Die Fechterin, die im Umkleideraum auf mich wartete

Nie hatte ich etwas so klar gewollt wie diese Finalteilnahme. Nicht wegen der Medaille. Nicht wegen des Rankings. Sondern weil auf der anderen Seite der Bahn sie stehen würde: Tamara, die Frau, die ich seit Jahren von den Zuschauerrängen aus ansah, ohne mich zu trauen, ihren Namen laut auszusprechen.

Das Turnier war in seine K.-o.-Phase eingetreten. Direkte Gefechte, eins gegen eins, ohne zweite Chance. Man hatte mich im südlichen Teil des Tableau platziert; sie im nördlichen. Das begriff ich, kaum dass ich auf die Anzeigetafel sah: Wir würden uns nur wieder begegnen, wenn wir beide all unsere Gegnerinnen bezwängen. Nur im Finale.

Ich holte tief Luft. Dieses Schicksal erschien mir gerecht. Fast poetisch.

In diesen Tagen war jeder Angriff ein Test für mehr als nur Technik. Der Körper schmerzte. Die Beine brannten unter dem Anzug. Der Schweiß reichte nicht aus, um das zu kühlen, was mir in den Kopf gefahren war. Aber ich gewann weiter. Eine Gegnerin, und noch eine, und noch eine.

Und doch sah ich sie nicht.

Tamara war nicht in der Halle, wenn ich meine Gefechte beendet hatte. Nicht im Athletenbereich, nicht auf den Rängen, nicht in den Gängen zwischen den Bahnen. Jemand sagte, sie trete immer am Morgen an und verschwinde danach. Dass sie einen Job habe, der sie rufe. Eine andere behauptete, sie sei Gerichtsmedizinerin, käme spät und trüge noch die Reste des Fechtanzugs unter dem Kittel.

Bestätigt wurde das, als ich einen der Techniker sagen hörte: „Die Doktorin, die ficht, als würde sie schneiden, und die nie bleibt, um zu feiern.“ Das reichte, um etwas in meiner Brust zu entzünden, das ich nicht benennen konnte.

Es war keine Wut. Es war eine schwer zu schluckende Traurigkeit. Es war auch, obwohl ich es nur ungern zugab, eine tiefe Hitze zwischen den Beinen, jedes Mal, wenn ich sie mir allein in einem Raum vorstellte, mit halb heruntergezogener Kluft und den Brustwarzen gegen den feuchten Stoff abgezeichnet.

Tamara gewann all ihre Gefechte mit derselben chirurgischen Kälte, die mich so sehr an ihr inspiriert hatte. Doch etwas stimmte nicht. Eine der medizinischen Assistentinnen bemerkte, ohne zu merken, dass ich zuhörte:

—Manchmal wirkt es, als wäre sie nicht ganz da. Als würde sich der Körper allein bewegen und der Kopf wäre woanders.

Ich ballte die Fäuste. Ich war da, ganz und gar, präsent, kämpfte mit jeder Faser darum, dieses Wiedersehen zu verdienen. Aber sie entglitt mir weiter.

***

Ich gewann das Halbfinale an einem Donnerstagabend, den letzten Treffer bei drei Sekunden Restzeit. Als ich die Maske abnahm und sah, wie mein Name zusammen mit ihrem in das Finale hochrückte, jubelte ich nicht. Ich blieb mitten auf der Bahn stehen und hörte meinem eigenen Herzen zu.

Wir würden uns wiedersehen. Aber nicht mehr als Bewunderin und Vorbild. Nicht mehr als Schatten und Stern. Wir würden einander als Gleiche gegenüberstehen.

Oder das wollte ich glauben.

Die Gefechte dieses Tages waren beendet. Ich ging zu den inneren Umkleiden des Kolosseums, während draußen der Himmel bereits in Orange zu kippen begann. Dann sah ich sie: eine Silhouette, die den hinteren Ladebereich überquerte.

Ich brauchte nicht nachzudenken. Sie war es.

Sie ging allein, noch mit dem Fechtanzug unter der offenen Jacke, der Degen locker in der Hand. Das Gesicht hinter dunklen Gläsern verborgen, die die Müdigkeit nicht kaschierten. Sie ging mit festem Schritt, als wolle sie fliehen, bevor jemand sie aufhielt.

Ich spürte den sofortigen Impuls, ihr nachzurennen. Ich wusste nicht, was ich ihr sagen würde. Ich wollte sie nur einholen.

—Tamara! —rief ich, kaum ein paar Meter vor ihr.

Aber genau in dem Moment, als ich sie fast erreicht hatte, tauchte seitlich aus der Halle eine Gestalt auf und versperrte mir den Weg.

—Keinen Schritt weiter.

Ich bremste scharf ab. Ich erkannte sofort Mireia, eine weitere Veteranin des Verbandes. Das Haar zusammengebunden, die Augen ruhig, obwohl diesmal eine Spannung darin lag, die ich vorher nie bei ihr gesehen hatte.

—Mireia? Was machst du…?

—Das wollte ich dich fragen —sagte sie leise—. Was genau suchst du bei ihr?

Ich schluckte, noch keuchend vom Lauf.

—Ich suche nichts Schlechtes. Ich will nur… mit ihr reden. Wissen, ob es ihr gut geht.

Mireia verengte die Augen.

—Weißt du, wie viele versucht haben, sich ihr zu nähern, seit sie wieder antritt? Manche aus Sensationsgier. Andere wegen des Ruhms. Wieder andere nur, um die Ikone zu stürzen. Tamara erlaubt sich nicht zu fallen. Aber wenn sie fällt, reißt sie alles mit sich. —Ihre Stimme brach für einen Moment—. Ich habe sie schon einmal fallen sehen. Ich will sie nicht noch einmal so sehen.

Ich richtete mich auf, den Blick fest.

—Ich will sie nicht schlagen, um sie zu zerstören. Ich will sie auf der Bahn wirklich finden. Du hast es genauso gesehen wie ich: In den Qualifikationsgefechten war sie nicht da. Sie schien Angst zu haben. Wenn sie mich besiegt, dann weil sie wieder sie selbst geworden ist. Und wenn ich gewinne, dann weil ich sie so sehr respektiert habe, dass ich alles gegeben habe.

Mireia sah mich schweigend an, wog jedes Wort, jede Geste. Dann ließ sie langsam die Anspannung los. Ihre Schultern entspannten sich.

—Sie ist in Umkleide drei —sagte sie schließlich, fast flüsternd—. Man hat sie dafür freigemacht. Wenn du reingehst… dann geh mit sauberem Herzen hinein. Ich will nicht noch einmal sehen, wie sie zu einem Schatten wird.

Und sie ging, ließ mich dort zurück, mit Tamara, deren Name in meinem Mund pulsierte.

***

Der Umkleidegang roch nach Metall, Gummi und Chlor. Meine Schritte hallten viel zu laut. Als ich die Tür zu Nummer drei aufstieß, fand ich sie mit dem Rücken zu mir, auf der Holzbank sitzend, die Uniformjacke bereits ausgezogen und den weißen Fechtanzug eng an den Oberkörper geschmiegt. Sie hatte das Haar gelöst. Es hing feucht über ihre Schultern.

—Ich wusste, dass du kommen würdest —sagte sie, ohne sich umzudrehen—. Ich wusste es, als ich dich gewinnen sah.

—Tamara, ich…

—Sag nicht, dass du mich bewunderst. —Endlich drehte sie sich um. Ihre Augen waren rot, aber die Stimme fest—. Das sagen alle, und alle lügen ein bisschen. Warum bist du mir nachgerannt?

Mir blieb die Luft weg. Die Wahrheit lag dort, auf der Zunge, und ich wusste: Wenn ich sie verschweige, verliere ich sie für immer.

—Weil ich seit Jahren niemanden mehr ansehe, wenn du eine Bahn betrittst —sagte ich—. Weil ich mir deine Art vorwärtszugehen eingeprägt habe, wie du vor dem Angriff atmest. Und es ging nie nur um Fechten. Es war nie nur Fechten. Es war, wie sich dein Arsch im Anzug abzeichnete, wenn du dich in die Hutposition ducktest. Wie deine Brustwarzen durchscheinend wurden, wenn du schweißnass warst. Ich habe auf den Rängen die Harte gespielt, und danach habe ich mich in meinem Zimmer eingeschlossen und mich angefasst, während ich an dich dachte.

Stille legte sich schwer zwischen uns. Tamara stand auf. Aus der Nähe war sie größer, oder vielleicht fühlte ich mich nur kleiner vor ihr. Sie machte einen Schritt, dann noch einen, bis sie so nah war, dass ich die Wärme spürte, die ihr Körper nach der Anstrengung noch ausstrahlte.

—Morgen werde ich versuchen, dich im Finale zu zerreißen —murmelte sie—. Verstehst du das?

—Das ist mir lieber, als dass du mich nicht ansiehst —antwortete ich.

Etwas brach in ihrem Ausdruck. Sie hob eine Hand und strich mir eine Haarsträhne von der Schläfe, mit einer Zartheit, die nicht zu der kalten Frau auf der Bahn passte. Ihr Daumen glitt langsam über meinen Kiefer, maß mich, als könnte ich es mir noch anders überlegen. Er blieb auf meinen Lippen liegen und öffnete sie kaum. Ich saugte ihren Daumen ohne nachzudenken, sah ihr in die Augen und fühlte, wie ihr der Atem stockte.

Sie änderte ihre Meinung nicht.

Sie küsste mich. Erst kaum, nur eine Berührung, fast eine Frage. Dann, als ich antwortete, mit einer Intensität, die mir die Knie weich machte. Ihr Mund schmeckte nach Salz und Müdigkeit, und ich öffnete mich für sie ohne jede Sekunde Zweifel. Ihre Zunge suchte meine, und sie biss mir mit derselben Präzision in die Unterlippe, mit der sie sonst einen Treffer setzte. Sie hielt mich mit der Hand im Nacken fest, derselben Hand, mit der sie den Degen führte, und zog mich an ihren Körper, und ich spürte ihren Atem beschleunigt an meiner Wange. Ihr Oberschenkel schob sich zwischen meine Beine und drückte, und ich presste mich schamlos gegen diesen festen Schenkel, suchte Reibung wie eine läufige Hündin.

—Die Tür —brachte ich hervor.

—Niemand wird kommen —antwortete sie gegen meine Lippen—. Mireia sorgt dafür.

***

Sie schob mich sanft zurück, bis mein Rücken gegen die kalten Spinde stieß. Der Gegensatz zur Wärme ihrer Hände jagte mir einen Schauer über den Körper. Sie zog langsam den Reißverschluss meiner Jacke herunter, sah mir dabei die ganze Zeit in die Augen, und das Kleidungsstück fiel zwischen uns zu Boden. Darunter trug ich nur das feuchte Wettkampft-Shirt, ohne BH. Es stand ihr sofort ins Gesicht geschrieben, dass sie es bemerkte.

Ihre Finger fanden den Saum des Stoffes und zogen ihn hoch. Ich hob die Arme, um ihr zu helfen. Als die kalte Umkleidungsluft die nackte Haut meiner Brust berührte, blieb sie einen Moment lang einfach nur sehen, und dieser Blick entzündete mich mehr als jede Berührung. Meine Brustwarzen wurden sofort hart, geschwollen, dunkel, auf ihren Mund gerichtet.

—Ich bin das ganze Turnier über auf der Flucht —gestand sie mit rauer Stimme—. Vor dir auch. Vor diesen Titten. Vor dem, wie ich dich letztes Jahr auf den Rängen im roten Kleid gesehen habe und mich den ganzen Nachmittag über nicht konzentrieren konnte.

—Dann hör auf zu fliehen —sagte ich.

Sie beugte sich vor und schloss den Mund um eine meiner Brustwarzen. Ihre Zunge zog langsame Kreise um den Warzenhof, bevor sie sie ganz ansaugte, gierig, mit den Lippen zog und mit einem feuchten Schmatzen wieder freigab. Ich warf den Kopf gegen das Metall zurück und ließ ein Stöhnen ganz heraus, ohne es zu dämpfen. Ich hatte viel zu lange alles zurückgehalten. Sie wechselte zur anderen Brust und biss gerade so fest zu, dass das Vergnügen von der Brustwarze bis zu meiner Möse durchschoss, und ich spürte, wie mir ein dicker Tropfen innen im Höschen entwich.

Eine ihrer Hände glitt meine Seite hinauf, die andere nach unten zum Gummibund meiner Hose. Sie zog sie mit einem Ruck auf. Über die Hüften schob sie sie mir herunter, und mit dumpfem Geräusch landeten sie an meinen Knöcheln. Ich blieb im Höschen zurück, an das Metall gelehnt, mit von ihrem Speichel nassen Brüsten und sich von selbst öffnenden Beinen.

—Du bist klatschnass, bevor ich dich überhaupt berühre —murmelte sie und blickte auf den dunklen Fleck zwischen meinen Schenkeln—. Alles nur wegen mir?

—Alles wegen dir —antwortete ich ohne Scham.

Sie schob die Hand über den Stoff und drückte mit offener Hand auf meine Möse. Ich stieß die Hüften gegen sie, suchte mehr. Sie lachte leise, zufrieden, und schob mir das Höschen schließlich mit zwei Fingern zur Seite. Ihre Finger glitten hinein und fanden, was sie suchten. Ich war nass, und wir beide wussten es. Ich spürte ihr Lächeln an meiner Haut.

—So präsent —murmelte sie, und wiederholte, ohne es zu wissen, das Wort, das man ihr so oft verweigert hatte—. So hier. So nass für mich.

Sie begann sich zu bewegen. Zwei Finger langsam, entlang des Umrisses der Lippen, dazwischen hindurchgleitend, nach oben zur Klitoris und wieder hinab, noch nicht eindringend, jede meiner Reaktionen abmessend, wie sie im Gefecht die Distanz maß. Ich klammerte mich an ihre Schultern, grub die Nägel hinein, bat stumm um mehr. Ich biss ihr in den Hals. Ich leckte ihr das Schlüsselbein. Ich flehte ihr ins Ohr, sie solle sie mir endlich hineinschieben.

—Steck sie mir rein —keuchte ich—. Bitte, steck sie mir jetzt rein, ich halte das nicht mehr aus.

—Sag’s ordentlich —flüsterte sie an meinem Ohr, mit dieser Ärzte-Stimme, dieser Stimme, die mich bei jeder Gala umgebracht hatte.

—Steck sie mir rein, Tamara. Fick mich mit den Fingern. Bitte.

Als sie mich endlich penetrierte, stockte mir der Atem. Zwei Finger bis zum Anschlag, genau dort gebogen, wo sie sich biegen mussten. Sie füllten mich völlig aus. Das Tempo war langsam, bedacht, präzise. Dieselbe Präzision wie ihr Degen, nun gegen mich gerichtet, sie zerlegte mich von innen nach außen. Sie zog die Finger fast ganz heraus und stieß sie wieder tief hinein, und bei jedem Stoß ertönte ein feuchtes Schmatzen, das mich gleichzeitig beschämte und noch geiler machte.

—Hör dir zu —sagte sie und biss mir ins Ohr—. Hör, wie deine Fotze klingt, wenn ich sie bearbeite.

—Mehr —bat ich—. Nimm noch einen rein.

Sie fügte den dritten hinzu, ohne mich aus den Augen zu lassen. Ich spürte die Dehnung, dieses köstliche Brennen, und schrie gegen ihre Schulter, um nicht gegen die Tür zu schreien. Ihr Daumen fand den richtigen Punkt und begann, in immer engeren Kreisen zu drehen, synchron zu dem Rhythmus der Finger, die mich fickten. Die Bank, die Spinde, der Geruch nach Metall, alles rückte weit weg. Es gab nur ihre Hand und die Spannung, die in meinem Bauch wuchs wie ein kurz vor dem Reißen stehendes Seil.

—Komm für mich —befahl sie—. Jetzt. Vor meinen Augen. Ohne um Erlaubnis zu bitten.

Sie hielt mich, als meine Beine zitterten. Sie beschleunigte im exakt richtigen Moment, keine Sekunde früher, und der Orgasmus riss mich gegen die Spinde entzwei. Ich krampfte mich um ihre Finger herum zusammen, mit unkontrollierbaren Zuckungen, und spürte, wie mir ein heißer Schwall die Schenkel hinab bis in die Socken lief. Ich schrie ihren Namen mit offenem Mund gegen ihre Stirn, und sie hörte nicht auf, bis zum letzten Zittern in mir zu arbeiten, melkend jeden Augenblick des Höhepunkts, die Stirn an meiner.

Als sie die Finger endlich herauszog, hob sie sie zwischen uns an, glänzend und tropfend, und steckte sie sich in den Mund. Sie saugte jeden einzelnen ab, ohne mich aus den Augen zu lassen, als koste sie den teuersten Wein, den sie je probiert hatte.

—Du schmeckst nach Sieg —sagte sie—. Nach viel zu langem Aushalten.

***

Als ich wieder Atem bekam, war ich es, die sie zur Bank schob.

—Jetzt du —sagte ich.

Sie schüttelte kaum merklich den Kopf, aus Gewohnheit, aus dieser Rüstung des Sich-nie-Ergebens. Aber ich legte ihr eine Hand auf die Brust und setzte sie hin. Ich zog ihr langsam die Träger des weißen Anzugs herunter und entblößte unter dem Schlüsselbein eine blasse Narbe, die sie reflexhaft zu verdecken versuchte. Ich schob ihre Hand weg und küsste genau dort über die Narbe, und ich spürte, wie sie bebte. Der Anzug glitt bis zur Taille hinab, und ihre Brüste lagen frei, kleiner als meine, fest, die rosigen Brustwarzen schon hart vor Erwartung. Ich nahm sie in beide Hände und drückte sie, leckte sie, biss sie langsam, bis sie den Rücken gegen die Spinde durchbog und ein leises Stöhnen ausstieß, das wie Kapitulation klang.

—Lass mich dich fallen sehen —flüsterte ich—. Ich halte dich.

Ich zog ihr den Anzug ganz aus. Sie selbst riss ihn mit einem Tritt herunter, als er ihre Knöchel erreichte. Darunter trug sie nichts. Das Schamhaar kurz geschnitten, dunkel, und die Möse bereits glänzend, geschwollen, die Lippen vor Verlangen geöffnet. Ich kniete auf dem kalten Boden der Umkleide zwischen ihren Beinen und küsste die Innenseiten ihrer Schenkel, erst den einen, dann den anderen, langsam hinauf, während sie sich mit den Fingern in meinem Haar verfing. Ich schabte mit den Zähnen über ihre Haut, kurz bevor ich ankam, und hörte sie scharf nach Luft schnappen.

—Quäl mich nicht —sagte sie, und zum ersten Mal klang ihre Stimme so zitternd wie die einer Sterblichen.

Als ich die Mitte erreichte, als meine Zunge sie zum ersten Mal berührte, entfuhr ihr ein Laut, der nicht ihrer zu sein schien: ergeben, menschlich, ohne Panzer. Ich zog die Zunge von unten nach oben, langsam, kostete jede Falte, kostete diese dicke, salzige Mischung, die sie war. Ich blieb an der Klitoris stehen und saugte sie, als gäbe es nichts anderes, kurze Schübe, die sie laut aufschreien ließen.

—Scheiße —keuchte sie—. Scheiße, Scheiße, hör nicht auf.

Ich kostete sie langsam, lernte sie kennen, so wie ich ihre Bewegungen von den Rängen aus gelernt hatte. Ich zog lange, langsame Linien mit der Zungenspitze, dann drängte ich genau dort weiter, wo ihr Atem abbrach, und zeichnete ihr das ganze Alphabet auf die Klitoris. Als sie schon ganz zitterte, schob ich ihr zwei Finger bis zum Anschlag hinein, ohne sie weiter zu lecken. Sie war so nass, dass sie sofort hineinrutschten, und innen war sie heiß und eng, zog sich um meine Finger zusammen, als wollte sie sie nicht loslassen.

Ihre Hüften begannen, meinen Mund zu suchen, und ich hielt sie an den Beinen und ließ sie gewähren, ließ sie es tun, ließ sie einmal diejenige sein, die nichts kontrollierte. Sie fickte sich mein Gesicht mit Verzweiflung, die Hand in meinem Haar, die mich gegen sie drückte. Ich zog die Finger im selben Rhythmus heraus und wieder hinein, bog sie nach oben, suchte diesen rauen Punkt, der sie unkontrolliert aufschreien ließ, als ich ihn fand.

—Da —keuchte sie—. Da, da, beweg dich nicht von da weg.

—Hör nicht auf —keuchte sie noch einmal, dringlicher—. Bitte, hör nicht auf.

Ich hörte nicht auf. Ich beschleunigte. Ich saugte härter an ihrer Klitoris, rieb ihr diesen Punkt innen erbarmungslos, bedeckte sie mit meinem ganzen Mund, und ich hörte, wie sie sich Stück für Stück auflöste, die Luft ausstieß, die sie jahrelang zurückgehalten hatte, meinen Namen sagte, als würde sie ihn erst entdecken. Ihr ganzer Körper spannte sich für eine ganze Sekunde an, jene Millisekunde vor dem Höhepunkt, und dann brach es aus ihr heraus. Als sie kam, bog sie sich ganz durch, eine Hand am Rand der Bank verkrallt, die andere in meinem Nacken, die mich gegen sie presste, und ich spürte, wie sie mir einen heißen Schwall ins Gesicht schickte, der über mein Kinn bis an den Hals lief. Ich schrie vor reinem Stolz gegen ihre Möse. Ich leckte sie bis zur letzten Kontraktion, schluckte alles, was sie mir gab, und endlich, endlich, hörte sie auf zu fliehen.

Als ich das Gesicht hob, durchnässt von ihr, sah sie mich mit halb geschlossenen Augen und einem müden Lächeln an. Sie zog mich an ihren Mund und küsste mich, schmeckte sich auf meinen Lippen, saugte an meiner Zunge mit demselben Hunger, mit dem ich ihre Möse gelutscht hatte.

—Noch mal —murmelte sie gegen meinen Mund—. Vor dem Morgengrauen. Noch mal.

Und es gab ein nächstes Mal, und noch eines. Wir endeten beide nackt auf der Holzbank, sie oben auf mir, ritt mir den Oberschenkel, während ich ihr mit beiden Händen den Hintern packte und an ihren Brüsten biss. So kam sie noch einmal, rieb sich an mir, machte meinen Schenkel bis zum Knie nass. Danach ritt sie mein Gesicht ohne zu fragen, und diesmal verlangte sie es mit schmutzigen Worten, und ich gab ihr alles mit der Zunge, bis sie mir die Nägel in die Schultern grub und zum dritten Mal in dieser Nacht zuckte.

***

Danach blieben wir auf dem Boden liegen, Rücken an den Spinden, ihr Kopf auf meiner Schulter. Draußen leerte sich das Kolosseum. Drinnen hörte man nur unseren Atem, der sich langsam beruhigte. Ich hatte die Spur ihrer Zähne an meinem Hals, und ihr dickes Sperma trocknete noch zwischen meinen Schenkeln. Sie hatte das Haar völlig zerzaust und ein Lächeln, das ich auf der Bahn noch nie bei ihr gesehen hatte.

—Morgen will ich dich immer noch schlagen —sagte sie nach einer Weile, mit einem halben Lächeln.

—Versuch es —antwortete ich und küsste ihre Schläfe—. Aber ich habe dich schon fallen sehen. Du machst mir keine Angst mehr.

Sie lachte leise. Es war das erste Mal, dass ich sie wirklich lachen hörte. Ich weiß nicht, wer am nächsten Tag das Finale gewann, und ehrlich gesagt war es mir in irgendeinem Moment jener Nacht auch egal geworden. Das Einzige, woran ich mich klar erinnere, ist das: die Kälte des Metalls in meinem Rücken, die Wärme ihres Körpers an meinem, der Geschmack ihrer Möse noch am nächsten Morgen auf meinem Mund und die Gewissheit, endlich, dass die Frau, die ich so lange angesehen hatte, auch mich ansah.