit ihm zu meiner Klitoris, mit einem hauchdünnen Druck — kaum eine Berührung, eher eine Warnung — und kehrte dann zur Öffnung zurück. Beim zweiten Mal kamen zwei hinein. Ich spreizte die Beine instinktiv weiter, obwohl mich die Hose auf Höhe der Oberschenkel daran hinderte.

—Mehr —flüsterte ich. Mehr sagte ich nicht. Ich weiß nicht einmal, ob er mich gehört hat. Ich glaube schon.

Er bewegte die Finger ruhig, bog sie nach vorn, traf genau den Punkt, den er treffen musste. Mit der anderen Hand drückte er eine ganze Pobacke zusammen und biss mir sanft in die andere, so sanft, dass es eher ein Kuss mit Zähnen war als etwas anderes. Die Mischung aus beidem — den Fingern in mir, dem Mund am Arsch — ließ meine Knie zittern.

Er wurde schneller. Er kam und ging rascher, die Finger glänzend von mir. Ich nahm meine Hand wieder zur Klitoris. Ich machte mich erneut mit der Feuchtigkeit nass, die sich an den Schamlippen gesammelt hatte, und begann mich ernsthaft zu reiben, ohne Vorsicht, weil ich nicht mehr warten konnte. Was ich nicht wollte, war, schon zu kommen. Ich wollte es ausdehnen.

Meine Hand und seine streiften sich. Er hielt einen Moment inne, nahm meine Finger und schob sie zusammen mit seinen in mich hinein. Vier Finger. Zwei meine, zwei seine. Wir bewegten sie beide gleichzeitig, langsam, synchron. So etwas hatten wir noch nie gemacht. Oder ich erinnerte mich nicht daran. Das Gefühl war seltsam und perfekt. Meine Lider wurden schwer vor lauter Lust.

—Ich komme gleich —sagte ich tonlos.

—Noch nicht.

Wir zogen die Finger beide gleichzeitig heraus. Ich ließ meine Hand an der Klitoris. Er öffnete mir wieder die Pobacken und strich mit seiner Zunge, flach und lang, vom Anus bis dorthin, wo er reichen konnte. Meine Beine zitterten jetzt wirklich. Ich hatte diesen Lecker nicht dort erwartet, nicht so. Ich ließ mit der linken Hand die Tür los und hielt mir damit schnell den Mund zu, weil mir fast ein Laut entwischt wäre.

Er schob wieder seine Finger in mich — diesmal zwei —, während er mit der Zunge weiter alles abfuhr, was vor ihm lag. Es war ein Chaos. Alles war nass, sein Gesicht, meine Schenkel, meine Finger, der Stoff des Pyjamas, der mir bis zur Mitte der Oberschenkel hing. Ich presste die Augen zusammen. Die Kinder auf der anderen Seite der Tür. Die Tür an meiner Stirn. Er unten, der mich unerbittlich bearbeitete.

Er schob sich ganz zwischen meine Beine. So weit es Hose und Haltung zuließen. Er leckte mir direkt die Klitoris, während die Finger weiter in mir waren und sich mit festerem, tieferem Rhythmus bewegten. Ich nahm meine Hand vom Mund und griff ihm an den Kopf. Ich drückte ihn an mich. Ich schob die Hüfte seinem Gesicht entgegen.

Er wurde schneller. Er sog, ohne die Finger stillzuhalten. Ich bewegte meine Hüften allein, ich war nicht mehr ich selbst. Ich löste eine Hand aus seinem Haar und kniff mir mit den Nägeln hart in eine Brustwarze. Dann auch in die andere. Ich konnte nicht schreien. Ich konnte nicht stöhnen. Ich konnte nur die Zähne zusammenbeißen und es aushalten.

Meine Beine gaben zweimal nach. Beim dritten Mal hielt ich es nicht mehr aus. Ich hob den Kopf, suchte mit dem Blick die Decke, stieß einen erstickten Laut gegen meine eigene Schulter aus und kam. Es dauerte lange. Viel länger als sonst. Ich spürte den Orgasmus in Wellen, eine nach der anderen, und er blieb unten, bis ich seinen Kopf wegdrücken musste, weil ich nicht mehr konnte, weil alles in mir Strom war, weil ich mich, wenn er noch eine Sekunde länger machte, genau dort aufgelöst hätte.

Er stand langsam auf. Er zog mir den Slip hoch, zog mir die Hose hoch, richtete mein T-Shirt mit einer Zärtlichkeit, die mit dem, was eben noch passiert war, nichts zu tun hatte. Dann drehte er mich um.

Ich küsste ihn. Ich küsste ihn lange, mit geschlossenen Augen, mit meinem eigenen Geschmack in seinem Mund. Ich legte ihm beide Hände an die Wangen.

—Danke —sagte ich ganz leise.

—Beim nächsten Mal bin ich dran —antwortete er mit diesem schiefen Lächeln, das er bekommt, wenn er weiß, dass er gewonnen hat.

—Beim nächsten Mal.

Ich blieb noch einen Moment mit der Stirn an seiner. Dann öffnete ich die Schlafzimmertür langsam, ganz vorsichtig, und wir gingen schweigend hinein. Die drei Kinder schliefen noch immer zusammengekuschelt wie Welpen in der Mitte des Bettes. Wir krochen jeder von einer Seite hinein, ohne ein Geräusch zu machen, das Licht aus. Ich schlief fast sofort ein, der Pyjama roch noch nach ihm.