Die Nachrichten meiner Schwiegermutter raubten mir den Schlaf

Ich kam noch immer mit schlaffem Körper nach Hause, als hätte man mich Stück für Stück auseinandergebaut und wieder falsch zusammengesetzt. Der Nachmittag mit Renata klebte mir noch auf der Haut: ihr Mund an meiner Fotze, ihre Hände, die mir die Arschbacken auseinanderschoben, die Art, wie sie mich von unten angesehen hatte, während ich unter ihrer Zunge zerfiel, bis sie mir einen Orgasmus entlockte, den ich noch immer zwischen den Innenseiten meiner Schenkel herunterrinnen spürte. Renata war die Mutter meines Mannes, und an diesem Nachmittag hatten wir eine Grenze überschritten, die keine von uns jemals laut aussprechen wollte.

Ich warf mich aufs Bett, entschlossen, mich in irgendeinem Telefonkram zu verlieren und so zu tun, als wäre ich eine normale Frau mit einem normalen Leben. Es dauerte nicht mal eine Minute. Der Bildschirm füllte sich mit Benachrichtigungen, und alle trugen ihren Namen.

Ich öffnete die Nachrichten und spürte, wie mir der Mund trocken wurde. Das waren keine Worte des Abschieds oder der Reue. Es waren Versprechen. Sie erzählte mir mit einer Detailverliebtheit, die mich die Beine zusammenpressen ließ, alles, was sie mir beim nächsten Mal antun wollte, wenn sie mich in Reichweite hatte: wie sie mir die Fotze lutschen würde, bis sie geschwollen war, wie sie mich mit den Fingern und mit Toys nehmen würde, wie sie mich zwingen würde, an ihren von mir durchnässten Fingern zu saugen. Ich las die erste, dann die zweite, und bei der dritten hatte ich bereits die Hand in die Hose geschoben, drückte mit zwei Fingern auf die Klitoris und merkte, wie nass ich schon wieder war.

—Renata, wie kommen Sie nur auf die Idee, mir so etwas zu schreiben? —tippte ich, obwohl ich ganz genau wusste, warum ich das tat.

—Wirklich überrascht dich das? —antwortete sie fast sofort—. Nachdem ich dir heute Nachmittag die Fotze geleckt habe, war ich noch hungrig. Es hat nicht gereicht. Ich habe deinen Geschmack immer noch auf der Zunge und will mehr.

Ich biss mir auf die Lippe. Ich will auch mehr, dachte ich, und es war mir peinlich, wie schnell ich das gedacht hatte.

—Sie hat mich vorhin noch ganz wacklig zurückgelassen —schrieb ich—. Meine Klitoris brennt noch davon, wie Sie sie gelutscht haben. Ich wünschte, wir könnten es genau jetzt wiederholen.

—Komm morgen allein vorbei —antwortete sie—. Sag deinem Mann, dass sein Vater ihn wegen einer Arbeit außer Haus braucht. Ich kümmere mich darum, meinen Mann zu schicken, um das Haus auf dem Land zu überprüfen. Wir haben den ganzen Nachmittag, um ohne Eile zu ficken.

Ich zögerte. Noch am selben Morgen hatte mein Mann gemerkt, dass ich komisch war, abwesend, mit dem Kopf woanders. Irgendetwas ahnte er, auch wenn er nie erraten würde, was.

—Ist das nicht zu auffällig? —fragte ich—. Andrés hat mich heute nervös gesehen. Ich glaube, er hat etwas geahnt.

—Sollen sie ruhig ahnen —antwortete sie, und ich meinte fast, ihr Lachen zu hören—. Das Letzte, was er sich vorstellen wird, ist, dass seine Mutter seiner Frau die Fotze geleckt hat, bis sie keine Stimme mehr hatte und in der Küche das Höschen nass war.

***

Dieser Satz machte mich auf eine Weise heiß, die ich nicht mehr kontrollieren konnte. Ich legte das Telefon für einen Moment auf meine Brust, atmete tief durch und nahm es dann wieder in die Hand. Die Unterhaltung hatte kein Zurück mehr, und ehrlich gesagt wollte ich das auch gar nicht.

—Sie bringt mich um den Verstand —gestand ich—. Ich befummel mich gerade, während ich daran denke, wie sie mich heute Nachmittag gepackt hat. Wie sie mir die Beine gegen den Tisch aufgemacht und mir ohne Vorwarnung die ganze Zunge hineingesteckt hat. Schon wenn ich daran denke, wird mein Kopf leer und mir läuft die Fotze.

—Ach ja? —schrieb sie—. Zeig mir. Ich will wissen, was ich morgen richten muss.

Ich zog Hose und Slip mit einem Ruck herunter, ohne nachzudenken. Ich war klatschnass, nasser als ich dachte; die Schamhaare klebten mir an der Haut und die Lippen meiner Fotze glänzten offen, geschwollen, mit einem Faden dicken Ausflusses, der mir zum Arsch hinab lief. Ich spreizte die Schenkel weit, öffnete mich mit zwei Fingern und machte ein Foto von der ganzen offenen Fotze, wobei die rosige Klitoris zwischen den Lippen hervortrat. Ich schickte es ihr, bevor ich es mir anders überlegen konnte, das Herz schlug mir bis zum Hals.

—Schau dir nur an, was da auf mich wartet —antwortete sie—. Du hast die Fotze einer hungrigen Geile. Wenn du wüsstest, was ich vorhabe, würdest du heute Nacht nicht schlafen.

—Ich werde sowieso nicht mehr normal schlafen können —schrieb ich, und mir stieg die Hitze bis in die Brust—. Ich brauche sie hier. Meine Finger reichen nicht, sie kommen nicht dahin, wo ihre Zunge hinkommt.

—Meine schon —antwortete sie—. Morgen benutze ich nicht nur den Mund. Ich werde dir drei Finger ganz tief reinstecken, dann vier, und wenn du kurz vorm Kommen bist, ziehe ich dir alles wieder raus und lasse dich betteln. Ich werde in dich eindringen, bis du mich anflehst aufzuhören, und trotzdem höre ich nicht auf.

Ich richtete mich im Bett auf, lehnte mich ans Kopfteil und ließ die Hand tun, was sie wollte. Ich begann an der Klitoris, zog mit dem Mittelfinger langsame Kreise, bereits von meinem eigenen Saft benetzt. Dann senkte ich zwei Finger und stieß sie auf einmal hinein, spürte, wie sich meine Fotze darum zusammenzog. An ihre Finger zu denken, an ihre tiefe Stimme, die mir Dinge sagte, die sich sonst niemand zu sagen getraut hatte, brachte mich mühelos an den Rand. Mit der anderen Hand zwickte ich mir eine Brustwarze und zog kräftig daran, so wie ich mir vorstellte, dass sie es tun würde.

—Sagen Sie nicht noch mehr —tippte ich unbeholfen, die freie Hand klebrig auf dem Telefon—. Sie bringt mich allein damit zum Kommen. Ich habe schon drei Finger drin.

—Dann komm —antwortete sie—. Ich will wissen, dass ich dich dazu bringe, auch wenn ich Kilometer entfernt bin. Reite dir die Finger wie meine und schrei leise meinen Namen.

***

Ich schob die Finger nach oben, suchte diesen Punkt, den sie ein paar Stunden zuvor ohne Zögern gefunden hatte, und spürte, wie es in mir anschwoll. Die Handfläche lag auf der Klitoris und drückte bei jedem Stoß gegen sie. Nach wenigen Sekunden bäumte ich mich auf dem Bett auf, den Mund offen gegen das Kissen gepresst, und kam, indem ich die Schenkel um meine Hand zusammenpresste und mir auf den Arm biss, um nicht zu schreien. Der Saft lief mir vom Handgelenk bis zum Ellbogen.

Ich schickte ihr ein zweites Foto, diesmal von hinten, mit auseinandergezogenen Arschbacken und der durchnässten Fotze dazwischen, die genau zeigte, wie sehr ich sie begehrte. Sogar der Abdruck meiner Finger und die Spur, die mir über den Damm lief, waren zu sehen. Sie brauchte eine Weile zum Antworten, und diese Pause kam mir endlos vor, bis dann ein Bild von ihr erschien: Der Rock war bis zur Taille hochgeschoben, die reife, behaarte Fotze von ihrer eigenen Hand geöffnet, und zwei Finger steckten bis zum Knöchel darin, glänzend vor Feuchtigkeit. Ihre dicke, hervorgetretene Klitoris war zu sehen, und im Bildausschnitt erkannte man sogar die dunkle Brustwarze, die aus dem Ausschnitt der Bluse hervorschaute.

—Damit du dich nicht allein fühlst —schrieb sie—. Schau, wie du mich hier hast, mit der Fotze, die neben dem Idioten von meinem Mann tropft.

Ich starrte länger auf dieses Foto, als ich zugeben sollte. Ich vergrößerte das Bild, um besser zu sehen, wie die Finger in sie eindrangen, wie die Lippen sich an ihre Fingerknöchel schmiegten, jedes Mal, wenn sie sie ein Stück herauszog. Renata war fast zwanzig Jahre älter als ich, und trotzdem war da etwas an ihrer Sicherheit, an der Art, wie sie jede Bewegung beherrschte, das mich fühlen ließ wie ein Mädchen, das das Begehren zum ersten Mal entdeckt. Bei ihr musste man nichts vortäuschen. Sie gab die Befehle, und ich wollte, zu meiner eigenen Überraschung, nichts anderes.

—Sie macht mich wahnsinnig —schrieb ich ihr, und führte mir wieder die Finger zur Fotze, diesmal langsamer—. Ich würde alles dafür geben, Sie genau jetzt hier zu haben, auf meinem Gesicht sitzend, damit ich sie lutschen kann, bis sie mir in den Mund kommt.

—Geduld —antwortete sie—. Morgen wirst du mir die Fotze lecken, bis meine Beine zittern, und danach mache ich dasselbe mit dir. Ich werde dich so durchficken, dass du nicht mal die Beine überschlagen kannst, ohne dich an meine Zunge zu erinnern.

Wenige Sekunden später kam eine Sprachnachricht. Ich zögerte, sie mit Kopfhörern anzuhören, als könnte jemand sie mit mir zusammen hören. Ihre Stimme klang tief, langsam, ohne die Spur von Scham. „Morgen werde ich dir die Arschbacken aufziehen, du Schlampe, und dich von vorne und hinten lecken. Ich werde dir die Zunge in den Arsch stecken, bis du mich anflehst aufzuhören, und wenn du dann überall nur so triebst, werde ich dir mit dem Vibrator die Fotze bearbeiten, bis du zwei-, drei-, viermal hintereinander kommst. Du wirst an meinen Fingern saugen und deinen eigenen Geschmack schmecken. Du wirst mir alles saugen.“ Sie nannte mich Hure, heiße Schlunze, schöne Fotze meines Sohnes. Worte, die mich von jedem anderen Menschen beleidigt hätten. Aus ihrem Mund dagegen schmolzen sie mich dahin. Ich beendete das Audio mit wieder zwei Fingern in mir, zitternd, und kam zum zweiten Mal lautlos, die Zähne in meine Schulter gepresst, um niemanden zu wecken.

—Ihre Stimme hat mich zum Kommen gebracht —gestand ich ihr später, als ich wieder Luft bekam—. Zweimal. Meine Hand ist klatschnass.

—Und das, obwohl ich mich zurückhalte —antwortete sie—. Mein Mann schläft neben mir. Wäre er nicht hier, hätte ich dir sehr viel schlimmere Dinge gesagt. Ich hätte dir beschrieben, wie ich dir auf die Klitoris spucken und deine geschwollene Fotze versohlen will.

—Ich glaube nicht, dass es etwas Besseres als dieses Audio gibt —schrieb ich, noch immer benommen.

—Morgen zeige ich dir das Gegenteil —antwortete sie.

***

Ich dachte, hier würde die Nacht enden, doch Renata war noch nicht mit mir fertig. Sie schickte mir ein kurzes Video: allein, im Halbdunkel, die Bluse aufgeknöpft und die schönen, schweren Brüste frei, während sie sich mit dem abgerundeten Griff einer Haarbürste langsam die Fotze ficken ließ. Man sah, wie er glänzend hinein- und wieder herausglitt, und wie sie sich mit der anderen Hand die Klitoris in schnellen Kreisen rieb. Im Schweigen des Videos hörte man sie stoßweise atmen und meinen Namen flüstern. Mir verschlug es die Sprache. Nie zuvor hatte ich mir so sehr gewünscht, dass der nächste Tag endlich käme.

—Wie geil, Renata —schrieb ich, der Mund wurde mir wässrig—. Sie sieht so köstlich aus. Ich will diese Bürste lecken, wenn Sie fertig sind, solange Ihr Geschmack noch daran hängt.

—So werde ich dich morgen haben —antwortete sie—. Mit gespreizten Beinen und heulend nach mehr. Sobald dein Schwiegervater aus der Tür ist, hebe ich dir im Flur den Rock hoch und steck dir die Zunge direkt dort hinein. Du wirst keine Minute Ruhe haben. Ich werde dich durchficken, bis mir die Hand müde wird, und danach nehme ich dir das Gesicht.

—Ich hoffe, die Löwin verletzt mich nicht zu sehr —antwortete ich halb im Scherz, halb bettelnd, dass sie es tun möge.

—Ich verspreche nichts. Du wirst mit brennender Fotze, von so viel Lecken ganz lila gesaugten Brüsten und roten Arschbacken von den Klapsen enden. Und du wirst mir dafür danken.

Ich lachte allein in der Dunkelheit meines Zimmers, der Körper glühend, und die Schuld weit weg, viel zu weit, um mich zu erreichen. Andrés würde irgendwo auf der Welt ruhig schnarchen, während seine Mutter und ich planten, uns wieder zu ficken wie zwei notgeile Huren. Und das Schlimmste —oder das Beste— war, dass ich keine Reue empfand. Nur Lust.

—Wenn er wüsste, wie ich gerade bin —schrieb ich ihr.

—Wie bist du? —fragte sie.

—Brandheiß, mit einer tropfenden Fotze auf dem Laken und Fingern, die schon ganz müde sind vom vielen An-dich-Denken. Ich bin gerade schon wieder gekommen, nur weil ich an meiner Hand gerochen habe.

—Übertreib es nicht —antwortete sie—. Ich will dich morgen voller Lust sehen, nicht ausgepowert, und nass, bevor ich dich überhaupt anfasse. Das hier heute war nur der Auftakt. Der Hauptgang wird dich in zwei teilen.

***

—Was soll ich anziehen? —fragte ich, längst der Idee verfallen—. Damit ich vorbereitet bin.

—Einen kurzen Rock, ohne Höschen, und eine schwarze Bluse ohne BH —ordnete sie an, und das Wort „ordnete“ ist das einzige, das diesen Ton trifft—. Ich will ohne Zeitverlust an dich herankommen. Dir den Rock hochheben, die Hand hineinstecken und dich schon fertig vorfinden.

—Gut —schrieb ich—. Aber halten Sie sich an alles, was Sie mir gesagt haben. Ich habe mich schon viel zu sehr darauf gefreut.

—Ich habe eine Überraschung für dich, damit du dir eine Vorstellung machen kannst —antwortete sie.

Es kam ein letztes Foto: ein dicker, violetter Vibrator, eine sorgfältig aufgewickelte dünne Kordel und daneben ein Fläschchen Gleitgel, auf dem Bett arrangiert wie die Werkzeuge eines lange geplanten Vorhabens. Daneben, kaum sichtbar in der Ecke, lag ein kleiner Plug mit flacher Basis.

—Renata, woher haben Sie all das? —fragte ich zwischen Lachen und Staunen.

—Das ist nicht wichtig —antwortete sie—. Wichtig ist, wohin ich es dir stecken will. Den Vibrator in die Fotze, den Plug in den Arsch, während ich dir die Klitoris lecke, und die Kordel, um deine Handgelenke ans Kopfteil zu binden, damit du die Beine nicht schließen kannst, wenn du meiner Zunge entfliehen willst. Die Frage ist, ob du drei Orgasmen hintereinander ohne Pause aushältst.

—Ich habe keine Ahnung —gab ich zu, während meine Fotze wieder zu pochen begann—. Aber für Sie halte ich alles aus. Und wenn Sie mich anbetteln, halte ich noch mehr aus.

—Du klingst, als wärst du verzweifelt nach einem Schwanz oder nach einer Zunge —schrieb sie, und diese Spur von Überheblichkeit machte mich nur noch heißer—. Gut, dass ich beides habe: die Finger und das Toy, und meinen Mund.

—Bin ich auch —antwortete ich, ohne Stolz, den ich verteidigen müsste—. So hat mich schon lange niemand mehr gefickt. Andrés hat meine Fotze seit Monaten nicht mehr angefasst. Sie hat mich an einem Nachmittag öfter zum Kommen gebracht als er im ganzen letzten Jahr.

—Dann lass deine Schwiegermutter sich um deine vernachlässigte Fotze kümmern —antwortete sie—. Morgen packe ich dich und lasse dich nicht mehr los, bis du mich anbettelst. Du wirst so durchgefickt enden, dass du nicht mal mehr geradeaus laufen kannst. Ruh dich jetzt aus. Du wirst es brauchen.

—Bis morgen, Renata —schrieb ich—. Und machen Sie sich keine Sorgen um Ihren Sohn. Ich sage kein Wort, solange Sie sich weiter um das kümmern, was er da unten vernachlässigt hat.

—Damit habe ich kein Problem —antwortete sie—. Bis morgen. Du ahnst nicht, was dich erwartet. Lass den Slip in der Schublade. Du wirst ihn nicht brauchen.

***

In dieser Nacht schlief ich kaum. Ich blieb mit den Kopfhörern auf, spielte das Audio immer wieder ab und sah mir das Video erneut und erneut an, die Hand zwischen den Beinen und den Kopf voller ihr. Ich steckte mir die Finger hinein, rieb die Klitoris, bis sie mir geschwollen wie eine Traube war, und probierte sogar den Griff meiner eigenen Bürste aus, indem ich nachahmte, was ich bei ihr gesehen hatte, mir vorstellte, ihre Hand würde ihn bewegen. Ich kam so oft, dass ich die Zahl verlor —vier, fünf, sechs Orgasmen, die ich auseinanderzog und mit den nassen Fingerkuppen immer wieder neu auslöste—, und trotzdem war ich, als sich mir gegen vier Uhr morgens endlich die Augen schlossen, noch immer heiß, mit feuchtem Laken unter mir und pochender Fotze. Nicht wegen dessen, was an diesem Nachmittag passiert war, sondern wegen all dessen, was sie mir für den nächsten Tag versprochen hatte.

Ich träumte von einem kurzen Rock und festen Händen, die mir die Schenkel öffneten. Ich träumte von einer tiefen Stimme, die mir ins Ohr sagte, ich solle die Beine weit spreizen, ich sei eine Schlampe, und sie werde es mir beweisen. Ich träumte von ihrer Zunge zwischen meinen Arschbacken und von ihren Fingern, die den Vibrator in mich schoben. Und als ich aufwachte, mit noch klebrigem Schambereich und harten Brustwarzen unter dem T-Shirt, war das Erste, was ich tat, auf das Telefon zu schauen, nur für den Fall, nur für den Fall, dass sie noch etwas geschrieben hatte.

Es gab nichts Neues. Nur die letzte Zeile der vorigen Nacht, die auf dem Bildschirm wie ein offenes Versprechen leuchtete. Ich lächelte, streckte mich im Bett, führte mir noch einmal die Finger an die feuchte Fotze der Nacht und wusste ohne den geringsten Zweifel, dass dieser Nachmittag viel besser werden würde als der vorige. Und verdammt, das wurde er.