Die Krankenschwester machte mich zu ihrer Sklavin

Ich kam nach zwei Uhr nachmittags im Krankenhaus an, mit leerem Magen wegen der Anweisungen des Chirurgen und den Nerven, die mir die Kehle wie ein zu eng geschnallter Gürtel zuschnürten. Der Arzt hatte mir erklärt, der Eingriff sei einfach, eine unkomplizierte Darmangelegenheit, die mich gerade vier oder fünf Tage im Zimmer festhalten würde. Die Septemberpause, als die Winterkataloge schon abgeschlossen waren, nutzte ich, um rein- und wieder rauszukommen, bevor die Hochzeitssaison losging.

Ich heiße Marina. Ich bin achtundzwanzig und halte mich mit zwei Berufen über Wasser, die sich überschneiden: Ich studiere im letzten Jahr Architektur und fotografiere seit sechs Jahren an den Wochenenden Hochzeiten. Es ist harte Arbeit, bis in die Nacht auf den Beinen, aber sie bezahlt mir das Studium und lässt mir unter der Woche Zeit für die Pläne.

Ich bin groß, eins zweiundsiebzig, mit langen Beinen und einem geraden Rücken vom vielen Tragen der Kamera. Ich trage das braune Haar schulterlang und darüber, weil ich zwischen Hochzeiten und Modellen keine Geduld für Föhne übrig habe. Ich war ein Jahr verheiratet, direkt nach dem vorherigen Studium, das ich nicht abgeschlossen habe. Er wollte bald Kinder und ein Haus am Stadtrand; ich wollte zurück an die Universität. Es gab keine Möglichkeit, beides unter einen Hut zu bekommen.

Um vier war ich schon in meinem Zimmer, einem dieser Einzelzimmer mit Blick auf den Innenhof des Krankenhauses. Man nahm mir Blut ab, machte die letzten Aufnahmen und ließ mich mit einem Hertzberger-Buch über Schulen allein. Ich las drei Seiten. Ich las dieselben drei Seiten noch einmal. Um sieben kam ein Mädchen mit einem Metallwagen und einem viel zu ruhigen Lächeln für die Uhrzeit herein.

— Ich bin Lola, Krankenpflegestudentin — sagte sie und schloss die Tür von innen ab —. Ich komme, um dich für morgen früh vorzubereiten. Heute sind Rasur und Einlauf dran. So kommt niemand rein, wenn er nicht soll.

Ich runzelte die Stirn, und sie lächelte schief, als wäre sie diesem Gesichtsausdruck schon hunderte Male begegnet.

— Ich weiß. Es ist unangenehm. Aber das sind die Anweisungen von Dr. Morales.

Ich musterte sie, während sie die Utensilien auf dem Tablett anordnete. Sie war klein, keine eins sechzig, mit kupferbraunem Haar, das sie zu einem tiefen Pferdeschwanz gebunden hatte, grünen Augen und ein paar Sommersprossen über der Nase. Sie wirkte Anfang zwanzig, und später gestand sie mir, dass sie zweiundzwanzig war und im dritten Jahr an der Fakultät studierte. Man musste sie genau ansehen, um zu erkennen, dass unter der weißen Uniform und dem schiefen Pony eine präzise, beinahe chirurgische Schönheit steckte.

— Du musst einen Kittel anziehen — sagte sie und deutete auf den Schrank —. Das Nachthemd heb dir für nach der Operation auf.

Sie ging hinaus, um ihn zu holen, und kam mit so einem furchtbaren Lappen zurück, der hinten mit drei unmöglichen Bändern geschlossen wird. Während ich mich umzog, ging sie ins Bad, um die Waschschüssel zu füllen. Ich war ihr im Stillen dankbar für die Geste.

— Leg dich hin und spreiz die Beine schön weit — forderte sie mich auf, als sie zurückkam —. Und erzähl mir etwas. Irgendwas. Es geht schneller, wenn wir reden.

Sie stellte mir Fragen über mein Studium, über die letzte Hochzeit, die ich fotografiert hatte, darüber, ob ich glücklich sei. Ich antwortete nur halb, während sie mir den Kittel bis zur Hüfte hochzog und begann, mit kleinen, präzisen Scheren das Haar zu kürzen. Ihre Stimme war sanft, professionell, aber ihre Hände hatten eine Autorität, die nicht zu diesem zarten Äußeren passte.

Als sie Rasierschaum auftrug und die Klinge zum ersten Mal ansetzte, hielt ich den Atem an. Nicht aus Angst, mich zu schneiden; wegen etwas anderem, einer heißen Welle im Unterleib, die ich nicht erwartet hatte. Eine Hochzeitsfotografin ist nun wirklich nicht schamhaft, und früher war ich Katalogmodel gewesen. Aber das hier war etwas anderes. Eine Fremde rasierte mir die Fotze, und ich wurde nass, ohne es verbergen zu können. Ich spürte, wie die Feuchtigkeit zwischen meinen Schamlippen hervortrat, wie ein warmer Faden bis zum Laken lief. Sie sah es. Ich weiß, dass sie es sah, denn sie machte eine winzige Pause, und der Winkel ihres Mundes veränderte sich kaum merklich, zu einem Lächeln von jemandem, der genau das gefunden hat, wonach er gesucht hat.

— Stillhalten — murmelte sie, als sie bemerkte, dass meine Oberschenkel zitterten —. Ich bin gleich fertig.

Sie nahm sich Zeit. Sie verweilte länger als nötig in der Falte, wo der Oberschenkel sich mit dem Schambein verbindet, zog die Klinge mit minutiöser Geduld darüber. Mit zwei Fingern spreizte sie mir die Schamlippen, um auch die kleinen Härchen innen zu rasieren, und diese zwei Finger blieben dort, hielten mich offen, länger als die Rasur es verlangte. Die Kuppe ihres Daumens strich, als wäre es ein Versehen, über die Spitze meiner Klitoris. Es war nur eine kleine Berührung, aber mir entfuhr ein tiefes Stöhnen, das ich hastig als Husten tarnte. Am Ende wischte sie mich mit einem warmen Handtuch ab, das nach Kamille roch, und fuhr langsam über jede Falte, drückte zwischen meine Schenkel, zog es von oben nach unten durch meinen Spalt. Ich senkte den Blick und sah mich glatt, glänzend, ohne ein einziges Härchen, geschwollen und rot, mit geöffneten Lippen wie eine reife Frucht. Etwas in mir zog sich auf köstliche Weise zusammen.

— Jetzt der Einlauf — sagte sie und stand auf, um den Beutel an den Infusionsständer zu hängen —. Lieber auf dem Rücken mit angezogenen Knien oder auf dem Bauch, auf allen vieren?

Ich zögerte, und sie lieferte die Antwort gleich mit.

— Auf dem Bauch ist bequemer. Und es sind drei Liter. Der Doktor will, dass du ganz sauber bist.

Als sie mit dem gefüllten Beutel zurückkam, sagte ich nein.

— Ich habe es mir anders überlegt. Ich will keinen Einlauf.

Lola ließ den Beutel hängen und kam langsam bis ans Bett heran. Sie stützte die Hände auf die Matratze, eine auf jeder Seite meiner Hüften, und beugte sich so weit vor, dass ihr Gesicht nur eine Handbreit von meinem entfernt war.

— Dreh dich auf den Bauch, Marina.

— Nein.

— Zwing mich nicht, hart zu dir zu werden.

Ich lächelte. Das war ein Fehler.

— Willst du dich beschweren? — fragte sie, und ihre Stimme war nun fest, ohne einen Hauch der vorherigen Sanftheit —. Willst du der Stationsleitung erzählen, dass eine Drittsemesterstudentin dir einen Einlauf verpasst und dir den Hintern versohlt hat, weil du dich danebenbenommen hast? Nur zu. Mach es. Ich helfe dir sogar beim Schreiben des Berichts. Und nebenbei erzählst du ihnen, dass du in meiner Hand mit deiner Fotze getrieft hast.

Sie hatte recht. Schon der Gedanke, es laut erklären zu müssen, brannte mir in den Wangen. Und doch war es nicht nur Scham, was ich empfand. Es war Erwartung.

Sie packte mein Handgelenk mit einem Griff, den ich nicht einmal kommen sah. Später würde sie mir erzählen, dass ihr Bruder, ein Guardia Civil, ihr den Trick beigebracht hatte. Bevor ich protestieren konnte, stand ich schon barfuß auf den kalten Fliesen, und sie hatte mich zu einem der zwei gepolsterten Stühle neben dem Fenster geführt.

— Mit der anderen Hand die Bänder vom Kittel lösen — befahl sie, als sie sich setzte.

Ich schüttelte den Kopf. Lola drehte mein Handgelenk noch ein Stück weiter, und ein trockener Schmerz ließ mich auf die Zehenspitzen gehen.

— Bitte — keuchte ich —. Ich mache es.

Ich zog an den Bändern. Der Kittel fiel mit einem winzigen Rascheln zu Boden. Ich stand völlig nackt vor diesem Mädchen, die Brüste entblößt, die frisch rasierte Fotze zwischen den Beinen pochend. Sekunden später lag ich bäuchlings über ihren Knien, eine erwachsene Frau, die dem Schoß einer Unbekannten von zweiundzwanzig Jahren ausgeliefert war, den Hintern erhoben, die Brustwarzen gegen den rauen Stoff ihrer Uniform gepresst. Das passiert nicht wirklich mir, dachte ich. Doch, es passierte mir, und die Feuchtigkeit, die mir an der Innenseite des Oberschenkels hinunterlief, war der ehrlichste Beweis von allen.

— Ich versohle dir den Hintern, bis du mich selbst um den Einlauf bittest — sagte sie und strich mir über den Rücken wie jemand, der ein nervöses Pferd beruhigt. Ihre Finger glitten über den Spalt meines Pos, hielten einen Moment über dem Loch inne und fuhren dann weiter, um meine offene Fotze zu streifen —. Schau dich an. Durchnässt. Ich habe dich noch nicht mal geschlagen.

— Auf keinen Fall — murmelte ich durch die Zähne.

Sie lachte, leise, fast zärtlich.

— Wir werden sehen.

Der erste Schlag entlockte mir ein Wimmern, das ich gerade noch rechtzeitig herunterbiss. Der zweite ließ mich den Kopf gegen ihren Oberschenkel drehen. Beim fünften weinte ich schon unverhohlen, die heißen Tränen liefen mir bis zum Kinn. Lola wurde nicht weicher. Sie schlug mit der offenen Hand, im Rhythmus, ohne Mitleid, abwechselnd auf die eine und dann auf die andere Pobacke, als folgte sie dem inneren Takt eines erbarmungslosen Metronoms. Jeder Schlag riss mein ganzes Gesäß mit sich und ließ meine Fotze sich gegen die Luft zusammenziehen und wieder öffnen, immer heißer, immer nasser.

Immer wieder hielt sie inne. Nicht, um zu verschnaufen, sondern um zwei Finger zwischen meine Pobacken gleiten zu lassen, sie den ganzen Spalt entlang bis zur Klitoris zu ziehen und sie mit beleidigender Präzision drei oder vier Sekunden lang zu reiben. Wenn ich begann, die Hüften zu heben, um mehr zu bekommen, zog sie die Hand zurück und verpasste mir mit genau diesen klebrigen Fingern wieder Schläge. Ich hörte mich selbst keuchen wie eine brünstige Hündin und konnte nichts dagegen tun.

— Schau, wie es dir über die Schenkel läuft — sagte sie mit tiefer, fast mütterlicher Stimme —. In meinem Rock bildet sich schon eine kleine Pfütze, Marina. Wie schmutzig du bist.

Bei zwanzig verlor ich den Überblick. Bei fünfundzwanzig brach ich zusammen.

— Bitte — schluchzte ich —. Hör auf. Gib mir den Einlauf. Bitte.

Sie hielt abrupt inne. Ihre Hand, noch immer glühend, legte sich mit einer Zärtlichkeit auf meinen Nacken, die mich noch mehr verwirrte. Mit der anderen sammelte sie mit zwei Fingern den Faden meines Ausflusses ein, der zwischen meinen Beinen hing, und führte ihn mir zum Mund. Ich lutschte ihn ohne nachzudenken, kostete mich selbst, schmeckte das salzige, trübe Aroma meiner eigenen Fotze.

— Braves Mädchen — flüsterte sie —. Ab ins Bett.

Ich ging mit pochenden Pobacken und einer beschämenden Hitze zwischen den Beinen zum Bett, die sich mit nichts anderem als der Wahrheit erklären ließ. Ich legte mich bäuchlings hin, stützte mich auf die Knie und hob die Hüften, bis mein Arsch schön hoch und offen lag. Lola kam näher, spreizte mir mit einer Hand die Pobacken und öffnete mit der anderen auch meine Schamlippen, prüfte mich ohne Eile, als betrachte sie eine anatomische Tafel. Sie schob die geschmierte Düse mit klinischer Präzision in meinen Hintern und drückte nur so weit, dass sie nicht wieder herausrutschte. Bevor sie die Klemme löste, steckte sie mir den kleinen Finger bis zum ersten Gelenk in die Fotze und ließ ihn dort, unbeweglich, nur leicht nach oben gekrümmt, und berührte damit einen Punkt, der mich den Hintern gegen die Düse pressen ließ.

Sie löste die Klemme. Das warme Wasser begann zu steigen.

— Tief durchatmen. Langsam.

Ihre freie Hand strich in langsamen Kreisen über meinen Rücken, glitt über meine Taille, kam wieder hoch. Mit der anderen bewegte sie den kleinen Finger weiter in mir, ganz langsam, im genauen Rhythmus, in dem das Wasser in meinen Bauch floss. Sie sprach ununterbrochen zu mir, mit sehr leiser Stimme, eine Litanei aus Lob und Befehlen zugleich, die sich irgendwo festsetzte, wo ich noch nie gewesen war.

— So ist es besser, nicht wahr? Du benimmst dich gut. Du willst dich gut benehmen, stimmt’s? Antworte mir, Marina.

Ich drehte den Kopf nur ein wenig.

— Ja, Lola. Ich will mich gut benehmen.

Und das Verstörendste war: Es stimmte. Ich wollte es mit einer Klarheit, zu der ich mich noch nie fähig gefühlt hatte.

— Das macht dir Scham — sagte sie, ohne zu fragen.

Ich nickte gegen das Laken.

— Aber es gefällt dir. Die Scham. Der Verlust der Kontrolle. Dass man dir den Hintern füllt, während ich deine Fotze anfasse.

Ich dachte einen Augenblick darüber nach. Nur einen Augenblick.

— Ja.

— Sag es ganz.

— Ich mag es, wenn ich nicht die Kontrolle habe. Ich mag es, wenn du mich kontrollierst. Ich mag es, wenn deine Finger in mir sind.

Sie seufzte, als hätte die Antwort sie mehr zufriedengestellt, als sie erwartet hatte. Sie streichelte mich weiter und fickte mich langsam mit dem kleinen Finger, bis der Beutel leer war. Sie bewegte die Düse noch ein paarmal leicht, bevor sie sie herauszog. Als sie es tat, stöhnte ich, und es überraschte mich, meine eigene Stimme zu hören.

Ich richtete mich auf, der Bauch gespannt, und ein freundlicher Krampf stieg mir in die Seiten.

— Beim nächsten Mal mache ich vier Liter rein — sagte sie und strich mir mit der Hand über den Bauch, als würde sie auf dem Markt Melonen prüfen. Dann senkte sie die Hand, spreizte zwei Finger wie eine Gabel und zupfte mir an den Schamlippen, bis ich heftig atmete —. Und das hier wird wieder tropfen.

Sie begleitete mich ins Bad, setzte mich auf die Toilette und stellte sich vor mich hin. Sie strich mir über das Haar. Sie nahm die Strähnen weg, die mir von den Tränen an den Schläfen klebten.

— Halt durch, bis ich es dir sage.

Ich küsste ihre Handflächen. Ich leckte ihre Knöchel, einen nach dem anderen, sog daran zwischen den Lippen, als wären sie etwas anderes. Ich war bis zu den Schenkeln nass, und es war mir egal, dass sie es wusste.

— Bitte, Lola. Lass mich.

Sie ging in die Hocke. Sie spreizte mir sanft die Knie. Sie sah von unten zu mir auf und lächelte mit einer neuen, gerade erst gelernten oder vielleicht uralten Grausamkeit. Ihre Finger glitten über meine Schenkel, fanden meine Brüste, kniffen mir die Brustwarzen mit genau der Kraft, von der ich nicht einmal wusste, dass ich sie brauchte. Sie drehte sie langsam, bis mir wieder die Tränen in die Augen stiegen, und als ich schon kurz davor war, sie anzuflehen, aufzuhören, ließ sie den Druck nach und nahm sie nacheinander in den Mund, saugte sie mit einer beleidigenden Ruhe.

— Was willst du, Marina?

— Dass du mich anfasst. Bitte. Wenn ich wieder im Bett bin. Bitte.

— Wenn du sauber bist und wieder im Bett liegst — wiederholte sie —. Jetzt drück aus. Und sieh mich an, während du es tust.

Instinktiv schloss ich die Augen. Sie zwickte erneut zu, diesmal fester.

— Sieh mich an.

Ich öffnete sie. Ich hielt ihren Blick, während ich losließ. Es war das Beschämendste, was ich in meinem Leben getan hatte. Es war auch das befreiendste. Sie sah mich keinen Augenblick nicht an, blinzelte nicht einmal, eine Hand noch auf meiner linken Brustwarze, die sie jedes Mal leicht zusammendrückte, wenn ich den Blick senken wollte.

Lola stand auf, als ich fertig war, sagte mir, ich solle duschen und wieder ins Bett kommen. Bevor sie hinausging, fügte sie beiläufig hinzu:

— Wenn du dich gut benimmst, komme ich später wieder, um dich mit den Fingern zu ficken.

***

Ich wachte mit ihrer Hand auf meiner Stirn auf. Das Zimmer lag im Halbdunkel, und die Uhr auf dem Nachttisch zeigte kurz nach neun. Es mussten neunzig Minuten vergangen sein, vielleicht zwei Stunden. Ich drehte den Kopf zu ihr und leckte ihre Handfläche ohne nachzudenken, wie ein frisch installierter Reflex.

— Geht es dir gut?

— Ja. Alles ist gut.

Wir redeten eine Weile. Sie fragte mich, ob ich Angst vor der Operation hätte. Ich sagte ja, dass mich alles, was in einem OP geschah, obwohl es ein kleiner Eingriff war, schwindlig machte. Ich sagte ihr auch, dass ihre Nähe mir half, mich zu halten. Dass ich es mochte, ihre Finger im Gesicht zu spüren.

— Bitte — flüsterte ich nach einer langen Pause —. Mach es jetzt.

Sie nickte. Sie zog die Bettdecke bis zu meinen Knien herunter, schob mein Nachthemd bis zur Taille hoch. Ich trug keine Unterhose. Sie strich über meine Schenkel, bis ich sie ohne Widerstand öffnete, und sie öffnete sie weiter, bis mir die Knie seitlich herabfielen, die Fotze vollständig entblößt, schon glänzend, obwohl sie mich noch gar nicht berührt hatte.

— Und wenn du das Krankenhaus verlässt? — fragte sie.

Ich sah sie an. Ich hatte nicht daran gedacht. Es war nicht nötig gewesen. Die Antwort war irgendwo im Körper schon geformt, an einem Ort, der nicht das Gehirn war.

Ich nahm ihre linke Hand zwischen meine Hände. Ich küsste ihren Handrücken. Ich leckte ihre Handfläche.

— Das hängt von dir ab. Ich gehöre dir.

Sie beugte sich vor und küsste mich auf die Lippen. Es war ein kleiner, fast keuscher Kuss, der dennoch alles enthielt, was noch kommen würde.

— Vergiss das nicht — murmelte sie gegen meinen Mund —. Jetzt bist du mein.

Ihre rechte Hand glitt zwischen meine Beine. Ich schloss die Augen. Mit zwei Fingern spreizte sie meine Schamlippen und strich langsam auf und ab darüber, tränkte sich in meinem Ausfluss, bevor sie mich dort berührte, wo ich sie brauchte. Sie liebkoste meine Klitoris zunächst mit der Daumenkuppe, langsam, zog enge Kreise darum, ohne sie ganz zu streifen, bis sich meine Hüften von selbst zu bewegen begannen und nach ihrer Hand suchten. Erst dann senkte sie den Daumen direkt auf die Vorhaut und drückte mit präziser Beharrlichkeit, die mich zwang, den Rücken zu krümmen.

— Still — flüsterte sie —. Ich habe dir noch nichts reingesteckt.

Als sie zwei Finger einführte, stöhnte ich lauter als vernünftig. Sie schob sie mit einem einzigen Stoß bis zum Anschlag hinein, die Handfläche nach oben, und krümmte sie, um diesen inneren Punkt zu suchen, den sie zuvor schon mit dem kleinen Finger markiert hatte. Lola legte die Handfläche der anderen Hand über meinen Mund, um das Geräusch zu verschlucken, und begann, mich mit der rechten Hand zu ficken, mit festem Rhythmus, ohne Eile, zog die Finger fast ganz heraus und stieß sie wieder bis zum Knöchel hinein. Das nasse Geräusch, das sie beim Ein- und Ausgleiten aus meiner Fotze machten, füllte das Zimmer, obszön, unmöglich zu verbergen.

— Hör dir selbst zu — murmelte sie an meinem Ohr —. Man hört dich bis in den Flur, wie du ausläufst.

Sie fügte einen dritten Finger hinzu. Sie dehnte mich weiter. Mit dem Daumen drückte sie weiter auf meine Klitoris, in einem anderen Rhythmus als die Finger, die in mich eindrangen, zwei überlagerte Rhythmen, die mich auseinandernahmen. Ich spürte, wie der Orgasmus von den Füßen heraufstieg, jeden Muskel im Bauch zusammenzog, und sie merkte es auch, denn sie beschleunigte plötzlich und rammte mir die drei Finger tief hinein, bewegte sie schnell, ohne herauszuziehen, und drückte fester auf die Klitoris. Der Orgasmus überkam mich schlagartig, ohne Vorwarnung, wie ein kontrollierter Einsturz. Ich biss in ihre Hand. Sie hielt sie fest an meinen Lippen, bis ich aufgehört hatte zu zittern, die Finger noch immer in mir, reglos, spürend, wie sich meine Fotze in krampfhaften Stößen um sie schloss.

Sie zog sie langsam heraus, zog den Orgasmus noch einen Sekundenbruchteil in die Länge und strich mir dann mit ihnen über die Lippen, durchnässt, glänzend. Danach wischte sie mir die Finger an meiner eigenen Zunge ab. Ich leckte sie ohne Widerstand, dankbar, sog sie bis tief in den Hals, kostete die Mischung aus meinem Ausfluss und ihrer Haut.

— Braves Mädchen — sagte sie —. Schlaf jetzt.

***

Am nächsten Morgen, als ich in den OP hinunterfuhr, wartete Lola an der Zimmertür auf mich, im gebügelten Uniformhemd und mit frisch gebundenem Pferdeschwanz. Sie begleitete mich bis zum Aufzug. Darin zog sie aus ihrer Tasche ein sehr feines goldenes Armband hervor, mit einer kleinen gravierten Scheibe.

„Lolas Sklavin“ stand darauf.

Ich hielt ihr den Knöchel hin. Sie schloss es mit festen Fingern um und beugte sich vor, um mich über dem Kittel auf das Knie zu küssen.

Vier Tage später verließ ich das Krankenhaus mit unterschriebener Entlassung und dem Knöchel immer noch geschmückt. Lola wartete am Ausgang des Parkhauses, an einen kleinen Wagen gelehnt. Sie öffnete die Beifahrertür, half mir behutsam hineinzukommen und fuhr los, ohne mir zu sagen, wohin wir gingen.

Das musste sie auch nicht.